Reinhard Roy: Fragmente 1 Leseprobe

einhard roy
fragmente 1
tagebuchauszüge · schriften · dokumente · kunst · 1970 – 1990

einhard roy · fragmente 1
tagebuchauszüge · schriften · dokumente · kunst · 1970 – 1990
„Freiheit“
1980, Materialbild mit Stacheldraht, 160 x 140 cm

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Nichts ist schwerer
und erfordert mehr Charakter,
als sich im offenen Gegensatz
zu seiner Zeit zu befinden
und laut zu sagen: Nein!
Kurt Tucholsky

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Prolog
Seit Jahren schon trage ich mich mit dem Gedanken,
eine Auswahl meiner Tagebuchaufzeichnungen, Verse
und Skizzen in Büchern zusammen zu fassen.
Nach Reiseskizzen und Poesie stelle ich jetzt Auszüge der
Tagebücher vor, denen ich jeweils aktuelle und Zeit reflektierende
Betrachtungen anfüge. Ich beginne mit den
Aufzeichnungen aus der Zeit des Wechsels von Ost nach
West, aus dem vom Sowjetkommunismus beherrschten,
in den freien Teil der Welt. Der nebenstehende Vers
aus dem Jahre 1973, den ich noch in meiner Studentenzeit
geschrieben habe, kennzeichnet einen gesellschaftlichen
Zustand, den man sich auch in der Ära des
Nationalsozialismus vorstellen kann. Es war aber die auf
wenige Zeilen komprimierte Analyse meines stalinistisch
geprägten Umfeldes.
Meine ursprüngliche Absicht war es vor allem, anhand
der Niederschriften und Notizen mein Leben im ehemals
kommunistischen Teil Deutschlands dem im Westteil des
Landes gegenüber zu stellen, und den Wert persönlicher
und gesellschaftlicher Freiheit im Blick auf die staatlichen
Unterschiede deutlich zu machen. Die Beschreibungen
wurden also zu einem Buch, das frühere und
heutige Sichten auf das jeweilige Geschehen zusammenbringt.
Eine Auflistung all der Umstände, die das
Leben im realen Sozialismus beeinträchtigt haben, ist in
umfangreicher Form nicht mehr nötig, wenn auch diese
inzwischen oft anders gedeutet werden, als ich sie beurteile.
Doch meine zuweilen recht privaten Niederschriften
werden bei vielen Erinnerungen wecken können.
Vielen erging es ja ähnlich. Ich bin kein Anhänger von
Religionen, schon gar kein Befürworter der aktuellen
Weltpolitik. Das wird immer deutlich sein. Hinzu kommt,
dass nicht das philosophisch untermauerte Gerüst eines
sozialen Gedankenguts, sondern dessen linksradikale
Umsetzung für immer als Abscheu erregend in mein
Denken eingebrannt bleiben wird. Die Inhalte dieser Abhandlung
zielen auf eine Klärung geschichtlicher Aspekte
und meine Haltung dazu, die sich auch im Laufe
der Jahre kaum geändert hat. Sie sollen auch kein Rachefeldzug
gegen einzelne, darin erwähnte Personen
sein, sondern sie sind eher eine individuelle Auseinandersetzung
mit den politischen, religionsbezogenen, kulturrelevanten,
geschichtlichen und privaten Belangen,
die dieses erste Buch aus meiner Sicht zu einem ganz
persönlichen Bekenntnis machen. Es ist ein Bekenntnis
zur Demokratie, wenn es auch letztendlich auf die Überzeugung
hinausläuft, dass es diese in der gewünschten
Form niemals geben konnte, nicht geben wird, und dass
man als kritischer Mensch mit kaum einer Gesellschaftsordnung
zurecht kommt. Denn auch die Demokratie erweist
sich längst als Illusion. Es gab und gibt kein
,regierendes Staatsvolk‘ und schon gar nicht Regierungen,
die von der Gesamtheit des Volkes legitimiert sind.
Das Leben ist auch in dieser sogenannten Demokratie
nicht so, wie es hätte sein können. Man ist immer dazu
aufgerufen, das Wenige, das sich erhalten hat, die Rudimente
einer scheinbaren Demokratie zu bewahren. Es
dämmert jedem, der die Tagespolitik verfolgt, dass das
bereits immer mehr behindert wird und den kritischen
Stimmen kaum noch Luft zum Atmen bleibt. Wir bewegen
uns wieder auf dem Wege zu einer Meinungsdiktatur.
Diesem Prozess muss man sich mit aller Kraft
entgegenstellen. Ich versuche es immer wieder auf
meine Weise. Nicht nur Dokumente und Niederschriften

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hatte ich zur Auseinandersetzung mit der Vergangenheit zur Verfügung, die mir nun eine ganz persönliche
Übersicht ermöglichen. Ich führte auch unzählige Gespräche mit Menschen, die ähnliche,
aber auch recht unterschiedliche Erfahrungen mit dem geschichtlichen Unrecht zu verarbeiten hatten
– allen voran mit meiner, mich immer zu entscheidenen Schritten inspirierenden Frau, mit meinen
politisch weitsichtigen Eltern, meinem Bruder, meinen Freunden Felix Heinz Holtschke, Hans
Jegodtka oder Wolfgang Ritter, der mir in vielerlei Hinsicht immer ein guter Ratgeber war, und nicht
zuletzt mit Horst Köhler, den ich die vielen Jahre hinweg als über mir wirkenden Schutz empfand.
Den Optimismus, den er mir immer wieder bescheinigte, hatte ich allerdings oft nicht. Besonders
als Beobachter der Entwicklung kamen und kommen mir, wie zuvor erwähnt, oft Zweifel, ob es die
im Grundgesetz festgeschriebene Demokratie überhaupt noch gibt. Halten wir sie inzwischen nur
noch am letzten Zipfel fest? Immer wieder tauchen diese Fragen in meinem sehr spektralen Umfeld
auf, das sich einer der Wahrheit dienenden radikalen Form bedient, oder bereits wieder zum vorsichtigen
Taktieren neigt.
Cui bono
Der Atem
riecht verfault.
Trotzdem
wird der Mund
weit aufgerissen.
Doch wer
dagegen mault,
den werden
die Hunde
anpissen.
Dieses Erinnerungsbuch widme ich den eben genannten Personen und meinem Sohn, der seinen
Weg mit klaren Sichten beschreitet, stellvertretend für viele andere, die ich heute noch aus Dankbarkeit
in meine Arme schließen würde. Sie alle sind patriotisch denkende Menschen, darüber hinaus
sozial und europäisch orientiert.
Die Notizen habe ich weitestgehend so belassen wie sie sind, zusammengefasst oder mit Ergänzungen
versehen. Vieles wird zum Teil heute widersprüchlich erscheinen, wenn es aus politischer
Sicht bewertet wird. Manches in Bezug auf mein damaliges Umfeld kann als zu sarkastisch, anderes
als humoristisch überzogen empfunden werden. Die Freunde werden es vertragen. Ich erspare auch
niemandem den Fokus auf ganz private Konflikte, denn die Inhalte meines persönlichen Empfindens,
Denkens und Handelns wollte ich nicht herausgefiltert oder verschleiert sehen. So sind viele
der Aufzeichnungen – auch die in den, diesem Buch folgenden „Fragmenten“ – mehr als nur Reiseberichte.
Es sind die vielfarbigen Episoden eigenen Erlebens, verfärbt meist nur vom politischen
Alltag, der es inzwischen geschafft hat, mein einst so hochgelobtes Bild des freien Deutschland in
eine recht betrübliche Abbildung zu wandeln. Meine Gedanken über historische Aspekte gehören
dazu, insbesondere die zu den Verzerrungen der jüngeren deutschen Geschichte. Einigen wird das
nicht gefallen und das soll auch so sein. Beispielsweise den vielen der sogenannten ,Gutmenschen‘
im Lande, die mir – ihrem Blickwinkel entsprechend – selbstverständlich politische Einlastigkeit attestieren
werden, nur weil ich einige der ungelösten nationalen, das heißt, deutschen Probleme,

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anspreche. Sollte ich sie etwa damit beruhigen, dass ich
eine Prüfung an einer Kunstakademie nicht mehr zu bestehen
habe und von geistigen Einbahnstraßen in Religion
und Politik nichts halte? So in etwa die Worte
meines im Westen Deutschlands dazu gewonnenen
Freundes Jürgen Raitz von Frentz 1 , der nach einem Erstentwurf
des Prologs, sogleich von einer bevorstehenden
Kollision mit dieser Kategorie Mensch sprach, die für
sich in Anspruch nimmt, alleiniger Vertreter von Gerechtigkeit
zu sein. Ich bin wahrlich kein Psychologe und
auch keiner, der Hände zur Heilung von gesellschaftlich
verursachten Defiziten und Horizontverschiebungen auflegt.
Allerdings bin ich durch einen Teil der Geschichte
nicht mit geschlossenen Augen gegangen, habe mich oft
genug mit Steinen bewerfen lassen, meine Erfahrungen
gemacht, und vielfach auch beweisen müssen, dass ich
einer Auseinandersetzung mit Vernunftspächtern nicht
aus dem Wege gehe. Ich verabreiche bittere Pillen der
Erkenntnis, wohl wissend, dass sie nicht jedem dazu
verhelfen werden. Diese Herausforderung macht allerdings
müde, versucht diese Kategorie Mensch doch unentwegt,
andere in ihre Denknetze einzufangen. So kann
ich mich glücklich schätzen, zu den Wenigen zu zählen,
die nicht alles wissen. „Wissen, was man weiß, und wissen,
was man nicht weiß, das ist wahres Wissen”, befand
Konfuzius 2 bereits in grauer Vorzeit. Es war ebenso nicht
meine Intension gewesen, etwas so zu notieren, dass es
sich später als politisch Zeit reflektierend hätte erweisen
sollen. Heute bin ich jedoch froh darüber, dass vieles so
gesehen werden kann, denn ein Wind des Vergessens
und naiver Toleranz fegt erneut durch unser Land.
In den Büchern der Fragmente-Reihe berichte ich vor
allem über viele Reiseziele außerhalb Deutschlands und
die damit im Zusammenhang stehenden Ausstellungen,
die Besuche in Museen, die zu wichtigen privaten und
beruflichen Begegnungen führten, allerdings im Kontext
nicht immer den gebührenden Platz erhalten konnten.
Atelier · Peterstraße 17 · Görlitz 1981
Foto: Siegfried Hanke
¹ Jürgen Raitz von Frentz: 1941–2010, Maler und Grafiker
2
Konfuzius: ca. 551–479 v. Chr., Kǒng Fūzǐ, K'ung-fu-tzu ‚Lehrmeister Kong‘,
chinesischer Philosoph zur Zeit der Östlichen Zhou-Dynastie

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Eingefügte Beispiele des früheren künstlerischen Schaffens
veranschaulichen mein Arbeitsspektrum. Diese
Bildbeiträge verweisen neben der Entwicklung des
Werks vor allem darauf, dass ich mich nach dem Studium
noch auf der Suche eines für mich geeigneten
Weges in der Kunst befand. Ob es nun das Experiment
und die zeichnerische Erforschung der Proportion, das
Materialbild, die Glasplastik oder die Holzbildhauerei
waren, alle diese Genres erforderten ihre Zeit und wurden
zu wichtigen und prägenden Beschäftigungen. Fotografien
aus den Jahren vor der Übersiedlung in den
damals freien Teil Deutschlands zeigen heute klarer denn
je die Parallelwelt zur Wirklichkeit des rotgefärbten Alltags.
Sie machen die anders gelebte Zeit sichtbar, und
sind mir willkommene Belege dafür, dass man stets
dabei war, eine sich bietende Ablenkung zu nutzen, aus
dem verordneten Trott auszubrechen – oft zum Entsetzen
der Obrigkeit und des abgeduckten Spießertums –
immer umgeben jedoch von den Spitzeln eines alle und
alles überwachenden Netzwerks. Zudem habe ich viele
Akten des Staatssicherheitsdienstes chronologisch untergebracht.
Sie betreffen nicht nur mich allein, sondern
vor allem auch viele meiner damaligen Freunde, von
denen nicht wenige zu bereitwilligen Tätern wurden.
Diese historischen Beweise dokumentieren den Zeitraum
von 1978 bis 1989 und würden wohl noch lange
eine Fortsetzung gefunden haben, hätte der dem Nationalsozialismus
folgende Unrechtsstaat nicht seinen Ausstieg
aus unserer weiteren Geschichte genommen. Wie
für viele andere auch, die von Ost nach West gekommen
sind, hat es eine ganze Zeit gedauert, sich aus politisch
verursachten inneren Klammern zu befreien. Trotz der
gewonnen Freiheit waren die Lasten enorm, auch wenn
man sich darüber nicht immer bewusst war. Das Damoklesschwert
dieser verruchten Gesellschaft fühlte man
noch lange bedrohlich über sich. Dass ich dieses, vor
allem aus geistigen Wunden blutende Land nicht mehr
betreten würde, war damals für mich eine unumstößliche
Absicht. Und dass die Geschichte es anders gewollt
hat, habe auch ich den Menschen in Mitteldeutschland
zu danken. Ich kann heute Blicke hinter die Kulissen des
Unrechts werfen, auf die Zustände, die einem das Leben
diktiert hat – vieles wieder aus dem Dunkel hervorholen.
Vor der Ruine der Destille am Nikolaigraben · Görlitz 1980
inmitten der historischen Altstadt
Foto: Peter Mitsching

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Der Rückblick in die Jahre des deutschen Realsozialismus
könnte hilfreich sein, den Wert von Demokratie
deutlich zu machen. So meine ersten Vorstellungen.
Diese Epoche, die bis in das Jahr 1990 währte und noch
heute wie ein Schatten auf dem zusammenwachsenden
Deutschland liegt, hat auch mich, mehr als es recht sein
kann, beeinflusst. Erst danach, so vermute ich nach heutigem
Wissensstand, begann für mich ein immerhin von
politischen, wenn auch nicht von staatlichen Belästigungen
befreites Leben. Meine Bildwerke, die aus einer historisch
verursachten Finsternis heraustreten konnten
und sich für das farbige Licht eines freien konstruktiven
Denkens geöffnet haben, sind ein starkes Indiz dafür. Ich
versuche im vorliegenden Buch also nicht, die Zustände
in der DDR zu analysieren – das ist wissenschaftlich bereits
ausführlich vorgenommen worden, wenn auch, wie
bereits erwähnt, ohne gebührende Beachtung und vor
allem, ohne die richtigen Lehren daraus zu ziehen. Mag
es dennoch hin und wieder so erscheinen, ist es als Fingerzeig
dem Zusammenhang meiner Niederschriften
geschuldet. Erinnerungen daran sind gerade heute wieder
notwendig, weil bereits die nachfolgende Generation
in beschämender Unaufgeklärtheit gehalten wird.
So lernt man nicht aus der Geschichte. Die Folgen sind
deutlich genug: Die Rechtslastigkeit trauert einem nationalistischen
Sozialismus nach, die Linksverblendeten
beweinen den Zusammenbruch der DDR. Ich werde die
Finger also besser in die eigenen Wunden legen, welche
mir und meinen Freunden das Leben aufgrund gesellschaftlicher
Verwerfungen schlug, kann heute die Willkür
ins Licht setzen, der jener Personenkreis ausgesetzt war.
Ob jedoch die Beschreibungen zu einem Beitrag gegen
das überall grassierende Vergessen werden können, sei
dahingestellt. Ich versuche es, bevor die um sich greifende
nostalgische Verklärung – die schon dabei ist, die
Täter zu Opfern zu machen – ins Uferlose treibt, und ich
muss mich beeilen, ehe vielleicht die Altersmilde auch
nach mir greift, denn „Nichts vergoldet die Vergangenheit
so sehr wie ein schlechtes Gedächtnis“, wie es einst
der amerikanische Schriftsteller John Steinbeck wohl zu
Recht feststellte. Einige der privaten Aufzeichnungen
sind leider infolge früherer ,heimlicher Besuche‘ abhanden
gekommen; wichtige Dokumente aber aufgrund der
akribischen Vervielfältigungssucht des Staatsicherheitsdienstes
erhalten geblieben, die mir jetzt eine Rekonstruktion
des Geschehens erleichtert haben.
Ein Abschnitt meines Lebens ist daher – wie aus einer,
für die Ewigkeit gedachten Versenkung – in die Gegenwart
zurückgekehrt. Daran kann ich auch andere Betroffene
teilhaben lassen und vielleicht auch zum
Nachdenken verhelfen, denn auch sie werden in den
Spiegel ihrer Geschichte blicken können. Einige haben
nun – wenn auch unbestellt – die vertuschte Ergänzung
ihrer Biografie zur Verfügung. Es würde hoffnungsvoll
stimmen, wenn auch diese Leute nun daran arbeiten
würden, unseren Kindern und Kindeskindern ähnliche
Erfahrungen zu ersparen. Die meisten aber üben sich im
Verdrängen ihrer Vergangenheit und genießen ihre üppigen
Renten – vom kleinen in die Privatsphäre Schnüffelnden
bis hin zur hohen Stasigeneralität. Jetzt, über
dreißig Jahre nach den Ereignissen, ist mir bei der
Durchsicht aller Aufzeichnungen und Dokumente noch
einmal deutlicher denn je geworden, wie groß das Elend
war, in dem sich alle Beteiligten befunden hatten. Und
ich betrachte nur den kleinen Kreis um mich herum, die
Täter und die Opfer, die einstmals Freunde waren. Ich

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beschreibe keinen Sonderfall, keine Ausnahme. Das
ganze Land war dieser Erbärmlichkeit ausgeliefert und
es gab keine Veranlassung daran zu glauben, dass es zu
einer Änderung hätte kommen können. Dass ich nach
der Übersiedlung von Görlitz nach Frankfurt am Main,
in die nun neue Welt, viele meiner Träume verwirklichen
konnte, resultierte vor allem aus dem Bewusstsein heraus,
die Hälfte des Lebens in den Fesseln eines Staates
verbracht zu haben, der die Freiheit mit den Füßen trat,
und den ich mir selbst nicht ausgesucht hatte – bin ich
doch 1948 in einem Deutschland geboren worden, das
in seinen Grenzen von 1937 noch existierte – besetzt
zwar, jedoch damals noch nicht unüberwindbar in Stücke
gerissen. Fünfunddreißig lange Jahre lagen hinter
mir, und eine Zukunft vor mir, die auch meiner Familie
die Freiheit brachte. Und es war vor allem der Hunger
auf Kultur, der Ansporn für alles Handeln war. Es ist bis
heute so geblieben. Wieviel Zeit bleibt dem noch, der
einem Verlies entkommen ist, seine erträumten Ziele zu
erreichen? Ich habe es daher nicht für notwendig gehalten
einer Zukunftsplanung viel Raum zu geben, eher alle
Aktivitäten auf die Gegenwart beschränkt und das hatte
ich ja gelernt. Die Entdeckung fremder Kulturen findet
jedoch nicht allein auf Ausstellungen, in Museen und an
den Orten antiker Zeugnisse statt. Sie stellt sich vor
allem in den Begegnungen mit den Menschen ein, deren
Auffassungen vom Leben – den Produkten unterschiedlichster
Regionen, in den grünen und den wüsten Landschaften,
dem Himmel drüber, blau oder wolkenverhangen.
Nicht nur ich allein, auch mit meiner Frau und meinem
Sohn ging ich auf Reisen. Ich war ebenso mit
einigen, vom politischen Terror betroffenen Freunden,
neuen Bekannten und vielen beruflichen Partnern unterwegs
– vom Musiker, Schriftsteller, Künstler, Fotomodell,
bis hin zu Architekten, Industriemanagern und Bankvorständen.
Jede der Reisen war eine Bereicherung und so
manche würde ich gerne wiederholen. Auch wenn es
erst in den weiteren Büchern deutlicher werden kann,
viele der sogleich beginnenden Ausflüge in eine nur aus
der Literatur und vom Erzählen bekannte Welt, hatten
hauptsächlich antike Stätten zum Ziel. Alles, was das alte
Griechenland und das längst vergangene Rom noch zu
bieten haben, stand dabei im Mittelpunkt der Interessen,
glaubte ich doch nicht zu Unrecht, dort die Seele der Kultur
zu entdecken. So finden sich in den italienischen Reiseberichten
auch Blicke auf das Griechenland, das sich
einst bis dorthin und noch weiter ausdehnte, sowie auf
die vielen Reste römischer Zeit, die ich immer und
immer wieder in Frankreich studieren konnte. Auch die
Kulturstätten in Griechenland selbst und die des antiken
Hellas und des Römischen Reiches in der heutigen Türkei,
waren oft aufgesuchte, mehrfach beschriebene und
vor allem skizzierte Orte. In gewissem Sinne verweist
das Spektrum meiner vielen Begegnungen mit der antiken
Welt heute darauf, dass der Kreis nun geschlossen
sein könnte. Wenn es jedoch die Mittel und vor allem die
eigenen Kräfte erlauben, möchte ich mich nochmals weiter
entfernten Zielen zuwenden, mich erneut nach Indien,
China, nach Süd- und Mittelamerika begeben. Fragmente
zu entdecken und das nutzbar zu machen, was
Geist und Werk anderer Kulturen hinterlassen haben,
kann Balsam für die Seele sein und den Blick für größere
Zusammenhänge weiten. Vieles, was die Jahrtausende
überdauert hat, ist bereits unwiederbringlich verloren,
weil heute fanatischer Religionsterror nicht einmal vor
den Zeugnissen eigener Kulturgeschichte haltmacht. Re-

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ligionen stiften Verbindendes in ihren Sekten und Großvereinigungen,
versetzen ihre Beleuchteten in Trance
und heilenden Glauben. Die Menschheit haben sie jedoch
gespalten. Und auch die Wissenschaft hat sich
nicht als das geeignete Kraut erwiesen, diesem Prozess
entgegenzuwirken, die Politik ohnehin nicht. Die Relikte
vergangener Zeiten – ob es nun die Granitblöcke Assuans
für den Pyramidenbau, die vom Dschungel freigelegten
Tempelanlagen in Kambodscha, die Tempel der
Maya, oder die Steinmonumente Tiahuanacos und vor
allem die in Puma-Punku sind – sprechen uns in einer
Sprache an, die nicht nur auf Glanz und Gloria, sondern
auch auf Elend und Vergänglichkeit hinweist – mit einer
oft mythischen Botschaft, die wir selbst jenseits aller
Raum-, Zeit- und Religionsspekulationen nie ganz verstehen
werden und der Schaden, den auch bereits entwickelte
Religionen der Menschheit angetan haben,
bleibt unermesslich. Auf meinen Reisen begab ich mich
zudem in die Bereiche von Antikultur, der Klärung von
Fragen zur jüngeren Geschichte Europas wegen, die zur
tragischen Zersplitterung unseres Kontinents führte –
die der beiden großen Kriege und ihre schauerlichen
Plätze, auf denen damals die Jugend der Welt verblutete,
und es wird mir mehr als wichtig bleiben, mich diesen
Themen auch weiterhin zu widmen. All die jungen
Leute sind auf diesen Schlachtfeldern für ihr jeweiliges
Land gefallen – auch viele aus meinem familiären Umfeld
– in Kriegen, die nicht allein Deutschland und schon
gar nicht die den Kriegen folgenden Generationen, sondern
vor allem das internationale Kapital als Drahtzieher
hinter den Kulissen und deren politische Marionetten zu
verantworten haben. Heute kann es nicht mehr geleugnet
werden, dass mit dem deutschen Untergang und der
damit einhergegangenen tiefgreifenden Zerstörung
Europas durch den Ersten und Zweiten Weltkrieg, vor
allem Kräfte Englands, Frankreichs und der Vereinigten
Staaten zum Ziel ihrer langfristig gesteckten Strategie
gelangten: dem aufstrebenden Deutschland das Genick
zu brechen. Der ausufernden Verneblung dieser Tatsachen
halten – was einem Wunder gleichkommt – vor
allem Historiker aus ehemalig feindlichem Umfeld die
Kehrseite dieser Medaille entgegen. Ich verweise hier
nur auf die umfangreichen Recherchen der Historiker
Gerry Docherty und Jim Macgregor 3 . Aber auch die neuesten
Werke deutschsprachiger Autoren, wie von Heinz
Magenheimer 4 , beweisen anhand nun zugänglicher Dokumente,
dass man heute von der alleinigen Kriegsschuld
Deutschlands als ernstzunehmender Historiker
nicht mehr sprechen kann. Was wäre, wenn eines Tages
die Frage einer Rückzahlung zu Unrecht erhobener Reparationen
– die letzte Rate wurde erst vor zwei Jahren
beglichen – auf die Tagesordnung der Politik käme? Gelder,
die dann den Menschen Osteuropas, besonders den
Nachkommen der zu Millionen umgebrachten sowjetischen
Juden und den anderen vertriebenen und mit
Mord und Totschlag überzogenen Völkerschaften zustehen
würden, die als Folge des durch den Versailler Vertrag,
den Vertrag der Schande, im europäischen Osten
tobenden Vernichtungskriegs ihrer Existenz beraubt
wurden. Es scheint natürlich utopisch und macht traurig
solchen Gedanken nachzugehen, angesichts der aktuellen
deutschen Politik, die sich nun die finanzielle Verantwortung
für das gesamte Europa aufbürden lässt und
den im Schleim verordneter Geschichtsschreibung rutschenden
Medien freien Lauf zur Interpretation ihrer
Verfehlungen lässt. Schon heute haben alle diese Repa-
3
Gerry Docherty, Jim Macgregor: „Verborgene Geschichte”, Kopp 2014
4
Heinz Magenheimer: „Kriegsziele und Strategien der großen Mächte …”, Osning Verlag, 2006

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rationsempfänger, die Sieger angezettelter Kriege, kaum
noch Geld, ihre eigene Wirtschaft in Gang zu halten.
Deutschland muss sich angesichts der Geschichte und
einer langfristig angelegten Stigmatisierung von der geberfreundlichsten
Seite zeigen. Es zahlt nun für nicht geführte
und dennoch verlorene Kriege. Es zahlt auch, um
allen unseren Nachbarn den Frieden zu erhalten, vor
allem, mit diesen weiter friedlich zusammenleben zu
können. Sinngemäß hat das einmal ein deutscher Altpolitiker
zum Ausdruck gebracht, wenn es auch nicht
exakt in dieser Form wiedergegeben werden kann. Die
politischen Umstände werden es nicht zulassen, dass
der Würgegriff um die deutschen Finanzen nachlassen
wird. Gäbe es Ruhe, wenn es gelänge, Deutschland in
eine Kleinregionalität zurückzuführen, innerhalb eines
europäischen Großblocks aufgelöst zu haben – ein Ziel,
das dem so genannten Morgenthau-Plan ähnlich wäre
und für viele wieder wie festgeschrieben scheint? Ich
glaube es nicht, wenn ich auch so mancher sorgenvollen
Vision durchaus Beachtung schenke. Die Zeiten Bismarcks
und Hitlers werden sich nicht wiederholen, doch
die Bedrohung von außen wird bleiben. Dem deutschen
Michel und besonders seinen Regierenden ist die Zipfelmütze
wieder weit über Augen und Ohren gezogen
worden. Wie lange werden sie wohl diesmal blind oder
ferngesteuert durch die Zeiten irren? Die deutsche Re-
„Mauer und Fossil”· Holz, Leinen, 1978

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gierungspolitik ist beängstigend weit entfernt von dem,
was der, den Mehrwert schaffende Bürger – welcher
Volksgruppe oder Religion auch zugehörig – berechtigt
zu erwarten hätte. Und vor allem wollen wir nicht, dass
wieder Gräber ausgehoben werden müssen. Zu einem
in Frieden vereinten Europa, mit allen seinen Geburtsschwierigkeiten,
gibt es also keine Alternative. Die nationalen
und regionalen Unterschiede sind jedoch der
Reichtum Europas. Der Nationalismus ist es nicht.
Doch zurück in den Schatten der Vergangenheit, in der
man von einem in Frieden vereinten Europa nicht einmal
ansatzweise träumen konnte und es eher von sowjetischen
Invasionshorden zertreten sah. Die Rückblicke
beginnen mit dem Jahr 1975, als eine Überwachung des
Daseins durch den Staatssicherheitsdienst immer offenkundiger
wurde und dieser alles daran setzte, mich in
seine Klauen zu bekommen. Natürlich stand ich bereits
lange vor dem Studium in Halle im Fokus der Macht, die
Vor dem Atelier 1979
Görlitz · Peterstraße 17
Foto: Peter Mitsching

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meine Unangepasstheit zwar im Auge behielt – mich
aber weitestgehend noch öffentlich in Ruhe ließ. Nicht
erst seit dieser Zeit trug ich mich mit dem Gedanken,
den sowjetischen Vasallenstaat bei erster sich bietender
Gelegenheit für immer und ewig zu verlassen. Ich arbeitete,
nachdem ich meinem Studienort Halle den Rücken
gekehrt hatte, zunächst als Designer in der Glasindustrie
und lernte dort unter anderem mit vielen neuen Materialien
umzugehen, und diese für die bildende Kunst
und das Kunsthandwerk zu nutzen. Bald schon folgten
erste Ausstellungen, wenn auch diese nicht zu meinem
inneren Frieden beitragen konnten. Auf diesen Präsentationen
meiner Arbeit brachte ich interessierte Besucher
zum Erstaunen. Das ,Zeug‘, das sie da neben den bunten
Glasarbeiten, den Zeichnungen und den realistisch
ausgeführten Holzarbeiten – was sie als Kunst anzusehen
gewohnt waren – noch vorgesetzt bekamen, veranlasste
sie oft, mit Unverständnis zu reagieren. Auch die
Improvisierte Ausstellung 1980
rechts im Bild mein Freund Rainer Trumpf
Foto: Peter Mitsching

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Stadtoberen und vor allem die Korona der Partei mussten
auf Materialbilder mit Stacheldraht, Gitterstäbe und
Stricke blicken – mit Titeln wie: „Die Zeit nagt an den
Ketten“, „Das Ende des braunen Faschismus“, „Fossil mit
Gitterstäben“ oder „Kasten mit rotem Strick“ – Werke,
die sie offen nicht hinterfragen konnten und wollten,
sondern hinter den Mauern ihrer Ideologieburgen diskutierten.
Was sollte sie auch machen, die von ihrem
System in geistigen Handschellen geführte Dienerschaft?
Die Mitläufer unter den Künstlern stellten für all
diese kein Problem dar. Jene aber, die sie nicht in den
Griff bekommen konnten, bereiteten ihnen mehr als nur
Sorgen. Ging doch von diesen ein Gift für die ohnehin
kaum noch funktionierende Gesellschaft aus. Und dazu
wurde ihnen noch eine Kunstrichtung vorgesetzt, welche
nur vom ,Klassenfeind‘ inspiriert und infiltriert sein
konnte – die anderes zeigte, als zufriedene Bauern auf
ihren Kartoffelerntemaschinen, euphorisch die Banner
der Partei schwenkende Bauarbeiter und monströse Abbildungen
von Parteikollektiven, die über Bücher gebeugt,
von freiwillig aufgesogener Indoktrination
kündeten. Letzteres verstanden sie vor allem als die inhaltlich
richtige, und daher in den Zeiten des nun bereits
ausufernden Klassenkampfes als notwendige Kunst, für
die man auch gern Geld ausgab. Dennoch waren sie
stets bemüht, Kunst und andersdenkende Künstler nicht
offen zu behindern, auch mit den Außenseitern im Gespräch
zu bleiben. Stand man doch hierbei im Fokus des
Auslands. Die um Konsens Bemühten, die in den ersten
Schützengraben einer Auseinandersetzung geschickten
Funktionäre, hatten ihre eigene verfärbte Sicht einer Gesellschaftsordnung
zuzuschreiben, der sie sich bedingungslos
unterworfen hatten. Mitleid konnte einem da
Im Atelier 1980
Walter Behrens, Reinhard Roy
Foto: Siegfried Hanke
Im Gasthof „Wurzelkeller”1981
Peter Mitsching, Reinhard Roy und Hans Jegodtka
Foto: Doris (Walter) Christensen

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schon mal aufkommen. Bei den Einheitssozialisten gab
es allerdings keine Bilderstürmerei und auch keine Ausstellung
„Entartete Kunst”, sondern man behalf sich mit
kommissionsgesteuerter Ausgrenzung. Hier musste
nicht immer die Stasi am Drücker sein. Das besorgten
die kleinen Kriecher quer durch alle Institutionen selbst.
Meiner Erinnerung nach wird es etwa im Jahre 1980 gewesen
sein, als ich während einer Ausstellung in Görlitz
von einer, sich sonst immer freundlich gebenden Stadtgenossin,
wieder einmal glasklare Worte zu hören be -
kam:„Gerade sie mit ihrer Einstellung werden den
Westen und vor allem ihr Paris niemals sehen!”. Die
Dame musste mich nicht auf den Boden einer solchen
Tatsache zurückstoßen, denn so hoch flog ich nur in meinen
Träumen. Aber irgendwann, ja im Irgendwann,
würde ich es schaffen, wenn man dieses System überlebte.
Das war mein Glaube, einen anderen hatte ich
nicht. Niemals nach Paris? Heute belastet mich dieser,
an die finstere Zeit des Realsozialismus erinnernde Ausspruch
natürlich längst nicht mehr. Für ihre Überzeugung
allerdings, dass ihr Sozialismus mir das nicht
erlauben und damit die Zukunft verbauen würde, hätte
ich der Parteiarbeiterin eigentlich dankbar sein müssen.
Denn gesagt werden durfte so etwas in aller Öffentlichkeit
nicht – und schon gar nicht einem abseitsstehenden
Künstler, der bereits im Fadenkreuz der Macht stand.
Diese Aussage war verwertbar und wurde bald schon zu
einem meiner Argumente in der weiteren Auseinandersetzung
mit den örtlichen Verwaltern menschlicher
Schicksale. Die unerlaubte Offenlegung von Wahrheit ist
aus heutiger Sicht auch eher als verzweifelte Antwort auf
meine damals oft provokativen Andeutungen zu werten,
dass ich wohl bald nach Paris reisen würde. Diese ganz
1980 in der Altstadt mit Kostümen aus dem Theaterfundus
R. Roy, Ines, Eberhard Klinger – R. Roy und Hans Jegodtka
bei der Aktion „Das Ende Englands“
Fotos: Peter Mitsching

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1980 in der Görlitzer Altstadt
mit Kostümen aus dem Theaterfundus
Hans Jegodtka, Reinhard Roy, Bärbel Ziesch, Ulrich Berndt
Fotos: Peter Mitsching

20
„Paar unterm Baum”1975, Birnbaum · 25 x 18 cm

„Tanzpaar” 1975, Birnbaum · 59 x 35 cm
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jedem Künstler oder Musiker eine Existenz ermöglichen,
egal was er so treibt, wenn er denn nur lieb sei, und das
mache, was man von ihm verlangt. Und wer solche Hilfe
annimmt und sich diesem Licht aussetzt, der könne auch
gleich die Arbeit einstellen. Ich sehe das alles auch nicht
so rosig. Mit gekrümmtem Rückgrat möchte ich nicht herumlaufen
müssen. Als ich Sgonina während der Messe
besuchte, saß er da und pinselte auf irgendwelche Vasenböden
blaue Schwerter. Ich musste ihm dann behilflich
sein, kannte ich mich doch im Porzellan besser aus
als er. „Wenn die Dummen aus dem Westen kommen”,
witzelt er, „würden sie die Vasen sofort umdrehen und
meistens auch ohne große Fragerei kaufen, wenn sie die
Schwerter sähen“. Manche wollen wissen, ob es denn

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die Meißner ,Blauen Schwerter‘ wären, und da setzt er
dann ein bedeutungsvolles Gesicht auf und gibt den Rat,
dass man sich damit an der Grenze nicht erwischen lassen
sollte. Wenn das keine Echtheitsbestätigung ist, kichert
er vor sich hin. Sgonina ist nicht nur ein lustiger
Typ, er ist einfach auch ein Experte, der immer Ideen
parat hat, wenn es darum geht, etwas an den Mann zu
bringen. Und wenn es gar nicht geht, sagt er, arbeite er
wieder auf dem Friedhof als Totengräber. Gleich berichtet
er vom kleinen Orchester im Krematorium, das auch
mal mitten im Stück, wenn der Sarg in den Ofen gefahren
wird, mit dem musikalischen Geleier aufhört und die
Flaschen reihum gehen lassen würde. Man fängt dann
halt nochmal an, witzelt er. In Leipzig werden die Toten
„R. und R. blicken auf die Ratte“ 1980, 73 x 102 cm
Bleistiftzeichnung zum Thema Mauer

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wie am Fließband verbrannt. Es sei am Ofen so heiß wie
in der Hölle. „Bist du erstmal Asche, interessiert sich
keine Sau mehr für dich“, weiß Sgonina zu ergänzen und
jagd damit Schumann wieder ängstliche Gedanken in
den Kopf. Was soll nur aus dem ganzen Gold werden,
dass er beiseite geschafft hat? Mit Schumann sitzen wir
später noch im Goldenen Baum und Sgonina muss, zum
wievielten Mal auch immer, die Geschichte seines Aufenthaltes
am heiligen Abend auf dem Leipziger Hauptbahnhof
erzählen. Sein Leipziger Sächsisch genügt dabei
schon, uns in gute Stimmung zu versetzen. „Da hab
ysch das Meißnoor aus där Wätryne genomm, und
Schtück für Schtück aufn Bodn gäschmissn! Dü Olte hot
losgäkräht wie aom Spießä! Bin dann aufn Hauptbonhoof
in die Mitropa. Doss wünscht man kainemm an
solchm Ohhbnd!” Sgonina hat ein kleines Seegrund-
„Naturstudie mit Muscheln 1” 1980, 35 x 50 cm
Bleistiftzeichnung

133
stück mit Hütte in Caputh am Schwielowsee nahe Potsdam.
Manchmal besuchen wir ihn dort, meist wenn wir
zusammen in Berlin sind. Das Häuschen ist ganz in der
Nähe des früheren Hauses von Albert Einstein, der hier
bis 1932 lebte und dann in die USA gehen musste. Man
hätte dem sicher nicht den Hals umgedreht, meint Peter.
Der Nachbar von Sgonina ist ein ehemaliger Soldat der
deutschen Wehrmacht, der im Kriege eine Kopfverletzung
hatte und nun als „Splitter” zitiert wird: „… der Einstein,
ja der Einstein, den habe ich auch noch gekannt,
da war ich jung und der ging immer mit seinem Hund
am See entlang, der Einstein, ja der Einstein, den hab
ich auch noch gekannt … der Einstein, den hab ich …”
Der alte Mann, vielleicht schon siebzig, murmelte diese
Sätze noch vor sich hin, als er längst wieder in seinem
Garten verschwunden war.
„Naturstudie mit Muscheln 2” 1980, 35 x 50 cm
Bleistiftzeichnung

134
Ungarn – August 1980
Wie so oft schon in den vergangenen Jahren geht es
auch diesmal wieder nach Ungarn, dem Land, in welchem
wir uns freier fühlen, als in der kleinkarierten Welt
des blutroten deutschen Ostens. Das erste Ziel ist der
Balaton, das große ungarische Binnenmeer, das uns so
etwas wie das Flair des unerreichbaren Mittelmeeres
tröstlich vermitteln soll. In den Kolonnen nebelspuckender
Zweitakter reisen wir, dicht an dicht, in der Hitze
durch die Tschechoslowakei – immer den Abgasen dieser
technischen Massenbeglückung ausgeliefert. Jeder
dieser Kartons stellt für den Besitzer mehr als ein Heiligtum
dar. Nach zehn bis fünfzehn Jahren Wartezeit poliert
er es dann jeden Tag. Auch die, die einen schon im
Zerfall begriffenen Trabbi zum Neupreis auf dem
Schwarzmarkt erworben haben, sind stolze Eigentümer.
Ich hatte auch einmal eine dieser Dreckschleudern zum
überhöhten Preis gekauft und war mehr als stolz darauf,
auch ungeachtet dessen, dass ein alter Bekannter mich
damals skrupellos über‘s Ohr gehauen hat. Als Meister
Schubert – Vater meines Klassenkameraden Harald in
der Oberschule – in der Kfz-Werkstatt in Niesky die Ruine
begutachtete, stellte er unmissverständlich klar, dass die
„Karre“ sofort aus dem Verkehr gezogen werden musste
– es sei denn, eine komplett neue Trägergruppe würde
unter die Karosserie geschweißt werden. Und auch die
gab es erst nach längerer Wartezeit. Der „hilfreiche” Bekannte
hat heute ein Autohaus – ist also „bei seinem
Leisten” geblieben. Skrupel musste er keine haben. So
war das Leben in der Mangelwirtschaft des Ostens.
Hat man die Grenze nach Ungarn hinter sich gelassen,
ergriff einen die erste Vorstellung von Freiheit. Wir wohnen
wie so oft, entweder privat bei Freunden, im Hotel
oder im Zelt. Es ist uns auch ganz egal, was so ein Tag in
Ungarn wieder bringen würde. Ganz sicher wird er besser
sein, als der zu Hause. Deshalb sind wir hier, weit
weg von all den Widerlichkeiten des politischen Alltags
im kaum noch tiefer sinken könnenden Einheitssozialismus.
Man atmet auf, Ungarn bedeutet für uns Deutsche
aus dem Osten schon so etwas wie der Westen – das
Land, in dem Milch und Honig fließen. Hier machte man
interessante Bekanntschaften und hatte Zugang zu Zei-
„Karl Guse” 1982, 100 x 70 cm
Materialbild

135
tungen, die etwas anderes berichteten, als den zum Erbrechen
langweiligen und peinlichen Parolenkram der
Kommunisten. Und deren täglichen Verbiegungsversuchen
einmal nicht ausgesetzt sein zu müssen, hatte
zudem Erholungswert. Am Balaton lernen wir Rainer
Napiontek aus Selters, einer kleinen Stadt in Hessen,
kennen. Er ist Mitarbeiter im Bereich Messebau für die
Firma Alibert in Frankfurt am Main. Mit einem Wohnwagen
kam er bis nach Tihany, dem wohl schönsten Platz
am ungarischen Meer, nachdem man ihn stundenlang
an der Grenze ohne Begründung hatte warten lassen. Er
wollte daher eigentlich schon wieder umkehren. Bereits
an der Grenze hatte er einen ersten Eindruck von der sozialistischen
Wirklichkeit erhalten. Die an Schlaglöchern
reiche Straße war ihm zu gefährlich für sein Fahrzeug
mit dem großem Wohnanhänger – besonders in der
Nacht hätte es Schwierigkeiten geben können und daher
machte er einen Zwischenstopp am Wege. Im Westen
legt man ansonsten tausend Kilometer mühelos am
Tage zurück, wenn die Straße frei ist, höre ich zu meinem
Erstaunen. Ich frage ihn nur, ob er nicht vorher gewusst
hätte, wohin er fährt. Es sei so, dass man in
Ungarn so billig Urlaub machen könne, sagt er, dass es
einem so vorkäme, als hätte man überhaupt kein Geld
ausgegeben. Napiontek, der in Scheidung lebt, ist trotz
allem froh darüber, seine Kinder wieder einmal für sich
allein zu haben. Außerdem ist es im Ostblock viel schöner,
als wenn er irgendwo in Frankreich wäre, oder nach
Italien reisen würde, stichelt er. Über den europäischen
Westen berichtet er mir später ausführlich. Mein Hunger
auf seine Antworten ist groß. Manches, was er berichtet,
klingt unglaubwürdig. Man kann reisen, wohin man will.
Pässe gäbe es beim Bürgermeister und Grenzkontrollen
wären ein Spaziergang. Er hat Zeitungen aus Deutschland
mitgebracht. Was kann uns jetzt noch fehlen? War
es nicht immer schon so, dass man nur zum Zeitungslesen
nach Ungarn fuhr? Wir sind schnell miteinander befreundet
und verbringen die weiteren Tage gemeinsam.
Katja ist ein Springinsfeld und passt gut zu Daniel, der
auch gerne Unsinn treibt und das hauptsächlich. Ihre
Schwester ist sehr verschlossen und bleibt es auch die
wenigen Tage, die wir sie in diesem Zustand ertragen
müssen. Mit ihr wird niemand so schnell warm, sagt der
geprüfte Vater Napiontek dazu.
Die Unterhaltungen mit dem neugewonnenen Freund
kommen meist immer wieder auf des Thema Ost und
West und die undurchdringliche Mauer in Berlin und den
Eisernen Vorhang insgesamt, der ja auch an den Grenzen
Ungarns zu Österreich und Jugoslawien viele Kilometer
entlangführt. So versteht er bald, dass auch
unsere Bestrebungen vorrangig dahin gehen, lieber im
Westteil Deutschlands wohnen zu wollen, als unser Dasein
im Osten noch länger zu vergeuden. Wie kommt
man aber, ohne um Leib und Leben fürchten zu müssen,
über diese quer durch Europa gehende Grenze, diese
Linie des immer und überall lauernden Todes? Das sind
brennende Fragen, die mich schon seit Langem beschäftigen
und für die ich nur eine Antwort finde: die akribisch
vorbereitete Flucht durch den milderen Todesstreifen
nach Jugoslawien. Wir sprechen bald schon über diese,
dort etwas durchlässigere Grenze. Schon vielen ist die
Überquerung geglückt. Das hörte man schon des Öfteren.
Aber gemeinsam mit Frau und Kind diesen Weg zu
gehen, wäre ein unverantwortlicher und direkter Gang
in die Fänge der Grenzpolizei. Nun wollen wir mehr wissen
und beschließen daher spontan, die ganze Sache

136
näher auszukundschaften. Ob wir dann zu einer Lösung
des immer brennenderen Problems kommen, wissen
wir noch nicht. Es soll auch eher ein Ausflug ins Land
werden, bei dem jede Erkenntnis willkommen sein soll.
Heidrun und Daniel bleiben bei den beiden kleinen Mädchen
zurück. Zuerst geht es in den Osten des Landes, bis
nach Kunszentmarton, wo wir meine Freunde besuchen
wollen. Hier werden Erinnerungen wach, ist es doch ein
Platz, an dem ich so manche Zeit genießen konnte. Von
dort erst, und sicherlich viel später, werden wir dann
weiter südlich fahren, bis an die Grenze zu Jugoslawien.
Ich würde jetzt noch nicht „abhauen”, wie es im gebräuchlichen
Jargon heißt, wenn man aus dem Osten
heraus will – ich möchte zu allererst nur die Situation an
der Grenze genauer in Augenschein nehmen. Ich berichte
Napiontek von Uli und Schumann, von Hans und
Heinz, die alle auch in den Westen wollen. Mit Schumann
hatte ich noch vor der Reise nach Ungarn darüber
gesprochen, dass ich auskundschaften werde, ob sich
eine Möglichkeit zur Flucht ergibt. Auch den von Uli ins
Gespräch gebrachten Weg über Polen und von dort
eventuell mit falschen Papieren wieder über die DDR per
Bahn nach dem Westen, hatte ich lange mit Schumann
diskutiert. Nur wenn alles sicher sei, meinte der, könne
er sich anschließen. Sicherlich hat er recht, aber wenn
wir gar nichts wagen, sage ich zu Napiontek, dann sitzen
wir noch als Rentner im Osten – im Schaukelstuhl oder
im Knast. Ich freue mich über die Bereitschaft von Napiontek,
diese Fahrt quer durchs ungarische Land mit mir
zu unternehmen. Besonders auch, weil wir in seinem
„Westauto“ ganz sicherlich keinen Argwohn erzeugen
werden. Wir sprechen mit Heidrun einige Einzelheiten
ab, für den Fall, dass jemand auftaucht und ihr irgendwelche
Fragen stellt. Heidrun muss man immer zur Besonnenheit
ermahnen, denn sie flippt sofort aus, wenn
irgend so ein ,Parteiaffe‘ oder die Stasi selbst mit Fragerei
auftauchen würde. Dann fahren wir in den Tag hinein
und kommen am späten Nachmittag bei Eva Kakuk am
Rande der kleinen ländlichen Stadt Kunszentmarton an.
Eva ist eine Schönheit, die ich seit den Tagen kenne, als
ich regelmäßig die Freunde in Ungarn besuchte, also sicherlich
seit mehr als zwanzig Jahren. Sie und ihr Mann
empfangen uns mehr als herzlich in einem neu erbauten
Haus, auf das sie sehr stolz sind. Wie immer bei solchen
Gelegenheiten, werden Geschenke verteilt, und viel erzählt
– weniger gegessen, als getrunken. Napiontek, der
eine Palette Bier mitgebracht hat, bekommt es nicht kalt
genug. Es gibt noch keinen Kühlschrank in dem neuen
Vorzeigebau. So trinkt er meist wie ich Wein, und auch
der ist natürlich nicht so kalt, wie er hätte sein sollen. So
lernt RN den ungarischen Palinka kennen, einen Pfirsichbrand,
den man auch warm trinken kann. Daran wird er
sich dann noch tagelang erinnern. Nach einer kurzen
Nacht bei Eva und Michael reisen wir am nächsten Morgen
wie vorgesehen – wenn auch recht angeschlagen –
in Richtung Jugoslawien weiter. Es ist herrlichstes Wetter.
Rainer Napiontek erzählt viel von den Problemen,
die er mit seiner Frau hat und dass er weiß, dass natürlich
die beiden Mädchen sehr darunter leiden würden.
Besonders das große Mädchen, das mit den verweinten
Augen, das ihre Sorgen und ihren Kummer in den kleinen
Tagebüchern festhält. Er sei der treue Geselle, sie allerdings,
die baldige Ex, habe immer mal einen anderen.
Irgendwann sei er auch schon mal im Kofferraum ihres
Autos mitgereist, nur um zu wissen, wo und mit wem
sie ihre Zeit so oft verbringt. Die Fahrt durch die Land-

137
schaften Ungarns dauert an. Die Hitze würde unsere Situation
nicht gerade verbessert haben, aber das Auto hat
zu allem Glück eine funktionierende Lüftung. Dass es
eine Klimaanlage ist, begreife ich erst später. Wir sprechen
weiter über Politik und das Leben in Ost und West,
haben jetzt ausreichend Zeit dazu. Die Straßen sind gut
und wir fahren langsam, um allen möglichen Gefahren
aus dem Wege gehen zu können. Nicht nur der Polizei,
die auch hier sicherlich lauert, vor allem auch der überall
herumspringenden Hunde wegen. Vor Jahren schon
hatte ich ja ein solches Erlebnis, als Heidrun und ich mit
Uschi und Wolfgang Mohr in deren Wartburg nach Ungarn
mitgenommen wurden, und Mohr in Veszprém mit
einem Straßenschwein kollidierte. Bald machen wir
einen längeren Halt in der ehrwürdigen und geschichtsreichen
alten Stadt Szeged. Durch diesen schönen Ort,
in dem sich die alten Zeiten spiegeln, laufen wir dann
ein ganzes Stück und kommen in einer kleinen Seitenstraße
gerade dazu, als Bauarbeiter damit beschäftigt
sind, Container mit Hausrat und Schutt zu füllen. Die
Container stehen direkt an der Straße. Beide gehen wir
einige Meter näher heran und trauen unseren Augen
nicht, was wir dort entdecken, und sogleich mit aller
Energie versuchen, in unser Eigentum übergehen zu lassen.
Der Besitzwechsel vollzieht sich unter dem Lachen
der freundlichen Leute vom Bau, die uns dann noch
dabei helfen, besser an die Dinge der Verlockung heranzukommen,
die schon zum Teil von Schutt und von weißem
Kalkstaub bedeckt sind. Ein großzügiges Trinkgeld
hat die Bauleute dann regelrecht so beflügelt, dass sie
sogleich ihre Arbeit ruhen lassen. Wir wühlen alte Arzttaschen,
Gefäße, Lampen, Elfenbeinkugeln, Schachfiguren,
Bücher, Bilder unter Glas heraus und Glasperlen,
die angeblich – nach den Aussagen einer älteren Dame
aus dem Hause – aus den Gewändern der Tänzer vom
Hofe des äthiopischen Kaisers Haile Selassie stammen
würden. Wir glauben es gerne und setzen nach diversen
Freundschaftsbekundungen unsere Fahrt mit dem nun
reichlich bepackten Auto fort. Wir beschließen, auf ganz
einfachen Straßen weiterzufahren, um so besser an die
Grenzgebiete zu gelangen. Es ist mühevoll in Ungarn
über die Landstraßen zu reisen. Jeder weiß das, nur Napiontek
erst seit zwei Tagen. Abseits der Hauptstraßen
begegnen wir dann romantisch-mittelalterlichen Verhältnissen.
Seit zweihundert Jahren hat sich hier nichts verändert.
Davon muss man uns nicht erst überzeugen.
Nahe der Stadt Mohács haben wir dann endlich am späten
Nachmittag – über die Szegedi utca kommend – die
Donau erreicht. Der Fluss ist hier schon sehr breit und
das Wasser strömt recht schnell dahin. Eine Stunde verstreicht,
als wir auf das Schiff warten, das uns an das andere
Ufer bringen soll. Wir haben das auslaufende Boot
gerade verpasst. Auf der Landkarte ist zu sehen, dass
hier der letzte mögliche Übergang auf ungarischem
Boden ist, schon wenige Meter weiter mündet der Fluss
in jugoslawisches Gebiet. Man könne herüberschwimmen,
höre ich. Wie überall sei jedoch alles sehr bewacht.
Schwimmen?, denke ich noch, als ich die reißenden Donauwellen
sehe – ertrinken wäre wohl die größere Wahrscheinlichkeit.
Ich gehe nicht auf die Hinweise ein, die
einige Leute an mich herantragen wollen. Es dauert
dann noch eine Zeit, ehe wir auf die eintreffende große
Fähre heraufkommen und das Auto auf einen Platz in
der Mitte eingewiesen wird. Wir steigen aus und genießen
die frische Luft. Ich inspiziere die Lage, steige nach
oben auf die Brücke des Schiffes und fotografiere den

138
weiträumigen Bereich, an dem die Grenze entlangführt,
was sich bald schon als Fehler herausstellen wird. Hier
hat man keine Sperrgitter mit messerscharfen Stäben
versenkt wie in Berlin am Todesstreifen zum Westteil der
Stadt, womit die selbsternannten Humanisten ihre flüchtenden
Bürger aufzuspießen gedachten. Rainer Napiontek
geht auch einige Schritte auf der Fähre hin und her.
Auf dem Schiff drückt die Luft nicht so wie an Land und
oben auf der Brücke weht sogar eine frische Brise vom
breiten Fluss herauf. Napiontek kommt in Begleitung
eines großen blonden und recht mageren Kerls zum
Auto zurück. Ich sehe beide miteinander diskutieren und
bin der Meinung, er hätte einen Bekannten getroffen. Da
winken sie mich herunter und als ich dort frohgestimmt
bei ihnen ankomme, zeigt der Fremde eine Pistole, die
er in seiner Handtasche mitführt. Ich lächele anerkennend.
Radebrechend versucht er nun, uns begreiflich zu
machen, dass wir festgenommen sind. Ich denke zunächst
an einen Scherz und lache jetzt laut auf. Napiontek
glaubt es mit einem Idioten zu tun zu haben. Doch
leider müssen wir wirklich nach dem Übersetzen das
Auto abstellen und werden von dem Irren zu einer
Grenzwache eskortiert. Auf dem Wege dorthin zeigt er
hin und wieder die Pistole in der Tasche, damit wir uns
von der Ernsthaftigkeit der Lage, in der wir uns befinden,
auch wirklich überzeugen können und nicht etwa
zu entkommen versuchen. In der Polizeistation beginnt
dann ein zermürbendes Warten, das bis in die späten
Abendstunden hin andauert. Mich bringen zwei Soldaten
– mit einer Kalaschnikow im Anschlag – erst einmal
in den Keller des Hauses. Wenigstens die Tür lassen sie
offen, denke ich. Es ist duster. Licht kommt nur durch
das kleine Fenster. Ich setze mich auf einen Stuhl. Es ist
angenehm kühl hier unten im Verlies und ich strecke
mich etwas aus auf dem knarrenden Stuhl. Schon steckt
einer der jungen Kerle seinen Kopf durch die Tür. Dass
ich eine Ewigkeit hier unten bleiben muss, ahne ich
nicht, gerate aber nicht in Panik. Schließlich haben wir
uns nichts zuschulden kommen lassen. Später wird das
Licht eingeschaltet und der Soldat an der Tür holt mich
zum Verhör nach oben. Hier ist es dann wieder unerträglich
warm. Auch bei Napiontek, der in der Etage darüber
in einem Zimmer Platz nehmen musste, war es nicht
auszuhalten. Die Luft im Keller ist zwar etwas muffig,
aber oben im ersten Stock ist die Atmosphäre unerträglich
– die Hitze des Tages hat sich unter dem Dach gestaut.
Napiontek, der ein Fenster öffnen will, wird barsch
daran gehindert. Sicherlich denkt sein uniformierter
Wächter, dass er herausspringen wollte. Keine Unterhaltung
kommt auf, denn keiner versteht den anderen – ich
lasse nicht erkennen, dass ich mich etwas im Ungarischen
auskenne – und weil uns keiner versteht und wir
auch sonst nichts mit dieser Situation anfangen können,
wird endlich ein Dolmetscher herbeigeholt. Eigentlich
würden wir nur deshalb solange gewartet haben, weil
er von weit herkäme, sagt er uns. Napiontek besteht nun
darauf, mit der deutschen Botschaft Kontakt aufnehmen
zu wollen, was man sogleich ablehnt. Wir sind im Urlaub
am Balaton, sagte ich einem der dürren Grenzbeamten,
denen ihre kommunistische Wachbereitschaft nur so aus
den Augen sprühte. Dort wären auch die kleinen Töchter
meines Freundes, meine Frau und mein Sohn, rede ich
weiter und der Dolmetscher übersetzt alles ins Ungarische.
Viel Zeit vergeht. Sie überprüfen das und danach
dauert es nicht mehr lange bis sie uns endlich ohne weitere
Kommentare und ohne irgendeine Entschuldigung

139
gehört zu haben, entlassen. Man saugt erst mal die frische
Luft ein. Die Enttäuschung, keinen Fang gemacht
zu haben, war den dienstbeflissenen Häschern in die Gesichter
gemeißelt. Wir laufen langsam herüber zum
Auto, das immer noch so unverschlossen steht, wie wir
es verlassen hatten. Niemand ist in der Nähe. Ich sehe,
dass uns das Gesindel mit einem Fernglas aus dem
Fenster der Station beobachtet, vermute, dass sie uns
bald schon verfolgen würden und ahne noch Schlimmeres.
Schließlich kommt man ja aus dem deutschen
Staatsgulag. Erfreulich ist, dass das Fahrzeug nicht
durchsucht worden war. Napiontek fällt der sogenannte
Stein vom Herzen, und es ist ein besonders großer –
hatte er doch einen Gasrevolver im Handschuhfach liegen
gehabt. „Das wäre dann sicherlich das Ende gewesen“,
sagt er noch voller Unruhe und lächelt spitzbübisch.
Dieses Lachen, sein Witz vor allem, macht ihn sympathisch.
So hatte sich keiner von uns beiden diesen Ausflug
vorgestellt. Auch die Mengen an antiken Utensilien
aus Szeged hätten uns größte Schwierigkeiten einbringen
können. Wir eilen nicht gerade von dannen, fahren
in gespielter Ruhe ab, damit wir nicht weiteres Misstrauen
erzeugen. Auf allen Straßen und Wegen bewegen
wir uns sehr langsam und weitaus vorsichtiger, als auf
der Hinfahrt. Nur nichts verursachen, was einen in die
Fänge dieses Polizeistaates zurückbringt. Auch die Tiere,
die nachts die Trassen überqueren, sind ein Grund, recht
langsam zu fahren. Einmal springt ein Rudel Damwild
im Scheinwerferlicht über die Straße. Angeleuchtet wirken
die Tiere mit den mächtigen Geweihen wie Gestalten
aus der Urzeit! Sie haben es nicht gerade eilig, über
die Straße zu kommen. Nochmal Glück gehabt! Zu später
Stunde – schon graut der Morgen – sind wir wieder
am Balaton. Auf dem Zeltplatz werden wir nicht erwartet
und sprechen daher erst am Morgen darüber, was auf
dieser Reise passierte. Napiontek weiß jetzt aus eigenem
Erleben, wie der reale Sozialismus aussieht und
kann sich nun noch besser vorstellen, warum es uns in
den Westen zieht. Eine Idee, wie man das ohne Probleme
bewerkstelligen könnte, hat er verständlicherweise
nicht parat. Wir schauen uns seinen Wohnwagen
an. Platz zum Verstecken böte der, aber Napiontek meint,
die Grenzer kämen mit Hunden in den Wagen und die
würden dann alles finden. Diese Tiere sind besonders
darauf abgerichtet. Zudem glaube ich, schon hier auf
dem Platz beobachtet zu werden. Es ist bereits eine Phobie.
Man weiß ja nur zu gut, dass die Spitzel der Staatssicherheit
auch auf den ungarischen Zeltplätzen ihr
Unwesen treiben. Also heißt es auch hier sehr schnell:
nichts wie weg! Wir verabschieden uns, für alle sichtbar,
von dem neuen Freund. Dass wir uns bereits für den
Abend in Budapest verabredet haben, kann außer uns
niemand wissen. Wir übernachten alle im Grandhotel
nahe der Matthiaskirche. Dort oben werden wir zunächst
zwei Tage seine kleine Tochter Katja betreuen, während
er zurück nach Deutschland fliegt, um die andere Tochter
zu ihrer Mutter zurückzubringen. Schon einen Tag später,
am 4. September, ist er bereits wieder im Hotel. Er flog
von Budapest nach Frankfurt und über Wien wieder zurück,
und die Vorstellung wie einfach das Reisen sein
kann, steigert sowohl bei Heidrun als auch bei mir die
endgültige Absicht, sobald es nur ginge, dem Osten den
Rücken zu kehren. Das Wann und Wie sind zum Dauerthema
geworden. Napiontek erzählt von seinem Arbeitskollegen
Alexander, der in der Werbeabteilung bei
Alibert freiberuflich tätig ist. Der würde was von Kunst

140
verstehen und ihn könnte er auch nach Görlitz mitbringen,
wenn er uns dort einmal besuchen käme. Dieser
Alexander hätte immer gute Ideen, auch was eine Flucht
aus dem Osten in den Westen – wo immer auch – anginge.
Wir verabreden uns noch für den Herbst und reisen
aus Ungarn mit einer so großen Zuversicht ab, wie
wir sie selten zuvor hatten. So wie hier und natürlich viel
besser, muss es im Westen wohl sein. Das ist ohnehin
die unumstößliche Überzeugung und alle weiteren
Handlungen sollen auf dieses endgültige Ziel ausgerichtet
werden.
November 1980
Die Besuche von Rainer Napiontek, Alexander Jeiszig
und dessen Frau Luitgard finden unregelmäßig aber oft
statt. Wir arbeiten intensiv daran, wie es meiner Frau,
meinem Sohn und mir gelingen könnte, aus der DDR herauszukommen.
Alle sprühen vor Ideen. Zum ersten Besuch
von Napiontek und Alexander Jeiszig kam es
bereits in der Zeit vom 22. bis 24. November. Sie lernen
unser Leben im Osten und vor allem unsere Gastfreundschaft,
auch die unserer Schwiegereltern und Freunde,
kennen. Die Tage vergehen schnell. Auf dem Rückweg in
den Westen nehmen sie erste Dinge von mir mit, vor
allem Glasobjekte, Zeichnungen und Holzreliefs. Die gesamte
Ladung wird ihnen dann allerdings vom Zoll an
der innerdeutschen Grenze bei Wartha wieder abgenommen.
Bei erneuter Einreise in die DDR, würde man ihnen
jedoch erlauben, „das ganze Zeug“ wieder zum Künstler
zurückzubringen. Bis dahin würde alles am Grenzübergang
deponiert bleiben. Der Zoll konnte nicht wissen,
dass der nächste Besuch schon abgesprochen war und
nicht in so weiter Ferne lag. Zu Silvester sind alle wieder
in Kunnersdorf und sie kehren mit dem zurück, was sie
vor einem Monat mit nach Hause nehmen wollten. Die
Zöllner trugen das aufgelistete Material zum Auto der
Freunde und halfen sogar beim Verstauen. Es war kaum
noch Platz, denn auch Luitgard war diesmal im Auto. Sie
alle bleiben bis zum 4. Januar, fahren dann wieder zurück
nach Frankfurt am Main und kommen diesmal ohne
Kontrolle durch. So einfach kann es sein. Im Februar
sind sie wieder da. Wir besuchen Eberhard und Heidi
Klinger in Meißen. Die beiden werden dort aber bald
ihre Wohnung aufgeben. Wir feiern die ganze Zeit über
im Hamburger Hof, der im Stadtteil Cölln liegt. Hier
haben wir Zimmer bezogen. Die Klingers schlafen zu
Hause. Alexander amüsiert sich darüber, dass man bei
ihnen die Toiletten auf der sogenannten halben Treppe
benutzen muss. In der Wohnung selbst gibt es keine. An
einem Abend sind wir auch lange bei Klingers. Napiontek
ist nun absolut in Heidrun verliebt. Eberhard Klinger
meint dazu, dass so etwas den Bemühungen um die
Übersiedlung in den Westen nur dienen kann. Wie
immer kichert er diabolisch dabei. Ich gebe ihm recht.
Nappi hat nur Augen für Heidi und ertränkt seine Sehnsucht
nach ihr im Meißner Wein. In seinem trunkenen
Übermut bietet er uns allen auf dem Heimweg einige
Kunststücke auf dem Geländer der Eisenbahnbrücke.
Die Brücke führt über die Elbe, auf der riesige Eisschollen
treiben. Dass er nicht abgestürzt ist, hat er unserer
Obhut zu danken. Es grenzt trotzdem an ein Wunder,
dass wir das geschafft haben. Am nächsten Morgen
sieht er es auch so und dankt uns und dem Himmel,
dass wir ihn an weiteren akrobatischen Vorführungen
gehindert haben. Jedenfalls hat er gut geschlafen. Ansonsten
bleibt es in den Unterhaltungen beim Haupt-

141
thema: der Flucht in den Westen. Die Planungen und
Ideen nehmen die seltsamsten Formen an. Der Neusiedler
See kommt immer mal wieder in die nähere Betrachtung.
Ein Teil davon liegt auf ungarischem Gebiet. Meine
leichtgläubigen Freunde aus dem Westen lassen sich
nicht davon abbringen, selbst dorthin zu fahren und die
ganze Gegend von beiden Seiten zu inspizieren. Im
Sommer 1981 ist es soweit. Sie sind dann in Österreich
und Ungarn unterwegs, um Fluchtmöglichkeiten zu erkunden.
Ich hätte es ihnen vorher noch deutlicher sagen
sollen, dass das der falsche Ansatz ist. Sie kehren mit
der Einsicht zurück, dass es gerade dort zwecklos wäre.
Wenn man nicht erschossen wird, ertrinkt oder versinkt
man im Schlamm. Bald schon kommt Alexander noch
mit der Idee seines amerikanischen Freundes Tom an,
der als Offizier bei den US-Truppen in Westdeutschland
dient: ein auf den Rücken zu schnallendes Fluggerät
nach Plänen, die er bei der Army besorgen wolle, im
Osten zu bauen, um damit in die Freiheit zu schweben,
am besten in Berlin. Auch mit solchen Hirngespinsten
kann ich nicht viel anfangen. Zudem ist der Amerikaner
einer, der davon überzeugt ist, dass es im Osten nur
Kommunisten gibt. Dieselbe Mär hören wir tagtäglich
im Osten auch, aber umgekehrt, dass der ganze Westen
von Klassenfeinden übersät und vor allem voller Nazis
sei. Im Gegensatz zum Ami können wir die Dinge allerdings
auseinanderhalten. Also müssten neue Möglichkeiten
gesucht werden. Wir sind mit dem Latein am
Ende. Heidrun und ich beschließen daher, den von so
vielen schon gegangenen Weg über einen Antrag zur
Ausreise zu versuchen. Der Zeitpunkt muss gut gewählt
sein, ansonsten besteht keinerlei Aussicht auf Erfolg. Wir
sind sicher, dass wir uns auf eine lange Wartezeit einzu-
richten haben und ich beginne damit, die Gründe für unseren
Entschluss zu notieren. Wir sprechen auch mit den
Eltern über unser Vorhaben und ernten wohl Verständnis,
wenn auch keine Zustimmung. Ihre Sorge gilt vor
allem Daniel, an dem sie mehr hängen, als an uns. Alle
Freunde, vor allem auch die in Görlitz, sind bald schon
in Kenntnis gesetzt und es hat sich schnell in der ganzen
Stadt herumgesprochen, dass nun auch der „Künstler“
gehen will. Die Meinungen dazu sind differenzierter, als
man es sich hätte vorstellen können – vom kometenhaften
Aufstieg bis zum totalen Untergang, den ich zu erwarten
hätte, ist die Rede und auch davon, dass ich in
der DDR ohnehin bald eingesperrt werden würde.
„Lange macht der es nicht mehr!“, war das alles übertönende
Gemurmel, und viele erwarteten das mit sehnsüchtiger
Häme. Ich wusste ohnehin, in welcher Welt, in
welcher Gesellschaftsordnung ich zu leben hatte. Hier
lernte man noch immer von einer Sowjetunion, die alles
richtig machte, in der bald Milch und Honig fließen würden,
denn man stand ja kurz davor, dass das Manna aus
dem kommunistischen Füllhorn jeden nach seinen Bedürfnissen
zufriedenstellen würde. Die Wirklichkeit sah
dort anders aus, noch erbärmlicher als im Osten
Deutschlands. Bald sollte ich das mit eigenen Augen erleben
können.
Kunnersdorf, 3.11.1980
Drei Tage lang war ich in der zurückliegenden Woche im
Harz und habe dort im Glaswerk Derenburg Experimente
durchgeführt. So blieb ein großer Teil anderer
wichtiger Arbeit unerledigt. Ich muss Rechnungen,
Briefe, Kostenanalysen und Zeitpläne in die Maschine
schreiben, Tätigkeiten, die jedem an Kunst orientierten

142

143
Menschen an die Nerven gehen, aber nicht erspart bleiben,
will er am Ball bleiben. Die heutige Zeit ist von inflationärer
Tendenz. Das heißt, die Waren sind zu teuer, die
Leute verdienen nicht genug und das Geld hat keinen
Wert. Alles deutet auf weitere Schwierigkeiten in der Zukunft.
Erich Honecker erinnert die Welt wieder einmal
daran, dass es nötig wäre, den Leuten in der DDR eine eigene
Staatsbürgerschaft anzuerkennen. Nach dem Grundgesetz
Deutschlands bleiben wir allerdings Deutsche mit
Wohnsitz in der DDR. Irgendwie möchte man uns wohl
auch gerne eine andere Sprache verpassen. Die Oder-
Neiße-Grenze haben sie schon einseitig auf ewig zementiert
und da wird ihnen das wohl auch noch gelingen. Am
besten gleich russisch! Wie formulierte es Brecht in etwa?
„Wenn die Regierung mit dem Volk nicht zufrieden ist, soll
sie sich doch ein anderes suchen”. Einfacher ist es umgekehrt.
Mit den Polen könnte man das nicht machen. Dank
des tief verwurzelten Katholizismus haben es dort die Regierenden
schwer. Dazu noch die „Solidarität-Bewegung”
und Karol Józef Wojtyła, der Landsmann als Papst in Rom.
Das Gebälk wackelt.
Kunnersdorf, 5.11.1980
Meine Auftragslage sieht momentan so aus, dass ich für
viele Berliner Institutionen arbeite, so für das Werkzeugmaschinenkombinat
und die Humboldt-Universität. Die
Design-Arbeit, wie auch die bildkünstlerische, ist dabei mit
einem hohen Grad eigenen Managements verbunden.
Das ist zwar eine gute Konstellation für mich, kostet jedoch
viel Kraft und raubt die Zeit für wahre künstlerische
Arbeit. Die Nächte in den großen Hotels bieten zwar viel
Abwechslung, doch die Stunden an der Bar mit Whisky,
Cognac oder Bier sind unproduktiv, nutzt man sie nicht
wenigstens gedanklich. Allerdings mit netten Mädchen, was
ja hin und wieder auch vorkommt, ist die Zeit nicht vertan.
Dieses Abschalten von den Problemen des Alltags gehört
zur Reproduktion der Arbeitskraft und der geistigen Fähigkeiten.
Im Menschen arbeitet noch immer auch das Tier,
wenn auch zuweilen nur das Faultier, wenn ich mir mal
einen der klassischen Witze zu zitieren erlaube. Ich lese
Ödön von Horváths Geschichten aus dem Wienerwald. Auch
so ein Großer der Literatur, den die Nazis vor sich hergetrieben
hatten und der noch vor dem infernalen Krieg in Paris
ums Leben gekommen ist. Wenigstens musste er diesen
nicht mehr erleben. Ronald Reagan ist neuer Präsident der
USA. Der alte Schauspieler wird einen anderen Wind in die
Politik bringen. Die Zeit des Erdnusskaspers ist endlich vorbei.
Helmut Schmidt bleibt Kanzler – auch gut! Brandt wäre
der DDR sicher lieber gewesen. Wir vom Osten verstehen
nichts von Demokratie, auch nichts von den Parteien, also
auch nichts von der SPD. Es ist bereits neuer Tag, als ich das
niederschreibe und ich habe ein Glas mit Juice vor mir stehen.
Hin und wieder nehme ich einen Schluck, denn ich
brauche zur Zeit keinen Alkohol, sondern Vitamine. Der
Keim einer Krankheit frisst sich in mir langsam hoch. Als
klassischer Hypochonder denke ich sofort an den baldigen
Tod, der mir allerdings weniger Angst einflößt, eher der Zustand
wie er eintreten wird. Mit dem Schwert geköpft, von
Häschern ertränkt, von Kugeln getroffen, vergiftet, am Strick
aufgehängt, erschlagen oder nur ganz einfach im Bett für
immer eingeschlafen. Epikur sieht es optimistischer: „Mit
dem Tod habe ich nichts zu schaffen. Bin ich, ist er nicht. Ist
er, bin ich nicht!”. Sich selbst in gewisser Ausweglosigkeit
eine Kugel zu geben, halte ich noch für einen ehrenvolleren
Abschied aus dieser dümmlichen Welt, als sich auf staatlichmedizinische
Anordnung hin in einer der Irrenanstalten ein-

144

145

180
gibt er zu verstehen; bewundert mich allenfalls insgeheim.
Uli schläft bei den Diskussionen am Tisch ein. Ich
bin im „Stadt Berlin” einquartiert, und es wird dort wohl
eines unserer letzten kleinen Feste gewesen sein. Morgens
um 9 Uhr habe ich einen Termin bei Dr. Jäger in der
Musikhochschule – einem alten Gebäude, in dem einst
Goebbels seinen demagogischen Reden freien Lauf
ließ – wegen des weiteren Ablaufs der künstlerischen
Ausgestaltung. Freund Morgenstern ist nicht anwesend.
Ich höre, dass er bis zum Juli im Urlaub sein wird. Das
passt mir nicht ins Procedere, denn dadurch kann es zu
Verzögerungen kommen. Uli, der bei der Besprechung
dabei ist, will einige Helfer aus Berlin rekrutieren. Meine
feste Absicht ist es heute auch, die Ständige Vertretung
der Bundesrepublik aufzusuchen, um dort meinen Ausreiseantrag
zu hinterlegen. Dabei muss jeder, der so
„Krieg und Untergang” Relief, Lindenbaum, 1983, 123 x 85 x 15 cm,
(unvollendet und noch kurz vor der Ausreise arbeitete ich daran)

Der inoffizielle Mitarbeiter „Thomas”, arbeitete noch bis zur Enttarnung als Direktor
des Görlitzer Museums. Sein Bericht ist ein Dokument von vorauseilendem Gehorsam.
Er hatte keine Veranlassung, das alles berichten zu müssen.
181

362
China – Oktober 1985
Vom Künstlerverband Frankfurt am Main wird eine Ausstellungsreise
nach China organisiert. Es melden sich
dazu etwa zwanzig Kollegen, die alle in der Halle des Volkes
in der sogenannten Verbotenen Stadt ihre Arbeiten
ausstellen werden. Die geplante Route der Reise ist vielversprechend,
und für mich wird es eine Reise zurück in
den Steinzeitkommunismus werden. Darauf bin ich
mehr als gespannt, denn eine Reise von Ostdeutschland
nach China lag, wie auch die vielen anderen Ziele,
immer im Bereich der Utopie. Ich bin bewaffnet mit einer
schweren Videokamera und einem Fotoapparat mit
einem dazugehörigen Berg an Diafilmen, habe ansonsten
außer dem Koffer nur eine kleine Reisetasche. Man
weiß es ja inzwischen, dass zu viel Gepäck nur Schwierigkeiten
bringt.
15. Oktober 1985
Wir fliegen mit der Lufthansa im Jumbo. Gut ist, dass
der Verband die Plätze so belegen ließ, dass wir alle zusammen
sitzen können. So entwickelt sich während des
Fluges eine Partystimmung. Der legendäre Vorsitzende
Paul Rötger, ein Urhesse mit immer guter Laune, ist hin
und wieder dabei, zu schlafen. Er darf das, denn er ist
schon weit über Siebzig. Pitt Lörincz, Fred Brosius, Bernhard
Marx, Kurt Glombig, Albert Hahn, Dina Kunze, Dagmar
Hirsch-Post, Betti Häring und andere Künstler aus
Frankfurt sind dabei. Auf dem Flug lernen sich die meisten
erst kennen. Ich bin der absolute Neuling hier, werde
aber bald schon herzlich aufgenommen. Zur Zwischenlandung
kommt es in Karachi. Es ist dunkle Nacht, als
das Flugzeug betankt wird. Keiner darf die Maschine verlassen,
weil pakistanische Grenzbeamte an Bord kommen.
Sie kontrollieren vor allem, ob alle Alkoholbehälter
gut versiegelt und verplombt sind. Auch wir wurden
vom Steward aufgefordert, Wein, Schnaps oder Bier
nicht offen zu präsentieren. Das könnte unangenehme
Folgen haben. Der Steward hält nur den Finger an die
Kehle. Nun weiß jeder, dass es ernst gemeint ist. Ich
brauche etwas Luft und mache einen kleinen Spaziergang
bis zu der an die Bordwand herangefahrene-
Treppe, begebe mich aus dem Flieger heraus, um auf
pakistanischem Boden zu stehen. Eine Stewardess, die
das sieht, mich aber nicht mehr zurückhalten kann, ist
außer sich vor Schrecken. Das sei gar nicht erlaubt, ruft
sie mir zu. Doch ich bin schon unten angelangt. Der

363
Wachposten, der am mobilen Abstieg steht, lächelt mir
jedoch sehr freundlich zu. So gehe ich weiter und mache
einige Lockerungsübungen an der Luft. Ich habe also mit
beiden Beinen auf dem Boden der Islamischen Republik
Pakistan gestanden, wenn auch nur auf deren Beton.
Auch war ich der einzige an Bord, der etwas von der frischen
Morgenluft abbekam. Gleich war ich der Einbildung
unterlegen, alle Wohldüfte auf einmal einzusaugen.
Ich salutiere dem Posten, ernte ein weiteres Lachen
und steige wieder ein. Die Stewardess spricht nicht
mehr mit mir, als ich an ihr vorübergehe, um an meinen
Platz zu gelangen, wo man mich wie einen verlorenen
Sohn empfängt. Sicher hat sie dort Panik verbreitet,
denn die Damenwelt schnattert auf mich ein, der Gefährdung
aller wegen, aber ich sitze bereits neben den geselligen
Altkünstlern, denen ich die Geschichte meines
kleinen Ausfluges nun detailliert zusammendichten
muss. Dann endlich der Weiterflug nach Peking. Der dauert
noch einige Stunden und so schlafen alle bald friedlich,
um für den ersten Tag in China fit zu sein. Ich jedoch
kann nicht einschlafen. Flugangst kenne ich zwar noch
nicht ganz, und so schau ich oft aus dem Fenster. Irgendwann
ist ein mächtiger Knall zu hören. Die Maschine
gerät dazu noch in Turbulenzen und beginnt ziemlich
stark zu vibrieren. In den Gesichtern einiger anderer
davon aufgeschreckter Leute sehe ich, dass nun die
Angst umgeht. Alle blicken um sich, sind unruhig auf
den Plätzen. Keiner steht mehr auf und die Leute, die auf
dem Wege zur Toilette waren, eilen zu ihren Plätzen zurück.
Aber bald schon kehrt wieder Ruhe ein und alle
Hasen fallen erneut in den Schlaf zurück. Durch das
Fenster auf der gegenüberliegenden Seite sind die von
der Morgensonne angestrahlten Gipfel des Himalaya-
Gebirges gut zu erkennen. Sie sind in rotes Licht gesetzt,
und lassen einen glauben, dass man an einer Filmkulisse
vorbeigleitet. Mehr an Unwirklichkeit kann es wohl
nicht geben. Unsere eigene Fensterseite – wir sitzen weit
hinten – ist von jetzt an kaum mehr zu durchschauen,
wirkt wie von einem Schleier bedeckt. Man sagte später,
garantiert sei eine Ölleitung gerissen gewesen. Es wird
ja immer viel dazugedichtet. Aber später, längst wieder
zu Hause, höre ich von Jupp, der sich in Frankfurt bei
seiner Lufthansa danach erkundigte, dass es auf dem
Flug doch einige Probleme gegeben hat, von denen die
Passagiere nichts mitbekamen. Wie gut also vor allem,
dass auch ich nicht noch mehr davon erleben musste!
16. Oktober 1985
Am Morgen gegen sechs Uhr landen wir in Peking. Es
ist noch nicht ganz hell draußen. Einige Offizielle holen
uns ab. Eine kleine Rede wird gehalten, für die sich niemand
so recht interessiert. In einem Kleinbus werden
wir in die Innenstadt gebracht. Das Fahrzeug quält sich
durch Tausende Fahrradfahrer hindurch. Leute sind das,
die zur Arbeit fahren, sagt man uns. Autos sieht man
kaum auf den Straßen, dafür aber um so mehr Lastwagen.
Die Masse der Fahrräder ist jedoch mehr als nur unbegreiflich
groß. Die Chinesen bringen uns in ein
Gästehaus der Regierung, das mitten in der Stadt liegt.
So scheint es jedenfalls. Wie groß Peking wirklich ist,
kann man nur erahnen. Manche Leute fahren mehr als
eine Stunde auf dem Fahrrad zur Arbeit, erzählt man uns
und eine Frau Li, die sich mit piepsender Stimme vorgestellt
hat, übersetzt alles singvogelartig, sich sehr
freundlich gebend. Eine routinierte Genossin, denke ich
mir. Bei dem Gästehaus handelt es sich um ein Gebäu-

364
dekomplex im alten Teil Pekings, einer Villa des ehemaligen
chinesischen Führers Chiang Kai-shek. Wie ich
eben erst im Spiegel lese, erfährt der alte Generalissimus
gerade wieder so etwas wie eine Rehabilitierung in
China und der Welt. Man verschweigt nicht mehr, dass
er ein Patriot war, der mit dabei half, die Japaner zu vertreiben,
die wohl hier verhasst bis in alle Ewigkeit bleiben
werden. Wir fahren also durch das großes Tor in den
riesigen Innenhof des früheren Wohnsitzes eines fast Rehabilitierten.
Wer hätte daran noch vor einem Jahr gedacht.
Dieses Areal ist von ziemlich flachen Bauten im
traditionellen Stil gerahmt. Mächtige rote Holzsäulen
tragen die alten Dächer, die nicht den Eindruck von zeitgerechter
Instandsetzung machen. Einige Bäume stehen
auf dem Platz und etwa zehn Leute – meist Männer in
blauen Arbeitskitteln – besser gesagt in einer Einheitskluft,
die unseren früheren Schlossertrachten sehr ähnlich
ist, stehen da, schauen zu uns herüber und rauchen
ihre weißblinkenden Zigaretten. Andere fegen das Laub,
das überall herumliegt, mit großen Rutenbesen auf rie-
sige Schaufeln. Auch die Frauen tragen Männerkleidung.
Sie blicken uns an, als ob wir von einem anderen Stern
kämen. Was bleibt einem anderes übrig als das müde
Gesicht in ein freundliches zu verwandeln. Als ich ausgestiegen
bin, sehe ich über die Dächer hinweg und
habe wieder einen Blick in die reale Welt von heute. Man
sieht dort riesige Wohnblöcke, die einen noch mehr verwahrlosten
Eindruck machen, als das, was man aus
Sowjetrussland gewohnt ist. Unsere Koffer stehen
schon im Gebäude parat, als wir es nach und nach betreten.
Sicher hat man sie schon durchleuchtet, wiehert
Bernhard. Drinnen spricht mit uns die kleine Dolmetscherin
Li Jinhui und verweist auf das umfangreiche
Programm. Immer wieder schaut sie dabei zu einen
Herrn An herüber. Er ist unser Betreuer von der „Chinesischen
Gesellschaft für die Freundschaft mit dem Ausland“.
Wenn ich solche Bezeichnungen höre, wird mir
wieder klar, wohin es mich verschlagen hat. Ich werde
also auf der Hut sein müssen. Die Altwestler dagegen
schwelgen in ihrer unfassbaren, aber dennoch begreiflichen
Naivität. Einige von denen, das ist mir gleich klar,
sind dem Kommunismus mehr zugetan als ihrer demokratischen
Heimat. Alle finden den Aufpasser An mehr
als nett. Jedoch bin ich nicht der einzige, der sofort erkennt,
dass dieser Herr An vom Sicherheitsdienst zu unserer
Beobachtung abgestellt wurde. Auch Pitt Lörincz
weiß das natürlich. Jedes mitgereiste Paar bekommt ein
großes Zimmer, die Einzelreisenden auf Wunsch ein
kleineres. Bernhard Marx und ich teilen uns einen komfortablen
Raum und sind mehr als zufrieden, dass es
erst einmal Tee gibt, denn ein jeder spürt hier seinen trockenen
Hals. Der Tee wird uns von jungen Kellnern gereicht,
die weiße, aber leicht befleckte Jacketts tragen.
Ausstellung in Peking
Tuschezeichnung aus dem Jahre 1983, 73 x 102 cm

365
Ich mache eine Aufnahme und sie stehen sogleich still
und stramm wie Soldaten, denn es sind ja auch welche,
zwar ohne Uniform, aber im Dienst wie Herr An, ebenfalls
mit zusätzlichen Aufgaben betreut. Der Gast ist dennoch
König, steht aber unter Beobachtung. Paul Rötger
stimmt das Programm ab und sagt den Chinesen, dass
wir, entgegen ihrer Vorgaben aus Peking, auch andere
Bilder mitgebracht hätten. Man sollte aber keine Angst
davor bekommen, unterstreicht er seine Rede mit lautem
Lachen. Die Chinesen hatten ja unter anderem
darum gebeten, keine Aktbilder in die Ausstellung zu
bringen. Kommunismus und Islam ähneln sich hier in
den Ansichten, wäre da nicht noch das kommunistische
Europa, wo Aktmalerei noch zur Kunst zählt und die Verklemmungen
allenfalls politisch sind. Wenigstens das
hat man noch, wo doch die Bordelle schon aus dem Ge-

366
dächtnis getilgt worden sind, und Hurerei nur den kommunistischen
Kadern, den Sekretären und dem Politbüro
vorbehalten ist. Ich schaue mir nochmals den
sandigen Hof und die Gebäude ringsum in aller Ruhe
an. Einige Minuten später gehe ich auf die etwas abseits
stehenden Arbeiter zu und schenke ihnen einige Packungen
Zigaretten. Sie erschrecken zunächst regelrecht,
nehmen sie dann aber an, als sie am Eingang des Hauses
keinen Beobachter entdecken. Jetzt sehe ich auch die
Garagenkomplexe für die Nomenklatura. Der Verfall ist
erschreckend. Das ist das Gesicht des Kommunismus.
Jeder Europäer kann hier sehen, wie die Zukunft unter
der Regie der Roten auch zu Hause aussehen würde,
passt man dort nicht besser auf. Ich werde meinen Teil
zur Aufklärung leisten. Überall zieht ein Geruch von verbrannter
Kohle durch die Luft. Schon beim Aussteigen
bemerkte man das. „Wir haben eine Luft hier, die alles
andere als sauber ist”, sagt Li leise, nachdem ich mich
bei ihr nach der Herkunft des alles durchdringenden Gestanks
erkundige. Momentan ist es in Peking sehr kalt.
Leider habe ich zu Hause nicht daran gedacht, eine dickere
Jacke mitzunehmen. Aber nach einigen Tagen soll
es ja in den Süden gehen. Ich werde es irgendwie aushalten
müssen. Ob es etwas zu kaufen gibt, weiß ich
noch nicht. Bernhard will mir einen Pullover leihen. Alle
regen sich jetzt über den Geruch von Kohle auf, der mich
an die DDR erinnert. Wir erfahren daher gleich noch,
dass man hier mit Kohlen, den kleinen Briketts heizt, und
die Luft eher noch schlechter werden wird – besonders
nachmittags unten in der Stadt und dass man eben erst
begonnen habe, mit dem Heizen. Draußen auf dem
Land, an der chinesischen Mauer, würde alles viel klarer
sein, die Sicht und auch die Luft. Welch ein Trost! Wir
sind auf alles gespannt und neugierig dazu, haben allerdings
mit solchem Schmutz nicht gerechnet.
Pitt Lörincz sitzt schon in einer Ecke des Hofes auf einer
Treppe und skizziert. Das wird er die ganze Reise über
so machen. Mit Kurt Glombig unterhalte ich mich. Er ist
sehr an meiner Situation interessiert. Bernhard Marx
und ich sind in unserem allgegenwärtigen Hang zur Lustigkeit
vereint. Einige Damen stört das schon. Sie geben
sich nur offiziell. Ihre provinzielle, regionale Bekanntheit
ist ihnen zu Kopf gestiegen. Alles Gebälk der Residenz
ist – der Tradition entsprechend – mit roter Farbe angestrichen.
Die dicken Stämme an den Eingängen tragen
die Hauptlast des Vordaches. Nur Feuer kann ihnen
etwas anhaben, höre ich aus einem kleinen Vortrag von
Frau Li heraus. Sie ist bemüht, immer etwas zu sagen.
Das hilft ihr, die Sprache besser zu verstehen, betont sie
öfter mal. Ich beschließe, noch einen Spaziergang zu
machen und gehe durch das große Tor in die kleinen
Gassen der Umgebung hinaus. Nach etwa einer Stunde
will ich wieder zurück sein und bemerke sehr spät, dass
ich die Adresse des Quartiers nicht aufgeschrieben habe.
Ohne Sorge laufe ich weiter, frage dann aber doch einige
Leute. Aber keiner versteht mich, wenn auch alle
sehr nett und höflich sind, und dazu immer ein Lächeln
auf dem Gesicht zeigen. Und alles sieht hier plötzlich so
gleich aus, dass man keine Orientierung mehr hat. Ich
denke schon daran, vielleicht in die Botschaft zu fahren,
als ich Kurt in der Menschenmenge entdecke. Er kommt
auf mich zu und ruft schon von weitem: „Roy, es ist ein
Glück, dich hier zu treffen, ich habe mich verlaufen.
Weißt du, wo der Palast ist?”, will er aufgeregt in Erfahrung
bringen. Ich will ihm gerade antworten, dass es mir
auch so ginge, und dass auch ich der Verzweiflung nahe

367
sei, da sehe ich das Tor in etwa dreißig Metern Entfernung.
So antworte ich ihm: „Na Kurt, da drüben ist er
doch, der Palast!“. Erleichtert gehen wir beide gemeinsam
durch die Pforte. Wir umarmen uns. Drinnen wartet
man bereits mit dem Essen. Die Kellner freuen sich, dass
wir nicht verloren gegangen sind und auch Frau Li erinnert
uns, dass wir uns nicht abgemeldet hätten. Ach so,
ja! Ich bin ja im Kommunismus zu Gast. Wir genießen
die Rückkehr, als ob wir es aus der Wildnis in die Zivilisation
zurückgeschafft hätten. Die Ausstellung in der Verbotenen
Stadt ist von den Chinesen aufgebaut worden.
Nun lernen wir die chinesische Bilderhängung kennen.
Alle Beiträge sind ohne Zwischenräume dicht an dicht
gepresst. Das erweicht unsere Herzen nochmals und mit
allem Grund. Hunderte Erwachsene und viele Kindergruppen
werden durch diese Ausstellung in der Großen
Halle des Volkes geschleust. Die Kleinen schwanken in
langen Reihen vorüber, haben gestrickte bunte Jacken
an, manche sind wieder in Uniformen. Die Kinder wissen
nicht, worauf sie schauen sollen und ihre Betreuer
blicken auch nicht auf die Kunst. Wenn man die Leute
draußen mit der Kamera aufnimmt, stehen sie meist still
und trauen sich nicht, sich auch nur ein wenig zu bewegen.
Auf dem Gelände der Verbotenen Stadt des alten
Kaiserpalastes sind Tausende unterwegs. Diese Massen
kann keiner mehr kontrollieren, auch eine Partei nicht.
Jetzt weiß ich endlich, was mein Großvater einmal als
die ,Gelbe Gefahr‘ bezeichnet hat. Man sieht nicht nur
Uniformierte und Leute in einheitlicher Alltagskleidung,
sondern auch viele bunt angezogene Menschen, modisch
wie es gerade so für sie machbar ist. Die Jugendlichen
sind meist so angezogen, wie in Europa auch. Den
kleinen Kindern wird besondere Aufmerksamkeit geschenkt.
Sie sind auch vielfach mit älteren Menschen, also
mit ihren Großeltern unterwegs. Wir besuchen einige
Tempel und große Parkanlagen. Was man sich nicht vorstellen
konnte, hier wird in den Tempeln wieder gebetet
und die Besucher stellen rauchende Weihrauchstäbchen
in vorbereitete Gefäße, die mit Sand gefüllt sind. Die
meisten werfen die Stäbchen allerdings in einen großen
kunstvoll aus Bronze gegossenen Behälter, aus dem der
Rauch so stark herausquillt, dass er in den Augen brennt.
Viele Tempel sind in keinem guten Zustand, aber weitaus
besser in Schuss, als alles andere, was man sonst vor
Augen hat. Einige der Anlagen sind bereits restauriert
und Li sagt, dass das nun von der Regierung so beschlossen
ist, dass die Altertümer vorrangig gepflegt werden
sollen. Die Menschen hier wollen es auch, und das Militär
ist überall präsent, damit es nicht wieder zu einem nicht
mehr zu kontrollierenden Aufstand der Jugendhorden
kommt. Kleinste Kinder in maßgeschneiderten Uniformen
zeugen davon, dass die Armee als etwas ganz Besonderes
verstanden werden soll. Mich erinnert das an
das sepiafarbene Foto eines kleinen, etwa Fünfjährigen,
in einer SA-Uniform. Ich glaube, der Spiegel hat das mal
gezeigt. Immer mal sieht man auch Männer mit Mao-Mützen
und angeheftetem roten Blechstern herumspazieren.
Diese Mützen gibt es hier an jeder Ecke zu kaufen, also
nicht nur für die Touristen, wie man vermuten könnte. Wir
fahren oft in einem kleinen Bus durch die Stadt. Die
Bäume an den Straßen sind alle noch in vollem Grün. Die
Dolmetscherin hat zu tun, uns von allen guten Dingen zu
überzeugen. Fred Brosius lenkt sie ab, mit einem Foto seiner
Siamkatzen. Andauerndes Gewäsch kann man ja
auch nicht ertragen. Wir sind bald schon unterwegs zur
Kunstakademie.

368
Der sozialistische Realismus ist mir ein Begriff. Aber was
wir hier zu sehen bekommen, ist die Totale davon. Viele
dieser Volkskunstwerke wird man später sicher den
Flammen überantworten. Ich hoffe es. Was werden die
zukünftigen Generationen Chinas wohl zu diesen Mengen
an Blödsinn sagen? Einige der Professoren sind im
Mao-Look gekleidet und zeigen uns stolz ihre Akademie,
die eher als Erziehungsanstalt für Künstler zu bezeichnen
wäre. Überall fleißige Studenten. Kaum einer sagt
jedoch etwas, darf es natürlich nicht. Das kenne ich,
wenn auch in anderer Form. Ich bin wieder im Kommunismus
angekommen. Aber mich überkommt keine Beklommenheit
mehr. Wenn ich dann manchen erzähle,
dass ich vom kommunistischen Osten in den kapitalistischen
Westen gegangen bin, nehmen es die meisten
kommentarlos zur Kenntnis. Eine Studentin fragt,
warum ich das gute Leben in das schlechtere eingetauscht
habe, ich unterlasse es zu antworten und gehe.
Solch eine Pest hatten wir nicht einmal in Halle an unserer
Hochschule gehabt. Doch ich bin immun. In Li‘s
Augen lese ich Dankbarkeit. In einer Ausstellung erleben
wir dann zu unserer Überraschung die hier realistischer
nicht machbare Darstellung von Nacktheit weiblicher
Geschöpfe, wenn auch nur an drei Beispielen, die allesamt
auch der französischen Schule des vorigen Jahrhunderts
entstammen könnten. Die meisten Werke sind
in ihrer Sprache jedoch an die jahrhundertealte Tradition
der Tuschemalerei angelehnt. Das findet natürlich unser
besonderes Interesse, und hier wird auch die Qualität
deutlich. Die neuen Meister sind allerdings weit davon
entfernt, ihren alten Vorbildern auch nur das Wasser reichen
zu können. Paul Rötger hat die Nase voll, wie er es
ehrlich ausdrückt, und geht hinaus, um sich eine Zigarre
anzuzünden. So sieht man ihn ja meist. Das ist seine beneidenswerte
Art, sich aus aller Verantwortung herauszumogeln.
Pitt Lörincz zeichnet wieder das, was auch
immer ihm gerade wert ist, festgehalten zu werden. So
wird auch er kaum von Fragenden gestört. Immerzu
schleppt er auch noch einen Aquarellkasten mit sich
herum. Ich dagegen arbeite nur mit der Kamera und
wenn ich mal skizziere, dann meist nur in Sekundenschnelle
mit der Feder aus dem Tintenfass, das ich in der
Jackentasche verstaut habe, der man es inzwischen ansieht,
das ich es darin befördere. Mir geht es mehr um
Fotos und Videos. Wäre ich nur in Deutschland unterwegs,
hätte ich die große Kamera mit dem schweren Recorder
sicher nicht mit mir herumgetragen. Aber hier ist
alles so würdig, dokumentiert zu werden, mehr noch das
bescheidene Leben und Aussehen der Menschen, als die
bereits wieder heruntergewirtschaftete neue Architektur
und Landschaft und natürlich die Altertümer, die jetzt
nach der Kulturrevolution wieder erste Pflege erfahren.
Jedenfalls das, was noch davon übriggeblieben ist. Kulturell
gesehen, befindet man sich auf der Müllhalde der
chinesischen Geschichte. Die Tempelanlagen mit ihren
grünen Dächern, rot gestrichenen Holzsäulen und den
weißen Marmorskulpturen und Treppen nehme ich
immer wieder im Detail auf. Dann die überall ins Auge
fallenden Beschilderungen mit den chinesischen Zeichen,
die manchmal selbst Li nur deuten kann, wenn sie
nicht zu alt sind. Ich nehme auch die vielen Menschen
mit der Videokamera und mit dem Fotoapparat auf;
meist sind es Kinder, und dann auch noch diese Szenen
in den Straßen mit dem so vielfältigen Verkehr, die Kolonnen
von Fahrradfahrern, den Himmel, den Unrat. In
einem Fenster stehen die Briketts gestapelt, schwarz und
„Tempel des Himmlischen Friedens in Peking”
Feder/Tusche 1983, 17 x 20 cm

369
etwas. Den Kindern gehört die Liebe der Chinesen, lenkt
sie ab. Daher habt ihr ja auch bereits die Milliardengrenze
überschritten, witzele ich weiter. Man hätte nicht
das Gefühl, dass die Leute hier indoktriniert werden,
sagt nun eine der mitgereisten, und nicht mehr ganz junrund.
Auch das ist ein Motiv. Sie schlucken sicherlich
drinnen das so nötige Licht. Jeder sei hier froh, wenn er
genügend dieser Staubpresslinge als Vorrat für den harten
Winter hat. Li sagt es leise. Sie wärmen zwar, bringen
aber auch Krankheit und frühen Tod, stichel ich

370
gen Künstlerinnen. Ich habe es satt, auf solche Einfältigkeit
zu antworten und fliehe. Leute aus dem Westen kapieren
diese Welt nicht. Sie finden alles ,exotisch‘ – zu
Recht natürlich – jedoch hat das auch etwas mit Armut
zu tun, die nicht von den Leuten verschuldet ist, gerade
die geistige nicht. Dazu kommt noch, dass die 68-er
Klientel der Reisegruppe mehr von Mao versteht, als
von Konfuzius oder der alten Kaiserkultur überhaupt. In
Gruppen zu reisen, kann anstrengender als ein Gefängnisaufenthalt
sein, wenn man zwar nicht körperlichen
Züchtigungen, jedoch geistig embryonaler Strukturen lawinenartig
ausgesetzt sein muss. Der Tempel des Himmlischen
Friedens ist außerordentlich gut restauriert. Er
befindet sich im Stadtteil Xuanwu im Süden, von einem
großen Parkgelände umgeben. Wieder Hunderte Besucher.
Auch hier hat man Mühe, ein Foto ohne Menschen
zu machen. Viel Zeit gibt man uns hier nicht. Wir zwängen
uns bald schon wieder durch große Gruppen von
fröhlich lärmenden Schulkindern hindurch zu unserem
kleinen Bus und werden dann zum Friendship-Store gefahren,
einem grauenhaften Neubau mit riesiger roter
Leuchtreklame. Man sei daran interessiert, dass wir hier
einkaufen, höre ich von Li, als wir den Tempel alles verheißenden
Glücks betreten. Mit Biegen und Brechen hat
man versucht, dem Innern dieses Kaufhauses etwas
westliches Flair zu verpassen. Das ist natürlich absolut
nicht gelungen, und alles wirkt eher lächerlich. Kosmetik
in designten Verpackungen und Textilien, Lampen und
anderer Kram, der wahrlich nicht zum Kauf verlockt, stehen
in großen Abständen ausgestellt, und überzeugen
nicht von einem kontinuierlichen Angebot, verweisen
eher darauf, dass man Mühe hat, die Lücken zu füllen.
Es handelt sich um Ware aus eigener Produktion, die
kein Ausländer kaufen will, aber jeder Chinese gerne
hätte. Im Osten Deutschlands ist es ja genauso. Die Intershops
sind voll an begehrenswerten Dingen, die normalen
Läden nicht. Und ich kenne die kommunistisch
gelenkte Wirtschaft. Die Führer wollen, dass alles besser
wird, ohne viel dafür zu tun, aber das Volk ist einfach zu
ausgelaugt, all den Programmen noch folgen zu können.
Die Verkäuferinnen sind jedoch alle ausnahmslos
hübsch und überaus freundlich, stehen viel herum, unterhalten
sich, und wissen scheinbar noch nichts davon,
dass der Kunde vielleicht auch etwas kaufen möchte,
wenn er den Laden betritt. Auch Pitt meint, wenn sich
eine der Verkäuferinnen für ihn entscheiden würde,
könnte er nicht nein sagen. Seine mitgebrachte Inge, die
das hört, reagiert wie immer gelassen. Entgegen meinem
ersten Eindruck, dass es hier kaum Personenautos
gibt, sieht man nun doch sehr viele, die sich rücksichtslos
ihren Weg durch die Fahrradkolonnen bahnen, von
denen man ebenso auch totgefahren werden kann.
„Bitte sehr aufpassen”, sagt die kleine liebliche Li sehr
leise, die große Angst davor hat, dass man ihr später
sagen würde, dass sie uns zu freundlich behandelt hätte.
Sie will immer nur ganz korrekt wirken, aber ihr Gesicht
zeigt uns die wahre Seele. Wir fahren aus der Stadt heraus
in einen Park voller Ausflügler. Ein See mit Lotuspflanzen,
im Hintergrund eine große weiße Pagode, der
Bahai. Ich versuche natürlich, ab und zu nicht nur durch
die Kamera diese Welt zu erleben. Der Lotus ist verblüht
– es ist schon lange kein Sommer mehr. Die Leute
haben dicke Jacken an, nur ich nicht. Ich habe mir alles
angezogen, was ich habe, drei Hemden übereinander.
Dina hat mir dazu noch ein Tuch umgebunden. Wir spazieren
durch eine abgekühlte Landschaft. Große Bottiche

371
stehen am Wegesrand mit farbenfrohen Fischen und erfreuen
die Kinder. „Diese Fische werden überall in Asien
verehrt”, versucht mir Bernhard einen Vortrag aufzubürden.
Ich höre ihm nicht zu und gehe mit der Kamera am
Auge weiter. Ich laufe durch ein Tor zur Pagode und erlebe
abseits der am See lärmenden Kinder das erste Mal
etwas Ruhe. Dann höre ich Musik und beobachte in der
Nähe einige ältere Leute, die sich dem Tai Chi Chuan verschrieben
haben. Sie lassen sich in ihren Bewegungen
nicht stören, als ich sie dabei aufnehme. Wo man auch
hinkommt, die Menschen begegnen einem mit großer
Freundlichkeit und Offenheit. Ich nehme wieder das
kunstvoll bemalte Gebälk am Tempeltor auf. Die Horden
der letzten Revolution, die von Maos Frau angezettelt
wurde, haben nicht alles zerstören können. Wie gut für
die Nachwelt, die nun erkannt hat, dass man damit Geld
verdienen kann. Ich blicke, immer umringt von fröhlichen
Kinderscharen, auf die Stadt herunter, die weit weg
im Dunst liegt. Die Kinder sind mir hier eine wahre
Freude. Sie freuen sich über die kleinsten Geschenke
und bald werde ich wohl ohne Schuhe und Hose herumlaufen
müssen. Irgendwann befinde ich mich wieder im
Bus. Man schleppt die Delegation jetzt in eine Kunsthandwerker-Manufaktur,
die sich dem Emaillieren und
der Jadeverarbeitung widmet. Hier werden Vasen,
Dosen, Leuchter, kleine Figuren in Volkstrachten und andere
nutzlose Dinge in handwerklicher Präzision und
Höchstleistung in solchen Stückzahlen gefertigt, dass
einem schwarz vor den Augen werden kann. Man hat
den Eindruck, irgendwo stünde ein Produktionsautomat
verborgen. Von Kunst sehe ich nichts. Mein Wunsch,
dass keiner auf die Idee kommt, uns solch ein emailliertes
Werk zu schenken, geht in Erfüllung. Bei den Steinen
sieht das dann schon anders aus. Hier beeindrucken die
Erzeugnisse schon mehr. Ich erwerbe ein unbearbeitetes
Stück Jade, wenn auch mitleidig belächelt. Jade ist für
mich etwas besonderes, wenn es unbearbeitet bleiben
kann.
Peking, 20.10.1985
Fahrt zur Großen Mauer von China. Wir steigen aus dem
Bus und sind gleich so positioniert worden, dass wir auf
dem Weg zur Mauer unzählige Verkaufsstände passieren
müssen. Menschenmassen, die uns entgegenkommen,
und Massen, die mit uns auf die Mauer hoch wollen,
verderben einem fast den Aufenthalt. Alles drängelt. Ich
sehe immer wieder, dass das große Glück der älteren
Leute die mitgebrachten und von ihnen immer behüteten
Kinder sind. Sie werden jetzt getragen und das entschärft
alles wieder. Dina Kunze macht mal eine
Aufnahme von mir, damit ich auch einmal auf der Mauer
zu sehen bin. Überall haben sich die Chinesen in den
Steinen der Mauer verewigt. Das kennt man ja von
jedem Ausflugsziel in Europa auch. „Narrenhände beschmieren
Tisch und Wände”, musste ich früher oft von
meiner Großmutter Martha hören, wenn ich mit Kreide
Figuren an deren Zaun malte. Wir haben großes Glück
mit dem Wetter. Die Sonne scheint, es ist keine Wolke
am Himmel zu sehen, und es ist der erste Tag, an dem
ich nicht frieren muss. Selbst oben auf der Mauer ist es
windstill. Diese Mauer versetzt einen ins größte Erstaunen.
Unfassbar ist, wie man sie erbauen konnte. Ich
kann mir die Zahl der Toten in etwa vorstellen, die hier
zwischen den Steinen oder im Fundament ruhen. Das
Stück, welches wir hier besichtigen können, ist ein restaurierter
Abschnitt für den Massentourismus. „Die

372
hochrangigen Besucher bekommen ein weit aus besseres
Teil zu sehen”, sagt Li. „Danke auch!”, lacht Pitt los,
und Frau Li wird ganz rot im Gesicht, hat nun auch verstanden,
was sie eben Lustiges von sich gegeben hat.
Von der Mauer aus bietet sich ein großartiger Blick über
die Landschaft und den Verlauf der steinernen Linie, die
sich aus den Augen verlierend über die Hügel hinweg
zieht. Paul Rötger kommt, um sich mit mir zu unterhalten.
Er hat wie üblich seine Zigarre im Mund und nimmt
sie auch beim Sprechen nicht heraus. Paul wird von
allen sehr geschätzt. Er ist ein Frankfurter Urgestein des
Kunstverbandes, höre ich immer mal wieder. Das merkt
man besonders an seinem Dialekt. Die Leute auf der
Mauer haben nun bald keinen Platz mehr. Sie drängen
aneinander vorbei und man muss darauf achten, nicht
zerquetscht zu werden. Endlich gelingt uns der Abstieg.
In einem riesengroßen Speisesaal sollen wir danach beköstigt
werden. Er gehört zur Darling-Restaurant-Kette
und ist Teil des Versorgungsareals für die Tausenden, die
hier täglich abgespeist sein wollen. Der Geruch ist nicht
so, dass man es lange aushalten könnte. Ich gehe daher
nach draußen und kaufe mir gelbe Früchte, die wie Mandarinen
aussehen, aber keine sind, einige Äpfel und
etwas Brot. Soweit das Auge reicht, haben sich die
Händler mit ihren armseligen Waren an den Rand der
Straße gezwängt, auf der sich nicht nur die Leute, sondern
auch die Busse und andere Fahrzeuge bewegen.
Wir fahren zu den Ming-Gräbern, die ganz in der Nähe
sind und laufen einige hundert Meter zu Fuß. Viele Tierfiguren
säumen den Weg zu den Grabanlagen. Sie sind
durchweg aus weißem Marmor gehauen. Ich gehe dann
in eines der Gräber hinein, muss dabei viele Stufen der
fast freien Treppe heruntersteigen, die nicht einmal ein
Geländer hat. Das macht nicht gerade die größte Freude,
zumal ich aufpassen muss, nicht in die Tiefe zu stürzen.
Lange werden die Stufen die in Millionen zu zählenden
Besucher nicht mehr tragen und die Behörden werden
die Grüfte der Dynastie wohl wieder schließen. Das wäre
zumindest ein richtiger Beitrag zur Erhaltung der Kultur,
die hier ohnehin zu oft geschändet wurde.
Peking, 21.10.1985
Pitt Lörincz, seines Zeichens Professor für Malerei in
Mainz, hält einen Vortrag an der Akademie für die Studenten.
Viele sind nicht gerade anwesend, aber die Veranstaltung
wird zu einem Ereignis für die wenigen, die
gekommen sind, oder herkommen durften. Paul Rötger
stellt Pitt mit den Worten vor: „So, nun sehen sie mal, so
sieht ein deutscher Professor aus!”. Pitt, der auch über
die Radierung spricht, und das ganze Procedere anhand
mitgebrachter Materialien verdeutlicht, kommt dann in
der Diskussion zu seiner, sehr mit Gelächter und Beifall
quittierten Feststellung: „Der Kunststudent freut sich,
wenn er ein gutes Werk hinkriegt, er streitet sich gern
mit Leuten, die einen anderen Stil vertreten und wenn
das Studium fertig ist, dann muss er sehen, dass er sich
mit etwas ganz anderem sein Brot verdient!” Draußen
an der Akademie werden Gebäude instand gesetzt. Es
macht eher den Eindruck, dass gerade eine Explosion
im Materiallager stattgefunden hat, so groß empfinde
ich das Durcheinander. Wir besuchen einige Ateliers. Es
geht überall sehr konventionell zu. Ein alter Mann in
ländlicher Tracht steht Modell und wird gezeichnet. Draußen
im Hof liegen Skulpturenfragmente von Revolutionären
herum. Unser Paul spaziert wieder mit der Zigarre
im Munde auf und ab. Am Rand der Straße fertigen

373
Handwerker Schränke an. Diese Gebilde sehen nach Improvisationen
aus. Ein aus Holz zusammengeschusterter
Wagen, der von einem Fahrrad hierher gezogen wurde,
ist mit pyramidenförmig gestapeltem Chinakohl beladen,
so hoch, dass einem Angst werden kann. Ein alter
Kesselschmied hat wenigstens so etwas wie eine Werkstatt.
Über dem Eingang hängen Käfige mit singenden
und flatternden Vögeln, die ich in einem unbeobachteten
Moment gerne in die Freiheit entlassen würde. Ich versuche,
mit dem Schmied ins Gespräch zu kommen. Wir
sind in einem Stadtviertel der chinesischen Normalität
angekommen. Überall sucht man vergebens die sonst
gewohnte Ordnung. Fahrradklingeln, Autohupen und
Motorgeräusche lärmen dermaßen, dass man die Leute,
die hier Tag ein Tag aus leben müssen, nur bedauern
kann. Diese Umgebung zeigt einerseits aber die Harmonie,
in der die Leute ihre Lebenszeit verbringen, andererseits
ist alles auch ein Abbild tiefster Armut. Jeder
besitzt nicht viel mehr als der andere und all das, womit
sie handeln oder was ihnen zur Reparatur gebracht wird,
wäre in Europa längst auf dem Müll gelandet. In einer
Nebenstraße wird gebaut. Die freundlichen Bauarbeiter
winken mir zu. Sie stehen auf hohen Gerüsten aus dicken
Bambusrohren. Fahrräder kommen vorüber mit
Anhängern voller grüner Gemüsepflanzen. Es ist ein so
reges Treiben, dass man Obacht geben muss, nicht unter
die Räder zu kommen. Li hat recht. Die Augen muss ein
jeder schon selbst offen halten. Am frühen Abend sind
wir in einem sehr bekannten Restaurant, in welchem
ausschließlich die berühmte Pekingente auf den Tisch
kommt. Das genießen alle sehr, ist man sich doch nun
sicher, dass man keinen Hund vorgesetzt bekommen
hat. Wir beschließen den Abend später in der Peking-
oper. Sie ist eigentlich nur ein kleiner Theaterraum, der
aber bis auf den letzten Platz belegt wird. Überall sieht
man die blaue Einheitskluft, ständig wird applaudiert,
denn das Programm löst Emotionen aus, höre ich die Erklärung
Li‘s. Hätte man hier täglich einen Pflichtaufenthalt
zu überstehen, wäre das nichts anderes, als eine
Tortur für die Seele.
Peking, 22.10.1985
Auf dem Hauptbahnhof in Peking bewegen sich wieder
viele Menschen, die alle irgendwohin wollen, so dass
einem auch hier schwarz vor Augen werden könnte.
Überall sind nur chinesisch geschriebene Hinweise zu
sehen. Wäre Frau Li nicht mitgekommen, ich glaube, keiner
von uns hätte je den Zug erreicht. Das war eine Prozedur,
wie ich sie nicht mehr auf Reisen erleben möchte.
Hier ist man auf Ausländer nicht eingestellt und diese
daher dem Schicksal ausgeliefert. Wir schleppen das Gepäck,
drängen uns durch die Massen, sind mal auf dem
falschen, dann auf dem richtigen Weg, und beziehen die
Abteile. Der Zug fährt entgegen allen Vermutungen auch
noch pünktlich ab. Wir hatten es also gerade noch geschafft.
Im Schlafwagen bin ich mit Bernhard Marx und
Pitt Lörincz und Inge recht eng einquartiert – aber ein
gutes Team behindert das nicht. Es gibt unentwegt etwas
zum Lachen. Bernhard ist der Humorbrunnen. Der sprudelt
ständig. Gibt es keine Witze zu erzählen, dann wiehert
er mal wie ein Pferd und stampft mit den Füßen,
wenn eine schöne Frau am Abteil vorbei geht. Aber auch
zu ernsten Themen kommen wir auf dieser langen Reise.
Was wird nur aus diesem China werden? Eigentlich vertreiben
wir uns aber die Zeit damit, aus dem Fenster zu
schauen und die Landschaft zu genießen, irgend etwas

374
dort zu entdecken. Und die interessanten ungewohnten
Dinge, fliegen an unserem Fenster regelrecht vorüber.
Immer mal wieder hält der Zug an. Kinder kommen
dann über die Gleise gerannt und betteln um Bonbons.
Manchmal winken sie in langen Reihen stehend, auch
an der Strecke. Sie wissen genau, wann die Züge kommen.
Wir werfen auch Schokolade aus dem Fenster. Auf
den Bahnsteigen verkaufen Händler gebratene Enten,
Brot, Tee und Wasser und allerlei Undefinierbares, vorbereitete
Suppen und Früchte, die sie aber nicht anpreisen
wie man es aus dem Orient kennt. Sie stehen
einfach nur da und warten, dass jemand kommt und
etwas davon haben will. Die Leute aus dem Zug müssen
sich beim Einkauf beeilen. Nach draußen gehen sie vor
Angst, den Zug nicht mehr besteigen zu können, meistens
nicht. Also wird alles durch die Fenster gereicht und
das erzeugt Lärm und immer wieder ein Geschrei ums
Geld. Bezahlt wird, aber Wechselgeld wird nicht gern herausgegeben.
Pitt ist unentwegt dabei, all das, was er
sieht, zu skizzieren und zu aquarellieren. Ich bin nur mit
der Kamera beschäftigt, habe aber weitaus mehr im Kasten,
wenn auch vielleicht nicht von solcher Bedeutung.
Wir überqueren den Huangho auf einer riesigen, aus Eisenträgern
errichteten Brücke, die sich einige Kilometer
über das Land und das Wasser spannt. Breit und schlammig
wirkt er, der gelbe Fluss. Wer das erste Mal so in
China reist, kann wohl von einem Abenteuer sprechen.
Keine Straßen sind zu erkennen. Wir sind nicht mehr in
der Zivilisation, sagt Bernhard. Irgendwo bringt eine
ländliche Trauergemeinschaft einen Toten zu Grabe. Alle
sind ganz in weiß gekleidet. Ruhe hat man in diesem
Zug nicht. Man registriert jede Schwelle, alle Schienenverbindungen
und besonders die Weichen nicht nur am
Tage, leider auch in der Nacht. Aber an Schlaf ist da ohnehin
nicht zu denken. Unruhe beherrscht alle, etwas
verpassen zu können.
Xian, 23.10.1985
Morgens fahren wir in Xian ein. Hier befand sich, nahe
der heutigen Stadt, die erste Hauptstadt Chinas, und
hier fanden Bauern beim Graben eines Brunnens auf
einem ihrer Felder die Terrakottakrieger am Grabhügel
des Mausoleums ihres ersten Kaisers Qin. Im größten
Hotel, inmitten der Stadt, werden wir untergebracht.
Fast im wahrsten Sinne des Wortes „gerädert”, bringen
wir das Gepäck auf die Zimmer und finden uns zu einem
spontanen Essen ein. Danach treibt uns das Programm
ins Kunstmuseum. Dort begrüßt uns der Direktor in
einer mausgrauen Mao-Kluft mit dazu passender Mütze.
Er ist sehr gesprächig, führt uns durch sein Haus und
hinterlässt den Eindruck, dass er das wohl alles hier alleine
aufgebaut hätte. Wir sind einige Zeit später auf
dem Wege zur Kunstakademie. Als wir dann dort eintref-
„Im Zugabteil von Peking nach Xian”
Foto: Bernhard Marx

375
fen, begegnet uns auf Schritt und Tritt wieder die klassische
Schule des hoch übersteigerten sozialistischen Realismus
– zunächst in der Person des Direktors, dann in
den vorgestellten Arbeiten, die alle infolge politischer
Beeinflussung über das gewisse Pensum an handwerklichem
Grund nicht hinausgehen können. Der etwas in
die Rundungen geratene Leiter – nicht gerade ein Abbild
ästhetischer Vorstellungen – begrüßt uns ebenfalls in
vorgeschriebener Parteikleidung, die von heller graublauer
Farbe und recht abgewetzt ist. Allerdings leuchtet
kein Stern an seiner, dem Mao-Kult angepassten Kopfbedeckung,
die er niemals absetzt, obwohl ihm der
Schweiß die Stirn entlang herunterrinnt. „Schönes
Haus”, oder vielleicht besser übersetzt „Haus der Schönheit”
steht als russische Inschrift über dem Eingang
eines Arbeitsgebäudes der Akademie. Ich fotografiere

376
und filme gleich den sowjetischen Fries des vom kommunistischen
Bruderland einst geschenkten Hauses.
Genau kann ich es vor Erstaunen, so etwas zu sehen,
nicht übersetzen. Also auch hier die langweiligen indoktrinären
Geschenke der Sowjets. Irgendwann werden sie
die Schrift vom Putz abhacken. Es gab ja schon mal
Ärger mit den Russen am Ussuri. Da haben die Chinesen
zuerst geschossen. Kein einziger Student ist zu
sehen. Alle wurden nach Hause geschickt. In einer Werkstatt
treffen wir dennoch zwei Studierende oder Arbeiter
an, die sofort wie aufgescheuchte Tiere reagieren und
nach einem Wort des Direktors das Weite suchen müssen.
Der kleine dicke freundliche Direktor wird dann
noch von Albert Hahn und Bernhard Marx zu einem gemeinsamen
Foto genötigt. Herr An, der alles beobachtet,
genehmigt es nachträglich freundlich, als er den Blick
des anderen Staatsvasallen auf sich gerichtet spürt. Hier
scheint noch größere Furcht vor der Partei zu herrschen,
als in Peking. Draußen im Park der Akademie ist alles
sommerlich grün und auch viel wärmer als in der Hauptstadt.
Ich mache eine Aufnahme von kleinen Kinder, die
auf einer Mauer spielen. Die Mauer ist so hoch, dass sie
einen Sturz kaum überleben würden. Ich mache den Direktor
darauf aufmerksam, aber es interessiert ihn nicht.
Er winkt nur lächelnd ab. Es gibt zu viele Menschen in
China, ruft Pitt mir hinterher, als ich mich bereits heraus
auf die Straße begebe, die nicht als solche zu bezeichnen
ist. Es fahren zwar Autos und Busse darauf, auch Fahrräder,
aber es ist kein Straßenbelag zu sehen, überall
nur tiefe Rinnen und Löcher in der einstigen Fahrbahn.
Stroh liegt überall herum. Ein Mann wendet es mit einer
großen, aus irgendeinem Geäst gefertigten Gabel, die
besser in einem Museum germanischer Frühkultur aufgehoben
wäre. Daneben sitzt ein alter Greis, lächelt zu
mir herüber und winkt mir zu. Er bietet einige verrostete
Fahrradteile an: Naben, Speichen, zerschlissene Reifen.
Alles hat er auf einem Sack ausgebreitet. Über ihm hängen
in den Bäumen Maiskolben zum Trocknen. Ich brauche
von all dem nichts. Eine ganze Schulklasse kommt
an und umringt mich. Sie sind mehr als fröhlich und
frech und äffen herum. Ich amüsiere mich total, denn einige
bauen sich vor mir auf und ziehen mit den Händen
ihre Augenlider nach oben, um europäischer auszusehen.
Wir haben das ja füher auch so gemacht, nur allerdings
die Augen zu Schlitzen verkleinert. Ganz aufgeregt
werde ich in den Bus gerufen, denn ich hatte bereits vergessen,
dass ich mit einer Gruppe unterwegs bin. Auch
Pitt und Rötger kommen mal wieder zu spät. Nun fahren
wir zurück nach Xian hinein, und sind auch bald schon
auf einer asphaltierten Straße. Auch die ist von Heu und
Stroh belegt, das die Bauern hier wenden, um es zu
trocknen. Es ist ihnen egal, wenn mal ein Auto darüber
hinwegrollt und alles durcheinander wirbelt. Das hilft
ihnen. Alles das sind Zustände, die ich sehr interessiert
ertragen kann, aber eine ständige Konfrontation damit
würde mich bald ins Grab gebracht haben.
Xian, 24.10.1985
Fahrt über die staubigen Dorfstraßen. Es geht zu den Terrakottakriegern.
Heute, unterwegs zu den Ausgrabungen,
müssen wir wieder aus der Stadt heraus durch
blühende Gegenden voller Unrat, Schweine und Hunde.
Aber auch Autos und achtlos über den Weg laufende
Menschen machen die etwa zwanzig Kilometer lange
Strecke zu einer Abenteuerfahrt. Hier irgendwo ohne
einen Schaden anzukommen, grenzt schon an ein Wun-

377
der. Die andauernden Hupkonzerte der chinesischen
Raser strapazieren die Nerven. Dann endlich hält der
große klapprige Bus und wir steigen aus, sind gleich von
einladenden Blicken hunderter Chinesen anvisiert, denn
wir laufen direkt an ihren Imbissständen vorüber, wo sie
kochen, backen, sieden und braten. Sie warten auf die
vielen Besucher, die hier den tönernen Kriegern einen
Besuch abstatten, so wie wir auch. Ich schleppe wieder
die große Videokamera mit mir herum, kann sie nicht
verstecken. Es ist Aufnahmeverbot. Überall wird man
darauf hingewiesen und auch entsprechend observiert.
Ein Kontrolleur überzeugt sich, dass die Kamera abgeschaltet
ist. Ich klemme sie später, wieder in Betrieb gesetzt,
unter den rechten Arm und laufe so, dass trotz aller
Beobachtung und Behinderung einige brauchbare Aufnahmen,
wenn auch z.T. auf dem Kopf stehend, gelingen.
Die vielen Besucher drängen sich an den Absperrungen
entlang. So verlieren mich die Beobachter bald
aus den Augen. Man schaut von oben in die teilweise
bis zu fünf Meter tiefen Gruben hinein. Die einzelnen
Grabungsabschnitte sind mit riesigen Schildern kenntlich
gemacht. Die Luft ist nicht staubig, aber die Chinesen
um mich herum machen ab und zu Geräusche, die
mich glauben lassen, dass mir jeder gleich auf die
Schuhe spucken will. Und herumgespuckt wird hier,
wohin man auch blickt. Auch bei offiziellen Treffen stehen
dort, wo man gerade hingesetzt wird, die Spucknäpfe.
Chinesen heben den Deckel hoch und spucken hinein,
wir vermeiden das, schauen nicht hin. Die Krieger stehen
in ausgehobenen Gräben, was nichts anderes bedeutet,
als dass in den Restflächen weitere verborgen
sind. Das ausgegrabene Areal ist bereits nicht mehr zu
überschauen. Alles freizulegen wird noch viele Jahre in
Anspruch nehmen. Eigentlich sollte man die Finger
davon lassen. Wenigstens werden die Massen daran gehindert,
unten in den Gruben herumzuspazieren. Ich beobachte
einige Chinesen, die weiter hinten dabei sind,
Schutt aus den Rinnen mit Karren herauszufahren.
Berge von gelblehmigem Sand türmen sich an den Rändern
der Gräben. Manche der Kriegerfiguren sind zerstört,
andere nur bis zur Hälfte ausgegraben. Jedes
Fragment wird geborgen und so ist es nur allzu logisch,
dass sie auch den rausgekarrten Sand sieben. Mit großen
Rutenbesen wird der geschichtsbehaftete Staub auf
Schaufeln gekehrt und über Rampen herausgefahren.
Die bereits restaurierten Krieger und andere Funde, darunter
beispielsweise auch Pferde in Lebensgröße, sind
gut gesichert in den Glasvitrinen des unmittelbar an den
Ausgrabungshallen befindlichen kleinen Museums zu
sehen. Leute allen Alters schauen gebannt darauf, welcher
Prunk sich ihnen hinter den Glasscheiben zeigt.
Nach etwa zwei Stunden begebe ich mich hinaus auf die
riesigen Freiflächen und laufe an circa fünfzig Bussen
vorüber, hin zu den Imbissständen, diesen Verpflegungshütten
für Tausende. Überall brodelt und dampft es. Getöse
und Lärm liegt über dem Platz wie auch die nach
den verbrannten Kohlen riechende neblige Luft, die wie
ein grauer Schleier wirkt und je nach Windwirbel, mal
nach da und dort herüberzieht. Die Leute haben alle
dicke Jacken an, denn es ist wieder recht kalt geworden.
Wer nicht an den von Planen überdachten Kochstellen
einkauft, kann sich alles nur erdenklich Exotische aus
großen Körben holen. Viele Früchte werden feilgeboten
und meist gleich ungewaschen verzehrt. Es gibt auch
Brot und Maiskolben und Unmengen an Gemüse, das
ich nicht kenne. Ein alter Mann wiegt seine Früchte mit

378
einer Waage, die er dabei in der einen Hand festhält und
das Eingekaufte an einen Haken hängt. Das Gerät
scheint mir aus den Zeiten Marco Polos zu sein. An langen
Tischen sitzend, besser ausgedrückt, an aus rohen
Brettern gezimmerten und zusammengenagelten Flächen,
essen die Leute ihren Reis mit ganz unterschiedlichen
Zutaten. Ich sehe Fleisch in Stücken, aber auch
halbe, fast schwarz gebratene Hühner auf den Tellern,
aber auch rot lackierte Enten an den Ständen hängen,
die keiner will, weil sie zu teuer sind. Die vielen, vielen
kleinen Kinder, die allesamt meist liebevoll auch hier auf
den Armen der greisen Alten herumgetragen werden,
verweisen auf zukünftige Probleme. Wer wird die Massen
einst ernähren? Schon heute hat man den Eindruck,
dass die Leute hier sehr ausgemergelt wirken. Ich sehe
ebenso viele Uniformierte wie andere, die dann so bekleidet
sind, dass man sich ins Mittelalter Europas zurückversetzt
fühlt. In Peking allerdings waren die
Menschen besser gekleidet. „Hier ist das Land und nicht
die Hauptstadt!”, antwortet mir An, dem ich meine neueste
Erkenntnis nicht verschweige. „Wer eine Uniform
tragen darf, ist gut angezogen und zieht sie auch zu
Hause nicht aus!”. Es sei auch der gewisse Stolz, dazuzugehören.
Ich weiß, welches Lied mir Herr An singen
will und nötige ihn nicht zu weiteren Statements, gehe
daher lieber meiner Wege. Seine betont steif formulierte
und einstudierte Ehrlichkeit amüsiert mich nicht gerade,
weiß ich doch um diese Armseligkeit bestens Bescheid,
und schließlich muss ich noch fotografieren. Wer weiß
schon, ob er jemals wieder hierher kommen wird. Ich
laufe also in die große Halle zurück und nutze die erstbeste
Gelegenheit, einige „aufrechte” Videoaufnahmen
zu machen, nachdem Li einem Beobachter nahegelegt
hatte, dass ich einige kurze Szenen für das deutsche
Zweite Fernsehen machen müsste, was ja auch den Tatsachen
entsprach. Daraufhin lässt man mich sogar in
den sonst nicht zugänglichen Bereich hineinspazieren.
Anschließend zeige ich die kurzen Einstellungen den
emsigen Beschützern und kann die Halle, von ihnen
freundlichst begleitet, wieder verlassen. Trotz Blendlicht
aus den gegenüberliegenden großen Fenstern sind die
wichtigen und einzigartigen ,exhumierten‘ Skulpturen in
ihrer derzeitigen Umgebung sehr gut zu erkennen. Die
Leute warten bereits auf mich, als ich zum Kleinbus
haste, der hunderte Meter weiter geparkt am Rande
eines spärlich bewachsenen Feldes steht. Ich zwänge
mich durch Tausende an der Straße liegende Kakifrüchte
hindurch, die vom Staub der Straße künden. Wir fahren
in die Stadt zurück. Etwas weiter links des Weges werden
wir auf einen Grabhügel aufmerksam gemacht. Darunter
verberge sich das Mausoleum Qin Shihuangdis,
des ersten Kaisers Chinas. Li klingt stolz, als sie ihren
kleinen Vortrag in das Mikrofon, das aus der Ära seiner
Erfindung zu stammen scheint, hineinschnattert. Ein unvorstellbarer
Reichtum sei im Innern des Hügels zu sehen.
Ganze Nachbildungen von Seen und Flüssen aus
Quecksilber verleihen die Aura vom Diesseits hinein ins
Jenseits. Gold und Edelsteine im Himmelszelt über dem
in Bronze gegossenen Sarg des Herrschers schließen die
Pracht nach oben ab. Li‘s Augen glänzen. Niemand hat
es jedoch bisher gesehen, aber die Archäologen wüssten
es bereits. Hoffentlich bleibt es auf ewig unberührt,
ist unser aller Meinung dazu. Heinrich Schliemanns archäologisches
Barbarentum kommt mir in Erinnerung.
Die ausgegrabenen Krieger der Terrakottaarmee stellen
nur die Schutzgarden der Grabanlage dar, zwitschert Li
„Große Wildganspagode in Xian”
Feder/Tusche auf Pergament 1983, 20 x 20 cm

379

380
uns in die Ohren. Qin Shihuangdis, der Einiger des Reiches,
hat nicht nur Gutes für die noch heute gültige
Größe Chinas getan. Na, ob das mit der Geschichtsstrategie
ihrer kommunistischen Vorbeter übereinstimmt,
wage ich zu bezweifeln. Konfuzius hatten die Kommunisten
ja über Jahrzehnte hinweg aus ihren rotgetünchten
Hirnen verbannen wollen. Nicht nur, dass Qin die
unübersichtliche Zahl der Schriftzeichen verringerte und
so für alle das Lesen vereinfachte, hören wir weiter, er
hatte auch die Mauer errichten lassen, die Millionen
Opfer kostete und sich der aufmüpfigen Gelehrtenschaft
entledigt, die gegen die Verbrennung von Büchern Protest
erhoben hatte. Damit sind wir der Wahrheit wieder
einen Schritt näher gekommen. Mao allerdings übertraf
den Erstkaiser bei weitem. Er, der Kommunist und Lehrling
Stalins, massakrierte alles, was sich ihm und seiner
Idee in den Weg stellte. Heute haben wir es auf dieser
Welt nur noch mit Kim Il Sung zu tun, der auf dem Podest
des Unrechts einen Platz beanspruchen darf, in dessen
Hungerreich einst aus anonymen Massengräbern
Millionen ausgegraben werden müssen. Aber vielleicht
verbrennt man die Leichen wie es schon die menschenverachtenden
Bestien des Dritten Reiches versucht hatten,
um die mit dem Ewigkeitsmakel behaftete Schande
zu vertuschen. Wenigstens hier bin ich mit den Kommunisten
einer Meinung. Die Bauern sagen, es gäbe noch
viel mehr Grabhügel in der Umgebung von Xian, erzählt
Li, aber niemand käme dorthin. Wieder scheint sie etwas
gesagt zu haben, das Herr An nicht hören darf. Der Staat
möchte das nicht. Die Kultur soll geschützt bleiben. Ich
will mehr wissen, aber als An die Ohren weiter spitzt,
lenkt Li in ein anderes Thema und erzählt etwas von der
seltsamen Landschaft. Ich höre nicht mehr hin und stelle
auch keine Fragen mehr, schaue aus dem Fenster und
skizziere den flachen, fast unscheinbaren Hügel. Quins
Grabhügel mit seinen geheimnisvollen Schätzen kommt
uns bald schon aus den Augen, und wir sind uns der
Wirklichkeit gewahr, die uns immer mehr in Erstaunen
versetzen kann. Auf der einen Seite steht der nicht zu beziffernde
Reichtum der unterirdischen Vergangenheit
und auf der anderen heutigen, die uns umgebenden
Straßenränder voll von Kleingetier, Schweinen, Hunden,
allerlei Kot und sonstigen Übelkeiten, Dreck, Stroh,
Maiskörnern, Fahrradteilen oder vielleicht noch fahrbaren
Drahtgestellen aus der Frühzeit der Fahrradproduktion,
und alten Menschen in Einheitskleidung, umringt
von fröhlichen Kindern, die uns ihre Händchen nach
Bonbons entgegenstrecken. Ochsenkarren und Fahrräder
blockieren zudem die Straße. Alles wird auf diesen
Konstruktionen transportiert und es gibt dabei, so hat es
den Anschein, kaum eine Begrenzung, was Last und
Größe angehen. Riesige Bündel an Stroh, Gemüse –
mehr als einen Meter hochgehäuft – Reifen, Kartons,
Möbel, Tiere, nicht definierbare, jedoch sehr oft ordentlich
verpackte und daher zu Türmen gestapelte Waren,
passieren uns, bewegt von in die Pedale tretenden,
meist ausgezehrten und immer freundlich lächelnden,
zurückwinkenden Garanten der Überlebensfähigkeit.
Unser kleiner Bus hat Mühe, überall durchzukommen.
Es ist schon fast duster, als wir noch einen vorgeschriebenen
Ausflug zu den Wildganspagoden abwickeln müssen.
Dort angekommen, schaffe ich es gerade noch zu
einer Skizze. Videoaufnahmen machen keinen Sinn
mehr. Es ist bereits dunkel geworden. An der in weniges
Licht gesetzen „Großen Wildganspagode” stehen Kinder
umher und versuchen selbstgefertigte Schildkröten aus

381
Stein an den Mann zu bringen. Ich finde eine, in deren
Panzer noch nicht das typische Muster eingeritzt war.
Gerade dieses Objekt gefällt mir besonders, weil es als
kleine Steinarbeit viel künstlerischer und archaischer
wirkt, als die ewig gleichen Verkaufsschlager. Sie wäre
noch nicht fertig, versucht man mir mit Gesten und viel
Geschrei verständlich zu machen. Ich gebe das schöne
Stück – noch dreißig Jahre später habe ich es als Talisman
– jedoch nicht mehr aus der Hand. Die Kinder lachen
sehr darüber, dass ich dieses, in ihren Augen so
wertlose Stück kaufe und tuscheln kichernd miteinander.
Li, die ihren Vortrag zu den Wildganspagoden gerade beendet
hat, sagt mir, nachdem ich dreimal um eine exakte
Übersetzung dessen, was ich zwar hörte, aber nicht verstehen
konnte, gebeten hatte, dass die frechen Kinder
mich als dumme Langnase bezeichnet hätten, die wirklich
noch so blöd war, eine so schlechte Arbeit zu bezahlen.
Das bringt mir Spaß und die Kleinen bemerken
sofort, dass sie nun ertappt sind. Ich drehe mich spontan
zu ihnen und sie machen sich sofort auf und davon.
Schade, denn ich hätte ihnen noch so ein Kunststück abgekauft,
sehr zur Erheiterung von Li, der ich das nun
sage und die das natürlich auch nicht so recht versteht.
Wir eilen zum Hotel, vorbei am mächtigen Stadttor,
denn am Abend gibt es eine Vorstellung im Theater der
neuen Stadt. Das Tor weckt mir Erinnerungen an die Zeit
der Japaner in Nanking, das auch von solchen Toren umgeben
ist und worüber ich viel gelesen habe. Dort allerdings,
besonders vor den Toren, wurden die Hälfte der
Stadtbevölkerung und vor allem Tausende chinesische
Gefangene bestialisch umgebracht. Man erstach sie bei
Bajonettübungen, köpfte und erschoss, ertränkte, verscharrte
sie, verbrannte Menschen bei lebendigem
Leibe. Das kaiserliche Japan befindet sich somit auf
einer Ebene mit den ideologischen Mordgesellen des
Jahrhunderts, den deutschen Verbrechern, mit den Stalinschergen,
dem tschechischen und polnischen Mob,
den geistlosen Horden aller Völker und Zeiten. Müdigkeit
hat nicht nur mich nach einem solchen Tag der Aktivität
befallen. Auch die anderen, besonders Dina und
Pitt, haben wenig Lust auf das Theaterprogramm, denn
wir fürchten auch heute wieder eine Propagandaveranstaltung.
Dann aber hören und sehen wir ein sehr traditionelles
Stück mit der dafür typischen und sehr eigenwilligen
musikalischen Untermalung, sehr ähnlich der
in der Pekingoper, nur etwas zeitgemäßer. Die Tänzerinnen
in ihren bunten Kostümen erfreuen die Augen. Inhaltlich
soll über die drei Stunden hinweg jedoch die
kommunistische Partei gepriesen worden sein. Man sah
es schon am immerfort schwingenden Fahnenmeer. Nur
gut, dass man nichts verstehen musste. Trotz aller Farbenspiele
wurde das Ende der Aufführung also von allen
sehnlichst erwartet. Sehr spät liege ich im Bett und
schlafe nicht sofort, weil mich die Grippe quält. Das ist
oft so, wenn ich auf Reisen bin. Am Ende der grauen
Nacht sind erneut Schüsse zu hören. Wieder haben einige
Chinesen diese Welt hinter sich gelassen.
Guilin, 25.10.1985
Schon am frühen Morgen geht der Flieger nach Guilin.
Ich schleppe mich, nun todkrank fühlend, in den Flieger,
habe einen Stapel an Papiertaschentüchern dabei, die
alle auf dem Flug gebraucht werden. Meine Freunde
fühlen mit mir. Ich hoffe, dass ich niemanden anstecke.
Die jungen Leute haben heute keine Kraft mehr, höre ich
Albert Hahn, und Paul Rötger ergänzt, dass man einen

382
wie mich in Stalingrad nicht hätte brauchen können. Ja,
geht es mir durch den Kopf, dort wäre ich sicher auch
verreckt wie so viele der deutschen und russischen Jugend.
Die Fahrt vom Flughafen in die Stadt dauert eine
Ewigkeit für mich und außerdem hat niemand ein Taschentuch
für mich. Aber China ist auch das Land der Papiertaschentücher
und das tröstet ein wenig. Nirgendwo
sonst habe ich so viele aufgestapelt gesehen.
Guilin empfängt uns mit einem unvergesslichen Duft
der Bäume und Sträucher des Osmanthus, einer Duftblüte,
die es hier zu Tausenden gibt und dem Ort den
Namen als Stadt des Duftblütenwalds gebracht hat.
Sogar meine leidende Nase nimmt die Düfte hin und
wieder wahr. Nachdem wir unser Hotel bezogen haben,
werden wir zu einem Marktbesuch an den Rand der
Stadt gebracht. Unsere Parteichinesen sind mutig, denn
sie führen uns erneut ins Mittelalter zurück, das mit
ihrem Sozialismus eigentlich nicht vereinbar ist. Der
Markt findet auf keinem zentralen Platz statt, sondern
besteht aus einer viele Kilometer langen Anreihung von
Verkaufsständen mit Schuhen, Stoffballen, Hosen, Hemden,
Jacken, mit Schmuck, Jade, Glas, Porzellan, Keramik,
Töpfen und Kannen, mit Kartoffeln, Kohl, großen
Haufen von Gewürzen, Walnüssen, Salz, verschiedenem
Käse, Äpfeln, überall hervorschimmernden Kaki-Früchten,
Bananen und vielem anderen mehr. Es herrscht nur
ein Mangel, das ist die fehlende Qualität aller angebotenen
Dinge, die Nahrungsmittel natürlich davon ausgenommen,
wenn man die Sauberkeit des Angehäuften
nicht zum Maßstab macht. Die Menschen sind mehr als
freundlich und aufgeschlossen. Immer haben sie ein gütiges
Lächeln für alle im Gesicht. Ich glaube nicht an die,
in der Literatur propagierte Formel asiatischer Dauerfreundlichkeit,
der man auch Hinterlist und Falschheit
andichtet. Alles kommt hier wirklich von Herzen. Die anderen
Werte dieser Leute sind ihre Genügsamkeit und
ihre nicht zu begreifende, unendlich scheinende Geduld.
Herr An und Frau Li spazieren gemeinsam. Jeder muss
den anderen beschatten. Ich weiß das natürlich und
jeder wird über den anderen einen Bericht schreiben
müssen. Li ist recht feudal gekleidet in ihrem beigen
Mantel, besser als die anderen Frauen, die den Anschein
erwecken, seit Jahren nicht die Kleidung gewechselt zu
haben. Nur An läuft in seiner typischen Funktionärskluft
herum, einem abgewetzten graublauen Anzug im
Schnitt der dreißiger Jahre. Die Kunststofffasern spiegeln
die Sonne. Nur die typische Mao-Mütze trägt er
nicht. Seine Haut ist grau, sein Denken von den vielen
Parteiversammlungen verödet. Man hat den Eindruck,
dass er alle seine Zeit hinter dem Schreibtisch vergeuden
muss, um seine Berichte über die Besucher aus der
Hemisphäre des Klassenfeindes zu schreiben. Ich mache
mich wieder einmal aus dem Staub. Ohne mich werden
sie wohl nicht abfahren, dessen bin ich mir sicher. Die
anderen – außer einigen wie Pitt natürlich, kleben in
ängstlichen Gruppen zusammen, immer von der Angst
getrieben, sich in den Massen zu verlieren. Ich schaue in
eine Küche hinein, in der verschiedene Suppen und andere
Gerichte aus Reis vorproduziert werden. Gewaltige
Reisteigrollen liegen in Plastikkübeln gestapelt. Ob man
sie dort einzeln wieder herausbekommt, lässt sogleich
meine Zweifel aufkommen. Ein fahrradähnliches rostiges
Gerät rattert laut vorüber. Ein Ast hat sich in den
Speichen verfangen. Der Fahrer grinst und freut sich
über die Aufmerksamkeit, die ihm die Einheimischen
und die Besucher aus den Fernen der Welt aufgeschreckt

383
entgegenbringen. Irgendwie ist es eine Form von gelungener
Werbung, sagt später Pitt dazu, der das natürlich sofort
besser analysiert hat als ich. Über die Lenkstange ist
eine lange Latte gebunden, an der links und rechts je fünf
Hühner mit den Köpfen nach unten baumeln – noch lebend
natürlich. Ein Anblick, der nicht nur den Tierschützern
in der Heimat ins Mark fahren würde. Li steht auf einmal
neben mir, beginnt damit, das viele Gemüse zu erklären
und auch, was man hier alles damit machen kann. Ich
sehe ganze Bündel von Wurzeln und getrockneten Pflanzen,
Schlangen in Glasgefäßen und anderes Getier, eingelegt
in brauner Brühe. Die Haare stehen hier manchem
aus der zivilisierten Welt schon bei dem Gedanken zu
Berge, davon etwas essen zu müssen. Ich frage Li, ob ich
denn mal ein Stück von einer Schlange kosten könne, es
sollte ja auch gegen die Grippe helfen. Li schreit auf in

384
einem Lachanfall, hält es für einen großartigen Witz. Um
meinen Kopf wieder frei zu bekommen, hätte ich ein
Stück davon heruntergewürgt. In Gedanken natürlich!
Wir laufen noch einige Meter gemeinsam und die Begleitdame
macht mich darauf aufmerksam, wo genau
später der Treffpunkt sei. Ich habe verstanden. Der
immer Zu-letzte wird sanft gemaßregelt! Eine kühle
Brise fegt über die Straße und lässt Blätter und Papier
in kleinen Wirbeln tanzen. Ich halte die Hand vor die
Augen, laufe weiter und werde fast umgestoßen in dem
Gedränge. Auf dem Markt sitzen Schreiber herum, die
den Analphabeten dabei helfen sollen, mit den Behörden
zu kommunizieren und ich sehe Medizinhändler,
von denen ich mir Tee gegen meinen Husten geben
lasse. Darüber hinaus bestellt mir Li, die mich nun regelrecht
verfolgt, noch ein Pulver, welches ich in den Tee
hineinrühren sollte. Ich will nicht wissen, um welche getrocknete
und zermahlene Schlange es sich dabei handelt
und werfe es bald schon in die nächste Tonne,
sobald ich aus ihren Augen bin. Ein schockierenderes Erlebnis
stellt sich dazu noch für alle Marktbesucher aus
der Zivilisation ein. Es ist der Zahnarzt auf dem von
Menschen nur so wogenden Straßenbild – besser gesagt,
dessen Arbeitsplatz, der einem Ort unvorstellbarer
Torturen aus der Frühzeit der Folter gleicht. Einige Dutzend
ausgerissener Zähne zeugen von großen Leistungen.
Der Doktor, wenn er überhaupt ein solcher ist, hat
sie sorgfältig zur Bestätigung seines Könnens auf einem
kleinen Tisch aufgereiht. Davor, auf einem Fetzen Stoff
liegen wohlgeordnet Gebisse aus Kunststoff, bestückt
mit schneeweißen Zähnen. Ich vermute sogleich, dass
einige von diesen schon mehrfach den Besitzer gewechselt
haben. Von einem Zahnarzt sollte man wirklich nicht
sprechen, eher von einem, der gut mit der Zange umgehen
kann. Ob und wie betäubt wird, erfahre ich nicht. Das ist
auch besser so. Der Bohrer wird durch ein einfaches Tretrad
angetrieben, das an das Spinnrad aus Rumpelstilzchens
Märchenland erinnert. Alles hier kann nur die Kulisse für
einen Horrorfilm sein. Gerade ich muss das sehen, der sicherlich
die meiste Angst vor dem Zahnarzt hat, als alle anderen
hier zusammen. Die Vorstellung, dort in der
Öffentlichkeit schreiend zu sitzen und sich einen Zahn zerbohren
oder herausreißen lassen zu müssen, lässt eine gewisse
Furcht bei allen aufkommen, aber auch die große
Zufriedenheit, dass man zu Hause wohl den Himmel auf
Erden hat und nicht erst mit einem Holzscheit in die alles
betäubende Ohnmacht befördert werden muss. Überall an
den Lebensmittelständen benutzen die Händler ihre vorsintflutlich
aussehenden Waagen. Das sähe logisch und
einfach aus, will aber gehandhabt sein und ein Quäntchen
Vertrauen gehöre für die Käufer wohl auch dazu, erklärt mir
Li. Wir lachen beide über diese Bemerkung. Die Hauptstädterin
möchte sicherlich nicht mehr in dieses Mittelalter zurück.
Nun wirbeln Straßenfeger mit riesigen Kehrbesen
viel Staub auf und sollen auf diese Weise für Sauberkeit
auf dem Markt sorgen. Wie sie sich dabei anstellen, ist allerdings
recht filmreif. Erst fegen sie allen Unrat an Papier,
Blättern und dergleichen zu größeren Haufen zusammen.
Der wird bald schon wieder vom Wind auseinandergeblasen
und nach geraumer Zeit beginnen sie dann ihre Arbeit
von neuem. Ab und zu schaufeln sie auch Dreck auf einen
Karren. Genosse Sisyphus lässt grüßen. Ich habe mit der
Grippe eine wahre Plage am Hals und werde von den
Damen der Künstlergesellschaft mit Medikamenten versorgt,
die jedoch kaum Linderung bringen. Vielleicht hätte
ich es doch mit dem Reptilienpulver versuchen sollen.

385
Guilin, 26.10.1985
Für den heutigen Tag ist eine Schifffahrt auf dem Li-Fluss
angesagt. Alle Welt schein hier Li zu heißen. Dazu müssen
wir ein ganzes Stück ins Land hineinfahren, um an
die Anlegestelle in einem kleinen Dorf zu kommen. Es
regnet, und überall wo man hintritt, versinken die
Schuhe im Schlamm. An besonders kritischen Stellen
haben die Chinesen Bretter hingelegt aber auch ganze
Bündel von Stroh. Wir laufen recht und schlecht einen
Abhang zu den Booten herunter, die den Eindruck erwecken,
als hätten sie ihre letzte Fahrt vor sich. Bernhard
Marx stolpert und stürzt in eine Wasserlache. Seine
weiße Jacke ist nun schwärzlich-grün getüncht. „Es
riecht nach Kuhscheiße“, höre ich von ihm, und dass er
sich nun den restlichen Tag mit Schnaps betäuben
müsse. Das macht er allerdings ohnehin. Ob man nun
in die Pfützen fällt oder auch nicht, es ist fast egal. Die
Luftfeuchtigkeit ist hoch und Gewittergüsse haben inzwischen
jeden von uns aufgeweicht, der nicht mit den
obligatorischen Plastikumhängen ausgestattet ist.
An erbärmliche Hütten gelehnt, um sich so vor dem
Regen etwas zu schützen, stehen Bäuerinnen und viele
ihrer kleinen Kinder. Sie bieten selbst hergestellte Dinge
an, die alle sehr schön gestaltet und ganz sicher in langer
und mühevoller Arbeit entstanden sind. Ich bestaune
allerdings nur die vielen kunstvoll geflochtenen
Fächer und sehr flachen Hüte aus Bambus, die die Dörfler
hier auch selbst benutzen. Einer alten Bäuerin kaufe
ich dann eines dieser Kunstwerke ab, das mir nun als
Regenschutz und später auch gegen die Sonne helfen
wird. Die Greisin hat kaum noch Zähne im Mund. Als sie
vor Freude über den Verkauf mit mir spricht, sehe ich nur
drei und denke gleich an den Zahnreißer von Guilin. Li
bemerkt es und sagt mit Worten aus ihrem Funktionärsmilieu,
dass die medizinische Versorgung auf dem
Lande noch nicht zufriedenstellend gelöst sei. Ziemlich
mutig ist diese, im kommunistischen Jargon gefärbte
Aussage und man sieht es ja ohnehin überall, welch verelendetes
Bild die Landbevölkerung abgibt. Als ich den
Hut gerade erworben habe, umringen mich weitere
Frauen und wollen mir auch ihre Geflechte verkaufen.
Wer soviel Geld gibt, dem wollen alle etwas verkaufen,
klagt Li, ohne zu wissen, dass sie später soviel an Zuwendungen
erhalten wird, dass sie sich eintausend Hüte
würde kaufen können. Es regnet noch immer in Strömen,
als wir das Schiff besteigen. Schon auf dem kurzen
Weg dorthin leistet mein Hut erste gute Dienste. Er ist
so geflochten, dass kein Tropfen Wasser hindurchdringen
kann, wohl aber Luft ans Haar heranlässt, erklärt mir
Li stolz. Paul Labonté, der die Delegation begleitende
Stadtverordnete Frankfurts, hält eine Rede auf dem
Schiff. Er, der bei allen beliebt ist, dankt den Künstlern
und will sie später nach der Reise in Frankfurt einladen.
Man hofft es. Pitt Lörincz setzt sich zu mir an einen der
großen Tische unten im Kahn. Wir unterhalten uns über
die Schüsse, die man am frühen Morgen aus dem nahe
liegenden Stadion deutlich gehört hat. Pitt meint nur lakonisch,
dass es nicht die einzigen Hinrichtungen gewesen
wären. Die Chinesen nehmen sie ja immer in leeren
Stadien und sehr zeitig vor. Hingerichtet werden meist
die kleinen Leute, die Diebe und Mörder. Den großen
Drahtziehern von Partei und Industrie geht es allerdings
selten an den Kragen. Der Li-Fluss bietet viel Abwechslung
auf der Fahrt durch den Regen, der trotz seiner Heftigkeit
die interessante Bergwelt nicht verschleiert. Mit
langen Stangen staken sich Fischer gegen den, an vielen

386
Stellen reißenden Strom. Einige fangen mit Netzen, den
anderen helfen Kormorane dabei, die Mahlzeiten für
sich und ihr Dorf einzubringen. Die Steinzeit hat uns wieder
eingeholt. Hier wird es noch in hundert Jahren so
sein, wenn bis dahin der Fluss nicht von der Industrie
verseucht ist. Irgendwann werden es auch die Chinesen
lernen, ihre Umwelt zu pflegen, kräht es von den Sozialund
Umweltfrauen des Nachbartisches herüber, die die
Reise nicht gerade zu einem Erlebnis von andauernder
Freude werden lassen wollen. Ich glaube nicht daran.
Viele Kähne und Flöße fahren dicht an das große überdachte
Schiff heran, das uns über den Fluss schippert.
Auf den Flößen sehe ich Gemüse, Kokosnüsse, große
Bündel irgendwelcher Pflanzen, deren Grün frisch leuchtet.
Einige Frauen paddeln sogar mit fertigen Mahlzeiten
bis an die Bordwand. Die Leute wollen verkaufen. Steuern
darauf werden sie wohl nicht berappen müssen,
meint Paul Rötger wie immer witzig aufgelegt. Aber
auch dieser Staat hat einen langen Arm und für ein paar
Salatblätter eine Kugel in den Kopf zu bekommen, riskiert
hier wohl kaum einer. Li staunt über dieses Geschwätz,
sagt aber nichts dazu. Leider kauft den armen
Händlern niemand etwas ab, denn wir werden auf dem
Schiff reichlich genug verköstigt. Zum anderen grassiert
der Durchfall, der fast allen zu schaffen macht. Am Heck
des Schiffes ist eine große Kochstelle eingerichtet, auf
der unser Essen über Kohlenglut in großen Aluminiumschüsseln
zubereitet wird. Die Köche übernehmen auch
den Abwasch des Geschirrs. Essensreste und anderer
Müll werden von ihnen einfach im Fluss entsorgt, so
dass am Schiff immer auch das Geschrei von begleitenden
Vögeln nicht abreißt. Rechts und links des Flusses
ragen die hohen Berge, dicht stehend und eigenwillig
wie Zapfen geformt, aus der Landschaft hervor. Unser
Schiff gleitet durch die beeindruckende Natur grauer Vorzeiten.
Palmen, Felsen, kleine Strände am Ufer, weidende
Büffel und Hütten, in denen die Leute wie in der
Urzeit leben. Ihre wenige Wäsche wird im Fluss gewaschen.
Man sieht die großen und kleinen Fische nahe
dem Boot, und aus dem Wasser steigen hin und wieder
Nebelschwaden auf. Die tropische Hitze und der Regen
bringen viele Wetterstimmungen und lassen manchmal
auch die Fenster des Schiffes undurchsichtig werden. So
sind wir ständig dabei, uns etwas Aussicht frei zu wischen.
Dunkle Gewitterwolken ziehen erneut auf, ein
starker Wind zerzaust das saftige Grün der Natur und
fegt sogar den Köchen die großen Aluminiumschüsseln
unwiederbringlich weg. Sie schaukeln noch ein Weilchen
in den Wellen und versinken dann in die Tiefe. Boote und
Flöße werden jetzt eilig zum Ufer gesteuert. Eine Frau
fällt vom Boot, hält sich an einer Stake fest. Dann setzt
schon das Unwetter ein, so wie man es aus Reisebeschreibungen
Asiens kennt, und ich bin froh, ein Dach
über dem Kopf zu haben. An den Seiten der dürftig zusammengeschusterten
Überdachung strömt das Wasser
hinein, und wir heben die Füße an, denn es steht bald
einige Zentimeter hoch auf dem Boden, fließt nirgendwohin,
wie es scheint. Um ganze Zeitepochen zurück ist
hier alles, sagt Li zu mir, die sich gerne mal mit mir unterhält,
besonders dann, wenn An nicht in der Nähe ist.
Der wird gerade von Bernhard zu einem Schnaps aus
der Bordbar genötigt. Die Leute kennen es sicher nicht
anders, tröste ich sie. Dass ich mit dem Kommunismus
nichts am Hut habe, hat sie schon gleich anfangs zu spüren
bekommen. Sie weiß auch, dass ich vom Geheimdienst
verhaftet worden war. Hören will sie das nur,

387
wenn An nicht in der Nähe ist. Wenn sie sich unbeobachtet
fühlt, kann man mit ihr über die schlechten Seiten totalitärer
Systeme, auch über den Kommunismus reden.
Über gute Aspekte dieser Gesellschaften muss man es
nicht, denn es gibt keine. Frau Li und Herr An dürfen von
uns keinerlei Geschenke annehmen. Dennoch sammeln
wir Geld und überreichen es beiden für die sonst unerschwinglichen
Kaschmirpullover. Scheu und dankbar
wie ein Reh schaut sie oft daher, die kleine Frau, die bei
Radio Peking arbeitet und bald in Deutschland studieren
möchte. Ich will ihr dabei helfen. Herr An wird seinen
Pullover ganz sicher seinem Vorgesetzten abliefern, witzele
ich. Ein bedauernswerter Vasall seiner von der
Menschheit längst überholten Staatsreligion.
Kanton, 29.10.1985
Von Guilin geht es morgens gegen drei Uhr wieder per
Flugzeug weiter. Wir erreichen Kanton oder besser Guangzhou,
wie es richtig benannt werden sollte, denn die
andere Bezeichnung ist auf sprachlicher Willkür Englands
gewachsen – und werden in luxuriöse Gästehäuser
der Regierung gebracht, die alles bisher auf dieser
Ebene Erlebte in den Schatten stellen. Diese Bauten sind
durchweg aus Holz und mit traditionellem Anstrich versehen.
So alt scheinen sie nicht, jedoch entstammen sie
weder der kommunistischen Frühzeit, noch wirken sie
irgendwie nachempfunden. Die Stadt liegt noch im
grauen Morgennebel, als wir die erste Bekanntschaft mit
ihr machen können. Leider sind wir nur für einen Tag
und eine Nacht hier. Ich nehme mir vor, niemals mehr
mit einer Gruppe zu reisen. Die alltägliche Unbeholfenheit
erleben zu müssen, wobei dann noch jeder immer
wieder dieselben Fragen stellt, nagt mir zudem am Ner-
venkostüm. Die Häuser für die Gäste liegen auf einer
Insel des Perlenflusses – dem Shiziyang – inmitten dieser
riesigen Stadt, umgeben von Palmen und vielen anderen
exotischen Bäumen und Sträuchern. Ein
Eilprogramm ist für uns vorgesehen, freut man sich, uns
gleich mitzuteilen. Man gibt sich die größte Mühe. Das
spüren wir auf der ganzen Reise. Ein ganzer Tag und eine
Nacht liegen also noch vor uns und wir wissen sogleich,
dass die Zeit nicht reichen wird, die notwendig wäre, die
Stadt so zu erleben, dass man sagen könnte, nicht gleich
wieder hierher kommen zu müssen. Es folgt ein Spaziergang
in einem Villengebiet unweit unserer Insel. Ich
habe mir die genaue Adresse unserer Bleibe notiert und
mache mich zunächst wieder einmal auf eigene Wege.
Den Zeichenblock habe ich im Hotel vergessen und so
betrachte ich die Gegend durch die Kamera. Nichts ist in
gutem Zustand, alles erinnert an den Verfall wie ich ihn
aus Görlitz und Venedig kenne. Jedoch spürt man, welch
großartiger Reichtum einst dieses Viertel geprägt hat.
Reste von Farben an den hölzernen Anbauten sind zu erkennen,
die von einer Farbkultur erzählen, die unwiederbringlich
verloren zu sein scheint. Viele Fassaden sind
von exotischen Pflanzen berankt und die Sonne glitzert
durch Blätter hindurch, die nicht grün, sondern vom
Schatten getüncht schwarzgefärbt erscheinen. Die
Sonne blendet schmerzlich, ich habe meine Sonnenbrille
in Guilin verschenkt. Die fehlt mir nun wahrlich. Ein älterer
Herr kommt langsam und etwas gebeugt an einem
Stock hantierend auf dem immer noch in Rudimenten
vorhandenen Bürgersteig daher. Er ist mit einem weißen
Hemd und einer gut gebügelten Hose bekleidet,
entdecke ich, den gepflegten alten Mann bewundernd.
An seiner Seite geht wahrscheinlich die Enkeltochter, die

388

389
sichtlich sehr bemüht um ihn ist. Ich sehe es dem Alten
an, dass er einst eine hohe Funktion innegehabt haben
muss, zumindest Arzt oder Anwalt war oder irgendein
Direktor alter Schule. Seine Kleidung wirkt westlich,
wenn auch sehr alt und zerwaschen. Die junge Frau wird
um die dreißig Jahre alt gewesen sein, wunderschön
und vor allem für chinesische Verhältnisse so groß, dass
meine Augen ihr etwas signalisierten, das sie mit einem
Lächeln beantwortete, das mich gedanklich bewog, für
immer in Kanton bleiben zu wollen. Viel Zeit für eine Unterhaltung
blieb uns nicht. Ich plappere einige einstudierte
Höflichkeiten, die mir Li antrainiert hat und kann
gerade noch sagen, dass ich aus Germany-West käme,
was ich betone, als die mich observierende Altfrauenriege
nahe genug heran ist und mich zum wartenden
Bus treibt. Wir steigen ein und werden zu einem fürstlichen
Essen gefahren, kein Staatsbankett, aber so beeindruckend,
dass es lebenslang im Gedächtnis bleiben
wird. Während dieses Kulinariums kommt in mir auch
die Überzeugung auf, diesmal die zu kleinen Würfeln geschnittenen
Stücke einer gesottenen alten Wasserratte
verspeist zu haben. Nur gut, dass es auch die Saucen
dazu gibt. Mit der scharfen Sauce ging alles leicht herunter.
Ich esse ohnehin alles, was mir vorgesetzt wird.
Es sieht auch alles so aus, als wäre es geschmacklich unbedenklich.
Es wird ausreichend Tee dazu gereicht, meist
Jasmin, aber auch Bier von der Tsingtau-Brauerei, das
aus großen Liter-Flaschen eingeschenkt wird, die mal
aus grünem oder aus braunem Glas sind und Verschlüsse
haben, wie man sie aus der Frühzeit der Braukunst
übernommen hat – ein deutsches Urprodukt, nach
Kaisers Zeiten allerdings ohne Reinheitsgebot gebraut.
Da es Schlangen im Park gibt, werden wir bei der An-
kunft im Schlafparadies gebeten, in der Nacht die Fenster
und Türen geschlossen zu halten. Wenn einer das beachtet,
dann bin ich es, denn es gibt wohl keinen hier,
der sich mehr vor Schlangen fürchtet. Die Nacht vergeht
mit allerlei Geräuschen, denen ich nicht so gerne lausche.
Wir haben ein Fenster offen, weil Bernhard sonst
ersticken müsste wie er sagte und dann vom ersten
Atemzug an so schlief und schnarchte, dass ich mehrmals
auf ihn einschlagen musste. Ich schnarche nicht,
höre ich dann von ihm. „Ich doch nicht!“.
Hongkong, 30.10.1985
Heute morgen wurden wir herzlich aus China verabschiedet.
Mit einem Sonderzug fuhren wir dann am
Pearl-River entlang nach Hongkong, dem „Duftenden
Hafen” entgegen. Die Landschaft fliegt am Fenster vorüber
wie die Zeit. Grüne Felder, Palmenhaine und immer
wieder der Fluss, der ins Fenster hineinspiegelt, weil die
Sonne es so will. Im Wagen gibt es Nachrichten aus dem
Fernseher. Wir sind wieder in der Gegenwart angekommen.
Einen Fernseher im Zug, das gibt es im Kommunismus
der Zukunft vielleicht, aber dann aus Holz
geschnitzt und eventuell mit einem Standbild – farbig
bemalt – aber jetzt noch nicht! Es wäre nicht vorstellbar
nach den Erlebnissen der letzten Tage. Der Zug ist also
aus Hongkong, wie kann es anders sein. In Deutschland
haben wir das auch noch nicht und das vierzig Jahre
nach dem Krieg. Ich erinnere daran, dass zu den olympischen
Spielen in Berlin 1936 bereits Fernsehübertragungen
stattgefunden haben. Nur wenige wissen, dass
es so war. Die Linken vermuten, dass alles aus den USA
kommt. Die haben es den Deutschen 1945 gestohlen wie
so vieles an Patenten usw. Pitt Lörincz weiß es auch und

390
auch Paul Rötger, aber der ist nicht bereit, sich an solch
einer Diskussion zu beteiligen. In all seiner Gemütlichkeit
genießt er lieber den Blick auf die Landschaft. Wann
werde ich mal soweit sein. Die ganze Reise in diesem
Produkt unserer neuen Zeit dauert in etwa vier Stunden
und ich schaue genau hin, als wir über die Grenze zu den
New Territories in die kapitalistische Enklave des britischen
Empire hineinfahren. Noch stellen die Engländer
hier den Gouverneur. Bald schon wird man sie, wie in
Indien auch, herausschmeißen, denn der Pachtvertrag
geht dem Ende entgegen. Mich erfreut das ungemein,
denn es wird den nicht gerechtfertigten Stolz der überheblichen
Eliten dieses kleinen Inselvolkes weiter
schmälern helfen.
Die Kolonialzeit ist in Hongkong – dem Himmel sei
Dank – auch jetzt schon zu Ende gegangen, denn ein
jeder von uns schleppt seinen Koffer selbst durch die
Gegend. Wir beschließen, das Gepäck für die Zeit bis
zum Abflug, irgendwo zu deponieren. Eine gute Idee,
denn wir wollen von Kowloon aus noch nach Hongkong-
Island herüber, um dort auf den Märkten einzukaufen.
Irgendetwas muss man ja von der Reise mitbringen,
sagt Bernhard Marx, der schon ein Halsband für seinen
Hund gekauft hat und darauf besteht, Pitt und mich bei
den Einkäufen zu begleiten. Im Peninsula, einem schönen
Hotel mit großem Panoramafenster, machen wir
erst einmal eine längere Pause und stellen auch unser
Gepäck ab, das von den müden Frauen der Gesellschaft
bewacht wird, die keinen Schritt mehr gehen wollen. In
der Lobby bewundere ich einen großen Baum, rätsele
schon, wie man den wohl hier hereingebracht hat, als
die allwissenden Botaniker der Gruppe darauf hinweisen,
dass es ein Baum aus Plastik wäre. Woher soll einer,
der aus dem Osten kommt und Pfirsiche erstmals in Ungarn
zu Gesicht bekam, so etwas nur im Ansatz erahnen
können. Pitt Lörincs, einige andere und auch ich selbst,
fahren mit der Fähre – anders geht das nicht – nach
Hongkong hinüber und streifen durch die Marktviertel,
was nichts anderes bedeuten soll, als dass wir uns durch
die mit allerlei Waren bis in den Himmel behangenen
Straßen drängen. Man zwängt sich durch Waren und
Menschen hindurch, wird geschoben von den Massen
und so daran erinnert, dass man in einer vollkommen
anderen Welt gelandet ist, die sich von Rotchina so unterscheidet
wie der neueste Mercedes von einem rostigen
Fahrrad ohne Sattel und Bereifung. Ich kaufe zwei,
ganz mit altchinesischer Motivkunst bemalte Deckeltassen,
und einige andere transportable Dinge, die ich zu
Hause verschenken werde. Das sind Stoffe, Tücher,
Schmuck, Gewürze und auch Kämme aus exotischem
Holz geschnitten. Manche haben nur fünf Zinken. Sie
wären für Frauen, höre ich, deren Haare verklebt oder
zerzaust wären, für Touristinnen also. Immer lacht Pitt,
wenn ihm so etwas zu meinen Fragen einfällt. Und ich
fühle eine Botschaft aus dem All, dass ich diese Stadt
wiedersehen werde. Bernhard erzählt unentwegt von
seinem Dackel. Dass er ihn mal in Frankfurt vergessen
hätte, angebunden vor einem Geschäft und schon wieder
zu Hause in Weilbach gewesen sei, als die Frau es
nicht nur zu ihrem Entsetzen bemerkte. Als er dann, der
Ohnmacht nahe, wieder in Frankfurt bei seinem sehnsüchtig
wartenden Freund ankam, pinkelte der vor Glück
auf die Straße. So was muss man mal erlebt haben, sagt
Bernhard. Für seinen Liebling schleppt er nun eine gepolsterte
Schlafstätte durch die Gassen. Pitt lächelt verschmitzt
wie immer, ohne ein Wort dazu zu sagen. In

391
China, so bemerke ich nun mal, wäre der Hund längst
nicht mehr am Leben. Das schürt nur noch die Sehnsucht
von Berni, der ohnehin mehr Sehnsucht nach dem Hund
hat, als nach allem anderen zu Hause. Der Abflug von Kai
Tak wäre allerdings unproblematischer, als der Anflug,
sagte mir Jupp, der Freund, der zur Zeit Transportpilot bei
der Lufthansa für Esel und Schafe und anderes wichtige
Handelsgetier ist. Dass ich nicht gern im Flieger sitze,
muss ich niemandem mehr sagen. Das Vertrauen in die
Technik ist dennoch groß. Ich rede es mir unentwegt ein.
Boeing 747 – ein Wunder der Flugzeugkunst! Keiner widerspricht
mir, als ich es nachfragend verlauten lasse.
Dennoch, das Getöse beim Abflug auf der kurzen Strecke
nervt und veranlasst Bernhard, der wie fast immer auf
dieser Reise neben mir sitzt, zu der Bemerkung, dass es
einige Flieger nicht geschafft hätten, rechtzeitig abzuheben
und daher im Wasser landeten. Nach diversen Getränken
fallen wir beide in einen längeren Schlaf, der
dann mit weiteren Getränken aufrechterhalten wird. Ich
werde es nun nicht mehr schaffen, gerne zu fliegen, nachdem
man mir die Gefahren des Hinfluges bis in alle Einzelheiten
beschrieben hat. Jetzt, am Anfang der Freiheit
abzustürzen, wäre für mich, der noch nicht mal New york
gesehen hat, ein Desaster. Dina Kunze, der dieser Trost
über ihre Lippen glitt, ist sich nicht bewusst, dass sie mir
keinen Gefallen getan hat. Dina ist Jüdin, erzählt von
ihrem Sohn Benjamin. Eine wunderbare Frau mit langem,
überlangem schwarzem Haar, teilweise in Locken
gedreht und nicht mehr kämmbar, wie sie sagt. Sie hat
es gut, kann überall in der Welt herumreisen, denn die jüdischen
Leute haben infolge der Diaspora ja in jedem
Land jemanden. Wir Deutschen auch, nur werden wir
eher mit Steinen beworfen nach den Ereignissen der jüngeren
Geschichte. Juden und Deutsche, ein sicher nicht
nur schreckliches Thema. Von Dina habe ich ohnehin
keine Küsse zu erwarten. Sie ist mit ihrem Mann auf Reisen,
der leitender Angestellter des Gefängnisses in Butzbach
ist, und dort will ich natürlich nicht hin.
5.11.1985
Mit großer Freude vernehme ich, dass der Osten die
Selbstschussanlagen an der innerdeutschen Grenze entfernt
hat. Wirklich alle? Sicher hat man nun bessere
Überwachungsanlagen im Hinterland installiert und die
abgebauten Mordanlagen dorthin verfrachtet. Weitab
davon konnten sie ohnehin jeden umlegen, und der
Westen wird es wiederum nicht bemerken. Der Westen
ist sicher wieder auf den hinterlistigen Osten hereingefallen.
Bundesminister Windelen, mit dem ich der Befreiung
von Heinz wegen in Kontakt stehe, sieht die Zukunft
nach wie vor skeptisch. Eine gute Nachricht ist, dass die
Niederländer nun auch US-Marschflugkörper stationieren
wollen. Diese Entscheidung hat lange genug gedauert
und deren, von der Straßendummheit bewirkte
Verzögerung nur den Sowjets in die Hände gespielt. Ritter
erzählt mir, als ich ihm von den Zuständen in China
berichte, dass Fassbinders Stück „Der Müll, die Stadt
und der Tod” in Frankfurt nicht aufgeführt wird, weil Organisationen
wegen antijüdisch anmutender Inhalte das
durchgesetzt hätten. Also gibt es die sogenannte Freiheit
in der Kunst doch nicht? Von chinesischen und ostdeutschen
Verhältnissen sind wir jedoch noch weit entfernt,
obwohl man wirklich – eingedenk des früher angerichteten
Elends – auf der Bühne die Schnauze halten sollte,
wenn es nicht dazu dienlich ist, die Hirne zu entkalken.

392
4.12.1985
Heute bin ich den ganzen Tag in Ginsheim und bearbeite
Gipsformen für das Glaswerk von Toni Frank. Bleiglas gepresst
soll wieder einmal daraus werden. Ich begebe mich
auf ein Feld, dass ich auf normalem Wege nicht betreten
hätte. Mich stört jede Dekoration. So wird wohl alle Mühe
vergebens sein. Dennoch, es entstehen gute Arbeiten. Vor
allem hilft mir Ina wieder sehr engagiert. Schließlich ist es
doch auch bald ihr Arbeitsgebiet. Im Radio hören wir
einen Bericht über den Besuch von Polens Jaruzelski in
Paris. Es ist das erste Mal, dass der sich aus seinem
Kriegsrechtsgebiet wieder herauswagt und eine Schande
für Frankreich, diesen Mann als Vertreter des Sowjetunrechts
zu empfangen. Entsprechend groß sind die Proteste.
Aber Mitterrand ist und bleibt in seinem Innern ein
Kommunist. Der Protest zeigt aber auch, dass selbst die
Roten in Frankreich nicht einverstanden mit ihrem Präsidenten
sind. Auf die Antwort oder wenigstens eine Reaktion,
meine Petition zur Befreiung von Leuten aus dem
Osten betreffend, warte ich noch immer. Mitterrand hat
den Brief natürlich nie gesehen. Unter Gorbatschow, so
hoffen wir im Westen, wird sich hoffentlich bald einiges
zum Guten wenden. Jelena Bonner, die Frau von Sacharow,
ist nach Rom gereist und soll nach medizinischen
Eingriffen dann nach den USA weiterreisen dürfen. Das
hat sie Ronald Reagan zu danken, der sich eben erst mit
Gorbatschow traf und diesem wieder die Leviten gelesen
haben wird. Aber die Welt weiß es längst, dass die Freiheit
nur von der Sowjetunion selbst ausgehen kann, wenn es
keinen Krieg dafür geben muss. Am Abend erhalten wir
dann einen Anruf von Heinz, der im Flüchtlingslager in
Gießen angekommen ist. Es ist kaum zu glauben, aber
wahr. Wir fahren sofort nach Gießen und holen ihn dort
aus dem Lager. Es sind nur sechzig Kilometer bis dorthin
zu fahren. Um 20.45 Uhr sitzen wir bereits in einer Kneipe
und haben allen Grund zum Feiern. Wir nehmen ein Hotel
und Heinz bleibt dann noch in Gießen, um die Formalitäten
zur Einreise sofort zu erledigen. Nicht wie ich, der es
erst so spät anging, weil Alexander meinte, dass man sich
da nicht beeilen müsste. Wir telefonieren auch den ganzen
Abend mit den Freunden im Osten. Uli ist hocherfreut,
dass es Heinz geschafft hat und vor allem Ines, die nun
mit der kleinen Luise in Ostberlin auf ihre Ausreise wartet.
Heinz berichtet 2016 in seinem Buch über die Ankunft im
Westen: „Gegen 19.00 Uhr erreichten wir das Notaufnahmelager
Gießen. Wieder ein Lager, aber die Tore blieben
immer offen! Noch am gleichen Abend erreichte ich über
die Telefonauskunft meinen Freund Roy in Wiesbaden.
Zwei Stunden später saßen wir in einem Lokal zusammen
mit der Görlitzer Freundin Ina, der die Flucht über Jugoslawien
gelungen war, und besprachen die Vergangenheit
und die angebrochene Zukunft in der Freiheit …”.
Horst erhält sofort eine Nachricht über die Ankunft von
Heinz aus dem Gefängnis in Karl-Marx-Stadt. Noch sind
viele Leute auf meiner Liste, die man herausholen muss.
Er ist zuversichtlich, dass alles klappen wird, wenn alle
Seiten die nötige Geduld aufbringen. Heinz hockt nun
meist jeden Tag am Schreibtisch und füllt Fragebögen aus,
erledigt viel an Post und telefoniert. Seiner Aktivität entsprechend,
wird er wohl bald eine Wohnung haben und
auch eine Arbeit finden. Zunächst bleibt er allerdings bei
mir, das heißt bei Heidrun, Daniel und mir. Gut ist es
daher, dass er ein separates Zimmer hat, wo er sich mal
zurückziehen kann. Auch bei Ina könnte er wohnen. Ansonsten
sind wir in den Wirtshäusern und zu kleinen Ausflügen
in der Umgebung unterwegs.

393
11.12.1985
Heute ist das Richtfest für die neuen Gebäude der KfW,
die sogenannten Erweiterungsbauten. Alles wirkt sehr
improvisiert, denn es wird ja überall noch gebaut. Ich
freue mich, dass Horst aus Bonn hierhergekommen ist.
und trotz des offiziellen Anstrichs habe ich längere Zeit
mit ihm am Tisch gesessen. So konnte ich wieder einige
meiner Sorgen in puncto DDR loswerden. Dass Heinz es
nun geschafft hat, freut ihn sehr. Wir wollen die Gespräche
bald fortsetzen wenn ich ihn zu Hause besuchen
werde. Ritter schleicht immer mal wieder in unserer
Nähe vorbei, hat aber mit der Veranstaltung mehr als
viel zu tun, als ihm lieb ist. Schließlich ist er der Sicherheitschef.
Auf‘s Bier verzichtet er allerdings nicht. So
kennt man ihn. Irgendwann sitze ich bei Hermann Lingnau,
einem der Vorstände der Bank und seines Zeichens
Bauverantwortlicher des Bauherrn. Ich weiß, dass er Ritter
nicht ausstehen kann und freue mich daher darüber
zu informieren, dass ich Ritter als Fachmann sehr
schätze. Das hört sich Lingnau kommentarlos an. Seinem
Tischnachbarn – Unternehmer aus der Eifel – steht
allerdings ins Gesicht geschrieben, dass der ebenso von
Ritter nicht begeistert zu sein scheint. Klaus Helms sitzt
mit Max und Konsorten zusammen. Später bin ich bei
ihm am Tisch und erzähle die kurze Story mit Lingnau.
Er biegt sich vor Lachen. Schade ist, dass Lingnau und
Ritter sich nicht vertragen, denn beide sind eigentlich
bodenständige Leute und in etwa aus dem selben Holze.
Als Hansjürgen Baekow mich voriges Jahr Lingnau vorstellte,
fackelte der nicht lange und holte eine Flasche
Boxbeutel aus dem Schrank. Eine kameradschaftliche
und interessierte Unterhaltung begann. Statt vorgesehener
halber Stunde wurde dann mehr als eine daraus
und HJB, dem Chef des Vorstandssekretariats, blieb
bald die Luft weg, als Hermann seiner Sekretärin die Anweisung
gab, für eine weitere kalte Flasche zu sorgen.
Ich müsste alles schon entschuldigen, sagte HJB dann
auf dem Flur zu mir, so sei er nun mal. Ich hatte nichts
zu entschuldigen, freute mich über diese großartige Begegnung.
21.12.1985
Wir sitzen im Doktor Flotte in der Heidelberger Altstadt
beim frisch gezapften Bier und halten uns den Bauch vor
Lachen. Denn der erste Kartengruß geht an Frischis Vermieter
nach Dresden. Wie wir wissen, wird er erst im
neuen Jahr dort in seiner liederlichen Höhle eintreffen.
Der Gruß wird so verfasst, als käme er von ihm selbst.
Dem alten Ehepaar teilen wir kurz und lapidar mit, dass
im Westen alles viel besser sei, und sie nun über das Eigentum
verfügen könnten. Der Schlüssel zu seiner Wohnung
hinge wie immer, hinter der Holzwand im Flur.
Unser ausgeprägtes Vorstellungsvermögen lässt viele
Varianten der Rückkehr des faulen Lehrers in die Bauruine
an der Meißner Landstraße sprießen, und unsere
Lachtränen rollen zu Bächen herab. Wir könnten an das
großartige Gemälde Ilja Repins 35 erinnert haben, das
einen Brief schreibenden, sich vor Lachen krümmenden
Kosaken zeigt. Aus Görlitz hören wir später, im Januar
1986, von meinem Bruder, dass man sich allgemein darüber
freut, dass es Heinz nun besser haben wird. Dietmar
ist derjenige von den vielen Leuten, die wir am
Telefon haben, der sich diplomatisch und entsprechend
vorsichtig verhält. Es ginge allen soweit gut, hören wir
und dass man dem Kolibius in Dresden die Wohnung
ausgeräumt hätte. Als der dann nach seiner Erstinspek-
35
Ilja Repin: „Die Saporoger Kosaken schreiben
dem türkischen Sultan einen Brief”

394
tion mit der Polizei zurückgekehrt sei, wäre alles wieder
am Platz gewesen. Auch von anderen Freunden erfahren
wir das, und auch deren Feststellung, dass es „der
Holtschke und der Roy” nicht gewesen sein können, da
beide ja im Westen sind. Aber der Dezember brachte
auch sehr Bedenkliches. Und das stammte wieder einmal
aus der deutschen Politik. Der wohl größte Sympathisant
der DDR-Kommunisten nach Lafontaine ist der
Niedersachse Gerhard Schröder. Um seine Wichtigkeit
zu unterstreichen, besucht er noch kurz vor Weihnachten
Honecker. Gut, dass ich mich weder an ihn, noch an den
Saarländer gewandt habe, um Heinz herauszukriegen.
Vielleicht holt Schröder ja auch einmal Leute aus den
Gefängnissen. Davon kann man allerdings nicht ausgehen,
meint Heinz, denn er wird Honecker nicht viel bieten
können. Erich allerdings wird erkannt haben, dass
er einem Populisten die Tür geöffnet hat, den er noch
brauchen könnte, um seine Abkopplung vom Deutschtum
zu beschleunigen. Und so einen sollte man wirklich
nicht um Hilfe bitten. Schröder hat zudem garantiert
nicht hinter die Fassaden, oder in die Nebenstraßen Ber-
lins geschaut. Da hätte er leicht erkennen können, wie
es um das Glück der Menschen im ,real existierenden
Sozialismus‘ bestellt ist. Und den strebt die real existierende
Dummheit im Westen ja auch an. Man kann jeden
Tag Magen- und Kopfschmerzen bekommen, vergegenwärtigt
man sich dieses existierende Desaster in den
Köpfen der linken Studentenschaft. Sehr oft unterhalte
ich mich über den linken, den roten Abschaum im Lande,
mit Hansjürgen Baekow 36 in dessen Büro in Frankfurt
darüber. Solange die CDU fest im Sattel ist, hat das
geistige Geröll kaum eine Chance, die Fundamente der
Demokratie zum Bersten zu bringen. Einem Zersetzungsprozess
sind sie allerdings immer ausgesetzt. Man
muss nur entsprechend wachsam sein. HJB, der einst
aus dem Osten geflüchtet war, aus der Gegend von Wismar
stammt, schätzt ein, dass die Russen längst schon
bis zur Biskaya gerollt wären, würden wir im Westen
nicht einen atomaren Schutzschild haben. Käme es zur
Abwehr der sowjetischen Panzerfluten, sähen wir die
von Engländern und Amerikanern in Grund und Boden
gebombten und nun geradeso wieder aufgebauten
Städte erneut in einem Inferno untergehen. Auch die
Franzosen hätten dann ihre Raketen lieber auf unseren
Territorien als auf den eigenen zur Explosion gebracht.
Nicht nur mit HJB, sondern auch mit dem Vorstand Dr.
Vogt kann man Klartext reden und mit Ritter und Gerd
Hornung ohnehin. Gut, dass man in diesem Land noch
Leute findet, deren Ansichten sich mit denen von Heinz
Holtschke und den meinen decken. Im Großen und Ganzen
halte ich die KfW jedoch fast schon für linkslastig.
Überall dieses unreflektierte Gefasel.
Entwurfsmodell und erste Ausführung, 1985 für die
Glasfabrik „FX Nachtmann“ in Neustadt an der Waldnaab
36
Hansjürgen Baekow: Generalbevollmächtigter der KfW

395
22.12.1985
Noch am frühen Morgen rufe ich in Klitten an. Heute hat
Mutter Geburtstag. Sie ist nun schon 63 Jahre alt. Ich
gratuliere ihr, spreche auch dann noch lange mit Vater.
Beide sind schlau genug, nicht viel Politisches zu äußern.
Sie kennen mich ja, dass ich leicht aus der Fassung
geraten kann, wenn es um den Drecksstaat auf deutschem
Boden geht. Dietmar wird am Nachmittag dort
sein. Gut dass er in der Nähe ist. Ich denke oft an Mutter.
Nur durch sie habe ich viel von der Welt erfahren, die
mir damals nicht zugänglich war. Ich glaube, dass sie nur
zwei- oder dreimal in Paris war, aber es klang immer so,
KfW · Frankfurt am Main:
Generalbevollmächtigter Hansjürgen Baekow, Justiziar Rüdiger Saß,
Vorstandsbevollmächtigter Gerd Hornung, Reinhard Roy
(wahrscheinlich bei der Verabschiedung des Vorstandssprechers Dr. Gerhard Götte)

396
„Verbindung” · Holzschnitt 1985

397
als ob es Jahre gewesen wären – vielleicht auch, weil ich
immer wieder danach fragte. Das große Schubfach im
Wohnzimmerschrank ist voller Erinnerungen an ihre Zeit
in Frankreich, aber auch andere Schätze sind dort aufbewahrt:
Postkarten mit Originalautogrammen von Zarah
Leander, Heinz Rühmann und vielen anderen Schauspielern.
Von ihr weiß ich auch, dass es während der Nazizeit
ein gutes Deutschland gegeben hat. Wir dürfen unsere
Geschichte nicht ablehnen, sondern die Erfahrungen
nutzen, um alles in Zukunft besser zu machen. Eine wertvolle
Mutter zu haben, ist das beste, was einem passieren
kann. Und wir werden es schaffen, wenn das internationale
Parasitentum uns nicht daran hindert. Einmal
wird es wieder eine elektrifizierte Strecke zwischen Berlin
und Breslau geben. Erleben werde ich es sicherlich
nicht, und der Großvater ohnehin nicht mehr. Ich begnüge
mich, darüber Freude zu empfinden, dass die
DDR nun auch Schwierigkeiten mit den Durchreisenden
aus den unterschiedlichsten Ländern hat. Die Großzügigkeit
bei der Durchreise nach Schweden soll auf
Wunsch der Schweden gedrosselt werden. Da hat man
doch den besten Adressaten gefunden. In Ausreiseverboten
ist die DDR ganz bestimmt der beste Partner. Ich
hatte auch schon mal gehofft, in Warnemünde auf eine
Fähre zu kommen, die von dort aus nach Dänemark herüber
fährt. Man müsste schon weit vorher in einen Laster
eingestiegen sein, um überhaupt eine Chance dazu
zu haben, sagt Heinz, denn der spekulierte ja auch mit
dieser Route. Ich glaube, seine Schweden hatten ihm abgeraten,
diesen Weg zu versuchen. Nachmittags bin ich
bei Ina und drucke mit ihr den Neujahrsholzschnitt. Es
ist eine Tradition, die ich gerne beibehalten möchte. Im
Osten hatte ich noch eine Presse, hier habe ich nur Ge-
wichte (Bücher), die ich auf das Papier lege, um die Abzüge
einigermaßen hinzubekommen. Hin und wieder
stelle ich mich dabei auch auf den Stapel. Alles in allem
bin ich mit der Idee der neuen ,Verbindung‘ sehr zufrieden.
Ich drucke ausreichend viel davon, denn viele sollen
das Werk bekommen und ein jeder wird dann hoffentlich
gleich deuten, worum es geht. Ob der Osten die Post wieder
konfisziert hat, wird am Telefon bald zu erfahren sein,
wenn ich mit Uli und Schumann spreche. In letzter Zeit
habe ich den Eindruck, dass alles durchgeht. Natürlich
haben die Kleingeister zuvor alles durchgeschnüffelt. Post
wird im Osten eigentlich nur von der Stasi geklaut, nicht
mehr von den Briefträgern. Das ist auch schon vorgekommen.
Und zu Kaisers Zeiten ging der Postbote Handrack
durch unser Dorf und hat erst einmal auf seinem Wege
zu den Leuten alle Briefe und Karten gelesen, ehe er sie
weitergab oder in den Kasten steckte. Schumann hat wieder
ein Paket mit leeren Verpackungen von diversen Luxusartikeln
geschickt bekommen, als mahnende Ermunterung
sozusagen. Die Verpackungen genügen, um Sehnsüchte
zu forcieren, meint Heinz. Es sei sowieso alles
zwecklos bei den undurchsichtigen Leuten im Osten.
Auch Esel hat ständig Wünsche. Er scheint zu denken,
dass wir hier in der Druckerei der Bundesbank arbeiten.
Ich habe momentan überhaupt kein Geld mehr und Heinz
glaubt, dass er aus Italien welches mitbringen kann,
wohin er gleich aufbrechen wird. Und ich hoffe, dass er
sich dort etwas erholen wird. Mein Eindruck ist, dass er
noch lange brauchen wird, um Cottbus gesundheitlich
überstanden zu haben. Heidrun sagt, Heinz sei ein Vorwärtsdenker
und kein Waschlappen. Die ausgeschlagenen
Zähne wird er sich in Mainz reparieren lassen.

Impressum
Reinhard Roy | Fragmente 1
Art+Architecture Alliance Zürich © 2016
Verlag: Justus von Liebig Verlag, www.liebig-verlag.de
Zeichnungen/Lyrik/Layout: © Reinhard Roy, www.roy-art.de
Zitat Rückseite: aus Heinz Holtschke
„Chronik des Verrats – vom Provinzschüler
zum Operativen Vorgang des MfS”
Fotografie: Peter Mitsching, Rainer Kitte, Siegfried Hanke,
Rainer Ahrendt, KOW Müller, Georg Eckelt,
Ina Moraweg, Reinhard Roy, Daniel Roy
Produktion: Ph. Reinheimer GmbH, Darmstadt
Auflage: 500
ISBN: 978-3-87390-379-1

Reinhard Roy gewährt mit der Buchreihe „Fragmente“ eine
Sicht auf sein Leben. In diesem Band berichtet er über die
Zeit unter dem kommunistischen Regime und den Neubeginn
im Westteil Deutschlands. Roy lässt den Leser sowohl
an seinen Erlebnissen teilhaben wie an Reflexionen über
das Leben im Allgemeinen – ein ganz persönliches, ein
sehr politisches Dokument und zugleich auch ein Blick auf
die Entwicklung seiner künstlerischen Arbeit.
„Sein ganzes Leben hindurch hat Reinhard Roy konsequent
seine politischen Prinzipien vertreten – oft so, dass
er deshalb Schikanen der Mächtigen ausgesetzt war, nicht
aber den Glauben an eine Veränderung gesellschaftlicher
Verhältnisse verlor. Das ist bis heute so geblieben. Es hat
die Despoten in ihrem damaligen Herrschaftsbereich in Unruhe
versetzt und gefällt auch jetzt so manchen nicht. Seine
Sicht auf die Vielschichtigkeit der Geschichte, vor allem auf
die der deutschen, findet daher nicht immer ein ungeteiltes
Echo”. (H.K.)
Roy, geboren 1948 in Klitten, ist als Grafiker, Bildhauer und
Maler ein Vertreter der Konkreten Kunst. Mit seinen Werken
ist er in zahlreichen Museen, privaten und institutionellen
Sammlungen des In- und Auslands vertreten. Seit vielen
Jahren schon widmet er sich zudem der Lyrik, die insbesondere
durch die Auseinandersetzung mit großen Themen
des literarischen Expressionismus, mit Mystik,
Rausch, Lust und Tod geprägt ist.
Justus von Liebig Verlag