Doch nachdem er mich zum Eingang zurückgetrieben hatte, spracher ein wenig.Die gnadenlose Sonne fand nun den Platz,Sich zu verbergen, und entzündete beinah als Docht die steinerneLampenkugel des Himmels, ich dachte, abscheulich schön;Während unser verschollener Künstler, den wir zu bewundernpflegten: denn jetzt erkannte ich ihn: von seiner Passion sprach.Er sagte “Marmor?Weißer Marmor ist gut, einen Schneeberg zu modellieren: Laß denMenschen bescheiden sein. Auch nicht Bronze: Ich bin gebunden,mein Werkzeug zu habenIn meinem Material, nichts daneben. Ich fand diesen Grund mitdunkelgrauem Sandstein, feinkörnig und hart genug,Bildnisse zu machen, die trotz aller Witterung meine Lebenszeitüberdauern werden…Die Stadt ist acht Meilen entfernt, ich kannEssen holen und niemand folgt mir heim. Ich habe Wasser undeine BehausungHier; und unmöglich mangelt es an Material. Ich brauche deshalbnichts. So auch Gefährten: Ich mache sie mir.Und Modelle? Die sind selten gesucht. Ich kenne einen baskischenSchäfer, den ich manchmal nutze, und eine Frau aus der Stadt.Was noch? Zuneigung? Lob? Ich habe das nie begehrt, und habe esauch nie verdient. Ich werde dir nichts weiteres zeigen,Als die Bruchstücke, die du zufällig gesehen hast.Was ich seheist die enorme Schönheit der Dinge, doch was ich unternehmeIst nichts dagegen. Ich bin hilflos demgegenüber.Es ist einzig das, in Stein zu formen die Gestalt einer vollkommenenMenschlichkeit, die des Seins würdig wäreUnter diesem Leuchten. Amöben, die Gott (würde er sich des Lachensbedienen) auszulachen unterließe.Diese Kinder meiner Hände sind gemartert,weil sie fühlen”, sagte er, “den Sturm der äußeren Pracht.26
Sie sind Giganten im Todeskampf. Sie haben mit meinen AugengesehenDie menschenzerstörende Schönheit in den Dämmerungen überihrem Paß dort, und all die verlöschenden Sterne.Aber in ihren Augen haben sie Frieden. Ich habe ein wenig gelebtund denke,Friede, gepaart mit Schmerz kann allein Erhabenes hervorbringenin dieser glücklosen Rasse, mochte befähigt habenÜberhaupt zu existieren an der sternbeschienenen steinernen Brust.Ich hoffe,” sagte er, “daß wenn ich alt werde und der Meißel fällt,Ich auf einen Felsvorsprung zu kriechen vermag und sterbe wie einWolf.”Diese Fetzen sind alles, was ich erinnern kann,Dies im Schimmer des Wüstenabends. Bin so grausam vertriebenworden, ich kehrte nie mehr zurück.Jetzt achte ich ihn genug, um seinen Namen und den Platz zuverschweigen. Ich hoffe, irgendein anderer ReisenderMag über die Titanenschlucht stolpern, nachdem ihr Schöpfergestorben ist. Solange er lebt, laßt ihn allein.27
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Zu dieser AusgabeJeffers findet in
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wobei die erste Zeile des folgenden
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BibliografieFlagons and Apples. Gra
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Sekundärliteratur (Auswahl)Adamic,
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Novemberbrandung 3 8Give Your Heart
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RECHTE DER ORIGINALTEXTESCHRIFTENPA
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VERGESSENE DICHTUNGRobinson Jeffers