20120320-Schnitzgesicht- Mechthild Curtius - Alsfelder Kulturtage

Eine Alsfelder Geschichte - Ins Netz gestellt anlässlich der 2. Alsfelder Kulturtage (16.-27.05.2012) 1
Schnitzgesicht
Von Mechthild Curtius
Ver-dichtet für Bärbel und Axel
Alsfeld ist an einem der historischen Handelswegen gelegen, Kurze Hesse genannt.
Mobil sind die Menschen immer gewesen, auch als Pferd und Wagen das
Geschwindeste waren. Seit Römers Zeiten ein Geflecht von Straßen, meist die
Flusstäler lang. Viele fuhren im Lauf der Jahrhunderte durch, erst per Postkutsche und
mit Planwagen, Graue Elefanten genannt, die Waren zur Leipziger und zur Frankfurter
Messe hinfuhren, später Automobile, nun die fahrenden Fabriken zwischen Atlantik und
Asien. Damals Salz, Leder, Holz, Flachs zu Tuch, Waid und andere Farben, Metalle
eisenschwer und goldsilberkostbar. Darum entstanden in ihren Poststationen, Rast-
Städten, wie Alsfeld, reiche Patrizierhäuser. Hin und her fahren und promenieren wir,
rund um die große Kirche mit dem neuen Geläut, das berühmte Rathaus auf Ständern,
feinste Fachwerk-Konstruktionen begeistert auch meinen Sohn, Architekt, Zimmermann
und Denkmals-Experte. Oft komme ich wieder, Landschaften und ihre Bauwerke, für
Filme und Erzählungen, führe sie anderen vor, die sich begeistern können wie ich.
Alsfeld lockt seit vorvorigem Jahr zum Wiederkommen meinen MalerMann und mich. Er
fotografiert, zeichnet, der arme Dichter hat nur Schwarz auf Weiß, muss mit Worten
Formen suggerieren, FarbTon durch KlangTon. Magisch lockt: ein Palais, eine Holztür.
Geblieben ist sie, senkrecht gespalten, kobaltblau verblasst, altersschön, links vom
Türpfosten meldet die zerklüftete Holztafel, schwarz und rot auf grau, „Neurath-Haus,
Renaissance-Haustür, 1688 geschnitzt“. Schreibhefthohe tischplattengroße Kassetten
in verblichenem Türkis zwischen Beschlagwerk, so nennen die Kunsthistoriker eine Art
holzgeschnitzter Bordüren, ähnlich den gewebten, die hessische Bäuerinnen sonntags
beim Kirchgang auf ihren Trachtenröcken tragen, wie Spitzen, so fein. Schnitzereien
umranden einen Baumstamm, Krone ist ein Männerkopf, grinst verschmitzt mit kleinem
Mund unter Schnitz-Schnauz-bart, Augen in tiefen Höhlen, der scharfe Grat der Nase
teilt fleischige - holzige - Wangen, alles umrahmen kurze Locken, wie dauer-gewellt.
Hinein in den Tür-Fries bis unter das Kinn des Kerls ragt aus dem Blaugrüngrau in der
Mitte des Portals eine rostige Türklinke, dünn, messerspitz, lanzenlang, rostrotes Eisen,
ragt aus einem schmalen langen Gesicht, das Schlüsselloch ist der Mund, die Klinke
Nase, gedreht. Eine Nase drehen. Zunge rausstrecken. Freundlich oder boshaft
necken, so sind Neidköpfe zum Herren-Höhnen - sagen die Einen - und die anderen -
zum Geister-Erschrecken.
Betrachtend das Denkmal, machen die Augen eine Reise zwischen den
Holzmaserungen und Splitterungen, Weichholzhügeln wie Kissen, Kraterlandschaft des
Alters: 1688, 1788, 1888, 1988, dreihundert Jahre und dazu weitere zweiundzwanzig.

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März 2010. So wie der mittlere Neidkopf sieht der aus, der uns fragt, „suchen Se was“,
er kommt nah heran, duftet aus Lodenkleidern, Revierförster wohl. Deutet auf das
Steinportal, höfisch ist es unter drei Putten mit Birnenbacken, wie wir sie aus
hessischen Kirchen, Adelshöfen, Patrizierhäusern durch unsere Filmreisen kennen, in
Korbach sind die Türen auch türkisblau, dort aber fast vollplastisch und saftig
lackglänzend die Birnenbackenengel.
Und drunter im Beschlagwerk Löwenköpfe, schielende Augen unter Löwenmähnen
haben sie alle. Der Herr in Lodentracht mit grünem Filzschlapphut deutet in das Portal,
das er geöffnet hat, bittet, befiehlt uns hinein: Rostig wie die Eisennase am Türportal ist
seine Stimme, Herr Schönemann heiße er, verbeugt sich höfisch mit Handkuss,
anziehend ist sein Gesicht mit den feinen, dem hölzernen Neidkopf ähnlichen Falten.
Viele Jahrhunderte haben das Holz zerklüftet, da werden aus geschnitzten
Gesichtszügen Fratzen, Maske mit einem blanken, einem weinenden blinden Auge.
Herr Schönemann wendet mich zu sich, als er sagt, so wie ich. Unter drei Augen,
spottet er, und da sehe ich genau genug hin, erkenne unter dem tief ins die Stirn
gezogenen, die Wangen beschattenden Schlapphut den leeren Blick, erst nicht, zu sehr
herrscht der aufmerksam wache Blick des anderen. Leichte Narben, fast weiß gebleicht.
Unter drei Augen, lacht er, gestehe ich, dass ich alles andere als ein Museumsmann
war, nichts ist mir ferner gewesen als Kultur, Ruhe, Kunst. Was war? Wagen zu fragen?
Fragend schauen.
Im Morgengrauen raus, ins Auto hinein, gefährlichste Autobahn, täglich mehr und
schwerere Lastwagen, die sind fahrende Firmen, je kleiner die Autos dazwischen und
hinter mir, umso üppiger drängelnd und zwängend, gerade eine sehr langsamer,
kippelnder Sattelschlepper zuckelt vor mir her, graublaue Plane, Kartoffeln kollern
heraus, das Ganze kippt, als der Minicooper hinter mir an mich rempelt, andere drauf,
schieben mein Gesicht durch die Scheibe, vor aller Airbag-Zeit wars, Gesichtshälfte erst
nach zwölf Operationen so wie jetzt, für mein linkes Auge ist alles gleich, das sieht nix.
Das rechts gerettet. So wie der Mann an meiner Tür aus Holz, unter drei Augen, von dir
zu mir, Schnitzgesicht, davongekommen, mit einem blaugrauen Auge.
Kontakt:
Dr. phil. habil. Mechthild Curtius, Frankfurt am Main
Internet: http://www.mecur.de
E-Mail: me@drcurtius.de
Werkauswahl:
• Verdinglichung in Elias Canettis Roman Die Blendung, Bouvier 1972
• Theorien der künstlerischen Produktivität, Suhrkamp 1975
• Wasserschierling. Geschichten, Insel 1979
• Jelängerjelieber. Roman, Benziger 1983
• Autorengespräche. Verwandlung der Wirklichkeit. S. Fischer 1991
• Im Rüschhaus und anderswo. Schöningh & Ardey 1995. Prosa aus Westfalen
• Neiße und Pleiße. Roman, Aufbau 1999