Download - proletarische Plattform

und wilddekorierten Umgebung, unter dem Lärm durcheinanderspielender Tanzkapellen, unter
großer Verschwendung von allen obligaten Faschingsutensilien wie Papierschlangen, Lampions usw.,
mit Hilfe von soviel Alkohol wie man bezahlen kann, und in der sardinenbüchsenhaft engen
Umgebung von einigen tausend Leuten, die alle dasselbe tun und sich daher gegenseitig wenig
genieren.
Der Ball, auf den ich damals ging, hieß aus irgendeinem Grund »Dachkahn«, wurde von irgendeiner
Kunstschule veranstaltet, und war ein großer, lauter, bunter, überfüllter Ball wie alle diese Berliner
Faschingsbälle. Es war am 25. Februar, einem Sonnabend. Ich kam ziemlich spät, und es war schon
voller Betrieb, eine wimmelnde Fülle von bunten Seidenfetzen, nackten Schultern und nackten
Mädchenbeinen, ein Gedränge, in dem man nicht von der Stelle kam, kein Platz an den Garderoben,
kein Platz an den Buffets. Die Fülle gehörte zum »Betrieb«.
Ich kam nicht ganz in der richtigen Stimmung, im Gegenteil, ich war ein wenig niedergeschlagen, als
ich kam. Ich hatte beunruhigende Gerüchte gehört diesen Nachmittag: Der Wahlkampf ginge nicht
nach Wunsch; die Nazis planten einen Staatsstreich, Massenverhaftungen, Schreckensherrschaft;
man müsse sich auf einiges gefaßt machen in den nächsten Wochen. Unbehaglich – obwohl
natürlich wieder nur Zeitungsstoff. Die Wirklichkeit war hier, nicht wahr?, in diesen
vorbeischwirrenden Stimmen, dem Gelächter, der Tanzmusik, dem freigiebig verschenkten
Mädchenlächeln.
Aber plötzlich, während ich unschlüssig und abgelenkt auf irgendeiner Stufe stand und den ganzen
Strudel um mich herumwogen sah – hitzige, glühende, eifrig lächelnde Gesichter, so massenhaft,
ach und so harmlos, alle nur darauf aus, sich eine nette Freundin, einen netten Freund auszulosen,
für eine Nacht oder für einen Sommer, einen Tropfen Lebenssüßigkeit, ein kleines Abenteuer, ein
Erlebnis zum Sich–dran–erinnern – plötzlich überkam mich ein seltsames, schwindlig machendes
Gefühl: als wäre ich mit allen diesen tausend bunt herausgeputzten jungen Leuten eingeschlossen
in einem riesigen, unentrinnbaren, schwer schlingernden und rollenden Schiff, in dessen
entlegenster, mauseloch–kleinster Kajüte wir noch tanzten, während oben auf der Brücke gerade
schon beschlossen war, diesen ganzen Schiffsteil zu überfluten und uns alle zu ersäufen, Mann und
Maus.
Dann schob sich ein Arm von hinten unter meinem Arm, ich hörte eine nette bekannte Stimme, und
ich kehrte – ja, wohin? Sagen wir also: in die Wirklichkeit – zurück. Es war eine alte Bekannte aus
glücklichen Tenniszeiten, ein Mädchen namens Lisl, lange aus den Augen verloren, fast vergessen,
nun also plötzlich wieder da, altbekannt und freundlich, sehr trost– und scherzbereit. Sie stellte sich
resolut zwischen mich und meine schwarzen Gedanken, verdeckte mir mit ihrer kleinen, standfesten
Person Gott, die Welt und die Nazis und führte mich zurück auf den Pfad meiner Faschingspflicht.
Binnen einer Stunde war ich verkuppelt, mein Lotterielos war gezogen: ein kleines schwarzes
Mädchen, gekleidet wie ein Türkenknabe, sehr zierlich anzusehen, große braune Frauenaugen im
Gesicht. Flüchtig betrachtet, erinnerte sie ein wenig an die Schauspielerin Elisabeth Bergner. Das
war auch ihr Ehrgeiz; es war der Ehrgeiz jedes Berliner Mädchens damals. Man durfte sich nichts
besseres wünschen.
Lisl, mit aufmunterndem Winken, verlor sich im Gewühl, und das Bergnermädchen wurde meine
Freundin für diese Nacht. Nicht nur für diese Nacht, für eine ganze elende Zeit, die kommen sollte.
Keine ganz glückliche Freundschaft, aber was wußte ich davon jetzt! Sie war leicht wie eine Feder,
sie lag angenehm im Arm beim Tanzen; sie sprach altklug mit einer kleinen hohen Stimme, sie
machte, mit einem gewissen trocken–spröden berlinischen Charme, kleine freche Scherze und
bekam dabei Lichter in ihre großen Augen, die älter waren als ihr Gesicht. Sie war reizend genug, ich
war zufrieden mit meinem Lose. Eine Weile tanzten wir, dann gingen wir irgendwann etwas
zusammen trinken, dann gingen wir spazieren, und irgendwo in einem kleinen Raum, wo die
Tanzmusik nur gedämpft hereinlärmte, ließen wir uns nieder, versuchten, unsere Namen zu erraten,
und zogen es schließlich vor, uns welche zu geben. Sie taufte mich »Peter«. Ich taufte sie »Charlie«.
Gute Namen für ein Liebespaar aus einem Vicky–Baum–Roman. Man konnte sich keine besseren
wünschen. Indem wir sie uns gaben, schickten wir uns an, ein braves kleines à–la–mode–
Liebespaar zu werden. Einige andere Paare rechts und links waren mit sich beschäftigt. Sie störten
uns nicht. Ein alter Schauspieler aber, einsam und gebietend im Raume aufgepflanzt, mischte sich
wehmütig–segnend ein, nannte uns »Kinderehen« und bestellte Cocktails für alle. Es war fast eine
Familienszene. Allmählich bekam man schon wieder Lust, ein wenig zu tanzen. Ich hatte auch Lisl
versprochen, sie noch einmal irgendwo zu besuchen. Es kam aber anders.