Simone Keil: SIE - Teil 3 - 06.12.2013

Für Jürgen
Frohe Weihnachten

„Mittelamerikanischer Staat mit sechs
Buchstaben. Der erste ist ein P. Hm.“
„Pömpel.“ Raphaela pustet auf ihre
Fingernägel und schraubt umständlich den
Nagellack zu, dann sieht sie Urielle an.
Urielle rückt ihre Brille gerade und legt die
Feder langsam in die Schale. „Pömpel!?“
„Was denn?“
„Nichts. Gar nichts, ich hab nur keine Lust
mehr. Wann musst du los?“
Raphaela sieht auf die Uhr und sagt: „Oh.“
Sie wirft den Nagellack (Höllenrot) in ihre
Handtasche, richtet ihren Busen und betrachtet
kritisch ihre Nägel, ohne dabei die Stirn zu
runzeln (Faltengefahr). „Findest du die Farbe
zu gewagt?“, fragt sie und schwenkt die Hand
vor Urielles Gesicht.
Urielle lässt ihre Blicke über Raphaela
gleiten. Sie trägt ein enges kurzes Kleid, dessen

Farbe penibel auf den Nagellack abgestimmt
ist. Rot. Aber kein Höllenrot, das Rot des
Kleides ist eine Nuance dunkler. Diese
stilistische Feinheit bemerkt Urielle natürlich
nicht, noch wüsste sie die Genialität, die hinter
solch einer feinen, aber akzentuierten
Farbabstufung steckt, zu würdigen.
Raphaelas Busen sprengt fast den
Ausschnitt. Urielle schiebt die Brille bis zur
Nasenwurzel hoch und kneift die Augen
zusammen. Ist er schon wieder größer
geworden? Sie räuspert sich und sagt: „Nein,
die Farbe ist nicht zu gewagt.“
Raphaela kramt in ihrer Handtasche und
zieht einen Spiegel und einen Haarreif heraus,
platziert ihn (den Haarreif, nicht den Spiegel)
über der Stirn und zupft einige
wasserstoffblonde Wellen darüber. Sie schüttelt
vorsichtig den Kopf, bis jede Strähne an ihrem

Platz sitzt, holt eine Dose Haarspray aus der
Handtasche und fixiert das Ganze unter einer
chemischen Wolke, die just in diesem
Augenblick die Polschmelze einleitet.
„Perfekt“, murmelt sie und lächelt sich im
Spiegel an.
Urielle nimmt die Brille ab, reibt sich die
Schläfen, zieht die Brille wieder auf und summt
eine beruhigende Melodie. „Raphaela“, sagt sie
dann und zeigt mit dem Finger auf den
Haarreif, genauer gesagt auf die Hörner, die
daran befestigt sind und im Wasserstoffblond
glitzern wie das Blut einer zentaurianischen
Bachschnecke im Sonnenlicht. „Was ist das?“
„Luzi besteht darauf.“ Raphaela zuckt mit
den Schultern. „Arbeitskleidung. Allerdings
passte dieses furchtbar gewöhnliche Rot nicht
ansatzweise zum Nagellack, deswegen habe ich
es etwas aufgepeppt. Moment!“ Sie steht auf

und stöckelt zum Küchenschrank, schaltet die
Beleuchtung über der Arbeitsplatte ein und
dreht den Kopf im Licht hin und her (natürlich
sehr vorsichtig, um die kunstvolle Frisur nicht
zu gefährden). Die Hörner glitzern und
glimmen in allen erdenklichen (auf Höllenrot
abgestimmten) Rottönen. „Wahnsinn, nicht
wahr? Effektfarbe!“
Urielle nickt. Aber es ist kein
zustimmendes Nicken, eher das
Bewusstwerden der Tatsache, dass sie adoptiert
worden sein muss. Sie beobachtet Raphaela
dabei, wie sie den Taschenspiegel über dem
Kopf schwenkt, um ihre Schönheit, sowie ihre
Stilsicherheit und ihr Gespür für die richtigen
Accessoires einzufangen, sich daran zu
berauschen und sich selbst zu bestätigen, und
nickt noch energischer. „Was glaubst du wohl,
was SIE von dieser – äh – aufgepeppten

Arbeitskleidung halten wird? Und was für ein
Job ist das überhaupt, den du bei Luzi
angenommen hast?“
Raphaela verstaut den Spiegel, das
Haarpray, diverse Pinzetten, einen Kamm, zwei
Bürsten, den neuen Fön, ein Paar
Wechselpumps, zwei Büstenhalter (einen
schwarzen und einen roten, man kann ja nie
wissen), einen Strumpfhalter (schwarz),
Gesichtspuder, drei Lippenstifte, Parfum und
die Espressomaschine in der Handtasche
(Höllenrot mit Strasssteinen an den Nähten)
und klemmt sie sich unter den Arm. „Tut mir
leid“, sagt sie, „aber ich muss jetzt wirklich los.
Es wäre unhöflich, gleich am ersten Arbeitstag
mehr als vier Stunden zu spät zu kommen. Wir
sehen uns!“
Urielle lauscht dem sich entfernenden
Klackern der Pfennigabsätze und lässt die Stirn

auf die Tischplatte knallen. „Eine Adoption“,
flüstert sie. „So muss es gewesen sein.“
„Michaela?“ IHRE Stimme klingt selbst
für IHRE Verhältnisse ungewöhnlich schrill.
„Bist du das? Michaela!“
Michaela stürzt atemlos in die Küche und
schließt die Tür. „Das war knapp!“, sagt sie
und stellt die Einkaufstüten auf dem Tisch ab.
„Warum liegst du in gepeinigter Dichterpose
auf dem Tisch?“
Urielle hebt ein wenig den Kopf und sagt:
„Raphaela.“
Michaela nickt. „Ich bin ihr eben am
Fahrstuhl begegnet.“
„Sie hat einen Job. Bei Luzi. Hast du die“,
Urielle tippt sich an die Stirn, „Hörner
gesehen?“
„Arbeitskleidung. Luzi besteht darauf.“

Urielle setzt sich auf und rückt ihre Brille
gerade. „Du wusstest von den Hörnern?“
Michaela betrachtet eine Packung
Basmatireis aus ökologischem Anbau, als
suchte sie darin den Stein der Weisen und
murmelt etwas Unverständliches.
„Du wusstest davon!“ Urielle trommelt mit
den Fingern auf die Tischplatte. „Hörner!“,
sagt sie und trommelt schneller.
„Meine Güte. Urielle, manchmal klingst du
genau wie SIE. Ja, Hörner. Na und?“ Sie dreht
Urielle den Rücken zu, räumt die Lebensmittel
in den Schrank und tut sehr beschäftigt. „Was
hältst du von Ingwerplätzchen?“, fragt sie nach
einer Weile.
Urielle schiebt ihre Brille hoch und sagt:
„Hörner!“
„Okay! Hörner!“ Michaela knallt eine
Packung Mehl auf die Arbeitsplatte. „Ja, sie

trägt bei der Arbeit Hörner, verdammt!“ Ein
Blitz schlägt neben Michaelas Füßen ein. Sie
macht einen Schritt zur Seite und ignoriert den
aufsteigenden Qualm. „Raphaela geht arbeiten.
Seit 500 Jahren redet jeder auf sie ein, dass sie
mal was Sinnvolles tun soll und jetzt, wo sie
sich endlich aufgerafft hat, willst du ihr das
vermiesen, wegen ein paar Hörnerchen?“
Urielle sagt: „Hm.“ Dann stützt sie die
Ellbogen auf dem Tisch auf und legt die
Fingerspitzen aneinander.
Michaela stöhnt. „Bitte nicht, ich bin
wirklich nicht in Stimmung für einen deiner
Vorträge.“
Urielle schnauft, nimmt die Arme herunter
und legt die Hände flach auf die Tischplatte.
„Gut“, sagt sie. „Ich schweige. Nur eine Frage
noch: Um was für einen Job handelt es sich
überhaupt? Warum zum Geier muss Raphaela

diese Hörner tragen? Und was sagt SIE zu dem
Ganzen?“
„Nun ja“, sagt Michaela und nimmt die
große Backschüssel aus dem Schrank. „Du
weißt ja, dass Luzi einige Startschwierigkeiten
hatte, seit sie sich selbstständig gemacht hat.
Die Sache mit der Erdwärme ist ja gehörig in
die Hose gegangen, seit die Subventionen
gestrichen wurden und ihre Steuerberaterin mit
der Kohle durchgebrannt ist. Erinnerst du dich
daran? SIE hatte eine Heidenarbeit damit, den
ganzen Qualm aus der Atmosphäre zu kurbeln.
Und dann noch die hohen Kredite und die
Kosten für die Angestellten …“
„Michaela! Könntest du bitte auf den
Punkt kommen? Was treibt Raphaela da
unten?“
Michaela bindet ihre Schürze um, wirft vier
Päckchen Butter in die Schüssel und schlägt

zwölf Eier hinein. Urielle klopft mit den
Fingerspitzen auf den Tisch. Michaela gibt
sieben Pfund Mehl und zwei Kilo Zucker zu
den Eiern und der Butter in die Schüssel, reibt
zwei Pfund Ingwer und verrührt das Ganze zu
einer Ingwer-Ei-Butter-Mehl-Zucker-Pampe.
(Mit der Hand. Von Küchenmaschinen hat sie
seit dem Vorfall mit der Nudelmaschine die
Nase voll. Vorerst.) Dann sagt sie: „Raphaela
ist Arbeitsvermittlerin in Luzis neuem
Jobcenter. Luzi meinte, der Laden würde
besser laufen, wenn ihre Angestellten
einheitliche Arbeitskleidung tragen. Samt
Hörnern.“ Sie steckt ihren Finger in die
Ingwer-Ei-Undsoweiter-Pampe und leckt ihn
ab.
Urielle reibt sich die pochenden Schläfen.
„Ein Jobcenter“, sagt sie. „Raphaela ist
Arbeitsvermittlerin in einem Jobcenter.“ Sie

schließt die Augen und lässt die Information
tief in ihr zentrales Nervensystem eindringen.
Die Neuronen beginnen zu blubbern wie
Brausekügelchen und hüpfen im Großhirn
herum, bis die Hirnrinde Blasen schlägt. Dann
knallt sie die Stirn auf die Tischplatte und
bricht in unkontrolliertes Lachen aus.
„Arbeitsvermittlerin“, keucht sie und wischt
sich die Tränen aus den Augen.
Michaela stemmt die Hände in die Hüften.
„Du bist unglaublich blasiert!“
Urielle sagt „Arbeitshaver“ (zumindest
klingt es so) und verschluckt sich keuchend
und prustend am Rest des Wortes. Als sie sich
soweit unter Kontrolle hat, dass sie nur
gelegentlich von Lachanfällen geschüttelt wird,
schnäuzt sie sich in ihr Taschentuch und
richtet ihre Brille. „Okay“, sagt sie, hält einen

Moment die Luft an und unterdrückt ein
Kichern.
Michaela sieht sie vorwurfsvoll an und sagt
nichts. Dann rollt sie den Teig aus und beginnt
kleine dicke Engel auszustechen, legt sie
vorsichtig auf das Backblech und schiebt es in
den Ofen. Sie wischt die Hände an der Schürze
ab und räuspert sich. „Es wäre sehr nett von
dir“, sagt sie dann, immer noch zum Ofen
gewandt, „wenn du IHR nichts von Raphaelas
Job sagen würdest. SIE denkt, Raphaela leistet
ihr soziales Jahr bei der Heilsarmee ab.“
Urielle presst eine Hand aufs Zwerchfell,
atmet tief ein und aus und starrt Michaela an
(Michaela starrt zurück).
Das Telefon klingelt. Michaela nimmt den
Hörer ab, dreht an der Kurbel und sagt:
„Michaela.“ Nach einer Weile nickt sie langsam
und sagt: „Hm … Nun reg dich bitte nicht auf,

das ist bestimmt nur eine kleine Verzögerung.
SIE hat sicher schon … Ja, ich bringe das in
Ordnung, okay. Bis dann!“ Sie legt den Hörer
auf und sieht Urielle an. „Kann es sein“, sagt
sie, „dass du etwas vergessen hast?“
Urielle versucht nachzudenken, aber das
Bild von Raphaela in einer Uniform der
Heilsarmee will einfach nicht zur Seite rücken,
um anderen Gedanken Platz zu machen.
„Nicht, dass ich wüsste“, sagt sie also nur und
zuckt die Schultern.
„Sintflut“, sagt Michaela.
Urielle nimmt ihre Brille ab und putzt die
Gläser mit einem Taschentuch, als sie mit dem
Ergebnis zufrieden ist, setzt sie sie wieder auf
und sagt: „Upps.“
Michaela bläst die Luft aus und sagt:
„Noah liegt mit diesem riesigen,
selbstgebastelten Holzschiff auf dem

Trockenen und wartet auf die Flut. Sie ist
ziemlich sauer. Die Tiere werden auch unruhig.
Die Einhörner haben angekündigt, dass sie auf
keinen Fall länger warten werden und die
Greife haben das Schiff bereits verlassen.“
Urielle hört nur mit halbem Ohr hin, sie
kramt in ihren Unterlagen und sucht die Stelle
mit der Sintflut heraus. „Ah“, murmelt sie,
„tatsächlich.“ Wie hatte sie das nur vergessen
können? Daran sind nur Raphaela und ihr
merkwürdiger Job schuld! Sie schiebt das
Heilsarmee-Bild gewaltsam zur Seite und sucht
tief in ihrem Inneren nach Inspiration, um das
Werk angemessen, aber vor allem zügig, zu
beenden. Wo war sie stehen geblieben? Ah, ja,
also dann.
Und SIE sprach: Denn von nun an über
sieben Tage will ICH regnen lassen auf Erden
vierzig Tage und vierzig Nächte und vertilgen

von dem Erdboden alles, was nicht Pink ist,
nicht glitzert, nicht süß aussieht und schmeckt
oder MIR rechtzeitig meinen Pfefferminztee
bringt.
Urielle schüttelt den Kopf und sieht
Michaela an. „Was soll das überhaupt?“, fragt
sie. „Warum will SIE den Blauen überfluten?“
„Damit er ganz blau ist. SIE meinte, IHR
gingen die unregelmäßigen Flecken auf die
Nerven.“
„Das ist doch ein Scherz?“ Urielle legt die
Feder zurück in die Schale und schiebt ihre
Brille hoch. Dann schüttelt sie den Kopf und
sagt: „Schon gut, vergiss es, das war eine
dämliche Frage.“ Sie atmet tief ein und aus und
setzt die Feder an. Augen zu und durch.
Und Noah tat, was SIE ihr geheißen
(zumindest fast). Sie brachte von allen Tieren

ein paar auf die Arche und wartete auf die
angekündigte Flut.
Urielle reibt sich über die Stirn. „Ich kann
das nicht schreiben“, sagt sie. „Unmöglich. SIE
spinnt doch!“
Michaela gießt eine Tasse Pfefferminztee
ein und nickt resigniert. „Dass SIE spinnt, ist ja
nun nichts Neues.“ Sie stellt den Tee und
Zucker auf das Tablett und seufzt. „Ich muss
erst mal. SIE wartet sicher schon.“
SIE sitzt in IHREM Ohrensessel. Die Kurbel
quietscht lauter als gewöhnlich und Michaela
lauscht einen Augenblick, bis sie feststellt, dass
SIE etwas summt, das wohl eine Melodie sein
soll.
Sie stellt das Tablett auf dem kleinen Tisch
ab, schenkt den Tee ein und rührt drei Stück
Zucker hinein. SIE dreht und quietscht und

summt und beachtet die Teetasse nicht, die
Michaela IHR hinhält. „DEIN Tee“, sagt sie
deshalb.
„Pssst!“, zischt SIE und dreht und summt
konzentriert weiter.
Michaela seufzt. Sie registriert das irre
Funkeln in IHREN Augen und fragt sich, wie
lange es wohl noch dauern wird, bis SIE
gänzlich durchdreht. Oder nicht mehr dreht,
was in IHREM speziellen Fall wohl
zutreffender ist.
Michaela stellt die Teetasse auf das Tablett
zurück. Und immer noch summt SIE und
zuckt irgendwie spastisch mit dem Kopf.
„Jetzt!“, kreischt SIE. Summen. „Jetzt,
Michaela, guck doch!“ Summmmmmm. „Da,
ich schaffe es!“ Summsummmmm.
Michaela sieht nach oben. SIE stoppt
abrupt die Kurbel, dreht kurz in die

entgegengesetzte Richtung und dann wieder
andersherum. SIE summt jetzt noch
angestrengter. Die braunen Flecken auf dem
Blauen werden plötzlich komplett von blauen
Schlieren überzogen, die sich aber gleich darauf
wieder in die ursprüngliche Lage zurückziehen.
Der Blaue ist immer noch blau-braun-gefleckt.
SIE hört auf zu summen und sagt: „Scheiße!“
Dann hört SIE auf zu drehen und stürzt
IHREN Pfefferminztee hinunter. „Warum ist
Urielle immer noch nicht fertig? Warum ist der
Blaue immer noch nicht blau?“
Michaela zuckt mit den Schultern und SIE
dreht die Kurbel. IHREN Blick auf IHRE
Häschen-Hausschuhe gerichtet. SIE wackelt
mit den Füßen und singt leise „Blau, blau, blau,
sind alle meine Farben“ vor sich hin.
Michaela nimmt das Tablett und zieht sich
leise zurück. Die Ohren der Häschen wackeln

und SIE kichert. Zumindest summt SIE nicht
mehr.
Urielle starrt auf das unvollendete Werk und
seufzt. Sie hasst es, unvollendete Werke zu
hinterlassen und sinnt auf einen Kompromiss,
der sie zufriedenstellen würde und den SIE
nicht als solchen erkennt. Sintflut geht gar
nicht, soviel steht fest.
Das Telefon klingelt und sie steckt sich die
Finger in die Ohren, um den
Inspirationsfindungsvorgang nicht zu
unterbrechen. Sintflut, Springflut, Armut,
Hartmut, Tutut. Die Muse will einfach nicht
wie sie soll. Genialität ist eine schwere Bürde
und Musen sind fiese, launische Geschöpfe, die
direkt aus dem Höllenschlund gekrochen
kommen, zu dem einen und einzigen Zweck,

Urielles Genie zu untergraben und den
schöpferischen Prozess zu behindern.
Sie rückt ihre Brille gerade und krempelt
die Ärmel auf. Dann eben mit dem
Holzhammer!
SIE überlegte es sich anders und die
angekündigte Sintflut blieb aus. Die Tiere
kehrten zurück in ihre Heimat, nur die
Einhörner waren so sauer, dass sie sich von
diesem Tag an nicht mehr blicken ließen und
tief in die verwunschenen Wälder zurückzogen.
Noah dankte IHR für IHRE unermessliche
Güte und …
Urielle kaut sinnend auf der Feder. Was
macht Noah eigentlich, wenn sie keine Arche
baut?
Das Telefon klingelt. Schon wieder. Wie
soll man bei diesen nervenzerrenden
Unterbrechungen klare Gedanken fassen?

Zum Glück kommt Michaela in die Küche
und nimmt den Hörer ab. Sie nickt, schüttelt
den Kopf, nickt wieder, sieht Urielle an und
zieht theatralisch die Augenbrauen hoch.
„Hmhm“, sagt sie dann und „Moment!“ Sie
hält den Hörer zu und zieht die Augenbrauen
noch ein Stück höher. „Das ist Noah.
Möchtest du dich vielleicht zu dem Thema
Sintflut äußern?“
Urielle verschränkt die Arme vor der Brust
und lehnt sich zurück, was ihr hoffentlich
einen entspannten und selbstsicheren
Ausdruck verleiht. „Die Sintflut wurde
gecancelt“, sagt sie knapp.
Noahs Stimme dringt, durch Michaelas
Finger hindurch, verzerrt aus dem Hörer.
Michaela stöhnt, nickt Urielle aber zu. „Okay“,
sagt sie, atmet tief ein und legt den Hörer
wieder ans Ohr. „Noah, es gab da eine

Planänderung … Jetzt hör doch erst mal …
Nein, SIE wird nicht … Auf keinen Fall, aber
du könntest doch …“ Michaela holt tief Luft
und schreit: „Halt die Klappe!“ Stille. Keine
Gekreische mehr vom anderen Ende der
Leitung. Gut. „Also: Ich werde jetzt Raphaela
anrufen und sie wird dir einen neuen Job
besorgen. Was? … Ja, sicher mit besseren
Konditionen, das ist doch … Und Urlaub …
Ja, Weihnachtsgeld auch … Überstrapaziere
meine Geduld nicht! Ich melde mich dann …
Natürlich!“
Sie knallt den Hörer auf, nimmt ihn wieder
ab, dreht die Kurbel und wartet. „Raphaela,
bitte“, sagt sie und wartet wieder, wiegt den
Kopf und summt eine Melodie mit. „Hallo,
Raphaela? Michaela, ja. Ich brauche deine Hilfe
… Nein, ich möchte meinen Look nicht …
Nein, keine … Was für Problemzonen? Ich

habe keine … Jetzt halt bitte mal die Luft an!
Ich schicke dir Noah vorbei. Sie braucht einen
sicheren Job mit garantierten Sozialleistungen
… Nein, die Sintflut wurde gecancelt … Ja,
okay, bis später.“
Der Hörer knallt auf die Gabel.
Abnehmen, Kurbel drehen, warten. „Noah,
Klappe halten und zuhören! Du hast einen
Termin bei Raphaela. Jobcenter, Höllenschlund
6, in fünfzehn Minuten. Tschüss!“
Sie legt auf und lehnt sich an die
Arbeitsplatte. Ihre Wangen sind gerötet und sie
verdreht die Augen. „Ich hasse diesen
Telefonapparat“, sagt sie.
Urielle sagt: „Ha! Meine Rede.“ Dabei
kommen ihr glitzernde Visionen in den Sinn,
die nach Weihrauch und Würsten duften und
sie zieht sich tief in ihren Geist zurück.
Versonnen greift sie zur Feder und beginnt ein

neues Meisterwerk, das so voller Friede und
Freude ist, dass es ihr Tränen der Rührung in
die Augen treibt.
Michaela sieht Urielle zu. Ihr
Gesichtsausdruck erinnert sie erschreckend an
IHREN Gesichtsausdruck, als SIE verzückt
die wackelnden Häschenohren betrachtete, und
sie macht sich doch ein wenig Sorgen.
„Urielle?“, fragt sie. „Alles okay?“
Urielle ist so mit ihrem Genie
verschmolzen, dass sie alles um sich herum
vergessen hat. „Kerzenschimmer“, murmelt
sie. „Oh ja!“
Michaela schüttelt den Kopf und holt das
Mehl aus dem Schrank. Sie verspürt das
dringende Bedürfnis, eine Tätigkeit auszuüben,
die eindeutig belegt, dass sie nicht
durchgedreht ist und was wäre da
angebrachter, als noch ein Blech Plätzchen zu

acken? Zimtsterne. Oder doch
Kokosmakronen? Auf jeden Fall müssen die
Plätzchen normal aussehen. Klare,
wohlproportionierte Formen und unauffällige
Farben. Braun ist gut, vielleicht eine Glasur?
Nein, eine Glasur könnte falsch verstanden
werden. Besser auch keine Zuckerstreusel.
Urielles Feder kratzt über das Pergament
und Michaela gibt die Zutaten in die große
Schüssel. Beide sind in ihren eigenen Welten
gefangen, selbstvergessen, ganz Konzentration.
Keine von beiden registriert das
ungewöhnliche Scharren und Rumpeln, das aus
dem Kamin in IHR Zimmer dringt und keine
hört den langgezogenen Schrei, das Poltern
und IHR Gekreische. Erst als die Küchentür
an die Wand schlägt und ein rotgekleideter,
bärtiger, fetter Mann in die Küche stürzt sehen
die Beiden auf.

Michaela hebt abwehrend den Kochlöffel
(wobei etwas Teig auf die Fliesen tropft),
Urielle hebt angriffslustig die Feder. Der fette
Mann zupft sich ein paar Hustenbonbons aus
dem Bart, legt einen IHRER Häschen-
Hausschuhe auf den Tisch und sagt: „Hohoho.
SIE spinnt doch!“
Urielle und Michaela kneifen die Augen
zusammen, starren den Mann an und sagen:
„Noah?“
Noah sagt „Ach so“ und nimmt den Bart
ab, in dem immer noch hartnäckig einige
Bonbons kleben.
Urielle schiebt ihre Brille hoch und legt die
Feder in die Schale. „Okay“, sagt sie und reibt
sich die Schläfen. „Ich bin nicht sicher, ob ich
es wissen will.“
„Aber ich will es wissen!“ Michaela
fuchtelt mit dem Kochlöffel herum und

espritzt die Küchenschränke mit
Plätzchenteig. „Warum trägst du einen Bart,
diesen Bauch und diese Klamotten? Was
machst du mit IHREM Hausschuh? Und was
machst du überhaupt hier?“
„Ach so“, sagt Noah noch einmal, zieht
den Bart wieder an, breitet die Arme aus, holt
tief Luft und beginnt zu singen:
„Vom Höllenschlund da komm ich her,
ich bring euch gute-he neue Mär,
und Werbegeschenke bring ich viel,
weil Luzi eure Se-he-le will.“
Noah dreht sich einmal ungrazil um die
eigene Achse und deutet mit einer
übertriebenen Geste auf den Jutesack, den sie
zu ihren Füßen abgestellt hat. Urielles Brille
rutscht auf die Nasenspitze. Sie schiebt sie
nicht zurück. Michaela betrachtet das rote

Horn, das unter Noahs verrutschter Mütze
hervorlugt und sagt: „Äh.“
Nach einigem Kramen in dem braunen
Sack zieht Noah zwei in rotes Geschenkpapier
gewickelte Päckchen hervor und legt sie auf
den Küchentisch. „So, Feierabend“, sagt sie
und setzt sich. „Könnte ich vielleicht ein Bier
bekommen? Meine Kehle ist vom vielen
Singen ganz ausgedörrt!“
Michaela stellt ihr wortlos eine Tasse
Pfefferminztee hin und setzt sich neben
Urielle. „Also“, sagt sie streng, „was genau soll
das alles?“
Noah nippt an ihrem Tee und verzieht das
Gesicht. „Werbemaßnahmen“, sagt sie dann.
„Luzi hat sich entschlossen, ihren
Bekanntheitsgrad zu erhöhen. Ich bin dafür
zuständig, die Werbegeschenke zu verteilen.
Flächendeckend! Ich könnt euch nicht

vorstellen, was für ein riesiges Gebiet ich
alleine zu bewältigen habe. Aber die Bezahlung
ist gut. Und ich habe einen niegelnagelneuen
Firmenwagen mit zwölf Rentierstärken!“ Sie
deutet auf die Päckchen. „Macht doch mal
auf!“
Urielle zuckt mir den Schultern. Ist nun
auch egal. Sie wickelt das Geschenkpapier ab.
Michaela sieht ihr skeptisch dabei zu und
Noah plappert munter weiter: „Auf dem
Blauen, das war allerdings etwas merkwürdig.
Es schien fast so, als hätten mich die Leute
erwartet. Fast alle Häuser waren mit kitschigen
Lichterketten geschmückt, dazu überall
schmalzige Musik und Kerzengedöns und so.“
Urielle hält inne, sieht auf ihr neues Werk
und schiebt unauffällig ein leeres Blatt auf das
Geschriebene, bevor sie das Päckchen
endgültig öffnet. „Ah“, sagt sie.

Michaela saugt die Luft durch die Zähne
ein und sagt: „Oh.“
Noah trinkt den Tee aus und sagt: „Cool,
was?“ Dann zieht sie Urielles Kreuzworträtsel
heran und murmelt: „Mittelamerikanisches
Land mit sechs Buchstaben. Hm. Ah, na klar!“
Sie greift sich Urielles Feder und schreibt:
PÖMPEL
SIE kreischt nach Michaela und wackelt mit
den Füßen, IHREN Blick auf IHREN
verbliebenen Häschen-Hausschuh gerichtet.
Die Häschenohren wackeln auch. SIE kichert.
Die Welten zittern. Gelegentlich wanken sie,
verlangsamen ihren Lauf und beschleunigen
ihn wieder. Aber SIE dreht die Kurbel, wie SIE
es schon immer tat. Dreht und dreht (und
wackelt) und dreht.

Mehr von und über Simone Keil findet ihr auf
ihrer Website www.simonekeil.com und auf
www.qindie.de
Frohe Weinachten
und einen guten Rutsch
ins neue Jahr!