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VORwäRTS In DIE VERgAngEnhEIT?/////////////////////////////// Das LITERaTURfEsT mÜNChEN TRITT RÜCkwäRTs//////////////////// ///Obwohl das Literaturfest München heuer erst zum dritten Mal stattfindet, präsentiert es sich schon in ganz neuem Corporate-Identity- Gewand. In den Jahren 2010 und 2011 bestand das Logo aus einem schlichten Schriftzug, gerahmt von französischen Anführungsstrichen, die als durchgehendes Gestaltungsmerkmal dienten. Zugegeben: Besonders aufregend sah das nicht aus. Diesmal dagegen ist das Wort „Literaturfest“ auf drei Reihen verteilt, die Schrift ist nun serifenlos, das große I kippt wie ein Buch nach rechts. Das sieht zwar sehr schön und zeitgemäß aus, erinnert aber doch allererst an die guten alten Zeiten der Privatbibliothek. Dass weniger das Buch als vielmehr die Sprache im Zentrum eines Literaturfests steht – schließlich handelt es sich per definitionem um Live-Veranstaltungen –, haben die Gänsefüßchen des früheren Logos womöglich besser gekennzeichnet. In dasselbe Horn stößt der Werbespot des Literaturfests 2012. Darin sind weder AutorInnen noch Publikum zu sehen, sondern einzig und allein lesende oder auch nur Bücher tragende Menschen; dazu erklingt eine Sologitarre, was erneut dem Privatismus das Wort redet. Der ästhetische Witz: Die einzelnen Szenen laufen rückwärts, so dass den Menschen die Bücher zufliegen, die sie für die Aufnahme von sich geschleudert oder wenigstens beiseitegeschoben haben. Und am Ende entknüllt sich der Flyer, auf dem das Logo einen türkis eingenebelten Kopf überdeckt. Am Konzept des Literaturfests hat sich allerdings nichts geändert. Es steht weiterhin auf seinen drei bekannten Beinen: der Münchner Bücherschau, dem „Festprogramm“ des Literaturhauses und dem forum:autoren, das jedes Jahr ein anderer Schriftsteller verantwortet. Das Motto der diesjährigen forum:autoren- Kuratorin Thea Dorn lautet „Hinaus ins Ungewisse“. Was wie ein Widerspruch zur Rückwärtsgewandtheit von neuem Logo und Werbespot klingt, entpuppt sich tatsächlich als deren Höhepunkt. Dorn interessiert sich offensichtlich weder für den Umbruch auf dem Buchmarkt noch für die jüngsten Entwicklung im Digitalen noch für neue Spielarten des Literarischen. Den Auftakt des Programms bildet vielmehr eine Lesung von Martin Walser, es folgen Schriftstellerinnen und Schriftsteller, die allesamt und auch völlig zurecht seit Jahren auf festen Füßen im Buchmarkt stehen, wie etwa Christoph Ransmayr, Karen Duve, Felicitas Hoppe, Christian Kracht oder Clemens Setz. Dorn setzt sichtlich auf Renommee und ganz sicher nicht aufs Ungewisse. Was soll dann dies Motto bedeuten? Um Thea Dorn zu zitieren: „Ich möchte Sie beim forum:autoren einladen, das Leben wieder als das zu entdecken, was es im Kern geblieben ist: ein unvorhersehbares, teils beglückendes, teils schmerzliches Abenteuer. Schriftsteller, Musiker, Philosophen sind heute noch Abenteurer des Geistes und des Herzens, kurz: Romantiker. Sie zeigen uns, dass es auch im 21. Jahrhundert mehr Dinge zwischen Himmel und Erde gibt, als unsere Schulweisheit sich träumen lässt, dass Liebe, Hoffnung, Wage- mut, Phantasie, Hingabe an den Augenblick mehr für unser Seelenheil zu tun vermögen als der ausgeklügeltste Versicherungsapparat.“ Während der Pressekonferenz wies sie auf den allgemeinen Glaubensverlust hin und verlieh ihrer Hoffnung Ausdruck, dass die Kunst die Rolle der Religion übernehmen, uns ein Haus bauen könne in diesen Zeiten der transzendentalen Obdachlosigkeit. (Dass die Religion so mürbe nicht sein kann, wenn überall auf der Welt wegen ihr Kriege ausgetragen werden, und die Kunst niemals Gottes Thron einnehmen wird, da sie im Herzen Blasphemikerin ist, ficht die Kuratorin nicht an.) Zudem ein wenig unglücklich wirkt das eigene Programmheft für die Reihe forum:autoren, das – mit Thea Dorns Konterfei auf dem Cover – deutlich an der Dreifaltigkeit des Literaturfests herummeißelt. Den ohnehin schwierigen Prozess des Zusammenwachsens von Bücherschau, forum:autoren und Literaturhaus zum Literaturfest München, vor allem in der Perspektive der Öffentlichkeit, befördert eine solche Eigenbrötelei nicht gerade. Andererseits ist ein erfreulicher Teamwechsel zu vermelden: Die Debattenreihe Klartext, die der Kurator Matthias Politycki im vergangenen Jahr erfand, wird glücklicherweise fortgeführt – nicht mehr unter dem Label „forum:autoren“, sondern unter der Ägide des Literaturhauses, dem dafür großer Dank gebührt. Ein begleitendes Blog wie im vergangenen Jahr wird es jedoch leider nicht mehr geben. Wird also alles anders. Aber eben nicht nur besser. AUSgELESEn////////////////// LESUNG am 08.11. „hEImLICh, hEImLICh mICh VERgIss“ VoN aNgELIka mEIER/////////// ///Eben hat Angelika Meier ihren zweiten Roman veröffentlicht, und man möchte ihn, wie schon den ersten, jedem unter die Nase reiben, in den Mund legen und aufs Auge drücken. Allein die Tatsache, dass Meiers Bücher bei dem eher kleinen und vor allem für seine avancierten kulturwissenschaftlichen Publikationen bekannten Verlag Diaphanes erscheinen, kann man als Qualitätsnachweis verstehen: Diaphanes hat die ersten Romane von Tom Mc- Carthy und Tim Etchells nach Deutschland geholt und Texte von Maurice Blanchot und Georges Perec (wieder) ans Tageslicht befördert. Angelika Meier dürfte sich kaum irgendwo anders wohler fühlen, denn auch sie ist mit allerlei philosophischen Wassern gewaschen; ihre Promotion namens „Die monströse Kleinheit des Denkens“ behandelte Jacques Derrida und Ludwig Wittgenstein. Vor allem aber lässt sich Meier nicht ins Bockshorn jagen von den literarischen Kenntnissen, die sie offensichtlich mit sich trägt, sondern führt sie glücklich zum Veitstanz aus. Ihre Romane sind ein Heidenspaß in jedem Sinne, sie sind so klug wie krude, sind gleichermaßen Gotteslästerungen und Entblößungen der Erdenbewohner. Schon in ihrem Debüt „England“ begegnete man einer mehr als zweifelhaften Ich-Erzählerin, die an die University of Cambridge berufen wird, wo äußerst merkwürdige Sitten herrschen, was jedoch niemanden sonderlich zu verwundern scheint; recht betrachtet trafen die Monstrositäten ohnehin ins Mark der akademischen Welt von heute. Auf die Universität folgt nun das Krankenhaus als topografische Ordnung der Dinge und architektonische Manifestation des Wissens: „Heimlich, heimlich mich vergiss“, Meiers neuer Roman, handelt von einer Klinik auf zauberischer Berges Höhe, wo keiner kuriert wird, denn niemand 2
verlässt sie lebend oder wollte sie je verlassen, da man von den Vorgängen im Tal, von „unten“, nurmehr gerüchteweise erfährt. Auch der Arzt Franz von Stern lebt seit zwanzig Jahren hier oben, mit seinen Kollegen und seinen Patienten, darunter sein zurückgebliebener und dem Christentum wie dem Suizid verfallener „Wunschsohn Evelyn“ sowie der mit Prophetie (oder Geheimwissen) begabte Professor, der an der Lesbarkeit des Sternenhimmels zu verzweifeln droht. Sein Herz trägt Franz von Stern mittlerweile im Solarplexus; zudem wurde ihm ein „Mediator“ eingepflanzt, der sein Bewusstsein sauber und in Ordnung hält. Und dann wäre da noch der „Referent“, der zugleich ein Teil von ihm, aber auch ein Anderer ist; mal handelt Franz von Stern als Ich, mal als Referent, dann spricht er in der dritten Person und im ärztlich-bürokratischen Sprech: „Referent weiß selbstverständlich, dass Patient bloß wirres Zeug redet, ich muss mir keine Sorgen machen“. Es ist sein Spiegelbild, die Rolle, in der er aufgehen soll, und die er sich vor Jahren schon einmal aus dem Leib zu reißen versuchte, mit beinahe letalen Folgen sowohl für ihn als auch für den Referenten. Er sei, sagt er, und darauf lege er großen Wert, „nicht tot, und auch nicht untot, sondern halbtot“. Die Medizin in diesem Roman ist so fern und doch so nah der Gegenwart. Die Klinik hat längst die Herrschaft über ganze Regionen übernommen inklusive Grenzsicherung; Ärzte schwören keinen hippokratischen, sondern einen nosographischen Eid: Das Erkennen (oder eben Erfinden) von Krankheiten kommt vor dem Heilen. Der Körper ist nurmehr in esoterischen Vokabeln zu fassen; auch sagt man „androgen“ statt „männlich“, man spricht von „Salutologie“, also von der Lehre von der Gesundheit, weshalb „keine vertiefte Gesundheitseinsicht“ eine der schlimmsten Diagnosen darstellt. „Stimmenhören“, regelmäßiger „GV“, Geschlechtsverkehr mit Pflegern oder Ärzten, und Opium-Rhabarbersaft gelten als die vielversprechendsten Behandlungsmethoden. Die Erkenntnisse sind keine ärztlichen, sondern werden mittels technischer Geräte gewonnen, die Körperströme in einen Schriftverkehr aus Linien und Zahlen umwandeln. Die Phallographie, die Penis-Kurven-Messung, hat sich zwar als Irrweg herausgestellt, aber so ist das nunmal in solchen „Übergangszeiten“. Bald „wird es andere Bilder geben, Bilder, die uns nicht mehr vorgaukeln, irgendetwas abzubilden, sondern Bilder, die so vollkommen abstrakt sein werden, dass man wirklich lernen muss, sie zu lesen, vollkommen wörtliche Bilder“, hofft nicht nur Franz von Stern. In diese neurozentristische Idylle platzt eine ambulante Patientin – die es eigentlich gar nicht geben dürfte, da ein Hin und Her zwischen der Klinik und unten nicht vorgesehen ist. Und schon spielt Franz von Sterns Mediator verrückt. Oder eben nicht: Womöglich ist die Ambulante wirklich seine Ex-Frau Esther und nicht nur ein Fehler im Schaltkreis-System? Auch deshalb kommt er mit dem Rechenschaftsbericht über sich selbst, der über seine Zukunft als Arzt entscheiden wird, nicht voran: „Referent weiß, dass es gefährlicher Unsinn ist, zu glauben, man könne die Klinik- leitung mit einem bloßen Formalbericht abspeisen. Leicht verärgert, aber im Grunde eher über meine Unsicherheit als über ihn, schüttele ich den Kopf und schreibe noch schnell den letzten Satz der Standardexposition: Sie vernehmen von mir Wahres nur, wenn Sie zuvor es mir gesagt haben, bevor ich mich zu meinem Kontrollgang aufmache.“ Augustinus´ „Confessiones“, mithin die erste Autobiografie der Literatur, Gottfried Benns Erzählungen „Gehirne“ über den Arzt Rönne, Rainer Maria Rilkes Gedicht „Narziss“ und natürlich Sigmund Freud: Das sind die Wegmarken, die Angelika Meier setzt, um das Ich und die Bilder und Worte, die man sich davon zu machen versucht, auf herrlich schräge Weise literarisch zu torpedieren und zu unterminieren. Im Gegensatz zu den Dilettanten, die sich an anderen Ordnungen gar nicht erst versuchen, weil sie sich solche nicht einmal vorstellen, geschweige denn beschreiben können, begreift die Schriftstellerin Angelika Meier die Sprache nicht als gottgegeben oder als von vorneherein welthaltig. Sondern als das so prekäre wie machthungrige, aber auch fürchterlich komische Menschenwerk, das sie ist. Angelika Meier: Heimlich, heimlich mich vergiss. Diaphanes Verlag, 2012. 332 Seiten, 22,90 Euro ZwISchEnRäUME////////////// ÜbER maRkéTa PILáToVá///////// ///Nach dem Ende ihres Studiums im tschechischen Olmütz – das sich über 250 Kilometer östlich von Prag befindet – machte sich Markéta Pilátová erst einmal auf und davon. Und zwar weit und dann noch weiter in den Süden: Sie unterrichtete zunächst zwei Jahre im spanischen Granada, anschließend in Sao Paulo, Brasilien. Dort lehrte sie ihre Muttersprache, Tschechisch. Und merkte schnell, dass viele ihrer Schüler eine ähnliche Geschichte verband. In ihrem Essay „Sprache als Heimat“ aus dem Jahr 2011 erzählt sie von Antonio und von Susanna, beides tschechische Emigranten, die ihre Muttersprache beiseitegelegt hatten, ja, richtiggehend verdrängen wollten, um in der neuen Heimat Brasilien nicht weiter aufzufal- len – und ihr dann doch nicht auskamen. Der eine, Antonio, wollte endlich wieder mit seiner Mutter ins Gespräch kommen, die sich dem Portugiesischen strikt verweigerte. Und die andere, Susanna, sprach nur noch Tschechisch, nachdem sie an Alzheimer erkrankt war. Nun mussten also ihre Kinder bei Markéta Pilátová die Sprache ihrer Mutter lernen, um überhaupt eine Unterhaltung möglich zu machen. Pilátová schreibt in dem Essay: „Die Sprache lebt in unserem Unterbewusstsein viel stärker und eigensinniger als alles andere. Sie wächst in die Träume, sie schleicht sich durch Hintertürchen ins Alter ein, sie trügt und sitzt doch in den Wurzeln des Seins. Sie nährt es mit Sinn, ohne dass wir es ahnen. Und gestünden wir uns tatsächlich ein, dass Sprache die Macht hat zu bestimmen, wo wir zuhause sind, würde uns womöglich Entsetzen packen und wir würden uns fühlen wie im Gefängnis. Auch müssten wir dann an ein Schicksal glauben; daran, dass irgendwer irgendwann darüber entschieden hat, in welcher Sprache wir sprechen, will heißen: in welchem Gefängnis wir sitzen.“ „Ihm ist, als ob es tausend Stäbe gäbe/und hinter tausend Stäben keine Welt“, dichtete Rainer Maria Rilke über einen Panther und dessen Käfig im Pariser Jardin de Plantes. Von den Gitterstäben zu den Buchstaben ist es nicht nur lautlich kein weiter Weg – und so muss man vielleicht auch Markéta Pilátovás Rede vom Gefängnis verstehen, schließlich ist die tschechische Sprache die Grundlage ihrer täglichen Arbeit – heute mehr noch als in ihrer Zeit als Lehrerin, denn seit 2007 ihr erster Roman erschien, gilt die Autorin als eine der spannendsten zeitgenössischen Autorinnen Tschechiens. „Wir müssen uns irgendwie ähnlich sein“ wurde 2010 im österreichischen Residenz Verlag veröffentlicht, in einer Übersetzung von Michael Stavaric. Die Neue Zürcher Zeitung nannte das Buch ein „ebenso hintersinnig-heiteres wie geschichtsbewusst-melancholisches Werk, 3
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