John Workmann

»Ja, John, ich liege hier.«
»Hast du kein Licht?«
»Ja – gleich neben der Tür steht eine Laterne. Ich war zu schwach,
mich aufzurichten und sie anzuzünden.«
John Workmann kramte aus seiner Tasche eine Schachtel mit
Streichhölzern, zündete ein Hölzchen an und steckte die neben der Tür
stehende Stalllaterne an, welche statt Glas mit Ölpapier beklebt war.
Jetzt konnte er den Raum notdürftig übersehen.
Im hinteren Winkel gleich unter dem Dach lag auf einem Haufen von
Papier, Stroh und Lumpen der kleine sechsjährige Charly Beckers. Eine
alte Pferdedecke und ausrangierte Futtersäcke deckten ihn bis an den
Hals zu.
Mit fieberglänzenden Augen schaute der kleine Knirps auf seinen
Kameraden, welcher neben dem Lager niederkniete und ihm die Hand
auf die glühende Stirn legte.
»Sag’ mal, Junge, wie fühlst du dich?«, fragte John Workmann.
»Ich weiß nicht«, erwiderte mit matter Stimme der kleine Charly
Beckers, »ich habe so furchtbaren Durst und nichts zu trinken. Es ist
nur gut, dass du gekommen bist. – Ich glaubte schon, ich müsste sterben.«
»Rede doch nicht solchen Unsinn, Charly. Wir Zeitungsboys haben
doch ein Leben wie die Katzen, sagte neulich der Maschinenmeister
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