Das Cyanographische Kabinett - Gunnar Kollin

Gunnar Kollin
Das Cyanographische Kabinett
Edition Visionell

für regine.

Nature Morte, Cyanographie

Die gelben Streifen auf den Stufen taugen nicht für
die Träume. Stattdessen schlagen die Amseln zwei
Räder in den Himmel. Ich aber traue dem Himmel
nicht. Die wahrhafte Farbe des Unbewussten ist
Blau, entgegen der Annahme meiner bereits
verstorbenen Freunde. Nur bei der Auswahl der
Getränke tendiere ich zum bürgerlichen Rot. Der
Regen dagegen scheint mir ein angemessenes Wetter,
denn ich zähle zu jenen gewissen Personen, die zur
Einsamkeit neigen.

Die wunderbare Einsamkeit, Cyanographie

Das zarte, nach jungen Mädchen schmeckende Morgenlicht tänzelt Pirouetten durch die noch
müden Gassen. Herr K. (nachtrunken, etwas orientierungslos). Ein merkwürdiger Mann, sich
ihm nähernd
Der Mann: Guten Morgen, fremder Freund.
Herr K.: (erschrickt)
Der Mann: Die Krähen sind noch nicht wach. Die Turmuhren
schlagen noch nicht. Sie können Ihren Träumen noch
trauen.
Herr K.: Sprechen Sie mit mir? Was kommt Ihnen in den Sinn?
Der Mann: Ich spreche nur. Denn Bilder, mein Herr, haben keinen
Sinn, sie sind der Sinn.
Herr K.: Dann gehen Sie weiter. Ich bin zu erschöpft, um Ihnen die
Zeit zu vertreiben.
Der Mann: Sie Narr! Die Zeit vertreiben? Was wissen Sie schon
davon?
Herr K.: Mehr, mein Herr, als Sie glauben.
Der Mann: Dann reden Sie nicht so leichtsinnig.
Herr K.: Ich lerne rückwärts zu gehen. So habe ich die Zukunft
immer im Rücken, die Vergangenheit dagegen entschwindet
vor meinen Augen.
Der Mann: Verblüffend. Sie sind dennoch ein Narr!
Oder ein Melancholiker.
Herr K.: Möglich. Und Sie?
Der Mann: Wenn die Turmuhren zu schlagen beginnen, werden Sie es
wissen.

Herr K.: Ja. Vielleicht.
Der Mann: Man kann es aber auch anders betrachten.
Herr K.: Ja. Das kann man.
Der Mann: Vielleicht werden Sie verstehen, dass es gar keine Zukunft
gibt. Das, was Sie im Rücken zu spüren vermeinen, ist
wie das Zielen eines Bogenschützens in der Nacht. Alles
ist reine Imagination, höchstens die Vorstellung vom
Wahrscheinlichsten.
Herr K.: Wie?
Der Mann: Gleichsam täuschen Sie sich über das, was Sie Vergangenheit
nennen. Es ist nur Ihre Erinnerung, die immer auch
falsch ist. Und je ferner, desto trügerischer. Bis alles zu
Nebel wird.
Herr K.: Was wollen Sie eigentlich hier? Sind Sie einsam? Oder sind
Sie auf der Suche nach jemandem, der Sie aus Ihrem Labyrinth
holt? Ich schlafe selbst schlecht.
Der Mann: Das kann man sehen, mein Herr.
Herr K.: Was sagten Sie über die Krähen?
Der Mann: Nichts. Vielleicht sollten Sie jetzt nach Hause gehen. Ich
werde Sie begleiten. Nur schweigen Sie jetzt. Das Schlagen
der Turmuhren wird bald beginnen.
Herr K.: Wir haben keine Zeit mehr.
Der Mann: Ja. Daher haben wir auch keine Eile.
In der Ferne hört man das Schlagen der Turmuhren. Beide verlassen ohne Eile den Platz.
Jeder geht in eine andere Richtung. Über den leeren Platz schreitet absichtslos eine Krähe.

König Ubu träumt, Cyanographie

Trotz des frühen Morgens war der Luft schon etwas Lauigkeit
beigemischt. Es war eben schon Ende März. Herr K., etwas
benommen von den Eindrücken der vergangenen Nacht, starrt
in das Dunkle seines Zimmers. Nur kopfüber dringt etwas Licht
hinein, dort, wo das kleine Fenster zum Himmel hinausführt.
Herr K. glaubt in den schwarzen Ecken des Zimmers immer
noch Fetzen des nächtlichen Traumes wahrzunehmen, obwohl
sich das Zimmer jetzt mit jeder Minute, in der die laue Morgenluft
weiter durch das Fenster dringt, mehr und mehr in das
Herrn K. bekannte Zimmer verwandelt.
Während sich seine Augen an das Halbdunkel gewöhnen, sucht
Herr K. sein Zimmer weiter nach etwas Unbekanntem ab,
etwas, das sich sonst nicht in diesem Zimmer befindet. Wenn er
nur einen Gegenstand, sagen wir, ein Haarbüschel oder etwas
Ähnliches, vielleicht auch ein Stück des geträumten Apfels oder
gar ein liegen gelassenes Kleidungsstück hier vorfände, könnte
er am Ende der Wahrscheinlichkeit des Traumes widersprechen.
Doch so bleibt nur das hochfrequente Vibrieren im Körper
Herrn K.s, der immer noch daliegt, den Rücken fest auf das
Kanapee gedrückt.
Atemnot beginnt sich bemerkbar zu machen, wie er ja auch
in seiner früheren Zeit keine ganz vertrauenswürdige Lunge
besessen hat.

Die Mühen des König Ubu, Cyanographie

Das Testament des König Ubu, Cyanographie

ich schleppe wie ein netz traurigkeit, nur das zähe blut all der
trauben wärmt oder der leib einer viel zu weissen frau. ich
vergesse die worte für das abendgebet. wenn die türen augen
haben. heute musste ich mit erschrecken bemerken, dass der vater
all die vielen bilder an den unwägbarkeiten und quellen geweisst
hat. vielleicht bedeutet es ja etwas. alles bedeutet etwas. deshalb
können gedanken auch auf aufgesprungenen lippen sterben.
die weisse schachtel auf dem tisch wird geschlossen bleiben. die
hoffnung auf den behaarten fisch oder die macht der dunkelheit
- das allein ist es, was den freunden bleiben wird. was aber soll
mir das wort „enteisent“ sagen? es ist der rost, der sich abgelegt
hat auf meinem herz. oder braune trockene fasern auf der lunge.
wieviel kostet ein kilo menschenleben? wann nur kommt auch
dieser preis ins sonderangebot? auch dann, wenn ich nicht mehr
müde werde. und ohne hunger bin. was bedeutet es schon, dass
die cafes geheizt sind? sie sind bereits leer. die freunde haben
sich in andere verliese zurückgezogen. alles wird eine bedeutung
bekommen. auch jene zwei schritte ins nichts. vor mir erbaut sich

diese wattene dunkelheit. zwei schritte ins nichts. zwei schritte
im rücken ist sie bereits vor anker gegangen. ewiges glucksen des
brackwassers am hölzernen leib eines namenlosen schiffes. ich
bin vom meer soweit entfernt wie von allen monden. die stille ist
passé. und weiterhin (weiter hin?) schweigt die vor meinen lippen
geschlossene schachtel. in ihr liegen drei blätter und ein messer.
ich weiss es nicht. la mancha. eine unwirkliche landschaft, durch
die don quichotte ruhelos reiste. und wenn gerade er jener vierte
bruder ist? (judas war es nicht.) wer bist du? wie weit ist paris?
zwei schritte. zwei schritte ins nichts. das netz ist voll von fängen.
nächtliche fänge taugen nichts, glaubt don quichotte, nur behaarte
fische. darum, lieber freund, darum! diese fische und die samtene
dunkelheit, und der qualm, der durch die bäume zieht. (rufe nicht
die feuerwehr!) wenn es wirklich brennen würde, liebste, dann
wäre es mein herz. noch aber lässt mich der behaarte fisch hoffen.
und manchmal (manch mal la mancha) zieht der fischer ein
ganzes netz voll davon an land...

Steine trag ich auf dem Kopf, Cyanographie

L’idée fixe. [1]
Eine Art Manifest, das kein Manifest sein will oder kann
Am Anfang war das Wort, heißt es. Ich komme vom Wort. Ein Wort
beschreibt, zeigt nicht selbst etwas. Daher gerieten meine letzten Worte
zu Bildbeschreibungen. Und wurden so meine ersten Bilder. Bilder aber
nun zeigen sich selbst. Und sie haben keinen Sinn, denn sie sind der
Sinn.
Daher müssen sie auch autark sein können.
Obwohl oder weil sie einen Autoren haben.
Die Bilder, dessen Autor ich bin oder war, sind narrativ. Dennoch erzählen
sie keine Geschichten. Und geben keine Antworten, schon gar keine
Weisheiten. Eher stellen sie Fragen. Fragen, auf die ich oft selbst keine
Antwort habe oder haben möchte. Denn oft genug reichen mir die
Fragen. Oder sie sind Erinnerungen. An was, weiß ich auch oft nicht.
Meine Bilder stammen aus jenen Gegenden, die sich irgendwo zwischen
dem Wachsein und dem Schlaf befinden. Das sonderbare langsame
Gleiten zwischen Denken und Traum oder Traum und Denken. Dort
wohnen die Rätsel, denen ich meine Melancholie verdanke.
...

Wind: blasshäutig = zerrt opportun am Haar. Unvorteilhaft für Spiegel-
bilder. Naja. Herr Kah is ja auch allein. Auf der Straße. Pflasterhügel
dicht an dicht wie Schafrücken vorm Schlachthof (= Scharfrichter.
Denken). Glänzend Zuckerguss. Naja.
1. Wie wäre es ohne Menschen?
Schön leer. Denkt Herr K., während er weiter durchgeht. Kopfsteingassendurch.
Kopftief zwischen Mantel und Kragen: Wohin? Sterneorientieren.
Nordost und die rostige Scheibe verkleidet als Mond. Ach,
die Nächte, sind doch alle besoffen: jault die Tram am Häusereck,
das die Wunden vom Krieg noch pockig präsentiert. Ach, die Nächte,
denkt Herr K. und spricht es aus. Strohig das Licht der stummen
stolzen Laternen aufm Gesicht. Auch der Regen wäschts nicht ab.
Wohin? Sagt Herr K.
2. Wohin schlägt die Erinnerung aus?
[Traumbild:] Gedanken mäandern zum Vergissmeinnicht. Der Mord
im Fischladen war eben nur ein Traumbild, wenn auch ein schönes.
двух билетов, пожалуйста: für die Reise nach Nirgendwoland.

Am anderen Morgen: Warzen wachsen wächsern vom Wauch (richtich:
B musses heißen, aber klingt besser so.) Der Blick in den Spiegel:
Bleichkreidiges wächst auch dort im Gesicht. Die Tage sind gezählt
tickt der Becker (für alle Pedanten: hier habt ihr’s B wieder zurück)
tack tack wie Eisenbahnschwellengeräusch. Herr K. kann sich nicht
erinnern. Er nimmt die Schlafbrille vors Gesicht, setzt die Dienstmütze
auf und trägt Briefe aus, die fischig riechen.
3. Ist Herr K. nun ein Briefträger? (natürlich nicht: wäre ja auch zu leicht.) Naja.
Herr K.: steht schmalschultrig im Regen. Er muss erinnern: = Wortstücke
und Gedankensalti zusammentragen aus Gestern. In moderfauliger
Geschichtemateriebiografie tiefgraben. Obwohl Hand zittert,
obgleich Stimme weg. Wohin sind die alten schuldigen Briefe ? In ihnen
lesen wie Archäologie. Schichtarbeit. Flickschustern. Traumsplitter
abholzen.
4. Schwarz wie die Erinnerungswunde: Die Erinnerung ist nur ein Nebel,
sagt Herr K. Naja.

Das Nichts aber ist nur ein kleiner Fleck, Cyanographie

Edition Visionell
Edition № 5, Freising, 2008
2. erweiterte Auflage
Alle Rechte an den Texten und Abbildungen: Gunnar Kollin
www.kollin.net
Druck: BAUER Satz.Druck.Werbetechnik GmbH, Schierling