leseprobe von Gaas

Eine sanfte Welle durchfährt mich, warm und weich wie beim
Baden in einem Sommermeer. Sie gibt mir einen kleinen Ruck,
und ich komme zu mir. Sie ist eine Welle aus Schall, sie ist Sprache.
Meine Muttersprache! Sie fühlt sich an wie Kindheit, wie Geborgenheit,
wie Wärme. Meine Muttersprache hört sich an wie Sommer
am Kaspischen Meer. Was macht es schon, dass es sich bloß
um eine Ansage aus den Lautsprechern handelt. Flughafen eben.
Natürlich verstehe ich die Ansage. Man solle sein Gepäck nicht
unbeaufsichtigt … und so weiter. Ich lächele. Was mich anrührt,
ist die Selbstverständlichkeit, mit der diese offenbar junge Frau am
Lautsprecher Iranisch spricht. Als wäre nichts gewesen! Als wären
all die Jahre nicht gewesen.
Ein Mann von zierlicher Gestalt, rabenschwarz die Haare, hält
meinen Pass lange in seinen dunklen Händen, tippt immer wieder
etwas in seinen Computer. Er hat viel Zeit, und Ruhe. Ich glaube,
er wippt mit einem Fuß. Manchmal zieht er die Brauen hoch,
blättert weiter im Pass, liest. Irgendwann, auf der letzten Seite
des Passes angekommen, hört er auf, mit dem Fuß zu wippen,
hebt seinen Blick, sieht mich an. Er scheint nachzudenken, sagt
kein Wort. Er sieht mich an, als wüsste er jetzt über mein Leben
Bescheid, als hätte er es in meinem Pass gelesen, in diesen wenigen
Informationen über Ort und Datum meiner Geburt und
in den paar blassen Stempeln von Flughäfen weniger Länder, in
denen ich Jahre und Jahre zuvor vielleicht einmal eine Woche
Urlaub gemacht habe. Als hätte er darin oder in den vielen leeren
Seiten alle meine Geschichten gelesen. Ich bin überrascht, dass
ich diesem fremden Blick so lange standhalte. Es gibt nichts, was
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