Henselowsky Boschmann – Verlagsprospekt 2016

Zepp Oberpichler & Tom Tonk
Die Stones sind wir selber
Rock ’n’ Roll-Roman
240 Seiten · gebunden
14,90 Euro, 2. Aufl.
ISBN 978-3-922750-45-1
Die Rolling Stones singen über Satisfaction,
und Theodor Bornbeck muss
auf dem Klavier den Bach’schen
H-Moll-Akkord suchen. Dann trifft er
Willi. Willi raucht, Willi trinkt, Willi hat
die längsten Haare, Theo und Willi tun
sich zusammen, gründen eine Band.
Die Stones werden sie selber, und zwar
die besten – zumindest im Ruhrgebiet.
Zepp Oberpichler
Gitarrenblut
Rock ’n’ Roll-Roman mit Music-CD
176 Seiten · Taschenbuch · 8,01 Euro
ISBN 978-3-922750-93-2
Die Geschichte von Will, der davon
überzeugt war, dass die Musik allein
schon ein Grund zu leben war.
Dem Buch liegt eine Piccolo-CD mit
einer Laufzeit von ca. 20 Minuten mit
vier Original-Stücken von Zepp
Oberpichler bei.
Indianer! Ich spucke meinen Zigarillo in die Steppe, lüfte meinen Stetson
und schicke einen freundlichen Gruß an die beiden Neuankömmlinge:
»Hi.«
»How«, kommt es leise von ausgetrockneten Lederlippen zurück.
Und dann stehen sich die Pferde gegenüber, mein Wallach Lone-Star
und die beiden Rothaut-Palominos. Die Sonne zeigt sich als Feuerball,
links erhebt sich ein Geier von einer Kaktee und lässt sich geübt
auf einer anderen Kaktee nieder, die uns dreien näher steht.
Wie fängt man ein Gespräch mit Indianern an, die man gerade zum
ersten Mal in seinem Leben sieht? Hinzu kommt, dass die beiden abgewetzten
Vertreter der Rasse des Roten Mannes ein Bild des Jammers
abgeben, das einem ordentlichen Gunman sofort ein schlechtes
Gewissen macht. Von der Sorte, die an die Flötenspieler aus Peru
denken lässt, die auf Weihnachtsmärkten Exotisches aus den Bergen
der Anden vortragen, um sich von den kleinen Münzen im Hut einen
Weckmann oder ein Schokoherz kaufen zu können.
»Tanz, alter Tanzbär, drehe dich im Kreise. Dreh dich alter Tanzbär,
ganz auf deine Weise.«
So heißt es in dem Lied von Alexandra, das Opa Eisen so gerne gehört
hat. Und die Jungs aus Peru sind schließlich auch Tanzbären, die
gerne in Duisburg am Lifesaver Brunnen der Niki de Saint Phalle stehen
und ihre bunte Show abziehen. Und dabei weht immer ein Hauch
von Folklore durch die verregnete Bude. Wo es ja keine Kinderchöre
mehr gibt, die »Vom Himmel hoch, da komm ich her« singen. Das
alles bei völligem Fehlen von Schnee nebst trockener Eiseskälte. In
Duisburg auf dem Weihnachtsmarkt, das ist, wie mit Klamotten unter
der Dusche zu stehen, mit Wind von links, Wind von rechts, Wind von
oben, Wind von unten. Überteuerte Bratwurst, gepanschter Glühwein
und die einsamen Weisen aus Peru, die vorgeben, Waisen aus Peru
zu sein.
Nun zwei Indianer. Der Eine etwas größer als der Andere, dafür der
Andere etwas älter als der Eine. Abgerissen beide und nach Fusel
stinkend, auch bei locker zwanzig Metern Entfernung. Der kleine Alte
hängt schief auf dem Pferd, oder vielleicht besser am Pferd. Ich frage
mich, wie lange er sich da noch halten kann. Schon erstaunlich, was
geübte Naturburschen mit ihren Pferden anstellen können. Oder die
Pferde mit ihren geübten Naturburschen. Der kleine Alte klebt waagerecht
am Pferd, nicht auf dem Pferd. In der Luft hängt ein Hauch
von Mundharmonika. Spiel es, Charles Bronson, spiel es noch einmal,
Sam, spiel mir das Lied vom Drunken Sailor.
In Ermangelung eines Gesprächsthemas tue ich jetzt das, was staubige
Reiter in solchen Situationen immer tun: Ich stecke mir ein Zigarillo
an und warte. Atme den Rauch tief und gierig ein und lasse ihn mit
einem Zischen wieder aus den Lungen fahren, einen Zug formend.
Das Zischen selbst dauert vierzig Sekunden, und der Rauch fährt
dem etwas größeren Indianer an den Kopf. Der fällt fast vom Pferd,
schüttelt sich und sagt endlich: »Kannst du das bitte lassen? Mein Federschmuck
stinkt danach immer so erbärmlich. Was soll meine Frau
denken? Ich komme doch nicht aus ner Pommesbude. Ich bin ein stolzer
Sohn der Prärie. Erst klaut ihr mir das Land, dann nebelt ihr mich
ein. Wie lange kann ein ehrlicher Mann diese Schmach ertragen?«
Nichts als Vorwürfe; aber die haben sie wirklich drauf, die Rothäute.
Ihr Anblick, ein einziger Vorwurf: Seht, wie ihr mich zugerichtet habt.
Und auch noch dieses dämliche Gequatsche. Ich habe nie irgendwem
irgendein Scheißstück Land geklaut, soviel ist mal sicher. Wahrscheinlich
werfen mir die abgebrochenen Helden der Prärie gleich vor, dass
ich ihre Büffel getötet hätte und der Weiße Mann ihre Roten Brüder mit
Feuerwasser vergiften wollte. […]
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