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epublikanisches Machtinstrument. Man hörte es freilich, nach allen Erfahrungen, nicht ohne
Mißtrauen.
Das waren die Kräfte im Spiel. Das Spiel selbst schleppte sich zäh und trübe hin, ohne Höhepunkte,
ohne Dramatik, ohne sichtbare Entscheidungen. Die Atmosphäre in Deutschland erinnerte in vielem
an die Atmosphäre in Europa heute: Gelähmtes Warten auf das Unentrinnbare, dem man doch bis
zum letzten Augenblick zu entrinnen hofft. Was heute in Europa der kommende Krieg ist, war damals
in Deutschland die kommende Machtergreifung Hitlers und die »Nacht der langen Messer«, von der
die Nazis vorausschauend redeten. Selbst die Einzelheiten waren ähnlich: das langsame
Näherkommen des Furchtbaren, die Zerfahrenheit der Abwehrkräfte, ihr hoffnungsloses Festhalten
an den Spielregeln, die der Feind täglich brach, der einseitig geführte Krieg, der Schwebezustand
zwischen »Ruhe und Ordnung« und »Bürgerkrieg« (es gab keine Barrikaden, aber es gab täglich
sinnlose und kindische Schlägereien und Schießereien, Überfälle auf »Parteilokale« und ständig auch
Tote). Es gab sogar schon damals die Denkfigur des »Appeasement«: Mächtige Gruppen waren dafür,
Hitler »unschädlich zu machen«, indem man ihn »in die Verantwortung« zöge. Es gab ständige
politische Diskussionen, unfruchtbar und erbittert, überall: in den Cafés, in den Kneipen, in den
Läden, in den Schulen, in den Familien. Es gab, nicht zu vergessen, wieder Zahlenspiele: Ständig
fanden kleinere und größere Wahlen statt, und jetzt hatte jeder Stimmen und Mandatsziffern im
Kopf. Die Zahlen der Nazis stiegen ständig. Was es nicht mehr gab, war Lebensfreude,
Liebenswürdigkeit, Harmlosigkeit, Wohlwollen, Verständnis, Gutwilligkeit, Großzügigkeit und Humor.
Es gab auch kaum mehr gute Bücher, und sicher keine Leute mehr, die sich dafür interessierten. Die
Luft in Deutschland war rapide stickig geworden.
Bis zum Sommer 1932 wurde sie immer stickiger. Dann stürzte Brüning, grundlos und über Nacht,
und es kam das seltsame Zwischenspiel Papen–Schleicher: eine Regierung von adligen Herren, von
denen eigentlich niemand wußte, wer sie waren, und sechs Monate eines wilden politischen
Husarenritts. Damals wurde die Republik liquidiert, die Verfassung außer Kraft gesetzt, der
Reichstag aufgelöst, neugewählt, wieder aufgelöst und wieder neugewählt, Zeitungen verboten, die
preußische Regierung entlassen, die ganze höhere Verwaltung umbesetzt – und dies alles ging in
einer fast heiteren Atmosphäre letzten und äußersten Hazards vonstatten. Das Jahr 1939 schmeckt
in ganz Europa sehr nach jenem deutschen Sommer 1932: Man war nun wirklich nur noch um
Haaresbreite von dem Ende entfernt, das Gefürchtete konnte täglich eintreten; die Nazis füllten mit
ihren jetzt endgültig erlaubten Uniformen schon alle Straßen, warfen schon Bomben, entwarfen
schon Proskriptionslisten; schon verhandelte man, im August, mit Hitler, ob er nicht Vizekanzler
werden wolle, und im November, nachdem sich Papen und Schleicher entzweit hatten, bot man ihm
sogar die Kanzlerschaft an; zwischen Hitler und der Macht stand nichts mehr als das Spielerglück
einiger adliger politischer Kavaliere, alle ernsthaften Hindernisse waren weggeräumt, keine
Verfassung mehr, keine Rechtsgarantien, keine Republik, nichts, nichts, auch keine republikanische
preußische Polizei mehr. So ist heute der Völkerbund versunken und die kollektive Sicherheit, der
Wert der Verträge und der Sinn der Verhandlungen, so ist Spanien gefallen, Österreich und die
Tschechoslowakei: Und doch breitete sich damals wie heute gerade im letzten, gefährlichsten,
verlorensten Augenblick noch einmal ein kranker und seliger Optimismus aus, ein
Spieleroptimismus, ein heiteres Vertrauen, daß alles um Haaresbreite gut gehen würde. Waren nicht
Hitlers Kassen leer? Sind nicht Hitlers Kassen leer? Waren nicht endlich selbst die ehemaligen
Freunde Hitlers jetzt zum Widerstand entschlossen? Sind sie es nicht auch heute? War nicht noch
einmal Bewegung und Leben in das erstarrte politische Bild gekommen – wie 1939 in Europa?
Damals, wie heute, begann man eben mit dem Gedanken zu spielen, das Schlimmste sei vorüber.
Wir sind soweit. Die Anreise ist beendet. Wir sind am Kampfplatz. Das Duell kann beginnen.
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DIE REVOLUTION
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Ich: das war Anfang 1933 ein junger Mann von 25 Jahren, gut ernährt, gut angezogen, gut erzogen,
freundlich, korrekt, schon ein wenig abgeschliffen und geglättet, jenseits der eigentlichen
schlenkrigen Studentenjugendlichkeit, aber im Ernst noch unausprobiert – ein Durchschnittsprodukt
der deutschen bürgerlichen Bildungsschicht im Ganzen und im übrigen ein ziemlich