Mama… Anarchia - deviantART

Was hält uns wach,
Wenn der Himmel brennt?
- Wunder: Was hält uns wach
Ich ziele nicht mit der Hand, wer mit der Hand zielt, hat das Angesicht seines Vaters
vergessen.
Ich ziele mit dem Auge.
Ich schieße nicht mit der Hand, wer mit der Hand schießt, hat das Angesicht seines Vaters
vergessen.
Ich schieße mit dem Verstand.
Ich töte nicht mit meiner Waffe, wer mit seiner Waffe tötet, hat das Angesicht seines Vaters
vergessen.
Ich töte mit dem Herzen.
- Stephen King: tot.
Sterbt, Sterbt, STERBT!
- Warhammer 40k: Dawn of War
I’ll show you mine,
If you show me yours first,
Let’s compare scars,
I’ll tell you whose,
Is worst
- Rise Against: Swing Life Away
Es ist nicht deine Schuld,
dass die Welt ist wie sie ist,
Es wär nur deine Schuld,
wenn sie so bleibt.
- Die Ärzte: Deine Schuld
Den Schatten hab ich, der mir angeboren,
Ich habe meinen Schatten nie verloren.
- Adelbert von Chamisso: An meinen alten Freund Peter Schlemihl
Do not fuck with us.
- Fight Club
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fallen
...der Mann mit der Maschinenpistole fiel aus dem Fenster und
landete mit dem Begleitgeräusch brechender Knochen am Asphalt.
Nach einem Schritt in Richtung des Angreifers mit dem dunklen
Pullover und der weiten Kapuze wurde der Kerl mit dem Messer am
Hals getroffen. Seine Halsschlagader platzte auf und ein gigantischer
Schwall Blut schoss aus der Schusswunde, während er nach Luft
schnappend auf die Knie ging. Ein Fuß in billigen abgetretenen
Schuhen schlug gegen seine Stirn, doch diesen Schmerz spürte der
Mann gar nicht mehr. Die letzten zehn Jahre seines Lebens schossen
wie auf einem auf schnellem Vorlauf gestellten Video vor seinen
Augen dahin wie bei Beweisaufnahmen bei Gericht, dann wurde es
schwarz…
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fallen

Angst vor der Nacht
Mama … Anarchia
Papa … Anarchia
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Helm. Eine fiktive Großstadt mit rund einer Million Einwohnern in einem fiktiven
Deutschland, am Beginn des 21. Jahrhunderts. Keine der in dieser Geschichte vorkommenden
Personen gibt es, keiner der Vorfälle die in dieser Geschichte beschrieben sind, sind je so
passiert. Der Erzähler vertritt keine ethische oder politische Meinung die in der Geschichte
enthalten ist.
Anyway, enjoy the ride…
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Für diverse Rettungsanker.
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EINS: Der Weg der Gerechtigkeit ist gepflastert mit Leichen.
Der erste Pflasterstein war er. Es war noch nicht elf Uhr und er fuhr endlich von der Arbeit
nach Hause. Die Nacht war nicht mondlos, und es schien auch kein Vollmond. Ein Mittelding
zwischen kaum Mond und noch ein bisschen Mond glänzte am dunklen Himmel. Dank der
üppigen Straßenbeleuchtung sah man kaum Sterne.
Er war gerade in einer spärlich bebauten Straße unterwegs, als er den jungen Mann auf dem
Gehsteig stehen sah. Noch ein wenig mehr Fetzen an ihm und er hätte ihn für einen
Obdachlosen gehalten. Der Junge hatte eine grüne Hosen mit Rissen, die teilweise von
Sicherheitsnadeln verschlossen wurden, trug eine billige schwarze Lederjacke von der diverse
Ketten hingen und er hatte ungekämmte dunkelblonde Haare die ihm ins Gesicht fielen.
Er wurde wütend. Seit fast zehn Stunden mühte er sich für seine undankbare Frau und seine
hässlichen Kinder ab, um wenigstens ein bisschen Geld in seine dumme Familie zu bringen,
seit fast zehn Stunden schimpfte ihn sein blöder Chef zusammen, von wegen er solle doch
endlich seine Arbeit besser machen, seit fast zehn Stunden versuchte er irgendetwas gutes an
seinem Leben zu finden und fand in seinen Gedanken nur die Nutte die er regelmäßig
besuchte, seit fast zehn Stunden hatte er einen scheiß Tag.
Seit fast vierzig Jahren hatte er ein scheiß Leben.
Er kurbelte das Fenster seines schrottreifen Golfs hinunter und schrie dem Jungen entgegen,
er solle von der verdammten Straße gehen sonst würde es ihm Leid tun.
Der Junge wich nicht von der Stelle.
Er bremste mit einem Quietschen und stieg aus. „Na warte, du kleiner Penner, jetzt bekommst
du aufs Maul!“
Noch immer keine Reaktion, der Junge starrte auf den Boden als wäre dieser das
interessanteste auf der ganzen Welt.
Er ging noch einen Schritt bevor der „kleine Penner“ einen Revolver zog und dreimal schoss.
Eine Kugel traf ihn in den Brustkorb, eine in den Hals und die dritte streifte nahe genug an
seinem Ohr vorbei, dass er den Luftzug spüren konnte. Dann spürte er nur noch Schmerzen.
Als der Revolver ein viertes Mal knallte spürte er nichts mehr.
Sie waren ja so cool. Sie hielten sich für das Endstadium der Coolness und des Styles. Sie
hielten fest an Drogen, Sex und schlechter Musik. Wer ihnen nicht in den Weg passte, der
wurde aus ihm gedroschen, wer ein Problem mit ihnen hatte, hatte bald ein paar Zähne
weniger. Sie hielten sich für die Herrscher der Fußgängerzone. Der Älteste von ihnen war
siebzehn, der jüngste fünfzehn.
Es war ein ganz normaler Samstagabend für die fünf extrem coolen Jungs. Sie hatten sich
zuerst in ihrer Stammkneipe Mut angetrunken, und waren nun auf dem Weg zum Stadtplatz.
Auf dem Weg gab es immer jemanden der etwas Falsches sagte. Oder es gab Bräute.
Ein Mädchen, höchstens vierzehn kam mit ihrer Freundin auf die Jungs zugetrippelt. Obwohl
sie so jung waren, sahen sie schon aus wie Prostituierte. Sie waren keine, Kinderstrich in
Helm war noch nicht sehr verbreitet, doch trotzdem schienen sie gefallen daran zu haben so
herum zu laufen.
Die Jungs wollten gerade anfangen die Torten abzuschleppen, als jemand den Mädchen
hinterher pfiff.
„Alter“, meinte der Älteste von ihnen ohne sich umzudrehen, „Das sin unsre Bräute also
verpiss dich!“
„Darf man nicht mal mehr jemandem nach pfeifen ohne von irgendwelchen Idioten angemotzt
zu werden?“
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Das brachte sie alle zum umdrehen. Hinter ihnen stand ein Junge in ihrem Alter, er hatte eine
dunkelgrüne Armee-Jacke mit mehreren Aufnähern und dunkle Jeans an. Aus seinem
Mundwinkel hing eine selbst gedrehte Zigarette.
Der jüngste der coolen Jungs ging auf ihn zu und rempelte ihn an. „Hast du ein Problem,
Mann? Ha? Hastu?“ Ohne weitere Vorwarnung trat er nach dem anderen Jungen und traf ihn
am Schienbein. Dann holte er mit der Faust aus und schlug ihm in den Magen. Als sich sein
Opfer krümmte brachte er sein Knie nach oben und rammte es ihm ins Gesicht.
Nun hatten sich die fünf im Kreis aufgestellt und schubsten ihre neue Abendbeschäftigung
durch die Gegend. Blut rann zu Boden und zeigte in makabrer Weise den Weg des Jungen.
Dann geschahen viele Dinge in rascher Abfolge. Ein schwarzer Schemen fiel vom
Fensterbrett des Hauses unter dem sie standen, landete auf einem der Schläger und stieß ihn
zu Boden. Ein Messer blitzte und plötzlich steckte es in der Handfläche des Ältesten und in
einer Mauer. Beide Mädchen schrieen auf als der junge Mann gegen die Hauswand prallte
und entsetzt seinen Arm entlang sah.
Der neue Angreifer war ganz in dunklen Farben gekleidet und trug eine schwarze Sturmhaube
durch die man nur die Augen erkennen konnte. In dem Licht der Straßenlaternen schienen sie
dunkelrot zu glühen. Er zog eine weitere Waffe, doch diesmal war es nicht nur ein kleines
Taschenmesser. Die dunkle Gestalt hielt eine ellbogenlange Machete in der Hand.
Ehe irgendjemandem Zeit blieb nach Hilfe zu rufen stieß die Klinge nach vor und schien in
den Bauch des Jüngsten zu gleiten. Mit einem Schwall Blut kam sie wieder zum Vorschein
und stieß auf den nächsten nicht mehr ganz so coolen Junge zu. Er trug natürlich auch ein
Messer, Messer schindeten Eindruck, doch er hatte es noch nie benutzt. Mit den drei neuen
knochentiefen Schnitten in seinem rechten Oberarm wäre dies auch relativ schwer gewesen.
Blieben nur mehr zwei unverletzte Schläger über.
Der Angreifer, von seiner Größe her konnte er auch nicht viel älter sein als sie selbst, schob
die Machete wieder in die Scheide und drehte sich beiläufig zu den noch immer starrenden
Mädchen um. „Seht gut her.“, sagte er ruhig, „Und berichtet der Nachwelt.“
Dann sprang er herum und rammte seine Stirn gegen die des nächsten Schlägers der taumelte
zurück und hielt sich den Kopf als eine Faust in einem Lederhandschuh in seine Magengrube
traf. Er hatte sich noch nicht von dem Schlag erholt als ihn ein Haken gegen die Nase rammte
und ihm das Nasenbein lebensbedrohlich verschob.
Der letzte Schläger bewies erstaunliche Intelligenz in dem er sich umdrehte und loslief.
Gelassen zog die schwarze Gestalt einen Revolver. Es befanden sich noch zwei Kugeln darin.
Die erste schoss an ihrem Ziel vorbei, doch die zweite traf einen Rücken und hatte genug
Geschwindigkeit um durch den ganzen Körper zu schießen. Sekunden nach dem Projektil fiel
ein Körper zu Boden.
Dann war es vorbei.
Doch für einen langen Weg benötigt man noch viel mehr Pflastersteine.
Am nächsten Morgen konnte Kriminalbeamter Sascha Pattrick seinen Augen nicht trauen.
Blut überall, zwei Tote, vier schwer verletzte, zwei davon schwebten noch in Lebensgefahr.
Man hatte den Teil der Fußgängerzone abgesperrt, und es waren noch keine Reinigungsteams
vor Ort gewesen. An einer Wand klebte Blut. Am Boden schien es überall zu sein. Zwei
Umrissen von jungen Menschen waren mit Kreide auf dem Beton gemalt. Unter einem der
Umrisse war eine enorme Menge Blut, unter dem anderen hatte man eine Kugel gefunden.
Ein weiterer Polizist trat auf Pattrick zu. „Der hier wurde erstochen, vermutlich von einem
ziemlich langen Messer.“
„Was ist mit den beiden Mädchen? Wissen die es nicht genau?“, fragte Pattrick und kniete
sich hin um das Blut genauer anzusehen. Es war wirklich sehr viel.
„Sie meine es ging alles so schnell. Sie sprechen hauptsächlich vom Blut und dass sie nichts
mit der Sache zu tun haben wollen.“
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„Schon klar. Haben wir schon Ergebnisse bezüglich der Kugeln?“
„Das war der eigentliche Grund warum ich gekommen bin. Sie scheinen aus derselben Art
von Revolver zu kommen, aus denen auch die Kugeln stammen, die wir bei dem Handwerker
gefunden haben.“
Pattrick stand auf und schloss die Augen. Das Blut wollte nicht verschwinden drum öffnete er
sie wieder. Er begann laut nachzudenken und schoss gelegentlich eine Frage an seinen
Kollegen. „Vielleicht sogar genau der selbe Revolver. Ein Mann mittleren Alters wird
erschossen, ohne jegliche Provokation.“
„Wir wissen nicht ob es eine Provokation gegeben hat.
„Stimmt, stimmt. Was sagten noch mal die Anrainer der Siedlung bei der der Zwischenfall
geschah?“
„Ein altes Paar meinte, sie hätten eine Gruppe heruntergekommener Jugendliche am späten
Nachmittag beobachtet, die sich auf einem Spielplatz herumgetrieben haben.“
„Aber wir dürfen nicht einfach Jugendliche vorschieben und sie als verdächtig oder gleich
schuldig abstempeln. Nein, ich denke nicht, dass die etwas damit zu tun hatten.
„Egal, Fall Nummer Zwei dieser Nacht. Eine Gruppe Schläger wird überfallen und übel
zugerichtet, als sie einen anderen Jungen übel zurichteten. Zwei von ihnen sterben. Waren die
Morde beabsichtigt?“
Der Polizist zuckte mit den Schultern. „Der mit dem Messer getötete könnte ein Unfall
gewesen sein. Ein anderer hat nur schwere Schnitte, vielleicht ging ein Schnitt daneben und
landete im Magen. Was den Erschossenen betrifft, das war bestimmt Absicht.“
„Es könnte doch ein Warnschuss gewesen sein.“
Ein Kopfschütteln. „Soweit wir es bisher analysiert haben, scheinen beide Täter von gestern
Nacht, falls es nicht so und so ein einziger war, ein System in Fehlschüssen und Treffern zu
haben.“
Pattrick runzelte nur die Stirn und verstärkte seinen fragenden Blick. „Erklären Sie mir das.“
„Nun, nehmen wir den Handwerker her. Ein Schuss im Brustkorb, einer im Hals. Beide nicht
unbedingt tödlich, dort wo sie gelandet sind, aber extrem schmerzhaft. Eine Kugel steckte im
Dach seines Kleinlasters. Sie muss in Kopfhöhe an ihm vorbei sein, aber hätte sie getroffen,
wäre er tot gewesen, ganz bestimmt. Die letzte Kugel trifft genau zwischen die Augen.
Tödlich.“
„Man wollte ihn schnell töten, aber es ihm nicht zu leicht machen.“
„Genau.“
„Wie… ungewöhnlich.“ Pattrick schauderte und ging langsam auf die Stelle zu, an der der
Junge erschossen wurde. „Der hier ist davongelaufen.“ Es war keine Frage.
„Ja, doch weit kam er nicht. Ein Schuss geht daneben, vermutlich gab er ihm Hoffnung er
könne noch davonkommen. Der nächste in den Rücken. Der Schuss tötet ihn. Die Kugel
schießt an seinem Herzen vorbei, verursacht eine große Anzahl an inneren Blutungen und tritt
vorne wieder heraus.“
Pattrick zuckte bei dem Gedanken zusammen. „Autsch.“ Erst jetzt nahm er sich Zeit seinen
Gegenüber genauer zu betrachten. Der Polizist war jung, schien jedoch von dem ganzen
Schlammassel nicht sonderlich beeindruckt. Er schien ruhig und ausgeglichen. „Wie heißen
Sie, Junge?“
„Hunt. Kevin Hunt.“
„So wie Bond, James Bond?“ Pattrick musste über den Ernst des jungen Mannes lachen.
„Nun, Hunt, Sie haben da ein paar interessante Interpretationen auf Lager. Bleiben Sie dran.“
Pattrick ließ einen leicht verwirrten Kevin Hunt und die Überreste des Massakers hinter sich.
Irgendetwas höchst Seltsames war in der vorherigen Nacht geschehen. Er hoffte es würde
nicht weiter gehen.
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Es war das perfekte Beispiel für Glück im Unglück. Christophs Kopf war noch in Bandagen,
die gebrochene Rippe schmerzte bei fast jeder Bewegung, doch Sira saß an seinem Bett und
hielt seine Hand und irgendwie schien sich alles zum Guten zu wenden. Der Zwischenfall war
natürlich schrecklich und man hatte Christoph oft genug darauf hingewiesen, dass er Glück
gehabt hatte. Der Unbekannte der ihn „gerettet“ hatte, habe früher in derselben Nacht einen
anderen Menschen getötet. Ein gefährlicher Mörder sei er. Jedes mal wenn ein weiterer
Polizist oder Arzt oder sonst irgendwer ihm dies mitteilte hatte Christoph nicht geantwortet,
oder unverbindlich mit den Schultern gezuckt.
Als man sie einmal allein ließ deutete Sira sein Verhalten, wie schon oft zuvor, beim ersten
Versuch richtig. „Du denkst er hat das richtige getan, nicht wahr?“
Christoph schloss die Augen und öffnete sie wieder. Um sich Zeit für eine Antwort zu
schaffen musterte er seine Freundin genau. Ihre dunkle Haut, ihre schlanke Figur, die
vielleicht für manche Menschen zu schlank wirkte, ihr silbernes Lippen-Piercing das beim
Küssen sanft gegen seine Unterlippe drückte, und natürlich ihre Augen. Eines war von einem
dunklen Braun, das andere dunkel und schwarz. Die Tatsache, dass sie auf einem Auge fast
blind war hatte am Anfang ihrer Beziehung zu Christoph ein paar blöde Witze aufkommen
lassen, doch die beiden hatten sich davon nicht beunruhigen lassen.
Schließlich kam sich Christoph blöd vor wie er sie so anstarrte und antwortete. „Was er, wer
auch immer er war, getan hat, war Mord, es war nicht richtig.“ Christoph seufzte laut und
versuchte mit der Luft auch seine gemischten Gefühle auszustoßen. „Aber diese Kerle wollten
auch mir keine Rosen verkaufen. Das hätte übel ausgehen können wenn niemand dazwischen
gekommen wäre. Ich wär fast gestorben wegen diesem Tritt in den Magen.“
Er machte eine Pause und drückte ihre Hand. Sie drückte zurück, sanft aber bestimmt. Ihr
Gesicht war ausdruckslos, keine Freude, kein Entsetzen, und doch konnte sich Christoph
denken wie sie sich fühlte.
Seine nächsten Worte wählte er mit Bedacht. „Es ist egal, und zwar völlig egal, das drei der
Typen nicht in Deutschland geboren wurden, es wär mir komplett egal wenn sie aus
Australien kämen. Es gibt mindestens so viele Leute wie die, die aus Deutschland sind.
„Es gibt böse Menschen, Sira, und sie kommen damit durch, haben sogar ein schönes Leben
dabei.“
„Niemand kann dagegen was tun, Chris. Nicht durch Gewalt, nicht durch Mord.“
„Vielleicht verstehen sie nur diese Sprache.“
Sie schüttelte den Kopf und ein paar schwarze Haarsträhnen fielen ihr ins Gesicht. Doch sie
lächelte. „Du machst dir viel zu viele Gedanken. Schlaf mal eine Runde, ich muss jetzt heim.“
„Abendessen kochen?“
Das brachte sie zum lachen. „Aber nicht für dich du Vielfraß.“
„Ich esse vielleicht viel, aber ich bin nicht dick!“
„Du isst für drei und bist dünn für vier. Aber meine Geschwister essen auch für drei denn sie
sind so viele. Ich hab sie schon viel zu lange bei meiner Oma gelassen.“
„Ist okay. Ich kann schon ohne dich einschlafen.“
Nachdem sie gegangen war versuchte Christoph wirklich einzuschlafen, er brauchte Ruhe,
und er konnte nur hoffen er würde einen traumlosen Schlaf haben. In den letzten Nächten
hatte er zuviel von Blut und Messern und schreienden Menschen geträumt als ihm lieb war.
Doch kurz bevor er vom Wachzustand in den Halbschlaf sickerte hörte er Stimmen vor der
Tür. Die eine Stimme war die der Krankenschwester die um die Zeit Gangaufsicht hatte, die
andere Stimme… Die andere Stimme ließ Christoph wünschen er würde schon träumen.
„Tut mir Leid, junger Herr, aber die Besuchszeiten sind genau am Eingang abzulesen, sie
hätten vor einer Stunde kommen können, so wie alle anderen auch.“
„Vielleicht möchte ich nicht mit allen anderen erscheinen, Fräulein.“
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Die jüngste Krankenschwester im Krankenhaus war vielleicht vierzig. Eine von ihnen als
„Fräulein“ zu bezeichnen war ganz schön dreist. Oder Schmeichelei.
„Nun, Regeln sind Regeln, unsere Patienten brauchen auch ihre Ruhe.“
„Ich verspreche mich auch ganz ruhig zu verhalten, ehrlich.“
Etwas raschelte. Papier? Geld?
„Nun, dann gehen sie rein, aber nicht lange!“
„Sie sind zu gut.“
Und die Tür wurde geöffnet. Sofort schloss Christoph die Augen und tat so als würde er
schlafen. Er unterdrückte den Drang künstlich zu schnarchen. Sein Herz raste noch mehr als
vor drei Tagen, in dieser einen schrecklichen Spätsommernacht.
Jemand hob den Sessel auf dem Sira gesessen hatte und stellte ihn ans Ende des Bettes.
„Ich weiß du bist wach.“
„Wodurch?“
„Dadurch. Öffne deine Augen. Verschließ dich nicht vor der Wahrheit.“
Ruckartig setzte sich Christoph auf und verschloss sich nicht mehr vor der Wahrheit. Da saß
er, gegenüber von ihm. Er erkannte ihn natürlich an der Stimme. Es war kurz vor dem Punkt
gewesen, an dem Christoph in Ohnmacht gefallen war. Kurz davor hatte der Angreifer etwas
zu den beiden Mädchen gesagt.
Und er erkannte ihn an den Augen. Diese Augen, die durch das seltsame Licht der
Straßenlampen ausgesehen hätten, als würden sie glühen. Nun musste Christoph erkennen,
dass sie wirklich zu glühen schienen. Es war kein überirdisches helles Glühen wie in billigen
Fantasy-Geschichten, nein, dieses Glühen kam von innen. Der Junge vor Christoph war
höchstens so alt wie er, vielleicht ein Jahr älter, doch aus ihm strahlte eine Lebenskraft, und
eine Reife heraus die sich in seinen Augen bündeln schien.
Er trug ähnliches Gewand wie Christoph es bevorzugte. Die Armeejacke, die jeder zweite
Jugendliche in Helm zu besitzen schien war nur mit drei schlichten Buttons geschmückt. Auf
einem stand in weißen Buchstaben „Freiheit“ auf schwarzem Hintergrund, auf dem zweiten in
Rot auf Grün „Every day is Hell“ und der dritte war ganz blau, ohne irgendeine Aufschrift.
Er trug auch noch eine grüne Hose ohne Gürtel.
Die dunkelblonden Haare waren ein wenig gekämmt und in einem Pferdeschwanz gebändigt.
„Bist du gekommen um deine Arbeit fertig zu machen?“, fragte Christoph nach einiger Zeit.
Der Unbekannte lachte, lehnte sich im Sessel zurück und legte seine zerfetzten Schuhe auf die
Bettkante. „Jein. Ich bin gekommen um meine Arbeit weiter zu machen. Sie ist noch lange
nicht fertig.“ Er setzte sich wieder gerade hin und rückte näher an Christoph heran. „Es gibt
keine Gerechtigkeit mehr auf diesem Planeten. Vielleicht auf dem Planeten, vielleicht gibt es
irgendwo einen Ort wo sie noch existiert. Aber nicht hier, nicht in Deutschland, nicht in
Europa, und bestimmt nicht in diesem kleinen Fleckchen Dreck der sich Helm nennt. Hier
gibt es keine ‚Guten’ und ‚Bösen’, hier bekommt jeder was er will wenn er es bezahlen kann.
Oder wenn andere Leute es für ihn bezahlen.“ Er schüttelte den Kopf. „Es gibt sie einfach
nicht mehr.“
„Denkst du ernsthaft durch ein paar Morde an Menschen die Schlechtes tun könnte daran
etwas ändern?“ Christophs Angst war verschwunden. Der Unbekannte schien ihm etwas
sagen zu wollen. Er wollte keinen schlecht gemachten Job korrigieren. „Damit landest du
höchstens im Gefängnis.“
„Ja wer bin ich schon? Ich bin nicht einzigartig. Ich bin ein Mensch wie alle anderen auch. Ich
kleide mich so wie andere, ich gehe zur Schule, wenn auch in eine miese. Ich wohne in einer
Wohnung, in einem Wohnhaus mit rund fünfzig anderen Menschen. Statistisch gesehen kann
mich niemand finden.“ Er seufzte und starrte an die Wand hinter Christoph. „Aber da liegt
auch das Problem. Ich bin nur einer. Ich falle nicht auf. Ich bin egal. In Helm gibt es
hundertfünfzigtausend Menschen im Alter von vierzehn bis neunzehn. Können
hundertfünfzigtausend auffallen?“
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Es war eine rein rhetorische Frage. Selbstverständlich. „Selbstverständlich.“
„Und genau da liegst du falsch. Fallen sie jetzt gerade auf? Fallen dir jetzt in diesem Moment
diese Hundertfünfzigtausend auf wie sie für Gerechtigkeit eintreten?“
„Das tun sie nicht.“
„Nein, das tun sie nicht.“ Er senkte seine Stimme zu einem Flüstern. „Das sollten sie aber.“
Mit einer fließenden Bewegung schmiss er Christoph eine Zeitung in den Schoß. „Seite Eins.
Brutaler Bandenkrieg nimmt kein Ende, zwei Todesopfer. Hauptverdächtig: Eine
rivalisierende Gang von Jugendlichen. Seite Zwei. Mechaniker mitten auf der Straße
erschossen. Hauptverdächtig: Vor der Tat soll sich eine Gruppe Jugendlicher im Viertel
aufgehalten haben.“
„Aber es war ein Jugendlicher der diese Taten verübte. Das ist die Zeitung von Montag. Das
warst alles du!“
„Woher will das die Zeitung wissen? Es könnte auch ein Erwachsener gewesen sein.
Beschreibung des Täters auf Seite Eins. Dunkles Gewand, gerüstet mit Messern und einem
Revolver. Jeder erwachsene Idiot mit einem Waffenschein kann sich einen Revolver kaufen.
Wie schwer ist das für einen Siebzehnjährigen? Aber Jugendliche lassen sich anscheinend
trotzdem besser anschwärzen als Erwachsene. Erwachsene tun das Richtige. Sie führen
Kriege, töten für Geld, missbrauchen ihre Kinder, aber sie tun das Richtige.“
Christoph wusste nicht wie er antworten sollte. Der Unbekannte schien seine Gedanken in
neue Phrasen zu verpacken und auszustoßen.
„Beschreibung des Opfers, Seite Zwei: liebender, umsichtiger Familienvater, der nichts
anderes verbrochen hatte als für seine Familie Geld heimzubringen.“
der Unbekannte knurrte verächtlich. „Der Mann stand kurz vor dem Amoklauf, das sage ich
dir. Vielleicht war er schon geisteskrank, vielleicht noch nicht aber kurz davor. Er brachte
kaum Geld heim. Er arbeitete bis sieben, fuhr dann von einem Wettbüro zu seinem
Lieblingspuff und dann erst nach Hause. Dort prügelte er zum Einschlafen seine Kinder oder
seine Frau. Er redete sich ein er würde nur einmal in der Woche seine Hure besuchen. Er
glaubte daran, dass er in der Spätschicht arbeitete. Er stritt sogar mit seinem Chef wegen dem
Gehalt das er dafür bekommen müsste.“
„Du scheinst nur eine Rechfertigung zu suchen. Er war vielleicht ein grauenhafter Kerl, aber
das ist noch lange kein Grund ihn umzubringen.“
„Er war das perfekte Beispiel für die Art von Mensch die aus uns allen einmal werden könnte.
Unzufrieden, ungebildet, leicht zu beeinflussen. Diese Art Mensch ist nicht richtig. Ich
möchte nie so werden, du etwa?“
Christoph sagte nichts.
Der Unbekannte packte die Zeitung wieder ein und hielt Christoph einen kleinen Umschlag
hin. Er hatte eine Ausbuchtung und war relativ schwer.
„Ich gebe dir das als Geschenk von einem Jugendlichen zum anderen. Wenn wir nicht für das
eintreten an das wir glauben, dann werden wir’s vergessen.“ Er stand auf, rückte seine Jacke
zurecht und sah Christoph an. Feuer brannte in seinen Pupillen. „Man sieht sich.“
Wie nach jedem Besuch sah die Krankenschwester kurz herein und fragte Christoph ob alles
in Ordnung sei. Er ließ sich von ihr ein Glas Wasser bringen. Sein Hals war komplett
ausgetrocknet und sein Herz schlug wie wild. Dieser Junge hatte vor drei Tagen drei
Menschen getötet. Drei Menschenleben ausgelöscht.
Als die Schwester weg war nahm Christoph allen Mut zusammen und öffnete den Umschlag.
Heraus fiel eine kleine weiße Karte mit einer Adresse.
Und ein Schlagring.
Die Sonne ging unter. An den Ausläufern Helms, hinter dem stark verschmutzten
Industrieviertel, von dem den ganzen Tag Rauch in den Himmel stieg, hinter dem großen
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Müllverwertungskomplex, an den Enden der eigentlichen Menschheit, war ein
Wohnwagenpark, dort lebten rund zweihundert Menschen in Armut und Elend.
Doch nicht einmal hier kannte die menschliche Boshaftigkeit ihre Grenzen. Anstatt im Leid
vereint zu sein, brachte Frustration die dunklen Seiten der Psyche an die Oberfläche.
Sie standen vor ihrem braunen Wohnwagen und schrieen sich an, ein Mann und seine Frau.
Einst waren sie verliebt gewesen, mit großen Träumen von einer besseren Welt. Sie wollten
gemeinsam die Armut hinter sich lassen und etwas aus ihrem Leben machen. Eine andere
Stadt, bessere Arbeit, ein Leben in Glück und wenigstens ein wenig Wohlstand. Doch sie
lebten im Wohnwagen seines Vaters. Er arbeitete im Stahlwerk, sie verkaufte in der Stadt
Drogen. Sie hatten nicht einmal genug Geld um ihre Kinder zu ernähren. Eine Weile hatte sie
die Liebe weitergebracht. Jetzt standen sie kurz vor dem Ende.
„DU BLÖDE SCHLAMPE!! ICH HAB DIR TAUSENDMAL GESAGT – “
„LASS MICH IN RUH MIT DEINEN KOMPLEXEN, DU SCHWEIN!“
„WIE KANNST DU ES WAGEN?“
„ICH HAB GENUG VON DIR!“
Er schlug sie ins Gesicht. Ein weiterer blauer Fleck, geschenkt von den Abgründen einer Ehe
die nie einen Sinn hatte.
Als sie am Boden lag und wimmerte schlug er sie noch einmal mit den Fuß und sie krümmte
sich am Boden zusammen.
Dann sah er auf. Vor ihm stand ein Junge mit einer grünen Jacke und dunkler Hose. Sein
blondes Haar fiel ihm über die Schultern. In der linken Hand hielt er eine Flasche aus der ein
feuchtes Tuch hing. In der rechten Hand ein Feuerzeug.
Der Mann drehte sich zum Wohnwagen um. Trotz der zwei Flaschen Wodka sagte ihm sein
Gehirn dass die Kinder nicht daheim waren, sondern weg. Irgendwo.
Als er sich umdrehte hatte der Junge schon die Flasche geworfen. Das Benzin darin
entzündete sich beim Aufprall und setzte einen Teil des Anhängers in Flammen. Ruhig, fast
beiläufig hob der Junge eine zweite Flasche vom Boden auf, zündete das Tuch an und warf.
Sie war noch nicht aufgetroffen als der Mann losstürmte und einen lauten, unartikulierten
Schrei ausstieß.
Er sah den Revolver nicht einmal mehr, so blind vor Wut und Alkohol war er. Dass das Leben
seiner Familie gerade abbrannte war ihm egal, so wie ihm seine Familie egal war, doch man
hatte sein Eigentum zerstört. Es hatte ihm gehört, ihm ganz allein.
Als ihn die Kugel ins Bein traf versuchte er noch kurz weiterzulaufen, doch die Schwerkraft
zog ihn zu Boden. Als sich der Junge vor ihn stellte schrie er noch einmal und versuchte
aufzustehen. Doch sein alkoholisierter Körper wollte nicht gehorchen. Er sank schwer atmend
zu Boden. Irgendwo hinter ihm winselte seine Frau. Die Schlampe. Sie sollte still sein, alles
sollte still sein. Das Feuer breitete sich aus und es wurde heiß.
Als der Mann aufsah, blickte er in den Lauf eines Revolvers. „Gnade.“, stammelte er. „Gnade,
Bitte.“
„Warum?“ Das Wort hallte im Bewusstsein des Mannes wider bis er starb.
„Ein Kopfschuss.“
„Sagen sie mir nicht von einem Revolver.“
„Doch, Herr Pattrick, eindeutig ein Revolverschuss. Ein zweiter am Bein.“
Pattrick seufzte. „Irgendwelche Zeugen? Hier muss doch jemand etwas gesehen haben.“
Wieder war es Kevin Hunt der mit Pattrick am Ort des Geschehens eingetroffen war. Er hatte
den Jungen irgendwie gern, er erinnerte Pattrick an ihn selbst vor gar nicht allzu langer Zeit,
als er jung und ehrgeizig in den Polizeidienst eingetreten war. „Einige Nachbarn haben das
Feuer gesehen, haben aber nichts getan. Nächstenliebe scheint hier ein Fremdwort zu sein.“
Pattrick schüttelte den Kopf. „Die Frau?“
- 12 -

„Sie kann sich an nichts erinnern. Angeblich hat ihr Mann sie geschlagen bevor er ermordet
wurde.“ Hunt sah unglücklich zu Boden. Ein unerwarteter Ausdruck von Gefühl der sehr
schnell wieder verschwand. „Sie möchte immer nur wissen wie viel Geld die Versicherung
zahlen wird.“
„Alles ist abgebrannt? Nichts mehr ganz?“
„Nichts mehr übrig von dem Wohnwagen. Das muss ein sehr gründlich gelegtes Feuer
dahinter gewesen sein.“
„Und es wurde bestimmt gelegt oder von außen ausgelöst?“
Hunt bedeutete Pattrick ihm zu folgen, trat an der weißen Linie vorbei durch die die
Silhouette des Erschossenen gekennzeichnet war und bückte sich neben den verbrannten
Ruinen des Wohnwagens. Als er sich wieder aufrichtete hielt er seinem Kollegen eine
verbrannte Glasscherbe hin. „Von einer grünen Flasche. Diese Scherbe und ein paar andere
sind verbrannt.“ Er deutete auf weitere grüne Scherben. „Diese nicht.“
„Eine Flasche ist zersprungen. Und teilweise verbrannt.“
„Haben sie schon einmal von Molotow Cocktails gehört Herr Pattrick?“
„Alkohol als Sprengstoff. Taucht bei besonders gewaltsamen Demonstrationen manchmal
auf.“
Hunt hob die Scherbe höher. „Das muss einer gewesen sein. Oder mehrere.“
„Einer hätte nicht gereicht?“ Pattrick kam sich langsam so vor wie vor zehn Jahren, als er als
Junior-Kommissar mit seinen Vorgesetzten Tatorte untersucht hatte. Damals hatten auch sie
erklärt und er hatte nur Fragen gestellt.
Ein Nicken kam als Antwort. „Es müssen mindestens vier gewesen sein, oder mehr. Es wäre
am Besten wenn jemand alle Scherben einsammeln könnte. Dann wüssten wir es genauer.“
„Ich werde das weiterleiten.“ Irgendwie fühlte er sich entlassen darum drehte er sich weg und
ging.
Er freute sich, einen derart talentierten Ermittler in seinem Team zu haben, doch irgendwie
war ihm Kevin Hunt unheimlich.
Zwei Tage und zwei Nächte vergingen ohne Zwischenfälle bis Christoph aus dem
Krankenhaus entlassen wurde. Der erste Tag zurück in der Schule hatte ihn erschöpft und als
ihn Sira zu einem abendlichen Spaziergang abholte sagte er nicht nein. Die Beiden wohnten
am Rand der Innenstadt Helms in einem der besseren Viertel der Stadt. Je näher man dem
Zentrum oder den Ausläufern kam desto heruntergekommener wirkten Gebäude und
Menschen. Helm lebte von seiner Industrie und nicht von einladenden Geschäften oder
Lokalen. Die Innenstadt war am Tag voll mit herumstreunenden Jugendlichen und Pennern
und wurde des Nachts ein teilweise sehr gefährlicher Ort. Es gab drei große Straßengangs
und, obwohl nur wenige Menschen Beweise dafür hatten, diverse Mafia-Organisationen.
Arbeiter- und Studentendemonstrationen hatten sich in der letzten Zeit gehäuft und fast jede
Woche fand nun schon eine statt. Die lange Fußgängerzone war perfekt geeignet für
Straßensperren, was einigen dieser Aktionen sehr geholfen hatte.
Im Großen und Ganzen war Helm eine hässliche Stadt, dekoriert mit bunten Lichtern und
abgeschiedenen Reichenvierteln.
Als es geklingelt hatte lief Christoph noch schnell in sein Zimmer um einen Pullover zu
holen. Auf seinem Nachtkästchen lag noch immer das Kuvert das er im Krankenhaus von dem
Unbekannten erhalten hatte.
Er dachte kurz darüber nach, den Schlagring zu mitzunehmen.
Erstaunlich wie viel Überlegung in „kurz“ stecken kann.
Die Sonne war schon untergegangen und die Straßenbeleuchtungen brannten mit Knistern an,
als Christoph sich wieder auf den Heimweg machte. Er hatte Sira an ihrer Türschwelle allein
gelassen und schlenderte nun gemächlich nach Hause. Sie hatte ihn vier Mal gefragt ob er
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wirklich allein heim wollte, und vier Mal hatte er ihr gesagt er würde sie nicht allein zurück
gehen lassen.
Der kürzeste Weg zu ihm führte Christoph durch den kleinsten von drei Parks, die man in
Helm errichtet hatte. Hohe Metallzäune umgaben die Grünanlagen und später in der Nacht
würde jemand zusperren, doch jetzt standen die Eingangstore noch offen.
Die Beleuchtung im Park war spärlicher als an der Straße, doch Christoph benötigte kein
Licht, um das hässliche Grün des Grases oder die verwelkten Blätter der Bäume sehen zu
können.
Kurz bevor Christoph den Ausgang erreichte, hallte ein Schrei durch den Park, so schrill, dass
er nur von einer Frau kommen konnte.
Ohne zweimal darüber nachzudenken lief der Junge los. Er brauchte nicht weit laufen um sie
zu sehen: Ein Mann und eine Frau standen am Rande des Brunnens, in dem sich
verschmutztes Wasser fröhlich breit machte.
Er breitete sich über sie und grinste feindselig. Sie konnte schreien soviel sie wollte. Zu dieser
Stunde war keiner mehr im Park, und er würde bekommen was er wollte.
So oder so.
Er riss an ihrem Rock und zerfetzte ihn. „Zeig doch was du hast, Püppchen.“ Sie schrie
wieder, und er spürte wie er eine Erektion bekam. Sollte sie nur schreien, umso besser, umso
besser.
Er sah den Jungen nicht einmal kommen. Plötzlich drehte ihn jemand an der Schulter um, und
schlug ihm ins Gesicht. Ein hässlicher Ton machte sich in seinem Kopf breit als Metall durch
Haut auf Knochen traf. Der nächste Schlag seines Angreifers traf ihn in seinen Unterleib und
ihm blieb die Luft weg.
So fühlte es sich an wenn die aufgestaute Aggression von mehreren Tagen der Unsicherheit
und Angst ein Ventil fand. Das Ventil war der Schlagring auf Menschenfleisch. Der Dampf
den es freiließ war Blut.
Christoph lief weg und ließ den Mann neben dem schmutzigen Brunnen in dem schmutzigen
Park liegen. Er wusste nicht ob er ihn getötet hatte oder nicht, aber auf jeden Fall war der
Mann schwer verletzt und brauchte einen Arzt. Einen Psychiater am besten.
Doch manche Menschen verdienten keine ärztliche Hilfe. Manche Menschen verdienten es,
zusammengeschlagen und blutend in einem Park zu übernachten.
Erst kurz vor seinem Haus blieb Christoph stehen. Mittlerweile war es fast zehn Uhr Nacht
und seine Eltern waren schon schlafen gegangen.
Irgendetwas war gerade aus ihm heraus gebrochen.
Er wusste nicht ob es ihm gefallen sollte oder nicht.
Sie bewegten sich langsam, rissen auf ihrem Weg Briefkästen um und traten Steine auf dem
Gehsteig. Sie grölten laut, und machten unmissverständliche Gesten mit der rechten Hand.
Gerade als sie anfingen, ein altes deutsches Lied anzugrölen, blieb einer von ihnen stehen und
hob seine linke Hand an seinen haarlosen Kopf. Sein Blick war auf die Verzierung eines
Gartentores gerichtet. Sein nur mit minimaler Kapazität arbeitendes Gehirn konnte in den
Schriftzeichen nichts Indisches erkennen, doch er wusste es war fremd. Fremd bedeutete
ausländisch. Für ihn war das gut. Für die Bewohner des Hauses war es schlecht.
„AUFMACHEN IHR SCHEISSTÜRKEN!!“
„ODER WIR HAUEN EUCH DIE SCHEISSTÜRKENTÜR KAPUTT!!“
Sie waren betrunken, sie lachten und brüllten, und tranken noch mehr. Sie waren zu siebt und
in der Gruppe waren sie stark. Die Gruppe war mächtig.
Hochmut, sagt man, kommt vor dem Fall.
- 14 -

„Was wollen Sie?“, drang es schließlich durch die Tür nach draußen. Nun, die Stimme klang
nicht türkisch, aber sie klang auch nicht deutsch.
„DEINE SCHEISS SIPPE WOLLEN WIR, ARSCHLOCH!!“, schrie einer der Glatzköpfe,
„UND ZWAR DORT WO IHR HINGEHÖRT!!“
„INS SCHEISS GEFÄNGIS!“ Sie lachten wieder alle, schwebten in einem Glücksgefühl der
Überlegenheit.
Einige Nachbarn hatten sie schon aufgeweckt, und diese starrten nun gebannt aus dem
Fenster. Der Inder von nebenan hatte anscheinend einen Streit angezettelt. Der war Schuld an
der nächtlichen Störung, der hätte niemals hierher ziehen sollen.
Als keine Antwort von hinter der Tür kam, verließ den größten und dümmsten (und damit
auch den Anführer) der Glatzköpfe die Geduld.
Er trat die Tür mit einem lauten Krachen ein. Die anderen zögerten kurz. Soweit waren sie
noch nie zuvor gegangen.
Doch andererseits freuten sie sich auf die Schlägerei.
Irgendwo im Inneren des Hauses schrie eine junge Frau, vielleicht war sie erst ein Mädchen.
Einige Meter hinter Tür, in einem grauen Pyjama, stand ein dunkelhäutiger Mann. Er stand
am Fuße einer Treppe und drehte sich schnell um als die Tür einbrach.
Wenige Sekunden später lag er keuchend am Boden, Blut sickerte ihm aus dem Mund und er
schnaufte.
„PAPA! Was ist mit dir?“ Wieder die Stimme der jungen Frau. Sie war noch keine achtzehn
und war in einen roten Bademantel gehüllt. Als sie die Treppe hinunter rannte ging ihr einer
der Glatzköpfe entgegen und gab ihr einen Stoß.
Die Zeit stand fast still. Das Mädchen ruderte mit den Armen als ihre Füße den Halt verloren.
Sie schlug gegen das Treppengeländer, doch das alte Holz gab nach und sie stürzte zwei
Meter in den Gang dahinter. Etwas an ihrem Kopf knackste als sie auftraf.
„Scheiße, Boss.“, flüsterte einer der Glatzköpfe, der noch ohne Taschenrechner wusste, dass
drei und zwei fünf ergab, „Ich glaub die ist tot.“
Sieben große, glatzköpfige und vor allen Dingen dumme Männer drehten sich gleichzeitig um
und wollten davonlaufen.
Doch jemand stand in der Türschwelle. Eine leichte Windbö ließ langes, blondes Haar kurz
aufwallen und es umspielte ein vor Wut verzerrtes Gesicht, dessen untere Hälfte von einem
schwarzen Tuch verdeckt war.
In einer behandschuhten Hand hielt die Gestalt einen Eishockey-Schläger, in der anderen
einen Revolver. Der Bogen der Schusswaffe wurde lautlos zurückgezogen, als die Gestalt
flüsterte.
„Wie könnt ihr es wagen, wie könnt ihr nur, wie KÖNNT IHR NUR??“ Die letzten drei
Wörter wurden förmlich ausgespieen, dann knallte der Revolver.
Dieses Mal ging kein Schuss daneben. Die ersten zwei Kugeln bohrten sich in die Stirn des
Mannes, der am weitesten die Treppe hinauf stand, der Mann der sich vor wenigen Sekunden
noch Gedanken darüber gemacht hatte, wie er ein Leben als Mörder leben sollte.
Von diesen Gedanken war er nun befreit.
Der Glatzkopf der am nahesten bei der Tür stand bekam das breite Ende des Hockey-
Schlägers in den Mund. Das feste Stück Holz brach einige Zähne weg, durchstieß eine Wange
von Innen und riss sie ganz auf als es wieder zurückgezogen wurde. Der Mann taumelte und
eine Kugel in die Brust brachte ihn zu Fall. Der zweite Schlag des Schlägers war weniger auf
Schmerz denn auf pure Vernichtung ausgelegt. Das Dünnere Ende, der Griff stieß ruckartig in
die Magengegend und durchbohrte Haut und Fleisch. Mehrere Holzsplitter blieben in
Organen stecken und schnitten sich in sie hinein, als die Verdauung versuchte weiter zu
arbeiten.
Zwei weitere Male knallte der Revolver und streckte zwei Männer nieder, die versuchten die
Treppe hinauf zu fliehen.
- 15 -

Blieb noch eine Kugel.
Für zwei Glatzköpfe. Der Angreifer ließ sich ein paar Sekunden Zeit zum Zielen und schoss.
Er wünschte er könnte der Kugel folgen, als sie sich durch die Luft bohrte, so genau erfüllte
sie ihren Zweck.
Sie streifte mit einem Schnalzen das Ohr des vorderen Mannes und riss sein Trommelfell, flog
weiter und tauchte wie ein Turmspringer ins Schwimmbecken genau zwischen die Augen des
zweiten Mannes dahinter. Blut schoss aus dem malträtierten Kopf gegen den Rücken des
halbtauben Glatzkopfes.
Sie hatten viel angestellt, Kleinigkeiten, hier und da eine harmlose Vergewaltigung oder ein
paar ordentliche Prügel für einen stinkenden Ausländer, doch er fand nicht, dass sie es
verdient hatten, so zu Enden. Abgeschlachtet wie Tiere.
Der Mann hatte noch nie gesehen wie jemand mit dem geschärften Ende eines Eishockey-
Schlägers enthauptet wurde, und es ging auch so schnell, dass er nicht die Gelegenheit dazu
bekam.
Als Sascha Pattrick das Haus betrat wurde ihm schlecht. Es war kein Vorzimmer mehr, in das
er spazierte, es war ein Schlachtfeld. Blut klebte am Boden, an den Wänden, an den Leichen.
Das Schluchzen einiger kleiner Mädchen drang von weiter hinten, und das Flüstern einer
Männerstimme, die versuchte gleichzeitig sich selbst und die Mädchen zu trösten.
Jemand trug an Pattrick einen Plastiksack mit einem abgetrennten Kopf vorbei und er stürzte
vor die Tür um sich seines kleinen Frühstücks zu entledigen. Sein Magen überraschte ihn mit
den halbverdauten Überresten des vorhergehenden Abendessens. Als er aufblickte reichte ihm
jemand einen Becher mit Wasser und ein Taschentuch.
„Es ist grauenvoll da drinnen.“, sagte Kevin Hunt als Pattrick das Wasser entgegen nahm, den
Becher in einem Zug austrank und sich den Mund mit dem Tuch abwusch, „Aber ich möchte
ihnen etwas zeigen.“
Pattrick nickte kurz und bedeutete dem jüngeren Mann vorzugehen. „Nach ihnen, Herr Hunt.“
Als sie drinnen waren beugte sich Hunt über die Leiche eines großen, ein wenig hässlichen
Mannes. Vielleicht fand ihn Pattrick auch nur wegen des riesigen Loches im Magen hässlich.
„Das sieht aber nicht sehr professionell aus.“, meinte Pattrick und kam sich dabei ein wenig
blöd vor.
„Stimmt.“
„Also ist es nicht der Mann mit dem Revolver?“
„Oh doch, er war es, ganz bestimmt.“, sagte Hunt und nahm Pattrick das letzte bisschen
Glücksgefühl des heutigen Tages. Nun war es sicher. Sie hatten es mit einem Serienkiller zu
tun. „Letzte Nacht muss ihn nur etwas sehr, sehr verärgert haben. Er war ein wenig
unkontrollierter als früher, aber es ist derselbe Revolver gewesen. Dieses Ding hinterlässt
einen Geruch den ich schon fast von den anderer Schusswaffen unterscheiden kann.“
„Ich weiß was sie meinen.“, bestätigte Pattrick ihm. Die Schauplätze, die der Revolver hinter
sich ließ, ähnelten sich doch sehr. „Wer hat das Mädchen getötet?“, fragte er Hunt dann.
„Laut Angaben des Vaters einer der Skins.“
Pattrick verbiss sich eine Bemerkung über das Einhalten der Amtssprache. Skinhead, Neo-
Nazi, Rechtsradikaler, es blieb immer dasselbe. Für einen dieser Männer konnte man nun
auch Mörder hinzufügen.
Und für sie alle schien das Wort „Leiche“ ebenfalls sehr passend.
Christoph hatte lange ausgeschlafen, und Samstagmittag begrüßte ihn mit Sonnenstrahlen.
Die letzte Nacht erschien ihm nun wie ein Traum, ein schlechter, ein grausamer, und er hoffte
er würde sie genau so schnell wieder vergessen wie Träume einem aus dem Sinn kamen
sobald man die Augen öffnete.
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Als er die Treppe hinunter in die Küche schlenderte, hörte er seine Mutter schluchzen. Er
beschleunigte seine Schritte.
Bevor er ein Wort sagen konnte hatte sie ihn umarmt und Tränen fielen ihm auf die Schultern.
„Christoph, ich wollte dich nicht wecken, aber es ist…“ Sie brach ab als ein besonders starkes
Schluchzen drohte, sie mitsamt ihrem Sohn umzuwerfen.
„Was ist los, Mama? Mama?“
Sie sah ihrem Sohn in die Augen. „Es geht um Sira. Sie ist tot.“
Nachdem er hinter sich die Tür zugeknallt hatte, sperrte er ab. Er stieß Luft zwischen den
Zähnen aus und ließ sich aufs Bett fallen. Sein ganzer Körper schien taub.
Nach einer Zeit, die er selbst nicht einschätzen konnte, richtete er sich auf.
Vier Stunden waren vergangen.
Jede Stunde voll mit Erinnerungen an die letzten drei Jahre in denen er Sira gekannt hatte, die
meisten von den letzten sieben Monaten, der Zeit in der sie zusammen gewesen waren.
Christoph musste feststellen, dass Erinnerungen nicht nur aus Bildern oder Filmen aus der
Vergangenheit bestanden, es waren auch Geräusche, ihr Lachen, wie sie manchmal kurz vor
dem Einschlafen leise geschnarcht hatte, das wohltuende Schnurren, dass sie manchmal von
sich gegeben hatte wenn sie sich geküsst hatten, es waren auch Berührungen, das warme
Metall des Piercings an ihren Lippen das seine berührte, ihr fester Griff um seine Hand, die
Art und Weise mit der sie den Arm um seinen Hals gelegt hatte, wenn sie tanzten.
Gemessen an der Fülle der Erinnerungen, waren vier Stunden nicht viel Zeit.
Doch irgendwie hatte der Rückblick etwas in Christoph bewirkt. Etwas sagte ihm nun, dass er
es überleben würde.
Er würde ihren Tod verkraften, und irgendwann neu anfangen können, die Erinnerungen
würden ein Platz sein, an den er zurückkehren konnte, wann immer wollte, ein Platz, wo er
allein sein konnte. Doch noch saß die Trauer mitten in ihm, und drohte ihn zu töten.
Das würde sie nicht.
Doch was er vorhatte, würde es vielleicht.
Kurze Zeit später klopfte seine Mutter, doch als er nach mehrmaligem Rufen nicht antwortete,
ging sie wieder. Fünf Minuten darauf hörte Christoph die Autotür zuknallen und das Auto
wegfahren.
Nun war die Zeit gekommen. Er packte den Wanderrucksack, fuzelte in dem Umschlag nach
der kleinen weißen Karte, mit der Adresse darauf, und marschierte aus dem Haus.
Er blickte nicht zurück, als er das tat. Er konnte dort nicht bleiben, zu viele Erinnerungen
klebten daran. Er konnte zu keinem seiner Freunde, denn sie würden ihm nur Trost spenden
wollen, und er konnte keinen Trost gebrauchen.
Er musste zu jemandem gehen, der ihn verstehen würde, zu jemandem, der, soweit er den
Bericht seiner Mutter verstanden hatte, dabei gewesen war, als Sira getötet wurde.
Je länger die S-Bahn fuhr, desto schäbiger wirkte die Umgebung. Der Zug brachte Christoph
aus der Innenstadt in eine Satellitensiedlung, die sich wie eine Mauer um Helm zog.
„Außenring“ hieß der Stadtteil, und genau das war er auch. Mehrstöckige Wohnhäuser,
schäbige Supermärkte und die eine oder andere Autowerkstatt dominierten das Bild.
Die Adresse auf der Karte führte Christoph zu einem besonders schäbigen Wohnhaus, das
mindestens zehn Stockwerke hatte. Dann war die Wegbeschreibung aus. Kein bestimmtes
Stockwerk, keine Zimmernummer.
Der Junge sah sich um. Auf einem Spielplatzgerüst ein paar Meter weiter saßen drei stämmige
Kerle mit Jogginganzügen, billigen Silberketten und Zigaretten in den bewusst schief
gehaltenen Mündern. Sie waren nicht die Art freundlicher, hilfsbereiter Menschen, die man
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nach dem Weg fragen sollte. Und selbst wenn, was hätte Christoph fragen sollen? „Ihr kennt
nicht zufällig einen Typen hier, der massenweise Leute umbringen würde?“ Vermutlich
würde einer von ihnen „Ja, klar.“ antworten und ein Messer ziehen.
Christoph ging stattdessen langsam auf das Wohnhaus zu und versuchte unauffällig zu sein.
Es schien zu funktionieren, denn keiner der Drei sah auf.
Die Türklingeln waren in einem ähnlichen Zustand wie die Gegend selbst. Christoph suchte
verzweifelt nach einem Anhaltspunkt, doch er fand nichts. Er hatte die schräge Hoffnung
gehabt, etwas wie „Der Unbekannte, 3. Stock“ oder „Massenmörder, 10.“ zu finden, doch
weder das eine, noch das andere war angeschrieben.
Dann entdeckte er den ganz blauen Knopf, erinnerte sich an den seltsamen Button des
Unbekannten und drückte die Klingel ohne weiteres Zögern.
Zwei Sekunden später kam ihm eine verzerrte Stimme aus dem Lautsprecher entgegen.
„Achter Stock, beeil dich, sie haben dich gesehen.“
Christoph drehte sich schnell um, als die Tür aufgesperrt wurde. Die Drei waren aufgestanden
und kamen ihm entgegen. Keiner von ihnen sah besonders glücklich aus. Als Christoph
rücklings durch die Haustür stolperte, liefen sie los, doch er knallte ihnen die Tür vor der
Nase zu. Halb laufend, halb fliegend stürmte Christoph zum Fahrstuhl, der glücklicherweise
im Erdgeschoß stand. In dem Moment, in dem sich die Eingangstür des Hauses öffnete,
schlossen sich die Lifttüren und der Fahrstuhl tuckerte mit Ächzen und Krächzen aufwärts.
Im achten Stock angekommen, riskierte Christoph zuerst nur einen kurzen Blick aus der
Kabine. Der Gang war düster, aber leer. Drei Türen, zwei davon eingetreten. Und vom
Treppenhaus kam kein Geschrei und Keuchen. Die Drei hatten die Verfolgung aufgegeben.
Christoph ging langsam auf die unversehrte Tür zu und klopfte.
„Ja?“
„Äh, ich bin’s.“ Jetzt konnte er noch umdrehen, jetzt konnte er noch davonlaufen, nach Hause
gehen und solange schlafen bis die dumme, dumme Idee seinen Kopf verließ.
Dann ging die Tür auf und ein müdes Gesicht, umrahmt von blonden Haaren starrte Christoph
entgegen. „Komm herein. Ich dachte mir schon, dass du kommst.“
Der Unbekannte führte den Jungen durch einen unbeleuchteten Vorraum, auf dessen
schmutzigen Boden mehrere Paar abgenutzte Schuhe lagen, durch eine schäbige Küche mit
einem fast antiken E-Herd in eine Art Schlafzimmer. Eine Matratze lag diagonal im Raum,
und überall lagen Decken, Polster, voll gekrittelte Zettel, Stadtkarten und Kleidungsstücke.
Auf einem Schreibtisch vor dem Fenster standen eine kleine Lampe, die kaum Licht gab und
ein Aschenbecher mit ein paar Zigarettenstummeln.
Und daneben lag ein in mehrere Teile zerlegtes Gewehr mit einem langen Lauf und einem
Zielfernrohr.
Der Unbekannte bemerkte Christophs Blick. „Eine Dragunov. Russisches
Scharfschützengwehr. Nicht das Beste, dass man auf dem Schwarzmarkt bekommen kann,
aber es erfüllt seinen Zweck und ist innerhalb meines Kreditrahmens. Ich bin übrigens
Thomas.“
Christoph nahm unsicher die Hand, die ihm geboten wurde. „Christoph.“
Thomas nickte. „Ich weiß.“
„Die haben meine Freundin getötet.“
Wieder ein Nicken. „Ich war dabei. Aber ich konnte nichts tun. Ich hab zu lange abgewartet,
und als ich das Krachen hörte stürmte ich sofort das Haus, aber…“
Christoph wartete nicht auf eine Aufforderung und setzte sich auf ein Ende der Matratze.
Thomas holte den Aschenbecher, setzte sich neben ihn und kramte hinter ihnen im Bettzeug.
Schließlich holte er eine Packung Lucky Strike heraus und zündete eine an. „Wenn’s dich
stört, brauchst du es nur sagen.“
„Schon okay. Ich…“
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„Ich habe wirklich alles getan, was ich konnte. Aber für sie kam alle Hilfe zu spät. Ich weiß
wie es ist, jemanden zu verlieren.“ Seine Stimme war immer leiser geworden, doch nun brach
sie komplett ab. Für ein paar Sekunden saßen sie nur da, ohne ein Wort.
Dann drehte sich Thomas zu Christoph und sah ihn an. Da war wieder dieses Leuchten in
seinen Augen, ein Leuchten, dass Christoph langsam gespenstisch erschien. „Hast du mein
Geschenk benutzt?“
Daran hatte Christoph gar nicht mehr gedacht. Der Schlagring. Der Mann, der Vergewaltiger,
ob er noch lebte? Darauf antwortete eine kleine Stimme in seinem Hinterkopf, eine Stimme
die noch nie so laut und deutlich ihre Meinung gesagt hatte: Na hoffentlich nicht. „Ja, das hab
ich.“
„Gut. Und?“
„Was ‚Und’?“
„Was hast du dir dabei gedacht?“
Dies war weder ein Verhör, noch ein mündlicher Test in der Schule, trotzdem schien sich
Christoph verpflichtet, die Wahrheit zu sagen. „Ich hab kaum mehr gedacht. Nur mehr
zugeschlagen.“ Plötzlich stieg in ihm ein Bedürfnis auf, sich verteidigen zu wollen. „Der Kerl
wollte eine Frau missbrauchen, das Arschloch hatte schon einen Ständer verdammt!“
Christoph stützte sein Gesicht in seine Hände und unterdrückte das Bedürfnis zu weinen.
Immer mehr Last drückte auf seine Schultern, immer dünner wurde seine Wand der Kälte und
Gefühllosigkeit. Sira war tot. Er würde nie wieder nach Hause kommen. Er war gestorben,
innerlich, doch er wusste nicht wie, und warum der Rest von ihm darauf bestand
weiterzuleben. „Wer hat sie getötet?“
„Ich hab dir von ihnen erzählt, wenn auch nur indirekt. Ausgestoßene, wegen Dummheit oder
Charakterschwächen aus der Gesellschaft geworfen, sammeln sie sich irgendwo, denn
zusammen fühlen sie sich stark. Sozialfälle, Analphabeten, gemeinsam gehen sie auf die
Straße und zeigen ihre Angst durch Gewalt und Hass. Weil sie zu dumm oder unwillig sind,
ihre Gefühle zu zeigen, werden sie zu dem, was ich als böse definiere. Sie verlieren die
Kontrolle. Sie mutieren. Die Evolution hat nicht mit dem Menschen aufgehört. Ab und zu
versucht sie durch spontane Mutation etwas Neues zu schaffen. Doch diese Mutanten haben
kein Recht zu leben, selbst wenn sie die Kraft hätten, sich über den Rest ihrer Rasse zu
erheben.“
Fast musste Christoph lachen. „Kannst du eine Antwort geben ohne wie eine Werbung für die
Bundeswehr zu klingen?“
Thomas blieb erstaunlich ernst. „Vorerst nicht. Hoffentlich bald.“
Die Nacht brach herein, als Thomas und Christoph die Wohnung verließen und sich auf eine
Bank neben dem Spielplatz der Siedlung niederließen. Thomas zündete sich sofort wieder
eine Zigarette an, und als er Christoph eine anbot, nahm er sie ohne zu überlegen.
Sie saßen schon eine Weile da, als Thomas das Wort ergriff. „Weißt du was ich denke?“
„Hm?“
„Ich denke, dass du dir denkst, vielleicht habe ich nur extra lange gezögert damit die Kerle
Zeit haben Sira zu töten.“
„Wozu solltest du das tun?“ ,fragte Christoph unsicher. Er wusste es natürlich. Thomas hatte
Recht.
„Um dich dazu zu bewegen, dich mir anzuschließen. Damit du keinen Grund mehr hast, dein
normales Leben weiterzuführen.“
„Ich sag es nur ungern, aber der Gedanke ist mir schon durch den Kopf gegangen.“ Er sah
dem anderen Jungen in die Augen. Das Leuchten war nicht da, nicht direkt, aber es war
präsent, irgendwo in der Schwärze seiner Pupillen schlummerte es. „Ist es denn so, Thomas?“
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Er zuckte nur mit den Schultern. „Vielleicht. Nicht absichtlich, aber vielleicht intuitiv.
Vielleicht habe ich gewartet, bis ich ihren erstickten Schrei hörte, vielleicht bin ich extra
langsam gelaufen um nicht rechtzeitig einzutreffen. Ich bin mir einfach nicht sicher.“
Christoph antwortete nichts darauf, bis die Glut seiner Zigarette den Filter erreicht hatte. Er
warf die Kippe weg und rutschte von der Bank.
Als er sich umdrehte waren die drei Typen vom Nachmittag da. Jeder von ihnen hielt ein
Messer in der Hand.
Die Drei waren angefressen. Der dämliche Kerl von vorhin war wieder da, und wieder trieb er
sich in ihrem Revier herum. Und jetzt hatte er noch einen Freund dabei. Den Typen kannten
sie. Der wohnte in ihrer Gegend, ein verdammter Dorn im Auge, hätten sie gedacht, würden
ihre Gehirne über solch ein breites Spektrum an Wörtern verfügen.
Nun hatten sie die Chance gleich zwei ihrer Probleme auf einmal zu lösen.
Wäre da nicht die Reaktion des blonden Typen. Dämliche Assel hin oder her, der Kerl war
schnell aufgestanden. Sehr schnell.
„Hey Jungs!“ ,begrüßte er sie. Das ließ sie zögern, normalerweise würde ein Opfer jetzt
laufen.
Dieses kurze Zögern war alles was das Opfer brauchte. Der glühende Zigarettenstummel
wurde in das linke Auge des ersten Typen gedrückt, was diesen aufschreien ließ. Ein Tritt in
die Weichteile schickte ihn auf die Knie, ein linker Haken schmetterte ihn zu Boden.
Währenddessen war der zweite Kerl von der Bank herbeigeeilt und schlug einem anderen der
Typen ins Gesicht. Der Schlag wäre nicht besonders schmerzhaft gewesen, doch was Muskeln
und Ziel nicht bewerkstelligen konnte, glich der Schlagring mit Metall aus. Der Schlag riss
die Lippe des jungen Mannes auf und ließ ihn das Gleichgewicht verlieren. Als er zu Boden
fiel, schlug ein Schuh gegen seine Stirn und ließ seinen Kopf zurückschnappen.
Dann erklang ein Schuss.
Christoph hatte das Geräusch bereits einmal gehört, in einem schmalen Teil der
Fußgängerzone, in der er am Boden gelegen hatte, halb bei Bewusstsein, halb tot. Er schloss
reflexartig die Augen und hörte noch zwei Schüsse.
Thomas packte ihn am Arm und zerrte ihn weg. „Den letzten musste ich erschießen, er hätte
dich abgestochen. Und ich möchte keine Zeugenaussagen.“
Im Laufen nickte Christoph langsam. Er verstand es vollauf, aber das war kein Grund es zu
mögen. Adrenalin pumpte noch immer durch seinen Körper und vernebelte seine Gedanken,
als der Lift sie wieder in den achten Stock trug.
„Spätestens morgen sind die Bullen da. Sie werden Fragen stellen.“
„Sie dürfen mich nicht sehen.“ ,flüsterte Christoph. Er fühlte sich müde, so unendlich müde.
„Meine Mutter wird schon nach mir suchen lassen.“
„Du darfst ab jetzt nie mehr die Tür aufmachen wenn jemand anklopft oder anläutet,
klar?“ ,sagte Thomas als er die Wohnungstür aufschloss. „Egal wer - “
Thomas stutzte. Die Tür war gar nicht verschlossen. Wie ein Blitz schoss der Revolver hervor
und die Augen des Jungen blitzten auf, als ob der schiere Anblick der Waffe die versteckte
Energie in ihnen rufen würde.
Die Beiden betraten so leise wie möglich die Wohnung. Christoph stolperte über ein Buch am
Boden und riss auf der Suche nach Halt eine Jacke mit. Es schepperte laut und etwas rührte
sich bei der Tür, die zur kleinen Küche der Wohnung führte.
„Judith!“ ,erklang Thomas Stimme in einer Mischung aus Erschrecken, Verärgerung und,
seltsamerweise, Freude, „Ich hätte dich fast erschossen verdammt!“
„Dein Fehler wenn du mir den Schlüssel zu deiner Wohnung gibst, Hase.“ ,erklang eine helle
Mädchenstimme, „Wer liegt denn da am Boden?“
„Das ist Christoph.“ ,erklärte Thomas als er ihm aufhalf.
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Wieder auf den Beinen sah sich Christoph einem jungen Mädchen gegenüber, er schätzte sie
auf sechzehn, plus minus ein Jahr. Sie sah gut aus, war schlank, und hatte schulterlanges,
dunkles Haar. Ihre braunen Augen saßen ein wenig weiter auseinander als normal, sodass man
irgendwie den Eindruck hatte, sie würde an einem vorbeisehen.
„Na wo bist du denn heraus gekrochen, Christoph?“
„Zeig ein wenig Respekt, Judith.“ ,schnauzte Thomas und zog Schuhe und Jacke aus.
Judith täuschte einen Knicks vor und hielt einen Rock auseinander den sie nicht trug.
Stattdessen hatte sie eine Jean und einen grünen Pulli an, beide Kleidungsstücke passten nicht
zu dem Nietenarmband und dem schwarzen Lippenstift. „Ich bin Judith.“ Nach einem
Seitenblick zu Thomas fügte sie noch hinzu: „Seine Freundin.“
Christoph zog verwundert eine Braue hoch und starrte Thomas an. Plötzlich sahen die Beiden
nicht mehr aus wie zwei Erwachsene, die gerade um ihr Leben gekämpft hatten. Viel eher
glotzte Christoph Thomas an wie ein Freund einen anderen anglotzte, wenn er ihn dezent auf
die seltsame Wahl der Freundin hinweisen wollte.
Christoph wusch sich die Hände und erst da bemerkte er das Blut an ihnen. Es war nicht viel,
keine blutüberströmten Finger, aber einzelne Tropfen, eingetrocknet und dunkelrot übersäten
seine Hand und die unteren Teile der Pulloverärmel. Er warf das Kleidungsstück auf einen
Haufen davon, der neben der Abwasch lag, und ignorierte es. Nachdem das von seiner Haut
gewaschen war, putzte er sich die Zähne, und legte sich auf die Matratze, die Thomas für ihn
in der Küche aufgebreitet hatte.
Er hörte leise die Stimmen von Thomas und Judith im Nebenzimmer, dann verstummten sie
und wurden von gleichmäßigen Rutschgeräuschen einer Matratze ersetzt.
Kurz fragte sich Christoph wie die Beiden nur in einem Zimmer miteinander schlafen
konnten, in dem Waffen auf Boden und Tisch lagen.
Irgendwie findet Liebe immer einen Weg, sagte er sich, das weißt du genau. Jedenfalls bis vor
kurzem. Als die Liebe noch einen Weg zu ihm gefunden hatte. Doch das war jetzt vorbei. Er
merkte wie ein Gefühl in ihm wuchs das alle anderen Gefühle bald verdrängt haben würde. In
ihm wurde es kalt, nicht körperlich, seine Seele gefror zu einem kleinen schwarzen Klumpen
Gefühl, der nichts anderes ausdrückte als Zerstörungswut.
Er mochte das fast schmerzhafte Kribbeln in seinem Kopf und in seinem Bauch, wenn er zum
Schlag ausholte. In einem Kampf dachte man kaum mehr über die Folgen von Handlungen
nach. Einmal im Blutrausch, immer im Blutrausch, bis zum letzten Schlag. Noch einmal
zuschlagen, und noch einmal, Blut spritzt, Blut von jemand anderem, feindliches Blut. In
einem Kampf verliert man seine Menschlichkeit. Christoph hatte das Gefühl, er verliere sie
auch jetzt noch. Wie Tröpfchen für Tröpfchen Wasser aus einem nicht ganz zugedrehten
Hahn tropft, so entwanden sich auch alle Gefühle aus ihm heraus.
Aus dem Nebenzimmer drang nun leises Stöhnen und etwas schlug leicht gegen die Wand. Er
hörte ein heiseres Lachen von Judith, dann wieder das gleichmäßige Rutschen der Matratze
am Holzboden.
Es war nicht von Bedeutung. Nichts war mehr von Bedeutung. Und genau an diesem Punkt,
an diesem Punkt der inneren Leere, füllten zwei Wörter die Thomas gesagt hatte seinen Kopf.
Die Wörter schienen völlig aus dem Zusammenhang, und doch ergaben sie für Christoph
einen Sinn.
Hoffentlich bald.
Christoph bezog dies auf seinen Tod. Doch zuvor blieb noch etwas. Thomas und er, und
vermutlich bald viele mehr, befanden sich auf einem Kreuzzug. Ein Kreuzzug gegen Hass,
Gewalt und Ungerechtigkeit.
Was Christoph jedoch verwirrte, und was in der Geschichte bestimmt schon andere
Kreuzritter verwirrt hatte war, dass sie den Krieg nur durch eben dies gewinnen konnten. Hass
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und Gewalt, die Mittel zum Sieg. Doch lag in einem Sieg mithilfe dessen, gegen das man
eigentlich kämpfte, keine Niederlage?
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ZWEI: Eine Generation die im Dreck aufwächst, wird den Dreck nie verlassen.
Und genau das taten sie, im Dreck aufwachsen. Thomas, Christoph und Judith gingen, von
der Wohnung bis zu dem alten Lagerhaus, keine 20 Minuten.
Das Lagerhaus, welches eher einer Halle glich, war nur eines von vielen, die am Hafen von
Helm verlassen dastanden. Die meisten großen Firmen die am Hafen tätig waren nutzten die
lächerlich billigen Grundstückspreise dort zu ihrem Vorteil. Anstatt eine alte Lagerstätte oder
Fabrik umzubauen, oder gar abzureißen und neu zu errichten, ließen sie sie stehen und bauten
eine Neue, irgendwo anders.
Es war bereits später Abend, und Nebel schlängelte sich über die verschmutzte Meersuppe.
Die Meerluft in der Hafengegend war getrübt von Abgasen und Ölgeruch, sie war feucht und
wenn man durch den Mund einatmete, konnte man sie fast schmecken. Abgestanden, Ekel
erregend, verschmutzt.
Thomas führte sie zielstrebig durch enge, billig gepflasterte Gassen, und machte schließlich
vor einer angerosteten Eisentür halt. Neben der Tür hing ein Schild auf dem gerade noch
‚Halle D’ zu entziffern war, der Rest war überdeckt von einem Graffiti, das ein stilisiertes
blaues Auge darstellte. Es erinnerte Christoph sofort an Thomas’ blauen Button, und die blaue
Türklingel.
Mit der Hand an der Türklinke drehte sich Thomas noch einmal zu Christoph um. „Das da
drinnen, ist hauptsächlich dafür da, das die drinnen, nicht auf der Straße sitzen. Es gibt Essen,
Trinken, Alkohol, Zigaretten, Sofas und Matratzen. Ein paar dieser Kinder haben noch Eltern
die für sie sorgen würden, aber sie möchten nicht bei ihnen sein, wofür ich vollstes
Verständnis habe. Manche da drinnen sind mir scheißegal, andere liegen mir am Herzen.
Sprich mit ihnen, frag sie aus und lerne. Erst wenn du begreifst warum ich tue was ich tue
kannst du mir helfen.“
Christoph runzelte die Stirn. „Meine erste Lektion, Meister Yoda?“
Wie der Junge erwartet hatte blieb Thomas’ Miene Ernst. „Nicht die erste, aber trotzdem
eine.“
Sie traten ein. In der Halle war es nicht viel wärmer als draußen, aber am anderen Ende
brannten Feuer in mehreren Metalltonnen. Daneben stand eine Auswahl zerrissener Liegen
und Sofas und Sessel. Dort verteilt hingen ungefähr Dreißig Jugendliche herum, die Jüngsten
unter ihnen waren höchstens dreizehn, die Ältesten noch keine zwanzig.
Judith gesellte sich gleich zu zwei anderen Mädchen in abgewetzten Armeejacken, während
Thomas einen grünhaarigen Jungen mit einer schwarzen Kappe brüderlich umarmte und zu
Christoph führte.
„Du bist also Christoph.“ ,sagte er ohne große Umschweife und hielt ihm die Hand hin.
Christoph schüttelte sie. „Stimmt, und wer bist du?“
„Thorsten, stets zu Diensten wenn Thomas mal wieder Scheiße bauen sollte.“
Christoph hob eine Augenbraue. „Das macht er manchmal?“
„Manchmal? Andauernd.“
„Nur damit du nicht arbeitslos bist.“ ,meinte Thomas und zündete sich eine Zigarette an.
Thorsten lachte bitter. „Da müssten schon zwei von deiner Sorte kommen um mir einen
Arbeitsplatz zu verschaffen.“
„Ich hab meinen Vater töten wollen als ich elf war. Er hat täglich meine Mutter und meine
große Schwester vergewaltigt und als Letztere schwanger wurde, hat er sie erschlagen.“
Thorsten und Christoph saßen auf einem niedrigen Holztisch ein wenig abseits von den
anderen Jugendlichen in der Halle. Es waren im Laufe des Abends immer mehr geworden und
jetzt hatten sie Musik eingeschaltet und manche tanzten ein wenig. Als Christoph Thorsten
gefragt hatte, wieso keiner hier Gras rauchte oder was anderes nahm, hatte dieser nur
„Thomas“ gesagt. Im Gespräch waren die beiden darauf gekommen, wie sie an Thomas
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geraten waren, und nun erzählte Thorsten seine Geschichte. „Daraufhin bin ich in die Küche
gegangen und hab mich auf einen Hocker vor das Messerset meiner Mutter gesetzt. Ich weiß
nicht mehr was ich da gedacht habe. Aber nach fünf Minuten stand ich auf, nahm das größte
der Messer und ging zu meinem Vater.“
Christoph riss die Augen auf. „Hast du ihn getötet?“
Thorsten schüttelte den Kopf, doch er sah keineswegs erleichtert aus. Sein ganzes Gesicht
zeigte Hass, Wut und Verzweiflung. Und Trauer. Aber nicht Trauer um seine Vergangenheit.
Trauer um eine verpatzte Gelegenheit. „Ich wollte ich hätte es getan. Ich glaube ich habe es
sogar ganz richtig versucht. Ich wollte ihm in die Hauptschlagader schneiden und ihm beim
Verbluten zusehen. Ich wollte ihm den Namen meiner Schwester ins Ohr flüstern bis er
starb.“ Er sah auf und schien kurz erschrocken. „Hast du vielleicht eine Zigarette?“
Christoph gab sie ihm und zündete sich selbst auch eine an.
Bevor er fragen konnte, begann Thorsten wieder zu sprechen. „Ich hab ihm drei Finger
abgeschnitten und ihn dann halb impotent getreten. Meine Mutter hat die Polizei gerufen. Er
kam wegen Mord und Vergewaltigung für fünfundzwanzig Jahre ins Gefängnis, mich
steckten sie wegen schwerer Körperverletzung in die Jugendbesserungsanstalt.“ Der Junge
spuckte aggressiv auf den Boden, als könnte er seine Geringschätzung für die Rechtsprechung
nicht in Worte fassen. „Verstehst du das? Fünfundzwanzig Jahre für einen verdammten,
Kinder fickenden Scheißmörder und die gesamte Zeit des Aufwachsens für drei Finger!
„Ich bin nicht lang dort geblieben. Als ich davonlief hatte ich nichts, denn meine Mutter war
mit irgendeinem reichen Engländer abgehauen. Ich kann es ihr nicht verdenken. In Helm hielt
sie nichts mehr.“
Als Christoph zuvor seine Geschichte erzählt hatte, hatte ihn das aufgewühlt. Siras Tod, kein
Zuhause mehr, doch Thorstens Weg hatte nur die Wut angefacht, die seit langem in ihm
brodelte und deren Nützlichkeit ihm Thomas erst vor kurzem gezeigt hatte. „Wie hast du dann
Thomas kennen gelernt?“
„Ich schloss mich zwei anderen Kindern an die auf der Straße lebten. Nummer Eins war
Judith, Nummer Zwei ihr Bruder Felix. Wir fanden Thomas auf dem Friedhof.“ Thorsten
schloss die Augen und atmete langsam die abgestandene Luft der Lagerhalle ein. „Es ist lange
her. Thomas wird dir diese Geschichte irgendwann mal erzählen.“
„Ich weiß nicht. Er spricht glaub ich nicht gern über seine Vergangenheit.“
„Bei den Horrorgeschichten die manche von uns zu erzählen haben ist das nicht
verwunderlich. Und bei der Aufgabe die sich Thomas gestellt hat muss er auch manche Dinge
vergessen können. Das macht ihn vielleicht kalt und herzlos, aber…“ Thorsten unterbrach
sich. „Was es sonst aus ihm macht weiß ich nicht, aber ich weiß, dass Thomas nie jemanden
betrügen würde. Sein Sinn für Gerechtigkeit mag manchmal seltsam sein, doch er gilt in jeder
Situation. Er wird immer die, die Gutes tun über die setzen, die Schlechtes tun, egal ob
Freund, Feind oder Familie.“
Christoph nickte langsam, dann stand er von dem Tischchen auf und zog noch eine Zigarette
aus der halbvollen Packung. „Ich werde ihn nicht enttäuschen. Niemals.“
„Kann ich dich was fragen?“
Christoph und Judith standen auf dem Dach der Lagerhalle, welches man über mehrere
Treppen und Leitern erreichen konnte. Der kühle Nachtwind schwang sich in ihr Haar und
ließ es leicht flattern. Als Christoph die Frage an sie richtete, drehte sie sich zu ihn um und
blinzelte als ihr dunkle Haarsträhnen ins Gesicht wehten.
„Was denn?“
„Warum liebst du ihn? Er ist ein Mörder.“
„Liebe ich ihn etwa? Woher willst du das wissen? Könnte ja eine reine Fickbeziehung sein.“
Christoph hatte bereits bemerkt, wie gern Judith das Thema wechselte um sich weitere
Diskussion zu ersparen, doch diesmal wollte er es wissen. „Ich weiß dass du ihn liebst. So
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etwas merkt man einfach. Aber was kann man an einem Menschen wie Thomas lieben? Man
kann an ihn glauben, man kann befürworten was er tut. Aber lieben? Ich möchte das einfach
wissen.“
Judith drehte sich wieder weg und ging näher an den Rand des Daches. „Irgendwann,
Christoph, wird er dir erzählen wie er zu dem geworden ist was er ist, und warum er das tut
was er tut. Dann wirst du es verstehen.“
Sie sagte nicht mehr zu dem Thema.
Der Frühstückstisch war bis auf die Schüssel und eine alte Zeitung leer. Judith und Thomas
schliefen noch, oder lagen noch im Bett, und Christoph saß allein in der winzigen Küche der
Wohnung. Die Cornflakes waren alt und staubig, und statt Milch war Wasser in der Schüssel,
aber der Junge aß mit einer destruktiven Begeisterung an alternativen Mahlzeiten. Die Zeitung
war vom vorherigen Tag und in den Vermissten-Anzeigen tauchte weder sein Gesicht noch
sein Name auf. Er überflog den Rest der Seite und sein Blick blieb an einer Todesanzeige
hängen.
Mit einem kümmerlichen Scheppern flog sein Löffel auf den Boden. Er schob die Schüssel
von sich und hob die Zeitung hoch, um die Anzeige genauer zu begutachten. Dann warf er die
Zeitung weg und sah auf die bunte Blumenuhr über der Tür zum Vorraum.
Ein wenig Zeit blieb noch.
Auf dem Weg zum Kleiderschrank kam ihm Thomas in einer weiten Unterhose und sehr
schlaftrunken entgegen. „Wo willst du hin?“
„Weg. Friedhof.“
„Ich komme mit dir.“
„Ich warte nicht auf dich. Es geht sich schon so kaum aus.“ Christoph warf sich einen weiten,
grauen Pullover über und zog sich dessen Kapuze tief ins Gesicht. „Das schaff ich schon
Thomas.“
Thomas nickte darauf und blickte zu Boden. Sein Gesicht schien versteinert. „Dann geh und
ehre deine Toten.“
Christoph stand keine hundert Meter von dem Begräbnis entfernt. Es waren einige Menschen
versammelt. Seine Eltern, Vater ernst, seine Mutter weinte. Siras Familie war versammelt.
Ihre kleinste Schwester hatte sich vor Müdigkeit in den Beinen auf den Boden gesetzt. Ihr
Kleidchen hatte sich schon mit Wasser und Schlamm angesaugt, denn während es in der Früh
noch genieselt hatte, schüttete es jetzt in Strömen. Dann waren da noch ein paar Freunde aus
der Schule. Es schockte Christoph, dass er den Namen der meisten von ihnen gar nicht mehr
wusste. Nur eine kleine Gruppe, doch wer hätte sonst noch kommen sollen? Ein Zitat aus
einem Actionfilm kam ihm in den Kopf, aus dem Kontext des Films gerissen war es hier nun
wieder von Bedeutung: „Nur ein Mensch.“.
Der Junge hatte sich die Kapuze seines Pullovers übergeworfen. Eher wegen dem Regen, als
wegen der Tatsache, dass ihn niemand erkennen durfte. Die Menschen bei dem Grab hatten
sich versammelt um Abschied von einer geliebten Person zu nehmen, nicht um jemand anders
zu finden.
Diese Überlegung stellte Christoph vor die nächste Frage. Warum war er selbst zum
Begräbnis gekommen? Thomas hatte ihn weggeschickt um seine Toten zu ehren. Doch hatte
nicht Christoph selbst beschlossen, dass es in ihm nichts mehr an Gefühlen gab? Er hatte mit
der Welt an sich abgeschlossen und doch bedeutete es ihm etwas, wenn seine Geliebte zu
Grabe getragen wurde. Er wollte hier sein. Er hatte alles stehen und liegen gelassen um hier
zu sein. Er setzte sogar aufs Spiel, sein neues, gegenwärtiges Leben zu verlieren, sollte ihn
jemand aus seinem alten Leben erkennen. Er spürte den Rand einer Identitätskrise, an den er
langsam stieß und wieder abtrieb, wie ein am Steg festgebundenes Boot. Das harte
Kreuzritterimage, in welches er sich hineinversetzt hatte, bröckelte. Vielleicht konnte er doch
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wieder alles hinter sich lassen. Konnte zurückkehren in sein Haus, neu anfangen. Er war ein
paar Tage nicht zu Haus gewesen, und er würde schon eine Ausrede finden. Oder die
Wahrheit sagen. Zur Polizei gehen, sie warnen. Vor einem Mörder der den Tod von vielen
Menschen plante. Und dann?
Dann würde Thomas ihn töten. Der seltsame Junge mit den brennenden Augen würde zu ihm
kommen und ihm das Leben nehmen. Wenn es etwas gab, bei was Thomas keine Gnade
kennen würde, dann Verrat. Bei dem Gedanken empfand Christoph keineswegs Angst, viel
eher Erleichterung. Thomas würde ihn nicht etwas Falsches tun lassen.
Der Regen ließ nach und eine leichte Brise setzte an, die Wortfetzen der Grabrede von Siras
Vater an Christophs Ohr trug. Als er den Namen des Mädchens heraushörte, begannen Tränen
unkontrolliert über die Wangen des Jungen zu laufen und sein Blick wurde trüb. Er schloss sie
und sofort sah er Bilder von Sira vor seinem geistigen Auge aufblitzen. Das Gefühl des
Verlusts war nicht so stark wie an dem Tag, an dem Christoph von daheim fortlief, doch noch
immer stark genug um seine Knie weich zu machen. Er stütze sich auf den Grabstein neben
dem er stand um nicht umzufallen.
Die Gäste des Begräbnisses hatten nun begonnen, einer nach dem anderen mit einer kleinen
Schaufel schlammige Erde auf den Sarg zu werfen. Christoph sah ihnen dabei zu, sah zu wie
einer nach dem anderen davonging, und das Grab hinter sich zu lassen. Siras Schwester, die
jetzt laut weinte, und deren Gewänder nun fast gänzlich durchweicht waren sah den großen
Menschen an, der an ein Grab gestützt, mit einer Kapuze tief im Gesicht auf das Grab ihrer
Schwester starrte. Christoph sah zurück und musste lächeln. Das Mädchen hörte auf zu
schluchzen und lächelte zurück. Das Lächeln brannte sich wie ein heißes Eisen in Christophs
Kopf. Er zuckte kurz zusammen und dann war ihm klar, was ihn gerade so getroffen hatte. Er
hatte nicht mehr nur Zerstörung und Tod als Ziel. Er wollte von innen heraus, dass dieses
kleine Mädchen in einer Welt aufwuchs, in der Sterbefälle wie der ihrer Schwester gar nicht
mehr möglich waren. Der Gedanke gab Christoph neue Kraft.
Er wartete noch fast eine Stunde. Mittlerweile waren drei Männer gekommen um das Grab
ganz zuzuschaufeln und hatten begonnen, Pflastersteine vor dem Grabstein aufzulegen. Als
Christoph näher trat sah nur einer von ihnen kurz von seiner Arbeit auf um sich dann wieder
darauf zu konzentrieren.
Als er den Grabstein genauer betrachtete, entdeckte Christoph einen kleinen grauen Umschlag
zwischen den Blumensträußen. Sein Name stand darauf, geschrieben in der feinen
Handschrift seines Vaters. In dem Umschlag war ein Brief:
Sohn,
Wenn du meine Worte liest, dann hast du die Anzeige in der Zeitung
bemerkt und bist doch noch an das Grab deiner Freundin
gekommen. Du warst anscheinend nicht beim Begräbnis selbst
dabei, sonst hätte ich diesen Brief nicht hinterlassen. Wir haben
keine Ahnung wo du bist, und was du machst. Deine Mutter hatte
gestern einen Nervenzusammenbruch und hat seit dem kaum ein
Wort gesprochen. Wir haben Angst davor, dass du tot sein könntest,
sei es Selbstmord oder durch die Hand von jemand anderem.
Irgendetwas geht zurzeit in Helm vor, und es sind schon Menschen
dabei gestorben. Halte dich von Schwierigkeiten fern. Und komm
zurück. Der Tod von Sira schmerzt uns genau so wie dich, denn sie
ist auch uns ans Herz gewachsen. Du kannst nicht vor dem Schmerz
davonlaufen.
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Papa

Ganz der Psychiater, wie immer. Christoph nahm den Brief und steckte ihn in eine
Hosentasche. Irgendetwas geht zurzeit in Helm vor. Wie Recht der Mann doch hatte. Ich kann
mich nicht von Schwierigkeiten fern halten, Paps, dachte er, ich bin Schwierigkeiten.
Christoph durchsuchte seine restlichen Taschen nach etwas, was er an das Grab legen konnte.
In einer Innentasche des Pullovers fand er zusätzliche Patronen für Thomas’ Revolver. Er
nahm drei davon und stellte sie an die Stelle, an der vorher der Brief gelegen hatte. Zwischen
den Blumen sahen die drei spitzen Metallgegenstände kalt und feindselig aus.
Sie standen dort bereits drei Tage als Christophs Mutter das Grab besuchte und weinend
davor auf die Knie fiel.
Gewalt. Alles in Christoph schrie nach Blut. Das Gefühl war plötzlich in ihn gefahren als er in
die Straßenbahn eingestiegen war. Etwas nagte an seinen Gefühlen und baute sie zu einem
stumpfen Kern ab. Und die Nebenprodukte dieses Abbauprozesses schienen seinen inneren
Drang nach Zerstörung nur noch mehr anzufachen. In ihm brannte ein Feuer. Er traute sich
nicht in sein Spiegelbild am Fenster der Straßenbahn zu sehen. Er wusste nicht ob seine
Augen schon genau so aussahen wie die von Thomas, aber der Ansatz war da. Ein schwaches
Glimmern um die Pupillen oder in den Winkeln der Augenhöhlen.
Die Bahn bog um eine Ecke und Christoph sah gedankenverloren aus dem Fenster, hatte den
Kopf dagegen gepresst, nur um sein eigenes Gesicht nicht wahrnehmen zu müssen. Der
Stadtteil durch den die Bahn fuhr ähnelte dem, in dem er nun wohnte. Nur die abrissfertigen
Häuser waren niedriger, die engen Seitengassen dunkler. Die Fensterscheiben waren oft
zersplittert und mit Klebeband oder Brettern repariert. Der Junge fragte sich wer dies zulassen
konnte, so ein Elendsviertel, so eine Elendsstadt. Er hatte die Macht dies zu verändern. Ein
besseres Helm. Eine bessere Welt.
Hinter den Abrissmaschinen in seiner Seele, in einem kleinen Fleck Leben der dem Jungen
für immer bleiben würde, flüsterte ihm eine Stimme zu. Du kannst nichts verändern. Du
kannst nur töten. Und das wird dich töten. Hör auf deinen Vater. Geh zurück. Lass Thomas
und seinen Krieg hinter dir. Es ist nicht dein Krieg.
„Nein.“ ,sagte er laut zu sich selbst und in dem Moment entdeckte er sie in einer Seitenstraße.
Es war eine junge Frau, die am Boden kauerte und einen großen Hund auf dem Schoß hatte.
Um sie herum standen vier junge Männer und grinsten. Obwohl die Geschwindigkeit der
Straßenbahn die kleine Straße nur kurz ins Blickfeld rückte sahen Christophs Augen (Sie
leuchteten, ganz bestimmt. Wenn nicht vorher dann jetzt.) alle Einzelheiten. Messer. Knüppel.
Keine weiteren Waffen. Nur Fäuste. Große Fäuste. Eine blutende Wunde am Hals des
Hundes. Eine zerschmetterte Brille mit dunklen Brillengläsern zu Füßen der jungen Frau.
Keine Frau, ein Mädchen. Vielleicht in seinem Alter, plus minus ein Jahr.
Die nächste Haltestelle war nur wenige Straßen später, sonst hätte Christoph die Notbremse
ziehen müssen. Die Bahn war noch nicht ganz zum Stehen gekommen, da stieß der Junge die
Tür schon auf, die entnervend langsam zur Seite glitt. Drei Blocks trennten ihn von der
Seitenstraße.
Im Laufen zog er den Revolver, dessen er sich gar nicht bewusst gewesen war aus seiner
Hosentasche. Das war Thomas, heute früh. Verdammt, ist er schnell. Er hat mir die Waffe in
die Tasche gesteckt und ich habe nicht einmal seine Hand dabei gesehen.
Nichtsdestotrotz fühlte sich das warme Holz des Griffes in seiner Hand an, als wäre es schon
immer da gewesen, als gehörte die Waffe zu seinem Arm wie seine Finger.
Er musste nicht nachsehen ob Patronen in der Trommel waren. Thomas ließ die Waffe
bestimmt nie ungeladen. Sechs Patronen. Fünf Männer. Insgeheim betete Christoph, dass sein
Ziel genauso natürlich kommen würde, wie sich der Revolver anfühlte. Dann fragte er sich, zu
wem oder was er eigentlich betete und hörte auf.
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Sie hatten die kleine Fotze mit der hässlichen Töle um die Ecke biegen sehen und sie sofort in
die Gasse gezerrt. Sie wussten, dass sie irgendwo in der Gegend wohnte, doch das Vieh hatte
sie noch nie gehabt. Bisher war sie immer mit anderen Leuten unterwegs gewesen.
Uninteressant, könnte man sagen. Doch mit dem Hundvieh an der Leine hatte sie so hilflos
ausgesehen, da mussten sie einfach zugreifen.
Sie lachten laut, doch machten sich keine Gedanken, dass jemand Hilfe holen würde. In
diesem Stadtteil regierten sie.
Und außerdem hatten sie noch einen sechsten Mann an einem Fenster, das hinunter in die
Gasse sah. Und der hatte seine Maschinenpistole.
Sie sahen wie einfache Schläger aus, doch für ihre Aktivitäten reichte normales Schlägersein
nicht aus. Wer Menschenhandel betrieb musste mehr können.
„Was wollen Sie?“ ,schrie das Mädchen wieder, worauf sie alle lachten.
Der kleinste und hässlichste von ihnen, der Anführer also, schwang seine Keule bedrohlich,
erst dann fiel ihm ein, dass die Kleine blind war. „Wirst einen guten Preis hergeben auf dem
Markt. Minderjährige Freiwillige sind immer weniger geworden in den letzten Jahren.“
„Hoffen wir nur, dass sie besser ficken als sehen kann.“ ,grunzte ein anderer und dann
explodierte sein Kopf. Blut schoss ihm aus den Ohren, der Nase und dem Mund und er wurde
nach vorn geschleudert. Der Knall hallte in der Gasse wieder, und war noch nicht verklungen
als der nächste donnerte. Der Anführer mit dem Knüppel sackte nach dem Loch in seiner
Brust greifend zu Boden.
Christoph sah das Blitzen in einem der Fenster aus den Augenwinkeln und schwenkte die
Mündung seiner Waffe instinktiv nach oben. Ein beißend hellroter Schleier war vor seinen
Augen und lenkte seine Hand.
Der Mann mit der Maschinenpistole fiel aus dem Fenster und landete mit dem
Begleitgeräusch brechender Knochen am Asphalt. Nach einem Schritt in Richtung des
Angreifers mit dem dunklen Pullover und der weiten Kapuze wurde der Kerl mit dem Messer
am Hals getroffen. Seine Halsschlagader platzte auf und ein gigantischer Schwall Blut schoss
aus der Schusswunde, während er nach Luft schnappend auf die Knie ging. Ein Fuß in
billigen abgetretenen Schuhen schlug gegen seine Stirn, doch diesen Schmerz spürte der
Mann gar nicht mehr. Die letzten zehn Jahre seines Lebens schossen wie auf einem auf
schnellem Vorlauf gestellten Video vor seinen Augen dahin wie bei Beweisaufnahmen bei
Gericht, dann wurde es schwarz.
Drei standen noch, beschlossen davonzulaufen, kamen aber nur wenige Meter. Zwei fielen
mit einem Loch zwischen den Schulterblättern nieder, den letzten Verbrecher streifte die
Kugel tief genug am Kopf um eine Furche in sein dadurch freigelegtes Gehirn zu reißen.
Unter wilden Krämpfen sank er zu Boden und zuckte noch ein paar Sekunden bevor er starb.
Christoph ging neben dem Mädchen in die Knie. Sie hatte den Hund fest umschlungen und
schluchzte leise. „Sie sind tot. Du brauchst keine Angst mehr zu haben.“
„GEH WEG!“ ,schrie sie und Christoph wurde sich bewusst, dass er förmlich auf offener
Straße stand. Ich habe sechs Mal mit einem Revolver geschossen und niemand kam. Ihr
Schreien wird niemand hören. „WER IMMER NOCH ÜBRIG IST, LASS MICH ALLEIN!“
Christoph überlegte krampfhaft wie er dem Mädchen beweisen konnte, dass er einer von
Guten war. Er sah auf eine Leichen, die die gerade noch gezuckt hatte und überlegte kurz ob
das wirklich wahr war.
Dann entschied er sich für den direkten Weg. „Kann ich dir irgendwie klar machen, dass ich
dich gerettet habe?“ ,fragte er mit krampfhaft ruhiger Stimme. Irgendjemand würde kommen,
und zwar bald. Und falls dies Verstärkung für den fröhlichen Haufen Menschenhändler war,
konnte das schlecht ausgehen. Er hatte nur noch drei der sechs Reservepatronen für seine
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Waffe. Dann fiel sein Blick auf die unbeschädigte automatische Maschinenpistole die wenige
Meter entfernt lag. Oder auch nicht. Ebenfalls krampfhaft und ein wenig von sich selbst
angewidert unterdrückte er den Drang zu lächeln.
Noch immer schluchzend zog das Mädchen die Leiche ihres Hundes näher an ihre vom Regen
durchnässte Jacke. „Ich habe keine Wahl oder? Irgendjemand muss mich nach Hause
bringen.“ Dann lachte sie und brach förmlich in sich zusammen als eine neue Welle von
Tränen sie schüttelte.
Christoph nahm instinktiv ihre Hände und hielt sie an sein nasses Gesicht. „Ich kann dich an
einen sicheren Ort bringen wenn du möchtest. Dieses Viertel ist keine Gegend für ein
Mädchen wie dich.“ Zögernd fügte er hinzu: „Ich kann dich auch wieder zu deine Eltern
bringen.“
„Ich habe keine Eltern.“ Irgendwie hatte er es im Vorhinein gewusst. „Rette mich.“ Sie hatte
aufgehört zu weinen, zog Christoph direkt neben ihr Gesicht und flüsterte noch einmal „Rette
mich.“
save me
save me
before i
drown,
drown
…
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„Was soll das Christoph? Wer ist das?“
Christoph hatte nicht geglaubt, dass er sich vor Thomas rechtfertigen müssen würde, doch
dieser schien anscheinend ein Problem damit zu haben, wenn man hilflose Mädchen rettete.
„Ich habe sie vor ein paar Kerlen gerettet. Nicht weit von hier.“
„Gerettet? Zeig mir den Revolver!“ Der blonde Junge schien nervös, und das beunruhigte
Christoph noch mehr, als dass Thomas wütend auf ihn war.
Christoph zog die Waffe aus der Tasche des Pullovers und klappte die Trommel auf. Die
Patronenhülsen fielen mit einem leisen Klirren zu Boden.
„Gerettet?“ ,blaffte Thomas. „Gerettet? Wie viele waren es, dass du alle Patronen verbraucht
hast?“
„Sechs“ ,sagte das Mädchen. Sie hatte kein Wort gesprochen seit Christoph sie von ihrem
toten Hund weggenommen hatte. Ihr kleiner Rosa Rucksack hing an einer Schlaufe über
seiner Schulter und ihre hineingestopfte Jacke verbarg behelfsmäßig die Maschinenpistole mit
mehreren Magazinen. „Einer fiel aus dem Fenster. Ich konnte seine Knochen brechen hören.“
Sie imitierte das Geräusch eines brechenden Knochens so gut, dass Stille im Vorraum der
Wohnung einkehrte.
Kurz sah Thomas sie an. Sie hatte sich auf den Boden gesetzt und starrte in Richtung
Christoph. Dann sagte er: „Hat sie den Weg hierher gesehen? Kann sie unsere Position
verraten?“
Ohne Vorwarnung, ohne Nachdenken, holte Christoph aus und versetzte Thomas eine
Ohrfeige. Der andere, schnellere und durchtrainierte Junge wich nicht aus, obwohl sie beide
wussten, dass er es hätte tun können. „SIE IST BLIND, VERDAMMT THOMAS!“
Thomas berührte den roten Handabdruck an seiner Wange und sah dann das blinde Mädchen
an. „Judith lässt immer Gewand von ihr hier. Such ihr was zum Anziehen und gib ihr Essen.“
Dann drehte er sich um und schlug die Tür seines Zimmers zu.
Wortlos ließ Christoph den Rucksack auf den Boden fallen, zog den durchnässten Pullover
aus und hing ihn auf einen Kleiderbügel.
„Es tut mir leid.“ ,sagte sie leise.
Sie saß noch immer am Boden, und er setzte sich neben sie. „Es ist nicht deine Schuld.
Thomas ist sonst eher ruhig aber heute ist er wohl schlecht gelaunt. Es tut mir leid.“ Er stand
wieder auf, griff ihr unter die Arme und hob sie hoch. Fast hätte er sie vom Boden gehoben,
so leicht war sie. „Du musst was essen. Komm mit.“
Sie aß langsam und bedacht die Mikrowellen Lasagne die Christoph ihr gemacht hatte. Die
Schätzung des Jungen, dass sie in seinem Alter war, hatte sich als etwas falsch erwiesen. Sie
war erst fünfzehn. Ihre Haare waren schwarz und hatten die Tendenz, aus ihrem
Pferdeschwanz in ihr Gesicht zu fallen. Selbiges war irgendwo zwischen oval und rund und
schien standardmäßig ein wenig traurig auszusehen. Wenn sie aufsah, und dabei immer direkt
in sein Gesicht sah, glaubte Christoph ihre Gedanken hinter den blassen grünen Augen zu
sehen. Innerhalb von Minuten schien sie sich die Küche vor ihrem geistigen Auge eingeprägt
zu haben, und im Stillen fragte er sich ob sie von seinem Gesicht ebenso klare Vorstellungen
hatte wie von der Kücheneinrichtung.
Er glaubte, er könnte den ganzen Tag damit zubringen, ihren Bewegungen zuzusehen. Sie
führte langsam die Gabel in den billigen Pappbehälter, hob und senkte die Gabel ein wenig
um zu fühlen, ob sie etwas von dem Essen erwischt hatte. Dann langsam die Gabel zum
Mund, langsam kauen, genau schlucken. Wenn sie eine Haarsträhne in ihrem Gesicht kitzelte
griff sie langsam mit der Hand danach und strich sie langsam hinters Ohr. Langsam, langsam,
langsam.
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„Ich kann deinen Blick spüren.“
„Wirklich?“
„Ich denke schon. Außerdem hast du wahrscheinlich noch nie Behinderten beim Essen zu
gesehen schätze ich.“
„Ich, nein, …“ Er verstummte. Sie lächelte und ihr sonst so trauriges Gesicht schien zu
leuchten. „Du bist nicht behindert. Du bist blind.“
Sie nickte. Langsam. „Du hast mich noch immer nicht nach meinem Namen gefragt.“
Christoph fiel dies erst auf als sie es sagte. „Ich schätze keiner ist so gut wie jeder andere.“ Er
zögerte kurz. „Verrätst du ihn mir trotzdem?“
„Julia 1 .“
„Am helllichten Tag!“ Ungläubig hockte sich Sascha Pattrick hin und besah sich die Leiche
des Mannes, der aus dem Fenster gefallen war. Der Oberkörper hatte eine seltsame Biegung
die nicht besonders gesund wirkte. Genau so wie das Loch in seinem Hals, um das herum sein
getrocknetes Blut klebte. Der Mann war an seinem eigenen Blut erstickt. Pattrick wandte sich
an Kevin Hunt der neben ihm stand und eine Revolverpatrone in einem Plastiksack
begutachtete. „Fingerabdrücke?“
Der jüngere Mann schüttelte knapp den Kopf und steckte sich das Säckchen in die
Uniformtasche. „Auf den Männern sind so viele Fingerabdrücke, die müssen in den letzten
beiden Stunden von so vielen anderen Leuten geplündert worden sein. Keine Papiere, keine
Geldtaschen, kein Schmuck. Dem da-“ Hunt deutete auf die Leiche in deren starrer Hand ein
Knüppel steckte „Dem sind sogar zwei Zähne rausgerissen worden.“
„Goldzähne oder wie?“ Wieder musste Pattrick den Kopf schütteln. „Und es ist wieder der
selbe Revolver?“
„Ja. Der selbe. Aber ein anderer Täter.“
„Was? Wie kommen Sie denn jetzt auf das?“
Hunt begann ruhig zu erklären und benutzte seine Hände um seine Erläuterungen zu
untermalen. „Unser Freund mit dem Revolver hat bei den bisherigen Angriffen auf mehrere
Opfer immer zwei Waffen gehabt.“ Er hielt Zeigefinger und Mittelfinger der rechten Hand
hoch. „Er nutzte bei dem Überfall in der Fußgängerzone ein langes Messer und bei dem
Kampf in dem Haus hatte er einen an einem Ende geschärften Stock oder etwas in der Art. Er
nutzte diese Art des Kämpfens um mit Patronen zu sparen oder um sie anderweitig zu
nutzen.“
„Ja, ja, ich kenne ihre Theorie mit den gewollten Fehlschüssen.“ Langsam begann Pattrick die
Überlegenheit des jüngeren Beamten zu hassen. Anfangs hatte er es nur interessant gefunden,
beobachtenswert, doch jetzt wo ihm der Junge Dinge erklärte, die er selber wissen müsste,
fühlte sich der ältere Mann merkwürdig fehl am Platze und nicht gebraucht. Was anfangs für
ihn wie großes Selbstvertrauen gewirkt hatte, schien ihm jetzt wie Überheblichkeit. Er denkt
er ist etwas Besseres als ich.
„Gut, dann brauch ich das nicht zu erklären. Dieser Täter hier, der benutzte nur den
Revolver.“ Jetzt hob er nur den Zeigefinger hoch. „Obwohl er vermutlich wusste, dass es hier
mehr als eines oder zwei potentielle Opfer gab.“
„Das ist ziemlich weit hergeholt, Hunt.“
Der junge Mann schwieg. Dies verunsicherte Pattrick nur noch mehr.
„Was ist mit dem Hund? Hunt?“ Es gab ihm eine gewisse Befriedigung den Jüngeren wegen
seines Nachnamens aufzuziehen.
Doch er blieb ruhig. „Wenigstens das wissen wir besser. Hier in der Gegend lebte ein blindes
Mädchen. Bisher wurde sie von einem Sozialarbeiter betreut. Das da war ihr neuer
Blindenhund.“
1 wenn spike spiegel seine julia haben kann, kann ich das auch, verdammt (anm. d. autors)
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„Unser Sozialsystem muss wirklich verzweifelt sein wenn man einen Sozialarbeiter durch
einen Hund ersetzt.“ Wieder bemühte sich Pattrick den Tiernamen so auszusprechen, dass er
wie der Nachname des Mannes klang.
„Das Mädchen ist jedenfalls weg.“
„Der Mörder muss sie nachdem er sie getötet hat weggeschleppt haben.“
„Unwahrscheinlich. Bisher scherte sich unser Revolvermann nicht darum, was mit seinen
Opfern nach dem Mord geschah. Er ließ sie einfach liegen. Es würde keinen Sinn machen…“
„…wenn er plötzlich das Mädchen mitnehmen würde. Aber sie sagten auch, dass es diesmal
ein anderer ist.“
Hunt nickte und drehte sich weg. Er hob beide Arme als ob er den Ort des Verbrechens
einfangen wollte. „Das hier scheint das Werk von jemand gewesen zu sein, der vom ersten
Mörder gelernt hat. Oder ein Freund von ihm ist.“
„Das ist ziemlich weit hergeholt, junger Mann.“
Er drehte sich um und sah Pattrick in die Augen. „Aber es ist der einzige Anhaltspunkt den
wir haben.“
„Ich brauche deine Hilfe, Christoph. Jetzt.“
Es war nach Mitternacht und Christoph saß am Küchentisch in der Dunkelheit und
beobachtete Julia beim Schlafen. Sie hatte nach dem Essen so müde ausgesehen, dass
Christoph sie hingelegt hatte. Sie schlief schon seit Stunden und in der Zeit hatte er nichts
anderes getan als sie zu beobachten und nachzudenken.
Noch keine zweiundsiebzig Stunden zuvor hatte er noch geglaubt, der Verlust seiner Seele
würde nichts bedeuten. Er hatte für sich festgestellt, dass er nichts mehr bräuchte außer der
Rache, der Zerstörung. Und nun hatte er ein Mädchen gerettet, hatte zum ersten Mal in
seinem Leben Blut vergossen nur um sie zu retten, eine Fremde.
Er sah auf und blickte in Thomas’ Gesicht, in seine Augen die wieder brannten. „Ich habe sie
einfach so erschossen. Ich musste nicht mal lange zielen. Ich hab einfach abgedrückt und
getroffen.“
Thomas nickte langsam und setzte sich Christoph gegenüber an den Tisch. „Diese Kreaturen
waren und werden uns immer unterlegen sein, denn im Kampf, denken sie in erster Linie
immer an sich, und was es ihnen bringen wird, wenn sie uns töten. Wir, wir denken nicht. Wir
wissen, dass wir das Rchtige tun.“
„Wirklich?“
Es hatte Christoph einiges an Überwindung gekostet, dies zu sagen, doch die Antwort kam
weder forsch noch boshaft. „Wirklich. Und jetzt komm, wir haben zu tun.“
„Na dann lass uns mal deinen Ausweis sehen.“ Er grinste seinen Kollegen an. Hier hatten sie
mal wieder die Standardtruppe. Betrunken, minderjährig, mit einer Zigarette im Mundwinkel.
Und voll purer Angst vor der Staatsgewalt. Wie es sich gehörte.
Er warf nur einen kurzen Blick auf das mit dickem Filzstift überschriebene Geburtsdatum.
Dann lachte er. Er wusste, dass das die Kinder verrückt machte. Und das tat es auch. Den
kleinen Scheißern schien das Herz in die Hose gerutscht zu sein. Zusammen mit ein wenig
Pisse.
„Ich sag euch was, Jungs.“ Die Truppe vor ihm, drei Mädchen und zwei Burschen, sahen ein
wenig erleichtert zu ihm auf. Er machte sich keine Gedanken mehr darüber, dass das was er
tat nicht richtig war. Für ihn war es immerhin nur ein Ausgleich. Und ein bisschen
Zusatzkapital. „Ich bekomme jetzt von jedem von euch die Geldtasche. Ihr haltet alle den
Mund, und wenn wir uns das nächste Mal sehen werde ich nett zu euch sein. Deal?“ Wieder
lachte er schallend, dann unterbrach er sich mit einem Schlucken. Ein Messer, hatte sich um
seinen feisten Hals gelegt und ein wenig Haut angekratzt.
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„Neuer Deal, Arschloch. Ich schneide dir den Hals auf, du stirbst.“ Er wollte zu seiner Pistole
greifen als er den Schuss hörte. Und dann noch einen. Seine beiden Kollegen fielen um. Beide
hatten Löcher im Kopf. Dann stieß die Klinge zu.
Er starb mit seinem Blut an den Händen. Er hatte bereits Blut an den Händen gehabt. Doch
dieses Mal konnte er es nicht wieder abwischen.
Es war das erste Mal, dass Thomas das Wort Revolution in den Mund nahm.
„Wir haben Polizisten getötet.“
„Nur weil er eine Uniform an hat, macht sie den bösen Menschen nicht besser.“ Thomas
kniete neben dem fetten, sehr toten Polizisten nieder und hob dessen schlaffe Hand. An drei
Fingern glitzerten Ringe. „Sieht das wie ein normal verdienender Bulle aus, Christoph?“
Vor Christophs Augen tauchte ein Bild aus seinem (Tage?) Ewigkeiten zurückliegenden
Geschichtsunterricht auf. Irgendein französischer König, mit goldenen Ringen und Maschen
und Rüschen und einer Perücke geschmückt in seinen Gemächern posierend während auf der
Straße hunderte an Armut starben.
Er schluckte. „Aber das sind trotzdem Polizisten. Staatsbeamte.“
Der Ausbruch kam unerwartet, laut und kurz. „SCHEISS AUF DEN STAAT! Wir werden
den Staat mit Füßen treten bis er ausgeblutet ist! Und dann, dann…“ Thomas fing sich
wieder. Er schloss die Augen, welche mehrere Sekunden lang nicht geglüht, sondern gebrannt
hatten, und öffnete sie langsam wieder. Seine Wut war verschwunden und schien von einer
Mischung aus Verlegenheit und Angst vertrieben worden sein. Christoph, der Thomas nur
voller Energie, Tatendrang und mehr als aktivem Destruktionstrieb kannte, verängstigte diese
neue Facette seines eigentümlichen Mentors mehr als alles andere.
Thomas ging auf Christoph zu und nahm ihm den Revolver aus der Hand. „Ich weiß nicht ob
das, was ich mache, richtig ist. Ich vertrete eine Einstellung die ich mit vielen schlechten
Menschen teile. Der Zweck rechtfertigt die Mittel. Statt durch friedliche Demonstration will
ich alles mit Gewalt verändern.“
„Was macht dir mehr Angst? Das wir damit durchkommen, oder das es funktionieren
könnte?“ Christophs Verängstigung verwandelte sich schlagartig in Wut. Thomas zog jetzt
den Kopf ein? Jetzt? Er hatte nicht schwach zu sein wenn er, Christoph, ihn brauchte. „Es
kann nämlich funktionieren. Was sollen sie machen? Polizeistreifen erhöhen,
Ausnahmezustand ausrufen? Überleg dir mal die politischen Konsequenzen! Das können sie
nicht. Und jetzt reiß dich zusammen, verdammt! Immerhin ist das dein Traum!“
„Kennst du diese Rede von Malcolm X? Über Revolution?“
„Ja. Bloodshed.“
„Sie wollen was tun?“ Sascha Pattrick sah seinen Vorgesetzten in dem gepolsterten
schwarzen Drehsessel ungläubig an. „Das würde doch nichts bringen. Es kann gar kein
Jugendlicher gewesen sein, wir…“
Der ältere, und eindeutig festere und weniger durchtrainierte Mann vor ihm hob eine Hand um
den Redefluss zu unterbinden. „Alle Zeugenaussagen sprechen dafür. Besonders die letzten
paar. Es ist eine Notlösung, doch ich sehe keine Alternativen.“
Schnell ging Pattrick in seinem Kopf seine eigenen Möglichkeiten durch. Die Aktion die sein
Vorgesetzter plante war wie ein Dolchstoß in das bereits schwächliche Polizeiorgan Helms.
Polizist zu sein würde kein Privileg mehr sein sondern etwas, für das man sich schämen sollte.
Es machte einfach keinen Sinn. „Wo liegt der Zweck dieser Aktion? Wollen Sie das unter
‚Öffentlichkeitsarbeit’ dazwischen schieben?“
„Kommen Sie der Beleidigung ihrer Vorgesetzten nicht näher als Sie es seit längerer Zeit
sind. Wir verfolgen Ihre Unfähigkeit, in diesem Fall Resultate hervorzubringen seit den ersten
Morden. Immer nur ungestützte Theorien Ihres offensichtlich ein wenig geistig verwirrten
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Attachés. Wir zweifeln langsam an Ihren Möglichkeiten, uns in absehbarer Zeit wenigstens
Verdächtige zu geben.“
Das war es also. Sie wollten Verdächtige, und sie würden sich welche holen. So oder so.
„Einen Sündenbock also. Nun, ich weiß nicht warum Sie das eigentlich mit mir besprechen
wollen. Diese Aktion scheint bereits geplant und beschlossen zu sein.“ Pattrick sah kurz und
leicht theatralisch auf seine Armbanduhr. Es war bereits kurz vor Mitternacht. „Ich habe
immerhin noch zu tun.“
„Falls diese, Aktion, wie Sie dazu sagen, irgendwelche positiven Resultate hervorbringt, dann
wird Ihre Arbeit an dem Fall unterbrochen. Die Bestrafung der Verdächtigen wird, falls wir
nicht die Richtigen haben, diese abschrecken und schließlich ans Licht bringen.“
Pattrick hatte so etwas erwartet. Aber nicht in dem Ausmaß. Konnte der Mann wirklich so
blind sein? Nein, er nicht, Pattrick kannte ihn schon eine Weile, arbeitete schon lange mit ihm
zusammen bei der Polizei. Aber diese Taktik kam anscheinend von höher oben. Als ob
jemand mehr wusste.
Pattrick wusste nicht mehr. Aber er musste es wissen. „Wir sind so nah dran ein System in
den Vorfällen zu finden. Der Dreifachmord an den Polizisten ist wie ein letztes Puzzleteil, das
wir nur noch richtig herum einfügen müssen! Wer hat so einen Scheiß eigentlich
angeordnet?“
„Jetzt reißen Sie sich zusammen, Mann!“ Erst jetzt erkannte Pattrick den unterdrückten
Schmerz in den Augen des anderen. „Mir gefällt diese Sache auch nicht. Doch ich muss hier
hart nach den Regeln gehen. Mir ist genau so bewusst wie Ihnen, dass die bisher Ermordeten
auch nichts Besseres als einige Jahrzehnte hinter Gittern verdient haben.“ Er war
aufgestanden und ging energisch hinter seinem Schreibtisch auf und ab. „Vergewaltiger,
Menschenhändler, Schläger, der letzte kriminelle Bodensatz, der mit einem falschen Grinsen
hinter uns den Boden kehrt. Dieser Fall bringt nicht nur Ihnen Kopfzerbrechen.“ Die ganze
Härte der vorhergehenden Minuten schien verschwunden zu sein und Pattrick fühlte sich ein
wenig erleichtert. Er konnte zwar noch immer nichts an der Sache ändern, aber er hatte
jemanden mit dem er sich gemeinsam darüber aufregen konnte. Jemand anderen als den Hunt.
„Sehen Sie, Pattrick, ich muss diese Aktion durchführen. Ich könnte meinen Job verlieren,
und Sie Ihren und in ein paar Wochen sitzt unser gesamtes Revier auf der Straße und ist durch
ein wenig mehr kooperative Organe ersetzt, verstehen Sie?“
„Ja. Aber wenn Sie nur noch ein wenig warten könnten. Ich bin wirklich…“
„Zu spät. Es hat vor einer halben Stunde begonnen. Morgen haben wir unsere Verdächtigen.
Es tut mir Leid.“
„Ja, Rainer.“, sagte Pattrick als ihn eine finstere Vorahnung wie ein Fußtritt gegen den Kopf
traf. „Mir auch.“
Leises Plätschern erfüllte die Kabine, als sie sich erleichtert niederließ. Das Klo des
Jugendheims war heruntergekommen und stank nach Exkrementen und billigen Zigaretten.
Doch es gehörte zu ihrem Zuhause so wie ihr hässliches Feldbett und der brüchige Schrank
daneben, welche im Schlafsaal standen. Seit ihre Eltern gestorben waren, hatte sie in dem
Jugendheim gelebt. Doch bald, bald würde sie achtzehn sein und dann würde es vorbei sein.
Dann konnte sie nur noch auf die Straße und hoffen. Doch sie war alt genug um zu wissen,
dass die Hoffnung in Helm als erstes starb. Und ohne Hoffnung war der Rest nur mehr leere
Hülle.
Sie ging zum Waschbecken und blickte in ihr schlaftrunkenes, von verwischtem Make-up
beschmiertes Gesicht als sie sich die Hände wusch. Unter ihren Augen waren tiefe Ringe. Sie
würde wohl das Nachtleben ein wenig zurückschrauben müssen. Vielleicht etwas sparen.
Aber wahrscheinlich würde sie das nicht. Niemals. Bis sie starb. Dass dieser Tod nicht in ein
paar Jahren, sondern in wenigen Minuten eintreten würde, konnte sie nicht wissen.
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Mit einem Quietschen drehte sie das Wasser zu und hielt inne. Draußen auf dem Flur hatte sie
Schritte gehört. Mehrere. Sie langte schnell nach dem Lichtschalter und schaltete die
schwächliche Klobeleuchtung aus und presste sich gegen die Tür. Und was sie hörte ließ sie
die Augen weiten. Mehr Schritte. Türen wurde aufgerissen, der Lärm von dutzenden,
plötzlich abgedämpften Schreien, Schrankfächer wurden auf den Boden gerissen. Was war da
los? Mehr gedämpfte Schreie. Männerstimmen. Sie konnte sie nicht genau hören, da sie sich
von der Tür entfernt hatte und in der Dunkelheit des Klos nach irgendeiner Waffe suchte. Da
draußen schienen Einbrecher zu sein, und zwar viele. Sie konnte zwar nicht alle aufhalten,
aber vielleicht konnte sie einen niederschlagen und davonlaufen. Die Polizei rufen.
Ihre Hände schlossen sich um einen dicken Holzgriff. Es war das Gerät, mit dem man
Abflussverstopfungen beheben konnte. Irgendein Wort gab es bestimmt dafür, aber im
Moment verließ sie ihr Vokabular um von Entschlossenheit ersetzt zu werden.
Mit erhobener Waffe stieß sie die Tür energisch auf und sah zwei Männer mit gezogenen
Pistolen vor der Schlafsaaltür stehen. Mützen. Uniform. Polizisten. Sie waren keine zwei
Meter von ihr entfernt und ihr plötzliches Auftauchen ließ beide aufschrecken.
Reflex überkam gesunden Menschenverstand und ein Schuss löste sich.
Der Knall schrie förmlich durch das Jugendheim als sich die Kugel in ihren Kopf rammte und
ihn nach hinten riss. Sie kam auf dem Boden auf, ihr hübsches, junges Gesicht vor Schreck
verzerrt und durch die Schusswunde an ihrer Stirn entstellt.
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DREI: Bei zu vielen Tränen hat Wegwischen auch keinen Sinn mehr.
Christoph versuchte es gar nicht erst, als die warme Flüssigkeit seiner Tränen aus seinen
Augen quoll und seine Wangen bedeckte. Er hatte selber in letzter Zeit genug Kopfschüsse
gesehen und auch verursacht, doch die Aufnahme des jungen Mädchens, mit der hässlichen
Wunde auf ihrem Gesicht brannte sich in sein Gehirn. Er wunderte sich langsam wie viel von
seinem Kopf noch nicht versengt war, soviel unvergessliche Bilder hatten sich dort bereits
eingraviert. Es waren Spezialnachrichten, denn es war bereits rund vier Uhr früh und sonst
liefen jetzt höchstens Werbesendungen und Stripshows. Er war vor dem winzigen Fernseher,
den er im Keller des Wohnhauses gefunden und in der Küche am Boden zum Laufen gebracht
hatte eingeschlafen. Julia hatte einen Polster über seine Schulter gelegt und schlief, ihr offenes
Haar bedeckte den Polster und war angenehm nah an seinem Kopf gewesen. Doch alles
andere war jetzt plötzlich Nebensache. Die Reporterin sprach weiter, während noch immer
das lautlos schreiende Gesicht des jungen Mädchens im Bild prangte: „…über das ‚Warum?’
dieses höchst brisanten und eigentümlichen Polizeieinsatzes. Polizeidirektor Rainer Frederick
wollte eigentlich kein Kommentar abgeben, schließlich erklärte er verzweifelt, dass ‚das
keinesfalls so geplant war. Nie, glauben sie mir.’ Ich schalte nun live weiter zu meinem
Kollegen…“
„Was ist passiert?“ Julia hatte ihren Kopf gehoben, aber ihre Augen nicht geöffnet. Es hätte
immerhin auch wenig Sinn.
Christophs Stimme klang kratziger als er selber erwartet hatte, und er musste mehrmals
Schlucken ehe er sich zusammenreißen konnte. „Sie… sie haben Jugendheime durchsucht.
Fast alle in ganz Helm.“
Ihre zarte Hand berührte seine nassen Wangen und er zuckte zusammen. „Wein nicht. Warum
denkst du, du seiest an irgendwas Schuld?“
„Weil ich es bin!“ Er nahm ihre Hand und stieß sie leicht weg. Er wollte ihren Trost jetzt
nicht. Er könnte vielleicht helfen, und er wollte jetzt keine Hilfe. Sein ganz persönlicher
Destruktionstrieb kehrte sich gegen ihn selbst. Er wollte keinen Trost. Er wollte Leiden. Vor
ihm, im winzigen Bildausschnitt des ramponierten Fernsehers konnte man das Resultat seines
blutigen Kreuzzuges sehen. Ein junges Mädchen, noch keine achtzehn, ihr Leben eigentlich
noch vor ihr, war tot und würde nie erfahren für wen sie da gestorben war. Nur für Christoph
und seine unendliche Arroganz war sie gestorben. Wie hatte er sich anmaßen können, über
Gut und Böse zu entscheiden, als wäre er selbst ein Gott?
„Mach die Augen zu.“ Ihre Stimme. So sanft. So beruhigend. So verflucht beruhigend.
Wieder strich ihre Hand über sein Gesicht und verwischte seine Tränen. Wieso begriff sie
nicht, dass es keinen Sinn hatte? Er würde sie von sich stoßen aufstehen und sich erstechen. In
einer der Küchenladen war ein geeignetes Messer. Er würde es auch im Dunkeln finden.
Die Endgültigkeit seiner Gedanken überraschte ihn so sehr, dass sein ganzer Widerstand
brach. Er ergriff ihre Hand, doch anstatt sie wegzustoßen, schlang er ihren Arm um sich und
stützte seinen Kopf an ihre Schulter. „Es ist alles meine Schuld. Thomas und ich wollten
etwas verändern, wollte eine bessere Welt machen. Mit Blut. So sein Scheißdreck.
Unschuldiges Leben vergeudet, wegen uns. Wegen mir.“ In seinen Ohren klang es wie eine
Beichte. Doch für seine Sünden gab es kein Vergeben. Nicht von Julia von niemandem.
Thomas Stimme durchfuhr ihn wie einen Blitz. „Denkst du wirklich das“, er deutete auf den
Bildschirm, „waren wir? Nein, das waren sie. In ihrer Verzweiflung gegenüber dem Weg den
wir beschreiten habe sie einfach das am Nahesten liegende getan und sich einen Sündenbock
gesucht. Und dabei sind sie selbst zum Sündenbock geworden. Dieses Mädchen ist wegen
Inkompetenz gestorben, nicht wegen meiner Vision.“ Er verstummte, und Christoph, der noch
immer unglücklich, aber wieder stabil Thomas’ Gesicht studierte konnte dort nichts lesen.
„Und wenn einer ein schlechtes Gewissen haben sollte, dann ich. Ich habe dich in die ganze
Sache hineingezogen, Christoph.“
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„Ich habe mich selber in die Sache hineingezogen. Und wir sollten langsam weitermachen.“
Thomas nickte kurz, und Christoph bildete sich ein, eine Träne unter den geschlossenen
Augen zu sehen. Dann drehte sich der andere Junge um und ging in sein Zimmer. „Ich muss
schlafen.“
Christoph warf mit einem Schuh nach dem Fernseher und traf den Knopf zum Ausschalten.
Er ließ sich zurückfallen und sein Kopf landete auf der Matratze. Julia saß noch immer, und
ihre Hand hielt noch immer seine. Sie sank neben ihm nieder und legte ihren Kopf direkt an
seine Schulter. „Er muss nur einen Satz sagen und du denkst schon wieder anders. Und auf
mich würdest du niemals hören.“
Sie schluchzte. Christoph wusste nicht was er sagen sollte. Ja, was sie sagte stimmte. Doch
Thomas wusste eben immer was er sagen musste. Vermutlich musste er es sogar wissen, denn
nur so konnte er sich auch selbst beruhigen.
Doch warum wollte Julia Christoph beruhigen. Er mochte sie sehr, und sie ihn bestimmt auch,
doch sie freute sich nicht, dass es ihm so schnell wieder besser ging. Tut es das? Geht es dir
besser? Na?
„Sei still“, sagte er zu der Stimme in seinem Kopf.
„Was?“, schluchzte sie und nun schien sie kurz davor Christoph eine zu verpassen. Doch er
hatte schon verstanden was sie hatte. Aber sie hatte nichts zum Wiedergutmachen. Als er ihr
das Leben gerettet hatte, war es eher Nebenwirkung als bewusste Aktion gewesen.
„Nicht du. Du brauchst nie still zu sein. Und ich bin froh, dass du’s nicht bist.“ Er schluckte.
Jetzt hatte er plötzlich die richtigen Worte gefunden. „Ich hatte nur nicht gewusst, dass
Rettungsanker sprechen können.“
Sie machte ein Geräusch zwischen Kichern und Schlucken, legte ihren Kopf nun auf seine
Brust und öffnete die Augen. Ihre blinden Augen, normalerweise ausdruckslos, durchbohrten
ihn in ihrer Intensität. „Ich bin also dein Rettungsanker, hm?“
„Nur du. Nicht Thomas. Nur du.“
Sie legte ihre Hände auf sein noch immer feuchtes Gesicht und schob sich langsam ein wenig
näher zu ihm. Bevor sie ihn küsste, sagte sie noch: „Aber ich kann doch viel mehr.“
Es war bereits wieder später Nachmittag als Christoph die Augen öffnete. Judith stand in der
Küche und rührte in einem kleinen Topf um. Vom Badezimmer konnte er das laute Plätschern
der beschädigten Dusche hören. Er setzte sich auf und zog eine Hose näher.
„Wie kann man nur in einer Küche leben?“ Judiths dunkel umrahmte Augen fixierten ihn
finster, doch kurz darauf verzog sie den Mund in ein Grinsen. „Wobei die Gesellschaft die
man so bekommt ja nicht mal so schlecht ist.“
Natürlich. Julia. Christoph musste auch lächeln als er sich aufrichtete und ein T-Shirt über den
Kopf zog. Verkehrt, aber es störte ihn kaum. Dann kamen auch die weniger erfreulichen Teile
der nächsten Nacht zu ihm zurück. „Wo ist Thomas?“
Judith schluckte. „Er war vorhin nicht da als ich gekommen bin. Und ihr beiden habt so süß
ausgesehen ich wollte euch nicht wecken. Sie ist aber dann aufgewacht. Gutes Gehör, die
Kleine.“
„Hast du eine Ahnung wo er sein könnte?“
„Du könntest vorher noch die Suppe probieren.“
„Judith..“
„Ist ja gut. Ja, ich glaube ich weiß wo er sein könnte.“
„Stehst du schon den ganzen Tag hier?“, fragte Christoph als er neben Thomas trat und die
drei Namen auf dem Grabstein ansah. Und die kleinen Bilder daneben. Eine junge Frau, noch
keine dreißig, mit kurzen blonden Haaren und einem charmant schiefen Lächeln, das
Christoph nun schon öfters bei Thomas gesehen hatte. Ein passender Mann, seine Haare
dunkel, eine modische Brille saß auf seiner der Nase die er seinem Sohn vererbt hatte. Und
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ein kleines Mädchen, mit den blonden Haaren die sie mit ihrem Bruder und ihrer Mutter
geteilt hatte.
Thomas’ Familie.
Sie waren alle tot. Alle am selben Tag gestorben. Als Thomas zu sprechen begann, rührte sich
etwas in Christophs Brust, wie ein Tier, das kurz davor war, hervorzubrechen. Trotzdem blieb
er still und hörte leise und kaum atmend zu.
„Hier habe ich Thorsten, Judith und ihren Bruder Felix gefunden. Oder eher sie mich. Sie
waren damals oft hier am Friedhof. Die Polizei kontrolliert hier selten ob sich irgendwo
Jugendliche besaufen und die Wächter sind alt und faul. Ich bin genau hier gestanden. Genau
so wie jetzt. Kein Regen, keine Sonne. Nur ein gewöhnlicher, bewölkter Herbsttag vor vier
Jahren.
„Du kennst Thorstens Geschichte. Und du kannst dir denken, dass Judith eine ähnliche hat.
Und dein Mädchen hatte es auch nicht besser. Doch meine Familie war gesund. Es war das
perfekte Kleinstadtleben.“
Er lachte verbittert. Und schloss krampfhaft die Augen. Mit einer Mischung aus Mitleid und
Verwunderung verfolgte Christoph den enormen Aufwand an Kraft, den das Öffnen der
Augen den anderen kostete. „Doch ich wusste nie was mein Vater für dieses Leben getan hat.
Er war in allen möglichen Scheiß verwickelt gewesen. Drogen. Schlägereien. Und dann war
er ausgestiegen. Er war Kronzeuge bei der Verhandlung gegen seine früheren Kollegen.“
Als er sich zu Christoph umdrehte, konnte dieser einmal mehr das Feuer in seinem Gesicht
sehen. Die Reflexion schien Thomas zu schmerzen, doch er sah in ihr einen wichtigen Teil
seines nächsten Schrittes. Egal wie viel Zeit er sich nahm, Christoph würde zuhören. Und
hoffentlich verstehen.
Judiths Stimme drang leise durch eine bereits vergangene Abendbrise an sein Ohr
„Irgendwann, Christoph, wird er dir erzählen wie er zu dem geworden ist was er ist, und
warum er das tut was er tut. Dann wirst du es verstehen.“
„Du musst dir das Bild mal vor Augen halten! Mein Bruder und ich waren bereits auf der
Welt. Meine Mama hatte ebenfalls bis zum Halse drinnen gesteckt, doch mein Vater hat sie
und sich selbst aus der Schlinge der Justiz gezogen in dem er alle verraten hat, die ihm
vertraut hatten. Er hatte ordentlich Geld an der Sache verdient und seine alten Freunde waren
ins Gefängnis gewandert. Doch von der einen Schlinge, hatte er seinen Kopf nur in die
nächste gehängt.
„Sie kamen am helllichten Tag, erschossen Mama vor den Augen von mir und meiner kleinen
Schwester. Sie schlugen uns mit den Gewehrkolben bis wir zu schreien aufhörten. Bei mir
hieß das nur Ohnmacht.“ Er schluckte wieder und zeigte ohne sich umzudrehen direkt auf das
Bild des kleinen Mädchens auf dem schlichten Grabstein. Er zielt ohne hinzusehen. Er
braucht sich nicht mal konzentrieren. „Und meine Schwester starb. Als mein Vater heimkam
erschossen sie auch ihn. Ende.“
Ende. Ja. Christophs Gesichtsausdruck wurde hart. Das Tier in seiner Brust brach los und sah
sich um. Es fand nur Kälte. Keine Hitze keine Wut. Ein wenig enttäuscht grub das Tier seine
Krallen in Christophs Geist und schrie. Nach einer Weile hörte es auf und kletterte in seinen
Käfig zurück. Es war auch nur ein Beobachter. Doch es würde nicht für immer einer bleiben.
Dann glaubte er zu verstehen. Thomas’ Sinn für Gerechtigkeit, nur dadurch ausgelöst, dass
sein Vater selbst einer der Menschen gewesen war, die Thomas jetzt hasste und jagte.
Aber etwas fehlte noch. „Was ist mit deinem Bruder?“
Thomas lächelte verbittert und senkte den Kopf. „Du bist gut. Ich habe ihn nur einmal
erwähnt. Ich spreche nicht gern über ihn.“
„Ich hatte in letzter Zeit einen Lehrer der mir gezeigt hat wie wichtig Kleinigkeiten sind. Und
Blickwinkel auf selbige.“
„Er ging zu der Zeit bereits auf ein Internat. Er war nicht da als es passierte.“ Thomas Stimme
veränderte sich. Christoph hatte sie so erst zweimal gehört, einmal durch einen dicken Nebel
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aus Schmerz auf einem schlecht beleuchteten Teil der Fußgängerzone, das zweite Mal erst vor
Kurzem, in einem Park. Es war die Stimme die Thomas nutzte wenn er mit seinen Feinden,
seiner Beute, sprach. „Ich hasse ihn. Er hat uns verraten, genau so wie Papa alle verraten hat,
die ihm vertraut haben. Er war nicht da als es passierte, er kam erst zwei Tage später heim
und hielt sich für besonders pädagogisch. Erzählte mir wie alles gut werden würde. Wir hätten
ja genug Geld für sein Internat und ein Jugendheim. Ich sagte ihm schon damals er könne
mich am Arsch lecken. Er verschwand zurück ins Internat und dann zur Ausbildung zum
Polizisten. Die dumme Sau. Er hatte mir gesagt, er würde als Polizist verhindern können, dass
das was uns passierte jemand anderem passierte.
„Seitdem hab ich ihn nicht mehr gesehen.“
Das war sie also. Die ganze Geschichte. Thomas hasste Verrat nur aus Angst. Weil es von
seinem Blickwinkel aus eine Art Familieneigenschaft war.
Zum zweiten Mal an dem Tag wusste Christoph seltsamerweise, was er sagen sollte. „Du
wirst uns niemals verraten. Nie.“
„Doch. Ich weiß nur nicht wann.“
„Nein. Du bist nicht dein Vater. Und schon gar nicht dein Bruder. Du hast eine andere
Vorstellung von Gerechtigkeit wie sie. Für sie war Verrat nichts Schlimmes. Für dich ist er
das einzige was dir wirklich Angst machen kann. Und du hast vor nichts Angst.“
„Bist du bereit den Weg weiter zu gehen?“ Da war es wieder. Das Leuchten. Die Erzählstunde
war vorbei. Es ging zurück zum Wesentlichen.
Christoph dachte an das Bild des toten Mädchens und die nächtlichen Nachrichten. „Sie
haben einen Krieg angefangen. Wir werden den Krieg zurück zu ihnen tragen. Von ihren
Straßen durch ihre Häuser und wieder zurück.“
„Und ich weiß wie.“
In Helm brannte es oft. Meistens in den schlechteren Stadtteilen. Dementsprechend hätte die
Feuerwehr eigentlich aus erfahrenen, guten, pflichtbewussten Menschen bestehen sollen.
Doch in Helm waren Straßenschläger nur durch ein paar Lehrjahre von berufstätigen
Erwachsenen entfernt.
Darum bewegte sich auch keiner der sechs Feuerwehrmänner die im Bereitschaftsraum der
Feuerwehrdienststelle Helm Drei gemütlich fern sahen und ein Bier nach dem anderen
tranken als die Alarmglocke losging. Das Geräusch der Glocke war auch keineswegs so laut
und schrill wie es hätte sein sollen. Jemand hatte mehrere Papiertüten darüber gestülpt um sie
zu dämpfen. Die Telefonfrau, welche die Brandmeldung erfasst und die Glocke eingeschaltet
hatte sah nur kurz auf. Sie hatte keine Lust ihren fetten Hintern zu heben um die anderen
Träger fetter Hintern zur Arbeit zu schicken. So ging es jetzt schon mehrere Jahre. Einige
Wohnungen und Häuser waren abgebrannt bis sich eine andere Truppe um die Feuer
gekümmert hatte, doch bis jetzt hatten sie immer Ausreden gewusst. Sie war sich bewusst,
dass das, was sie taten nicht in Ordnung war. Aber es war leichtes Geld, und vor allem
Nachtschichtgehalt für praktisch keine Arbeitsleistung. Der Traum jedes Arbeitsuchenden.
Die Konsequenzen ihres Handelns wurden ihr erst ein paar Augenblicke später bewusst, als
die brennende Flasche durch das Loch im Boden flog, durch das sich die Männer nur noch
selten zu Boden ließen. Als die Flasche am Boden auftraf spritzte sie Feuer und Scherben in
alle Richtungen. Ein Sofa fing Feuer und auch der Teppich entzündete sich. Als eine zweite
Flasche durch das Loch in den Raum flog waren die Männer schon aufgesprungen. Die dritte
und die vierte Flasche gaben dem Raum jedoch den Rest. Sie langten nach den Feuerlöschern,
doch mehrere Jahre Benutzung als Party-Gag hatten die Geräte geleert oder unbrauchbar
gemacht. Die Telefonfrau schrie als eine der großen Äxte mit den rot bemalten Köpfen durch
die einzige Tür des Raumes krachte. Beim zweiten Mal gab die Tür nach. Im Bogen stand ein
junger Mann, sein Kopf war in sichtbar nasse Tücher gewickelt, auch seine Kleidung schien
feucht zu sein. In einer Hand hielt er die große Axt, in der anderen einen Revolver.
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Die Axt drang wie in ein Messer durch eine reife Frucht in den breiten Hals des ersten
unverantwortungslosen Feuermannes, während der Revolver zwei Mal krachte. Einer der
anderen Männer und die Telefonfrau gingen zu Boden bevor die Leiche des ersten Mannes
von dem Axtblatt glitt und mit einem vom Getöse der Flammen überdeckten Geräusch
auftraf.
Die Gestalt des jungen Mannes dampfte zischend als er durch die Flammen auf den nächsten
Feuerwehrmann zuschritt. Der langsam, ohne es selbst wirklich zu merken, faul und schwach
geworden war, hievte zur Abwehr den Feuerlöscher hoch, doch ein Hieb der Axt spaltete das
brüchige Gerät. Die beiden Hälften fielen ihm auf den Kopf und nur mehr benommen spürte
er die Hitze um ihn herum und nur ganz kurz die Hitze in seiner Brust.
Der Revolver krachte noch drei Mal. Einer der danach noch verbliebenen zwei Männer hatte
sich schon lange nicht mehr bewegt und Feuer gefangen. Lähmende Angst hatte ihn
schließlich zu Boden gerissen und er schrie als das Feuer in umfing.
Der letzte Mann klopfte ununterbrochen an sich herum und begann zu laufen. Obwohl dort
die Quelle des Feuers und der Flammen war, war das Notfallloch im Boden seine einzige
Chance zu entkommen.
Die Axt flog durch den Raum und der Mann wurde in dem Moment an der Metallstange
aufgespießt als er sich noch wunderte woher der junge Mann die Kraft nahm so eine Axt
überhaupt zu werfen.
Thomas flog durch das Loch. Er brannte an mehreren Stellen und die Tücher um seinen Kopf
schienen nicht mehr sehr nass. Drei weitere, ähnlich vermummte Gestalten fingen ihn auf und
wälzten ihn auf dem Boden hin und her bis das Feuer ausging.
„Alles erledigt?“, fragte Christoph.
„Alle, ja.“ Thomas zog sich die Tücher vom Kopf. „Verabscheuungswürdige Kreaturen. Aber
jetzt schnell. Felix?“
Die größte der Gestalten zog das Tuch mit den zwei Augenlöchern von ihrem Kopf und
entblößte das Gesicht eines Jungen um die zwanzig. Er wäre sogar gut aussehend gewesen,
doch drei tiefe Narben zogen sich über sein Gesicht wie übertrieben dargestellte
Peitschenstriemen und schienen es irgendwie leicht verschoben zu haben. „Ich hab es schon
aufgebrochen und kurzgeschlossen. Startbereit.“
Thomas nickte und ging auf das Löschfahrzeug zu. Es war keines der großen
Einsatzfahrzeuge der größeren Feuerwehrhäuser. Doch es hatte einen kleinen Turm mit einer,
wie eine überdimensionale Spritzpistole aussehender, Hochdruckdüse. Und einem großen
Tank. „Habt ihr auch das Wasser rausgepumpt. Ohne die Pumpen hier würde das eine
Ewigkeit dauern.“
„Haben wir.“
„Dann lasst uns von hier verschwinden. Nicht mehr lang und die Decke gibt durch das Feuer
nach. Dieses Gebäude ist so schlecht gegen Brand gesichert, dass es fast zum Lachen wäre.“
Als Felix das Fahrzeug durch das Tor krachen ließ, brach hinter ihnen tatsächlich die Decke
ein. Das Gebäude brannte lichterloh und Christoph konnte noch lange den Rauch gegen den
bewölkten Nachthimmel sehen als sie mit rund hundert Stundenkilometern in Richtung Hafen
brausten.
Drei Tage waren vergangen seit eine Spezialeinheit der Polizei in so gut wie sämtliche
Jugendheime Helms eingedrungen war, um sie nach Waffen und Drogen zu untersuchen, um
die, so lautete es offiziell, aufkommenden Straßenkämpfe rivalisierender Jugendgruppen auf
den Straßen Helms zu unterbinden.
Bei den überfallartigen Durchsuchungen war ein junges Mädchen gestorben und viele
Jugendliche und vor allem Kinder in der Panik und Aufregung verletzt worden. Jedes
Polizeirevier in Helm war, seit zwei kleine Buben vor zwei Tagen im Krankenhaus ihren
Verletzungen erlagen, von Demonstranten belagert worden.
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Das eigentliche Vorhaben der Polizei und ihrer stummen Dirigenten im Hintergrund, nämlich
Verdächtige für die Morde der letzten Wochen zu finden, war gescheitert.
Christoph konnte nicht anders und schmunzelte. Der Schock, vom Tod der beiden Jungen zu
hören, saß ihm noch tief in den Knochen, doch er begrüßte dieses Gefühl so wie jedes andere.
Ganz am Anfang, als er die erste Nacht, allein und verlassen in Thomas’ Küche nachgedacht
hatte, hatte er beschlossen, keinerlei Gefühle mehr zu haben. Doch die Gefühlskälte war einer
tiefen Entschlossenheit gewichen. Er spürte alles, von Zorn bis Zuneigung, die gesamte
Gefühlspalette das Alphabet rauf und runter. Und er würde nicht brechen bis sie etwas
geändert hatten. Und es würde nicht mehr lange dauern.
Das Fahrzeug bog um eine Ecke in eine Seitengasse und Thorsten klopfte Christoph auf die
Schulter die beiden stiegen aus und hievten das schwere Eisentor der Lagerhausgarage hoch.
Als Felix durchmanövrierte sprang Thomas ab. Ruß und Schweiß waren auf seinem Gesicht
getrocknet.
Thorsten kicherte. „Verdammt, Thomas du siehst vielleicht scheiße aus, Junge.“
„Danke, gleichfalls.“ Sie kicherten beide das Kichern von scherzenden Jugendlichen wie
überall auf der Welt es andere Jugendliche auch taten. Nur dass sie keineswegs wie andere
Jugendliche waren. Überhaupt nicht.
Irgendwie müssen wir das alles ja auch kompensieren, dachte Christoph und grub in seiner
Hosentasche nach einer Zigarette.
Sascha Pattrick schüttete fast die Hälfte des Inhalts seiner Kaffeetasse aus als seine zittrigen
Hände sie zu seinem Mund führten. Die verstümmelten und verbrannten Leichen der
Feuerwehrmänner und der Frau saßen ihm in den Knochen. Im Magen nicht mehr. Dort saß
gerade gar nichts mehr. Er zuckte zusammen als ein weiterer Stein gegen sein Bürofenster
knallte. Noch ungefähr ein Dutzend und die Scheibe würde nachgeben. Aber nur die
wenigsten der Demonstranten vor dem Polizeihauptquartier trauten sich mit Steinen zu
werfen. Die Mehrheit beschränkte sich auf Gemüse und Dreck.
„Noch.“, sagte Kevin Hunt als ob er Pattricks Blick und Gedanken lesen könnte.
Pattrick knurrte nur etwas Unverständliches, dann blickte er den jungen Mann an. „Was will
er mit dem verdammten Löschfahrzeug? Und was haben diese Feuerwehrmänner verbrochen,
dass sie das verdient haben?“
„Sie meinen weil der Revolvermann bis jetzt immer nur böse Menschen getötet hat?“ Das
kaum zurückgehaltene, hämische Grinsen des jüngeren entnervte Pattrick als es vor seinem
inneren Auge hin und her hüpfte. Diese durch nichts aus der Ruhe zu bringende, junge Fresse
und seine verfluchte Arroganz.
„Ja, das meine ich. Was sonst?“
Hunt drehte sich kurz weg und holte etwas aus Pattricks Postfach. „Dazu habe ich Ihnen diese
Unterlagen geschickt. Aufzeichnungen der Feuerwehr der letzten Jahre. Im Einflussgebiet der
Dienststelle Drei sind in den letzten viereinhalb Jahren sieben verheerende Hausbrände nicht
rechtzeitig unter Kontrolle gebracht worden, weil eine andere Feuerwehrtruppe eingreifen
musste. Von der Leitung der Drei sind immer Entschuldigungen gekommen. Sie wurden nie
verständigt, sie waren zu der Zeit auf einem anderen Einsatz gewesen, und so weiter.
Außerdem hat die Dienststelle in diesem Jahr erst so viele verzeichnete Einsätze gehabt wie
eine andere Stelle in einem Monat.“
„Sie waren also faule, verantwortungslose Säcke. Ein Grund für das ganze Barbecue?“
Ungewollt musste Pattrick über den dummen und makabren Wortwitz seinerseits lachen.
Der junge Mann vor ihm reagierte nicht darauf. Nicht einmal ein Schmunzeln. „Bei den
unverhinderten Bränden sind insgesamt zwölf Menschen gestorben.“ Er schüttelte ungläubig
den Kopf. „Diese Männer hatten wirklich kein Gewissen. Jemand der so unverantwortlich ist
kann kein Gewissen haben“
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„Tja, die Welt will nicht anders funktionieren, Hunt.“ Gleich nachdem er es gesagt hatte,
klang es dumm. Wie ein belehrender Vater zu seinem jungen Sohn, der es in Wirklichkeit
eigentlich besser wusste und nur deshalb nichts sagte, weil er genau wusste, wie sein Vater
funktionierte.
Pattrick konzentrierte sich. Durch die ewigen Demonstrationen vor dem Revier war er die
letzten Tage nicht nach Hause gekommen und hatte kaum geschlafen. Es zermürbte ihn, und
das Fehlen einer richtigen Arbeit machte es nicht besser. Er wünschte sich fast, wieder bei
einer regulären Streife mitmachen zu können. Dann würde er wenigstens raus aus dem Revier
kommen. Die mehrstündige Exkursion zur Dienststelle Drei hatte ihn zwar abgelenkt, aber
nichts an seiner Lage gebessert.
Er griff nach dem Päckchen Zigaretten. Er hatte eigentlich vor einigen Jahren mit dem
Rauchen aufgehört doch seit gestern hatte er wieder begonnen und die Beruhigung und das
alte Gefühle der inneren Ruhe waren schneller gekommen als er erwartet hatte.
Als er den ersten Zug wieder ausblies wandte er sich wieder an Hunt. „Aber warum stiehlt er
das Löschfahrzeug? Was will er damit?“
„Sie.“
„Was?“
Hunt begann wieder sowohl mit dem Mund als auch mit den Händen zu sprechen. „Sie. Es
waren mindestens zwei.“
„Sie meinen die beiden Schützen mit denen wir es bis jetzt zu tun hatten?“
„Genau. Vielleicht hatten sie noch einen oder zwei Helfer. Denn nur so hätten sie gleichzeitig
den Brand legen, die Feuerwehrmänner und die Frau umbringen, und das Fahrzeug knacken
und anstarten können. Einer allein hätte das nie so schnell geschafft.“
„Aber wohin führt das ganze. Und was ist mit diesen ganzen Überfällen auf Supermärkte bei
denen immer nur stark-alkoholische Getränke gestohlen wurden?“
Das brachte nur ein ungläubiges Kopfschütteln des jüngeren Mannes. „Wie kommen Sie
darauf, dass das in Zusammenhang dazu stehen könnte?“
Der ältere dachte kurz darüber nach. Ja warum eigentlich? „Ich weiß nicht. Ich bin einfach
müde.“
„Schon gut. Das bin ich auch.“
Ach ja? Nun, ich kümmere mich allerdings einen Dreck um deine Gefühle, Kleiner. „Ich
werde jetzt nach Hause fahren, ob die mein Auto nun mit Kühen bewerfen oder mit Bäumen
oder was weiß ich. Wiedersehen, Hunt.“
„Auf Wiedersehen, Herr Pattrick.“
Es gab kein Wiedersehen.
„Ich wäre nie blind gewesen. Ich hätte für immer sehen können. Aber manchmal läuft das
Leben eben nicht so.“
Was Christoph anging, war dies nicht ihr letzter gemeinsamer Abend. Er wusste, was sie am
nächsten Morgen machen würden. Er wusste wie lange Thomas, Christoph selbst und die
anderen an dem Tag gearbeitet hatten. Die Wohnung war in den letzten Tagen wie ein
Bienennest gewesen, ständig waren Leute aus der Lagerhalle hinein und hinausgerauscht. Am
Abend des Vorfalls in den Jugendheimen hatte Thomas alle in der Halle am Hafen
versammelten Jugendlichen auf die Straße geschickt um die aufkeimenden Demonstrationen
vor den Polizeirevieren zu unterstützen. Christoph hatte es fasziniert wie schnell alle weg
waren, ohne viel Gerede oder Nachfrage. Sie waren Gleichgesinnte, und sie verstanden
worum es ging. In jeder einzelnen Zelle seines Körpers hatte Christoph da dieses Brodeln
gespürt, und wieder hatte er gewusst, dass alles was sie taten einen Sinn hatte, dass sie etwas
bewegen würden.
Dann, als alle gegangen waren, und nur noch Christoph und Thorsten übrig waren, hatte
Thomas ihnen gedeutet mitzukommen.
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Er hatte sie durch die engen Straßen des Hafenviertels zielstrebig geführt, bis zu einer großen
Mülltonne hinter einer relativ gut instand gehaltenen Lagerhalle. Und durch die leere
Mülltonne und das Loch in ihr waren sie in das Waffenlager eingedrungen. Die Frage, die
sich am Rand von Christophs Gedanken seit dem ersten Betreten von Thomas’ Wohnung
eingenistet hatte, nämlich wo der andere Junge die Waffen her hatte, war damit gelöst. Sie
hatten einiges aus dem Lager geräumt und Thomas war für rund fünf Minuten verschwunden
und dann wieder aufgetaucht, mit einem breiten Grinsen. „Nach uns bedient sich hier
niemand.“, hatte er gesagt.
Und jetzt, jetzt war Christoph in der Lagerhalle. In einigen Kisten in einer Ecke waren die
Waffen gelagert die sie gestohlen hatten. Die Heizstrahler die um das einzige verbliebene
Sofa standen wärmten ihn, und noch viel mehr wärmte ihn Julia die ihren Kopf in seinen
Schoß gelegt hatte und mit geschlossenen Augen an die Decke blickte. Thomas und Judith
waren vor ein paar Minuten verschwunden und als Felix in einer unbeleuchteten Ecke des
Gebäudes ausgeraucht hatte, war auch er gegangen. Irgendwie, obwohl sie alle davon
überzeugt waren, dass der nächste Tag zwar nicht sie, aber sie den nächsten Tag überleben
würden, schien jeder von ihrer kleinen Gruppe einen kleinen Abschied zu brauchen. Von was
auch immer.
„Du meinst den Unfall bei dem du das Augenlicht verloren hast?“ Christoph hatte sie schon
einmal danach gefragt, doch sie hatte ihm nicht antworten wollen und hatte nur etwas von
einem Unfall gemurmelt.
„Ein Autounfall. Der Autounfall.“ Tränen tropften durch ihre zusammengepressten Lider,
doch als Christoph sie wegwischen wollte, berührte sie seine Hand kurz bevor diese ihre Haut
berührte und hielt sie fest. Sie richtete sich auf, drehte sich zu Christoph und öffnete ihre
Augen. Er sah nicht weg und erwiderte ihren Blick. Obwohl sie sie nicht benutzen konnte,
und sich bemühte, ihre Augen geschlossen zu halten, hatte sich Christoph in diesen Augen
verloren. Das milchige Grün war nur mehr eine Reflektion des früheren, vermutlich fast
Giftgrünem. Und irgendwie sah er in ihren Augen eine Unendlichkeit, die in der Natur nie
vorkam. Er verlor sich einmal mehr in ihrem Blick als sie weiterredete. „Ich kann mich nicht
mehr genau daran erinnern. Sie waren jung, musst du wissen. Meine Mama hatte mich mit 13
oder 14 bekommen.“
„Wurde sie…?“, unterbrach Christoph doch weit kam er nicht.
„Nein. Nein, sie hatte sich jung verliebt und hatte nicht aufgepasst. Doch ich kannte meinen
leiblichen Vater kaum.“ Sie kicherte, und in ihr blitzte für eine Sekunde das kleine Mädchen
auf, das sie gewesen war, bevor sie das Licht und sämtliche Sicherheiten im Leben verloren
hatte. „Den Papa den ich kannten, der war ein wirklich witziger Typ. Ich kann mich nur an
seine Stimme erinnern, nicht an sein Gesicht. Er redete immer ziemlich vulgär daher, was
Mama immer total genervt hat.“ Alle Tränen waren ihrem Gesicht gewichen als sie sich die
Erinnerung an ihre Eltern ins Gedächtnis zurückrief. „Dann hat er immer nur einen Satz
gesagt und sie war nicht mehr böse. Sie waren ein gutes Paar. Und dann hab ich sie verloren.
Irgendein besoffener, alter Idiot in einem Lieferwagen hat uns frontal gerammt. Wie genau
alles passierte weiß ich nicht mehr.“
Christoph formulierte seine Frage nicht so, dass es aussah als würde er sich für nichts anderes
interessieren, sondern eher als ob er sie ablenken wollte. Was auch stimmte. „Was hat dein
Papa immer gesagt damit sich deine Mama nicht aufregte?“
Das verlorene Grinsen kam zurück. „‚Lass mich in Ruh,’ hat er immer gesagt, ‚Lass mich in
Ruh mit deiner Herzscheiße.’“ Dann wurde sie wieder ernst. Sie schloss die Augen und lehnte
ihren Kopf gegen Christophs Brust. „Sie kamen nach Helm um ihrem vorherigen Leben zu
entkommen und ein wenig mehr Glück zu finden wie woanders. Und sie fanden nur den Tod.
Ich will nicht, dass so was irgendjemandem anderen passiert.“
„Wird es nicht. Niemals. Es wird alles besser werden.“
„Wenn erst einmal alles brennt?“
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„Wenn erst einmal alles brennt.“
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An dieser Stelle eine weitere Anmerkung des Autors. Ich halte mich sonst mit solchen
Anmerkungen zurück, ihrer gibt es auch nur zwei im gesamten Text von Angst vor Nacht.
Aber vor dem nächsten, und letzten Kapitel dieser Geschichte habe ich ein wenig Angst. In
der Zeit in der ich an diesem Text arbeite sind mir die Charaktere sehr ans Herz gewachsen.
Ich möchte eigentlich gar nicht, dass ihre Geschichte aus ist. Denn das ist sie nach dem
kommenden Ende. Nicht für alle. Aber ich möchte eigentlich nicht vorgreifen.
Schon gar nicht jetzt, wo ich jeden Leser vor die Wahl stellen möchte, ganz so wie Stephen
King im letzten Teil seiner „Der Dunkle Turm“ – Serie. Die Entscheidungsmöglichkeiten sind
schnell aufgezählt.
Wir könnten nun Christoph und seine neue Liebe Julia auf dem Sofa sitzen lassen, bis ans
Ende aller Zeiten wartend auf den nächsten Tag.
Viele Fragen bleiben hier natürlich ungelöst. Was passiert mit Helm und all den aufgewühlten
und teilweise doch ein wenig verhaltensgestörten Jugendlichen der Stadt? Was passiert mit
Sascha Pattrick und was für einen Zweck hat eigentlich Kevin Hunt? Der junge Mann, der
scheinbar jeden Tathergang und fast jeden Schritt von Thomas und Christoph rekonstruieren
kann?
Für die neugierigen Leser unter euch, für die Nachfrager und für die, deren Wissensdurst
nicht so einfach stillbar ist, für die, zu denen ich mich selber auch zähle, ist diese erste
Möglichkeit des schlagartigen Endes selbstverständlich nicht akzeptabel.
Die Fantasievollen unter den Lesern (ich schreibe den Begriff hier überall hoffnungsvoll im
Plural) könnten jetzt also auch wieder zumachen und sich ihr Ende ausdenken. Alle
wissensdurstigen blättern weiter und weiter und schlagen Seite um Seite dieses Buch aus und
tot.
Für alle hin- und her gerissenen nur soviel vorweg: für ein bisschen Fantasie ist auch am Ende
Platz.
Für alle jetzt erleichterten Neugierbatzen: Auch ein paar Fragen werden offen bleiben.
Also mir wird die Entscheidung abgenommen, wär ja auch wirklich Arsch von mir euch hier
an dieser Stelle allein zu lassen wo ich doch so viel versprochen habe.
Also blättern wir ein Mal mehr um. Und dann vielleicht noch ein paar Mal, bis ans
unausweichliche Ende vor dem ich mich, aus welchen Gründen auch immer, ein wenig
fürchte.
Wir sehen uns dann im Nachwort wieder.
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VIER: Ein neuer Tag bricht an.
Mit all seinen Normalitäten. Müllmänner stehen auf und radeln in die Arbeit. Busfahrer und
Straßenbahnführer setzen sich hinter ihre Lenkräder. Radiomoderatoren gehen zu Bett oder
beginnen mit ihrem, von Melodien der Welt unterstütztem Monolog. Beamte erheben sich
langsam und blinzeln in die aufgehende Sonne hinein, bereit, einen weiteren Tag lang ein
Bindeglied der unendlichen Kette des Systemdschungels zu werden. Arbeiter hieven bereits
schwere Lasten auf halb beladene Lkws, während die Fahrer sich im nahe gelegenen Motel
aufs Ohr hauen. Die Straßen füllen sich langsam mit dem Morgenverkehr. Erste zaghafte
Hupennutzer fühlen sich durch aufkommende Staus bekräftigt und legen erst richtig los. Die
Gehsteige werden durch Geschäftsleute, Schüler, Bettler und den einen oder anderen
Taschendieb belebt, während irgendwo unter einer Brücke ein Sprayer den Mut und die
Geduld verliert und plant, sein Kunstwerk in der nächsten Nacht zu beenden. Mütter küssen
ihre Kinder und scheuchen sie zur Bushaltestelle oder ins Auto.
Der Sommer geht langsam in die letzte Runde, und dass merkt man auch. Es ist längst nicht
mehr warm genug für kurze Hosen in der Früh und die Sonne braucht auch schon länger um
richtig aufzuziehen und aufzuwärmen. Eine leichte Brise zieht durch die Stadt und weht leise
raschelnd und unbeachtet alte Zeitungen über die Straße. Bald werden die Blätter anfangen
sich zu verfärben und langsam werden sie abfallen. Dann wird es schneien und über der
Asche, die von Helm übrig geblieben ist, wird sich eine feine weiße Schicht aus Schnee legen.
Die letzten Brände werden schon lange gestillt sein, und einige Hoffnungsvolle werden
wieder versuchen etwas in den verkrüppelten, entstellten Ruinen der Stadt aufzubauen.
An diesem spätsommerlichen Morgen kurz vor acht Uhr explodiert das geheime Waffen- und
Munitionslager der Bundeswehr am Hafen von Helm und reißt dabei fünf der nahe liegenden
Lagerhäuser mit. In zwei davon lagern Brennstoffe und die plötzliche Entzündung löst einen
Flächenbrand aus der sich auf weitere Lagerhallen ausdehnt. Bei den weiteren Explosionen
und Entzündungen wird auch ein Lagerhaus mitgerissen, in dem sich nichts außer einem Sofa
und drei Heizstrahlern befindet. Die früheren Benutzer und Bewohner der Halle hatten das
Gebäude schon am Abend zuvor für immer zurück gelassen.
Während die Flammen immer größere Teile des Hafengebietes verschlangen und die ersten
ratlosen Feuerwehrmänner vor dem Inferno eintrafen, stiegen zwei Polizisten in ihr
Einsatzfahrzeug um sich schnellstens auf den Weg zum Hafen zu machen. Die letzten Tagen
hatten sie schon vergessen, doch kaum öffnete sich das automatische Garagentor und der
Wagen kam ans Tageslicht, begannen schon die ersten Demonstranten die Ausfahrt zu
blockieren.
„Verdammte Nichtsnutze!“, knurrte einer der Polizisten. Er fragte sich ob vielleicht unter den
Jugendlichen und fehlgeleiteten, erwachsenen Aktivisten die Person war, die ihnen den
ganzen Ärger erst eingebracht hatte.
„Als ob wir nichts anderes zu tun hätten als hier wie ein Eisbrecher durch die Massen zu
pflügen. Schalt mal das Blaulicht an!“
Und als die Sirene ansprang und das Blaulicht sich zu drehen begann erklang ein
ohrenbetäubendes Rattern und Knallen. Projektile pfiffen durch die Autoscheiben und töteten
die beiden Männer. Steine flogen aus der Menge gegen das Polizeirevier. Dann, in dem rasant
lauter werdenden Getümmel, hörte man, genau so wie man das fiktive Eichhörnchen im Wald
furzen hört, das leise Kratzen eines Benzinfeuerzeugs. Ein in Alkohol getunkter Fetzen geht
in Flammen auf und eine Flasche segelt aus der Menge, gemeinsam mit mehreren Steinen und
den immer weniger werdenden Lebensmitteln. Weitere Flaschen fliegen, und Steine. Keine
Eier oder Tomaten, keine Schilder mit Protestmitteilungen. Das Feuer innerhalb des Gebäudes
breitete sich aus und aus dem zweiten Stock stürzte ein Beamter im Morgenmantel. Schreiend
versuchten weitere Männer und Frauen der Polizei ihr Revier zu verlassen. Doch alle die
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durch den einzigen Ausgang stürmen wurden von weiterem lauten Knallen und Rattern
empfangen.
Fast teilnahmslos erschienen die Augen der beiden Schützen, die einzigen Teile ihrer
Gesichter, die nicht von dunklen Tüchern, die meisten in Blautönen gehalten, bedeckt
wurden. Doch in Wirklichkeit war dort nur Effizienz. Einer von ihnen senkte sein Gewehr um
noch einen Molotow-Cocktail nach dem Gebäude vor ihnen zu werfen. Dann sah er auf die
Uhr. Es wurde Zeit wieder zu verschwinden.
Felix holte aus und die letzte Flasche raste im weiten Bogen davon. Er schrie Christoph etwas
Unverständliches zu und grinste wie ein Verrückter. Sie standen vor einem der vier
Polizeireviere. Jeweils sieben von ihnen waren zu jedem Revier gezogen. Mit allen Waffen
und Alkoholflaschen die sie tragen konnten. Doch nun war es genug. Die, bis auf einige
wenige mutige Gemüsewerfer, bisher friedlichen Proteste vor den Stützpunkten der Polizei
waren in wahre Angriffe ausgeartet.
Ohne Mitleid blickte Christoph auf den Leichenhaufen zurück, den er selbst vor dem Revier
aufgehäuft hatte. Alle diese Polizisten, keine Menschenleben, Polizisten, hatte sich ihren Tod
selbst zuzuschreiben. Jahrelang hatten sie ein System unterstützt, das Helm zu dem gemacht
hatte, was es an diesem Tag war. Ein Dreckloch.
Aber ein brennendes Dreckloch ist es jetzt, dachte Christoph. Wie gesagt, wir tragen den
Krieg auf ihre Straßen.
Das einzige Polizeirevier, das unberührt von den Revolten geblieben war, war das
Hauptquartier. Die ersten Meldungen trafen bereits ein, von brennenden Revieren, vom
brennenden Hafen, und von riesigen Mengen von Demonstranten auf den Straßen. Die
jeweiligen Feuer breiteten sich rasant aus.
Sascha Pattrick, der wie ein Irrer von seinem Haus am Stadtrand ins Revier geeilt war, hatte
sich bereits gewundert, weshalb alle Ampeln aus waren. Nun sah er es. Das
Verkehrsregelungsbüro, ein zweistöckiges Gebäude in der Nähe eines Polizeireviers, gab es
nicht mehr. Die Bilder von einer Amateurkamera waren fast gleichzeitig mit Pattrick
eingetroffen und ungläubig besah er die Bilder. Sie waren von einem Hochhaus auf der
gegenüberliegenden Straße geschossen worden, doch man erkannte nur all zu viele
Einzelheiten. Aus der Menge vor dem Polizeirevier kamen Schüsse und neben Steinen flogen
auch Flaschen gegen und durch die Fenster. Man merkte den Bildern die Hast und die Angst
des Menschen an, der sie gemacht hatte. Die meisten waren verschwommen. Das Feuer
breitete sich aus.
Und dann, auf einem Bild, auf dem man sah, wie eine Polizistin, deren Haar und Rücken in
Flammen standen, von einem Schuss in den Hals niedergestreckt wurde, sah Pattrick ihn. Es
war ein junger Mann, dessen lange, blonde Haare durch die blauen Tücher um seinen Kopf
kaum sichtbar waren. Er war groß und schlank und gekleidet in die üblichen Fetzen seiner
Generation.
Doch was Pattrick das Blut in den Adern gefrieren ließ, war die Waffe die er trug.
Der Revolver.
Der Revolver der in den letzten Wochen Pattricks Träume heimgesucht hatte. Hier, an diesem
seltsamen Tag. Um ihn herum wuselte das Revier. Alle Telefone im gesamten Gebäude
schienen zu läuten. Männer und Frauen schrieen. Pattrick stand still wie das Auge des
Wirbelsturms und ließ langsam die Blätter mit den Fotos sinken und auf den Boden fallen.
Das Klingen der Telefone fügte sich zu einem einheitlichen Klingeln zusammen, dass gegen
die Innenseite von Pattricks Verstand vibrierte. All diese Morde. All diese Morde nur für das
hier?
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Die Wand aus Hartplastikschildern schritt langsam im Gleichschritt auf den tobenden Mob zu.
Links und Rechts von ihr erhoben sich Hochhäuser und begrenzten die sechsspurige
Hauptstraße im Zentrum von Helm. Die Straße war erfüllt von den Schreien und dem Surren
durch die Luft fliegender Pflastersteine. Mit einem Klappern traf ein Fahrradständer einige
Meter vor der ersten Reihe der Polizeiformation auf.
Dann, völlig unerwartet, liefen die Polizisten los. Mit Schlagstöcken schlugen sie auf die
Menge ein und prügelten eine Schneise in die tobende Demonstration. Auch in ihren
Gesichtern fand sich die teilnahmslose Effizienz von Menschen, die etwas tun, an dass sie
glauben und bereit sind, alles dafür zu tun. Innerhalb weniger Stunden war die Stadt und alle
Normalität für die sie ihr ganzes Leben gelebt hatten in Flammen aufgegangen. Nur durch die
Bekämpfung der so schnell angewachsenen Anarchie auf den Straßen konnten sie noch retten
was übrig blieb.
Dann bog um die nächste Ecke hinter den Demonstranten ein mittelgroßes Löschfahrzeug der
Feuerwehr.
„Die Feuerwehr kommt!“, schrie irgendwo einer der Polizisten in das Mikrophon seines
Funkgeräts. „Die haben heute eh noch keinen Finger gerührt.“, jubelte ein anderer.
Als sie die Falschheit ihrer Aussagen erkannten, war es bereits zu spät. Über die Köpfe des
Mobs hinweg bespritzte das mit blauer Farbe verschmierte Fahrzeug die Polizisten. Einige
warf es um, doch der Strahl war weit nicht so stark wie er sein sollte. Und die bräunliche
Flüssigkeit war kein Wasser.
Die Demonstranten in der Nähe der Polizisten schienen wie auf ein unsichtbares Zeichen hin
zurückzuweichen.
Sämtliche Geräusche verklangen als ein Glasfenster ganz weit oben in einem der Hochhäuser
zersplitterte und eine brennende Flasche gen Straße fiel.
Einige der Polizisten, unter ihnen die Intelligentesten, konnten noch eins und eins
zusammenzählen bevor der sie alle bedeckende und verbindende, hochprozentige Alkohol
Feuer fing und sie alle gleichzeitig in Flammen aufgingen.
Die Jugendlichen, gegen die sie vorher noch gekämpft hatten, standen in einigen Metern
Entfernung, in manchen Gesichtern Entsetzen oder Tränen, in den meisten jedoch pures, und
bedrückendes Nichts. Sie blieben dort stehen bis die Schreie verklangen.
Dann gingen sie.
Die Fahrer des Löschfahrzeuges, das seinen Tank aus gestohlenem Hochprozentigem geleert
hatte, waren schon lange verschwunden.
So sah Helm aus, als die Sonne unterging und den Vorhang für die letzte Nacht hob.
„Da sind sie, deine hundertfünfzigtausend Jugendlichen, Thomas.“ Christoph zündete sich
eine Zigarette an und blies langsam den Rauch aus. Sie standen auf dem Dach des
Polizeihauptquartiers. Unter ihnen begannen schon aus den ersten Fenstern Flammen zu
lecken.
„Es war fast niemand mehr hier. Nur mehr ein paar dumme Loyalisten und der halb
Wahnsinnige im dritten Stock.“
An diesem Mann, genauer an Thomas’ Reaktion auf ihn, hatte Christoph etwas verwundert.
„Wieso hast du ihn nicht erschossen? So wie die anderen?“
„Ich hatte einfach das Gefühl, ihn zu kennen.“
Die diversen Feuer der Stadt tauchten in allen Richtungen den Himmel in düsteres Flackern.
Christoph nahm noch einen tiefen Zug, dann warf er die Zigarette weg. Sie landete einige
Meter entfernt auf dem Dach. Er sah ihr nach. Dort, ein paar Kilometer in der Richtung
bereiteten Judith und Julia ihre Rückkehr vor. Sie würden sich in ein Auto schmeißen und
davon fahren. Irgendwohin weit weg, und sehen was die Zeit bringen würde. Und ob jemand
ihrem Beispiel folgen würde.
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Nach Thomas’ Zeitplan würde die Stadt nicht mehr lange halten und noch vor dem nächsten
Morgengrauen würde alles brennen. Die Regierung würde nichts weiter tun können als zu
evakuieren und zuzusehen.
„Oder sie rufen das Kriegsrecht aus.“, sagte Thomas. Zuerst glaubte Christoph, der andere
Junge hatte nur in denselben Bahnen wie er gedacht, dann hörte auch er das gleichmäßige
Geräusch der Helikopterrotoren. „Das ändert alles. Los komm, wir müssen was erledigen!“
Christoph stürmte hinter Thomas die Feuerleiter hinunter als über ihnen vier Helikopter mit
eingeschalteten Scheinwerfern vorbeizogen.
Das gewohnte, sanfte Vibrieren des Helikopters unter seinen Füßen beruhigte ihn und half
ihm sich zu konzentrieren. Unzählige Übungen und Kampfeinsätze hätten ihn auf die vor ihm
liegende Aufgabe vorbereiten sollen, doch dass taten sie nicht. Er hatte noch nie für etwas
gekämpft, an das er nicht glaubte, doch nun zwang man ihn dazu.
Diese Jugendlichen, diese Kinder, auf die er feuern sollte, taten nichts anderes als zu schreien.
Kleine Kinder, er hatte selber gerade zwei, taten dies auch. Manchmal unterdrückten sie ihre
Schmerzen, doch irgendwann schrieen sie alle. Und wenn dieser Schrei mit Toben verbunden
war, nun dann beruhigte man sie. Im Extremfall drohte man ihnen.
Aber man verprügelte sie nicht ohne Warnung. Und schon gar nicht schoss man auf sie.
Als er aus dem Helikopter sprang und das Feuer auf die versammelte Menge aus Jugendlichen
eröffnete kam es ihm vor als schoss er auf seine eigenen Kinder. Ihre lachenden Gesichter
flammten wie zwei stille Kerzen in einer Kirche vor seinem Blickfeld auf, als mehrere
Jugendliche vor ihm das Feuer erwiderten.
Die beiden Kerzen erloschen plötzlich. Monate, Jahre der Konditionierung durch brüllende
Offiziere, Dreck, Hitze und Kälte machten ein leises Klick in seinem Gehirn und er
verwandelte sich in die schießende Kampfmaschine, die er eigentlich schon immer gewesen
war.
Dann traf ihn ein Querschläger in den Magen. Er brüllte einen unverständlichen Urschrei und
stürzte. Er wand sich, biss die Zähne zusammen und versuchte wieder aufzustehen.
Dann traf ihn ein Schuss ins Gesicht. Die Nacht wurde zum Tag, dann wurde es furchtbar hell
und genau so schnell wieder dunkel. Er hörte noch immer das Flackern von sehr nahen,
großen Flammen. Er hörte noch immer das Rattern von Gewehren und das Knallen von
anderen Kanonen und Pistolen. Doch er sah nichts mehr. Er öffnete die Augen. Und sah noch
immer nichts.
Schließlich begann er zu schreien.
Irgendwann schrieen sie alle.
Das Auto war gerade an einem brennenden Gefängnis vorbeigezogen, auf dessen
Außenmauer mit Blut „Für Papa, von Thorsten“ geschrieben worden war. Am Boden vor der
Mauer lag der noch immer ein wenig brennende kopflose und verkohlte Leichnam eines
Mannes.
„Er hat mich gebeten es tun zu dürfen. Sein Bedürfnis nach Rache war so stark.“ Thomas
schüttelte den Kopf und gab noch mehr Gas. Die Straßen aus Helm hinaus in die Randgebiete
waren seit mehreren Stunden verstopft und die meisten der dort im Stau steckenden Menschen
hatten ihre Autos zurückgelassen. Die Dummen waren zurück in Richtung Zentrum gegangen
um alles in ihren Wohnungen auszusitzen. Die Vernunftbegabteren unter ihnen waren so
schnell sie konnten in irgendeine andere Richtung davongelaufen. Nur einige wenige waren
im Auto geblieben.
Thomas und Christoph fuhren auf einem aufgelassenen Bahndamm in Richtung eines großen
Gebäudes direkt am Stadtrand. Die Schienen klapperten unter den langsam aufreißenden
Reifen des gestohlenen Fahrzeugs, doch Thomas ließ nicht locker.
„Ist das, ist das das Kraftwerk?“
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Thomas nickte nur, passte das Auto dem Lauf des Bahndammes an und konzentrierte sich erst
dann wieder aufs Sprechen. „Das größte von drei. Aber wenn wir es in die Luft jagen dann
sollte das Stromnetz zusammenbrechen. Dann wird nichts das Feuer aufhalten können.“
„Und das Militär schlachtet alle auf den Straßen ab? Alle unsere Freunde?“
Thomas kniff das Gesicht zusammen. „Sie alle kannten das Risiko. Sie alle waren bereit zu
sterben.“
„Das heißt doch nicht, dass sie das auch müssen, verdammte Scheiße! Wir können ihnen…“
Dann verstummte er. Nein, das konnten sie nicht. Es war zu spät.
„Wir können es nur mehr zu Ende bringen. Wenn wir nicht das Ziel erreichen sondern
zurückeilen um ihnen zu helfen, dann wird ihr und unser Tod sinnlos und nicht mehr wie ein
überdimensionales Feuerwerk gewesen sein.“
Das Kraftwerk rückte näher.
Als sie davor zum Stehen kamen stand da schon ein anderes Auto.
Ein Polizeiauto. Niemand war in der Nähe zu sehen.
„Ich gehe rein.“, sagte Thomas als er ein eckiges Objekt aus der Jackentasche zog. „Halte du
Ausschau wo dieser Bulle ist.“
„Vielleicht ist es mehr als einer.“
„Nein. Es ist nur einer. Ich bin mir sicher.“ Thomas zückte seinen Revolver und stieß die
Fahrertür auf.
Auch Christoph stieg aus. In einer flüssigen Bewegung zog er die Maschinenpistole, die er
gefunden hatte, als er Julia gerettet hatte. Bald würde er diese Waffe wegwerfen können, und
dann würde alles vorbei sein. Er dachte wieder an Julia. Zwischen ihnen lag jetzt eine
brennende, schlagartig vom Straßenkampf überzogene Großstadt, doch Thomas und er
würden sich schon wieder zu ihr und Judith zurückschlagen. Und schließlich würde es vorbei
sein.
Fünf Minuten später, fünf Minuten in den Christoph nicht viel mehr getan hatte, als Ausschau
zu halten, platzte die Eingangstür zum Bürobereich des Kraftwerks auf und Thomas schritt
energischen Schrittes heraus.
Obwohl sie mehrere Meter voneinander entfernt waren, konnte Christoph das alles
umfangende Leuchten in den Augen seines Freundes sehen.
Dann dessen breites Grinsen.
Dann dessen erhobenen Revolver.
Ein kurzer Schmerz zuckte in seinem Becken, dann fiel er um. Sein Körper war gelähmt und
ein undefinierbarer Schmerz durchzuckte seine Beine. In seinem Sichtfeld sah er Thomas, die
Waffe noch immer auf dieselbe Stelle gerichtet. Als ein weiteres Paar Beine sichtbar wurde,
erkannte Christoph viel zu spät wo der verdammte Bulle gesteckt hatte. Er musste sich noch
im Auto befunden haben, irgendwo hinter der Rückbank versteckt. Lautlos hatte er sich an
Christoph angeschlichen und ihn mit irgendeinem kranken Trick lahm gelegt. Er spürte wie
die Schmerzen ganz langsam wieder verschwanden und ein Kribbeln seinen Körper füllte,
doch sonst spürte er nichts und er war gespannt wann er sich wieder bewegen konnte. Thomas
hätte mich warnen können. Wieso hat er mich nicht gewarnt? Bevor diese Gedanken sich
ausprägen konnten, begann Thomas laut und schallend zu lachen.
Es war jedoch nicht das ein wenig kratzige, volle Lachen, oder dass spätpubertäre Kichern,
dass er von seinem Freund gewohnt war. Es klang wie das Lachen eines Verrückten.
„Hallo, Kevin.“, begrüßte Thomas den Polizisten und wich einige Meter zurück, sein
leuchtendes Gesicht zu einer gierigen Fratze verzerrt.
Der Polizist trat jedoch zur Gänze in Christophs Blickfeld. Es war ein junger Mann, mit
ähnlicher Statur wie Thomas. Er steckte in der Uniform eines Kriminalbeamten und hielt eine
Pistole in der linken Hand. „Hallo, Thomas.“ Er zögerte kurz, dann: „Nicht gerade das
Familientreffen, dass ich mir vorgestellt habe.“
“Nein?”, fragte ihn Thomas und lachte wieder. „Hast du nicht einmal damit gerechnet?“
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Christoph konnte seinen Mund nicht öffnen, und er wusste auch nicht, was er sagen sollte.
War dies Thomas’ verhasster Bruder? Und was zur Hölle labern sie eigentlich da?
„Natürlich ist es“, sagte Kevin, „genau das Familientreffen, dass du dir vorgestellt hast, nicht
wahr, kleiner Bruder?“
„NENN MICH NICHT SO!“, brüllte Thomas und er drückte zwei Mal ab. Die Schüsse
verfehlten seinen Bruder als dieser sich zu Boden warf, rollte und hinter dem Auto in
Deckung ging.
Er erwiderte das Feuer nicht sondern sprach nur mit etwas lauterer Stimme, damit ihn sowohl
Thomas als auch Christoph hören konnten. „All diese Leben nur um mich zu töten, Thomas?
Ist das wirklich dein Ernst?“
Christoph riss die Augen gegen erhebliche Schmerzen auf. Was? Wie konnte der Kerl nur so
größenwahnsinnig sein.
Thomas lachte wieder, als er hinter einem nahen, einst vermutlich dekorativ gemeinten
Betonobjekt Deckung suchte. „Das meiste ist nur Beiwerk, das gebe ich gerne zu. Aber im
Großen und Ganzen funktioniert mein Plan perfekt. Das Militär stürmt Helm und tötet alle,
die meinen Namen kennen. Sie dringen in meine Wohnung ein und töten den Rest.“
Vor Christophs geistigem Auge flammte die Wohnung auf. Ein Soldat trat die Tür auf.
Dahinter stand Judith, in ihrer zierlichen Hand wirkte die Pistole wie schwarzer Humor. Drei
Schüsse durchlöcherten ihre Brust und sie schrie noch ein letztes Mal bevor der Blutverlust
sie das Bewusstsein verlieren ließ und sie starb. Die Soldaten hörten den anderen Schrei aus
der Küche. Sie bogen um die Ecke und sahen dort das blinde Mädchen sitzen. Wenn der
Blutrausch vergangen sein würde, würde der Soldat auf die Knie fallen, ihren sterbenden
Körper halten und ihre letzten Worte hören, in denen sie ihm Trost spendete und ihn bat, ihr
Andenken zu ehren und mit dem endlosen Blutvergießen aufzuhören. Doch in dem Moment
als er sie sah war der Blutrausch noch nicht vergangen. Er erschoss sie.
Christoph wollte aufschreien, doch er konnte nicht. Thomas hatte sie alle verraten.
„Alle.“, sprach Kevin Hunt weiter. „Du hast alle verraten die an dich geglaubt hatten. Hast
hunderttausende in den Tod geschickt nur um deinen Rachdurst zu befriedigen.“
„NA UND?!“, Thomas schoss wieder und im Kopf zählte Christoph jetzt mit. Nur noch eine
Kugel. Seine Kampflust war geweckt. Sollten sich die beiden Brüder nur ein wenig streiten.
Sobald er sich wieder bewegen konnte, würde er sich auf Thomas stürzen und ihn in tausende
Stücke reißen. Er hatte ihn verraten. All sein ritterliches Getue war nur Illusion gewesen.
„War das wirklich-“, begann Kevin wieder doch sein Satz wurde durch ein gurgelndes
Geräusch und das dumpfe Geräusch eines Faustschlags unterbrochen.
Christoph zuckte zusammen, als der junge Mann über die Motorhaube flog und direkt vor ihm
am Boden landete. Seine Nase schien gebrochen und Blut rannte sein Gesicht hinab.
Thomas hatte sich um das Auto herum angeschlichen und seinen Bruder überrascht. Christoph
konnte sich vorstellen wie der Junge jetzt auf der Motorhaube des Wagens stand, seine Augen
leuchteten und ein hässliches Grinsen prangte auf seinem Gesicht.
„Wenn du mich töten wolltest, dann hättest du es schon längst getan.“, sagte Kevin
zuversichtlich.
„Ach ja?“, fragte ihn Thomas und sein Revolver knallte ein letztes Mal.
Kevin Hunts Gesicht explodierte und Blut bespritzte Christoph. Als ob ihn die rote Flüssigkeit
reinwaschen würde, fühlte er wie Leben in seine schmerzenden, gelähmten Glieder fuhr. Er
sprang auf, hechtete nach der Maschinenpistole und drehte sich um, alles so schnell er konnte.
Thomas stand noch immer auf der Motorhaube. Er warf den Revolver mit dem leeren
Magazin neben die Leiche seines Bruders und sprang von dem Auto. Er blickte kurz auf das
letzte Mitglied seiner schon seit langem toten Familie, dann sah er Christoph an.
Und das Leuchten war verschwunden. Er war nur mehr ein gewöhnlicher Junge um die
achtzehn, mit dreckigen, langen blonden Haaren und zerfetzten Kleidern.
Kein Krieger.
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Kein Anführer.
Kein Revolutionär.
Nur Thomas Hunt, ein Jugendlicher unter vielen.
„Es fühlt sich nur halb so gut an wie ich dachte.“, sagte er.
Christoph hatte gerade noch geglaubt, er müsse platzen. Doch die erbärmliche Gestalt vor der
Mündung seiner Maschinenpistole war seine Wut nicht wert. Und schon gar nicht sein
Mitleid. „Warum hast du das alles getan? Nur um ihn zu töten?“
Thomas antwortete nicht. Er sah niedergeschlagen aus, und von dem verrückten Lachen war
keine Spur mehr.
„JUDITH HAT DICH GELIEBT!!“, schrie Christoph. Thomas’ unangebrachte Passivität
machte ihn auf einmal tobender als irgendeine andere Reaktion es getan hätte. „ICH HABE
DICH GELIEBT! UND DU HAST UNS VERRATEN!! UNS ALLE!“ Er schluchzte und
Tränen füllten sein Gesicht. Er wischte sie weg und stierte Thomas an.
Ihm fehlten einmal mehr die Worte. Was wollte er eigentlich noch? Thomas würde keine
Reue zeigen. Thomas würde ihm nicht helfen aus dem Schlamassel herauszukommen.
Thomas war gar nicht mehr wirklich da. Der Junge hatte sein inneres Feuer mit seinem
eigenen Fleisch und Blut erstickt, und für ihn war es nun vorbei. Dann wiederholte er
flüsternd die Worte seines Bruders: „Wenn du mich töten wolltest, hättest du es schon längst
getan.“
Christoph kämpfte seine Tränen zurück und zielte mit der Waffe. So ging es also vorbei.
Dann runzelte er die Stirn.
Nein!
Nein, so fängt es gar nicht erst an!
Er ließ die Waffe im selben Moment fallen als hinter ihm das Kraftwerk explodierte.
Erstaunlich wie viel Überlegung in „kurz“ stecken kann.
Er ließ das Kuvert mit dem Schlagring im selben Moment fallen, als hinter ihm die Tür
aufgerissen wurde.
„Also wirklich, Chris“, sagte eine bekannte Stimme, „Ich bin ja sonst immer recht geduldig,
aber wer mich fünfzehn Minuten vor der Tür stehen lässt schuldet mir eine Erklärung.“
Christoph drehte sich zu Sira um, ging auf sie zu und küsste sie. Ihre Lippen fühlten sich real
an. Ihr Duft war real. Er ließ sie lange nicht los.
Als sie sich wieder voneinander lösten, lagen sie auf seinem Bett. Sie lächelte und in
Christoph explodierte ein Gefühl des Glücks.
„Lass uns heute Nacht bei mir bleiben.“
„Geht in Ordnung.“
Draußen auf der gegenüberliegenden Straßenseite, im schwachen Licht der Dämmerung kaum
zu sehen, saß eine Gestalt mit einem weiten Kapuzenpullover auf einem nahen Baum und sah
direkt durch das Fenster in das Zimmer.
Unter der Kapuze schnaubte sie verächtlich und ließ sich zu Boden fallen. Gerade als sie auf
die Straße lief schlitterte ein Wagen um die nächste Kurve. Der Fahrer hupte noch die über
die Straße laufende Gestalt an doch er konnte nicht mehr bremsen.
Mit einem verhältnismäßig leisen Knacks überfuhr er die Gestalt. Unter der Kapuze leuchtete
es noch kurz, dann erlosch das Licht.
Der Schmetterling hob ab, und unter seinen Schwingen veränderte sich die Welt während die
Sonne unterging und die Nacht sich erhob.
Schwitzend schreckte Sascha Pattrick aus seinem Traum hoch und wunderte sich über den
Geruch nach Pistolenrauch in der Luft bis er erkannte, dass es nur ein Teil seines Traums war.
- 52 -

Mit einem stillen Seufzen machte ein spätnachts arbeitender Beamter ein Kreuz an einem
anderen Kästchen und bewilligte einen Antrag auf drei weitere Jahre Betreuung durch einen
Sozialarbeiter für ein blindes Mädchen. Kevin Hunt fühlte sich an den juckenden Hals und
eine Träne kullerte über seine Wange. Christoph öffnete noch einmal kurz die Augen. Er
wunderte sich noch immer wie viel seiner Vision der Wahrheit entsprochen hatte, und wie
viel seiner Fantasie entsprungen war. Denn er wusste, dass letzteres nicht alles war. Er war
noch nie besonders fantasievoll gewesen.
Wenn er bedachte, was seine Fantasie so hervorzubringen schien, war es vermutlich auch
besser wenn er nie versuchen würde, fantasievoller zu werden.
Neben ihm schloss auch Sira die Augen. Ihr Gesicht war von einem Lächeln umrahmt.
In der Hoffnung von ihr, und nicht von jemandem anderen zu träumen, schloss Christoph die
Augen.
Der Moment war perfekt.
Und irgendwo, an einem Ort, den niemand kennt, und an den wohl nie ein Mensch vordringen
wird, beginnt jemand, ein Lied zu spielen…
Ein Ende
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NACHWORT UND DANK
Da bin ich wieder, und das war es auch. Diese Grundversion von Angst vor der Nacht soll
eines zeigen: Revolution, mit dem falschen Hintergedanken ist nichts weiter als ein sinnloses
Toben.
Niemand kann wirklich etwas verändern. Die Extreme, die die Figuren in dieser Geschichte
durchzuziehen versuchen, kann nie erfolgreich sein.
Selbst wenn wir alles anzünden würden, mit der Hoffnung, dass die die überbleiben, es besser
machen werden, und mit der Bereitschaft, alles noch einmal anzuzünden bis es irgendjemand
besser macht, können wir nicht gewinnen.
Doch, wie der Gründer Pfadfinder, Baden-Powell, in seinem Abschiedsbrief an die Pfadfinder
sagte: „Versucht die Welt ein bisschen besser zurückzulassen, als ihr sie vorgefunden habt.“
Und nur dass kann funktionieren.
Danken möchte ich allen die Angst vor der Nacht bisher Probe gelesen haben. Stefan Mayer,
Florian Holzner, Alexandra und Herbert Mann und allen anderen.
Außerdem allen die es noch lesen werden und vielleicht irgendwann mal dafür bezahlen
müssen.
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Peter Mann, 30.12.2005, 23:45
und aus @ .. @