Untitled

Erzählung | Der Schnee, der für immer mit dir verbunden sein wird. | 11
Frage nach der Existenz der Scheibe beantworten
würde, wäre ich verwirrt. Sie könnte mich küssen,
als Zeichen für unsere große Distanz. Nähe ist immer
ein Indiz für ausgeprägte Disharmonie. Für
eine Störung des Gleichgewichts. Man geht nur
aufeinander zu, wenn man mit seinem Körper etwas
hinter sich verstecken möchte.
Ich könnte zu ihr herüber gehen, um die Schritte
zu zählen. Dann hätte ich eine greifbare Entfernungsangabe.
Sind es fünf oder mehr als hundert
Schritte, möglicherweise entflieht die Zahl ins Unendliche.
Schon bei einem geringen Ergebnis könnte
ich wahrscheinlich nur mathematische Angaben
machen.
Woran erinnerst du dich, wenn ich dich nach dem
Schnee frage?
Geistige Verbundenheit. Ein besserer Gradmesser,
du bist so still.
Es fällt etwas vom Himmel. Es ist kein Schnee,
der würde den Raum nur noch weiter verdunkeln.
Draußen läuft Regen in die Rinne, um irgendwo in
ein Fass oder einen Fluss abzufließen. Nicht nur du,
kleine Eva, wurdest schon lange aus dem Paradies
vertrieben, wovon auch nur ich glaube, dass es im
Himmel gewesen sein muss. Und jetzt, wo ist es
jetzt?
Wir haben einen Schmetterling eingesperrt, als
wir die Türen des Glashauses geschlossen haben.
Auch er fragt sich, was hinter dem Fenster ist und
beobachtet uns.
Man könnte sagen: Ich fühle mich in der Nähe
wohl. Nur weiß ich nicht, ob ich in deiner Nähe bin.
Es ist schwierig, den Quell meines Hochgefühls zu
bestimmen. Du liegst zwischen den Malereien deines
Vaters. Ein kräftiges Blau leuchtet halbdunkel
zwischen den Rahmen und gibt dir eine Form. Es
verleiht dir eine Aura. Wäre ich näher dran, könnte
ich nur eine Farbe sehen, in der du zu verschwimmen
drohst.
Ich mache mir nichts aus Schönheiten. Es stellen
sich andere Dinge in den Vordergrund, wenn man
sich drei Jahre lang nicht sieht. Jetzt habe ich Fotos
von dir. Es wird alles anders werden. Ich werde
sie entwickeln lassen und nach Hause tragen, um
dich zu beschreiben. Ich könnte jetzt schon damit
anfangen, für den aktuellen Zusammenhang, der
Vollständigkeit halber; noch sind meine Eindrücke
frisch und unberührt wie eben gefallener Schnee.
Aber nein – Ich möchte nicht damit beginnen. Wir
wollen bei der Schrift bleiben.
Und dann? Die Zeit wird voranschreiten und die
Jahre werden wechseln. Ohne unser Zutun oder gemeinsame
Teilnahme an irgendwelchen Festen. Es
werden Briefe kommen. Werden beantwortet werden.
Vielleicht nur mit ein paar Zeilen zur gegenseitigen
Beruhigung des gemeinsamen Gewissens.
Aber ab jetzt werde ich dich beim Schreiben vor mir
sehen. An deinem Schreibtisch, den Blick nach
draußen gerichtet, in den Garten, auf die Kastanienbäume,
die ihre Blätter verlieren werden, bevor sich
der erste Schnee auf sie niedersetzen kann.