Das Cyanographische Kabinett - Gunnar Kollin

ich schleppe wie ein netz traurigkeit, nur das zähe blut all der
trauben wärmt oder der leib einer viel zu weissen frau. ich
vergesse die worte für das abendgebet. wenn die türen augen
haben. heute musste ich mit erschrecken bemerken, dass der vater
all die vielen bilder an den unwägbarkeiten und quellen geweisst
hat. vielleicht bedeutet es ja etwas. alles bedeutet etwas. deshalb
können gedanken auch auf aufgesprungenen lippen sterben.
die weisse schachtel auf dem tisch wird geschlossen bleiben. die
hoffnung auf den behaarten fisch oder die macht der dunkelheit
- das allein ist es, was den freunden bleiben wird. was aber soll
mir das wort „enteisent“ sagen? es ist der rost, der sich abgelegt
hat auf meinem herz. oder braune trockene fasern auf der lunge.
wieviel kostet ein kilo menschenleben? wann nur kommt auch
dieser preis ins sonderangebot? auch dann, wenn ich nicht mehr
müde werde. und ohne hunger bin. was bedeutet es schon, dass
die cafes geheizt sind? sie sind bereits leer. die freunde haben
sich in andere verliese zurückgezogen. alles wird eine bedeutung
bekommen. auch jene zwei schritte ins nichts. vor mir erbaut sich