Gebet eines Gelehrten - Janusz Korczak-Wochen

Janusz Korczak:
Gebet eines Gelehrten
Wir gehen den Weg der Geschichte – wir
tragen die brennenden Fackeln und die
Papierrollen unserer Gesetze. Die
Richtung heisst: vorwärts; die Losung:
warum? – Unser Wille ist, zu verstehen,
unser Gedanke gilt dem Geheimnis – Gott,
du Geheimnis aller Geheimnisse.
Alle sind Freiwillige!
An der Spitze tragen flotte Burschen die
Fahne. Sie heissen Sänger: unsere
forschen Priester. Zuchtlos, mutwillig, man
möchte sagen – ein entbehrlicher Ballast
unseres Marsches. – Unsere Späher sind
voller Opfermut – sie fallen am dichtesten
– bei den jungen Leuten findest du keine
Widerstandskraft – sie lachen, während
sie bluten, mit einem Lied küssen sie den
Tod, mit dem Ruf: „auf, auf“, mit dem
Schwur: „bis zur Bahre“.
Wir lieben dieses rappelige junge Volk, wir
werden still, wenn sie wie aufgescheuchte
Vögel davonfliegen und irgendwo vorne
verschwinden. – „Was habt ihr dort
erspäht.“ – „Weiss der Teufel: die Sonne!“
– Jeder schwätzt etwas anderes, erzählt
von anderen Wundern, lockt auf andere
Weise. – „Still da – wir kommen – wir
werden sehen.“ – „Schnell – uns nach...“
Zu dir, o Gott.
Es kommen die Buchhalter. Mit der Zahl
haben sie Welten in Fesseln gelegt und
den Menschen umschlungen. Für sie ist
alles gleich, die Sonne und der
Sandstaub, die Liebe und das Brot. Sie
haben die Unendlichkeit von Raum und
Zeit gemessen, das Gewicht von Erde und
Atom gewogen. – Der Astronom, der
Himmelsspäher, sieht den Stern nicht, sie
aber haben ihn mit der Zahl aus den
Strudeln des Alls bestimmt: „Da hast du –
schau –.“
Und der Astronom schaut ihn, den er nie
gesehen hat, in der Kabbala der Ziffern
und bezeichnet ihn mit einem Punkt auf
der Karte. – Der Chemiker, der
Konstellationen im Odem des Universums
wittert, die Welten der Düfte aus Rosen
und Fäulnis; der Physiker, der dem Beben
lauscht und den Blitz der Gedanken mit
dem Blitz der Wolken kreuzte im tödlichen
Ringen um dich, o Gott.
Es gehen, mit Spaten bewaffnet, die
Pioniere der Berge und Meere. In den
rauchenden Gedärmen der Vulkane, in
den kalten Skeletten der Granite stochern
sie herum, sie zwacken am Fleisch des
erkaltenden Globus, in den Tausenden
Zellen seiner Herzen suchen sie die
Quellen vergangener Leben. In dem im
Bernstein erstarrten Insekt, im zu Diamant
gewordenen Kohlenstaub, auf dem
Korallengrab der Inseln, im salzigen Blut
des irdischen Riesen – enträtseln sie die
Vergangenheit und prophezeien künftige
Jahrmillionen; mühsam reimen sie sich
zusammen, wie Tod aus dem Leben und
Leben aus dem Tod erblühte. Aus Höhlen
und Morästen, aus Schädeln und
Schienbeinen, aus überfluteten Friedhöfen
erforschen sie das Sanskrit
verschwundener Formen des Daseins.
Und hinter ihnen – Zug um Zug – von Kopf
bis Fuss gerüstet mit dem Stahl der
Gedanken – folgen andere, die sich von
ihnen unterscheiden – so gross ist ihre
Zahl, und jeder ist anders – und doch sind
alle Brüder.
Dieser stille Abt Gregor leitete von grünen
Erbsen das gefährliche Gesetz der
Vererbung ab. Dieser Weltenbummler
begrüsste mit dem Ruf „Land“ als erster
den neuen Kontinent. Jener besiegte das
Sein mit seinem stolzen und mannhaften:
„Ich denke, also bin ich“. Dieser entdeckte
im steinernen Grabe den uralten Kodex
des Hammurabi. Dieser, ein Schulmeister
aus der tiefsten Provinz, entlockte einer
Wahrsagerin das farbige Reich der
Insekten. Dieser, in hundert Flügen
verwundet, schaute den Vögeln die Macht
der Schwingen ab und lernte die Luft zu
beherrschen. Jener ist Herr auf dem
Boden der Meere. Dieser, ein Brauer,
führte Frauen und Kinder aus den von der
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Seuche brennenden Städten und infizierte
den Feind – die Seuche – selbst. Dieser
stürzte sich auf den Mob der
verschiedensprachigen Worte und zwang
sie zu einer Einheit. – Dieser unterwarf die
Welt der grünen Pflanzen, indem er ihre
Rangordnung fand. Jener riss dem König
der Schöpfung die Krone herunter: ein
Gesetzgeber der Tiere. – Dieser löste die
Sonne aus ihren Fundamenten. Jener
band die Gottheit in eine geometrische
Formel. Dieser entriss der Hexe des
Elends den vergifteten Stachel. Dieser
schrie im Triumph: „omnis e cellula
cellula.“
Zu deinem Ruhme, o Gott.
Und hinter den bewaffneten Reihen die
Trossknechte und Marodeure, die
Juristen, Ingenieure, Doktoren, die
Agronomen, die politischen Grossmäuler,
das übliche Gesindel, die Schwindler und
Händler – aus den Schnitzeln unserer
Siege schaffen sie für die
Menschenmassen Reichtum,
Bequemlichkeit und Stärke. – Sie
verkaufen um Pfennige, ergötzen die
Menge mit Schwärmern und locken zu
sich die Mädchen.
Wir kümmern uns nicht um sie, wir Ritter
der Schönheit und Wahrheit. Manchmal
schaut flüchtig der Traurigste – ein Segler
der menschlichen Seele – und lächelt voll
Nachsicht.
Und wenn wir so vorwärts gehen, den
Blick auf dich gerichtet, heiliges
Urgeheimnis, dann seufzt unsere naive
Brust: „Wir armen kleinen Soldaten.“ Man
sieht die bronzenen Gesichter und die
gebückten Rücken: Gern würde man sie,
die so einsam sind, als Gäste bewirten, in
die helle Hütte führen, damit sie ausruhen.
Wir sollen arm sein? – Ruhe für uns? –
Am fröhlichsten sind wir in den Orkanen
des Kampfes, der uns führt zu
unbekannten Enden unseres freien Fluges
– Auge in Auge mit dem feindlichen
Dunkel – unter vier Augen mit Gott.
Du bist uns Familie, Wohnung und
Vaterland. Du bist uns Freude und
Belohnung. Du bist uns Bundesgenosse
unter Eingeweihten. Vor unseren Augen
entstehen und erstarken Morgenröten von
Wahrheiten – und neue, immer neue
Geheimnisse dieser Wahrheiten – für uns
und für den Schatz unserer Erben, für die
Söhne unseres Morgen.
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