Der Eisschnelltr

Natürlich habe ich es gelesen, es lag ja zwischen meinen
Büchern, zwischen Carroll und Grass, zwischen
Alice im Wunderland und Blechtrommel.
Den Carroll, zerlesen und abgegriffen, habe ich von
einer Engländerin bekommen, für einen Lonely Planet
und eine Avocado.
Den Grass hat mir Bruno geschenkt. Zugegeben, er
ist mein Trost nicht geworden und könnte mein Glaube
nicht sein; Strichmännchen habe ich in den Einband
gekritzelt, mit dem Fingernagel Buchstaben aus ... Aber
ich schweife ab.
Zurück zum Tagebuch, Richards Tagebuch.
Mein Bruder Richard.
Ich habe es also gelesen, habe in Erinnerungen geblättert,
habe lose Gedanken reflektiert, habe die Vergangenheit
durch die Nacht getragen, habe ...
Habe Bruno gefragt – mit seinen zerknitterten Ringeröhrchen
hat er gewackelt –, ob es nicht vielleicht wichtig,
ja unerlässlich sei, sie zu sortieren, zu veranschaulichen,
zu interpretieren, diese Erinnerungen, diese losen Gedanken.
Und er, was macht er, Bruno?
Kauft mir in einer Schreibwarenhandlung fünfhundert
Blatt unschuldiges Papier, reißt den Packen auf, zählt
zehn Blatt ab und legt den Rest in mein Nachttischchen,
reicht mir einen Füllfederhalter.
Mehr Anstoß bedarf es nicht, beschreibe ich sie also,
diese unschuldigen, mich tugendhaft beschmeichelnden,
so gelehrigen Blätter, mögen sie Richards Erinnerungen
tragen, wie die Frau die Frucht, wie der Tag den Sonnenschein,
wie der ...
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