James Joyce - Evangelische Akademie Hofgeismar

Heidi Gidion
James Joyce
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Was Goethe in Faust II über die schöne Helena sagen lässt: „Bewundert viel und viel gescholten“,
das gilt in vollem Umfang für diesen Autor. Ich kenne keinen Schriftsteller, über den es eine solche
Anzahl und in einem solchen Ausmaß kontroverse leidenschaftliche Stellungnahmen gibt, seitdem
sein monumentaler Roman „Ulysses“ 1922 in kleiner Ausgabe in Paris durch die Courage zweier
Buchhändlerinnen erscheinen konnte und einen Skandal auslöste. Aber seit dem Fin de Siècle und
den Anfängen des 20.Jh. lag Skandal ohnehin in der Luft: Ob durch Freuds Erkundungen des
Unbewussten, oder in der Malerei, als beispielsweise Picasso mit den Kubisten die Perspektive
aufkündigte, oder in der Musik die neue Tonsprache von Schönberg und Alban Berg, die
Begeisterung der Futuristen für den Rhythmus von Maschinen - oder das Ballett zu Strawinskys
Musik „Sacre du Printemps“. Als das 1913 auf die Bühne kam, löste es einen besonders heftigen
Skandal aus. Aber heute, nach genau 100 Jahren, wird es gefeiert als ein geradezu volkstümlich
gewordenes Stück Ballettkunst.
Von Volkstümlichkeit ist der von Anbeginn umstrittene „Ulysses“ jedoch auch heute noch weit
entfernt. Trotz Taschenbuchausgaben und obwohl seine Umsetzung in einen Comic schon zu
erscheinen beginnt, was ja für eine gewisse Popularität sprechen mag. Woran liegt es, dass der
Ruhm von „Ulysses“ - wie allenfalls noch Prousts 7bändige „Auf der Suche nach der verlorenen
Zeit“ - im wesentlichen darin besteht, als das berühmteste ungelesene Buch zu gelten?
Hier ein paar Gründe: Der „Ulysses“ benötigt im Unterschied etwa zu der halben Stunde, die die
Aufführung von Strawinskys Werk einnimmt, mit seinen (im Suhrkamp-Taschenbuch) mehr als
1000 Seiten, für die Lektüre unvergleichlich mehr Zeit. Doch abgesehen vom Zeit-Faktor sind die
Herausforderungen, oder auch Zumutungen, mit denen der Roman Lesende konfrontiert,
unvergleichlich vielfältiger und gehen bis zum Einschüchternden, auf jeden Fall Abweisenden.
Das zeigt sich unter anderem schon darin, dass dieser Roman eine solche Anzahl von
kommentierten Ausgaben und von beeindruckenden Kommentaren hervorgebracht hat - und unter
ihnen geradezu leidenschaftlich werbende Arbeiten wie etwa die von dem Schweizer Fritz Senn
(„Nichts gegen Joyce“, Zürich 1984; „Nicht nur Nichts gegen Joyce“, Zürich 1999; „Noch mehr
über Joyce“, Frankfurt a.M. 2012) oder vom englischen Schriftsteller Anthony Burgess „Joyce für
Jedermann“ (suhrkamp taschenbuch 1965, 1982). Das sind verständnisöffnende Bücher, die
detektivgleich auf Sinnsuche gehen und nachweisen, dass hinter dem scheinbaren darstellerischen

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Wirrwarr ein genau kalkulierter Plan des Autors zu entdecken ist – sofern man die wichtigste
Einsicht der Kommentatoren beachtet: Ulysses ist ein Buch zum Wiederlesen, erst beim
wiederholten Lesen, auf den zweiten oder dritten Blick erkennt man die Leitmotive, die immer
wieder auftauchen und das scheinbar Auseinanderfallende zusammenhalten.
Allerdings sehen diese kenntnisreichen, hingebungsvollen, enthusiastischen Joyce-Leser großzügig
hinweg über die (offenbar irische) Neigung zur Maßlosigkeit in den Passagen, die mein Vergnügen
an der Lektüre trübten und mich das Buch jahrelang zugeklappt liegen ließen: Beispielsweise die
seitenlangen Passagen mit Listen, d.h. mit Aufzählungen irgendwelcher Art (aber dieses
Darstellungsmittel gehört zum epischen Darstellen – denken wir an den Schiffskatalog in der Ilias
oder die Aufzählungen innerhalb der Stammbäume im Alten Testament). Als maßlos empfinde ich
vor allem die weit über 100 Seiten des 15. Kapitels, das die „Nachtstadt“, Dublins Bordellviertel,
imaginiert mit den Mitteln des expressionistischen Dramas: ein Pandämonium aus grotesken
Halluzinationen mit einer pervertierten Schwarzen Messe, mit sadistischen und
sadomasochistischen Szenen quer durch die Jahrhunderte, , - ein sinnfrei erscheinender brodelnder
Hexenkessel, verglichen mit dem es etwa in der Walpurgisnacht von Faust II geradezu gesittet
hergeht. Aber die beiden männlichen Hauptfiguren, der junge Stephan Dedalus und der etwa
40jährige Leopold Bloom, erleiden durch die ihnen zugemutete Geschlechtsumwandlung
Erniedrigungen, die sonst nur Frauen angetan werden – und da scheint doch plötzlich etwas
Nachdenkenswertes mitten im scheinbar Sinnlosen auf.
Zu den die Lektüre behindernden Schwierigkeiten der Darstellung muss herausgestellt werden das
Phänomen der Stil-Variationen, mit denen Joyce wahrhaft zu brillieren weiß. Dass die drei
Hauptpersonen – Bloom, Stephen Dedalus, Molly Bloom - mit ihrem je eigenen Stil mit eigener
Syntax, eigenem Vokabular, eigenen Assoziationen ausgestattet sind, gehört zu den
Errungenschaften dieses Romans, die Schule gemacht haben und deren Gewinn für die Personen-
Charakteristik unmittelbar einleuchtet: der intellektuelle Stephen Dedalus denkt in der Nähe eines
Brotladens an eine bestimmte Stelle in einem Ibsen-Drama, der Sinnenmensch Leopold Bloom
denkt am selben Ort an die verschiedenen Brotsorten mit ihrem unterschiedlichen Geruch und
Geschmack. Es gibt keinen auktorialen Erzähler, und diese Abwesenheit einer erklärenden, die
Dinge in Perspektive rückenden Instanz trägt mit bei zu den Verständnisschwierigkeiten. Wir sehen
die Welt jeweils mit den Augen und dem Verständnis dessen, der gerade das Wort hat. Der Student
Stephen philosophiert, abstrahiert, debattiert eigenwillig über literarische, philosophische,
theologische Themen; Bloom, der Anzeigenvertreter, denkt und spricht weit handfester, er sieht
überall Möglichkeiten für Werbung – auch auf Grabsteinen, hat den Kopf voller Werbesprüche;
Molly, die Sängerin, kann zwar Arien aus „Don Giovanni“ vortragen, ihr literarischer Geschmack

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bewegt sich jedoch in den Bereichen, in denen Titel wie „Die Süße der Sünde“ zuhause sind – und
die letzten 40 Seiten des Romans, mit denen der Autor der entspannt kurz vor dem Einschlafen im
Bett Liegenden das letzte Wort lässt, enthalten eine strömende Suada aus den unteren Stilregionen –
doch an früherer Stelle hatte ihr Mann schon darauf hingewiesen, dass sie „ziemlich ordinär“
daherreden, andererseits aber auch geistreich formulieren könne.
Darüber hinaus aber hat auch jede der 18 Episoden des „Ulysses“ ihren eigenen Stil, je nach dem
Ort und dem dort angesiedelten thematischen Schwerpunkt – so weit, so interessant. Doch einzelne
Episoden haben nicht nur einen eigenen Stil, sondern weisen zudem noch eine Vielzahl von Stilen
auf, so dass – und das ist wohl die verwirrendste Eigentümlichkeit - etwa in einem inneren Monolog
mitten in einer vollständig realistischen Bestandsaufnahme unversehens plötzlich Sätze auftauchen,
als gehörten sie zu dem, was beispielsweise Leopold Bloom gerade vor den Augen hat – dabei
erweist genaues Lesen, dass es sich nur um phantastische Vorstellungen handeln kann, die ohne
Abgrenzung, ohne Kennzeichnung im inneren Monolog ihr Recht behaupten.
Aber Flexibilität des Stils kann auch so aussehen: An Erfindungsreichtum nicht zu übertreffen ist
z.B. das Kapitel, das in der Geburtsklinik spielt, wo Stephen Dedalus und andere Studenten ohne
Ehrfurcht über die Entstehung des Lebens durcheinander reden. Man reibt sich die Augen über die
Abfolge seltsamer, immer neuer Stile, bis man – wohl nur mit Unterstützung eines Kommentators –
ahnt, dass es sich in Parallelität zur Entstehung des Lebens um die Stadien der Entwicklung der
englischen Sprache handelt, letztere evoziert durch die parodistische Nachahmung englischer
Autoren aus dem Mittelenglischen bis zur Gegenwart. Das sind Parodien von den Heldensagen aus
der sogen. Irischen Renaissance, bis zu süßlichen Jugendstilromanen und bis zur Nachahmung mehr
oder weniger bekannter englischer Gegenwarts-Autoren – Joyce kann offenbar mühelos das
verfassen, was man als „Pastiche“ bezeichnet, also im Stil anderer Autoren schreiben. Ein
Kommentator spricht bewundernd von einer wahren „Odyssee der Stile ohne
Gebrauchsanweisung“.
Dass jeder Stil eine eigene Weltsicht vermittelt, eine eigentümliche Wahrnehmung, das ist die
Leistung – und die Schwierigkeit dieser Vielfalt ohne mitgelieferte Verständnishilfen.
Vladimir Nabokov in seiner „Kunst des Lesens II“ fügt als Beispiele für den Joyce'schen Reichtum
an Stilvariationen noch hinzu: Zeitungsüberschriften, Musikbenennungen, Theater und Schwank,
Katechismusfragen und -antworten sowie eine flotte Journalistenschreibe.
Ich will Ihnen nicht vorenthalten, wie Nabokov die Virtuosität von Joyce im Hinblick auf seine
vielfältigen Stile als vielfältige Blickwinkel ins Bild setzt, nicht ganz ohne ein Quentchen
rivalisierender Bosheit, wie mir scheint:
„Die ständige Verlagerung des Blickpunkts bringt ein breiter gestreutes Wissen und immer neue,

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lebendige Ansichten hervor. Wer einmal versucht, den Kopf durch die Beine zu strecken und auf
diese Weise hinter sich zu blicken, wird mit seinem zwangsläufig umgedrehten Gesicht die Welt
unter einem völlig neuen Blickwinkel sehen. Versuchen Sie es einmal am Strand, es sieht sehr lustig
aus, Menschen auf diese Weise beim Gehen zuzusehen. Mit jedem Schritt scheinen sie ihre Füße
von der klebrigen Anziehungskraft der Erde zu lösen, ohne dabei ihre Würde einzubüßen. Dieser
Kniff des geänderten Blickwinkels und Standpunkts, dieser Prismenblick, lässt sich mit Joyces
neuer literarischer Technik vergleichen, mit der neuen Betrachtungsweise, durch die das Gras
grüner und die Welt jünger wirkt.“
So viel zu nur einigen der originellen originalen darstellerischen Entdeckungen, die der Roman
aufweist in schier unglaublicher Vielfalt und Fülle – von denen einige ja inzwischen angekommen
sind in dem, was als „modernes“ Schreiben akzeptiert und praktiziert ist, das in der Häufung die
Rezeption dieses Romans eingeschränkt hat.
Mit ihrem kommentarlosen Übergehen all der Lesewiderstände, die beispielsweise durch die
Joyce'schen Maßlosigkeiten aufgebaut werden, geben die klugen Profi-Kommentatoren auch für
uns schlichte Laien-Leserinnen und -Leser die Strategie vor, die da heißt: Ohne jedes schlechte
Gewissen Überschlagen, Weglassen, Konzentrieren auf das Lohnende, von dem es wahrlich
genug aufzufinden und zu genießen gibt. Die Strategie habe ich mir zu eigen gemacht: Sobald es
mir zu viel wird, blättere ich weiter und komme so, ungehindert von Frustrierung, in den Genuss
der Entdeckungen, die mir zuvor entgangen sind, weil ich allzu lange ratlos und verärgert auf
unzugängliche Passagen gestarrt und das Buch beiseite gelegt hatte.
Doch nicht die Leseschwierigkeiten durch seine innovative Darstellungsart – nein, sondern dass er
„zu weit“ gehe, wurde Joyce von Anfang an vorgeworfen, und der Vorwurf bezog sich immer nur
auf die sogenannten „Stellen“, obszönen oder blasphemischen Inhalts, die Anstoß erregten und den
Druck des Werkes jahrelang verhinderten. Als eine kleine Zeitschrift in den USA 1918 den
Vorabdruck von Auszügen wagte, wurden nach wenigen Folgen die Fortsetzungen gerichtlich
verboten und der Vorabdruck mit einer Geldstrafe belegt. Durch Gerichtsurteil wurde der 1921
fertig gestellte Roman in den englisch sprechenden Ländern erst 1933 freigegeben, in Irland noch
später.
In Deutschland immerhin begannen ab 1927 Übersetzungen zu erscheinen. Und von da an ließ sich
der Ruhm, immer in Pro und Contra gespalten, nicht mehr aufhalten. Für diesen Ruhm spricht ein
durchaus einzigartiges Phänomen: Der „Ulysses“ spielt ja bekanntlich an einem einzigen, genau
festgelegten Tag, an einem Donnerstag, dem 16. Juni 1904. Es heißt, das sei das Datum, an dem
Joyce mit seiner späteren Frau Nora Barnacle zum erstenmal verabredet gewesen sei. Wie dem auch

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sei, schon kurz nach Erscheinen des Romans wurde und wird bis heute der 16. Juni jeden Jahres,
und zwar weltweit, als „Bloomsday“ gefeiert, mit Lesungen und Åufführungen, erklärtermaßen
zum überwiegenden Teil von Menschen, die das Buch nicht gelesen haben und nicht wissen, dass
Leopold Bloom sein Held ist. Was doch allein schon die Kennzeichnung als berühmtestes
ungelesenes Buch rechtfertigt. (Zum Bloomsday dieses Jahres das Blatt mit Ulysses-Karikaturen
aus der FAZ-Sonntagszeitung vom 16. Juni an der Tafel.)
Zunächst ein paar Worte zur Vita des Autors dieses schwierigen Werks.
James Joyce wurde 1882 in der Nähe von Dublin geboren, er starb in Zürich 1941, wurde also nur
59 Jahre alt. Er war der Älteste von 13 Kindern, von denen drei früh starben. Das Komplizierte,
Widersprüchliche, zugleich Witzige, für das dieser Autor steht, beginnt schon bei der Schwierigkeit,
den Beruf seines Vaters zu benennen. In der authentischsten der Biographien über James Joyce von
Richard Ellmann (Frankfurt a.M. 1959, 1969) heißt es über den Vater:
„Dieser unbekümmerte und begabte Mann, überzeugt, er sei das unschuldige Opfer misslicher
Umstände, nie um eine Antwort verlegen, abwechslungsweise fürchterlich sentimental und von
beißender Schärfe, ein Zecher, Verschwender, Schwätzer und Sänger, war in der Vorstellung seines
Sohnes eine Art Verkörperung des Lebenstriebes überhaupt“.
Züge des Vaters sowie dessen Aussprüche hielt der Sohn in allen seinen Werken fest. So lässt er sein
eigenes jugendliches Abbild Stephen Dedalus auf die Frage nach dem Beruf von dessen Vater
Simon Dedalus folgendes aufzählen, was genau auf seinen eigenen Vater zutrifft:
„Medizinstudent, Ruderer, Tenor, Amateur-Schauspieler, brüllender Politiker, kleiner Hausbesitzer,
kleiner Aktionär, Trinker, guter Kerl, Geschichtenerzähler, Sekretär von irgendjemand, irgendwas in
einer Brennerei, Steuereinnehmer, Bankrotteur und augenblicklich Verherrlicher seiner eigenen
Vergangenheit“.
Hausbesitzer und Aktionär war Vater Joyce dank intensiver Verfolgung seiner anderen Interessen
leider nur wenige Jahre, der einzige einträgliche Beruf des Steuereinnehmers wurde ihm wegen
irgendwelcher Unregelmäßigkeiten aberkannt – und so blieb „Bankrotteur“ für die längste Zeit eine
zutreffende Bezeichnung, was zu dem allmählichen Verschleudern seines Erbes und den unzähligen
Wohnungswechseln führte, die er seiner Frau und der Kinderschar zumutete. Dass der Haushalt der
Familie Joyce dennoch von gesungener und gespielter Musik erfüllt war, von Opernarien bis zu
Schlagern und Volksliedern, ist vielfältig bezeugt, so wie in den „Ulysses“ alle Arten von Liedern
hineinspielen.
Im Hinblick auf seine zahllosen Wohnungswechsel tat es James Joyce dem Vater gleich, mit Frau
und zwei Kindern, ebenfalls bedingt durch die Jahrzehnte währende Geldnot, dazu kamen bei ihm
allerdings die Folgen zweier Kriege. Am Ende des „Ulysses“-Textes sind wie ein Teil von ihm die

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drei Städte aufgereiht, in denen er abwechselnd lebte während der sieben Jahre, in denen er den
Roman zu Papier brachte (im Kopf entworfen hatte er ihn schon viel früher): 1914 -1921 Triest-
Zürich-Paris. Gemeinsam war dem Vater Joyce und seinem Ältesten unter vielem anderen wie
gesagt Begeisterung und Begabung für die Musik, beide nahmen aktiv am lebhaften Musikleben in
Dublin teil, beide verfügten über eine gerühmte Tenorstimme, – und im entschiedenen Gegensatz zu
Ehefrau und Mutter teilten sie ferner miteinander die Abwendung von der katholischen Kirche und
auch die Neigung zu übermäßigem Alkoholgenuss ohne Rücksicht auf ihre angespannte Finanzlage.
Aber maßloses Singen, Trinken und Debattieren galten ja generell als die irischen Neigungen
schlechthin und spielen deshalb auch in den Erzählungen von Joyce, die alle in Dublin angesiedelt
sind, die gebührende Rolle – wohlgemerkt für Irlands männliche Bevölkerung. Die in der Regel eng
an die Kirche gebundenen Frauen waren zuständig für die zahlreichen Kinder und das
Zusammenhalten des bröckelnden Familienguts und -einkommens. (Dargestellt auch etwa in dem
Bestseller unserer Zeit „Angela's Ashes“ = „Die Asche meiner Mutter“ von dem Iren Frank
McCourt, der ebenfalls bittere Armut durch die väterliche Trunksucht und dessen Lust am Gesang
dokumentiert – bei ihm sind es ausschließlich gegen die englischen Unterdrücker gerichtete
pathetisch patriotische Lieder. Ebenso dokumentiert McCourts Roman die Notwendigkeit des Exils:
Die Armut hat die Iren über die Jahrhunderte, und nicht nur in der furchtbaren Hungersnot Mitte des
19.Jahrhunderts, zum Auswandern gezwungen, vorwiegend nach Amerika. Sie galten als „ein Volk
von Exilanten“, und Joyce rechnete sich in voller Übereinstimmung auch zu diesen. )
Die Geschichte Irlands mitsamt den Verwüstungen durch die frühen Eroberer, den
Heldengeschichten vom keltischen Widerstand, den Zaubermärchen und Mythen keltischen
Ursprungs sowie die Legenden und Heiligengeschichten rund um Irlands Klöster und ihr Beitrag
zur Christianisierung Europas – all das gehört zu dem Fundus, aus dem auch Joyce schöpft in den
phantastischen Zügen seines Werks, vor allem in seinem letzten Roman „Finnegans Wake“, der der
Tagwelt des „Ulysses“ eine Nacht- und Traumwelt hinzufügt mit ihrer eigenen, völlig einzigartigen
Sprachphantasie aus den Bestandteilen all der Sprachen, über die Joyce verfügte: Die zu
entschlüsseln verlangt ein eigenes Studium, und ich muss Joyces Vermächtnis hier auf sich beruhen
lassen. Obwohl die Geschichte vom gottähnlichen Vater Earwicker, seinen Söhnen, den beiden
entgegen gesetzte Tendenzen vertretenden Brüdern, und dem allumfassenden, mütterlichweiblichen
Element des Wasserwesens Anna Livia Plurabelle etwas Zauberisches verströmt, wenn
man es über sich gewinnt, sich darauf einzulassen, wiederum geleitet durch die Führung der
Kommentatoren.
Im Werk von Joyce findet sich wie bei anderen irischen Autoren als ur-irisches Thema aus der
nationalen Gegenwart der Kampf um das Home Rule, d.h. die politische Selbstbestimmung, die

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Befreiung vom Schimpf, eine britische Kolonie zu sein. Dafür steht der Name Parnell, der
ungekrönte König Irlands, Charles Stewart Parnell, der Kämpfer für die politische Autonomie
Irlands, der bei Joyce immer wieder auftaucht. Ihm ist auch eine Geschichte in dem Erzählungsband
„Dubliner“ gewidmet ist („Efeutag im Sitzungszimmer“) und um ihn kreist der schlimme
Familienstreit ausgerechnet beim Weihnachtsessen im „Jugendbildnis des Dichters“: Denn der zum
Erfolg prädestinierte, geliebte charismatische Volksführer Parnell endete schmachvoll, als er 1891
des Verhältnisses mit einer verheirateten Frau überführt wurde – was im engen katholischen Land
als Verrat an Irlands Werten galt und die Sache des Home Rule um Jahre zurückwarf.
Das kann nur ein ein kleiner Ausschnitt sein aus dem ergiebigen Thema: Was ist irisch an James
Joyce. Wiederholen muss ich an dieser Stelle noch einmal die doch bemerkenswerte Tatsache, dass
seine Erzählungen und Romane ihren Ort ein für alle Mal in Dublin haben – obwohl er längst
schon ins ein für alle Mal freigewählte Exil gegangen war und die letzten 30 Jahre seines Lebens
Dublin nicht mehr aufgesucht hatte. Gegen Ende seines Lebens sagte er: Ich habe im Grunde Irland
niemals verlassen. In lebenslanger Ambivalenz blieb er seinem Land verbunden und fern.
Zurück zur Vita. Vater Joyce hatte dafür gesorgt, dass seinem geliebten und bevorzugten Ältesten
eine erstklassige Ausbildung zuteil wurde in Dublins gerühmten jesuitischen Bildungseinrichtungen
von Grundschul- bis zu den College-Internaten, wo James klassische Bildung, die wichtigsten
Fremdsprachen und strenge logische Schulung vermittelt wurden mit Aristoteles und Thomas von
Aquin als den führenden geistigen Autoritäten.
Joyce begann seine Publikationstätigkeit als Schüler mit einem patriotischen Gedicht, dann als
Student mit einem kühnen literaturwissenschaftlichen Essay über Ibsen, den er gleichsam entdeckte
für Irland und als Schöpfer eines neuen Theaters würdigte: Er selbst engagierte sich für das
moderne irische Theater, das in Europa schon bald an vorderster Stelle stand. Gedichte hatte er
schon länger verfasst, die er unter dem suggestiven Titel „Chamber Music“ nach vielen Absagen
endlich publizieren konnte. 1906 vollendet er seine Sammlung von Kurzgeschichten „Dubliner“,
die jahrelang der Publikation harren mussten, weil ihre offene Kurzform als unverständlich und ihre
Inhalte als anstößig galten. Auch die Gattung Drama erforschte er für sich mit seinem einzigen
Stück fürs Theater, mit dem bezeichnenden Titel „Exiles“ = „Verbannte“. In seiner ersten
fortlaufenden Erzählung „A Portrait of the Artist as a Young Man“ = „Jugendbildnis des Dichters“
legte er einen beeindruckenden Bildungsroman von sich selbst vor mit den wohl ziemlich genau
autobiographisch nachvollzogenen Phasen der intensiven Prägung durch die jesuitischen
Autoritäten und einer schließlichen entschiedenen Abkehr von der katholischen Kirche.
Joyce verwirklicht in diesem Roman seines Heranwachsens zum ersten Mal das darstellerische

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Verfahren, das er im Roman „Ulysses“ auf die Spitze treiben wird: die Einbindung realistischer
Gegenwartsdarstellung in den Mythos, die Beziehung zeitgenössischer Figuren zu mythischen
Gestalten: Der Name seines heranwachsenden Helden, der unübersehbar die Züge seines jungen
Autors trägt – Stephen Dedalus – eröffnet eine ganze Reihe bedeutsamer Assoziationen, die also
auch der Autor mehr oder weniger für sich in Anspruch nimmt: Der heilige Stephan, der erste
christliche Märtyrer, war ein hellenisierte Jude oder bekehrter Hellene; Dädalus war der Ur-
Handwerker-Künstler, Erbauer des Labyrinths, das durchaus als Analogie zum kunstvollen
Bauprinzip von Joyces Romanen zu sehen ist, mit jähen Wendungen und Windungen, unerwarteten
Abzweigungen. Jedes Thema wird unterbrochen, verästelt sich in einem scheinbaren Gewirr von
Gängen ohne Übersicht für den Besucher, jedoch genau geplant vom Konstrukteur. Die Analogie
trägt noch weiter: Dädalus war in Kreta selbst Gefangener des Minos in dem von ihm gebauten
Labyrinth, und um sich und den Sohn Ikarus zu befreien, schuf er für sich und ihn jene großen
Flügel aus Wachs, die ihn in der Tat in die Lüfte hoben, doch der Sohn achtete der väterlichen
Warnungen nicht, kam der Sonne zu nahe, so dass seine Flügel schmolzen, und versank im Meer.
Joyce wählt mythische Gestalten, die Auflehnung symbolisieren: Stephanus gegen die jüdische
Religion, in die er hineingeboren war, Dädalus gegen die Gefangenschaft und Ikarus gegen
väterliche Gebote, allerdings mit tödlichem Ausgang. Das Ende des „Jugendbildnis des Dichters“
zeigt Stephen Dedalus als Selbstbefreier: Er verlässt die Kirche, verlässt Universität und Familie,
verlässt Irland. Aber am Ende des Buches steht, was er in seinem Tagebuch festhält: Zum einen die
Worte seiner Mutter, die betet, dass er in der Fremde lernen möge, „was das Herz ist und was es
fühlt. Amen“. Und als letztes ruft er als alten Vater den alten Artifex an, d.h. den Handwerker-
Künstler Dädalus, und bittet um seinen Beistand für jetzt und allezeit. Da sind sie wieder, die beiden
Welten neben einander, die Mutter aus der Welt der Realität und der Dädalus aus dem Mythos.
Joyce hat nie ein Hehl daraus gemacht, dass er es für unerlässlich hielt, Selbsterfahrenes zur Basis
seines Werks zu nehmen – also auch sich selbst (seinen Eschenstock gab er Stephen Dedalus im
„Ulysses“ in die Hand) sowie die Personen seiner näheren und ferneren Umgebung mit ihren
Aussprüchen und Verhaltensweisen, die er sich zu notieren pflegte (wie Th. Mann), wenn er sie
nicht in seinem außergewöhnlich fabelhaften Gedächtnis behielt. Von ihm ist überliefert, dass er
auch noch zu später Nachtzeit und nach reichlichem Wein-Genuss Gedichte, Lieder, Prosa
seitenweise auswendig konnte und sie über die Jahre hin behalten hatte, weshalb er auch so schnell
Fremdsprachen beherrschte. Auch in den Kurzgeschichten des Bandes „Dubliner“ hat er unter
eigenem oder fremden Namen Bekannte und Verwandte wie den Vater verewigt, von denen einige
im „Ulysses“ wieder auftauchen, zumeist wegen der Fülle an Namen von uns Lesenden unbemerkt..

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1902, also mit 20 Jahren, verließ er nach dem Abschluss seiner Ausbildung zum ersten Mal Irland
und lernte Paris kennen, in äußerster Armut damals wie auch später an den zahlreichen Stationen
seines Lebens. Der Tod seiner Mutter 1903 rief ihn nach Dublin zurück; von diesem Tod hat er sein
Alter Ego Stephen Dedalus, den er ja vom „Portrait“ in den Roman „Ulysses“ übernommen hat,
nachhaltige Schuldgefühle zurückbehalten lassen, weil der Sohn seiner frommen Mutter das von ihr
gewünschte Niederknien zum Gebet am Sterbebett versagt hatte. Mit 22 Jahren lernte Joyce bei
einem seiner letzten Besuche in Dublin das junge Mädchen kennen, das er Zeit seines Lebens nicht
mehr von seiner Seite lassen würde – und da hatte er wohl klug gewählt. Nora Barnacle, die in
einem Hotel als Zimmermädchen arbeitete, entzückte den jungen James Joyce durch ihre Schönheit
mit weiblichen Rundungen, ihren gesunden Menschenverstand, der sich von dem gebildeten und
überaus bildungsstolzen jungen Mann und seinen so schwer verkäuflichen literarischen Produkten
überhaupt nicht beeindrucken ließ, durch ihre Musikalität und bodenständige irische
Ausdrucksweise. Mrs. Marion Bloom, Blooms Ehefrau Molly im „Ulysses“, hat er viele Züge von
Nora mitgegeben – allerdings hat diese in den langen harten Jahren der ständigen Ortswechsel in
wechselnden Städten und Ländern, mit zwei Kindern und völlig ungesicherten finanziellen
Verhältnissen, gewiss nicht als ihren Hauptaufenthaltsort den gehabt, den der Autor ihr im Roman
zudenkt: das Bett. Offiziell geheiratet hat Joyce seine Lebensgefährtin übrigens erst nach 30 Jahren
Zusammenleben. Sie verließen als Anfang Zwanzigjährige nach nur kurzer Bekanntschaft
gemeinsam das heimatliche Dublin und landeten schließlich in Triest, wo Joyce für den Unterhalt
der Familie sorgte wie später noch oft in den anderen Städten mit dem ungeliebten Job des
Sprachunterrichts, dabei unablässig an seinen Erzählwerken arbeitend und leidend an dem Organ,
das ihn zeit seines Lebens behinderte, einschränkte, und Operationen erdulden ließ: seine überaus
krankheitsanfälligen, empfindlichen Augen. Ständig bedroht von Erblindung, verlangte er seinen
Augen die unendlichen Lektüren ab, die er neben seinen eigenen Erinnerungen und Entwürfen zur
Basis seiner Romane machte.
Die Frage: Was ist irisch an Joyce? muss noch einmal aufgegriffen werden. Da zahlreiche
Realitäten Irlands in den Erzählungen und Romanen von James Joyce getreulich aufbewahrt sind, in
welcher künstlerischen Verwandlung auch immer, lebt in seiner Person wie im Werk auch der
irische Sinn für Humor, für das Komische, Skurile, Exzentrische und die Lust am Spiel mit den
Worten weiter. Aber nicht nur in seinem Werk. Was unter dem Namen „englischer Humor“
geschätzt wird, ist durchaus gespeist von bedeutenden irischen Autoren, von denen es für solch ein
relativ kleines Land eine überwältigend große Anzahl immer schon gegeben hat und bis heute gibt:
Ich erinnere nur an Laurence Sterne, den auch von Goethe bewunderten Verfasser des originellen
hochkomischen Romans „Leben und Ansichten von Tristram Shandy, Gentleman“ aus der ersten

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Hälfte des 18. Jhs., an den von Joyce besonders geschätzten Satiriker Jonathan Swift mit seinen
„Gullivers Travels“, an Bernard Shaw, Oscar Wilde, und den mit Joyce befreundeten Samuel
Beckett (während Joyce schreibend immer ausführlicher wurde bis zum Grenzensprengenden,
wurde Beckett mit seiner vertrackten Komik zuletzt immer kürzer, kleiner, schmaler bis zum
Verstummen). Als letzter seien als bedeutende irische Dichter der Lyriker Yeats und der Dramatiker
Synge genannt.
Dass auch Joyce mit seinem „Ulysses“ zur illustren Reihe irischer Humoristen und Satiriker gehört,
muss jetzt ausdrücklich herausgestellt werden – gerade weil die Schwierigkeiten, die uns die ganz
und gar ungewöhnliche Darstellungsweise des Romans beschert, diesen wichtigen Aspekt leicht
verdecken können. Deshalb will ich zumindest hinweisen auf einiges, das den „Ulysses“
beispielsweise für einen Leser wie Bertolt Brecht vor allem zu einem komischen Roman machte,
über den er sich so amüsiert habe wie über den tschechischen Schelmenroman vom braven Soldaten
Schweijk (offensichtlich hat auch er über die Durststrecken beherzt einfach hinweg gelesen!).
Komisches ist ja schon angelegt mit dem Titel „Ulysses“ und damit, dass da eine Beziehung
statuiert wird zwischen einem als modern auftretenden Roman und dem klassischen Epos
schlechthin, was auch bedeutet, eine Beziehung zwischen dem Romanhelden Leopold Bloom und
dem Helden des Epos, Odysseus. Mit der geistigen Tätigkeit des Herausfindens zumindest einiger
Belege für diese vom Autor gesetzte Beziehung beginnt schon die Teilnahme an einem wesentlichen
Witz des Romans. Statt „Witz“ sollte aber lieber das englische Wort WIT benutzt werden, da
dieses, mehr als das deutsche „Witz“ in seiner gegenwärtigen Bedeutung, abhebt auf Geistreiches,
auf intellektuelles Raffinement plus Augenzwinkern, was wiederum am besten mit dem englischen
Wort „sophisticated, sophistication“ zu treffen ist. (Ich stelle fest, dass mich die Beschäftigung mit
Joyce zu einer verstärkten Wachsamkeit gegenüber der Wort-Genauigkeit anregt.)
Zunächst einmal ist es doch fraglos komisch, dass ausgerechnet jemand so Unheldisches wie der
Anzeigenvertreter Leopold Bloom und sein Unterwegssein kreuz und quer in Dublin – seine
Stationen beim Einkaufen, auf der Toilette, auf einer Beerdigung, bei der Arbeit in der
Zeitungsredaktion, beim Essen und Trinken, und zwar von Burgunder und nicht Guinness, wie alle
um ihn herum, in Kneipen und einer Bar, am Strand, im Krankenhaus, im Bordellviertel ohne jede
eigene Intention und zuletzt im heimischen Schlafzimmer - an einem einzigen Tag, dem 16. Juni
1904, dass dies alles und dieser Mann in Frage kommen sollen für eine Analogie zu den 10 Jahren
der Irrfahrten von Homers Odysseus nach dem Fall von Troja! Einer der zahlreichen suchenden und
findenden Kommentatoren hat den hilfreichen Vergleich eingebracht: Odyssee und Ulysses seien
zwei Parallelen, die sich niemals treffen. Und ein anderer formulierte: Bloom sei ein aufs
Alltägliche heruntergeschnittener Odysseus, reduziert auf die Wirklichkeit der Jahrhundertwende in

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einer modernen Großstadt – aber ausschweifend mit seinen Gedanken und Assoziationen über diese
hinaus.
Ich fand es allmählich amüsant heraus zu finden, auf welche Weise Odysseus und Bloom nicht nur
von einander abweichen, sondern sich nach dem Willen ihres Autors eben doch auf irgendeine
vertrackte Weise auch ähneln. Gehen wir doch einmal ins Detail:
Odysseus ist bei Homer deutlich unterschieden von den Haudegen des Trojanischen Krieges, etwa
dem Berühmtesten von allen, dem Helden Achill (der in Christa Wolfs Kassandra-Roman mit gutem
Grund nie anders genannt wird als „Achill das Vieh“); die Stärke von Odysseus liegt nicht in der
Kraft seiner Fäuste, im Gebrauch von Waffen, sondern in seinem listigen, einfallsreichen Geist,
seiner Anpassungsfähigkeit, auch als Duldender – was alles ihm das Überleben sicherte und die
endliche Heimkehr. In seinem Unterwegs-Sein ist er in allen Episoden, an allen Orten, zu denen es
ihn verschlägt, notwendigerweise ein Fremder. Und nun Bloom, den wir ja vorwiegend von „innen“
kennenlernen, mit seinen Gedanken und Assoziationen. An ihm fällt seine neugierige grüblerische
Nachdenklichkeit auf; sein häufiges Fragen in seinen langen inneren Monologen zeichnet sich auf
seine Weise auch durch Einfallsreichtum aus. Und, wesentlicher noch, paradoxerweise wird auch er,
obwohl Ire, von seiner Umgebung als Außenseiter, ja als Fremder eingestuft und oft genug auch so
behandelt: Mehr als einmal wird er abfällig als Jude bezeichnet, da sein Vater aus Ungarn
eingewandert und jüdischen Glaubens war; dabei hat dieser seinen Namen Virag (der „Blume“
bedeutet) für sich übersetzt und „Bloom“ als Namen angenommen und ist protestantisch geworden.
(Weshalb er sich das Leben genommen hat, bleibt unerklärt.) Auch der Sohn Leopold war
protestantisch getauft, trat aber vor seiner Eheschließung mit seiner aus Spanien stammenden Frau
Marion zum katholischen Glauben über. So hat er Anteil an allen drei Religionen, ohne einer
wirklich anzugehören. Selbst gute Bekannte sprechen ihm die bekannten Klischees des Jüdischen
zu, unterstellen ihm Geiz und Gewinnsucht. Es gibt eine antisemitische Attacke gegen ihn in einer
der zahlreichen Kneipenszenen, in der er selber die hasserfüllte Stimmung gegen sich noch anheizt
mit Sätzen wie „Mendelssohn war Jude und Karl Marx und Spinoza. Und der Erlöser war Jude und
sein Vater war Jude. Euer Gott..... Christus war Jude wie ich“. Worauf ein wahrer Tumult losbricht
und der nationalistische Bürger mit wilden Drohungen Bloom eine leere Keksdose nachschmettert,
die ihn aber verfehlt.
Und dieses ergibt eine der feinen kleinen abweichenden Anspielungen auf eine Szene der Odyssee,
nämlich beim einäugigen Kyklopen. Die Keksdose lässt sich in komischer Analogie sehen zum
Felsbrocken, den der Kyklop dem aus der Höhle fliehenden Odysseus nachschmettert, ihn ebenfalls
verfehlend. In einer bestimmten Phase seiner Arbeit am Roman hatte Joyce Namen der Odysseus-
Gesänge über seine Episoden gesetzt, zur eigenen Orientierung, wie er sagte – und so setzte er
„Kyklop“ über das Kapitel mit der geschmetterten Keksdose. Zur Publikation des Romans löschte

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er jedoch diese Überschriften, sie hatten ihren Dienst für ihn getan. In der Reihenfolge der Kapitel
sind es die Namen: Telemachus, Nestor, Proteus, Kalypso, Lotophagen, Hades (dem entspricht die
Friedhofsszene im Roman) usw,. das letzte Kapitel war Penelope gewidmet.
Das ist nur ein Beispiel für den Sachverhalt, dass in jeder Episode des „Ulysses“ mindestens ein
Detail mit einem homerischen Detail zu korrespondieren angelegt ist, oft nur in subtilen
Anspielungen aufzudecken. Und mehr als ein Detail: Leopold Bloom mit seinen kleinen
Abenteuern in Dublin ist, wie gesagt, in Beziehung gesetzt zu Odysseus und seinen großen
Abenteuern; Stephen Dedalus zu Telemachus, dem Sohn von Odysseus auf der Suche nach seinem
Vater – und es gibt Kommentatoren wie Burgess, die im Nebeneinander-Her und schließlichen
Aufeinander-Zu von Bloom und Dedalus das Vater-Sohn-Thema als Zentrum des Romans
verstehen: Wie Telemach in der Odyssee sei Stephen Dedalus auf der Suche nach einem Vater
(verwirrenderweise hat er im Roman einen sehr präsenten leiblichen Vater, Simon Dedalus, zu dem
aber offensichtlich keine wirkliche Beziehung besteht). Bloom hingegen hat seinen eigenen Sohn
Rudy ganz früh verloren, das Kind starb schon mit 11 Tagen, und im Verlauf des Romans versucht
er immer tatkräftiger, Stephen zu begleiten und vor Schaden zu bewahren, bis sich die beiden gegen
Ende sogar in Blooms Wohnung zusammen befinden, sich dann aber wieder trennen. Die dritte
Hauptperson, Blooms Ehefrau Marion, geborene Tweedy, genannt Molly, die gelegentlich in
Konzerten auftritt, ist nach diesem Entwurf in Beziehung zu sehen sowohl zur Nymphe Kalypso
(das Bild einer Nymphe hängt über ihrem Bett) wie zur treuen Penelope, was trotz ihrer Eskapade
mit einem anderen Mann an diesem Tage das Ende ihres langen Monologs ausdrückt: ihr Ja zum
Ehemann. Aber eine Beziehung ist zu erkennen nicht nur in der Gestalt der Frau des Odysseus – in
deren Geburtsnamen Tweedy das Tuch anklingen mag, das Penelope tags webt und nachts wieder
auftrennt, sondern da ist auch noch im Schlafzimmer dieses entscheidende Möbelstück: das Bett. In
der Szene der Wiedervereinigung der Ehegatten am Ende der Odyssee ist es ein wichtiges Indiz für
die Glaubwürdigkeit von Odysseus, der ja in der Erscheinung eines hinfälligen Bettlers vor
Penelope tritt: Nur Odysseus kann wissen, weshalb ihr Bett nicht von der Stelle zu bewegen ist.
Damit Sie schon einmal gehört haben, was Sie dann im Hörspiel im Zusammenhang mit der ersten
Szene des Bloom-Teils, also der 4. Episode, morgen hören werden, lese ich die kurze Passage rund
ums Bett, in dem Molly, die in Gibraltar Geborene, am Morgen noch wohlig im Halbschlaf liegt
und zu dem ihr Mann gleich das Frühstück bringen wird. Er will noch kurz einkaufen gehen und
fragt sie:
„Du möchtest nichts Besonderes zum Frühstück? Ein schläfrig schlaffes Grunzen antwortete: Mn.
Nein. Sie mochte nichts Besonderes. Er hörte noch ein warmes schweres Seufzen, schlaffer, als sie
sich auf die andere Seite drehte und die losen Messingringe der Bettstatt klingelten. Muß die Dinger
wirklich festmachen lassen. Ein Jammer. Von so weit her, von Gibraltar. Das bißchen Spanisch, was

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sie mal konnte, ist vollständig futsch. Möchte wohl wissen, was ihr Vater dafür ausgegeben hat
damals. Ziemlich altmodisches Ding. Ah ja, natürlich. Auf der Gouverneurs-Auktion gekauft. Hats
glatt für nen Pappstiel gekriegt.“
Da haben wir ein Beispiel für Blooms inneren Monolog. Und klingelnde Messingringe an dem Bett,
das Mollys Vater einst in Gibraltar billig auf einer Auktion erstanden hat und das also einen weiten
Weg nach Dublin zurückgelegt hat. -
Und nun noch ein Bett, im 23. Gesang der Odyssee in der Übersetzung von Voss (damit wir doch
auch einmal Odysseus im deutschen O-Ton hören):
„...Ein wunderbares Geheimnis / War an dem künstlichen Bett; und ich selber baut es, kein anderer!
/ Innerhalb des Gehegs war ein weitumschattender Ölbaum, / Stark und blühenden Wuchses; der
Stamm glich Säulen an Dicke. / Rings um diesen erbaut ich vor dichtgeordneten Steinen / Unser
Ehegemach und wölbte die obere Decke. / Und verschloß die Pforte mit festeinfugenden Flügeln. /
Hierauf kappt ich die Äste des weitumschattenden Ölbaums / Und behaute den Stamm an der
Wurzel, glättet ihn ringsum / Künstlich und schön mit dem Erz und nach dem Maß der Richtschnur;
/ Schnitzt ihn zum Fuße des Bettes und bohrt ihn rings mit dem Bohrer, / Fügete Bohlen daran und
baute das zierliche Bette, / Welches mit Gold und Silber und Elfenbeine geschmückt war; / Und
durchzog es mit Riemen von purpurfarbener Stierhaut. / Dies Wahrzeichen sag ich dir also....“
Das Nebeneinander ergibt ein Kontrasterlebnis, das sich für Lesende (z.B. Joyce selbst, der
Odysseus als seinen Lieblingshelden schon als Schüler hochschätzte), denen die Odyssee noch
vertraut ist, ungesucht einstellt und von eigenem Reiz ist. Die Ulysses-Lektüre ist auch ein guter
Anlass, sich nochmal in die Odyssee zu vertiefen, um solcher Kontrasterlebnisse teilhaftig zu
werden!
Es gibt so manche fröhliche Querverbindung von Roman zum Epos, die nicht überbewertet werden
sollte und die man auch nicht unbedingt wahrzunehmen braucht – die aber doch für witzige Effekte,
wie klein auch immer, gut ist. So reagiert ein Romankapitel, über dem „Sirenen“ stand, das in der
Bar eines Hotels angesiedelt ist, auf das Kapitel mit den lebensgefährlich verlockend singenden
Sirenen, in dem den Seefahrern die Ohren verstopft werden müssen und nur der immer
wissbegierige Odysseus sich am Mast festbinden lässt, weil er so gefahrlos den verführerischen
Gesang doch hören kann. Die leidenschaftliche Befassung mit Musik, bei der Joyce ja von seinen
Augenqualen nicht eingeschränkt war, spricht deutlich aus dieser Romanepisode, der 11., die erfüllt
ist von allen nur vorstellbaren Geräuschen und Klängen, von Musik aller Art, bis zum rhythmischen
Klatschen eines Strumpfbandes aus Gummi auf ein Frauenbein. Herauszufinden, dass das Kapitel
an einer Stelle eine Fuge mit Worten nachahme, das bedarf allerdings besonderer Kenntnisse.
Jenseits so mancher Anspielung im Roman verdankt Joyce der Odyssee die Struktur seines Romans,

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die Dreiteilung: Die ersten drei Episoden entsprechen der Telemachie, handeln von Stephen
Dedalus als Sohn, die letzten drei entsprechen der Heimkehr, handeln vom gemeinsamen Weg von
Leopold und Stephen in Leopolds Wohnung und dem weiblichen Element, Molly. Der Mittelteil aus
12 Episoden ist vorwiegend Leopold als dem herabgestuften Odysseus gewidmet.
Festzuhalten als bemerkenswerte Abweichung des Romans vom Homerischen Epos ist das Ende:
Mit dem versöhnlichen, zu Gewalttaten gänzlich unwilligen und unheldischen Leopold Bloom kann
natürlich auch im Roman am Ende nichts geschehen, das auch nur entfernt dem gewaltigen Blutbad
entspräche, das Odysseus unter den Männern anrichtet, die in den Jahren seiner Abwesenheit seine
Frau bedrängt und belagert hatten, als ihre Freier auftraten und sein Hab und Gut verschleuderten.
In offenkundiger entschiedener Kontrasthaltung zum herrscherlich Besitz ergreifenden Odysseus
lässt Joyce seinen Bloom souverän und human jede Rachetat von sich weisen, als er ihn in der
Ausführlichkeit des „Ithaka“-Kapitels (ca. 100 Seiten!) die Liste der ehemaligen Liebhaber seiner
Frau im Laufe der Jahre Revue passieren lässt. Stilistisch im äußersten Gegensatz zu Mollys
anschließendem großem Monolog, auf den es inhaltlich auf raffinierten Umwegen hinführt,
überrascht dieses Kapitel noch einmal mit einem gänzlich unerwartbaren Stil, nämlich trotz
intimster Inhalte mit einem knochentrockenen Frage- und Antwortspiel nach Art von
Katechismusfragen. Ganz knapp fragt Stephen alle Bereiche von Leben und Interessen Blooms ab,
und auch seiner ehelichen Beziehung, und ganz ausführlich sachlich antwortet Bloom. (Joyce
äußerte sich über dieses ausufernde Kapitel, es sei das hässliche Entchen des Romans, und er liebe
es am meisten.) Vom Gehalt her ist es weder kahl noch karg, im Gegensatz zu seiner unemotionalen
Darstellungsart.
Hören Sie nur folgende Ausschnitte, bezogen auf Blooms gleich bevorstehendes Hineinlegen ins
Ehebett, in dem Molly bereits liegt, als sei es schon geschehen:
„Was bekamen seine Glieder, als er sie nach und nach langsam ausstreckte, zu spüren?
- Frische saubere Bettwäsche, zusätzliche Düfte, die Gegenwart einer menschlichen Gestalt,
weiblich, ihrer, den Abdruck einer menschlichen Gestalt, männlich, nicht seiner, ein paar Krümel,
… die er entfernte.
Wenn er gelächelt hätte, warum hätte er gelächelt?
- Bei dem Gedanken, daß jeder, der hereinkommt, sich einbildet, er sei der erste, der hereinkommt,
während er doch immer der letzte einer vorangegangenen Reihe ist....
Welche vorangegangene Reihe?“
Und jetzt folgt eine absurd umfangreiche Liste von Männernamen, alles Mollys Liebhaber, unter
ihnen ein Stiefelputzer nach dem Lord Mayor von Dublin und dem berühmten Tenor (kein fiktiver),
mit dem Molly als Sängerin schon aufgetreten ist, und der letzte ist jener Blazes Boylan, der

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Konzertagent, der Molly an diesem Nachmittag besucht hat und dessen Abdruck im Bett Bloom
imaginiert. Die nächste Frage gilt diesem Besucher:
„Was für Gedanken hegte er bezüglich des letzten Gliedes dieser Reihe und kürzlichen Inhaber des
Bettes?
- Gedanken an seine Kraft – ein Rabauke, Körperproportion – ein Plakatkleber, kaufmännische
Fähigkeit – ein Schwindler, Erregbarkeit – ein Prahler. (…).
Mit welchen widerstreitenden Gefühlen waren seine nachfolgenden Überlegungen besetzt?
- Mit Neid, Eifersucht, Entsagung, Gleichmut.“
- was er dann noch auf weitere Fragen hin einzeln kommentiert. Die letzte Frage in diesem
Zusammenhang: „Welche Vergeltung, wenn überhaupt?“ beantwortet Bloom nun in direkter
Ablehnung vom Verhalten des Odysseus: „Mord niemals, da Unrecht plus Unrecht nicht Recht
ergab.“
In diesem formal so strengen, unpersönlichen Stil geht es um differenzierte „persönliche“
Auskünfte über Leopold Bloom, wie sie uns im ganzen Roman zuvor gerade vorenthalten worden
sind.
Weil es zum Unerwarteten dieses Kapitels gehört, muss ich Ihnen noch eine letzte Frage vorlesen:
„Welche speziellen Affinitäten schienen ihm zwischen dem Mond und der Frau als solcher zu
bestehen? - Von der langen Antwort nur dieses: „Sein Glanz, wenn er sichtbar war, seine
Anziehungskraft, wenn er unsichtbar war.“
Zuletzt stellt sich Bloom noch ungefragt vor, seine Frau mit einem würdigeren Liebhaber
auszustatten, nämlich mit dem gebildeten und ihm so sympathischen Stephen Dedalus, der ihr einen
anderen Büchergeschmack und zudem noch italienisch richtiges Aussprechen beibringen könnte,
z.B. für ihre Arie aus Don Giovanni.
Das Herabstufen des Homerischen Heldenepos auf die Geschichte eines Tages voller Alltäglichkeit,
ohne ihn je verächtlich erscheinen zu lassen, gehört zu den Zielen des Autors: Burgess nennt es die
„Heiligsprechung des Alltags“. Joyce hatte nicht weniger im Sinn, als zugleich mit befreiter
Phantasie dem ganzen alltäglichen Leben einen Platz in seinem Roman einzuräumen, auch
außerhalb von Anspielungen auf das klassische Epos. Ohne dass er sich literarischen Programmen
wie dem Naturalismus verpflichtet gefühlt hätte, war ihm nichts Menschliches fremd, und zum
normalen Alltag gehört in der Tat beispielsweise auch der Gang zur Toilette – und den stellt er auch
einmal dar, voller Selbstverständlichkeit, ohne jede Peinlichkeit und mit der Zeitungslektüre dabei
erheiternd. Ebenso selbstverständlich und fernab des Anstößigen kann er in einer späteren Episode
(13. Nausikaa) in einer Abendszene im Grünen eine andere Erleichterung Blooms stattfinden lassen,
die Selbstbefriedigung eines abendlich entspannten Bloom – Aug in Auge mit der schönen jungen

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Frau ihm gegenüber, synchron mit den Eruptionen eines Feuerwerks, dargestellt im inneren
Monolog, sachlich kurz und literarisch vollendet dezent.
Hier gilt wieder einmal, worauf die Kommentaren hinzuweisen nicht müde werden: Nicht das WAS
ist in diesem Roman entscheidend – die Kunst erweist sich in seinem WIE.
Ebenso wenig schockierend erscheint Mollys nonchalantes Seufzen über die Plage der Menstruation
in ihrem letzten langen Bett-Monolog, in dem sie ohne Zensur und ohne den Gestus von
Tabuverstößen gleichsam natürlich, ungehemmt über alles spricht, was ihr Leben ausgemacht hat
und weiter ausmacht, und das sind im wesentlichen ihre Erlebnisse mit Männern. Dem damaligen
irischen Frauenbild von der frommen Familienmutter entspricht sie weder in der Darstellung ihres
Mannes im Kapitel zuvor noch in diesem Monolog, der die wegen ihrer angeblichen Freizügigkeit
hohe Auflagen erreichenden Bücher von Autorinnen unserer Tage an „Freizügigkeit“ weit übertrifft.
Das mag mitgewirkt haben an dem jahrelangen Verbot des Romans gerade in Irland. Für ihren
Autor symbolisierte Molly offenkundig das Ewig Weibliche, aber nicht als eines, von dem es heißt
wie am Ende von Faust II „zieht uns hinan“, sondern, wie Joyce sagte, als die fruchtbare Erde, die
um sich selbst kreist.
Vladimir Nabokov weist sehr schön darauf hin: Joyce wollte, dass Bloom mitten in seiner
Alltäglichkeit geachtet werde und habe ihm deshalb die Gabe verliehen, über die er selbst in so
ungewöhnlich hohem Maße verfügt habe: In seiner Kunst der Darstellung das Gewöhnliche mit
dem Ungewöhnlichen zu erfüllen.
Die Beschäftigung mit diesem Roman ist recht eigentlich das, als das Joyce sein letztes Werk,
„Finnegans Wake“, charakterisierte, das er bis kurz vor Erscheinen nur „Work in Progress“ nannte:
ein Werk in dauerndem Entstehen. Ich habe festgestellt, dass bei jeden neuen Lesen immer wieder
etwas anderes in den Blick drängt und dass es Urteile über den Roman ohne Paradoxa gar nicht
geben kann: denn zu jeder beobachteten Eigentümlichkeit des Romans drängt sich bei nächster
Gelegenheit die entgegengesetzte auf – am heftigsten wohl im Wechsel von krassestem Realismus
und dem freien Spiel weit ausgreifender phantastischer Vorstellungen.
Dublin verlor Joyce bei der Odyssee seines eigenen Lebens nicht aus den Augen – und sei es in
Gestalt von Thom's Dublin Post Office Directory, das er im Ausland zu Rate zog, und einem
Exemplar der Dubliner Tageszeitung Evening Telegraph vom 16. Juni 1904, das an jenem Tag unter
anderem berichtete über das Pferderennen um den Goldpokal von Ascot und das schreckliche
Unglück eines Ausflugsdampfers in Amerika – was beides hineinspielt in die Romanhandlung.

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Brief von C.G.Jung an James Joyce in Zürich, 1932:
Sehr geehrter Herr,
Ihr Ulysses hat die Welt vor ein so aufregendes psychologisches Rätsel gestellt, dass man sich
wiederholt an mich als eine angebliche Autorität in psychologischen Dingen gewandt hat. Ulysses
erwies sich als eine äußerst harte Nuss und hat meinen Geist nicht nur zu höchst ungewöhnlichen
Anstrengungen gezwungen, sondern auch zu ziemlich ausschweifenden Wanderungen (vom
Standpunkt des Wissenschaftlers aus gesehen). Ihr Buch hat mir als Ganzes endlose Mühen bereitet,
und ich habe drei Jahre darüber gebrütet, bis es mir gelang, mich hineinzufinden. Aber ich muß
Ihnen sagen, daß ich Ihnen wie auch Ihrem gigantischen Werk zutiefst dankbar bin, weil ich daraus
viel gelernt habe. Es wird mir wahrscheinlich nie ganz klar sein, ob es mir Freude gemacht hat, weil
es für mich allzuviel Plackerei der Nerven und der grauen Zellen bedeutete. Ich weiß auch nicht, ob
Ihnen Freude machen wird, was ich über Ulysses geschrieben habe, weil ich nicht umhin konnte,
der Welt zu berichten, wie ich mich gelangweilt, wie ich gestöhnt, wie ich geflucht und wie ich
bewundert habe. Die 40 ununterbrochen durchgehenden Seiten am Schluß sind eine Kette veritabler
psychologischer Perlen. Höchstens des Teufels Großmutter weiß so viel von der wirklichen
Psychologie einer Frau. Ich jedenfalls nicht.
Nun, ich versuche einfach nur, Ihnen meinen kleinen Essay zu empfehlen als den amüsanten
Versuch eines völlig Fremden, der sich in dem Labyrinth Ihres Ulysses verirrte und nur durch einen

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glücklichen Zufall wieder herausfand. Sie können jedenfalls meinem Artikel entnehmen, was
Ulysses bei einem angeblich ausgeglichenen Psychologen angerichtet hat.
Mit dem Ausdruck meiner höchsten Wertschätzung …. C.G.Jung