John Workmann

»Nein, Doktor. Es ist mein Kamerad. Es ist der jüngste unter uns
Broadwayboys.«
»Soso –«, erwiderte der Doktor. »Dann kann ich dir ja die Wahrheit
sagen. Mit dem Boy wird nichts mehr anzufangen sein. Er ist schwindsüchtig
und hat eine Lungenentzündung dazubekommen. Es hätte nicht
einmal Zweck, ihn noch in ein Krankenhaus bringen zu lassen. Wer
weiß, ob er noch bis morgen Abend lebt.«
»Armer Charly«, flüsterte John Workmann und Tränen füllten seine
Augen. »Nun ist es nichts mit dem Millionärswerden.«
»Nein«, sagte der Doktor und musste lächeln, »damit ist es für den
vorbei.«
Dann verschrieb er einige Tropfen, um die Schmerzen des Kranken
zu lindern, und begab sich wieder nach Hause.
Vergebens wartete voll Unruhe und Sorge die Mutter in dieser
Nacht auf John, dass er nach Hause käme.
Erst am frühen Morgen, um die Zeit, als sie ihm wie sonst vor seinem
Weggang den Kaffee machte, kam er an, setzte sich mit verstörtem,
blassen Gesicht an den Tisch und sagte:
»Ich war bis jetzt bei Charly Beckers. Der Doktor sagte, bis zum
Abend stirbt er. Ich werde heute Mittag nicht nach Hause kommen,
sondern zu ihm gehen.«
»Hol’ dir nur keine ansteckende Krankheit!«, sagte die Mutter.
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