Liebesgeschichten.

Eine unendliche Liebesgeschichte
aufgeschrieben
von Bernhard Dörries
1. Teil - am 23. Februar 2007
Wenn Sie, liebe Leser, einen Augenblick Zeit haben, kann ich Ihnen eine ganz
besondere und völlig unpolitische Liebesgeschichte erzählen.
Also, es gab da - am Anfang der Sechziger Jahre, einen ehemaligen Studenten
der Zeitungswissenschaft in München. Nennen wir ihn Bernd Dieser lernte ein
junges Paar kennen. Er war aufstrebender Typ bei Siemens. Sie war Studentin
an der Musikhochschule, spielte Geige.
Bernd fotografierte sie - wir nennen sie Hannelore - in einem Schlosspark bei

München und entwickelte und vergrösserte ihre Fotos in der eigenen
Dunkelkammer. Heimlich küssten die beiden sich, was sie nie vergessen
sollten.
Hannelore bekam die Fotos und eines davon, dieses hier, hängte sie über ihr
Bett, wo es 22 Jahre hängen blieb. Hannelore und ihr Freund - hier Heike
genannt - heirateten dann und bekamen drei Kinder.
Hannelore hatte aber Bernd nicht und er sie nicht vergessen, obwohl die
beiden ja bis auf den einen Kuss nichts miteinander gehabt hatten. Es waren
dazu nur auch ihre Blicke gewesen.
Bernd heiratete später ebenfalls, - ein Mädchen, das zuvor mit einem
baltischen Baron verheiratet gewesen war, und beide sahen das junge Paar
Hannelore und Heike mit den drei Kindern nur noch dann und wann bei
gegenseitigen Einladungen.
Bernd war 13 Jahr mit - nennen wir sie Helga - verheiratet, bis sie in
gegenseitiger Freundschaft auseinandergingen. Von Hannelore hörte Bernd
dann und wann etwas. Ihre Kinder wurden grösser.
Dann, 22 Jahre nach ihrer ersten Begegnung, hörte Bernd, dass Hannelore und
Heike auseinander waren. Sie lebten in Scheidung. Der Grund war, dass Heike

Hannelore schlug, grausam zu ihr war, sie betrog, ein uneheliches Kind mit
einer Anderen und überhaupt Liebschaften hatte.
Kurze Zeit nach dieser Nachricht, meldete sich Hannelore telefonisch bei Bernd
und fragte ihn - er hatte damals eine eigene Filmproduktion für Auftrags-
Dokumentarfilme für das TV -, also Hannelore fragte ihn, ob er für sie einen
Film über ihren Unterricht in einer Musikschule bei München machen könnte.
Sie war inzwischen dort Geigenlehrerin geworden.
Am Abend darauf, kam sie zu ihm in die Wohnung und blieb die ganze Nacht.
Es war geschehen. Nach 22 Jahren.
Am nächsten Tag fuhr er zu ihr, in einen Münchner Vorort. Sie machte für ihn
eine Pizza, die so schön verbrannt war, dass er sagte, eine schönere habe er
niemals bekommen.
Die beiden schliefen monatelang zusammen auf einem ganz schmalen Sofa. Es
war die schönste Zeit seines Lebens.
Einige Zeit später musste Bernd Augenzeuge sein, wie Hannelore und Heike
ihre Möbel aufteilten, wer was bekam.
Bernd zog dann ganz zu seiner Liebsten in diesen Vorort, und sie suchten
gemeinsam eine neue Bleibe. Diese fanden sie dann in einem 11 Zimmer Haus
in einem See-Vorort.

Nachdem Hannelore geschieden war, heirateten sie, begrüssten aber oft ihren
Ex zum Abendessen, was alle damals ganz normal fanden. Bernd machte seine
Filme für das TV nun in dem Studio, das er in dem grossen Haus eingebaut
hatte. Er war einer der ersten Pioniere, die die Videotechnik beim TV mit
etablierten und hatte sich deshalb für viel Geld die frühesten professionellen
Videorekorder und Kameras von Sony angeschafft.
So ging das viele Jahre gut. Von 1983 bis 1990. Dann, eines Morgens, kam
Hannelore plötzlich in das Wohnzimmer und sagte zu ihrem Mann, sie habe
sich mit den Kindern heimlich ein Jahr lang eine andere Bleibe gesucht und
würde ihn nun verlassen. Das sagte sie schon in der Tür, die sie dann für lange
Zeit hinter sich schloss.
Er war wie vom Donner gerührt - sie hatten sich ja in all den Jahren nicht ein
einziges Mal gestritten oder ernsthaft auseinandergesetzt.
Plötzlich war sie nun weg, und der Verlassene sass auf den Trümmern seiner
ganzen Welt. Darüber ist er bis heute nicht hinweggekommen. Auch weiss er
bis heute nicht, warum eigentlich sie damals von ihm ging. Ein anderer Mann,
oder auf seiner Seite eine andere Frau, waren nicht im Spiel.
Bernd zog dann nach Altdorf bei Landshut und später in eine vom Bruder
seiner Frau und ihm selbstausgebaute Scheune im Bayerischen Wald. In der
lebte er 7 Jahre ganz allein.
Hannelore hat ihn in dieser Behausung einmal besucht. Aber als er versuchte
sie zu umarmen, wehrte sie sich und fuhr in ihrem weissen, kleinen Auto
wieder weg.

Nun, vor einigen Tagen, hat Bernd ihr einen langen Brief geschrieben. Als sie
ihn bekam, das war gestern am 22. Februar, rief sie Bernd - er sah gerade
Columbo - am Abend an. Das war wunderbar, weil Bernd ja die ganzen Jahre
hindurch nie aufgehört hatte, sie zu lieben. Es war das schönste
Telefongespräch seines Lebens.
Heute – am 23. Februar - hat er ihr nun noch einen Brief geschrieben und ist
durch den Schneesturm mit dem Auto geirrt, um ihn auf der Post einzuliefern.
Hannelore ist 1936 geboren und hat als – sehr gute - Geigenlehrerin jetzt 45
Schüler. Sie gibt öfter Konzerte in München und Umgebung und wohnt immer
noch - oder wieder - in dem Ort am See, wo beide damals glücklich waren. Sie
hat nicht wieder geheiratet und heisst noch so wie er.
Entschuldigen Sie, liebe Besucher, diese lange Geschichte, aber sie ist aus dem
wirklichen Leben und nichts ist erfunden. Es sollte mehr Liebesgeschichten und
weniger Kriegsgeschichten geben.
März 2007
Nach all den Briefen, den Telefonaten, setzt Bernd sich in sein kleines Auto und
fährt zum Hafenkai der norwegischen Stadt, in die er durch ein widriges
Schicksal neun Jahre seines Lebens in der Verbannung verbringen musste. Am
Kai schifft er sich in die Fähre ein, die ihn in 19 Stunden nach Dänemark
bringt. In Hirthals angekommen, macht er sich auf die endlose Fahrt quer
durch Dänemark und Deutschland, hinunter zu ihr, in den kleinen Ort am See,
in dem sie ihr Haus hat.
Wir lassen ihn nun selbst weiter erzählen:
Als ich dann auf der Autobahn das Schild erblickte, dass diesen Ort meiner
Sehnsucht nach so vielen Jahren wieder anzeigte wurde ich fast ohnmächtig
vor Glück. Ich nahm ein Zimmer in einem dortigen Gasthof, und rief sie sofort
von da aus an. Wir verabredeten uns in dem alten Bahnhof - nun Kneipe - an
der S Bahn. Ich war schon eine vierte Stunde früher da. Mir klopfte das Herz
bis zum Hals. Ich war wie ein Jüngling beim ersten Rendezvous. Die Zeit
verstrich. Ich sah sie nicht. Ich ging ruhelos auf und ab. Wenn sie nun nicht
käme... Nicht auszudenken.
Ganz aufgeregt ging ich in den Bahnhof. Innen viel Holz, Kerzen, Menschen im
gedämpften Licht. Ich sah sie nicht. Da - ganz hinten an der Theke - stand ein
Mädchen mit schwarzen Haare, mir abgewandt. Plötzlich drehte sie sich um.

Sie war es - nach unendlich langen Jahren sah ich sie wieder. Mir blieb fast das
Herz stehen. Ich ging zu ihr hin, diese wenigen Schritte waren wie eine
Ewigkeit. Dann standen wir einander gegenüber. Sahen uns an, umarmten uns
fast. Ich hatte sie nie vergessen, hatte ihr Bild in mir getragen, hatte sie in
meinem Träumen oft umarmt, hatte mit ihr geschlafen. Und nun stand sie da
vor mir. Ich wurde fast ohnmächtig.
Wir suchten uns einen Tisch, tranken Wein, sahen uns immer nur an. Es waren
die schönsten Minuten und Stunden meines Lebens. Ich werde dieses
Wiedersehen niemals vergessen und kurz vor meinem Tode auch daran
denken.
Ende April 2007
Inzwischen haben wir uns schon viele Male vor ihrem Gartentore umarmt und
geküsst. Das Leben und die Liebe schreiben diese Geschichte weiter…
im Mai 2007
Wir treffen uns zweimal in der Woche. Wir wandern durch den Wald. Sie hat
einen sehr schnellen Schritt, ich komme kaum mit. Immer wieder muss ich sie
– von der Seite – ansehen, so schön ist sie. Manchmal bleiben wir atemlos
stehen. Ich möchte sie umarmen und küssen. Ich sage es ihr. Sie lächelt. Wir
rasen weiter. Rechts unten in einer Schlucht fährt die S-Bahn.
Dann sitzen wir – mit ihrer Tochter und deren Kind - in dem alten Bahnhof.
Kerzen. Über uns fährt eine eine kleine Lok mit Tender und Güterwagen. Sie
bleibt oft stehen, entgleist auch. Wir trinken Wein. Die Bedienung weiss es
schon, bringt ihn uns ungefragt. Wir sehen uns an im Schein der Kerze. Wieder
möchte ich sie küssen.

Dann in ihrem Haus. Wir sitzen im Wohnzimmer. Viele Kerzen. Sie legt eine
DVD in ihren alten Rekorder. Glenn Gould und Leonard Bernstein spielen
Klavierkonzerte von Bach. Wieder muss ich sie immer ansehen. Ihr
wunderschönes Gesicht im Licht der Kerzen. Dazu die herrliche Musik. Ich bin
der glücklichste Mensch.
Ich fahre durch die Nacht nach Hause, noch ganz erfüllt von ihr. Ich kann es
kaum ertragen, mich so auf der Strasse immer weiter von ihr zu entfernen.
Zuhause, in meiner kleinen Kamera, schreibe ich ihr auf dem Computer einen
wunderschönen Liebesbrief, tue Bilder dazu, drucke ihn aus und stecke ihn in
einen Umschlag. Am nächsten Morgen dann fahre ich mit dem Brief 30
Kilometer zu ihr und lege ihn in ihren Briefkasten. Davor stecke ich einen
Regenschirm in die Feuchte Erde. Der Briefkasten hat nämlich eine offene
Klappe und die halt der Schirm geschlossen.
Das mit dem Liebesbrief mache ich nach jeder unserer Begegnungen. Es sind
wohl 40 oder 50 geworden.
Wir fahren zusammen über Land. Sie hat einen alten Golf. Sie fährt sehr
schnell, aber sicher. Wir fahren zu einem Baumarkt. Später kommen wir zu
einem Kloster. Sie wird dort im Sommer ein Konzert geben. Wir kommen durch
kleine Orte. Sie zeigt mir da die Säle, in denen Sie ihre Geigenschüler
unterrichtet.
An einem anderen Tag betrete ich einen dieser Säle. Sie und etwa 20 kleine
Mädchen und Jungen sind schon da. Sie spielen zusammen Suzuki, Bach,
Vivaldi. Ich spüre eine wunderbare Atmosphäre von Musik, von Geigentönen,
die alle in diesem Raum auf einer höheren Ebene vereint. Ich könnte weinen,

so schön ist das.
Juni 2007.
Wir fahren mit der S Bahn nach München, zu dem Konzert einer berühmten
Geigerin im Gasteig. Wir sitzen ganz oben, sie hat die Karten geschenkt
bekommen. Ich spüre ihre Nähe so intensiv, als ob ich mit ihr schliefe. Meine
Haut wird ganz heiß. Ich kann mich kaum auf die Musik konzentrieren. Nach
dem Konzert gehen wir im Mondlicht durch den grossen Innenhof. Überall
sitzen und liegen Menschen in der Sommernacht auf dem Pflaster, sehen in
Grossprojektion einen amerikanischen Film. Es ist eine sehr schöne und sehr
warme und sehr menschennahe Atmosphäre.
An einem anderen Tag sind wir beide eingeladen zur Aufzeichnung einer Folge
des Theaterstadl in München-Unterföhring. Wir sitzen weit vorne. Die Kameras
erfassen uns immer wieder. Wieder bin ich ihr ganz naHannelore Ich denke
daran, wie es wäre, sie hier zu küssen, vor allen Menschen, vor den Kameras.
Ich bin wie ein Jüngling in meinen Gedanken.
Juli 2007
Wir sitzen mit ihrem Sohn und einer Bekannten vor ihrem Haus im Garten. Wir

trinken Wein. Wir hören auf die Frösche in dem kleinen Tümpel dort. Einer,
eine Art von Frosch-Columbus hat sich eines Tages aufgemacht, das
Wohnzimmer zu erkunden. Da ist er aber alsbald zwei wilden Bestien mit
tellergrossen, feurigen Augen - ihren zwei Katzen - begegnet. In letzter
Sekunde hat Hannelore ihn gerettet.
Wieder rasen wir durch den Wald, rechts unten die S Bahn.
Sie besucht mich hier, wo ich wohne. Wir gehen zum Fluss hinunter, suchen
des Teufels Küche, so heisst das Lokal mitten im Wald. Wir kommen nie hin. Es
ist wunderschön.
Sie fährt mit Geigenkindern und Eltern zu Konzerten nach Madrid, ruft mich
von dort einmal an, erzählt, dass sie in der U bAhn gleich ausgeraubt wurde,
dass die Konzerte aber wunderschön gewesen seien.
August 2007
Wir fahren zusammen in meinem kleinen Auto an den Bodensee. Ich habe
durch eine Internet-Hotelkette noch zwei Zimmer bekommen. Sie will für jeden
eines. Sie hat Angst mit mir in einem Zimmer, sagt sie - das Risiko...
Wir fahren zum Schloss Salem, wandern durch den Park. Später sitzen wir uns
wieder gegenüber in dem kleinen Dorfgasthaus, trinken Wein. Ich muss sie
immer nur ansehen. Ich habe nie etwas Schöneres gesehen. Und ihr Lächeln.
Ich könnte vergehen vor Lust.
Später im Hotel, auf dem Flur umarmen wir uns ganz lange. Ich spüre ihren
Körper noch heute.
Wir fahren zurück. Mein Navigationsgerät will uns auf Feldwege locken. Wir
lächeln - es gibt keinen Streit, keine schlechte Laune. Auch als wir verheiratet
waren, haben wir uns nie gestritten, kein einziges Mal. Bei mir angekommen,
schauen wir uns noch auf der Grossprojektion "L`Avventura" von Michelangelo
Antonioni an. Dann fahre ich sie nach Haus.
Es sollte unser letzte schöne Begegnung sein.
September 2007
In diesem Monat werden Ihre Anrufe, unsere Zusammentreffen immer
seltener. Sie fährt - ohne mich - nach Elba, ruft mich von dort nur ein einziges

Mal an, kalt und reserviert. Ich rätsele, warum sie plötzlich - auch innerlich -
so weit entfernt ist von mir. Ich komme zu keiner Lösung. Ich war in all den
Monaten unglaublich verliebt in sie, nie gab es ein böses Wort, eine
Unstimmigkeit. Nichts. Und nun ist sie plötzlich so entfernt, so abwesend,
wenn wir zusammen sind. Was soll ich bloss machen. Plötzlich fängt sie auch
an, von Freundschaft zu reden, sie wolle bloss Freundschaft, während sie in
den Monaten auf meine Frage, ob sie mich auch liebe, lächelnd immer nur
gesagt hatte, ich solle ihr Zeit lassen. Nun will sie nur Freundschaft, sonst
nichts. Und sagt das in einem ganz nüchternen Ton. Dann sagt sie auch, sie
wolle keine Liebesbriefe mehr. Ihre Kommode quelle über von ihnen...
Wenn ich nun von ihr zurück fahre, muss ich oft fast weinen, kann nicht
begreifen, was geschehen ist, warum sie sich von mir entfernt. Ich fasse es
nicht.
Oktober 2007
Nun kommt der Schock, der Absturz. Einen Tag vor meinem Geburtstag, ruft
sie mich mit kalter Stimme an und sagt, dass es aus sei. Sie wolle nicht mehr,
ich sei ein zu schwieriger Mensch und ich liebte sie zu sehr, das könne sie nicht
erwidern und Freundschaft, die sie anstrebe, wolle ich nicht. Also bliebe ihr
nichts anderes, als der Abschied. Dann legt sie auf.
Ich falle ins Bodenlose. Keiner fängt mich auf, hilft mir. Ich bin ganz allein. Ich
könnte tot sein, so ist es mir. In mir ist alles gestorben. Ich bin ganz leer, stehe
neben mir, bin nicht mehr ich. Sie hat mir die Liebe herausgerissen. Eine
grosse Wunde ist da.
Ich sage meinen Geburtstag ab. Das alles ist mir nichts wert. Nur sie, nur sie
könnte meine Wunde heilen. Ich sitze einsam in meiner Kammer. Was soll ich
noch auf dieser Welt. Wofür lebe ich noch. Für wen, für was.
Nachtrag:
Am 12. Januar 2009 kam dann Alsya in mein Leben. Sie war es, die mir ein Seil in meinen
Abgrund herunter liess. Sie war es, die ich seither liebe.