GURU Magazin, Ausgabe August 2022

Warum Campino ein alter Sack ist und ich auch
Sommerzeit, Konzertzeit. Am liebsten Open Air und so richtig
knallelaut! Das dachte sich auch mein lieber Sohn. Einige von
Ihnen kennen ihn vielleicht noch aus dem einen oder anderen
Text aus der Vergangenheit. Er hat sich mittlerweile zu einem
wackeren Kerl gemausert, den ich nur zu gerne auf Konzerte
mitnehme. Naja, um ehrlich zu sein, nimmt er mich heute auf
Konzerte mit. Oder er macht mich darauf aufmerksam, dass es so
etwas wie „ein Konzert“ auch noch heute gibt.
Wie zum Beispiel eines der allseits geschätzten Toten Hosen im
Rahmen ihrer letzten Tour. Und wenn mein Sohn mich auf etwas
aufmerksam macht, dann mit einer gewissen Konsequenz. Das hat
er von meiner Frau. Seine diskreten Nachfragen („Und? Und?
Und??“) häufen sich in gefährlichem Maße, bis man aus Notwehr
zustimmt oder weil man irgendwann tatsächlich glaubt, es sei die
eigene Idee gewesen.
So war es auch mit den Hosen. An sich nichts gegen auszusetzen.
Vor allem, wenn man, wie ich, seinen Nachwuchs jahrelang mit
irren Geschichten aus einer Zeit gequält hat, an die man sich in
Wirklichkeit kaum noch erinnern kann. Dies gepaart mit einer
ambitionierten musikalischen Früherziehung zeigt eben Früchte. So
waren wir schon vor einigen Jahren in Düsseldorf bei meinem
„definitiv letzten“ Hosen-Konzert in dieser Billyboy-Arena, wo auch
Fortuna spielt. Diesmal sollte es also das „definitiv allerletzte“
Konzert der Hosen sein. Und dann noch auswärts. Ausgerechnet in
Köln im Müngersdorfer Stadion. Der zweite Schock traf mich, als ich
verstand, dass der unanständige Preis nicht alle Karten beinhaltete,
sondern eine einzige.
Dann vor Ort eine lustige Beobachtung: Anscheinend war irgendwo
in der Nähe eine Schlagerparty. Denn haufenweise Bankangestellte
und Versicherungskaufleute drängten sich lustig bekleidet aus der
Bahn und strebten ebenfalls in Richtung Stadion. Einige verliefen
sich sogar mit uns rein und schienen auch noch Spaß zu haben an
den Darbietungen. Verrückte Welt.
Dann ging es ans Tanzen. Pogo mit fast 60 und nicht mehr ganz so
elastischen Bandscheiben ist eine Challenge, die den ganzen Senior
fordert. Angesichts dessen muss ich sagen, dass so ein Moshpit
tatsächlich etwas Beruhigendes hat. Vor allem für uns Ältere.
Dahinter verbirgt sich eine Art Sozialarbeiter-Pogo unter
Gleichgesinnten, dem sich auch die Punkangestellten nur zu gerne
anschlossen. Sogar filmen kann man sich dabei für den Instagram-
Account. Mit dem guten alten Asi-Pogo „alle gegen alle“ hat das
zum Glück nichts mehr zu tun. Da lasse ich meinen Sohn natürlich
gerne reinspringen und weiß, dass
ich nicht hinterherspringen muss,
um meine Familie vor dem
Aussterben zu bewahren. Ich konnte
mit den anderen mehr oder weniger
ehrenhaft ergrauten Zeitzeugen der
„guten alten Zeit“ in der Nähe dem
Treiben zuschauen und gleichzeitig
über Videoleinwand verfolgen, was
sich auf der Bühne tat.
Das hatte was von Kirmes und die Gruppe älterer Herren auf der
Bühne entwickelte sich streckenweise tatsächlich in Richtung Tote
Hosen. Der Sänger war nicht ganz textsicher, sah Campino aber
verdammt ähnlich und erzählte zwischen den Liedern freundliche
Dinge, die man nur bejubeln konnte. Ukraine? Jubel! Flüchtlingen
helfen? Jubel! Wut auf rechts? Jubel! Wenn ich mich korrekt entsinne,
war es denen früher völlig wumpe, woran ihre Zuhörer glaubten.
Hauptsache, die meisten von ihnen hatten die zehn Mark Eintritt
bezahlt, die das Konzert damals kostete.
Ohne Scheiß: Mein erstes Tote-Hosen-Konzert vor 39 Jahren kostete
genauso viel wie diesmal ein Becher Bier im Kölner Stadion. Dabei
schmeckte das Bier durchaus, als ob sein Fass in den 80er-Jahren
irgendwo in der niederrheinischen Provinz angeschlagen und dann
zur Seite gestellt worden war für diese Jubiläumstour. Quasi Alt-Bier
im zweideutigen Sinne. Um es zu zapfen brauchte der freundliche
LGBTQwasauchimmer-Aktivist dann noch einmal fast zwanzig
Minuten. Zum Schlange stehen hatte ich früher immer meinen Sohn
dabei, aber der war ja Moshpitten mit den Versicherungspunks und
Sonderpädagogen. Schwamm drüber. Schließlich war ich nicht zum
Saufen da. Ich war da, um mit dem Mann auf der Bühne, der
Campino so ähnlich sah, gemeinsame Erinnerungen zu teilen.
Erinnerungen, von denen nur ich weiß. Die mich wärmen und mir
ab und zu sagen, dass nicht alles scheiße ist.
Die ganze Rückfahrt über war mein Sohn besorgt, mir hätte das
Konzert nicht gefallen. Schließlich hatte ich mich nicht bis zum
Atemstillstand zwischen Menschen zum Affen gemacht, die höchstes
halb so alt sind wie ich. Ich lächelte in mich hinein und genoss den
Tinnitus. Was weiß er schon davon, was alte Säcke wie Campino
und mich verbindet? Schlimmstenfalls das ungenießbare Bier der
frühen Jahre. Wenn mein Sohn demnächst noch einmal wegen eines
Hosen-Konzerts anklopft, bin ich sicher zum allerallerletzten Mal
dabei. Mein Bier bringe ich dann aber selber mit!
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