Melville - Dark Fantasy Roman

„Sagen wir es so, auf meinem Nachttisch hatte ich die Erstausgabe von Wells ‚Die
Zeitmaschine‘ liegen.“
Ich sehe ihn an, nicht ganz sicher, um welches Jahrzehnt es sich handeln könnte. Es muss
Anfang des zwanzigsten Jahrhunderts gewesen sein, als dieser Roman veröffentlicht wurde.
Damit könnte Benedict an die hundertfünfzig Jahre alt sein. Ist das jetzt viel für einen Vampir?
Ich weiß es nicht.
„Wie alt werden wir Kainiten im Schnitt denn?“, frage ich deshalb vorsichtig nach.
„Wenn kriegerische Zeiten herrschen, sind es bedeutend weniger hohe Zahlen, Melville. Aber
wenn es friedlich ist, sind durchaus mehrere hundert Jahre möglich. Mein Erzeuger, zum
Beispiel, war bereits über vierhundert Jahre alt, als er sich mir offenbarte. Es ist weniger die
Frage, ob dein Körper es verkraftet, denn das tut er, sondern mehr, ob deine Psyche stabil
bleibt. So alt zu werden birgt Gefahren, die sich zu Beginn nicht abschätzen lassen.“
Seine Aussage beruhigt und verunsichert mich zugleich. Über vierhundert Jahre, ich bin noch
nicht einmal vierzig.
Langsam flanieren wir über den Leicester Square und ich beobachte die Menschen
aufmerksam. Obwohl ich mich vorher nie für sie interessiert habe, empfinde ich nun eine
gewisse distanzierte Faszination für sie. Wie sie aufgeregt mit ihren Fotoapparaten die
Handabdrücke der Stars auf dem Platz für spätere Erinnerungen festhalten. Festhalten, um
nicht zu vergessen, bis der Tod sie dahinrafft und die nach ihnen Lebenden diese Dokumente
desinteressiert entsorgen. Doch dann werde ich noch leben, jung sein und ein Teil des Pulses
der zukünftigen Zeit. Und es sind diese Gedanken, die mich erhabenen Schrittes an den
Kinobesuchern und nicht abklingenden Strom an neuen Menschen aus den U-Bahnhöfen und
Restaurants vorbeigehen lassen. Dieser philosophische Moment in mir lenkt mich zwar auch ein
wenig von meiner jetzigen Aufgabe ab, aber zu meiner Überraschung habe ich eh direkt
festgestellt, dass gleich einige für mich als Beute in Frage kommen würden. Die Gemeinsamkeit
dieser Auserwählten ist mir nur noch nicht ganz bewusst. Doch ich will Benedict nicht darüber
informieren, bis ich nicht jemanden entdecke, der außergewöhnlich intensiv mein Tier in mir
herausfordert und mir quasi das Wasser im Munde zusammenlaufen lässt.
Wir können unter ihnen wandeln, ohne dass sie begreifen, wer wir eigentlich sind. Wir beide
schweigen und ich habe das Gefühl, dass Benedict ein wenig in alten Erinnerungen schwelgt.
Sein Blick gilt weniger den Menschen, viel eher den Gebäuden, die an den Platz grenzen. Öfters
richtet sich sein Blick nach oben, zu den Fassaden und dunklen Fenstern, die stillgelegten
Bereiche, abseits des nächtlichen Trubels auf den Straßen.
Und dann entdecke ich sie. Sie ist wunderschön, porzellangleiche Haut, zarte Rosélippen, lange
Beine, die sie sicher auf eine Körpergröße von über einen Meter siebzig heben. Ihr graziler
Gang, während sie eilig an uns vorbeigeht und angeregt durch ihr Mobiltelefon mit jemandem
spricht. Für mich fließt ihre Erscheinung eher vorbei. Obwohl es nur einige Sekundenbruchteile
sind, stürze ich mich innerlich bereits auf sie. Benedict bemerkt meine plötzliche Drehung in ihre
Richtung und greift nach meinem Arm.
„Halt!“, spricht er mir leise, aber sehr bestimmt in das Ohr.
„Ist sie es? Die brünette Frau am Telefon?“
„Ja ...“, hauche ich nur tonlos zurück. Mein Blick immer noch permanent auf ihr liegend fixiere
ich ihren mir zugewandten und sich fatalerweise langsam entfernenden Rücken.
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