Verschone uns, o Herr! - Katholische Akademie

Verschone uns, o Herr!
Im Gottesdienst wieder eine Fürbitte, in der die Zunahme der Orientierungslosigkeit,
der Ökonomisierung aller Lebensverhältnisse und der naturwissenschaftlichen
Eindimensionalität beklagt und wie im Gegenchor an die gleichzeitige Abnahme der
gesellschaftlichen Bindungskräfte, das Schwinden des Vertrauens und des
Zusammenhalts in der Familie erinnert wird.
Jenseits aller zeitgebundenen Not mischt sich in diese Fürbitten unüberhörbar der Ton
der Selbstgefälligkeit und Selbstüberschätzung. Haben wir es wirklich so viel schwerer
als unsere Vorfahren und müssen wir unsere Nöte wirklich so oft mit einem
geschichtlichen Mehr und Weniger aufladen, um uns vor allem eine Sonderrolle zu
sichern? Zu beten und zu bitten gibt es seit jeher genug: Die Bitten um Trost und
Verschonung angesichts der Nöte von Geburt und Tod, die Bitten um Freundschaft und
Liebe in Zeiten des Verrats und dunkler Gottesnacht.
(Joachim Hake, Direktor der Katholischen Akademie in Berlin)

„Die ungewöhnliche Kraft der Kirche….“
„Die ungewöhnliche Kraft der Kirche beruht (unter anderem) darauf, daß die Menschen
in den besten Augenblicken ihrer Seele und ihres Lebens zu ihr kommen: in
Augenblicken des Leides und des Kummers, in schrecklichen und pathetischen.
‚Jemand ist gestorben‘, ‚ich selber sterbe‘. Hier ist der Mensch ein ganz anderer als sein
ganzes Leben sonst. Und dieser ‚ganz andere‘ und ‚bessere‘ kommt mit seinem
Wehklagen und Seufzen, seinen Tränen und seinem Flehen zur Kirche.“ Wassilij
Rosanow kommt dieser Gedanke — wie er notiert — im Sommer bei einem Morgentee,
und die beiläufige und manierierte Erwähnung dieses Details verstärkt seine einseitige
Wucht. „Nur das Leid öffnet uns für das Große und Heilige“.
In Augenblicken der Not und des Kummers ist der Mensch — so Rosanow — ein ganz
anderer und nur hier steht er in der Nähe zum Heiligen, das ihm ohne das Leid
verschlossen bleibt. Diese Nähe führt ihn in die Kirche, wo er Trost und Linderung
sucht und letztlich das Heilige, das ihm im Leiden nahe und offenbar ist. Die Kirche
wird zum ausgezeichneten Ort mit jeder vergossenen Träne und mit jedem Seufzer und
Flehen. Rosanow weiter: „Wie sollte dieser Ort, wo jeder seine Last und Bürde ablegen
darf, nicht der beste und mächtigste sein? Die Kirche hat sich der Herzen bemächtigt,
da, wo sie den größten Schmerz verspüren: und es gibt keinen anderen Ort von solcher
Mächtigkeit wie diesen.“ (vgl. Wassilij Rosanow, Solitaria. Ausgewählte Schriften,
Hamburg und München 1963, 137 und 143.)
(Joachim Hake, Direktor der Katholischen Akademie in Berlin)

Pedanterie
Schüchterne Sorgfalt. Möglicherweise ist Pedanterie vor allem das: Eine Haltung, mit
dem Leben und Denken Geduld zu haben, sich Zeit zu nehmen, dem genialen
Schwung einer ersten Antwort tief und gründlich zu misstrauen, hier und dort das
Tempo heraus zu nehmen, zu zögern, zaudern, wiederholen, eben zu warten. Als
alltägliche Nüchternheit wird sie geschätzt, als skrupulöser Kleinmut heftig kritisiert.
Üblicherweise hat Pedanterie keinen guten Ruf. In der Literatur hat sie einen Ort: Franz
Kafka, Fernando Pessoa oder Julien Green. Wie die Liebe und der Schmerz ist die
Pedanterie ein Schutz vor Sentimentalität und vor der mit ihr verbundenen Neigung zu
fragwürdigen Abkürzungen. In die meisten Handlungen trägt sie Verzögerungen ein
und in die Aufmerksamkeiten winzige Unterbrechungen, die die Klarsicht erhöhen. Auf
dem Grund der Sentimentalität rumort eine ängstliche Ungeduld, der sich die
Pedanterie nicht ergibt. Die Sentimentalität ist stets auf der Flucht, die Pedanterie
wartet. Sie verschafft sich eine Übersicht, notiert, zeigt auf, sammelt und berichtet, sorgt
und kümmert sich um das Übersehene. In der Pedanterie finden die Ängste eine Form,
die sie ohne sie nicht hätten.
(Joachim Hake, Direktor der Katholischen Akademie in Berlin)

Blinde Löwen
In seinen Tagebüchern beschreibt Julien Green immer wieder auch sein Leben in und
mit seiner Bibliothek. Wie anderen Liebhabern von Büchern auch macht es ihm ein
großes Vergnügen, wahllos ein Buch aus dem Regal zu nehmen, einige Seiten zu lesen
und diese Lektüre im Buch zu vermerken, in einem kleinen Exzerpt auf dem
Vorsatzblatt oder einer flüchtigen Randnotiz. Verschwindet das Buch wieder im Regal,
hebt das Vergessen dieser Notiz an und die Erinnerung an eine Entdeckung verliert sich
bis zu dem Zeitpunkt, an dem das Buch wieder glücklich an derselben Stelle
aufgeschlagen wird.
In den Tagebüchern aus den 80er Jahren findet sich für den 17. Juli 1981 ein in dieser
Hinsicht bemerkenswerter Eintrag: „Gestern öffnete ich einen der Bände von Bloy, und
in dem Augenblick, wo ich mir einen Satz aufschreiben wollte, stellte ich fest, daß ich
es schon vor mehr als vierzig Jahren getan hatte.“ Es ist nicht allein der Abstand von
mehreren Jahrzehnten, der diese Notiz bemerkenswert macht, sondern der
wiedergefundene Satz, der den Bücherliebhaber Green wie in einen alten und
vergessenen Spiegel schauen lässt: „Wenn man voller Liebe von Gott spricht, ähneln
alle menschlichen Worte blinden Löwen auf der Suche nach einer Quelle in der
Wüste.“ (Tagebücher 1981-1990, München 1995, 43)
(Joachim Hake, Direktor der Katholischen Akademie in Berlin)

Die Welt des Kranken
Die Welt des Kranken ist eine andere Welt als die des Gesunden. Leider habe ich
vergessen, wo ich diese Behauptung das erste Mal gelesen habe. Das Gefühl für den
Riss in der Welt, den Abstand und Abgrund zwischen den Gesunden und Kranken hat
mich dennoch seither nicht verlassen. Ob Zufall, Vorsehung oder Schicksal den
Kranken gezeichnet haben, interessiert nicht; wenn sich seine Zeit zum Tod hin
verkürzt, ist seine Welt durch einen Riss von der Welt der Gesunden geschieden. Keine
natürliche Verbundenheit der Sterblichen bringt ihn in die Welt des Gesunden zurück.
Die Brücken zwischen den Welten der Kranken und Gesunden sind einzig als
Einbahnstraßen begehbar, auf denen sie sich kaum begegnen. Gelegentlich hat es den
Anschein, als ob die Liebe diese Brücken gegen den Strom des Lebens für wenige
Momente ineinander schiebt. Im Übrigen gilt die Äußerung von Charles Du Bos: „Um
einen Kranken zu verstehen, muß ein Gesunder beinahe genial sein … genau wie ein
Kranker fast der Heiligkeit bedarf, um mit den Gesunden immer nachsichtig zu sein…“
(Charles Du Bos, zitiert nach: Francois Mauriac, Charles du Bos, in: ders., Noch ist es
Zeit, Heidelberg 1957, 85)
(Joachim Hake, Direktor der Katholischen Akademie in Berlin)