Peter Mannsdorff | Party im Kopf

PETER MANNSDORFF 

Party 

im Kopf 

ROMAN

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Inhalt 

Kapitel 1 Seite 7 




















Nachwort Seite 139

1 

Es riecht nach ausgelaufenem Benzin, wir müssen einen großen 

Schritt über eine Öllache machen. Papa erklärt mir, wie 

man an der Autobahn richtig per Anhalter reist. 

»Du musst die Autofahrer beim Tanken freundlich ansprechen, 

damit sie sehen, dass du ein netter Kerl bist. Das klappt 

besser, als wenn du an der Autobahneinfahrt stehst, dann wissen 

sie nicht, was für ein Typ du bist.« 

Er sagt auch, dass ich mir seine Tipps für später aufheben 

soll, nicht dass ich auf die Idee komme, jetzt schon mit meinen 

fünfzehn Jahren von zu Hause durchzubrennen. 

Er will vormachen, wie es geht. Höflich fragt er einen Autofahrer: 

»Fahren Sie zufällig in Richtung Süden und könnten 

meinen Sohn und …« 

»… ich nehme prinzipiell keine Tramper mit!«, kriegt Papa 

barsch an den Kopf gepfeffert. 

Ich habe kapiert, wie es geht, schultere meine Gitarre – die ich 

sicherheitshalber mit auf die Reise genommen habe, man kann 

ja nie wissen – und gehe auf eigene Faust los. Weiter hinten, 

schon fast bei den LKW, springt der Motor eines Daimlers an. 

Ich gehe hin und klopfe. Der Fahrer fährt die Scheibe herunter, 

ich frage, ob er Papa und mich ein Stück mitnehmen kann. Der 

Mann fragt skeptisch zurück: »Was ist dein Vater von Beruf?«

»Maler«, sage ich. 

»Aha!« Das Gesicht des Daimlerfahrers klart sich auf. »Maler 

und Lackierer?« 

»Nee, Kunstmaler.« 

»Kann er davon leben?« 

»Noch nicht.« 

Der Typ zieht sich billig aus der Affäre: »Tut mir leid, ich muss 

sowieso an der nächsten Abfahrt wieder runter.« 

Ich gehe zu den LKW. Links neben dem Parkplatz rauschen 

Autos mit einem Affenzahn vorbei. Das wäre super, von einem 

Brummi mitgenommen zu werden. Der fährt zwar nicht 

schnell, aber es macht bestimmt Spaß, auf die winzigen Autos 

hinunterzuschauen. 

Gleich in der ersten Reihe steht ein Lastwagen mit dem Autokennzeichen 

CH. Das trifft sich gut. CH – das ist Schweiz. Papa 

hat zwar gesagt: »So schnell wie möglich raus aus Deutschland« 

– wir müssten also eher nach Holland –, aber er hat auch 

gesagt: »Wir nehmen den ersten, der uns mitnimmt.« 

Unser Ziel ist Frankreich. Papa hat einen Frankreichfimmel. 

Für den ist er in der Klinik bei allen Ärzten und Psychologen 

bekannt. Immer, wenn er mit Frankreich kommt, sehen die Rot. 

Denn meine Mutter war Französin. Leider ist sie nach meiner 

Geburt gestorben. Das hat Papa nie so richtig verdaut und ist 

über allem, was mit Frankreich zu tun hat, immer wieder krank 

geworden, weil es ihn an Mama erinnerte. Manchmal ist er völlig 

abgedreht, manchmal tieftraurig. So, als ob er Party im Kopf 

macht. Die Ärzte nennen das bipolare Störung, weil seine Psyche 

zwischen zwei Polen hin- und herschwankt. Die meisten 

Leute nennen die Krankheit manisch-depressiv. Aber inzwischen, 

sagt er, hat er alles verarbeitet und ist stabil. Und es würde 

ihn nichts mehr umwerfen. Sagt er.

Die Vorhänge im Fahrerhäuschen sind zugezogen. Ich klettere 

auf das Trittbrett und klopfe an die Scheibe. Drinnen tut sich 

was, dann wird der Vorhang beiseite geschoben, die Tür öffnet 

sich, ein stoppelbärtiger Mann im Unterhemd schaut verschlafen 

heraus. Ich frage ihn, ob wir ein Stück mitfahren können. 

Der Mann sagt gähnend: »Ich nehme euch mit, aber weck 

mich nicht noch einmal, wenn ich meine Pause habe. In einer 

halben Stunde breche ich auf, so lange müsst ihr warten.« 

Ich renne zurück zur Tankstelle. »Papa, Papa. ich hab einen!« 

Wir gehen noch einmal in die Raststätte. 

Lange Zeit schweigen wir. 

Endlich sagt Papa: »Weißt du, worauf ich mich am meisten 

freue?« 

»Na?« 

»Dass diese verfluchte Psychokacke endlich aufhört.« 

»Du meinst, dass du nicht mehr in die Psychiatrie musst? Ja, 

das wäre schon cool« 

Heute Nachmittag waren wir bei Papas Ärztin zum Routinegespräch. 

Da darf ich manchmal mitkommen, obwohl das seine 

Gespräche sind. 

Frau Doktor Soller fragte so ganz nebenbei, was er am Wochenende 

gemacht hat. 

»Mein Sohn und ich waren auf der Fête de la musique«, antwortete 

Papa und dachte sich nichts dabei. Ich fand das auch 

total korrekt, denn jedes Jahr am 21. Juni, also am längsten Tag 

des Jahres, gibt es in ganz Europa solche Musikfeste. Auch in 

Berlin. Das weiß fast jeder, nur die Soller wusste es nicht. 

Die runzelte die Stirn: »Herr Ritter, das hört sich wieder alles 

sehr frankreichlastig an, was Sie da erzählen. Da kommen wieder 

Erinnerungen an ihre Frau hoch … nicht wahr?« Sie wurde

plötzlich total ernst: »Bevor Sie wieder einen Rückfall bekommen«, 

sagte sie mit fast drohender Stimme, »und ein erneuter 

Schub bei Ihnen ausgelöst wird, schlage ich Ihnen einen Deal 

vor: Ich werde Sie für eine Woche auf der Station aufnehmen, 

um Schlimmerem vorzubeugen. Sie werden quasi als völlig gesunder 

Patient bei uns untergebracht, haben Ausgang, wie es 

Ihnen beliebt, können Ihren Sohn sehen, wann immer Sie wollen. 

Es ist quasi nur zur Vorbeugung. Was halten Sie davon?« 

Ohne lange nachzudenken, sagte Papa: »Nichts! Absolut gar 

nichts halte ich davon! Damit Sie mir am Ende wieder meinen 

Jungen wegnehmen! Nee, nicht mit mir.« 

Davor hätte ich auch Angst. Als das mit Papa vor sieben Jahren 

begann, war ich gerade mal acht. Ich musste für drei Monate 

in den Kindernotdienst. Darauf habe ich null Bock mehr. 

»Aber ich mache mir Sorgen um Sie«, sagte Frau Soller. »Genau 

wie ihr Sohn. Bedenken Sie, Sie haben Verantwortung für 

Robbi!« 

Ich machte mir eigentlich keine Sorgen um Papa, aber als er 

dann auf einmal wieder mit seiner Kinderpartei anfing, bekam 

ich weiche Knie. Wenn er nämlich davon anfängt, geht’s bei ihm 

meistens wieder los. Weil meine Mutter so kinderlieb gewesen 

war, hatte er den Spleen, diese blöde P.U.L.K. zu gründen. Ich 

kann diesen beknackten Namen nicht mehr hören! Partei des 

urulkigen Lachens der Kinder! 

»Sie haben wohl Angst, ich fange wieder mit dem Schnee von 

gestern an«, sagte er zur Soller. »Aber sehen Sie es doch ein! Ist 

hierzulande denn keine Kinderpartei nötig? Wie viele Kinder 

werden ungerecht behandelt, wie viele geschlagen? Nur haben 

die Kinder keine eigene Lobby, die ihre Rechte vertritt.« 

Die Therapeutin schaute meinen Vater skeptisch an. 

»Herr Ritter, Sie haben wieder Ihre alten Ideen!«, sagte sie.

Und ich dachte nur daran, wie er vorletztes Jahr in der Manie 

meinen Wellensittich fliegen ließ. Gehasst hatte ich ihn dafür. 

Wenn dieser Scheiß jetzt wieder losgehen sollte! Ich bekam 

echt Angst. 

»Also, Sie wollen wirklich nicht?«, fragte die Soller. »In der 

Klinik werden Sie medikamentös eingestellt. Sie wissen doch, 

dass es Ihnen dann besser geht, weil Ihre Psyche im Gleichgewicht 

ist und nicht Achterbahn fährt. Was ist – gehen Sie nun?« 

»Nein, mein letztes Wort. Ich gehe in keine Klinik mehr.« 

»Herr Ritter, ich bin Ihre Ärztin. Ich kenne Sie nun lange genug, 

um zu erkennen, wann Ihre Krankheit wieder einmal kurz 

vor dem Ausbruch steht. So etwa wie ein brodelnder Vulkan. 

Deshalb kommen Sie bitte morgen früh um 9 Uhr in die Klinik. 

Dann prüft der Sozialpsychiatrische Dienst, ob Sie zurzeit 

fremdgefährdend sind. In diesem Falle müssten Sie stationär 

aufgenommen werden.« 

Vater lachte schrill auf. 

»Ich und fremdgefährdend?« 

»Lachen Sie nicht. Sie haben Verantwortung für Ihren Sohn, 

und der könnten Sie dann nicht mehr gerecht werden. In diesem 

Fall wären Sie eine Gefährdung für Robert.« 

Ich beobachtete Vater von der Seite. Er schluckte und unterdrückte 

seine Wut. Am liebsten hätte er bestimmt losgebrüllt. 

„Sie wollen, dass ich freiwillig bleibe, und wenn ich ablehne, 

kommen Sie mit dem SpD. Das ist Erpressung!« 

»Nennen Sie es, wie Sie wollen. Es geht hier um Ihre Gesundheit. 

Und um Ihren Sohn.« 

»Diesmal lasse ich mich nicht einbuchten«, wetterte Papa auf 

dem Nachhauseweg. »Ich bin doch ganz normal, oder? Robbi, 

nun sag doch! Bin ich normal?«

Ich zögerte. Ich wusste nicht, ob Frau Doktor Soller Recht 

hatte und er die Klinik brauchte, aber irgendwie glaubte ich 

ihm, er schien ziemlich auf dem Damm zu sein. Ich habe ihn 

schon ganz anders erlebt. 

Aber eins stand fest: Papa wollte mit mir türmen, bevor die 

Soller ihn einweisen würde. Sobald wir zuhause waren, sagte er 

hektisch: »Robbi, los, schnell, pack ein paar Sachen zusammen. 

Morgen um 9 Uhr müssen wir über die Grenze sein, egal welche. 

Wenn ich nicht zum Termin in der Klinik erscheine, lässt die 

mich zwangseinweisen und löst eine nationale Fahndung aus.« 

»Aber Papa, sie hat doch gar nichts von Zwangseinweisung 

gesagt! Und außerdem sind erst in zehn Tagen Sommerferien.« 

Egal. Papa wollte davon nichts wissen. 

»Ich schreibe dir eine Entschuldigung: Wir müssen wegen 

dringlicher Familienangelegenheiten zu Tante Katinka nach 

Garmisch. Basta!« 

Jetzt sitzen wir also in der Autobahnraststätte und müssen 

morgen in der Schweiz sein, bevor die Ärztin Papa in der Klinik 

vermissen würde. Es geht schon mächtig auf Mitternacht zu. 

»Los, ab zur Startrampe«, drängele ich. »Die halbe Stunde ist 

rum. Der Trucker wird ausgeschlafen haben.« 

Ich soll zuerst einsteigen und mich zwischen Fahrer- und 

Beifahrersitz auf den Tunnel setzen. Ohne Polster ist es ganz 

schön hart am Hintern. 

»Wenn du schlafen willst, kannst du nach hinten kriechen«, 

sagt der Fahrer, als wir auf der Autobahn sind. Ich bin aber hellwach. 

Langsam holpern wir über die Piste. Aus dem Radio tönt 

leise Musik. Über der Windschutzscheibe kleben Bilder von 

nackten Frauen, dazwischen ein goldenes Jesuskreuz. Der Trucker 

stellt sich vor: »Ich heiße Urs. Ich fahre nach Bern, odr?«

»Das müssen Sie doch wissen, ob Sie nach Bern fahren«, sage 

ich. 

Urs lacht. »Odr, das sagt man bei uns in der Schweiz so.« 

Papa ist total happy. »Wir müssen auch in die Schweiz.« 

»Alles klar. Ihr müsst mir nur sagen, wo genau ihr aussteigen 

wollt.« 

»Wann werden wir etwa an der Grenze sein?« 

Urs rechnet nach. »Wenn alles gut geht, gegen Mittag.« 

»Meinst du nicht, wir könnten vor neun da sein, wenn du ein 

bisschen Gas gibst?« 

»Das wird nicht klappen«, meint Urs. »Ich muss zwischendurch 

Pausen einlegen, das ist Vorschrift. Und dann geraten wir 

vielleicht in den Stau bei Karlsruhe. Wieso, habt ihr einen Termin?« 

Vater stammelt irgendetwas von Einweisung, und dass er in 

die Klinik müsse. Ich stoße ihn in die Seite und flüstere ihm zu: 

»So wild ist das doch nicht. Vielleicht kommt es ja gar nicht zur 

Fahndung«, aber er unterbricht mich und zischelt: »Wenn ich’s 

dir doch sage!« 

Ehe Papa etwas von Psychiatrie ablässt, erzähle ich Urs das 

Blaue vom Himmel runter, denn was, wenn er Vorurteile gegen 

Menschen wie Papa hat? 

»Wir haben unsere Ausweise verbummelt«, fällt mir auf die 

Schnelle nur ein, was genauso blöde ist. 

Dem Trucker fällt der Unsinn sofort auf. 

»Ach so! Ihr habt keine Papiere. Und ohne Papiere wärt ihr 

vor neun über die Grenze gekommen? Na, na, na«, er wedelt mit 

der rechten Hand, »da stimmt doch was nicht. Aber ihr werdet 

schon eure Gründe haben.« Er brummt: »Das will ich gar nicht 

so genau wissen. Ich könnte euch hinten in der Koje verstecken, 

aber das ist riskant. Manchmal gibt es Kontrollen.«

Papa hat eine total abgefahrene Idee: »Gibt es am Rhein irgendeine 

schmale Stelle, die man durchschwimmen kann?« 

Urs lacht laut auf: »Durch den Rhein schwimmen? Mit dem 

Bengel? Das ist zu gefährlich. Der Rhein ist unberechenbar.« 

»Aber wir müssen raus aus Deutschland!« 

Lange Zeit sagt niemand etwas. Das monotone Dröhnen des 

Motors summt wie der Synthesizer zu einer ganz speziellen 

Musik. Vater steht unter Strom. Andauernd starrt er auf den 

Tacho, als ob Urs dadurch schneller fahren könnte. Wenn Papa 

nicht auf den Tacho starrt, hypnotisiert er seine Armbanduhr. 

Beim Verkehrsfunk bittet er Urs, das Radio lauter zu stellen, 

denn er will wissen, ob uns ein Stau erwartet. 

Papa steckt mich an mit seiner Unruhe. Ich mache mir totalen 

Stress. Nervös knabbere ich an den Fingernägeln. Was, wenn 

wir an der Grenze geschnappt werden und Papa doch noch in 

die Psychiatrie muss? Was passiert dann mit mir? 

Ich kann auch nicht schlafen. Ich bin viel zu aufgedreht und 

höre der Radiomusik zu, beobachte Urs beim Rauchen. Wenn er 

an der Zigarette zieht, glimmt die Glut auf und beleuchtet sein 

Gesicht. Keiner sagt etwas. Gedankenversunken starre ich auf 

die Autobahn. Stundenlang rollen wir monoton nach Süden. Jeder 

hängt seinen Gedanken nach. Es fällt mir nicht schwer zu 

erraten, welche Papa durch den Kopf gehen. Endlich geht im 

Osten die Sonne auf. 

»Ich hab eine Idee«, sagt Urs plötzlich. »Ich werde euch in 

Lörrach absetzen, das ist die deutsche Grenzstadt, von dort 

fahrt ihr mit dem Zug nach Säckingen, da gibt es eine alte Holzbrücke, 

über die ihr unkontrolliert rüberlaufen könnt. In hundert 

Jahren ist da einmal der Zoll zu sehen.« 

Papa fällt ein Stein vom Herzen. Ich höre es richtig poltern.

»Dann auf nach Säckingen«, lacht Urs und reicht ihm eine 

Bierdose. 

Im Bahnhof von Lörrach will Vater zwei Tickets kaufen, ich 

schaue auf dem Fahrplan nach den Abfahrtszeiten. Mist! Es 

fährt kein Zug nach Bad Säckingen, wir müssen erst mit dem 

Bus nach Rheinfelden, von dort können wir mit dem Interregio 

fahren. Bis zum Busbahnhof brauchen wir fünf Minuten, als wir 

ankommen, ist der Bus gerade weg. Der nächste kommt erst um 

12 Uhr 10. Papa wird nervös. Noch sind wir in Deutschland, es 

ist schon elf Uhr durch. Wenn er Recht hat, und die Fahndung 

wurde ausgelöst, dann läuft sie schon seit zwei Stunden. Uns 

bleibt nichts übrig, als am Busbahnhof zu warten. Beide sind 

wir müde von der Nachtfahrt. Ich lege mich auf eine Bank, den 

Kopf auf dem Rucksack, auch Papa nickt wieder ein. 

Im Halbschlaf schrecke ich auf. 

»Können wir bitte Ihren Ausweis sehen?« 

Sofort öffne ich die Augen und sehe zwei Polizisten an der gegenüberliegenden 

Bank einen Landstreicher wachrütteln. Murrend 

zeigt der Obdachlose seine Papiere. Auch Vater ist wach 

geworden. Er hat Angst, ich sehe es. Jetzt ist alles vorbei, kurz 

vor dem Ziel! Die Polizisten nähern sich, einer sagt zu Vater: 

»Verzichten wir mal darauf, Ihre Papiere zu sehen. Wir gehen 

davon aus, dass sie in Ordnung sind.« 

Als die Bullen weg sind, wedelt Papa mit der Hand und pustet 

mindestens drei Liter Luft aus. 

Glück gehabt! 

Eine knappe Stunde später holpern wir im Bus auf der Bundesstraße, 

in Rheinfelden steigen wir in den Zug um. Die Strecke 

führt am Rhein entlang, sehnsüchtig gucken wir auf die

Schweizer Seite, sehen rote Fahnen mit weißen Kreuzen. Nach 

nur neun Minuten sind wir am Bahnhof in Bad Säckingen. Die 

Brücke ist ausgeschildert. Vor mir marschiert Vater in Richtung 

Rhein. Nichts wie raus aus Deutschland, rüber in die Schweiz. 

Kurz vor der Grenzlinie auf der Mitte der Brücke schaut er 

sich ein paar Mal vorsichtig um, ob nicht doch noch ein Zöllner 

auftaucht. Aufatmend schreitet er weiter. Ich latsche hinterher, 

bleibe manchmal stehen, beobachte die schwarzen Spinnen 

zwischen den Balken des Geländers, wie sie in ihren Netzen 

ihrer Beute auflauern. Ich blicke auf den Fluss, das Wasser 

zwirbelt in Strudeln um die Brückenpfeiler. Gedanken, ob alles 

gut mit Vater wird, mache ich mir schon lange keine mehr. Wie 

es aussieht, geht alles in Ordnung, denn Papa ist wirklich total 

normal. 

Ihm kann es nicht schnell genug gehen. Immer wieder winkt 

er, ich soll mich beeilen. Mich zu rufen traut er sich nicht. Als 

wir die Brücke hinter uns haben und in Stein am Rhein auf der 

Schweizer Seite sind, laufen wir durch leere Gassen. 

Weit entfernt vom Rhein jubelt Vater: »Juchhe, geschafft!!!«

2 

Eine knappe Woche sind wir schon unterwegs. Inzwischen 

sind wir in Frankreich, in der Ardèche. Wir sind über Basel, 

Genf und Lyon hierher getrampt. Unter dem Laubendach 

eines Dorfbistros kommt mein Vater mit einem Franzosen ins 

Gespräch und fragt, ob er eine Unterkunft bei einem Bauern für 

uns wüsste. Der Franzose sieht meine Gitarre und meint, dass 

wir nach Antraїgues müssten. Dort gäbe es eine Künstlerkolonie, 

da könnten wir vielleicht für ein paar Tage bleiben. Wir sollen 

uns nach der Créa-Dèche durchfragen. 

Am Nebentisch pfeffern drei Männer Karten auf den Tisch, 

auf dem Dorfplatz spielen welche Boccia. Papa sagt, dass das 

Spiel mit den Metallkugeln hier Boule genannt wird, manchmal 

wird sogar der Straßenverkehr lahm gelegt, bis eine Partie zu 

Ende gespielt ist. 

Andere Männer geben wild gestikulierend Ratschläge. Erloschene 

Zigaretten aus gelbem Maispapier pappen an Oberlippen, 

sogar beim Reden bleiben sie kleben. Papa will weiter und 

macht dem Patron Zeichen, um zu zahlen. 

Ich beobachte Vaters Gesichtszüge genau. Klar, seine Augen 

leuchten auf bei den vielen französischen Worten, die rings um 

uns gesprochen werden, auch fühlt er sich super, glaube ich,

Nachwort 

Kinder psychisch Kranker haben es sehr schwer, wie auch 

Robbis Geschichte zeigt. Nicht nur, dass sie den wahnhaften 

Vorstellungen ihrer kranken Eltern ausgesetzt sind, keine 

emotionale Sicherheit in der Famlie erfahren und von Verlustängsten 

bedrängt werden, weil sie nicht wissen, ob Vater oder 

Mutter wieder in die Klinik müssen und von ihnen getrennt 

werden – auch mit den Vorurteilen ihrer Umwelt haben sie zu 

kämpfen. 

Psychisch kranke Menschen leben in der Regel im Schatten 

der Gesellschaft, sie trauen sich oft nicht, sich zu outen, ist das 

Thema »psychisch krank« doch zumeist tabu – darüber redet 

man nicht. In der öffentlichen Berichterstattung tauchen psychisch 

Kranke zumeist in Verbindung mit Straftaten auf, und so 

setzen viele Menschen den Begriff »psychisch krank« mit »gefährlicher 

Straftäter« oder gar »Psychopath« gleich. Oft wird 

dann erwähnt, dass ein Straftäter nicht in Untersuchungshaft, 

sondern in die Psychiatrie gebracht wurde. Und so bekommt 

auch das Wort »Psychiatrie« einen kriminellen Beigeschmack. 

Dass es innerhalb einiger psychiatrischer Kliniken eigene Abteilungen 

für straffällig gewordene psychisch Kranke gibt, »Forensische 

Psychiatrie« genannt, wissen die meisten Leserinnen 

und Leser aufgrund der verkürzten Berichterstattung nicht.

Die Forensische Psychiatrie, kurz »Forensik« genannt, ist 

eine geschlossene Abteilung, in der psychisch kranke Straftäter 

nach den Richtlinien des Maßregelvollzugs behandelt werden. 

Aber natürlich gibt es in einer psychiatrischen Klinik weitere 

Abteilungen, in denen Kranke betreut und therapiert werden. 

Haben schon die psychisch kranken Erwachsenen gegen diese 

Vorurteile zu kämpfen, um wieviel mehr ihre Kinder! Sie stehen 

der ganzen Situation oft wehrlos gegenüber, gerade, wenn 

sie noch sehr jung sind. Kein Wunder also, dass auch Robbi den 

Zustand seines Vaters am liebsten verschweigt und sich nicht 

traut, jemandem davon zu erzählen. Dabei ist sein Leben mit 

seinem bipolaren Vater schon verrückt genug! 

Manisch-depressiv / bipolare Störung 

Was inzwischen als »bipolar« benannt wird, wurde vor einigen 

Jahren noch als »manisch-depressiv« bezeichnet. Allein die 

in dem Begriff genannten Pole deuten auf das Krankheitsbild 

hin: Das Pendel zwischen dem zum Himmel hoch jauchzenden 

Glücksgefühl und der zu Tode getrübten Mattheit. Das Auftreten 

einer bipolaren Störung ist ein Zusammenspiel aus genetischen, 

neurologischen und psychosozialen Ursachen. 

Beim manischen Anteil des bipolaren Menschen bunkert der 

Betroffene häufig seinen inneren Schmerz hinter Betonmauern 

ein, die von Außen bunt sind, so, wie auch die Berliner Mauer 

auf der Westseite bunt bemalt war ... Draußen sieht alles nach 

Glück aus, mit dem er seinen traurigen Kern umhüllt hat. Er 

sprüht vor geborgter Lebenslust, überschwänglicher Euphorie 

– aber niemand ahnt, wie es wirklich in ihm aussieht, niemand 

ahnt, dass seine Manie eine verkappte Depression ist. 

Markant an der Manie ist, dass der Maniker desorientiert ist 

in der Welt, er lässt sich nicht mehr vom Verstand leiten, son-

dern von Assoziationen, die sein Handeln bestimmen. Oft sind 

es Textstellen von Liedern, die auf ihn wie Aufträge wirken. 

So wird es auch von Robbis Vater erzählt: Er meint, dass das 

Lied »Kinder an die Macht« ein Auftrag für ihn sei, eine Kinderpartei 

zu gründen. Als er mit Robbi aus dem Spreewald nach 

Berlin kommt, um Michaela abzuholen, lässt er sich nicht mehr 

vom Stadtplan leiten, sondern sieht in verschiedenen Signalen 

»Zeichen« für sein Vorhaben. Bis dahin, dass ihm eine Litfaßsäule 

»kundtut«, dass Michaela nicht kommt. Dem Maniker erscheint 

das alles logisch, die Umwelt schüttelt den Kopf … 

Manien sind für die Betroffenen angenehmer auszuhalten als 

Depressionen, die dagegen als innere Hölle erlebt werden. Die 

Depression ist Deutschlands größte Volkskrankheit. 30% aller 

Deutschen hatten schon einmal mit einer Depression zu tun. 

Als sich 2009 der Fußballer Robert Enke, der jahrelang versteckt 

unter Depressionen gelitten hatte, aus Verzweiflung 

vor einen Zug warf, geriet das Thema »Depression« ins Rampen-»Licht« 

der Öffentlichkeit. Viele Menschen, die unter dieser 

Krankheit litten, outeten sich. 

An bipolaren Störungen leiden in Deutschland etwa zwei 

Millionen Menschen, das sind 3% der Bevölkerung. 

Aber die Hoffnung stirbt zuletzt! Der optimistische Glaube, 

dass irgendwann das Pendel nicht mehr schwingen mag, lässt 

die Betroffenen nicht aufgeben, gegen die Krankheit anzugehen. 

Kinder- und Jugendbücher zum Thema 

Es gibt einige Kinder- und Jugendromane zu dem Thema »Kinder 

bipolarer Väter oder Mütter«. Hier einige Bücher für diejenigen, 

die Lust haben, sich nach der »Party im Kopf« weiter in 

dieses Thema zu vergraben. Manche der Titel sind nur noch gebraucht 

erhältlich:

• Sonnige Traurigtage (Mabuse Verlag) 

• Nebeltage - Glitzertage (Verlag Kids in Balance) 

• Das U-Boot auf dem Berg (Tulipan-Verlag) 

• Die Mutter aus der Schatzkiste (Buchecker Verlag) 

• Der beste Vater der Welt (Verlag Kids in Balance) 

• Eichhörnchenzeit oder Der Zoo in Mamas Kopf (Sauerländer 

Verlag) 

• Erde an Pluto oder Als Mum abhob (Ravensburger Verlag) 

• Ausgeflippt hoch drei (Ravensburger Veralg). 

Es wäre schön, wenn diese Bücher nicht nur von Kindern gelesen 

werden, die einen manisch-depressiven Elternteil haben, 

sondern darüber hinaus auch von Kindern (und Erwachsenen!), 

die sich einfach nur für diese Probleme interessieren, denn wer 

diese Bücher liest, erfährt, dass seelisch belastete Eltern in gewissen 

Phasen für ihre Umgebung, insbesondere für ihre Kinder 

zwar nervend und anstrengend sein können, aber trotzdem 

von ihren Kindern geliebt werden. 

Schön ist es, zu wissen (und in diesen Büchern zu lesen), dass 

die Kinder betroffener Eltern nicht unbedingt Trauerklöße sind 

und zu Hause ihre eigenen vier Wände anstarren. Im Gegenteil: 

Sie leben durchaus ihr eigenes Leben. 

Klar ist die Krankheit des Vaters eine große Herausforderung 

für Robbi. Er muss die Rolle des Vaters übernehmen, sodass 

man sich fast fragt: Wer ist hier eigentlich der Erwachsene? 

Aber die große Chance in der Krankheit seines Vaters besteht 

darin, dass Robbi aus seiner Isolation herausfindet. Er lernt, 

sich zu seinem Vater in dessen schrillen Phasen zu bekennen, 

und gewinnt dadurch Aram und Rita, anders als er erwartete, 

als Freunde, macht mit Aram eine tolle Radtour in die Berliner 

Schweiz und geht zu den Pfadfindern.

Adressen und Informationsmöglichkeiten 

• www.Netz-und-Boden.de – Initiative für Kinder psychisch 

kranker Eltern. An diese Adresse können sich ratsuchende 

Kinder vertrauensvoll wenden. 

• www.amsoc-patenschaften.de – Vermittlung von Patenschaften 

für Kinder psychisch kranker Eltern 

• www.dgbs.de – Deutsche Gesellschaft für bipolare Störungen 

e.V. 

• www.bapk.de – Angehörige psychisch Kranker. 

• www.bpe-online.de – Bundesverband Psychiatrieerfahrener 

• www.bipolaris.de – Selbsthilfevereinigung für Manisch-Depres 

sive 

Peter Mannsdorff Berlin, im Februar 2018

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