John Workmann

»Puh!«, rief er, als er jetzt auf die kalte Straße trat. »Jetzt spürt man
erst die Kälte! – Hallo, dagegen ist Laufschritt gut!«
Lustig pfeifend setzte er sich in Bewegung und durchquerte im
Laufschritt die immer dunkler werdenden Straßen, die nach dem Hafen
von New York führten.
Es war eins der ärmlichsten und schmutzigsten Viertel von New
York, in das er sich begab. Pferdeställe und Automobilschuppen, Wagenspeicher,
Lagerplätze und vereinzelte hohe Häuser, alles nur notdürftig
erleuchtet.
Vor einem Stallgebäude, aus dessen offenem Tor feuchte, warme
Luft und das Schnauben und Scharren von Pferden auf die Straße drangen,
blieb John Workmann stehen.
Vorsichtig tastete er sich auf einem dunklen Seitengang neben dem
Stallgebäude zum Hofe und kletterte dann eine an der äußeren Wand
befestigte schmale Holzstiege empor.
Oben am Ende der Treppe stieß er eine Art Lattentür auf und, indem
er sich bückte, trat er in einen niedrigen, kammerartigen Verschlag
– die Wohnung des kleinen Charly Beckers.
Kein Licht erhellte den Raum, und da auf dem Hofe keine Laterne
brannte, so blieb John Workmann in der Öffnung des Verschlages stehen
und rief:
»Hallo, Charly, bist du hier?«
Aus dem Dunklen antwortete die dünne, heisere, vom Husten unterbrochene
Stimme eines Knaben:
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