Bozzetto - Der Fluch

HERMANNALEXANDERBEYELER
GERD j. SCHNEEWEIS
Der Fluch

Michelangelo, »Jüngstes Gericht«, in der Mitte: Jesus u. Maria,
links und rechts die Apostel Johannes der Täufer und Petrus
(mit den Schlüsseln)

Die Autoren der Bozzetto-Trilogie
Hermann Alexander Beyeler,
geboren 1952 in der Nähe von Luzern (Schweiz). Kunstsammler,
Galerist, Mäzen, Autor. Verfolgt seit vielen Jahren das Projekt
»Bozzetto«, das er hier, zusammen mit Gerd J. Schneeweis, zu einem
Roman verdichtet hat. Beyeler lebt in und bei Luzern.
Gerd J. Schneeweis,
geboren 1947 in Bad Orb, Jurist, viele Jahre als Rechtsanwalt tätig,
lebt heute als freier Schriftsteller in Linz (Oberösterreich).
Der Bozzetto ist sein »Lebensthema«, nachdem er vor mehr als
25 Jahren den Entwurf des Michelangelo gesehen hat, der ihn
bis heute gefangen hält.

Impressum:
Alle Rechte vorbehalten
© 2016 Hermann Alexander Beyeler, Basel/Luzern;
Gerd J. Schneeweis, Linz
Umschlaggestaltung: ZERO Werbeagentur München
Foto Autoren: Marcel Osztrowski
Umschlagmotiv: Composing unter Verwendung mehrerer Motive:
© Study of a man shouting (charcoal on paper), Buonarroti,
Michelangelo (1475–1564) / Gabinetto dei Disegni e Stampe,
Galleria Degli Uffizi, Florence, Italy / Giraudon / Bridgeman Images;
© Hendrick van Somer, der Heilige Hieronymus (Ausschnitt),
Beyeler Collection; Fine Pic®, München
Lektorat: Arnold Klaffenböck
Druck: CPI, Ulm
ISBN 978-3-7245-2178-5
www.reinhardt.ch
www.bozzetto-dasbuch.de

Hermann Alexander Beyeler
Gerd J. Schneeweis
Bozzetto
Roman
Friedrich Reinhardt Verlag

Gott hat uns nicht geschaffen,
um uns in der Not zu verlassen.
Michelangelo

Vorwort
Soweit in unserem Roman Persönlichkeiten der Geschichte zwischen
1534 und 1945 eine Rolle spielen, haben wir ihre Namen weitgehend
beibehalten, um deren historischer Bedeutung möglichst gerecht zu
werden – im positiven wie im negativen Sinne. Allen Behauptungen liegen
sorgsame Recherchen zugrunde, wobei natürlich unsere persönliche
Einschätzung der Dinge immer auch »abgefärbt« haben dürfte.
Ähnlichkeiten mit lebenden oder verstorbenen Personen sind weder
zufällig noch gewollt – aber damit auch nicht auszuschließen. Dennoch:
Persönlichkeitsrechte zu wahren, war und ist uns ein vorrangiges Anliegen.
Aber: Wer kann in Zeiten wie diesen, angesichts einer rasanten Entwicklung
der unerträglichen globalen Nachrichtenschwemme, schon
sagen, wo genau die Grenze zwischen tatsächlichen Ereignissen und der
Phantasie von Autoren zu ziehen ist?
Tag für Tag – und manchmal sogar im Stunden- oder Minutentakt –
werden überall auf der Welt plötzlich Behauptungen zu Tatsachen erhoben
und Tatsachen ebenso plötzlich wieder zu bloßen Behauptungen
degradiert. Wahrheit, so scheint es uns, ist mittlerweile beliebig geworden.
Jeder glaubt, dass er sie nach eigenem Gutdünken für sich selbst
vereinnahmen und gestalten kann. Uns verursacht diese Entwicklung
Bauchschmerzen, wissen wir doch: Auch die so oft zitierte »halbe Wahrheit«
gibt es nicht. Denn
… die einen sind im Dunkeln
Und die andern sind im Licht.
Und man siehet die im Lichte
Die im Dunkeln sieht man nicht.
Bertolt Brecht

Prolog

Rom, Sixtinische Kapelle, 31. Oktober 1541
Michelangelo hatte bei der Entstehung des Freskos zum
»Jüngsten Gericht« auf jede Hilfe verzichtet. Ein heftiger
Streit mit einem besserwisserischen und hochnäsigen Handwerker
war der Auslöser dafür, dass er schon wenige Tage
nach Beginn der Arbeiten sämtliche Helfer und Helfershelfer
auf der Stelle hinausgeworfen, danach den Eingang zur
Sixtinischen Kapelle verbarrikadiert und unter strengem
Verschluss gehalten hatte. Niemand wusste, was er dort erschaffen
würde.
Selbst der Papst hatte nur eine vage Vorstellung davon. Er
kannte zwar den Entwurf auf der Holztafel, die ihm Michelangelo
vor mehr als sieben Jahren präsentiert und die er als
Vorlage für die Ausmalung persönlich in Auftrag gegeben
hatte. Aber auch dieser Entwurf, der »Bozzetto« Michelangelos,
war seitdem nicht mehr öffentlich zugänglich gewesen.
Mit ungeheurer Spannung erwarteten jetzt alle, die sich in
der Sixtinischen Kapelle versammelt hatten, die Enthüllung
des Freskos auf der Altarwand durch Papst Paul III.
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Michelangelo, zu dessen Ehren die Feierlichkeiten am heutigen
31. Oktober 1541 ausgerichtet waren, hielt sich bescheiden
im Hintergrund und ließ der gaffenden Menge, die sich
dicht vor dem hoch über den Altar ragenden Fresko drängte,
gerne den Vortritt. Er verfolgte das gesamte Szenario eher wie
ein Zuschauer im Theater. Deshalb auch war er wohl der Erste,
der das rasch lauter werdende Getrampel fester, fast kriegerisch
anmutender Schritte bemerkte, die sich beunruhigend
schnell dem Eingang der Sixtina näherten, deren Türen plötzlich
mit voller Wucht aufgestoßen wurden.
Wer war dieser Mann, der plötzlich, von Wächtern der
Schweizergarde nicht gehindert, schwitzend und außer Atem,
nur ein paar Gefolgsleute hinter sich, in der Kapelle stand?
Der an seinen Insignien erkennbare Gesandte des kaiserlichen
Hofes hatte keine Zeit zu verlieren. Abrupt unterbrach
er die Feierlichkeiten. Während die große Menge der zu diesem
Ereignis eingeladenen Honoratioren noch in erschrockenem
Gemurmel verharrte, forderte ein Posaunenstoß absolutes
Stillschweigen ein.
Der Anführer der kaiserlichen Gesandtschaft fixierte den
Papst mit bohrendem Blick. Dann erst sprach er seine Worte
mit lauter Stimme in die unheimliche Stille der Sixtinischen
Kapelle hinein:
»Summus Pontifex Ecclesiae Universalis! Vicarius Jesu
Christi! Episcopus Romanus!« Der Gesandte, der sich damit
ausschließlich an Papst Paul III. gewandt hatte, legte eine
kurze Pause ein, ehe er fortfuhr: »Bürger von Rom! Mit einer
schrecklichen Botschaft stehe ich heute hier. Unser großes
christliches Heer, das unter der Führung des erlauchten Kaisers
Karl V. zu einem heiligen Kreuzzug aufgebrochen war, ist
zerstört. Vernichtet.«
Obwohl der Überbringer der italienischen Sprache offenbar
nicht mächtig schien und ein Gemisch aus Spanisch und Ita-
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lienisch gesprochen hatte, verstand die von Entsetzen ergriffene
Menge den Inhalt der Botschaft genau.
Alle wussten, dass Kaiser Karl V. mit christlichen Gefolgsleuten
aus ganz Europa zu einem Kreuzzug gegen den räuberischen
osmanischen Herrscher Khair ad-Din aufgebrochen war.
Und jetzt erfuhren sie geschockt, dass in der Nacht auf den 24.
Oktober 1541 mehr als 150 Schiffe zerstört worden waren. Ein
gewaltiger Sturm hatte sie hinweggefegt. Fast die gesamte Flotte
war zerschmettert und lag zusammen mit Tausenden von Männern
auf dem Meeresboden. Der Kaiser selbst hatte sich nur
unter größten Anstrengungen und bei ständiger Todesgefahr
mit den traurigen Resten der schwer beschädigten, einst so
stolzen Armada nach Spanien retten können.
Michelangelo schauderte. Noch nie in seinem langen Leben
hatte eine Botschaft ihn so sehr in Panik versetzt wie diese.
Was er eben gehört hatte, war schrecklich, aber nur er brachte
die Botschaft sofort in direkten Zusammenhang mit der brisanten
Absprache, die ihm Clemens VII. bei einem konspirativen
Treffen im September 1533 in San Miniato al Tedesco
aufgezwungen hatte.
Was der kurz danach verstorbene Papst damals von ihm
verlangt hatte, war ungeheuerlich gewesen. Aber da Michelangelo
dabei seinen eigenen Vorteil gesehen hatte, hatte er
diesem unheiligen Pakt vorbehaltlos zugestimmt. Und kurze
Zeit später hatte er ihn bei der Gestaltung des Wandfreskos
zum Jüngsten Gericht konsequent umgesetzt.
In diesem Augenblick fühlte sich Michelangelo allein in der
Sixtinischen Kapelle. Ihn machte jetzt weniger die Tatsache
betroffen, dass Kaiser Karl V. in eine vernichtende Katastrophe
geraten war. Diese Schmach vergönnte er dem Initiator
des »Sacco di Roma« von Herzen. Auch wenn es nicht der osmanische
Feind gewesen war, der die christlichen Kreuzritterschiffe
vernichtet hatte, sondern ein gewaltiger Sturm, der
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sie gewissermaßen hinweggefegt und damit die Niederlage
noch vor dem Kampf besiegelt hatte.
Der Gesandte des Kaisers hatte die Hiobsbotschaft direkt in
die Feierlichkeiten zur Enthüllung des monumentalen Wandfreskos
Michelangelos hineinposaunt. Auf den Moment genau,
an dem Papst Paul III. damit beginnen wollte, den Segen
für das soeben enthüllte »Jüngste Gericht« zu sprechen. Verweigerte
Gott ihm jetzt seinen Segen? Wie anders hätte Michelangelo
die deutliche Botschaft des kaiserlichen Gesandten
interpretieren sollen?
Das, was ihm gerade zu Ohren gekommen war, als Folge
von bloßen Zufällen zu sehen, widersprach seinem tiefen
Glauben. Für Michelangelo stand fest, dass Gott selbst in
diesen unheiligen Krieg eingegriffen hatte. Das grausame Fanal
konnte nur Gott allein gesetzt haben. Als martialische
alttestamentarische Strafe. Als warnendes Zeichen göttlicher
Macht.
Aber warum war der Tag der Enthüllung des »Jüngsten Gerichts«
zu einem »dies irae«, einem Tag des Zorns, geworden?
Sollte der Zorn Gottes ihn, den Schöpfer des »Jüngsten Gerichts«,
treffen? Oder richtete sich Gottes Zorn gar direkt gegen
den Vatikan oder gegen die weltliche Herrschaft Karls V.?
Bereits zuvor hatte es solche Zeichen göttlichen Zorns gegeben:
die Zerstörung und Plünderung Roms durch Karl V.,
den »Sacco di Roma«, die Pest, die große Überschwemmung
durch den Tiber und einiges mehr.
Michelangelo erinnerte sich plötzlich auch an das schreckliche
Unglück, das einen braven Gardisten der Schweizergarde
das Leben gekostet hatte. Genau in dem Moment, als Papst
Hadrian VI. 1522 zur Weihnachtsmesse in die Sixtinische Kapelle
eingezogen war, war der tonnenschwere marmorne Türrahmen
eingestürzt. Wer – außer Gott – hätte es wagen können,
damit zwei der drei Fresken Peruginos zu zerstören, die
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genau jenen Platz zierten, auf dem sich heute Michelangelos
monumentale neue Interpretation des »Jüngsten Gerichts«
befand!
Kein Zweifel, der Untergang der kaiserlichen Flotte war
ein Zeichen Gottes – und seines Zorns. Aber wie war es zu
deuten?
Michelangelo wurde schwindelig. Als letzter Gedanke
schoss ihm Hiobs wahre Botschaft durch den Kopf: Verflucht
sei der Tag, an dem ich geboren wurde. Der Tag, an dem meine
Mutter mich gebar, sei nicht gesegnet!
Tommaso de’ Cavalieri hatte dafür gesorgt, dass der ohnmächtige
Michelangelo sofort in sein Haus gebracht und von
den herbeigerufenen Ärzten sorgsam gebettet wurde. Von
hohem Fieber gepackt, phantasierte er dort vier Tage und vier
Nächte vom Tod. Am fünften Tag dann erwachte er endlich
aus seinen qualvollen Träumen.
Die Tatsache, dass er als erstem Menschen seinem in enger
Freundschaft verbundenen Gefährten Tommaso ins Gesicht
sehen konnte, half ihm außerordentlich auf seinem Weg zurück
ins Leben. Der ehemalige Schüler Michelangelos war ein
Zeichner mit einem außergewöhnlichen Talent, das in jeder
Weise durch seinen großen Meister gefördert wurde. Tommaso
war der einzige Mensch, dem er gestattet hatte, ihm bei
der Entwicklung der Figuren für das »Jüngste Gericht« hilfreich
zur Seite zu stehen. Wenn es jemanden gab, dem er
seine leidvolle Geschichte erzählen konnte, die ihn zu einer
gänzlich neuen Interpretation des »Jüngsten Gerichts« führte,
dann war er das: Tommaso de’ Cavalieri – die große Liebe seines
Lebens.
Einen Teil der Geschichte Michelangelos kannte dieser bereits.
Als sein Schüler war Tommaso 1533 als 23-jähriger junger
Mann zusammen mit seinem Meister nach San Miniato
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al Tedesco in der Nähe von Florenz gereist. Dort begegneten
die beiden Clemens VII., der seine Großnichte, Caterina de’
Medici, zu ihrer Hochzeit mit dem Sohn des französischen
Königs, Franz I., begleitete, die im Oktober 1533 stattfinden
sollte. Der in San Miniato eingeplante Zwischenstopp auf
dieser beschwerlichen Reise von Rom nach Nizza bot dem
Papst eine gute Gelegenheit, unter vier Augen ein vertrauliches
Gespräch mit Michelangelo zu führen. Tommaso hatte
seinen Maestro nach diesem konspirativen Treffen nie über
dessen Ergebnis befragt, obwohl er ahnte, dass dort der Auftrag
für die Schaffung des Wandfreskos in der Sixtina besprochen
worden war. Jetzt wollte Michelangelo ihm die
ganze Wahrheit über jenes Gespräch erzählen, um seine
Seele von diesem alten Ballast zu befreien, den er niemandem
sonst je hätte beichten können. Tommaso freute sich auf
diese Offenbarung, die er schon so lange erwartet hatte, und
hörte dem Maestro gebannt zu.
Michelangelo war auf einen alternden, verzweifelten Papst
Clemens VII. gestoßen, der sich innerlich verzehrte in der
Angst vor dem weltlichen und dem göttlichen Herrscher –
Gott und dem Kaiser: denn beide hatte er schwer getäuscht.
Der Strafe Karls V. konnte er vielleicht noch entgehen. Der
Macht und dem Zorn Gottes am Tage seines Todes, der, wie er
spürte, bald kommen würde, in keinem Fall.
Am Ende seines langen Pontifikats hatte ihn die traurige Erkenntnis
seiner eigenen Fehler und seiner Unzulänglichkeit
als Papst eingeholt. Endlich hatte er erkannt, dass ihm die Fähigkeit,
die Geschicke des Vatikans im christlichen Sinne zu
lenken, völlig fehlte.
Schon seine Wahl zum Papst war auf einem Lügengebäude
aufgebaut gewesen. Nur den »Bankiersmethoden« der Medici
hatte er es zu verdanken, dass Giulio de’ Medici im Oktober
1523 vom Konklave zum Papst gewählt worden war. Die mäch-
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tigen Medici hatten sich ihren eigenen Papst, der sich den Namen
Clemens VII. gab, erkauft. Tausend Dukaten waren jedem
Kardinal versprochen worden, damit er »im Namen des
Herrn« seine Stimme Giulio de’ Medici gab.
Für die Medici war das eine lächerliche Summe. Aber selbst
Michelangelo war erstaunt zu hören, dass die widerborstigen
Colonna sogar einen prunkvollen Palast in Rom erhielten,
den Kardinal Colonna als Geschenk für seine Stimme gefordert
hatte.
Der verzweifelte Clemens offenbarte sich Michelangelo gegenüber
als Zauderer zwischen den Fronten, beherrscht von
seiner Wankelmütigkeit und Unfähigkeit, Entscheidungen zu
treffen und konsequent zu Ende zu führen. Es war dies eine
späte, zu späte Erkenntnis …
Clemens wusste längst, dass er die Auswirkungen der lutherischen
Reformation völlig unterschätzt hatte. Mittlerweile
war diese Bewegung schon lange kein deutsches Problem
mehr. Sie war inzwischen in Italien angekommen – und damit
im Vatikan.
Völlige Zerrissenheit empfand er jetzt aber vor allem angesichts
seiner Entscheidung, Caterina mit dem Sohn des
französischen Königs zu verheiraten. Er wusste nur zu genau,
dass Karl V. strikt gegen diese Hochzeit war. Aus purer Angst
vor ihm hatte der ständig zwischen den Fronten jonglierende
Papst dem Kaiser die in Kürze stattfindende Hochzeit verschwiegen.
Mittlerweile war ihm auch klar, dass es falsch
war, dem Kaiser vorzugaukeln, er verhandele immer noch
mit dem Herzog von Mailand über dessen Vermählung mit
Caterina.
Immer wieder quälten ihn deshalb ausufernde Albträume.
Er hatte jetzt die schreckliche Rache von Karl V. zu fürchten,
den er erneut getäuscht und hintergangen hatte. Wenn diese
Rache sich gegen Rom richtete, würde ein deutlicher Zusam-
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menhang mit dieser aus rein persönlichen Machtgründen
getroffenen Fehlentscheidung klar erkennbar werden.
Clemens VII. hatte Angst vor dem Tod und vor dem Urteil
Gottes. Michelangelo sollte ihm helfen, dieser Angst Herr zu
werden. Zumindest der Nachwelt gegenüber sollte der Künstler
ihn rehabilitieren. Und so verlangte er von Michelangelo
nichts Geringeres, als dass er ihn, den Pontifex maximus, in
der Darstellung des Jüngsten Gerichts als erkennbare Person
verewigen solle!
Im Gegenzug hatte er Michelangelo geschickt ein verlockendes
Angebot unterbreitet und ihm »völlig freie Hand«
bei der weiteren Gestaltung des Freskos, eine feste Anstellung
im Vatikan mit hohem monatlichen Salär und eine eigene
Wohnung in Rom versprochen.
Michelangelo unterbrach plötzlich seine Schilderung der
Ereignisse, da er prüfen wollte, ob er Tommaso mit seiner
Erzählung nicht zu sehr langweilte. Als er feststellte, dass
dieser ihm immer noch – völlig gebannt von der bildhaften
Erzählweise seines Meisters – zuhörte und fast erschrocken
auf die unerwartete Unterbrechung reagierte, fuhr er beruhigt
fort.
»Geliebter Tommaso. Wie sehr es meine gequälte Seele befreit,
dass du mir gestattest, diese Geschichte zu erzählen,
wirst du in deinen jungen Jahren kaum ermessen können.
Aber ich bin dir zu ewigem Dank verpflichtet.«
Tommaso schüttelte leicht den Kopf. Er verehrte Michelangelo
mehr als jeden anderen Menschen. Ohne dessen unermüdliche
Hilfe wäre er ein Niemand. Für ihn würde er durchs
Feuer gehen – oder in die Hölle.
»Nein, Maestro, den Dank schulde ich dir, und ich werde
immer für dich da sein. Aber erzähle bitte weiter, ich weiß,
dass du es getan hast. Das Abbild von Clemens ist für mich
deutlich zu erkennen. Ich weiß, er ist es! Erzähle bitte deine
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Geschichte zu Ende, damit ich den Entschluss eines weisen
Mannes besser verstehen kann.«
»Lieber Freund, ich bin mir heute nicht mehr sicher, ob es
ein wirklich weiser Entschluss war, dieser Bitte zu folgen. Du
warst dabei, als die schreckliche Nachricht vom Untergang
der Flotte Kaiser Karls im Vatikan eintraf. Das war ein Zeichen
Gottes.«
Tommaso blickte erstaunt auf: »Ja, das war es bestimmt –
aber gewiss für den Kaiser gedacht, der es gewagt hatte, Rom
zu zerstören.«
Michelangelos Gesicht hellte sich auf. Diese Möglichkeit
hatte auch er ins Kalkül gezogen, aber dann in Anbetracht der
Ereignisse von San Miniato wieder verworfen. Jetzt war nicht
die Zeit, darüber zu diskutieren, und er überging Tommasos
Einwand und fuhr in seinem Bericht fort.
»Danach haben wir lange gestritten, die ganze Nacht. Zunächst
habe ich auf das Ansinnen von Clemens gereizt reagiert
– wenn auch mit größtmöglicher Zurückhaltung. Es war
ja der Heilige Vater, der zu mir gesprochen hatte. Einerseits
empörte mich das unredliche Ansinnen des Papstes enorm. Er
hat es zwar als Bitte formuliert, aber für mich war es wie eine
Erpressung. Andererseits wollte er der Nachwelt ein deutlich
sichtbares Zeichen seiner ehrlichen Reue hinterlassen. Es war
dies ein redlicher Wunsch gewesen, und sich ihm zu verweigern,
wäre nicht leichtgefallen. Du magst dir den Zwiespalt
vorstellen können, in dem ich mich damals befand!«
Wieder nickte Tommaso zustimmend.
»Ich wollte mir das nicht so einfach vorschreiben lassen. Ich
bin kein junger Mann mehr, du kennst mich ja. Ich kann ein
sehr störrischer Esel sein. Also habe ich sein Ansinnen abgelehnt,
ihm dann aber einen neuen Vorschlag gemacht.«
Tommaso bewunderte Michelangelo zutiefst: Auch Moses
hatte die Steintafel mit den Zehn Geboten zerschlagen und
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war anschließend wieder zu Gott den Berg hinaufgestiegen,
um erneut mit ihm zu verhandeln.
»Clemens wollte sich in der Figur des Petrus verewigt sehen.
Das war gar nicht so abwegig. Er war der Stellvertreter Gottes
auf Erden – aber eben nicht Petrus. Dennoch habe ich versprochen,
ihm diesen Wunsch zu erfüllen. Da er mir jedoch
bei der übrigen Gestaltung freie Hand zugesichert hatte, war
er gezwungen, mir im Gegenzug zu gestatten, eine zweite
weltliche Figur in die Szene einzufügen.«
Tommaso überlegte eine Weile, ehe er antwortete: »Auch
hier gebe ich dir vor dem Hintergrund der tatsächlichen
Ereignisse durchaus recht. Das fragile Gleichgewicht zwischen
christlicher Kirche und weltlichem Machtanspruch
drohte zu scheitern. Das hätte beiden Seiten gleichermaßen
geschadet. Clemens selbst hat darauf bestanden, das Profane
in das geistliche Geschehen hineinzutragen. Mir
scheint es vor diesem Hintergrund unumgänglich, diese
gefährliche Situation, in der sich Kirche und kaiserliche
Machthaber als die beiden Säulen der Kirche befanden, in
ihrer Gesamtheit darzustellen. Du konntest das nicht anders
bewerkstelligen, als Kaiser Karl direkt dem Papst gegenüberzustellen.«
Diese logische Interpretation Tommasos kam aus seiner
tiefsten Seele und beruhigte Michelangelo sehr. Und er fuhr
fort: »Mit dieser Darstellung stand ich schließlich auch nicht
allein da. Clemens selbst hatte bereits zuvor sein eigenes Abbild
auf der Vorderseite einer Münze gewünscht, auf der
Rückseite aber auch damals schon Karl V. abbilden lassen.
Zusammen mit ihm, dem weltlichen Kaiser, stützt er das
Kreuz Jesu. Schon diese Münze war ein deutliches Signal an
die Mächtigen dieser Zeit: Nur beide gemeinsam – christliche
und weltliche Macht – können die große Aufgabe, den Erhalt
des Christentums, erfüllen. Diese Botschaft habe ich in das
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›Jüngste Gericht‹ eingebracht: in der Darstellung Kaiser
Karls V. als direktem Gegenpart zu Clemens VII.!«
Tommasos Bewunderung für Michelangelo war grenzenlos.
Deutlicher konnte man der Welt die Wandlung Clemens’ VII.
vom Saulus zum Paulus nicht zeigen. Wenn auch nur posthum.
Dann aber in aller Bescheidenheit und Demut.
»Lieber Michelangelo, eine weisere Entscheidung hättest du
nicht treffen können. Was kann dich daran noch betrüben?«
Michelangelo sah seinem jungen Freund ins Gesicht und
schwieg eine ganze Weile.
»Weil ich mit der Fertigstellung des ›Jüngsten Gerichts‹ gegen
jede Regel der traditionellen christlichen Ikonographie
verstoßen habe. Diese hatte es als unabänderlich vorgegeben,
dass die zentrale oberste Figur bei der Darstellung der letzten
Stunde der Menschheit nur Gott sein durfte. Umgeben von
seinen Aposteln – und von Maria, der Gottesmutter, als Fürbitterin
der verdammten Menschheit. Darunter sollte sich
diesen Regeln zufolge nur noch der Erzengel Michael mit der
Waage des Lebens befinden. Alle anderen Personen waren
immer nur Namenlose – die Verdammten wie die Geretteten.
Ich jedoch habe in meinem ›Jüngsten Gericht‹ die beiden
mächtigsten Oberhäupter, einmal weltlicher, einmal kirchlicher
Macht, in personam dargestellt und ihnen ihre realen
Gesichter gegeben: Kaiser Karl V. und Papst Clemens VII. in
zentraler Position, links und rechts neben Christus und in direktem
Dialog mit ihm. Es sind die beiden einzigen Figuren
im Fresko, denen ich sogar die gleiche gewaltige Körpergröße
gegeben habe wie Christus, dem Weltenrichter. Aus Johannes
dem Täufer ist Karl V. geworden und aus Petrus Papst Clemens
VII. Damit habe ich sie beide in frevelhafter Weise mit
Gott gleichgestellt.«
Tommaso dachte kurz über das Gesagte nach. Sein Kommentar
fiel knapp und einfach aus: »Michelangelo, du bist
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der größte Künstler, den Italien je hervorgebracht hat. Neue
Wege in der Kunst als Erster zu beschreiten, ist – auch und
gerade in dieser unruhigen Zeit – immer nur den Besten
vorbehalten. Ja, du hast eine neue, revolutionäre Darstellung
des ›Jüngsten Gerichts‹ geschaffen. Die Leute bejubeln
deine Arbeit und preisen sie als größtes Meisterwerk,
das Rom je gesehen hat. Jeden Tag drängen sich Hunderte
von Menschen vor der Altarwand. Sie können gar nicht
genug davon bekommen, so sehr faszinierst du sie mit
deiner Endzeitvision. Schon am ersten Tag nach der Enthüllung
saßen bereits viele Kopisten vor dem Fresko. Sie
bekommen Aufträge aus aller Welt und können sich vor
Angeboten nicht retten. Jeder will dich haben, jeder will
einen ›Michelangelo‹.«
Jetzt holte Tommaso tief Luft: »Maestro, du bist nur der
Beschreiter eines neuen Weges! Es kann nicht falsch sein,
was du getan hast.«
Michelangelo widersprach Tommaso nachdenklich: »Leider
habe ich weit mehr getan, als nur ein profanes Zeichen zu setzen.
Ich habe an den Grundfesten unseres christlichen Glaubens
gerüttelt. Heute loben und preisen sie mich. Morgen
werden sie sich vielleicht über die Nacktheit meiner Figuren
lustig machen oder sich beschweren. Und irgendwann werden
sie erkennen, wie viel ketzerisches Gedankengut in ihnen
wirklich steckt. Ich habe ein heiliges Gesetz verletzt. Nicht vor
den Menschen, die mich dafür bestrafen können, fürchte ich
mich, sondern vor der Strafe Gottes.«
Tommaso war fassungslos. Was hatte das zu bedeuten?
Michelangelo fuhr fort: »Morgen … morgen, mein lieber
Freund, werde ich dir von dem Kampf der Geister berichten,
die ich damit in mir geweckt habe. An ein schrecklicheres Erlebnis
kann ich mich nicht erinnern. Es hat mich nahezu in
den Wahnsinn getrieben!«
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Tommaso war am anderen Morgen schon früh aufgestanden
und hatte Obst, Oliven, Käse, Brot und frisches Wasser
zur ersten Vesper angerichtet. Der Schlaf hatte Michelangelo
gutgetan. Er war zu neuen Kräften gelangt und genoss sichtlich
die Köstlichkeiten, die Tommaso zubereitet hatte.
»Weißt du, mein Freund, die Zeit nach dem Tod von Clemens
war für mich von der enormen Arbeit gekennzeichnet,
die ich in Florenz für die Medici ausführen musste. Sein
Nachfolger, Papst Paul III., hatte mich jedoch zusätzlich unter
starken Druck gesetzt. Er wollte unbedingt, dass ich mit dem
Fresko in der Sixtina beginne, und vorher wollte er meinen
fertigen Entwurf, einen Bozzetto des ›Jüngsten Gerichts‹, sehen.
Also habe ich angefangen, Tag und Nacht daran zu arbeiten.
Zwei wertvolle Holztafeln zerschlug ich dann in meiner
Verzweiflung und meinem Zorn. Nichts wollte mir
gelingen. Nie war ich mit dem Ergebnis zufrieden.
Schließlich habe ich begonnen, eine dritte Holztafel zu bemalen.
Unter mich quälenden Gedanken hatte ich entschieden,
nicht das ›Jüngste Gericht‹ selbst, den Urteilsspruch
Christi über die gesamte Menschheit, darzustellen. Nur den
Moment davor wollte ich festhalten. Genau den entscheidenden
Moment, in dem die Menschen selbst nichts mehr für die
Rettung ihrer Seele tun können. Denn in diesem Moment unterliegt
alles ganz allein der Gnade Gottes. Das und nichts anderes
sollte meine Botschaft sein!
Als ich spät in der Nacht schweißgebadet dabei war, meinen
Entwurf zu beenden, überfielen mich erneut Zweifel. Mit einem
Mal begannen sich die Figuren auf der Holztafel zu bewegen.
Zuerst veränderten sie meine Farben, dann traten sie
schließlich völlig aus der Tafel heraus und zogen mich in eine
furchtbare Auseinandersetzung zwischen Gut und Böse hinein.
Ihre Stimmen schwirrten um mich herum. Mal flüsterten
sie, mal brüllten sie auf mich ein. Es waren gute und böse
27

Geister, aber ich selbst konnte nicht mehr unterscheiden, welcher
Natur welcher Geist war. Mein Gehirn war überflutet
mit Argumenten für Gott und gegen den Teufel – und umgekehrt.
Bis ich es vor körperlichen und geistigen Schmerzen
kaum mehr ertragen konnte. Es war, als ob man mir einen
Trichter auf den Kopf gesetzt, die Schädeldecke durchstoßen
und Hunderte von Stimmen hineingeflutet hätte. Und sie ließen
nicht von mir ab.
Mit den Gedanken Dantes hatte ich die Geister der Hölle
beschworen, um auf die unterste Stufe der Unterwelt hinabsteigen
zu können. Aber dort habe ich sie getäuscht und Brutus,
den legitimen Tyrannenmörder, für alle Zeiten aus Luzifers
Maul herausgerissen. Jetzt wollten seine Teufel ihn
wieder haben.
Mit der Verkündung, dass alles von Gottes Gnade abhängt
und niemand vorher die Schwere der Seelen abwiegt, habe ich
den Ablasshandel ad absurdum geführt. Das wollte mir die
Kirche nie verzeihen.«
Michelangelo atmete tief. Die Erinnerung an das Geschehene
machte ihm offenkundig erneut schwer zu schaffen.
Tommaso versuchte, ihm seine wieder aufkeimende Angst zu
nehmen: »Du warst vollkommen überanstrengt und damit
völlig der Magie deiner eigenen Gedankenwelt ausgeliefert.
Du bist Phantasien begegnet, die sonst nur in Albträumen erscheinen.
Sie waren nicht real.«
»Nein, mein Freund. Die Geister, die ich rief, waren bei mir.
Und sie waren nicht von dieser Welt. Ich habe die Hölle geschaut,
nicht den Himmel.«
Tommaso erstarrte: »Verzeih mir, es fällt mir wirklich
schwer, das zu glauben. Aber wenn es so war, muss es wirklich
das grausamste Erlebnis gewesen sein, das dir je widerfahren
ist. Wie bist du denn der peinigenden Geisterschar
entkommen?«
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»Als sie mich fast um den Verstand gebracht hatten – und
zwar die guten wie die bösen Geister –, habe ich in meiner
Not die schwere Holztafel mit beiden Händen gepackt und
den gütigen Gott, den ich darauf abgebildet habe, gegen mein
Herz gepresst. So fest, wie ich nur konnte. So fest, dass es mir
fast den Atem nahm. So etwas wie ein riesiger Sog setzte ein,
und alle Geister verschwanden wieder im Bozzetto. Der Spuk
war damit beendet.«
Michelangelo schaute Tommaso hilfesuchend an: »Jetzt
aber leben alle diese Geister im Fresko weiter. Auch das wirklich
Böse ist in der Sixtina angekommen. Ich selbst habe es
hineingebracht!«
Tommaso überlegte sehr lange, ehe er Michelangelo antwortete:
»Nein, da muss ich dir heftig widersprechen. Das
kann nicht sein! Du ziehst einen völlig falschen Schluss aus
deinem Handeln. Zügle beruhigt deine Sorgen: Dein grandioses
Wandfresko ist unbefleckt davon. Es vermittelt natürlich
den Eindruck eines verzweifelten Kampfes zwischen Gut und
Böse. Aber wenn du mit Gottes Hilfe die Geister aus dem
Bozzetto wieder in diesen hinein verbannt hast, dann sind sie
auch heute noch dort gefangen. Und nur in ihm.«
29

Wichtige Personen des Romans
Hinweise zu Abkürzungen

Hans Albert Bilgrin, genannt HAB, Schweizer Galerist und Mäzen
Maximilian »Max« Prückner, ehemaliger Rechtsanwalt, guter Freund
von HAB
Sophie Freise, eine außergewöhnliche Frau mit außergewöhnlichen
Fähigkeiten
Alois Fuchs, Kunsthistoriker
Hannibal Hansen, Urgestein des investigativen Journalismus
Heinz Krakow, Journalist, recherchiert im Geheimen seit Jahren »in
Sachen NAD«
Bruno Luger, heute: angesehener Kunsthändler, früher: »Görings Mann
in Paris«
Martin Seeger, Galerist, auch ihn hat der Bozzetto in den Ruin getrieben
Artur Süler, genannt »der Stellvertreter«, führender Kopf des NAD
Adrian von Stetten, Gruppenleiter des NAD
Lieselotte »Lotte« Müller, extreme Kampfsportlerin, lebt für die Ziele
des NAD
Martin Schuhmann, IT-Spezialist, bildet mit Lotte das schlagkräftigste
Team des NAD
Friedrich Sandvoss, Kunsthändler. Er »findet« den Bozzetto 1949 in Paris
Dr. Lukas Amann, Kunsthistoriker, er beweist: Michelangelo hat den
Bozzetto geschaffen
Edgar Allan Brugg, er hat die böse Kraft des Bozzettos hautnah erlebt
Bernadette Vosserau, heimliche Geliebte von Artur Süler
Graf Mario Dellamonte, »verdient« sein Geld mit dem Bozzetto
33

NAD bedeutet: Nationalsozialismus Adolf (Hitler) Deutschland
BdF, Vorläuferorganisation des NAD, Abkürzung für: Bewahrer
des Führers
CIC, Counter Intelligence Corps, ehemaliger amerikanischer Geheimdienst
CIA, Central Intelligence Agency, heutiger amerikanischer Geheimdienst
HIAG, Hilfsgemeinschaft auf Gegenseitigkeit der ehemaligen Angehörigen
der Waffen-SS
34

DER »BOZZETTO«
MICHELANGELOS,
der 1534 auf einer Holztafel geschaffene Entwurf für die Gestaltung des
Wandfreskos zum »Jüngsten Gericht« in der Sixtinischen Kapelle, wird 1546
von einem liebesblinden Kardinal seinem angestammten Platz im Vatikan
entrissen. Der Schweizer Galerist Hans Albert Bilgrin sowie der ehemalige
Rechtsanwalt Maximilian Prückner finden mithilfe der wundersam begabten
Sophie heraus, welch blutige Spur der Bozzetto auf seinem Weg quer durch die
europäische Geschichte hinterlassen hat. In der Holztafel verborgen, kämpft
das Gute mit dem Bösen – bis heute. Bei dem Versuch, den Fluch
des Bozzettos zu bannen, sieht sich das Trio plötzlich einer
unerwarteten tödlichen Bedrohung gegenüber.
€ 14.40 [D] € 14.80 [A]
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