Der goldene Kompass

PHILIP PULLMAN 

DER GOLDENE KOMPASS

PHILIPP PULLMAN 

DER GOLDENE 

KOMPASS 

Aus dem Englischen 

von Wolfram Ströle und Andrea Kann 

CARLSEN

1. Auflage 1996 

Alle deutschen Rechte bei Carlsen Verlag GmbH, Hamburg 1996 

Originalcopyright © by Philip Pullman 1995 

Originalverlag: Scholastic Children’s Books Ltd., London 1995 

Originaltitel: HIS DARK MATERIALS 1 : Northern Lights. 

Einband: Dieter Wiesmüller 

Satz: H & G Herstellung GmbH, Hamburg 

Druck und Bindung: Graphischer Großbetrieb Pößneck GmbH, Pößneck 

ISBN 3-551-58008-1 

Printed in Germany

In dieser wilden Kluft 

Schoß der Natur, und wohl auch deren Grab, 

Nicht See, nicht Land, nicht Luft, nicht Feuer noch 

Doch angelegt in einem Urgemisch 

Auf alle diese hin, im Wirrwarr schwanger, 

Die so auf immer sich bekämpfen müssen, 

Wenn nicht des Schöpfers Allmacht sie bestimmt 

Zum dunklen Rohstoff neuerschaffner Welten — 

In diese Kluft hinaus am Höllenrand 

Stand der wachsame Feind und überlegte 

Ausschauend seine Reise eine Weile… 

John Milton, Das verlorene Paradies, Zweites Buch

DER GOLDENE KOMPASS ist der erste Teil einer 

Geschichte in drei Bänden. Der erste Band spielt in einer 

Welt, die der unseren sehr ähnlich und doch ganz anders 

ist. Der zweite Band spielt in der Welt, die wir kennen. 

Der dritte Band bewegt sich zwischen diesen Welten.

I 

Oxford

Eins 

Die Karaffe 

An die Wand gedrückt und von der Küche aus nicht zu sehen, 

schlichen Lyra und ihr Dæmon durch den dämmrigen Speisesaal. 

Die drei großen Tische, die die ganze Länge des Saales einnahmen, 

waren bereits gedeckt, die langen Bänke für die Gäste 

aufgestellt, und Tafelsilber und Gläser funkelten im letzten 

Tageslicht. Hoch oben an den Wänden hingen die Porträts früherer 

Rektoren. Am Saalende angekommen, blickte Lyra zur 

offenen Küchentür zurück, und als sie dort niemanden sah, 

stieg sie zu dem Tisch auf dem Podium hinauf. Er war mit Gold 

statt mit Silber gedeckt, und statt der Eichenbänke standen dort 

samtgepolsterte Mahagonistühle. 

Am Platz des Rektors blieb Lyra stehen und schnippte vorsichtig 

mit dem Fingernagel an das größte Glas. Der helle Klang 

war im ganzen Saal zu hören. 

»Das ist nicht der Ort für solche Spaße«, flüsterte ihr Dæmon. 

»Reiß dich gefälligst zusammen.« 

Lyras Dæmon Pantalaimon hatte die Gestalt einer dunkelbraunen 

Motte angenommen, um in dem dämmrigen Saal 

nicht aufzufallen. 

»Die machen in der Küche so viel Krach, daß sie das gar nicht 

hören«, flüsterte Lyra zurück. »Und der Steward kommt erst 

beim ersten Klingeln. Mach keinen Aufstand.« 

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Trotzdem legte sie die Hand auf das Glas, und Pantalaimon 

flatterte voraus und durch die angelehnte Tür am hinteren 

Ende des Podiums, die zum Ruhezimmer führte. Kurz darauf 

tauchte er wieder auf. 

»Das Zimmer ist leer«, flüsterte er. »Aber wir müssen uns 

beeilen.« 

Gebückt rannte Lyra um den Tisch und durch die Tür ins 

Ruhezimmer. Dort richtete sie sich auf und sah sich um. Das 

einzige Licht kam vorn offenen Kamin, in dem ein helles Feuer 

brannte; gerade in diesem Augenblick rutschte ein Scheit nach 

unten, und eine Fontäne von Funken stieg auf. Obwohl Lyra fast 

ihr ganzes Leben im College verbracht hatte, war sie noch nie 

im Ruhezimmer gewesen; nur Wissenschaftler und ihre Gäste 

durften es betreten, Frauen niemals. Nicht einmal die Putzfrauen 

durften hier saubermachen, sondern nur der Butler. 

Pantalaimon setzte sich auf ihre Schulter. 

»Zufrieden?« flüsterte er. »Können wir wieder gehen?« 

»Sei nicht albern! Ich will mich umsehen!« 

Das Zimmer war geräumig und enthielt einen ovalen Tisch 

aus poliertem Rosenholz, auf dem verschiedene Karaffen und 

Gläser und eine silberne Rauchmühle mit einem Pfeifenständer 

standen. Die Anrichte daneben war mit einer kleinen Warmhalteplatte 

und einem Korb mit Mohnkapseln gedeckt. 

»Die lassen es sich gutgehen, was, Pan?« sagte Lyra leise. 

Sie setzte sich in einen grünledernen Armsessel. Er war so 

tief, daß sie beinah darin lag. Sie setzte sich wieder auf, zog die 

Beine hoch und betrachtete die Porträts an den Wänden. Wahrscheinlich 

handelte es sich bei diesen düsteren Gestalten mit 

Roben und Bärten, die feierlich mißbilligend aus ihren Rahmen 

auf sie herunterstarrten, um frühere Wissenschaftler. 

»Worüber sie heute wohl reden werden?« sagte Lyra, oder 

vielmehr wollte sie sagen, denn noch bevor sie die Frage beenden 

konnte, hörte sie vor der Tür Stimmen. 

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»Hinter den Sessel — schnell!« flüsterte Pantalaimon, und 

schon war Lyra aufgesprungen und kauerte hinter der Lehne. 

Der Sessel war allerdings kein gutes Versteck: Er stand in der 

Mitte des Zimmers, und wenn sie nicht ganz leise war… 

Die Tür ging auf, und es wurde hell: Einer der Ankömmlinge 

trug eine Lampe, die er auf der Anrichte abstellte. Lyra 

konnte seine Beine sehen; sie steckten in dunkelgrünen Hosen 

und schwarz glänzenden Schuhen — ein Diener also. 

Dann sagte eine tiefe Stimme: »Ist Lord Asriel schon eingetroffen?« 

Das war der Rektor. Lyra hielt den Atem an. Sie sah, wie der 

Dæmon des Dieners hereintrottete — eine Hündin, wie bei 

Dienern üblich — und sich still zu seinen Füßen setzte. Dann 

kamen auch die Füße des Rektors in Sicht, in den abgenutzten 

schwarzen Schuhen, die er immer trug. 

»Nein, Herr«, sagte der Butler. »Wir haben auch vom Luftdock 

nichts gehört.« 

»Er wird Hunger haben, wenn er kommt. Führe ihn gleich in 

den Speisesaal.« 

»Sehr wohl, Herr.« 

»Und hast du den speziellen Tokaier für ihn bereitgestellt?« 

»Jawohl, Herr. Jahrgang 1898, wie Ihr befohlen habt. Seine 

Lordschaft schätzt ihn ganz besonders, wie ich mich erinnere.« 

»Gut, dann geh jetzt, bitte.« 

»Braucht Ihr die Lampe, Herr?« 

»Ja, laß sie hier. Sieh während des Essens herein und kürze 

den Docht.« 

Der Butler verbeugte sich leicht und ging, gehorsam gefolgt 

von seinem Dæmon. Von ihrem Versteck, das eigentlich gar keines 

war, sah Lyra, wie der Rektor zu einem großen eichenen 

Kleiderschrank in der Ecke des Zimmers ging, seinen Talar von 

einem Bügel nahm und umständlich hineinschlüpfte. Einst ein 

kräftiger Mann, war er inzwischen weit über siebzig und 

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ewegte sich steif und langsam. Sein Dæmon war ein weiblicher 

Rabe, der, sobald der Rektor den Talar angezogen hatte, vom 

Schrank herunterflog und sich auf seinem gewohnten Platz auf 

der rechten Schulter niederließ. 

Lyra spürte, wie Pantalaimon vor Aufregung zitterte, obwohl 

er keinen Laut von sich gab. Sie selbst war angenehm gespannt. 

Der vom Rektor erwähnte Besucher Lord Asriel war ihr Onkel, 

ein Mann, den sie über die Maßen bewunderte und zugleich 

fürchtete. Er hatte angeblich mit der hohen Politik, geheimen 

Forschungsreisen und fernen Kriegen zu tun, und sie wußte nie, 

wann er auftauchen würde. Er hatte ein heftiges Temperament: 

Wenn er sie hier erwischte, würde er sie schwer bestrafen, aber 

sie würde es schon überstehen. 

Was sie dann sah, änderte freilich alles. 

Der Rektor nahm aus seiner Tasche ein zusammengefaltetes 

Blatt Papier und legte es auf den Tisch. Dann entfernte er den 

Stöpsel einer Karaffe, die mit einem golden leuchtenden Wein 

gefüllt war, faltete das Papier auf und ließ ein dünnes Rinnsal 

eines weißen Pulvers hineinrieseln; anschließend zerknüllte er 

das Papier und warf es ins Feuer. Er nahm einen Stift aus der 

Tasche, rührte den Wein um, bis das Pulver sich aufgelöst hatte, 

und verschloß die Karaffe wieder. 

Sein Dæmon krächzte leise. Der Rektor antwortete mit 

gedämpfter Stimme und ließ seine trüben Augen unter den 

schweren Lidern durch das Zimmer wandern. Dann entfernte 

er sich durch die Tür, durch die er gekommen war. 

»Hast du das gesehen, Pan?« flüsterte Lyra. 

»Natürlich! Jetzt schnell raus, bevor der Steward kommt!« 

Aber noch während er sprach, ertönte eine Klingel vom 

anderen Ende des Saales. 

»Die Klingel des Stewards!« sagte Lyra. »Ich dachte, wir hätten 

noch Zeit.« 

Pantalaimon flatterte schnell zur Tür und wieder zurück. 

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»Er kommt schon«, sagte er. »Und durch die andere Tür 

kannst du nicht raus…« 

Die andere Tür, durch die der Rektor gekommen und 

gegangen war, ging auf einen belebten Gang zwischen der 

Bibliothek und dem Gemeinschaftsraum der Wissenschaftler. 

Zu dieser Tageszeit drängten sich dort Männer, die schnell noch 

zum Abendessen einen Talar anziehen oder irgendwelche 

Papiere und Aktentaschen im Gemeinschaftsraum deponieren 

wollten, bevor sie sich in den Speisesaal begaben. Lyra hatte 

durch die Tür verschwinden wollen, durch die sie gekommen 

war, und sie hatte damit gerechnet, daß ihr bis zur Klingel des 

Stewards noch einige Minuten Zeit blieben. 

Wenn sie nicht gesehen hätte, wie der Rektor das Pulver in 

den Wein schüttete, hätte sie den Zorn des Stewards vielleicht in 

Kauf genommen oder gehofft, unbemerkt über den belebten 

Gang verschwinden zu können. Doch sie war verwirrt, und 

darum zögerte sie. 

Dann hörte sie vom Saal her schwere Schritte. Der Steward 

kam, um nachzusehen, ob im Ruhezimmer der Imbiß aus 

Mohnkapseln und Wein bereitstand, den die Wissenschaftler 

nach dem Essen immer zu sich nahmen. Lyra hastete zu dem 

eichenen Kleiderschrank, öffnete ihn, kroch hinein und konnte 

gerade noch die Tür hinter sich zuziehen, bevor der Steward 

eintrat. Um Pantalaimon machte sie sich keine Sorgen; im Zimmer 

gab es viele dunkle Ecken, und er konnte immer unter 

einen Sessel schlüpfen. 

Sie hörte den pfeifenden Atem des Stewards und sah durch 

einen Spalt in der Schranktür, wie er die Pfeifen im Ständer 

neben der Rauchmühle ordnete und einen prüfenden Blick auf 

Karaffen und Gläser warf. Dann strich er sich mit beiden Händen 

die Haare über den Ohren glatt und sagte etwas zu seinem 

Dæmon. Als Diener hatte er eine Hündin; als Steward freilich 

eine Hündin von edler Rasse, einen rotbraunen Setter. Die 

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Hündin schien mißtrauisch und sah sich um, als ob sie einen 

Eindringling spürte, doch sie kam zu Lyras großer Erleichterung 

nicht zum Schrank. Lyra hatte Angst vor dem Steward; er 

hatte sie zweimal geschlagen. 

Sie hörte ein leises Flüstern. Offenbar war Pantalaimon zu ihr 

hereingekrochen. 

»Jetzt sitzen wir hier fest. Warum hörst du auch nicht auf 

mich!« 

Sie antwortete erst, als der Steward gegangen war, um das 

Servieren der Speisen an dem Tisch auf dem Podium zu überwachen. 

Offenbar kamen jetzt die Wissenschaftler in den Saal. 

Lyra hörte Stimmengemurmel und das Schlurfen von Füßen. 

»Ein Glück, daß ich nicht auf dich gehört habe«, flüsterte sie 

zurück. »Sonst hätten wir nicht gesehen, wie der Rektor Gift in 

den Wein schüttet. Pan, das war doch der Tokaier, nach dem er 

den Butler fragte! Sie wollen Lord Asriel töten!« 

»Du weißt nicht, ob es Gift ist.« 

»Natürlich ist es Gift. Weißt du nicht mehr, daß er den Butler 

hinausschickte, bevor er es in die Karaffe schüttete? Wenn das 

Pulver ungefährlich wäre, hätte der Butler doch ruhig zusehen 

können. Außerdem weiß ich, daß etwas im Busch ist — etwas 

Politisches. Die Diener sprechen seit Tagen davon. Pan, wir 

können einen Mord verhindern!« 

»So einen Blödsinn habe ich noch nie gehört«, sagte Pantalaimon 

kurz. »Wie willst du denn stundenlang in diesem engen 

Schrank sitzen, ohne dich zu bewegen? Ich sehe draußen im 

Gang nach, ob die Luft rein ist.« 

Er flog von ihrer Schulter auf, und sie sah seinen kleinen 

Schatten vor dem hellen Spalt der Schranktür auftauchen. 

»Gib dir keine Mühe, Pan, ich bleibe«, sagte sie. »Hier hängt 

noch ein Talar oder so etwas, den lege ich auf den Boden und 

mache es mir bequem. Ich muß sehen, was sie vorhaben.« 

Vorsichtig erhob sie sich aus ihrer hockenden Stellung und 

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tastete nach Kleiderbügeln, um nicht mit ihnen zusammenzustoßen. 

Der Schrank war größer, als sie angenommen hatte. Er 

enthielt verschiedene Talare und Überwürfe mit Kapuzen, von 

denen einige mit Pelz, die meisten aber mit Seide besetzt waren. 

»Ob die alle dem Rektor gehören?« flüsterte sie. »Vielleicht 

bekommt er solche komischen Kostüme, wenn ihm irgendwo 

ein Ehrendoktor verliehen wird, und bewahrt sie hier auf, 

damit er sich feinmachen kann… Pan, glaubst du wirklich, daß 

im Wein kein Gift ist?« 

»Nein«, sagte der Dæmon. »Ich glaube wie du, daß er vergiftet 

ist. Aber ich glaube auch, daß uns das nichts angeht. Und ich 

glaube, dich einzumischen wäre das dümmste aller dummen 

Dinge, die du in deinem Leben bisher angestellt hast. Es geht 

uns nichts an.« 

»Sei nicht blöd«, sagte Lyra. »Ich kann doch nicht hier sitzen 

und zusehen, wie sie ihn vergiften!« 

»Dann laß uns woanders hingehen.« 

»Du bist ein Feigling, Pan.« 

»Natürlich bin ich das. Darf ich fragen, was du tun willst? 

Willst du aus dem Schrank springen und seinen zitternden Fingern 

das Glas entreißen? Was hast du vor?« 

»Ich habe noch gar nichts vor, und du weißt das ganz genau«, 

schimpfte sie leise. »Aber ich habe gesehen, was der Rektor tat, 

und deshalb habe ich keine Wahl. Du weißt auch, was ein 

Gewissen ist. Wie kann ich ruhig in der Bibliothek oder 

sonstwo sitzen und Däumchen drehen, wenn ich weiß, was hier 

passiert? Däumchen drehe ich ganz bestimmt nicht, darauf 

kannst du dich verlassen.« 

»Du wolltest das von Anfang an«, sagte er nach einer Pause. 

»Du wolltest dich hier verstecken und sehen, was passiert. 

Warum habe ich das nicht gleich gemerkt!« 

»Also gut, zugegeben«, sagte sie. »Alle wissen, daß hier ein 

geheimes Treffen stattfinden soll, daß sie irgendein Ritual oder 

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so was veranstalten. Und ich wollte einfach wissen, was es war.« 

»Das geht dich nichts an! Wenn sie ihre kleinen Geheimnisse 

brauchen, laß sie ihnen doch und fühle dich darüber erhaben. 

Nur dumme Kinder verstecken sich und spionieren.« 

»Ich wußte, daß du das sagen würdest. Jetzt hör auf zu mekkern.« 

Schweigend saßen sie eine Weile da, Lyra auf dem unbequemen 

harten Boden des Schrankes, Pantalaimon mit gekränkt 

zuckenden Fühlern auf einem Talar. In Lyras Kopf wirbelten 

die Gedanken wild durcheinander, und sie hätte sie nur zu gern 

ihrem Dæmon mitgeteilt, aber auch sie hatte ihren Stolz. Vielleicht 

sollte sie versuchen, ihre Gedanken ohne Pantalaimons 

Hilfe zu sortieren. 

Vor allem hatte sie Angst, allerdings nicht um sich selbst. Daß 

sie in der Klemme steckte, war nichts Neues, und sie war daran 

gewöhnt. Nein, diesmal hatte sie Angst um Lord Asriel und 

Angst vor dem, was hier vorging. Lord Asriel besuchte das College 

nicht oft, und daß er jetzt kam, in einer Zeit großer politischer 

Spannungen, bedeutete, daß er nicht nur mit einigen alten 

Freunden essen und trinken und rauchen wollte. Sie wußte, daß 

Lord Asriel und auch der Rektor Mitglieder des Kabinettsrates 

waren, der den Premierminister beriet, vielleicht hatte die 

Besprechung also damit etwas zu tun. Die Sitzungen des Rates 

fanden allerdings im Palast statt, nicht im Ruhezimmer von Jordan 

College. 

Eine andere Sache war das Gerücht, das die Dienerschaft des 

College seit Tagen in Atem hielt. Es hieß, die Tataren hätten das 

Moskowiterreich überfallen und seien auf dem Vormarsch nach 

St. Petersburg im Norden, von wo aus sie die Herrschaft über 

die Ostsee an sich reißen und schließlich ganz Westeuropa 

erobern konnten. Und Lord Asriel war im hohen Norden 

gewesen: Als sie ihn das letzte Mal gesehen hatte, hatte er gerade 

eine Expedition nach Lappland vorbereitet… 

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»Pan«, flüsterte sie. 

»Ja?« 

»Glaubst du, es wird Krieg geben?« 

»Jetzt noch nicht. Lord Asriel wäre nicht zum Abendessen 

hier, wenn in den nächsten Wochen ein Krieg ausbrechen 

würde.« 

»Stimmt. Aber später?« 

»Pst! Jemand kommt.« 

Lyra richtete sich auf und spähte durch den Türspalt. Es war 

der Butler, der den Docht der Lampe kürzen wollte, wie der 

Rektor ihm aufgetragen hatte. In Gemeinschaftsraum und 

Bibliothek hatte man anbarisches Licht installiert, aber im 

Ruhezimmer bevorzugten die Wissenschaftler die alten Naphthalampen 

mit ihrem weicheren Licht. Daran würde sich zu 

Lebzeiten des Rektors auch nichts ändern. 

Der Butler stutzte den Docht und legte im Kamin ein Scheit 

nach. Dann horchte er sorgfältig an der Tür zum Saal und nahm 

sich eine Handvoll Tabakblätter aus der Rauchmühle. 

Gerade hatte er den Deckel wieder geschlossen, als die 

Klinke der anderen Tür niedergedrückt wurde. Er fuhr zusammen, 

und Lyra mußte sich das Lachen verbeißen. Hastig stopfte 

sich der Butler die Blätter in die Tasche, dann wandte er sich 

dem Ankömmling zu. 

»Lord Asriel!« sagte er, und ein kalter Schauer der Überraschung 

lief Lyra über den Rücken. Sie konnte ihren Onkel von 

ihrem Platz aus nicht sehen und mußte gegen die Versuchung 

kämpfen, die Tür etwas weiter zu öffnen. 

»Guten Abend, Wren«, sagte Lord Asriel. Lyra hörte seine 

rauhe Stimme immer mit einer Mischung aus Furcht und 

Freude. »Ich bin zu spät zum Essen eingetroffen. Ich werde hier 

warten.« 

Dem Butler war sichtlich unbehaglich zumute. Gäste betraten 

den Ruheraum gewöhnlich nur auf Einladung des Rektors, 

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und Lord Asriel wußte das. Doch der Butler sah auch, daß Lord 

Asriel betont auf die Ausbuchtung in seiner Hosentasche 

blickte, und entschied, nicht zu protestieren. 

»Soll ich den Rektor von Eurer Ankunft verständigen, 

Mylord?« 

»Tun Sie das ruhig. Und bringen Sie mir eine Tasse Kaffee.« 

»Sehr wohl, Mylord.« 

Der Butler verbeugte sich und eilte hinaus, und sein Dæmon 

trottete unterwürfig hinter ihm her. Lyras Onkel trat vor das 

Kaminfeuer, reckte die Arme und gähnte wie ein Löwe. Er trug 

Reisekleidung. In seiner Gegenwart spürte Lyra jedesmal, wie 

sehr er sie einschüchterte. Unbemerkt aus dem Zimmer zu 

schleichen kam jetzt nicht mehr in Frage: Sie konnte nur bewegungslos 

ausharren und hoffen. 

Lord Asriels Dæmon, eine Schneeleopardin, stand hinter 

ihm. 

»Willst du die Bilder hier zeigen?« fragte sie ruhig. 

»Ja, das erregt weniger Aufsehen als ein Umzug in den Vortragssaal. 

Sie werden auch die Beweise sehen wollen. Ich lasse 

sie 

gleich vom Portier holen. Wir leben in schwierigen Zeiten, Stelmaria.« 

»Du solltest ausruhen.« 

Er streckte sich in einem Sessel aus, und Lyra konnte sein 

Gesicht nicht mehr sehen. 

»Ja, natürlich. Und ich sollte mich umziehen. Wahrscheinlich 

gibt es irgendeine alte Vorschrift, nach der sie mich zu 

einem Dutzend Flaschen verurteilen können, weil ich hier in 

diesen Kleidern auftauche. Ich sollte drei Tage lang schlafen. 

Bleibt nur die Tatsache, daß…« 

Es klopfte, und der Butler trat mit einem silbernen Tablett 

ein, auf dem eine Kaffeekanne und eine Tasse standen. 

»Danke, Wren«, sagte Lord Asriel. »Ist das auf dem Tisch der 

Tokaier?« 

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»Der Rektor ließ ihn speziell für Euch heraufbringen, 

Mylord«, sagte der Butler. »Vom Achtundneunziger sind nur 

noch drei Dutzend Flaschen übrig.« 

»Alle guten Dinge vergehen. Stellen Sie das Tablett hier 

neben mich. Ach so, sagen Sie bitte dem Portier, er soll die beiden 

Kisten heraufbringen lassen, die ich in seiner Loge abgestellt 

habe.« 

»Hierher, Mylord?« 

»Ja, hierher. Und ich brauche eine Leinwand und eine Projektionslampe, 

ebenfalls hierher und ebenfalls gleich.« 

Es fehlte nicht viel, und der Butler hätte vor Überraschung 

den Mund aufgerissen. Er konnte seine Frage oder seinen Protest 

kaum unterdrücken. 

»Wren, Sie vergessen sich«, sagte Lord Asriel. »Stellen Sie 

keine Fragen; tun Sie, was ich Ihnen aufgetragen habe.« 

»Sehr wohl, Mylord«, sagte der Butler. »Wenn ich einen Vorschlag 

machen dürfte: Vielleicht sollte ich Mr. Cawson sagen, 

was Ihr vorhabt, Mylord, oder er wird etwas erstaunt sein, wenn 

Ihr versteht, was ich meine.« 

»Gut, tun Sie das meinetwegen.« 

Mr. Cawson war der Steward, und zwischen ihm und dem 

Butler bestand eine alte Rivalität. Zwar stand der Steward über 

dem Butler, doch hatte dieser mehr Gelegenheit, sich bei den 

Wissenschaftlern einzuschmeicheln, und nutzte das auch weidlich 

aus. Die Aussicht, dem Steward zeigen zu können, daß er 

über die Vorgänge im Ruhezimmer besser informiert war als 

dieser, erfüllte ihn mit Entzücken. 

Er verbeugte sich und ging. Lyra sah, wie ihr Onkel sich eine 

Tasse Kaffee eingoß, sie in einem Zug leerte und sich noch eine 

Tasse einschenkte, die er langsamer trank. Gespannt überlegte 

sie, was in den Kisten sein mochte. Und eine Projektionslampe? 

Was hatte ihr Onkel den Wissenschaftlern zu zeigen, das so 

dringend und wichtig war? 

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Lord Asriel stand auf und wandte dem Feuer den Rücken zu. 

Sie konnte ihn jetzt von vorn sehen. Wie sehr er sich doch von 

dem feisten Butler oder den Wissenschaftlern mit ihren kraftlos 

hängenden Schultern unterschied. Lord Asriel war hochgewachsen 

und breitschultrig, er hatte ein wildes, dunkles Gesicht 

und Augen, die wie in ausgelassenem Gelächter blitzten und 

funkelten. Es war ein Gesicht, dem man gehorchte oder gegen 

das man kämpfte, doch kein Gesicht, dem man mit Herablassung 

oder Mitleid begegnen konnte. Seine Bewegungen waren 

kraftvoll und vollkommen beherrscht; wenn er ein Zimmer wie 

dieses betrat, glich er einem wilden Tier in einem zu kleinen 

Käfig. 

In diesem Augenblick lag ein abwesender und besorgter Ausdruck 

auf seinem Gesicht. Sein Dæmon kam und lehnte den 

Kopf an seine Hüfte, und er sah sie mit seinen unergründlichen 

Augen an und wandte sich dann ab und ging zum Tisch. Lyra 

spürte, wie ihr Magen einen Satz machte, denn Lord Asriel hatte 

den Stöpsel aus der mit Tokaier gefüllten Karaffe gezogen und 

schenkte sich ein. 

»Nein!« 

Der leise Schrei war ihr entwischt, bevor sie ihn zurückhalten 

konnte. Lord Asriel fuhr herum. 

»Wer ist da?« 

Jetzt gab es kein Zurück mehr. Sie stolperte aus dem Schrank, 

rannte zu ihrem Onkel und schlug ihm das Glas aus der Hand. 

Der Wein schwappte über und spritzte auf die Tischkante und 

den Teppich, dann fiel das Glas auf den Boden und zersprang. 

Lord Asriel packte sie grob am Handgelenk. 

»Lyra! Was zum Teufel machst du hier?« 

»Laß mich los, und ich sage es dir!« 

»Zuerst breche ich dir den Arm. Wie kannst du es wagen, hier 

einzudringen?« 

»Ich hab dir gerade das Leben gerettet.« 

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Einen Augenblick lang schwiegen beide, das Mädchen mit 

schmerzverzerrtem Gesicht, aber wild entschlossen, nicht zu 

schreien, ihr Onkel über sie gebeugt und mit finster gerunzelter 

Stirn. 

»Was sagst du da?« fragte er etwas ruhiger. 

»Der Wein ist vergiftet«, stieß sie zwischen zusammengebissenen 

Zähnen hervor. »Ich habe gesehen, wie der Rektor ein 

Pulver hineingeschüttet hat.« 

Er ließ sie los. Sie sank zu Boden, und Pantalaimon flatterte 

aufgeregt auf ihre Schulter. Ihr Onkel starrte mit unterdrückter 

Wut auf sie herunter, und sie wagte nicht, ihm in die Augen zu 

schauen. 

»Ich wollte nur wissen, wie es hier aussieht«, sagte sie. »Ich 

weiß, ich hätte das Zimmer nicht betreten dürfen. Aber ich 

wollte wieder weg sein, bevor jemand kam, nur hörte ich dann 

den Rektor kommen und saß in der Falle. Der Kleiderschrank 

war das einzige Versteck. Und ich sah, wie er das Pulver in den 

Wein schüttete. Wenn ich nicht…« 

An der Tür klopfte es. 

»Das wird der Portier sein«, sagte Lord Asriel. »Zurück in den 

Schrank! Wenn ich das kleinste Geräusch höre, sorge ich dafür, 

daß du dir wünschst, tot zu sein.« 

Sie rannte zum Schrank zurück, und sobald sie die Tür hinter 

sich zugezogen hatte, rief Lord Asriel: »Herein!« 

Es war der Portier, wie er gesagt hatte. 

»Hierher, Mylord?« 

Lyra sah den alten Mann zögernd auf der Schwelle stehen, 

und hinter ihm war die Ecke einer großen Holzkiste. 

»Ganz recht, Shuter«, sagte Lord Asriel. »Bringen Sie beide 

Kisten herein, und stellen Sie sie neben den Tisch.« 

Lyra entspannte sich ein wenig und spürte nun die Schmerzen 

in Schulter und Handgelenk. Sie waren so stark, daß sie 

hätte losheulen können, wenn sie zu den Mädchen gehört hätte, 

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die heulten. Statt dessen biß sie die Zähne zusammen und 

bewegte den Arm vorsichtig, bis die Schmerzen etwas nachließen. 

Plötzlich klirrte Glas, und sie hörte das Gluckern auslaufender 

Flüssigkeit. 

»Verdammt, Shuter, Sie alter Schussel! Sehen Sie, was Sie 

angestellt haben!« 

Lyra preßte das Auge an den Türspalt. Ihr Onkel hatte die 

Tokaierkaraffe vom Tisch gestoßen und tat jetzt so, als habe der 

Portier sie gestreift. Der Alte setzte die Kiste sorgfältig ab und 

wollte sich entschuldigen. 

»Es tut mir aufrichtig leid, Mylord — ich muß dem Tisch 

näher gekommen sein, als ich dachte…« 

»Holen Sie etwas zum Aufwischen. Schnell, ehe der Wein in 

den Teppich sickert.« 

Der Portier eilte hinaus. Lord Asriel trat zum Schrank und 

sagte mit gedämpfter Stimme: »Wenn du schon da drin bist, 

kannst du dich auch nützlich machen. Beobachte den Rektor 

genau, wenn er hereinkommt. Wenn du mir hinterher etwas 

Interessantes über ihn sagen kannst, sorge ich dafür, daß du 

nicht noch tiefer in den Schlamassel gerätst, in dem du steckst. 

Verstanden?« 

»Jawohl, Onkel Asriel.« 

»Sobald du ein einziges Geräusch machst, helfe ich dir nicht 

mehr. Du hast die Wahl.« 

Er entfernte sich wieder und stand mit dem Rücken zum 

Feuer, als der Portier mit Besen und Schaufel für die Scherben, 

einer Schüssel und einem Wischlappen zurückkehrte. 

»Ich kann nur noch einmal sagen, daß ich Euch aufrichtig um 

Verzeihung bitte, Mylord. Ich weiß nicht, wie…« 

»Wischen Sie einfach nur auf.« 

Als der Portier begann, den Teppich trockenzureiben, 

klopfte es wieder. Diesmal waren es der Butler und Lord Asriels 

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Diener, ein Mann namens Thorold. Zwischen sich trugen sie 

eine schwere Kiste aus poliertem Holz mit Messinggriffen. Als 

sie den Portier auf dem Boden knien sahen, blieben sie wie 

angewurzelt stehen. 

»Ja, es war der Tokaier«, sagte Lord Asriel. »Jammerschade. Ist 

das die Projektionslampe? Baue sie doch bitte neben dem 

Schrank auf, Thorold. Die Leinwand kommt dann an die 

gegenüberliegende Wand.« 

Lyra stellte fest, daß sie die Leinwand und alles, was auf ihr 

abgebildet war, durch den Spalt in der Schranktür sehen 

konnte, und sie überlegte, ob ihr Onkel die Stellung des Projektors 

absichtlich so gewählt hatte. 

Während der Diener geräuschvoll die steife Leinwand ausrollte 

und in den Rahmen spannte, flüsterte sie: »Siehst du? Es 

hat sich doch gelohnt zu kommen.« 

»Vielleicht«, sagte Pantalaimon mit seiner piepsigen Nachtfalterstimme 

unnachgiebig. »Und vielleicht auch nicht.« 

Am Feuer stehend, schlürfte Lord Asriel den letzten Kaffee 

und sah düster zu, wie Thorold den Kasten mit dem Projektor 

öffnete, den Deckel von der Linse nahm und dann in den Ölbehälter 

sah. 

»Es ist noch genug da, Mylord«, sagte er. »Soll ich einen Techniker 

kommen lassen, der das Gerät bedient?« 

»Nein, das mache ich selbst. Danke, Thorold. Wren, ist man 

mit dem Abendessen schon fertig?« 

»Ich glaube fast, Mylord«, erwiderte der Butler. »Wenn ich 

Mr. Cawson richtig verstanden habe, werden der Rektor und 

seine Gäste sich jetzt, da sie wissen, daß Ihr hier seid, beeilen. 

Soll ich das Kaffeetablett mitnehmen?« 

»Ja.« 

»Sehr wohl, Mylord.« 

Mit einer leichten Verbeugung nahm der Butler das Tablett 

und ging, gefolgt von Thorold, hinaus. Sobald sich die Tür hin 

23

ter den beiden geschlossen hatte, sah Lord Asriel zum Schrank. 

Lyra spürte die Macht seines Blickes beinahe körperlich, wie 

einen Pfeil oder einen Speer. Dann sah er wieder weg und 

sprach leise mit seinem Dæmon. 

Lautlos glitt die Leopardin an seine Seite und setzte sich, 

wachsam, elegant und gefährlich. Sie ließ ihre grünen Augen 

durch den Raum schweifen, bevor sie sie, wie Lord Asriel seine 

schwarzen, auf die Tür zum Saal richtete, deren Klinke niedergedrückt 

wurde. Lyra konnte die Tür nicht sehen, hörte aber ein 

überraschtes Luftholen, als der erste Ankömmling eintrat. 

»Rektor«, sagte Lord Asriel, »ja, hier bin ich wieder. Bringen 

Sie Ihre Gäste herein, ich habe Ihnen etwas sehr Interessantes zu 

zeigen.« 

24

Zwei 

Der Norden 

»Lord Asriel«, sagte der Rektor schwerfällig und trat vor, um 

ihm die Hand zu geben. Aus ihrem Versteck beobachtete Lyra 

seine Augen, und tatsächlich, für den Bruchteil einer Sekunde 

zuckten sie zum Tisch, auf dem der Tokaier gestanden hatte. 

»Rektor«, sagte Lord Asriel, »ich kam zu spät und wollte nicht 

mehr beim Abendessen stören, deshalb habe ich es mir hier 

bequem gemacht. Guten Abend, Prorektor. Es freut mich, daß 

Sie so gesund aussehen. Entschuldigen Sie meine ungepflegte 

Erscheinung, ich bin soeben erst gelandet. Ja, Rektor, der 

Tokaier ist weg; ich glaube, Sie stehen mitten drin. Der Portier 

hat ihn vom Tisch gestoßen, aber es war meine Schuld. Guten 

Abend, Kaplan. Ich habe Ihren letzten Artikel mit großem 

Interesse gelesen…« 

Er trat mit dem Kaplan zur Seite, und Lyra sah das Gesicht 

des Rektors wieder unverdeckt. Es zeigte keine Bewegung, doch 

der Dæmon auf seiner Schulter schüttelte sein Gefieder und trat 

ruhelos von einem Fuß auf den anderen. Lord Asriel 

beherrschte den Raum mit seiner Gegenwart, und obwohl er 

dem Rektor als dem Hausherrn mit ausgesuchter Höflichkeit 

begegnete, war klar, wer hier das Sagen hatte. 

Die Wissenschaftler begrüßten den Besucher und verteilten 

sich im Zimmer. Einige setzten sich an den Tisch, andere in die 

25

Sessel, und bald erfüllte Stimmengewirr den Raum. Lyra beobachtete, 

wie sie immer wieder neugierig zu dem hölzernen 

Kasten, der Leinwand und der Projektionslampe sahen. Das 

Mädchen kannte die Wissenschaftler gut: den Bibliothekar, den 

Prorektor, den Examinator und die anderen. Diese Männer 

waren ihr ganzes Leben lang in ihrer Nähe gewesen, hatten sie 

unterrichtet, bestraft und getröstet, ihr kleine Geschenke 

gemacht und sie von den Obstbäumen im Garten ferngehalten. 

Sie waren ihre Familie; eine andere hatte sie nicht. Vielleicht 

hätte Lyra für sie dieselben Gefühle empfunden wie für eine 

Familie, wenn sie gewußt hätte, was das war. Allerdings hätte sie 

dann wohl doch eher das Collegepersonal für ihre Familie 

gehalten; die Wissenschaftler hatten meist Wichtigeres zu tun, 

als auf die Bedürfnisse eines halbwilden Mädchens einzugehen, 

das durch Zufall in ihrer Mitte gelandet war. 

Der Rektor zündete die Spirituslampe unter der kleinen silbernen 

Warmhalteplatte an, erhitzte etwas Butter und schnitt 

dann ein halbes Dutzend Mohnkapseln auf und legte sie auf die 

Platte. Nach einem Festessen gab es immer Mohn: Er läuterte 

den Geist, regte die Zunge an und belebte das Gespräch. Und es 

war ein alter Brauch, daß der Rektor ihn selbst zubereitete. 

Als die Butter zischte und das Gespräch in Gang war, verlagerte 

Lyra ganz langsam ihr Gewicht, um eine bequemere Stellung 

zu finden. Mit größter Vorsicht zog sie einen von oben bis 

unten mit Pelz besetzten Talar vom Bügel und breitete ihn auf 

dem Boden des Schrankes aus. 

»Du hättest dafür einen alten, kratzigen nehmen sollen«, flüsterte 

Pantalaimon. »Wenn du es dir zu bequem machst, schläfst 

du ein.« 

»Wenn ich einschlafe, ist es deine Aufgabe, mich wieder aufzuwecken«, 

erwiderte sie. 

Sie setzte sich zurecht und lauschte wieder dem Gespräch. Es 

war sterbenslangweilig und drehte sich fast nur um Politik, 

26

allerdings Politik, die London betraf, nichts Aufregendes über 

die Tataren. Der Geruch des brutzelnden Mohns und der 

Tabakblätter kam einladend durch die Schranktür, und mehr 

als einmal nickte Lyra beinahe ein. Doch schließlich hörte sie, 

wie jemand auf den Tisch klopfte. Die Stimmen verstummten, 

dann sprach der Rektor. 

»Meine Herren«, sagte er, »ich bin sicher, daß ich für alle 

spreche, wenn ich Lord Asriel bei uns willkommen heiße. Seine 

Besuche sind selten, aber immer höchst aufschlußreich, und 

soviel ich weiß, will er uns heute abend etwas ganz besonders 

Interessantes zeigen. Wie wir alle wissen, leben wir in einer Zeit 

großer politischer Spannungen. Lord Asriel wird morgen in 

aller Frühe in White Hall erwartet; am Bahnhof steht bereits 

der Zug unter Dampf, der ihn nach London bringen wird, 

sobald wir unser Gespräch hier beendet haben. Lassen sie uns 

also die Zeit nützen. Wenn Lord Asriel mit dem fertig ist, was er 

uns zu sagen hat, wird es wahrscheinlich Fragen geben. Ich bitte, 

diese kurz und präzise zu halten. Lord Asriel, Sie haben das 

Wort.« 

»Danke, Rektor«, sagte Lord Asriel. »Zunächst möchte ich 

Ihnen einige Lichtbilder zeigen. Prorektor, ich glaube, von hier 

sehen Sie am besten. Und Rektor, vielleicht nehmen Sie hier am 

Schrank Platz.« 

Der alte Prorektor war fast blind, es war deshalb nur höflich, 

ihm einen Platz nahe der Leinwand anzubieten, und wenn er 

nach vorn rückte, kam der Rektor neben dem Bibliothekar zu 

sitzen, nur etwa einen Meter von Lyras Versteck im Schrank 

entfernt. 

Als der Rektor sich setzte, hörte Lyra ihn murmeln: »Der 

Teufel! Ich bin sicher, er wußte von dem Wein.« 

»Er wird uns um finanzielle Unterstützung bitten«, murmelte 

der Bibliothekar. »Wenn er eine Abstimmung 

erzwingt…« 

27

»Wenn er das tut, müssen wir mit all unserer Beredsamkeit 

dagegen argumentieren.« 

Die Lampe begann zu zischen, als Lord Asriel heftig pumpte. 

Lyra bewegte den Kopf etwas zur Seite, um die Leinwand sehen 

zu können, auf der jetzt ein heller weißer Kreis leuchtete. 

»Kann jemand das Licht ausmachen?« fragte Lord Asriel. 

Einer der Wissenschaftler stand auf, und im Zimmer wurde 

es dunkel. 

Lord Asriel begann. 

»Wie einige von Ihnen wissen, reiste ich vor zwölf Monaten 

in diplomatischer Mission nach Norden zum König von Lappland. 

Das war zumindest die offizielle Version. In Wirklichkeit 

wollte ich noch weiter in den Norden bis zum Eis vordringen, 

um herauszufinden, was der Expedition Grummans zugestoßen 

ist. Grumman sprach in einer seiner letzten Nachrichten an die 

Berliner Akademie von einer Naturerscheinung, die nur im 

hohen Norden zu sehen ist. Ich war entschlossen, dieser Naturerscheinung 

und Grummans Schicksal nachzuspüren. Das erste 

Bild, das ich Ihnen jetzt zeigen werde, hat mit beidem allerdings 

nicht direkt zu tun.« 

Er steckte das erste Lichtbild in die Halterung und schob es 

vor die Linse. Auf der Leinwand erschien ein rundes Photogramm 

in gestochenem Schwarzweiß. In einer Vollmondnacht 

aufgenommen, zeigte es in mittlerer Entfernung eine Holzhütte; 

dunkel hoben sich die Wände von dem umgebenden 

Schnee ab, der auch das Dach mit einer dicken Schicht bedeckte. 

Neben der Hütte waren einige philosophische Instrumente 

aufgebaut, die Lyra an die Installationen im Anbarischen Park 

an der Straße nach Yarnton erinnerten: Antennen, Drähte und 

Isolatoren aus Porzellan, alle dick mit Eis bedeckt, das im 

Mondlicht glitzerte. Im Vordergrund stand ein in Pelze vermummter 

Mann, die Hand wie zum Gruß erhoben und das 

Gesicht unter einer tiefen Kapuze fast unsichtbar. Neben ihm 

28

stand eine kleinere Gestalt. Der Mond tauchte die ganze Szenerie 

in fahles Licht. 

»Dieses Photogramm wurde mit der üblichen Silbernitratemulsion 

aufgenommen«, sagte Lord Asriel. »Bitte sehen Sie 

sich jetzt ein weiteres Bild an, das nur eine Minute später von 

derselben Stelle aufgenommen wurde, allerdings mit einer 

neuen Spezialemulsion.« 

Er zog das erste Lichtbild heraus und steckte ein zweites in 

die Halterung. Es war viel dunkler, als ob das Mondlicht herausgefiltert 

worden sei. Der Horizont war immer noch sichtbar, 

und auch der dunkle Schatten der Hütte und deren helles, 

schneebedecktes Dach hoben sich ab, aber die Instrumente 

waren im Dunkel verborgen. Der Mann dagegen hatte sich 

vollkommen verwandelt: Er war in Licht gebadet, und seiner 

erhobenen Hand schien ein Strahl leuchtender Teilchen zu entströmen. 

»Kommt dieses Licht von unten oder von oben?« fragte der 

Kaplan. 

»Von oben«, sagte Lord Asriel, »aber das ist kein Licht. Es ist 

Staub.« 

Etwas an der Art, wie er das sagte, ließ Lyra unwillkürlich an 

STAUB in Großbuchstaben denken, als ob es sich nicht um 

gewöhnlichen Staub handelte. Die Reaktion der Wissenschaftler 

verstärkte diesen Eindruck. Auf Lord Asriels Worte folgte 

ein plötzliches Schweigen, gefolgt von ungläubigen Ausrufen. 

»Aber wie…« 

»Das kann doch…« 

»Unmöglich…« 

»Meine Herren!« ertönte die Stimme des Kaplans. »Lassen Sie 

Lord Asriel fortfahren.« 

»Es ist Staub«, wiederholte Lord Asriel. »Er wird auf der 

Platte als Licht abgebildet, weil die Staubpartikel auf die Spezialemulsion 

dieselbe Wirkung haben wie Photonen auf eine Sil 

29

ernitratemulsion. Dies zu testen war eines der eigentlichen 

Ziele meiner Expedition in den Norden. Wie Sie sehen, ist die 

Gestalt des Mannes deutlich sichtbar. Betrachten Sie jetzt bitte 

die Gestalt links von ihm.« 

Er zeigte auf die verschwommenen Umrisse der kleineren 

Gestalt. 

»Ich dachte, das sei der Dæmon des Mannes«, sagte der Examinator. 

»Nein. Sein Dæmon lag zu diesem Zeitpunkt in Gestalt einer 

Schlange um seinen Hals. Was Sie hier so unscharf sehen, ist ein 

Kind.« 

»Ein abgeschnittenes Kind…?« fragte jemand und brach 

abrupt ab. Offenbar ging es hier um etwas, das besser ungesagt 

blieb. 

Es wurde totenstill. 

Dann sagte Lord Asriel ruhig: »Ein ganzes Kind. Was angesichts 

der Natur des Staubes natürlich der springende Punkt 

ist.« 

Einige Sekunden lang sagte niemand etwas. Dann war wieder 

die Stimme des Kaplans zu vernehmen. 

»Ah«, sagte er wie ein Verdurstender, der nach einem tiefen 

Schluck das Glas abstellt und den Atem, den er beim Trinken 

angehalten hat, herausströmen läßt. »Und die Staubfontäne…« 

»…kommt vom Himmel und badet den Mann wie in Licht. 

Sie können sich das Bild später noch genauer ansehen, ich lasse 

es hier, wenn ich gehe. Ich zeige es Ihnen jetzt nur, um die Wirkung 

der neuen Emulsion vorzuführen. Nun möchte ich Ihnen 

eine weitere Aufnahme zeigen.« 

Er wechselte das Bild. Das nächste war ebenfalls eine Nachtaufnahme, 

diesmal allerdings ohne Mondlicht. Es zeigte im 

Vordergrund eine kleine Gruppe von Zelten, die sich schwach 

gegen den tiefen Horizont abhoben, und daneben einen Haufen 

Kisten und einen Schlitten. Das eigentlich Interessante war 

30

allerdings der Himmel. Ströme und Schleier von Licht hingen 

daran wie Vorhänge herunter, befestigt und drapiert an 

unsichtbaren Haken in Hunderten von Kilometern Höhe oder 

auseinandergeweht vom Strom eines kosmischen Windes. 

»Was ist das?« sagte die Stimme des Prorektors. 

»Das ist ein Bild der Aurora.« 

»Ein sehr schönes Photogramm«, sagte der Inhaber der Palmer-Professur. 

»Eines der besten, die ich kenne.« 

»Entschuldigen Sie meine Ignoranz«, sagte die zittrige 

Stimme des alten Kantors, »aber wenn ich je wußte, was die 

Aurora ist, habe ich es vergessen. Handelt es sich dabei um das 

sogenannte Nordlicht?« 

»Ja. Die Erscheinung hat viele Namen. Sie besteht aus Stürmen 

geladener Teilchen und Sonnenstrahlen außergewöhnlicher 

Stärke — die selbst unsichtbar sind, aber dieses Leuchten 

verursachen, wenn sie mit der Atmosphäre reagieren. Wenn 

genug Zeit gewesen wäre, hätte ich das Bild tönen lassen, um 

Ihnen die Farben vorzuführen, überwiegend blasse Grün- und 

Rosatöne mit einem Saum von Karmesin am unteren Rand des 

vorhangartigen Gebildes. Das Bild wurde mit der herkömmlichen 

Emulsion aufgenommen. Jetzt möchte ich Ihnen ein Bild 

zeigen, das mit der Spezialemulsion aufgenommen wurde.« 

Er zog das Bild heraus, und Lyra hörte, wie der Rektor leise 

sagte: »Wenn er abstimmen lassen will, könnten wir sagen, daß 

er dazu gar nicht berechtigt ist, weil er nicht im College wohnt. 

Er hat von den letzten zweiundfünfzig Wochen nicht die für 

Bewohner vorgeschriebenen dreißig im College verbracht.« 

»Den Kaplan hat er schon auf seiner Seite…«, murmelte der 

Bibliothekar. 

Lord Asriel steckte ein neues Lichtbild in die Halterung. Es 

zeigte dieselbe Szene. Wie bei den beiden Bildern davor waren 

die bei normaler Beleuchtung sichtbaren Konturen und die 

leuchtenden Vorhänge am Himmel auch hier viel schwächer. 

31

Doch in der Mitte der Aurora, hoch über der öden Landschaft, 

erblickte Lyra dafür etwas ganz anderes. Sie drückte ihr 

Gesicht an den Spalt, um besser sehen zu können, und sie 

bemerkte, daß auch die Wissenschaftler in der Nähe der Leinwand 

sich vorbeugten. Je länger Lyra das Bild anstarrte, desto 

mehr wuchs ihr Staunen, denn was sich dort im Himmel 

abzeichnete, waren eindeutig die Umrisse einer Stadt mit Türmen, 

Kuppeln, Mauern, Gebäuden und Straßen — und alles 

schwebte in der Luft! Sie unterdrückte einen Ausruf des Erstaunens. 

Der Cassington-Stipendiat sagte: »Das sieht ja aus wie… eine 

Stadt.« 

»Exakt«, sagte Lord Asriel. 

»Doch sicher eine Stadt in einer anderen Welt?« sagte der 

Dekan, und in seiner Stimme schwang Spott. 

Lord Asriel beachtete ihn nicht. Einige Wissenschaftler 

blickten ungläubig auf die Leinwand, als hätten sie bisher 

Abhandlungen über die Existenz des Einhorns geschrieben, 

ohne je eines gesehen zu haben, und als würde ihnen nun ein 

eben erst gefangenes, lebendes Exemplar vorgeführt. 

»Ist das die Sache, der Barnard und Stokes auf der Spur 

waren?« fragte der Palmer-Professor. »Das ist sie doch, oder?« 

»Genau das möchte ich herausfinden«, sagte Lord Asriel. 

Er stand neben der beleuchteten Leinwand, und Lyra sah, wie 

seine dunklen Augen suchend über die Wissenschaftler glitten. 

Neben ihm leuchteten grün die Augen seines Dæmons. Die 

ehrwürdigen Häupter der Wissenschaftler waren nach vorn 

gereckt, in ihren Brillen spiegelte sich das Licht; nur der Rektor 

und der Bibliothekar lehnten sich in ihren Sesseln zurück und 

steckten die Köpfe zusammen. 

Der Kaplan sagte gerade: »Sie sagten vorhin, Sie suchten nach 

Nachricht von der Expedition Grummans, Lord Asriel. Untersuchte 

auch Dr. Grumman dieses Phänomen?« 

32

»Ich glaube ja, und ich glaube, daß er bereits einiges darüber 

wußte. Allerdings wird er uns nichts darüber sagen können, 

denn er ist tot.« 

»Nein!« rief der Kaplan. 

»Ich fürchte doch, und den Beweis habe ich mitgebracht.« 

Im Zimmer entstand Unruhe. Zwei oder drei jüngere Wissenschaftler 

brachten, dirigiert von Lord Asriel, die hölzerne 

Kiste nach vorn. Lord Asriel nahm das letzte Bild heraus, ließ 

die Projektionslampe allerdings an. Von ihrem grellen Lichtkegel 

dramatisch beleuchtet, bückte er sich, um die Kiste zu öffnen. 

Lyra hörte das Knirschen, als er die Nägel aus dem feuchten 

Holz zog. Der Rektor stand auf und verstellte ihr die Sicht. 

Dann sprach ihr Onkel wieder. 

»Grummans Expedition verschwand, wie Sie sich vielleicht 

erinnern, vor anderthalb Jahren. Die Deutsche Akademie hatte 

ihn nach Norden zum Magnetischen Pol geschickt, wo er verschiedene 

Himmelsbeobachtungen anstellen sollte. Im Verlauf 

dieser Reise beobachtete er die seltsame Erscheinung, die wir 

uns soeben angesehen haben. Kurz danach verschwand er. Man 

nahm an, daß er einen Unfall hatte und seine Leiche in irgendeiner 

Gletscherspalte lag. Doch es gab keinen solchen Unfall.« 

»Was haben Sie da?« fragte der Dekan. »Ist das ein Vakuumbehälter?« 

Lord Asriel antwortete nicht gleich. Lyra hörte, daß Metallschlösser 

aufschnappten und zischend Luft in einen Behälter 

strömte, dann herrschte Schweigen. Allerdings nicht lange. Nur 

wenige Augenblicke später brach ein Chaos aus. Lyra hörte entsetzte 

Schreie, lauten Protest und vor Empörung und Angst 

erhobene Stimmen. 

»Aber was…« 

»…gar nicht menschlich…« 

»…das ist ja…« 

»…wie ist denn das passiert?« 

33

Die Stimme des Rektors schnitt durch den Lärm. 

»Lord Asriel, was in Gottes Namen ist das hier?« 

»Das ist der Kopf von Stanislaus Grumman«, sagte Lord 

Asriel. 

Durch das Stimmengewirr hörte Lyra, wie jemand mit würgenden 

Lauten zur Tür hastete. Sie wünschte, sie hätte sehen 

können, was die anderen sahen. 

»Ich fand seine Leiche vor Svalbard, im Eis konserviert«, sagte 

Lord Asriel. »Der Kopf wurde von seinen Mördern so zugerichtet. 

Sie sehen, daß er nach einer bestimmten Technik skalpiert 

wurde. Sie dürfte Ihnen bekannt sein, Prorektor.« 

Die Stimme des alten Mannes zitterte nicht, als er antwortete: 

»Ich kenne sie von den Tataren. Man findet sie bei den Völkern 

Sibiriens und am Tunguska. Von dort breitete sie sich 

natürlich zu den Skrälingen aus, obwohl sie in Neudänemark 

meines Wissens inzwischen verboten ist. Darf ich mir den Kopf 

genauer ansehen, Lord Asriel?« 

Nach kurzem Schweigen sprach er wieder. 

»Ich sehe nicht mehr so gut, und das Eis ist schmutzig, aber 

wie mir scheint, hat die Schädeldecke ein Loch. Stimmt das?« 

»Ja.« 

»Eine Trepanation?« 

»Richtig.« 

Erregtes Gemurmel erhob sich. Der Rektor trat aus dem 

Weg, und Lyra konnte wieder etwas sehen. Im Kegel der Lampe 

stand der alte Prorektor und hielt sich einen schweren Eisblock 

dicht vor die Augen, in dem ein Gegenstand eingeschlossen war, 

eine blutige Masse, die nur noch wenig mit einem menschlichen 

Kopf gemein hatte. Pantalaimon flatterte unglücklich um 

Lyra herum. 

»Pst!« flüsterte sie. »Hör zu.« 

»Dr. Grumman war einst Mitglied dieses College«, sagte der 

Dekan heftig. 

34

»In die Hände der Tataren zu fallen…« 

»Aber so hoch im Norden?« 

»Sie müssen weiter vorgestoßen sein, als irgend jemand für 

möglich gehalten hätte!« 

»Sagten Sie nicht, Sie hätten ihn in der Nähe von Svalbard 

gefunden?« fragte der Dekan. 

»Richtig.« 

»Heißt das, die Panserbjørne haben etwas damit zu tun?« 

Lyra kannte das Wort nicht, aber die anderen Wissenschaftler 

wußten offensichtlich, was gemeint war. 

»Unmöglich«, sagte der Cassington-Stipendiat entschieden. 

»So etwas würden sie nie tun.« 

»Dann kennen Sie Iofur Raknison nicht«, sagte der Palmer- 

Professor, der selbst einige Expeditionen in die Arktis unternommen 

hatte. »Es würde mich nicht überraschen zu hören, 

daß er seine Opfer jetzt wie die Tataren skalpiert.« 

Lyra sah wieder zu ihrem Onkel, der die anderen mit einem 

boshaften Funkeln in den Augen beobachtete und nichts sagte. 

»Wer ist Iofur Raknison?« fragte jemand. 

»Der König von Svalbard«, sagte der Palmer-Professor. »Es 

stimmt schon, er ist ein Panserbjørne und nur ein Usurpator; er 

hat den Thron durch Intrigen an sich gerissen, soviel ich weiß. 

Aber er ist mächtig und keineswegs ein Narr, trotz seiner 

lächerlichen Angeberei — er läßt sich einen Palast aus importiertem 

Marmor bauen und will eine Universität gründen, wie 

er es nennt…« 

»Für wen? Für die Bären?« sagte jemand, und alle lachten. 

»So lächerlich das klingt«, fuhr der Professor fort, »ich sage 

Ihnen, daß er imstande wäre, Grumman so zuzurichten. Dabei 

kann er, wenn man ihm aus irgendeinem Grunde schmeichelt, 

auch ganz anders sein.« 

»Und Sie wissen natürlich, wie man das macht, Trelawney, 

nicht?« sagte der Dekan spöttisch. 

35

»Ich weiß es tatsächlich. Wissen Sie, was er sich am meisten 

wünscht? Noch mehr als einen akademischen Ehrengrad? 

Einen Dæmon! Verhelfen Sie ihm zu einem Dæmon, und er 

wird alles für Sie tun.« 

Die Wissenschaftler lachten herzhaft. 

Lyra hörte verwirrt zu. Was der Professor sagte, ergab für sie 

überhaupt keinen Sinn. Außerdem wollte sie lieber mehr über 

das Skalpieren, das Nordlicht und den geheimnisvollen Staub 

wissen. Zu ihrer Enttäuschung war Lord Asriel mit seinen Bildern 

und anderen Mitbringseln fertig, und aus dem Gespräch 

wurde bald ein Streit der Wissenschaftler untereinander, ob sie 

Lord Asriel Geld für eine neue Expedition geben sollten oder 

nicht. Die Argumente gingen hin und her, und Lyra merkte, 

wie ihr die Augen zufielen. Bald schlief sie fest, um den Hals 

Pantalaimon in Gestalt eines Hermelins, die er zum Schlafen 

bevorzugte. 

Lyra fuhr hoch, als jemand sie an der Schulter schüttelte. 

»Pst! Kein Laut«, sagte ihr Onkel. Die Schranktür war offen, 

und er stand gebückt im Gegenlicht vor ihr. »Sie sind alle weg, 

aber ein paar Diener sind noch auf den Beinen. Geh jetzt in dein 

Schlafzimmer, aber erzähle niemandem von heute abend.« 

»Haben sie dir das Geld gegeben?« fragte sie schläfrig. 

»Ja.« 

»Was ist dieser Staub?« Das Aufstehen nach so langer Zeit 

beengt im Schrank bereitete ihr Schwierigkeiten. 

»Das geht dich nichts an.« 

»Das geht mich sehr wohl etwas an«, sagte sie. »Wenn ich im 

Schrank für dich spionieren soll, mußt du mir auch sagen, 

wofür ich spioniere. Kann ich den Kopf sehen?« 

Pantalaimons weißes Hermelinfell sträubte sich; Lyra spürte, 

wie es sie am Hals kitzelte. Lord Asriel lachte kurz. 

»Sei nicht aufsässig«, sagte er und begann, die Lichtbilder und 

36

die Kiste zusammenzupacken. »Hast du den Rektor beobachtet?« 

»Ja. Er hat zuerst nach dem Wein gesehen.« 

»Gut. Aber diesmal habe ich ihm einen Strich durch die 

Rechnung gemacht. Jetzt tu, was ich dir sage, und geh ins Bett.« 

»Aber wohin gehst du?« 

»Wieder in den Norden. Ich fahre in zehn Minuten.« 

»Kann ich mitkommen?« 

Er hielt beim Packen inne und sah sie an, als sehe er sie zum 

ersten Mal. Auch sein Dæmon sah sie mit großen, grünen Leopardenaugen 

an, und von beiden so angestarrt, wurde Lyra rot. 

Aber sie starrte grimmig zurück. 

»Dein Platz ist hier«, sagte ihr Onkel schließlich. 

»Aber warum? Warum ist mein Platz hier? Warum kann ich 

nicht mit dir in den Norden kommen? Ich will das Nordlicht 

sehen und Bären und Eisberge und alles. Ich will wissen, was 

Staub ist. Und diese Stadt in der Luft. Ist das eine andere Welt?« 

»Du kommst nicht mit, Kind. Schlag dir das aus dem Kopf, 

die Zeiten sind zu gefährlich. Tu, was dir gesagt wird, und geh 

ins Bett, und wenn du brav bist, bringe ich dir einen Walroßzahn 

mit einer Eskimoschnitzerei mit. Widersprich mir nicht, 

sonst werde ich sehr ärgerlich.« 

Sein Dæmon ließ ein tiefes, wildes Knurren ertönen, und 

Lyra stellte sich plötzlich vor, wie die Zähne der Leopardin sich 

in ihren Hals gruben. 

Sie preßte die Lippen aufeinander und starrte ihren Onkel 

finster an. Er pumpte die Luft aus dem Vakuumbehälter und 

beachtete sie nicht; es war, als hätte er sie bereits vergessen. 

Wortlos, aber mit dünnen Lippen und zusammengekniffenen 

Augen, ging das Mädchen in Begleitung seines Dæmons aus 

dem Zimmer. 

37

Der Rektor und der Bibliothekar waren alte Freunde und 

Verbündete, und nach schwierigen Gesprächen pflegten sie 

zusammen ein Glas Branntwein zu trinken und einander Mut 

zuzusprechen. Nachdem sie nun Lord Asriel verabschiedet hatten, 

schlenderten sie zur Wohnung des Rektors und machten es 

sich in seinem Arbeitszimmer bequem. Sie zogen die Vorhänge 

zu und legten Holz für das Feuer nach, und ihre Dæmonen setzten 

sich auf ihre angestammten Plätze auf dem Knie und der 

Schulter. Dann sprachen sie über das, was geschehen war. 

»Glaubst du wirklich, er wußte von dem Wein?« fragte der 

Bibliothekar. 

»Ganz sicher. Ich habe zwar keine Ahnung woher, aber er 

wußte davon und hat die Karaffe selbst umgekippt. Ganz sicher 

wußte er davon.« 

»Tut mir leid, Rektor, aber ich bin froh darüber. Ich war nie 

glücklich über die Vorstellung, ihn zu…« 

»Zu vergiften?« 

»Ja. Zu ermorden.« 

»Über so etwas ist niemand glücklich, Charles. Die Frage war 

nur, was schlimmer war: die Tat oder die Folgen der Unterlassung. 

Gut, das Schicksal hat entschieden, und es ist nicht soweit 

gekommen. Es tut mir nur leid, daß ich dich mit dem Wissen 

belastet habe.« 

»Überhaupt nicht«, protestierte der Bibliothekar. »Ich 

wünschte nur, du hättest mir mehr gesagt.« 

Der Rektor schwieg, dann sagte er: »Ja, vielleicht hätte ich das 

tun sollen. Das Alethiometer warnt vor schrecklichen Folgen, 

wenn Lord Asriel seine Suche fortsetzt. Außerdem wird das 

Mädchen in die ganze Sache hineingezogen werden, und ich 

möchte sie so lange wie möglich vor Gefahren schützen.« 

»Hat Lord Asriels Unternehmen etwas mit der neuen Initiative 

des Geistlichen Disziplinargerichts zu tun? Mit der — wie 

heißt sie doch gleich — der Oblations-Behörde?« 

38

»Lord Asriel — nein, gar nicht. Ganz im Gegenteil. Die Oblations-Behörde 

ist übrigens auch nicht ausschließlich dem 

Geistlichen Disziplinargericht unterstellt. Sie ist eine halbprivate 

Initiative unter Leitung einer Person, die keinerlei Sympathien 

für Lord Asriel hegt. Ich fürchte beide, Charles.« 

Der Bibliothekar blieb stumm. Seit Papst Johannes Calvin 

den Sitz des Papsttums nach Genf verlegt und das Geistliche 

Disziplinargericht eingerichtet hatte, hatte die Kirche absolute 

Macht über sämtliche Bereiche des Lebens erlangt. Das 

Papsttum selbst war nach Calvins Tod abgeschafft worden, und 

an seine Stelle war ein undurchsichtiges System von Gerichten, 

Kollegien und Räten getreten, das zusammenfassend Magisterium 

genannt wurde. Diese Behörden arbeiteten nicht immer 

friedlich zusammen, manchmal waren sie bittere Rivalen. Am 

mächtigsten war den größten Teil des vergangenen Jahrhunderts 

das Bischofskollegium gewesen, doch hatte in jüngeren 

Jahren das Geistliche Disziplinargericht seinen Platz als aktivstes 

und gefürchtetstes kirchliches Organ eingenommen. 

Allerdings konnte es jederzeit geschehen, daß unter dem 

Schutz einer anderen Abteilung des Magisteriums eine unabhängige 

Behörde entstand, und eine solche war die Oblations- 

Behörde, von der der Bibliothekar gesprochen hatte. Er wußte 

nicht viel von ihr, aber was er gehört hatte, mißfiel ihm und 

machte ihm angst, deshalb hatte er volles Verständnis für die 

Besorgnis des Rektors. 

»Der Palmer-Professor erwähnte zwei Namen«, sagte er nach 

einer Weile. »Barnard und Stokes. Worum geht es dabei?« 

»Ach das — das geht uns nichts an, Charles. Die Heilige Kirche 

lehrt, soweit ich es verstehe, daß es zwei Welten gibt: die 

Welt der Dinge, die wir sehen, hören und anfassen können, und 

eine zweite Welt, die geistige Welt des Himmels und der Hölle. 

Barnard und Stokes waren — wie soll ich sagen — abtrünnige 

Theologen, die an die Existenz zahlreicher anderer Welten 

39

glaubten, Welten wie unsere, die weder Himmel noch Hölle 

sind, sondern materiell und sündig. Diese Welten existieren 

angeblich neben und um uns, sie sind aber unsichtbar und 

unerreichbar. Die Heilige Kirche verurteilte das natürlich als 

Ketzerei und brachte die beiden zum Schweigen. Zum Unglück 

für das Magisterium scheint es tatsächlich handfeste mathematische 

Beweise für diese Theorie anderer Welten zu geben. Ich 

habe das nicht genauer verfolgt, aber der Cassington-Stipendiat 

hat es mir gesagt.« 

»Und jetzt hat Lord Asriel ein Bild einer solchen anderen 

Welt aufgenommen«, sagte der Bibliothekar. »Und wir haben 

ihm Geld gegeben, damit er sie findet. Ich verstehe.« 

»Genau so ist es. Die Oblations-Behörde und ihre mächtigen 

Beschützer werden glauben, Jordan College sei eine Brutstätte 

der Ketzerei. Und ich muß zwischen Disziplinargericht und 

Oblations-Behörde vermitteln, Charles. Inzwischen wächst das 

Mädchen heran; man wird sie nicht vergessen haben. Früher 

oder später wäre sie natürlich sowieso in die Sache hineingezogen 

worden, aber jetzt wird sie es, ohne daß ich sie schützen 

kann.« 

»Aber woher weißt du das, um Gottes willen? Wieder durch 

das Alethiometer?« 

»Ja. Lyra wird bei alldem eine Rolle spielen, und zwar eine 

entscheidende. Die Ironie ist nur, daß sie diese Rolle spielen 

muß, ohne daß sie weiß, was sie tut. Natürlich kann man versuchen 

ihr zu helfen, und wenn mein Plan mit dem Tokaier aufgegangen 

wäre, wäre sie noch ein wenig länger sicher gewesen. 

Ich hätte ihr eine Reise in den Norden gern erspart. Vor allem 

wünschte ich mir, ich könnte ihr erklären…« 

»Sie würde dir nicht zuhören«, sagte der Bibliothekar. »Ich 

kenne sie nur zu gut. Wenn du ihr etwas Ernsthaftes erklären 

willst, hört sie dir fünf Minuten lang halbherzig zu und fängt 

dann an zu zappeln. Und wenn du sie beim nächsten Mal 

40

danach fragst, hat sie es schon wieder vollkommen vergessen.« 

»Und wenn ich mit ihr über Staub rede? Glaubst du nicht, sie 

würde dann zuhören?« 

Der Bibliothekar gab durch ein Schnalzen der Zunge zu verstehen, 

für wie unwahrscheinlich er das hielt. 

»Warum um alles in der Welt sollte sie?« sagte er. »Warum 

sollte ein abstraktes theologisches Problem ein gesundes, 

gedankenloses Kind interessieren?« 

»Wegen ihres künftigen Schicksals. Dabei spielt auch ein großer 

Betrug eine Rolle…« 

»Wer wird sie betrügen?« 

»Niemand, das ist ja das Traurige: Sie selbst wird die Betrügerin 

sein, für sie eine schreckliche Erfahrung. Davon darf sie 

natürlich nichts wissen, aber es gibt keinen Grund, warum sie 

vom Problem des Staubes nichts wissen sollte. Und vielleicht 

hast du unrecht, Charles; vielleicht interessiert sie sich ja doch 

dafür, wenn man es ihr auf einfache Weise erklärt. Es könnte ihr 

später weiterhelfen. Und ich würde nicht soviel Angst um sie 

haben.« 

»Das ist die Aufgabe der Alten«, sagte der Bibliothekar, »um 

die Jungen Angst zu haben. Und die Aufgabe der Jungen ist es, 

über die Angst der Alten zu lachen.« 

Sie saßen noch eine kurze Weile da, dann gingen sie auseinander, 

denn es war spät, und sie waren alt und ängstlich. 

41

Drei 

Lyras Jordan 

Jordan College war das imposanteste und reichste College in 

Oxford. Wahrscheinlich war es auch das größte, obwohl das 

keiner so genau wußte. Die Gebäude umschlossen drei unregelmäßige 

Innenhöfe und vereinten in sich sämtliche Stilrichtungen 

vom frühen Mittelalter bis zur Mitte des 18. Jahrhunderts. 

Eine einheitliche Planung hatte es nie gebeben. Das College 

war nach und nach gewachsen, überall stießen Vergangenheit 

und Gegenwart aneinander, und dadurch entstand der Eindruck 

einer bizarren und schon etwas verblichenen Pracht. 

Irgendwo war immer eine Mauer kurz vor dem Einsturz, und 

seit fünf Generationen arbeitete dieselbe Familie von Steinmetzen 

und Gerüstbauern, die Parslows, ausschließlich für das College. 

Der gegenwärtige Mr. Parslow gab sein Wissen an seinen 

Sohn weiter, und zusammen mit ihren drei Arbeitern kletterten 

sie unermüdlich wie Termiten über die Gerüste, die sie an 

der Ecke der Bibliothek oder über dem Dach der Kapelle 

errichtet hatten, und hievten hellbraune neue Steinquader, 

glänzende Bleirollen oder Holzbalken hinauf. 

Dem College gehörten Höfe und Ländereien in ganz Brytannien. 

Es hieß, man könne von Oxford nach Bristol in der 

einen und nach London in der anderen Richtung gehen, ohne 

das Gebiet des College zu verlassen. Überall im Königreich 

42

zählten Färbereien und Ziegeleien, Wälder und Atomkraftwerke 

Pacht an das College, und einmal im Quartal rechneten 

der Finanzverwalter und seine Buchhalter alles zusammen, 

gaben die Summe dem Konzil bekannt und bestellten zwei 

Schwäne für das Festessen. Ein Teil des Geldes wurde wieder 

investiert — das Konzil hatte soeben den Kaufeines Geschäftsgebäudes 

in Manchester genehmigt —, vom Rest bezahlte man 

die bescheidenen Gehälter der Wissenschaftler und die Löhne 

des Personals, darunter die Parslows und das runde Dutzend 

anderer Handwerker- und Händlerfamilien im Dienste des 

College, den Wein für den reich gefüllten Weinkeller, die 

Bücher und Anbarographen für die riesige Bibliothek, die eine 

ganze Seite des Melrose Quadrangle einnahm und sich höhlenartig 

über mehrere unterirdische Stockwerke erstreckte, und 

nicht zuletzt neue philosophische Instrumente für die Kapelle. 

Die Kapelle auf dem neuesten Stand zu halten war wichtig, 

weil Jordan College als Zentrum der Experimentaltheologie in 

Europa wie in Neufrankreich unumstritten an der Spitze stand. 

Das wußte auch Lyra. Sie war stolz auf die Bedeutung ihres College 

und gab damit gern bei ihren Kameraden an, wenn sie mit 

ihnen am Kanal oder in den Lehmgruben spielte. Für prominente 

externe Wissenschaftler und Professoren von auswärts 

hatte sie nur Verachtung übrig, weil sie nicht zu Jordan College 

gehörten und deshalb zwangsläufig weniger wußten, die 

Armen, als der letzte Hilfswissenschaftler von Jordan. 

Was Experimentaltheologie war, wußte Lyra genausowenig 

wie ihre Spielkameraden. Sie hatte zwar eine vage Vorstellung, 

daß es sich dabei um Zauberei handelte, um die Bahnen von 

Sternen und Planeten und um kleine Materieteilchen, aber das 

waren nur Vermutungen. Wahrscheinlich hatten Sterne 

Dæmonen wie die Menschen, und die Experimentaltheologen 

sprachen mit ihnen. Lyra stellte sich vor, wie der Kaplan mit seiner 

gesetzten Stimme etwas sagte, den Antworten der Stern 

43

dæmonen lauschte und dann wissend nickte oder bedauernd 

den Kopf schüttelte. Was er allerdings mit den Sternen besprechen 

sollte, wußte sie nicht. 

Es interessierte sie auch nicht besonders. Lyra bevorzugte 

handfestere Dinge. Am liebsten kletterte sie mit ihrem besten 

Freund Roger, dem Küchenjungen, über die Collegedächer 

und spuckte Pflaumenkerne auf die Köpfe vorbeikommender 

Wissenschaftler oder schrie vor dem Fenster eines Seminarraumes 

wie eine Eule; bei anderen Gelegenheiten machten die 

Kinder Wettrennen durch die engen Gassen, stahlen auf dem 

Markt Äpfel oder führten Krieg. So wie Lyra nichts von den 

unter der Oberfläche des Collegealltags verborgenen politischen 

Strömungen ahnte, wußten die Wissenschaftler ihrerseits 

nichts von dem wunderbar aufregenden Durcheinander von 

Bündnissen, Feindschaften, Fehden und Verträgen, das das 

Leben der Kinder von Oxford bestimmte. Wie schön war es 

doch, Kindern beim Spielen zuzusehen; was könnte unschuldiger 

und rührender sein? 

Dabei bekämpften Lyra und die anderen Kinder einander in 

wechselnden Gruppierungen bis aufs Messer. So bekriegten die 

Kinder von Jordan College (darunter junge Diener, die Kinder 

von Dienern und Lyra) die Kinder eines anderen College. Dieser 

Krieg war allerdings vergessen, wenn die Kinder aus der 

Stadt ein Kind aus dem College angriffen: Dann rückten alle 

Collegekinder gemeinsam gegen die Stadtkinder vor. Diese 

Rivalität war viele hundert Jahre alt und rief verwurzelt und 

besonders befriedigend. 

Aber selbst sie war vergessen, wenn andere Feinde drohten. 

Ein solcher Dauerfeind waren die Kinder der Ziegelbrenner, 

die bei den Lehmgruben lebten und von College- und Stadtkindern 

gleichermaßen verachtet wurden. Im vergangenen Jahr 

hatten Lyra und einige Kinder aus der Stadt vorübergehend 

Waffenstillstand geschlossen und die Lehmgruben überfallen. 

44

Sie hatten die Ziegelbrennerkinder mit schweren Lehmklumpen 

bombardiert, ihre feuchte Lehmburg zerstört und die Kinder 

dann in der klebrigen Masse gewälzt, von der ihre Väter 

lebten, bis Sieger und Besiegte gleichermaßen einer Schar kreischender 

Golems glichen. 

Der andere Dauerfeind kam und ging mit den Jahreszeiten. 

Die gyptischen Familien, die in Flußbooten lebten und zu den 

Märkten im Frühjahr und Herbst in der Stadt auftauchten, 

waren immer für einen Kampf gut. Besonders gegen eine 

Familie, deren Boot an einem Liegeplatz im Stadtteil Jericho 

festmachte, führte Lyra eine Fehde, seit sie Steine werfen 

konnte. Als die Familie das letzte Mal in Oxford gewesen war, 

hatten Lyra, Roger und einige andere Küchenjungen aus Jordan 

und St. Michael sich in den Hinterhalt gelegt und das bunt 

bemalte Flußboot mit Matsch beworfen, bis die ganze Familie 

an Land sprang, um die Kinder zu verjagen — in diesem Augenblick 

hatte Lyra an der Spitze eines Reservekommandos das 

Boot geentert und es vom Ufer abgestoßen. Sie waren den 

Kanal entlanggetrieben, hatten den gesamten Bootsverkehr 

blockiert und das Boot von vorn bis hinten nach seinem Stöpsel 

durchsucht. Lyra glaubte fest an diesen Stöpsel. Wenn man ihn 

herauszog, so versicherte sie ihrer Truppe, würde das Boot 

sofort sinken. Doch sie fanden ihn nicht und mußten das Boot 

verlassen, als die Gypter sie einholten. Tropfnaß und mit Triumphgeheul 

waren sie durch die engen Gassen von Jericho 

geflohen. 

In dieser Welt war Lyra zu Hause. Sie war vor allem ein freches 

kleines Mädchen, das sich holte, was es brauchte. Daneben 

sagte ihr freilich ein vages Gefühl, daß ihre Welt nicht auf dieses 

Treiben beschränkt war, daß ein Teil von ihr auch der erhabenen, 

von Traditionen geprägten Welt von Jordan College angehörte 

und daß es irgendwo in ihrem Leben auch eine Verbindung 

zur Welt der hohen Politik gab, die Lord Asriel 

45

epräsentierte. Doch bewirkte dieses Gefühl nur, daß sie sich 

aufspielte und die anderen Kinder herumkommandierte. Es 

war ihr nie eingefallen, dem Gefühl nachzugehen. 

So hat sie ihre Kindheit wie eine halbwilde Katze verbracht. 

Die einzige Abwechslung stellten die unregelmäßigen Besuche 

von Lord Asriel im College dar. Mit einem reichen und mächtigen 

Onkel ließ sich zwar gut angeben, aber der Preis dafür war, 

daß Lyra sich von dem Wissenschaftler, der am schnellsten rennen 

konnte, einfangen und zur Haushälterin schleppen lassen 

mußte, die sie wusch und in ein sauberes Kleid steckte; 

anschließend wurde sie unter vielen Drohungen zum Dozentenzimmer 

geleitet, um mit Lord Asriel Tee zu trinken. Dazu 

wurden auch einige wichtige Wissenschaftler eingeladen. Lyra 

ließ sich dann rebellisch in einen Sessel fallen, bis der Rektor ihr 

scharf befahl, sich gerade hinzusetzen, worauf sie die anderen 

finster anstarrte, bis sogar der Kaplan lachen mußte. 

Der Ablauf dieser unangenehmen, steifen Besuche war 

immer derselbe. Nach dem Tee ließen der Rektor und die dazugeladenen 

Wissenschaftler Lyra und ihren Onkel allein, und er 

befahl ihr, sich vor ihn hinzustellen und zu berichten, was sie 

seit seinem letzten Besuch gelernt hatte. Sie kratzte dann 

zusammen, was ihr über Geometrie, Arabisch, Geschichte oder 

Anbarologie einfiel, und er lehnte sich mit übereinandergeschlagenen 

Beinen zurück und musterte sie mit unergründlichem 

Blick, bis sie verstummte. 

Im vergangenen Jahr, vor seiner Expedition in den Norden, 

hatte er anschließend gefragt: »Und was tust du, wenn du nicht 

fleißig lernst?« 

»Ich spiele«, hatte sie gemurmelt. »Im College und in der 

Umgebung. Ich… spiele einfach, ja.« 

»Laß deine Hände sehen, Kind.« 

Sie streckte die Hände aus, und er nahm sie, drehte sie um 

und sah sich die Fingernägel an. Neben ihm lag wie eine Sphinx 

46

sein Dæmon auf dem Teppich und starrte Lyra unverwandt an; 

nur der Schwanz zuckte gelegentlich. 

»Dreckig«, sagte Lord Asriel und schob die Hände weg. 

»Lernst du hier nicht, die Hände zu waschen?« 

»Doch«, sagte sie. »Aber die Nägel des Kaplans sind auch 

immer dreckig. Sie sind sogar noch dreckiger als meine.« 

»Er ist ein Gelehrter. Was ist deine Entschuldigung?« 

»Ich muß sie nach dem Waschen dreckig gemacht haben.« 

»Wo spielst du, daß du dich so dreckig machst?« 

Sie sah ihn mißtrauisch an. Ein Gefühl sagte ihr, daß über die 

Dächer zu klettern verboten war, auch wenn niemand ein solches 

Verbot ausgesprochen hatte. »In einigen der alten Räume«, 

sagte sie schließlich. 

»Und wo sonst noch?« 

»Manchmal in den Lehmgruben.« 

»Und?« 

»In Jericho und Port Meadow.« 

»Sonst nirgends?« 

»Nein.« 

»Du lügst. Ich habe dich gestern auf dem Dach gesehen.« 

Sie biß sich auf die Lippe und sagte nichts. Er musterte sie 

spöttisch. 

»Du spielst also auch auf dem Dach«, sagte er dann. »Gehst 

du auch manchmal in die Bibliothek?« 

»Nein. Aber auf dem Dach der Bibliothek habe ich einen 

Raben gesehen.« 

»So? Hast du ihn gefangen?« 

»Er hatte sich den Fuß verletzt. Ich wollte ihn töten und braten, 

aber Roger sagte, wir sollten ihm helfen, damit sein Fuß 

heilt. Also haben wir ihn gefüttert und ihm Wein zu trinken 

gegeben, und dann ging es ihm besser, und er flog weg.« 

»Wer ist Roger?« 

»Mein Freund. Der Küchenjunge.« 

47

»Aha. Du warst also auf allen Dächern…« 

»Nicht auf allen. Auf das Sheldon-Gebäude kommt man 

nicht, weil man vom Pilgerturm über einen Spalt hinüberspringen 

muß. Es gibt zwar ein Dachfenster zum Sheldon-Gebäude, 

aber ich bin zu klein, um hinaufzukommen.« 

»Du warst also auf allen Dächern außer einem. Und unter 

der Erde?« 

»Unter der Erde?« 

»Der unterirdische Teil des College ist genausogroß wie der 

oberirdische. Es überrascht mich, daß du das noch nicht entdeckt 

hast. Also, ich muß gleich gehen. Du siehst gesund aus. 

Hier.« 

Er suchte in seiner Tasche, holte eine Handvoll Münzen heraus 

und gab ihr fünf Golddollar. 

»Lernt man hier nicht, danke zu sagen?« sagte er. 

»Danke«, murmelte sie undeutlich. 

»Tust du, was der Rektor sagt?« 

»O ja.« 

»Und du bist brav zu den Wissenschaftlern?« 

»Ja.« 

Lord Asriels Dæmon, die Leopardin, lachte leise. Sie war bisher 

stumm gewesen, und Lyra wurde rot. 

»Dann geh jetzt spielen«, sagte Lord Asriel. 

Erleichtert wandte Lyra sich zur Tür. Im letzten Moment fiel 

ihr noch ein, auf Wiedersehen zu sagen, dann rannte sie hinaus. 

Dies war Lyras Leben gewesen, bis zu dem Tag, an dem sie 

beschlossen hatte, sich im Ruhezimmer zu verstecken, und an 

dem sie zum ersten Mal von Staub gehört hatte. 

Und natürlich hatte der Bibliothekar unrecht, wenn er zum 

Rektor sagte, Lyra würde ihm sowieso nicht zuhören. Sie hätte 

jetzt jedem, der ihr etwas über Staub sagen konnte, begierig 

zugehört. In den kommenden Monaten sollte sie einiges dar 

48

über erfahren und zuletzt mehr darüber wissen als irgend 

jemand sonst auf der Welt. Doch noch war es nicht soweit. 

Außerdem waren ihre Gedanken noch mit etwas anderem 

beschäftigt. Seit einigen Wochen kursierte ein Gerücht auf den 

Straßen; einige Leute lachten, wenn sie es hörten, andere verstummten, 

so wie manche Menschen über Gespenster spotten 

und andere sich vor ihnen fürchten. Niemand kannte den 

Grund, doch seit einiger Zeit verschwanden Kinder. 

Das passierte etwa auf folgende Weise. 

Folgt man dem Fluß Isis, einer belebten Wasserstraße mit 

träge dahingleitenden, mit Ziegeln und Asphalt beladenen 

Kähnen und Getreidetankern, nach Osten, vorbei an Henley 

und Maidenhead bis nach Teddington, wohin die Gezeiten des 

Deutschen Ozeans reichen, und weiter nach Mortlake, vorbei 

am Haus des großen Magiers Dr. Dee und an Falkeshall mit seinen 

weitläufigen Lustgärten, in denen tags die Brunnen glitzern 

und die Fahnen leuchten und nachts Lampions in den 

Bäumen hängen und Feuerwerk aufsteigt, an White Hall, wo 

allwöchentlich der Staatsrat des Königs tagt, und am Schrotturm, 

von dem in endlosem Rinnsal geschmolzenes Blei in Bottiche 

mit trübem Wasser spritzt, und noch weiter bis dahin, wo 

der Strom, inzwischen breit und schmutzig, in einem weiten 

Bogen nach Süden schwingt — so gelangt man nach Limehouse, 

und hier lebt das Kind, das verschwinden wird. 

Der Junge heißt Tony Makarios. Seine Mutter glaubt, daß er 

neun Jahre alt ist, aber sie hat ein schlechtes, vom Alkohol zerfressenes 

Gedächtnis; er könnte genausogut acht oder auch 

zehn sein. Er hat einen griechischen Nachnamen, aber auch das 

ist, wie sein Alter, nur eine Vermutung der Mutter, denn er sieht 

mehr aus wie ein Chinese als ein Grieche und hat mütterlicherseits 

auch Iren, Skrälinge und Laskaren als Vorfahren. Tony ist 

nicht besonders intelligent, aber eine Art unbeholfener Zärt 

49

lichkeit treibt ihn manchmal dazu, die Mutter grob zu umarmen 

und ihr einen klebrigen Kuß auf die Wange zu drücken. 

Die arme Frau ist meist zu betrunken, um von sich aus auf einen 

solchen Gedanken zu kommen, aber wenn sie merkt, was passiert, 

erwidert sie die Umarmung liebevoll. 

In diesem Augenblick treibt sich Tony auf dem Markt in der 

Pie Street herum. Er hat Hunger. Es ist früh am Abend, und zu 

Hause bekommt er nichts zu essen. Zwar hat er einen Schilling in 

der Tasche, den ein Soldat ihm für einen Botengang zu seinem 

Mädchen gegeben hat, aber den will Tony nicht für Essen verschwenden, 

das man sich doch meist auch ohne Geld beschaffen 

kann. Er wandert also über den Markt, zwischen den Ständen der 

Altkleiderhändler und Wahrsager, der Obstverkäufer und Fischhändler 

hindurch, seinen kleinen Dæmon, einen Spatzen, auf der 

Schulter, und blickt nach rechts und links. Wenn eine Marktfrau 

und ihr Dæmon wegsehen, ertönt ein helles Zwitschern, und 

Tonys Hand schnellt vor und verschwindet wieder unter seinem 

weiten Hemd, zunächst mit einem Apfel oder ein paar Nüssen, 

dann mit einer warmen Pastete. 

Die Händlerin sieht das und ruft, und ihr Katzendæmon 

macht einen Satz, aber schon flattert Tonys Spatz in der Luft, 

und Tony selbst ist schon fast bis zum Ende der Straße gerannt. 

Flüche und Geschrei folgen ihm, allerdings nicht weit. An der 

Treppe zum St.-Catherine-Bethaus setzt er sich und holt die 

dampfende, zerdrückte Beute, von der Bratensoße auf sein 

Hemd tropft, heraus. 

Er wird beobachtet. Eine Dame in einem langen Mantel aus 

rotbraunem Fuchspelz, eine schöne junge Dame mit dunkel 

glänzendem Haar unter einer pelzbesetzten Kapuze, steht am 

Eingang des Bethauses, ein halbes Dutzend Stufen über ihm. 

Vielleicht ist gerade ein Gottesdienst aus, denn aus der Tür hinter 

ihr dringt Licht, drinnen spielt eine Orgel, und die Dame 

hält ein edelsteinbesetztes Brevier in der Hand. 

50

Tony merkt davon nichts. Das Gesicht rief über die Pastete 

gesenkt, die Zehen einwärts gedreht und die nackten Sohlen 

aneinandergedrückt, sitzt er kauend und schluckend da, während 

sein Dæmon zu einer Maus wird und sich die Barthaare 

reinigt. 

Neben dem Fuchsmantel der jungen Dame erscheint ihr 

Dæmon in Gestalt eines Affen, allerdings keines gewöhnlichen 

Affen: Er hat ein langes und seidiges Fell, das tiefgolden schimmert. 

Geschmeidig und ganz langsam gleitet er die Treppe 

hinab auf den Jungen zu und bleibt eine Stufe über ihm sitzen. 

Dann spürt die Maus etwas. Sie verwandelt sich wieder in 

einen Spatzen, stellt den Kopf schräg und hüpft über die steinernen 

Stufen. 

Der Affe beobachtet den Spatzen, der Spatz beobachtet den 

Affen. 

Der Affe streckt ganz langsam den Arm aus. Seine kleine 

Hand ist schwarz, die Nägel vollkommen geformte Klauen aus 

Hörn, die Bewegung sanft und einladend. Der Spatz kann nicht 

widerstehen. Er hüpft auf den Affen zu, einen Zentimeter, dann 

noch einen, und dann, mit einem kurzen Flattern, hinauf auf 

die Hand des Affen. 

Der Affe hält ihn hoch, mustert ihn eingehend, erhebt sich 

und kehrt mit ihm in der Hand zu der Dame zurück. Die Dame 

neigt ihr duftendes Haupt und flüstert etwas. 

Und dann dreht Tony sich um. Er kann nicht anders. 

»Ratter!« sagt er alarmiert, mit vollem Mund. 

Der Spatz zwitschert. Also ist er sicher. Tony schluckt und 

starrt nach oben. 

»Guten Tag«, sagt die schöne Dame im Fuchsmantel. »Wie 

heißt du?« 

»Tony.« 

»Wo wohnst du, Tony?« 

»Clarice Walk.« 

51

»Was ist in dieser Pastete?« 

»Beefsteak.« 

»Trinkst du gern Chokolatl?« 

»Au ja!« 

»Zufällig habe ich gerade mehr davon, als ich selbst trinken 

kann. Willst du mitkommen und mir beim Trinken helfen?« 

Tony ist bereits verloren. Er war in dem Augenblick verloren, 

in dem sein Dæmon, der etwas langsam von Begriff ist, auf die 

Hand des Affen hüpfte. Er folgt der schönen jungen Dame und 

dem goldenen Affen die Denmark Street entlang zum Henkerskai 

und die King-George-Treppe hinunter zu einer kleinen 

grünen Tür an der Seite eines großen Lagerhauses. Die Dame 

klopft an, die Tür öffnet sich, sie gehen hinein, die Tür schließt 

sich wieder. Tony wird nie mehr herauskommen — zumindest 

nicht durch diesen Eingang —, und er wird seine Mutter nie 

mehr sehen. Seine Mutter, die arme Trinkerin, wird glauben, er 

sei weggelaufen, und wenn sie an ihn denkt, wird sie sich die 

Schuld geben und herzzerreißend schluchzen. 

Der kleine Tony Makarios war nicht das einzige Kind, das die 

Dame mit dem goldenen Affen einfing. Im Keller des Lagerhauses 

begegnete Tony einem Dutzend anderer Jungen und 

Mädchen. Kein Kind war älter als etwa zwölf, allerdings wußten 

die Kinder, die alle aus ähnlichen Verhältnissen wie Tony 

stammten, ihr genaues Alter meist nicht. Und noch etwas hatten 

alle gemein, auch wenn Tony das natürlich nicht auffiel: 

Keines der Kinder in jenem heißen und stickigen Keller hatte 

das Alter der Pubertät erreicht. 

Die freundliche Dame sorgte dafür, daß er einen Platz auf 

einer Bank an der Wand bekam und ein Dienstmädchen ihm 

wortlos einen Becher mit Chokolatl aus einem Topf auf dem 

eisernen Herd brachte. Tony aß den Rest seiner Pastete und 

trank das süße, heiße Getränk, ohne viel von seiner Umgebung 

52

wahrzunehmen, wie umgekehrt auch die anderen ihn kaum zu 

bemerken schienen. Er war zu klein, um eine Bedrohung zu 

sein, und zu gleichmütig, um als Opfer viel Befriedigung zu 

versprechen. 

Ein anderer Junge fragte schließlich, was alle beschäftigte. 

»Hey, Miss! Wozu haben Sie uns hierher gebracht?« 

Er war ein robust aussehender Kerl mit einem dunklen 

Schokoladenbart auf der Oberlippe und einer dürren schwarzen 

Ratte als Dæmon. Die Dame, die an der Tür stand und mit 

einem stämmigen Mann sprach, der wie ein Kapitän aussah, 

drehte sich um; sie sah in dem zischenden Naphthalicht so 

engelhaft aus, daß die Kinder verstummten. 

»Wir brauchen eure Hilfe«, sagte sie. »Ihr wollt uns doch helfen, 

oder?« 

Niemand sagte etwas. Alle starrten sie nur an, plötzlich scheu 

geworden. Eine solche Dame hatten die Kinder noch nie gesehen; 

sie war so anmutig und nett und freundlich, daß sie ihr 

Glück kaum fassen konnten, und sie hätten alles für sie getan, 

wenn sie damit nur etwas länger in ihrer Nähe bleiben konnten. 

Die Dame sagte den Kindern, daß sie auf Reisen gehen würden. 

Sie würden gut zu essen und warme Kleider bekommen, 

und wer wolle, könne seinen Eltern schreiben, damit sie wüßten, 

daß ihre Kinder in Sicherheit seien. Kapitän Magnusson 

würde sie bald an Bord seines Schiffes bringen, und dann müßten 

sie nur noch auf die Flut warten, um auszulaufen und Kurs 

nach Norden zu nehmen. 

Bald saßen die wenigen, die eine Nachricht nach Hause 

schicken wollten, um die schöne Dame, und diese schrieb nach 

ihrem Diktat einige Zeilen und steckte sie dann, nachdem die 

Absender unten auf das Blatt ein unbeholfenes Kreuz gekritzelt 

hatten, in einen parfümierten Umschlag, auf den sie die angegebene 

Adresse schrieb. Auch Tony hätte seiner Mutter gern 

etwas geschrieben, aber er befürchtete zu Recht, daß sie es nicht 

53

würde lesen können. Er zupfte die Dame deshalb am Ärmel 

ihres Fuchspelzes und flüsterte, sie solle seiner Mutter sagen, 

wohin er fahre, und die Dame hörte dem dreckigen kleinen 

Jungen mit anmutig geneigtem Kopf zu, strich ihm dann übers 

Haar und versprach, die Nachricht auszurichten. 

Die Kinder umringten sie, um sich zu verabschieden. Der 

goldene Affe streichelte die Dæmonen der Kinder, und die 

Kinder berührten den Fuchspelz wie einen Glücksbringer, als 

ob dadurch Kraft, Hoffnung oder Güte von der Dame auf sie 

übergehen könnte, und auch die Dame sagte ihnen Lebewohl 

und übergab sie der Fürsorge des kühnen Kapitäns an der Anlegestelle. 

Der Himmel war jetzt dunkel, und auf dem Fluß tanzten 

zahllose Lichter. Die Dame blieb an der Anlegestelle stehen 

und winkte, bis sie die Gesichter der Kinder nicht mehr erkennen 

konnte. 

Dann kehrte sie, den goldenen Affen an die Brust 

geschmiegt, in das Lagerhaus zurück. Das kleine Bündel Briefe 

warf sie in den Ofen, dann verschwand sie durch die Tür, durch 

die sie gekommen war. 

Es war nicht schwer, die Kinder aus den Slums anzulocken, aber 

nach einiger Zeit fiel es doch auf, und die Polizei bequemte sich 

widerwillig dazu, tätig zu werden. Eine Zeitlang wurden keine 

Kinder mehr verhext. Doch das Gerücht war da, und es veränderte 

sich allmählich und wuchs und breitete sich aus, und als 

einige Zeit später einige Kinder in Norwich verschwanden und 

dann in Sheffield und dann in Manchester, ließen die Menschen 

dort, die von den anderswo verschwundenen Kindern 

gehört hatten, das Gerücht Wiederaufleben und gaben ihm 

neue Kraft. 

Und so wuchs die Legende von einer geheimnisvollen 

Gruppe von Zauberern, die Kinder weghexten. Einige sagten, 

ihr Anführer sei eine schöne Frau, anderen zufolge war er ein 

54

hochgewachsener Mann mit roten Augen, eine dritte Version 

sprach von einem jungen Mann, der seine Opfer durch Lachen 

und Singen dazu brachte, daß sie ihm wie Schafe folgten. 

Was den Ort betraf, an den die verschwundenen Kinder 

gebracht wurden, widersprachen die Geschichten einander. 

Einige sagten, es sei die Hölle, ein Ort unter der Erde oder ein 

Feenland, anderen zufolge war es ein Bauernhof, auf dem die 

Kinder für den Kochtopf gemästet wurden. Wieder andere 

meinten, die Kinder würden als Sklaven an reiche Tataren verkauft, 

und so weiter. 

In einem stimmten allerdings alle Geschichten überein: dem 

Namen der unsichtbaren Kidnapper. Man brauchte einen 

Namen, sonst konnte man nicht über sie sprechen, und über sie 

zu sprechen war — besonders wenn man behütet und beschützt 

zu Hause oder in Jordan College saß — ein wunderbares Vergnügen. 

Der Name also, der nach und nach an ihnen haften 

blieb, ohne daß jemand wußte warum, war Gobbler. 

»Komm vor Einbruch der Nacht wieder, sonst holen dich die 

Gobbler!« 

»Meine Cousine in Northampton kennt eine Frau, deren 

Junge von den Gobblern geholt wurde…« 

»Die Gobbler waren in Stratford. Es heißt, sie kommen nach 

Süden.« 

Und natürlich: 

»Laßt uns Kinder und Gobbler spielen.« 

Das sagte Lyra zu Roger, dem Küchenjungen von Jordan 

College. Er wäre ihr bis ans Ende der Welt gefolgt. 

»Wie spielt man das?« 

»Du versteckst dich, und ich suche dich und schlitze dich auf, 

wie es die Gobbler tun.« 

»Du weißt doch gar nicht, was sie tun. Vielleicht gibt es sie 

gar nicht.« 

55

»Du hast ja nur Angst vor ihnen«, sagte Lyra, »das weiß ich 

genau.« 

»Hab ich nicht. Aber ich glaube trotzdem nicht an sie.« 

»Ich schon«, sagte Lyra entschieden. »Aber ich hab auch keine 

Angst. Ich würde einfach tun, was mein Onkel getan hat, als er 

letztes Mal nach Jordan kam. Ich hab es selbst gesehen. Er war 

im Ruhezimmer, und da war dieser unhöfliche Gast, und mein 

Onkel starrt ihn nur böse an, und der fällt auf der Stelle tot um, 

mit lauter Schaum vor dem Mund.« 

»Glaub ich nicht«, sagte Roger zweifelnd. »Davon hab ich in 

der Küche nichts gehört. Und überhaupt, das Ruhezimmer darf 

man gar nicht betreten.« 

»Natürlich hast du nichts gehört. Dem Personal erzählt man 

doch so was nicht. Und ich war im Ruhezimmer, also bitte. 

Mein Onkel macht das immer so. Er hat es mit einigen Tataren 

gemacht, als er ihnen einmal in die Hände fiel. Sie fesselten ihn 

und wollten seine Eingeweide ausschneiden, aber als der erste 

mit ‘nem Messer kam, sah mein Onkel ihn nur an, und der fiel 

tot um. Dann kam der nächste, und mein Onkel tat dasselbe, 

und dann war nur noch einer übrig. Mein Onkel sagte, daß er 

ihm das Leben schenkt, wenn er ihn losbinden würde, also tat er 

das, und dann hat mein Onkel ihn trotzdem getötet, um ihm 

einen Denkzettel zu verpassen.« 

Roger war von dieser Geschichte nicht sehr überzeugt, aber 

die Geschichte war einfach zu gut, deshalb spielten sie abwechselnd 

Lord Asriel und die sterbenden Tataren. Für den Schaum 

verwendeten sie Brausepulver. 

Lyra vergaß ihre ursprüngliche Absicht allerdings nicht. Sie 

wollte immer noch Gobbler spielen und überredete Roger, mit 

ihr in den Weinkeller hinunterzusteigen, den sie mit dem 

Ersatzschlüssel des Butlers aufschloß. Zusammen schlichen sie 

durch die großen Gewölbe, in denen unter jahrhundertealten 

Spinnweben der Tokaier und Kanarienwein, der Burgunder 

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und Branntwein des College lagerten. Über ihnen wölbten sich 

uralte steinerne Bögen, getragen von zehn Mann dicken Pfeilern, 

auf dem Boden lagen unregelmäßige Steinplatten, und an 

den Wänden lagerten in mehrstöckigen Gestellen die Flaschen 

und Fässer. Die beiden Kinder waren fasziniert, die Gobbler 

hatten sie vergessen. Eine Kerze in den zitternden Fingern, 

schlichen sie auf Zehenspitzen von einem Ende zum anderen 

und spähten in jede Ecke, bis Lyra schließlich nur noch eine 

einzige Frage beschäftigte: Wie schmeckte der Wein? 

Die Frage ließ sich leicht beantworten. Ohne auf Rogers 

stürmische Proteste einzugehen, zog Lyra die älteste, grünste 

und am seltsamsten geformte Flasche, die sie finden konnte, aus 

dem Regal und brach ihr, da sie keinen Korkenzieher dabeihatte, 

den Hals ab. Tief in einen dunklen Winkel gedrückt, 

nippten die beiden an der berauschenden, tiefroten Flüssigkeit 

und überlegten, wann sie betrunken sein würden und woran 

man das merkte. Lyra mochte den Geschmack nicht besonders, 

mußte aber zugeben, daß er irgendwie grandios und exotisch 

war. Am lustigsten war es, zuzusehen, wie die beiden Dæmonen 

immer beschwipster wurden; sie stolperten übereinander, 

kicherten sinnlos und wechselten die Gestalt, um häßlicher zu 

sein als der andere, bis sie wie Wasserspeier aussahen. 

Zum Schluß — und fast zu gleichen Zeit — entdeckten die 

Kinder, wie es war, betrunken zu sein. 

»Tun die das gern?« keuchte Roger, nachdem er sich heftig 

erbrochen hatte. 

»Ja«, sagte Lyra, der es nicht besser ging. »Und ich auch«, 

fügte sie trotzig hinzu. 

Lyra lernte aus diesem Erlebnis lediglich, daß das Gobbler-Spiel 

einen an interessante Orte führte. Die Worte ihres Onkels aus 

ihrem letzten Gespräch fielen ihr ein, und sie begann, ihre 

Streifzüge unter die Erde auszudehnen, denn was über der Erde 

57

lag, war nur ein Bruchteil des Ganzen. Jordan, das über der Erde 

mit St. Michael’s College auf der einen, Gabriel College auf der 

anderen und der Universitätsbibliothek auf der dritten Seite 

um Platz konkurrieren mußte, hatte irgendwann im Mittelalter 

angefangen, sich wie ein gewaltiger Pilz, dessen Wurzelsystem 

sich über Tausende von Quadratmetern erstreckte, unter der 

Erde auszudehnen. Unter dem College und im Umkreis von 

einigen hundert Metern höhlten Tunnel, Schächte, Gewölbe, 

Keller und Treppen die Erde so sehr aus, daß es fast so viel Luft 

gab wie über der Erde; Jordan College stand auf einer Art zu 

Schaum gewordenem Stein. 

Sobald Lyra Gefallen an der Erforschung dieser Welt gefunden 

hatte, gab sie ihre bisherigen Streifzüge über das Gebirge 

der Collegedächer auf und stürzte sich mit Roger in die Unterwelt. 

Statt Gobbler zu spielen, machte sie jetzt Jagd auf die 

Gobbler, denn was lag näher, als daß diese irgendwo außer Sicht 

unter der Erde lauerten? 

So gelangten sie und Roger eines Tages in die Krypta unter 

dem Bethaus. Hier waren in Nischen entlang der steinernen 

Wände Generationen von Rektoren in bleigefaßten Eichensärgen 

begraben. Unter den Nischen standen auf Steintafeln ihre 

Namen: 

Simon Le Clerc, Rektor 1765-1789 Cerebaton 

Requiescant in pace 

»Was heißt das?« fragte Roger. 

»Zuerst kommt der Name, und der letzte Teil ist Lateinisch. 

In der Mitte steht die Zeit, in der er Rektor war. Und der andere 

Name ist sicher der seines Dæmons.« 

Sie gingen durch das stille Kellergewölbe und entzifferten 

weitere Inschriften: 

58

Francis Lyall, Rektor 1748-1765 Zoharid 


Ignatius Cole, Rektor 1745-1748 Musca 


Interessiert sah Lyra, daß auf jedem Sarg eine Messingplakette 

mit dem Bild eines Lebewesens angebracht war: etwa ein Basilisk, 

eine Schlange oder ein Affe. Sie begriff, daß es sich um Bilder 

der Dæmonen der toten Männer handelte. Wenn Menschen 

erwachsen wurden, verloren ihre Dæmonen die 

Fähigkeit, sich zu verwandeln, und behielten immer dieselbe 

Gestalt bei. 

»In den Särgen liegen Skelette«, flüsterte Roger. 

»Vermoderndes Fleisch«, flüsterte Lyra. »Und Augenhöhlen, 

in denen es vor Maden und Würmern wimmelt.« 

»Hier gibt es sicher Gespenster«, sagte Roger, und ein angenehmer 

Schauer lief ihm über den Rücken. 

Auf der anderen Seite der ersten Krypta stießen sie auf einen 

von steinernen Regalen gesäumten Gang. Jede Etage war in 

viereckige Fächer unterteilt, und in jedem Fach lag ein Schädel. 

Rogers Dæmon zitterte, den Schwanz fest zwischen die 

Beine geklemmt, und wimmerte leise. 

»Pst!« sagte Roger. 

Lyra konnte Pantalaimon nicht sehen, wußte aber, daß er als 

Nachtfalter auf ihrer Schulter saß und wahrscheinlich auch zitterte. 

Sie langte hinauf und holte vorsichtig einen Schädel aus seinem 

Fach. 

»Was tust du da?« fragte Roger. »Du darfst ihn nicht anfassen!« 

Sie beachtete ihn nicht und drehte den Schädel in ihren Händen 

hin und her. Plötzlich fiel etwas durch das Loch in der 

Schädelbasis — es fiel durch ihre Finger und traf laut klirrend 

59

auf dem Boden auf. Vor Schreck hätte sie den Schädel beinahe 

fallen lassen. 

»Ein Münze!« rief Roger und tastete auf dem Boden danach. 

»Vielleicht ein Schatz!« 

Er hielt den Gegenstand ins Licht der Kerze, und sie starrten 

ihn mit aufgerissenen Augen an. Es handelte sich nicht um eine 

Münze, sondern um eine kleine Scheibe aus Bronze mit dem 

roh eingeritzten Bild einer Katze. 

»Wie die Bilder auf den Särgen«, sagte Lyra. »Das ist sein 

Dæmon. Ganz bestimmt.« 

»Stell ihn lieber wieder zurück«, sagte Roger ängstlich, und 

Lyra drehte den Schädel um, ließ die Scheibe wieder dorthin 

fallen, wo sie seit undenklichen Zeiten gelegen hatte, und stellte 

den Schädel ins Regal zurück. Sie erkundeten, daß auch die 

anderen Schädel Dæmonen-Münzen enthielten, so daß der 

lebenslange Gefährte des Verstorbenen diesem auch im Tod 

nahe war. 

»Wer mögen die Toten gewesen sein?« überlegte Lyra. 

»Wahrscheinlich Wissenschaftler. Nur die Rektoren bekommen 

Särge. Wahrscheinlich gab es über die Jahrhunderte so 

viele Wissenschaftler, daß nicht genug Platz war, sie alle zu 

begraben, deshalb schnitt man ihnen einfach die Köpfe ab und 

bewahrte sie hier auf. Das ist sowieso der wichtigste Teil von 

ihnen.« 

Zwar begegneten Lyra und Roger keinem Gobbler, aber die 

Katakomben unter dem Bethaus hielten sie tagelang in Atem. 

Eines Tages wollten sie einigen toten Wissenschaftlern einen 

Streich spielen und tauschten die Münzen in den Schädeln aus, 

so daß die falschen Dæmonen in den Schädeln lagen. Pantalaimon 

wurde daraufhin so aufgeregt, daß er sich in eine Fledermaus 

verwandelte, auf und ab flatterte, spitze Schreie ausstieß 

und Lyra mit den Flügeln ins Gesicht schlug, aber Lyra ging 

nicht weiter darauf ein. Dazu fand sie den Scherz zu gut. Später 

60

mußte sie allerdings dafür büßen. Nachts im Bett in ihrem 

engen Zimmer am oberen Ende der Treppe Nr. 12 wurde sie 

von Geistern heimgesucht. Sie fuhr schreiend hoch, als drei 

Gestalten in Talaren an ihrem Bett erschienen und mit knochigen 

Fingern auf sie zeigten; dann schlugen sie ihre Kapuzen 

zurück, und Lyra sah blutige Stümpfe, wo eigentlich die Köpfe 

hätten sein sollen. Erst als Pantalaimon sich in einen Löwen verwandelte 

und die Gestalten anbrüllte, wichen sie zurück und 

verschmolzen mit der Wand, bis nur noch ihre Arme sichtbar 

waren, dann die hornigen, graugelben Hände, dann die zukkenden 

Finger und schließlich nichts mehr. Sobald der Morgen 

graute, eilte Lyra in die Katakomben hinunter und legte die 

Münzen wieder an die richtigen Plätze. »Tut mir leid!« flüsterte 

sie. 

Die Katakomben waren viel größer als die Weinkeller, aber 

auch sie hatten ein Ende. Als Lyra und Roger jeden Winkel 

erkundet hatten und überzeugt waren, daß es hier keine Gobbler 

gab, wandten sie ihre Aufmerksamkeit wieder anderen Dingen 

zu. Jedoch wurden sie, als sie das letzte Mal aus der Krypta 

stiegen und das Bethaus verlassen wollten, vom Fürsprecher 

gesehen. Er rief sie ins Bethaus zurück. 

Der Fürsprecher war ein rundlicher, älterer Herr namens 

Father Heyst. Seine Aufgabe war es, am College Gottesdienste 

durchzuführen, zu predigen, zu beten und die Beichte abzunehmen. 

Als Lyra kleiner gewesen war, hatte er sich für ihr 

geistliches Wohl interessiert, doch hatten ihre Gleichgültigkeit 

und unaufrichtige Reue ihn enttäuscht. Sie lohnte die Mühe 

nicht, hatte er gefolgert. 

Als Lyra und Roger ihn rufen hörten, blieben sie widerwillig 

stehen und betraten dann schlurfend das große, dämmrige und 

muffig riechende Bethaus. Kerzen flackerten vor verschiedenen 

Heiligenbildern, und von der Orgelempore, wo Reparaturen in 

Gang waren, kamen ferne Geräusche; ein Diener polierte das 

61

Lesepult aus Messing. Father Heyst stand in der Tür der Sakristei 

und winkte sie zu sich. 

»Wo wart ihr?« fragte er. »Ich habe euch jetzt zwei- oder 

dreimal hier hereinkommen sehen. Was führt ihr im Schilde?« 

Sein Ton war nicht anklagend. Er klang, als sei er wirklich 

interessiert. Sein Dæmon, eine Eidechse, saß auf seiner Schulter 

und sah die beiden Kinder züngelnd an. 

»Wir wollten uns in der Krypta umsehen«, sagte Lyra. 

»Warum denn das?« 

»Die… die Särge«, sagte sie. »Wir wollten uns all die Särge 

ansehen.« 

»Aber warum?« 

Sie zuckte die Schultern, ihre gewöhnliche Antwort, wenn 

man sie bedrängte. 

»Und du«, fuhr Father Heyst an Roger gewandt fort. Rogers 

Dæmon wedelte ängstlich mit seinem Terrierschwanz, um ihn 

zu besänftigen. »Wie heißt du?« 

»Roger, Father.« 

»Wenn du ein Diener bist, wo arbeitest du?« 

»In der Küche, Father.« 

»Solltest du jetzt nicht dort sein?« 

»Doch, Father.« 

»Dann fort mit dir.« 

Roger drehte sich um und rannte weg. Lyra zeichnete mit 

dem Fuß gelangweilt Muster auf den Boden. 

»Was dich betrifft, Lyra«, sagte Father Heyst, »so freue ich 

mich, daß das Bethaus und alles, was dazugehört, dich interessieren. 

Du hast wirklich Glück, inmitten von so viel Geschichte 

aufzuwachsen.« 

»Mhm«, sagte Lyra. 

»Ich verstehe nur nicht ganz, was für Kameraden du dir aussuchst. 

Bist du einsam?« 

»Nein.« 

62

»Vermißt du die Gesellschaft anderer Kinder?« 

»Nein.« 

»Ich meine damit nicht Küchenjungen wie Roger, sondern 

Kinder wie dich, von vornehmer Abstammung. Hättest du 

gerne solche Spielkameraden?« 

»Nein.« 

»Aber vielleicht andere Mädchen…« 

»Nein.« 

»Sieh mal, keiner von uns will, daß du alle Freuden der Kindheit 

entbehren mußt. Ich denke manchmal, du mußt hier unter 

all den älteren Wissenschaftlern doch ganz schön einsam sein, 

Lyra. Bist du das?« 

»Nein.« 

Er schlug die Daumen über seinen gefalteten Fingern aneinander. 

Ihm fiel nichts mehr ein, was er dieses sture Kind fragen 

konnte. 

»Wenn du je Sorgen hast«, sagte er schließlich, »kannst du 

damit immer zu mir kommen. Ich hoffe, du weißt das.« 

»Ja«, sagte sie. 

»Sagst du deine Gebete?« 

»Ja.« 

»Braves Mädchen. Dann geh jetzt.« 

Mit einem kaum unterdrückten Seufzer der Erleichterung 

wandte Lyra sich zum Gehen. Da sie die Gobbler nicht unter 

der Erde gefunden hatte, nahm sie ihre Streifzüge durch die 

Straßen wieder auf. Dort war sie zu Hause. 

Dann, als sie fast schon das Interesse an ihnen verloren hatte, 

tauchten die Gobbler in Oxford auf. 

Das erste, was Lyra hörte, war, daß ein Junge aus einer gyptischen 

Familie, die sie kannte, vermißt wurde. 

Es war zur Zeit des Pferdemarktes. Im Kanalbecken drängten 

sich Flußboote und Schleppkähne, auf denen Händler und Rei 

63

sende standen, und auf den Kais im Hafen von Jericho blinkten 

Pferdegeschirre, Hufgetrappel und das lärmende Feilschen der 

Händler ertönte. Lyra genoß den Pferdemarkt in vollen Zügen. 

Man konnte hier nicht nur in einem unbewachten Augenblick 

Pferde für einen Ritt entführen, es boten sich auch endlose 

Gelegenheiten, Kämpfe auszutragen. 

Außerdem hatte sie in diesem Jahr einen großartigen Plan. 

Angeregt durch die Entführung des Flußbootes im Vorjahr, 

wollte sie diesmal eine ganze Reise machen, bevor sie wieder 

vom Boot vertrieben wurde. Wenn sie und ihre Kameraden aus 

der Collegeküche es bis Abingdon schafften, konnten sie dort 

vielleicht das Wehr blockieren… 

Doch in diesem Jahr sollte der Krieg ausfallen. Lyra schlenderte 

gerade mit einigen Kameraden in der Morgensonne am 

Rand der Bootswerft von Port Meadow entlang, eine gestohlene 

Zigarette wanderte von Hand zu Hand, und Rauch wurde 

genießerisch ausgeblasen, als sie den Schrei einer Stimme hörte, 

die sie kannte. 

»Aber was hast du denn mit ihm gemacht, du Hornochse?« 

Es war eine mächtige Stimme, die Stimme einer Frau, aber 

einer Frau mit Lungen wie ein Blasebalg. Lyra hielt sofort nach 

ihr Ausschau, denn die Frau war Ma Costa, die Lyra bei zwei 

Gelegenheiten mit einer gewaltigen Ohrfeige halb ohnmächtig 

geschlagen, ihr aber bei drei Gelegenheiten warme Pfefferkuchen 

gegeben hatte und deren Familie für die Größe und luxuriöse 

Ausstattung ihres Bootes bekannt war. Sie waren Fürsten 

unter den Gyptern, und Lyra bewunderte Ma Costa sehr, wollte 

ihr aber noch eine Zeitlang nicht zu nahe kommen, denn es war 

ihr Boot, das sie im letzten Jahr entführt hatte. 

Einer der Jungen in Lyras Begleitung hob automatisch einen 

Stein auf, als er das Geschrei hörte, aber Lyra sagte: »Vergiß es, 

sie ist schlecht gelaunt. Sie könnte dir das Rückgrat wie einen 

Zweig brechen.« 

64

Ma Costa sah allerdings eher besorgt als wütend aus. Der 

Mann, vor dem sie stand, ein Pferdehändler, zuckte die Schultern 

und breitete die Hände aus. 

»Ich weiß nicht«, sagte er gerade. »Er kam und war sofort 

wieder weg. Ich hab nicht gesehen, wohin er ging…« 

»Aber er hat dir geholfen! Er hat deine blöden Pferde für 

dich gehalten!« 

»Na ja, dann hätte er auch hier bleiben sollen, oder? Statt 

mitten in der Arbeit wegzurennen…« 

Weiter kam er nicht, denn Ma Costa versetzte ihm plötzlich 

eine gewaltige Ohrfeige und ließ eine solche Lawine von Flüchen 

und Schlägen folgen, daß er schreiend die Flucht ergriff. 

Die anderen Pferdehändler johlten, und ein Fohlen bäumte 

sich erschrocken auf. 

»Was ist denn los?« fragte Lyra ein gyptisches Kind, das mit 

offenem Mund zusah. »Warum ist sie wütend?« 

»Es geht um ihren Sohn«, sagte das Kind. »Um Billy. Sie hat 

wohl Angst, daß die Gobbler ihn geschnappt haben. Vielleicht 

haben sie das ja auch. Ich habe Billy auch nicht mehr gesehen 

seit…« 

»Die Gobbler? Sind die jetzt in Oxford?« 

Der gyptische Junge rief seine Freunde, die Ma Costa beobachteten. 

»Sie hier weiß nicht, was los ist. Sie weiß nicht, daß die Gobbler 

hier sind!« 

Ein halbes Dutzend Kinder drehte sich um und sah Lyra verächtlich 

an, und Lyra warf die Zigarette weg, denn dies war das 

Stichwort für einen Kampf. Sofort nahmen die Dæmonen der 

Kinder ein kriegerisches Aussehen an; überall tauchten Fänge, 

Klauen und gesträubte Nackenhaare auf, und Pantalaimon, 

weit erhaben über die beschränkte Phantasie der gyptischen 

Dæmonen, verwandelte sich in einen Drachen von der Größe 

eines Windhundes. 

65

Doch bevor die Kinder sich in die Schlacht stürzen konnten, 

marschierte Ma Costa herbei, schubste zwei der Gypter zur 

Seite und baute sich wie ein Preisboxer vor Lyra auf. 

»Hast du ihn gesehen?« wollte sie wissen. »Billy?« 

»Nein«, sagte Lyra, »wir sind gerade erst gekommen. Ich hab 

Billy seit Monaten nicht gesehen.« 

Ma Costas Dæmon, ein Falke, kreiste über ihrem Kopf in der 

Luft, und seine wilden, gelben Augen mit den starren Lidern 

schössen ruckartig hin und her. Niemand sorgte sich um ein 

Kind, das seit einigen Stunden vermißt wurde, ganz bestimmt 

kein Gypter; in ihrer engen Welt der Boote wurden Kinder 

über die Maßen geliebt und geschätzt, und wenn eine Mutter 

ihr Kind aus den Augen verlor, konnte sie sicher sein, daß sich 

sofort jemand anders um es kümmern würde. 

Doch hier war Ma Costa, eine Königin unter den Gyptern, in 

verzweifelter Angst um ein vermißtes Kind. Was war geschehen? 

Ma Costa starrte halb blind über die kleine Gruppe von Kindern 

und schob sich dann durch das Gedränge auf dem Kai und 

rief immer wieder laut nach ihrem Kind. Sofort wandten sich 

die Kinder wieder einander zu; ihre Fehde hatten sie allerdings 

angesichts des Kummers von Ma Costa vergessen. 

»Wer sind denn die Gobbler?« fragte Simon Parslow, einer 

von Lyras Begleitern. 

Der erste Gypterjunge sagte: »Das weißt du doch. Sie stehlen 

überall Kinder. Sie sind Piraten…« 

»Sie sind keine Piraten«, verbesserte ein anderer Gypter, 

»sondern Kannibalen.« 

»Sie essen Kinder?« fragte Hugh Lovat, ein anderer Freund 

Lyras und Küchenjunge in St. Michael. 

»Das weiß keiner«, meinte der erste Junge. »Sie entführen sie, 

und man sieht sie nie wieder.« 

»Das wissen wir«, sagte Lyra. »Wir spielen schon seit Mona 

66

ten Kinder und Gobbler, länger als ihr, wette ich. Aber ich 

wette, keiner hat sie gesehen.« 

»Einige schon«, sagte ein Junge. 

»Wer denn?« beharrte Lyra. »Du vielleicht? Woher weißt du, 

daß es nicht nur eine einzige Person ist?« 

»Charlie hat sie in Banbury gesehen«, sagte ein gyptisches 

Mädchen. »Sie haben mit einer Frau gesprochen, und inzwischen 

hat ein anderer Mann ihren kleinen Jungen aus dem Garten 

geholt.« 

»Stimmt«, piepste Charlie, ein Gypterjunge, »ich habe es 

gesehen.« 

»Wie sahen sie aus?« fragte Lyra. 

»Hm… ich habe sie nicht genau sehen können«, sagte Charlie. 

»Aber ihren Lastwagen schon«, fügte er hinzu. »Sie kamen in 

einem weißen Laster. Sie steckten den Jungen in den Laster und 

fuhren dann schnell weg.« 

»Und sie fressen die Kinder auf«, sagte wieder der erste 

Junge. »Das hat uns jemand in Northampton gesagt, dort waren 

sie nämlich auch. Dieses Mädchen in Northampton, also ihr 

Bruder wurde weggeholt, und sie sagte, die Männer, die ihn 

holten, hätten gesagt, sie würden ihn auffressen. Das weiß doch 

jeder. Sie fressen sie auf.« 

Ein gyptisches Mädchen begann laut zu weinen. 

»Das ist Billys Cousine«, sagte Charlie. 

»Wer hat Billy zuletzt gesehen?« fragte Lyra. 

»Ich«, antworteten ein halbes Dutzend Stimmen. »Ich habe 

gesehen, wie er Johnny Fiorellis altes Pferd hielt — Ich habe ihn 

am Stand mit den kandierten Äpfeln gesehen — Ich habe gesehen, 

wie er mit dem Kran herumschwang…« 

Lyra entnahm dem allem schließlich, daß Billy vor höchstens 

zwei Stunden sicher zum letztenmal gesehen worden war. 

»Die Gobbler müssen also irgendwann in den letzten beiden 

Stunden hier gewesen sein«, sagte sie. 

67

Die Kinder sahen sich um und fröstelten trotz der warmen 

Sonne, des Menschengedränges auf dem Kai und der vertrauten 

Gerüche nach Teer, Pferden und Tabak. Das Problem war, daß 

niemand wußte, wie die Gobbler aussahen, und daß deshalb 

jeder einer sein konnte, erklärte Lyra der entsetzten Truppe von 

Collegekindern und Gyptern, deren Anführerin sie nun bereits 

war. 

»Sie sehen sogar ganz sicher aus wie gewöhnliche Leute, 

sonst würde man sie ja sofort erkennen. Wenn sie nur nachts 

kämen, wäre das egal. Aber wenn sie auch am hellen Tag kommen, 

müssen sie normal aussehen. Jeder von diesen Leuten da 

könnte also ein Gobbler sein…« 

»Nein«, sagte ein Gypter unsicher. »Die Leute hier kenne ich 

alle.« 

»Na ja, nicht die, aber alle anderen«, sagte Lyra. »Also los, 

suchen wir sie! Und ihren weißen Lastwagen!« 

Hektisches Treiben entstand. Weitere Kinder stießen zu 

ihnen, und über kurz oder lang waren es dreißig und mehr gyptische 

Kinder, die über die Kais liefen, in die Ställe hinein- und 

wieder herausrannten, über die Kräne und Ladebäume der 

Bootswerft kletterten, über den Zaun auf die große Wiese 

sprangen, zu fünfzehnt auf der alten Drehbrücke über das 

grüne Wasser schwangen und durch die engen Straßen von 

Jericho schwärmten, vorbei an den aus Ziegeln erbauten kleinen 

Reihenhäusern und hinein in die große Kirche mit ihrem 

breiten Turm, die dem heiligen Barnabas, dem Alchimisten, 

geweiht war. Die Hälfte der Kinder wußten nicht, wonach sie 

suchten; sie hielten das Ganze für einen großen Spaß. Aber die 

Kinder, die Lyra folgten, erschraken jedesmal zu Tode, wenn sie 

in einer Gasse oder in der dämmrigen Kirche eine einsame 

Gestalt erblickten. War das ein Gobbler? 

Natürlich nicht. Allmählich, als der Erfolg ausblieb und Billy 

nicht wiederauftauchte, wurde das Spiel langweilig. Als Lyra 

68

und die beiden Jungen aus dem College Jericho zur Abendessenszeit 

verließen, sahen sie, daß die Gypter sich auf dem Kai 

in der Nähe der Stelle, an der das Boot der Costas vertäut lag, 

versammelt hatten. Einige Frauen weinten laut, die Männer 

standen wütend in Gruppen zusammen, und ihre Dæmonen 

zuckten nervös bei jedem Geräusch zusammen oder fletschten 

die Zähne, wenn sich ein Schatten bewegte. 

»Ich wette, hier trauen die Gobbler sich nicht herein«, sagte 

Lyra zu Simon Parslow, als sie die große Eingangshalle von Jordan 

betraten. 

»Nein«, sagte Simon unsicher. »Aber ich weiß, daß auf dem 

Markt ein Kind vermißt wird.« 

»Wer?« fragte Lyra. Sie kannte die meisten Kinder vom 

Markt, aber davon hatte sie noch nichts gehört. 

»Jessie Reynolds, die Tochter des Sattlers. Sie war gestern bei 

Ladenschluß nicht da, dabei hatte sie nur ihrem Vater einen 

Fisch zum Tee holen wollen. Sie kam nicht zurück, und niemand 

hat sie gesehen. Man hat den ganzen Markt und alles 

nach ihr abgesucht.« 

»Davon weiß ich ja gar nichts!« sagte Lyra empört. Sie 

betrachtete es als schwerwiegendes Versäumnis ihrer Gefolgsleute, 

ihr nicht alles sofort zu erzählen. 

»Es war erst gestern. Vielleicht ist sie schon wieder da.« 

»Ich frag mal«, sagte Lyra und wandte sich zum Gehen. Sie 

war noch nicht durch das Tor, als der Portier sie rief. 

»Halt, Lyra! Du sollst heute abend hierbleiben. Befehl des 

Rektors.« 

»Warum?« 

»Ich sagte doch, Befehl des Rektors. Er sagt, daß du bleiben 

sollst, wenn du kommst.« 

»Dann fang mich doch«, sagte Lyra und war zur Tür hinausgeschossen, 

bevor der alte Mann seine Loge verlassen konnte. 

Sie rannte über die enge Straße in die Gasse, in der die Last 

69

wagen die Waren für die Markthalle abluden. Da der Markt 

gerade zumachte, standen nur noch wenige Lastwagen da, aber 

am Haupteingang gegenüber der hohen Steinwand von 

St. Michael’s College lehnte rauchend und redend eine Gruppe 

Jugendlicher. Lyra kannte einen von ihnen, einen Sechzehnjährigen, 

den sie bewunderte, weil er weiter spucken konnte als 

alle anderen. Zu ihm ging sie jetzt und wartete demütig, bis er 

sie bemerkte. 

»Ja? Was willst du denn?« fragte er endlich. 

»Ist Jessie Reynolds verschwunden?« 

»Ja. Warum?« 

»Weil ein gyptisches Kind heute auch verschwunden ist.« 

»Die verschwinden doch immer, die Gypter. Nach jedem 

Pferdemarkt verschwinden die.« 

»Und die Pferde auch«, sagte einer seiner Freunde. 

»Dies ist was anderes«, sagte Lyra. »Es ist ein kleiner Junge. 

Wir haben ihn den ganzen Nachmittag gesucht, und die anderen 

Kinder sagten, die Gobbler hätten ihn geschnappt.« 

»Die was?« 

»Die Gobbler«, sagte sie. »Hast du noch nicht von ihnen 

gehört?« 

Auch für die anderen Jungen war das neu, und sie hörten 

sich, von einigen groben Kommentaren abgesehen, aufmerksam 

an, was Lyra ihnen erzählte. 

»Gobbler«, sagte Lyras Bekannter, der Dick hieß. »So ein 

Blödsinn. Die Gypter kommen doch immer auf so blöde 

Ideen.« 

»Sie sagen, vor einigen Wochen seien Gobbler in Banbury 

aufgetaucht«, beharrte Lyra, »und damals verschwanden fünf 

Kinder. Wahrscheinlich kommen sie jetzt nach Oxford, um 

auch von uns Kinder zu holen. Sicher haben sie Jessie entführt.« 

»Drüben in Cowley ist auch ein Kind verschwunden«, sagte 

ein anderer Junge. »Fällt mir jetzt ein. Meine Tante war gestern 

70

mit ihrer Fish-and-Chips-Bude dort, und sie hörte davon… ein 

kleiner Junge… Aber das mit den Gobblern, ich weiß nicht. Die 

gibt es nicht. Die sind erfunden.« 

»Es gibt sie!« sagte Lyra. »Die Gypter haben sie gesehen. Sie 

glauben, daß die Gobbler die Kinder, die sie fangen, auffressen 

und…« 

Sie brach mitten im Satz ab, weil ihr plötzlich etwas eingefallen 

war. An jenem merkwürdigen Abend, an dem sie sich im 

Ruheraum versteckt hatte, hatte Lord Asriel das Bild eines 

Mannes gezeigt, der einen Stab in die Höhe hielt, auf den Lichtstrahlen 

einströmten. Neben ihm, mit weniger Licht um sich, 

hatte eine kleine Gestalt gestanden, und Lord Asriel hatte 

gesagt, das sei ein Kind. Als jemand gefragt hatte, ob es ein 

abgeschnittenes Kind sei, hatte ihr Onkel gesagt, nein, und das 

sei der springende Punkt. 

Und dann fiel ihr siedendheiß noch etwas ein: Wo war 

Roger? Sie hatte ihn seit dem Morgen nicht mehr gesehen… 

Plötzlich hatte sie Angst. Pantalaimon sprang ihr in Gestalt 

eines kleinen Löwen in die Arme und knurrte. Sie verabschiedete 

sich von den Jungen am Tor, ging ruhig die Gasse bis zur 

Turl Street und rannte dann, so schnell sie konnte, zum College 

zurück. Eine Sekunde vor ihrem Dæmon, der die Gestalt eines 

Gepards angenommen hatte, schoß sie durch das Tor. 

Der Portier zog scheinheilig die Augenbrauen hoch. 

»Leider mußte ich den Rektor verständigen«, sagte er. »Er 

war nicht gerade erfreut. Ich möchte nicht in deiner Haut stekken, 

nicht für Geld möchte ich das.« 

»Wo ist Roger?« wollte sie wissen. 

»Ich habe ihn nicht gesehen. Der kann sich auch auf was 

gefaßt machen. Oho, wenn Mr. Cawson den in die Finger 

kriegt…« 

Lyra rannte in die Küche. Sie bahnte sich einen Weg durch 

Hitze, Dampf und Lärm. 

71

»Wo ist Roger?« rief sie. 

»Geh, Lyra! Wir haben zu tun!« 

»Aber wo ist er? War er da oder nicht?« 

Keiner schien sich dafür zu interessieren. 

»Wo ist er denn? Ihr müßt es doch wissen!« rief sie dem 

Küchenchef entgegen, der ihr daraufhin eine Ohrfeige verpaßte. 

Wütend sah sie sich um. 

Bernie, der Konditor, versuchte sie zu beruhigen, aber sie 

wollte nichts davon hören. 

»Sie haben ihn erwischt! Diese Gobbler, man sollte sie fangen 

und umbringen! Ich hasse sie! Euch ist Roger doch ganz egal…« 

»Lyra, wir alle haben Roger gern…« 

»Ist doch nicht wahr, sonst würdet ihr sofort aufhören zu 

arbeiten und ihn suchen! Ich hasse euch!« 

»Daß Roger nicht da ist, kann doch ein Dutzend Gründe 

haben. Sei doch vernünftig. Wir müssen das Abendessen 

machen und in weniger als einer Stunde servieren. Der Rektor 

hat in seiner Wohnung Gäste und wird dort essen, der Chef 

muß dafür sorgen, daß das Essen schnell zu ihm rüberkommt 

und nicht kalt wird. Und davon abgesehen, Lyra, das Leben geht 

weiter. Roger taucht ganz bestimmt wieder auf…« 

Lyra stürmte aus der Küche. Auf dem Weg stieß sie einen 

Stapel silberner Abdeckhauben um und rannte dann, ohne das 

wütende Geschrei zu beachten, das hinter ihr ausbrach, die 

Treppe hinunter und über den Hof zwischen der Kapelle und 

dem Palmer-Turm zum Yaxley Quadrangle mit den ältesten 

Gebäuden des College. 

Pantalaimon sprang ihr als kleiner Gepard voraus und flog 

die Treppe hinauf bis ganz nach oben, wo sich Lyras Schlafzimmer 

befand. Lyra stieß die Tür auf, schleppte ihren wackligen 

Stuhl zum Fenster, machte es weit auf und kletterte hinaus. 

Dicht unter dem Fenster verlief eine breite, bleigefaßte Regenrinne 

aus Stein. Lyra stieg hinein, drehte sich um und kletterte 

72

die unebenen Dachziegel hinauf bis zum First. Dort öffnete sie 

den Mund und ließ einen Schrei ertönen. Pantalaimon, der sich 

auf dem Dach immer in einen Vogel verwandelte, umkreiste sie 

und schrie wie ein Rabe. 

Der Abendhimmel war ein Meer zarter pfirsich-, aprikosenund 

cremefarbener Sahnewölkchen auf einem weiten, orangefarbenen 

Himmel. Ringsherum ragten die Türme und Giebel 

von Oxford auf; im Westen und Osten erstreckten sich die 

Wälder von Château-Vert und White Ham. Irgendwo 

krächzten Raben und läuteten Glocken, und von den Ochsenställen 

her kündigte der stete Takt eines Gasmotors den Aufstieg 

des Abendzeppelins mit der Post für London an. Lyra 

beobachtete, wie er sich jenseits der Turmspitze der St. 

Michael’s Chapel entfernte, zunächst noch so groß wie das 

oberste Glied ihres kleinen Fingers, wenn sie ihn auf Armlänge 

von sich wegstreckte, dann immer kleiner, bis er nur noch ein 

Punkt am perlmuttfarbenen Himmel war. 

Sie wandte sich ab und sah in den dunkel werdenden Hof 

hinunter. Einzeln oder zu zweit strebten die schwarzgekleideten 

Gestalten der Wissenschaftler dem Speisesaal zu; ihre 

Dæmonen trotteten oder flatterten neben ihnen her oder hockten 

ruhig auf ihren Schultern. Im Speisesaal gingen die Lichter 

an; nach und nach begannen die bunten Glasfenster zu leuchten, 

als die Diener die Tische entlanggingen und die Naphthalampen 

anzündeten. Die Klingel des Stewards verkündete, daß 

es noch eine halbe Stunde bis zum Abendessen war. 

Das war ihre Welt. Lyra wollte, daß sie in alle Ewigkeit so 

blieb, aber sie änderte sich, denn da draußen entführte jemand 

Kinder. Das Kinn in die Hände gestützt, saß sie auf dem Dachfirst. 

»Wir müssen ihn retten, Pantalaimon«, sagte sie. 

Er antwortete mit seiner krächzenden Rabenstimme vom 

Schornstein. »Das ist gefährlich.« 

73

»Natürlich! Weiß ich doch.« 

»Denk dran, wovon im Ruhezimmer die Rede war.« 

»Wovon?« 

»Von einem Kind in der Arktis. Einem Kind, das keinen 

Staub anzog.« 

»Einem ganzen Kind, wie die Wissenschaftler sagten… Was 

heißt das?« 

»Vielleicht haben sie mit Roger, den Gyptern und den anderen 

Kindern dasselbe vor.« 

»Was?« 

»Na ja, was bedeutet ganz?« 

»Weiß ich doch nicht. Wahrscheinlich schneiden sie sie in 

der Mitte auseinander. Ich glaube, sie machen sie zu Sklaven. 

Das wäre viel nützlicher. Wahrscheinlich haben sie da oben 

Minen. Uranminen für Atomkraftwerke. Ich wette, das ist es. 

Und wenn sie Erwachsene in die Minen schicken, sind sie tot, 

also nehmen sie lieber Kinder, weil die weniger kosten. Das 

machen sie mit Roger.« 

»Ich glaube…« 

Aber was Pantalaimon glaubte, mußte warten, denn in diesem 

Augenblick begann von unten jemand zu rufen. 

»Lyra! Lyra! Komm sofort runter!« 

Jemand schlug an den Fensterrahmen. Lyra kannte die ungeduldige 

Stimme: Sie gehörte Mrs. Lonsdale, der Haushälterin. 

Vor ihr gab es kein Versteck. 

Mit ärgerlichem Gesicht rutschte Lyra das Dach hinunter 

und in die Regenrinne und stieg wieder durch das Fenster. Mrs. 

Lonsdale ließ gerade Wasser in das kleine, schartige Waschbekken 

laufen, und die Wasserrohre stöhnten und hämmerten. 

»Wie oft ich dir schon gesagt habe, du sollst nicht aufs Dach 

klettern… Sieh dich an! Sieh deinen Rock an — schmutzig von 

oben bis unten! Zieh ihn sofort aus und wasch dich, während 

ich nach etwas Anständigem zum Anziehen suche, das nicht 

74

zerrissen ist. Warum mußt du dich auch immer schmutzig 

machen…« 

Lyra war so beleidigt, daß sie gar nicht fragte, warum sie sich 

waschen und umziehen sollte, und Erwachsene begründeten 

nie etwas freiwillig. Sie zog sich das Kleid über den Kopf, ließ es 

auf das schmale Bett fallen und begann lustlos, sich zu waschen, 

während Pantalaimon in Gestalt eines Kanarienvogels auf Mrs. 

Lonsdales Dæmon, einen stattlichen Retriever, zuhüpfte und 

vergeblich versuchte, ihn zu ärgern. 

»Sieh dir diese Kleider an. Du hast seit Wochen nichts mehr 

aufgehängt! Sieh nur die Falten in diesem…« 

Sieh dies, sieh das… Lyra wollte gar nichts sehen. Sie schloß 

die Augen und trocknete sich mit dem dünnen Handtuch das 

Gesicht ab. 

»Dann mußt du es eben anziehen, wie es ist. Zeit zum Bügeln 

haben wir nicht mehr. Ach du meine Güte, Mädchen, deine 

Knie — sieh sie dir an…« 

»Ich will überhaupt nichts sehen«, murmelte Lyra. 

Mrs. Lonsdale gab ihr einen Klaps auf das Bein. »Du wäschst 

dich«, sagte sie streng, »bis du ganz sauber bist.« 

»Warum denn?« fragte Lyra. »Ich wasche meine Knie doch 

sonst auch nie. Niemand sieht sie. Wozu muß ich das alles tun? 

Dir ist Roger ja auch egal, genauso wie denen aus der Küche. Ich 

bin die einzige, die…« 

Sie bekam einen Klaps auf das andere Bein. 

»Hör auf mit dem Unsinn. Ich bin eine Parslow, genau wie 

Rogers Vater. Er ist mein Cousin zweiten Grades. Ich wette, du 

weißt das nicht, weil du natürlich nie gefragt hast, mein Fräulein. 

Ich wette, du wärst nie von selbst daraufgekommen. Also 

wirf mir nicht vor, der Junge wäre mir egal. Weiß Gott, ich 

sorge mich ja sogar um dich, obwohl du das eigentlich nicht 

verdienst und nur undankbar bist.« 

Sie griff nach dem Waschlappen und rubbelte Lyras Knie so 

75

heftig damit ab, daß die Haut schließlich rot und wund, aber 

sauber war. 

»Der Grund für das Waschen ist, daß du mit dem Rektor und 

seinen Gästen zu Abend essen wirst. Ich bete zu Gott, du 

benimmst dich anständig. Sprich nur, wenn du angesprochen 

wirst, sei höflich und nett und lächle freundlich. Und daß du 

mir nicht Weiß nich sagst, wenn man dich etwas fragt.« 

Mrs. Lonsdale zog das beste Kleid, das sie hatte finden können, 

über Lyras mageren Körper und zupfte daran, bis es glatt 

hing. Dann fischte sie aus dem Chaos einer Schublade ein rotes 

Band und kämmte Lyras Haare mit einer groben Bürste. 

»Wenn ich früher davon erfahren hätte, hätte ich deine 

Haare gründlich gewaschen. Tja, zu spät. Solange man nicht zu 

genau hinsieht… So, jetzt steh gerade. Wo sind deine Lackschuhe?« 

Fünf Minuten später klopfte Lyra an die Tür der Rektorswohnung, 

die in einem weitläufigen und etwas düsteren Haus 

lag, das sich zum Yaxley Quadrangle hin öffnete und mit der 

Rückseite an den Garten der Bibliothek grenzte. Pantalaimon, 

zur Feier des Tages ein Hermelin, rieb sich an ihrem Bein. Die 

Tür wurde von Cousins, dem Diener des Rektors, geöffnet, 

einem alten Feind Lyras, der freilich genauso wie sie wußte, daß 

bis auf weiteres Waffenstillstand zwischen ihnen herrschte. 

»Mrs. Lonsdale sagte, ich solle kommen«, sagte Lyra. 

»Ja«, nickte Cousins und trat zur Seite. »Der Rektor ist im 

Salon.« 

Er führte Lyra in ein großes Zimmer mit Blick in den Bibliotheksgarten. 

Die Abendsonne schien durch die Lücke zwischen 

Bibliothek und Palmer-Turm herein und beleuchtete die 

schweren Bilder und das düstere Silber, das der Rektor sammelte. 

Sie schien auch auf die Gäste, und jetzt verstand Lyra, 

warum sie nicht im Speisesaal aßen: Drei der Gäste waren 

Frauen. 

76

»Ah, Lyra«, sagte der Rektor, »schön, daß du kommen konntest. 

Cousins, bringen Sie Lyra etwas zu trinken. Dame Hannah, 

ich glaube nicht, daß Sie Lyra kennen… Lord Asriels Nichte, 

wie Sie vielleicht wissen.« 

Dame Hannah Reif, eine ältere, grauhaarige Frau, deren 

Dæmon ein Krallenaffe war, leitete eines der Frauen-Colleges. 

Lyra gab ihr so höflich, wie sie konnte, die Hand, dann wurde 

sie den anderen Gästen vorgestellt, die wie Dame Hannah Wissenschaftler 

anderer Colleges waren und damit für Lyra völlig 

uninteressant. Dann kam der Rektor zu seinem letzten Gast. 

»Mrs. Coulter«, sagte er, »das ist unsere Lyra. Lyra, komm 

und sage Mrs. Coulter guten Tag.« 

»Guten Tag, Lyra«, sagte Mrs. Coulter. 

Sie war wunderschön und jung. Schwarzglänzendes Haar 

umrahmte ihre Wangen, und ihr Dæmon war ein goldener 

Affe. 

77

Vier 

Das Alethiometer 

»Ich hoffe, du sitzt beim Essen neben mir«, sagte Mrs. Coulter 

und machte auf dem Sofa Platz für Lyra. »Ich bin vornehme 

Rektorswohnungen nämlich nicht gewohnt. Du mußt mir zeigen, 

welches Messer und welche Gabel ich nehmen muß.« 

»Sind Sie Wissenschaftlerin?« fragte Lyra. Als Angehörige 

von Jordan betrachtete sie weibliche Wissenschaftler mit Verachtung: 

Es gab sie zwar, die armen Dinger, aber man konnte sie 

genausowenig ernst nehmen wie aufgeputzte, dressierte Tiere. 

Mrs. Coulter allerdings glich den Wissenschaftlerinnen, die 

Lyra kannte, nicht im entferntesten und schon gar nicht den 

beiden anderen geladenen Frauen, zwei ernsten, älteren 

Damen. Schon ganz unter dem Bann von Mrs. Coulters Ausstrahlung, 

erwartete Lyra von vornherein ein Nein auf ihre 

Frage. Sie konnte kaum die Augen von ihr abwenden. 

»Eigentlich nicht«, sagte Mrs. Coulter. »Ich bin zwar Mitglied 

von Dame Hannahs College, aber ich arbeite überwiegend 

außerhalb von Oxford… Aber erzähle mir von dir, Lyra. Lebst 

du schon immer hier in Jordan College?« 

In fünf Minuten hatte Lyra alles über ihr wildes Leben 

erzählt, über die Klettertouren über die Dächer, über die 

Kämpfe in den Lehmgruben, darüber, wie sie und Roger einmal 

einen Raben gefangen und gebraten hatten, über ihren 

78

Plan, ein Flußboot von den Gyptern zu kapern und damit nach 

Abingdon zu fahren, und so weiter. Lyra erzählte ihr sogar, nach 

einem Blick auf die anderen Gäste, mit gesenkter Stimme, was 

sie und Roger mit den Schädeln in der Krypta angestellt hatten. 

»Und die Geister kamen wirklich, sie kamen ohne ihre 

Köpfe in mein Schlafzimmer! Sie konnten nicht sprechen, sondern 

nur eine Art gurgelndes Geräusch machen, aber ich wußte 

genau, was sie wollten. Gleich am nächsten Tag stieg ich wieder 

hinunter und legte die Münzen zurück. Wahrscheinlich hätten 

sie mich sonst umgebracht.« 

»Du hast wohl gar keine Angst vor Gefahr, oder?« fragte Mrs. 

Coulter bewundernd. Inzwischen war das Essen aufgetragen 

worden, und sie saßen, wie Mrs. Coulter gehofft hatte, nebeneinander. 

Den Bibliothekar auf ihrer anderen Seite beachtete 

Lyra überhaupt nicht; sie sprach die ganze Mahlzeit über nur 

mit Mrs. Coulter. 

Als die Damen sich zum Kaffee zurückzogen, fragte Dame 

Hannah: »Sag mal, Lyra — kommst du eigentlich bald in die 

Schule?« 

Lyra sah sie verständnislos an. »Ich — ich weiß nicht«, erwiderte 

sie. »Wahrscheinlich nicht«, fügte sie sicherheitshalber 

hinzu. Und dann sagte sie noch artig: »Ich möchte auch keine 

Umstände machen. Oder Geld kosten. Es ist wohl besser, ich 

bleibe hier in Jordan und die Wissenschaftler unterrichten 

mich, wenn sie gerade Zeit haben. Die sind ja sowieso hier, da 

kosten sie wahrscheinlich nichts.« 

»Und hat dein Onkel Asriel irgendwelche Pläne mit dir?« 

fragte die andere Frau, die Wissenschaftlerin am anderen 

Frauen-College war. 

»Ja«, sagte Lyra, »das nehme ich schon an. Aber nicht die 

Schule. Er will mich in den Norden mitnehmen, wenn er das 

nächste Mal hinfährt.« 

»Das hat er mir auch gesagt«, sagte Mrs. Coulter. 

79

Lyra starrte sie erstaunt an. Die beiden Wissenschaftlerinnen 

zuckten kaum merklich zusammen, während ihre Dæmonen, 

ob nun gut erzogen oder einfach träge, einander lediglich für 

einen Moment ansahen. 

»Ich habe ihn im Royal Arctic Institute kennengelernt«, fuhr 

Mrs. Coulter fort. »Übrigens bin ich heute abend auch aufgrund 

dieser Begegnung hier.« 

»Machen Sie auch Entdeckungsreisen?« fragte Lyra. 

»In gewisser Weise, ja. Ich war bereits mehrere Male im Norden. 

Letztes Jahr habe ich drei Monate auf Grönland verbracht 

und Beobachtungen der Aurora angestellt.« 

Das war genug: von nun an existierte nichts und niemand 

anders mehr für Lyra. Anbetend hing ihr Blick an Mrs. Coulter, 

und sie lauschte mit stummer Begeisterung, wie diese Iglus 

gebaut, Seehunde gejagt und mit den lappländischen Hexen 

verhandelt hatte. Die beiden Wissenschaftlerinnen hatten 

nichts ähnlich Aufregendes zu berichten und schwiegen, bis die 

Männer hereinkamen. 

Später, als die Gäste sich verabschiedeten, sagte der Rektor: 

»Bleib noch da, Lyra. Ich möchte kurz etwas mit dir besprechen. 

Setz dich in mein Arbeitszimmer und warte auf mich.« 

Verwundert, müde und aufgedreht gehorchte Lyra. Cousins, 

der Diener des Rektors, führte sie in das Arbeitszimmer. Die 

Tür ließ er demonstrativ offen, damit er vom Flur aus sehen 

konnte, was sie machte, während er den Gästen in ihre Mäntel 

half. Lyra hielt nach Mrs. Coulter Ausschau, sah sie aber nicht 

mehr, und dann trat der Rektor ins Zimmer und schloß die Tür. 

Schwer ließ er sich in den Sessel am Feuer fallen. Sein 

Dæmon flog auf die Lehne und setzte sich neben seinen Kopf, 

die alten Augen unter den schweren Lidern waren auf Lyra 

gerichtet. Die Lampe zischte leise. Dann sprach der Rektor. 

»Also Lyra, du hast dich mit Mrs. Coulter unterhalten. War es 

interessant?« 

80

»Ja!« 

»Sie ist eine bemerkenswerte Dame.« 

»Sie ist toll. Sie ist der tollste Mensch, den ich kenne.« 

Der Rektor seufzte. In seinem schwarzen Anzug und der 

schwarzen Krawatte sah er seinem Dæmon zum Verwechseln 

ähnlich, und Lyra mußte auf einmal daran denken, daß man ihn 

womöglich schon bald in der Krypta unter dem Bethaus begraben 

würde; ein Künstler würde das Bild seines Dæmons auf die 

Messingplakette des Sarges gravieren, und darunter würden 

nebeneinander die beiden Namen stehen. 

»Ich hätte schon früher mit dir reden sollen, Lyra«, fuhr der 

Rektor schließlich fort. »Ich hatte es fest vor, aber jetzt scheint 

die Zeit knapper, als ich dachte. Du hast in Jordan ein behütetes 

Leben geführt, Liebes. Ich glaube, du warst glücklich. Es war 

nicht leicht für dich, uns zu gehorchen, aber wir haben dich 

sehr lieb, und du bist ein gutes Kind. Du hast ein aufrichtiges 

Herz, bist ein großes Mädchen, und du weißt, was du willst. Das 

alles wirst du brauchen. In der Welt draußen geschehen Dinge, 

vor denen ich dich gerne beschützt hätte — ich meine, indem 

ich dich hier in Jordan behalte —, aber das ist nun nicht länger 

möglich.« 

Lyra starrte den Rektor verständnislos an. Wollte man sie 

wegschicken? 

»Du weißt, daß du eines Tages zur Schule gehen mußt«, fuhr 

der Rektor fort. »Zwar haben wir dich hier in einigen Dingen 

unterrichtet, aber weder gut noch systematisch. Was wir hier 

wissen, ist etwas anderes. Du mußt Dinge lernen, die ältere 

Männer dir nicht beibringen können, zumal in deinem Alter. 

Das hast du sicher auch schon gemerkt. Außerdem bist du nicht 

das Kind eines Dieners; deshalb konnten wir dich nicht in eine 

Familie aus der Stadt geben, damit sie dich großzieht. Eine solche 

Familie hätte in mancher Hinsicht für dich sorgen können, 

aber du hast auch noch andere Bedürfnisse. Was ich also sagen 

81

will, Lyra, ist, daß der Teil deines Lebens, den du in Jordan College 

verbracht hast, sich dem Ende nähert.« 

»Nein«, sagte sie, »nein, ich will nicht von Jordan weg. Mir 

gefällt es hier. Ich will immer hier bleiben.« 

»Wenn man jung ist, glaubt man, daß alles ewig dauert. Leider 

ist es nicht so. Lyra, es dauert höchstens noch ein paar Jahre, 

und du bist kein Kind mehr, sondern eine junge Frau. Eine 

junge Dame. Und glaube mir, dann wird es dir in Jordan College 

überhaupt nicht mehr gefallen.« 

»Aber es ist mein Zuhause!« 

»Es war dein Zuhause. Jetzt brauchst du etwas anderes.« 

»Aber nicht die Schule. Ich geh nicht zur Schule.« 

»Du brauchst weibliche Gesellschaft. Die Anleitung einer 

Frau.« 

Bei dem Wort weiblich mußte Lyra sofort an Wissenschaftlerinnen 

denken, und sie schnitt unwillkürlich eine Grimasse. 

Das berühmte College verlassen zu müssen, seinen Glanz und 

seine berühmten Gelehrten, um in ein schäbiges, aus Ziegeln 

erbautes Internat im Norden Oxfords zu ziehen, wo langweilige 

Lehrerinnen unterrichteten, die wie die beiden Wissenschaftlerinnen 

beim Abendessen nach Kohl und Mottenkugeln 

rochen! 

Der Rektor sah ihr Gesicht und Pantalaimons rot blitzende 

Iltisaugen. 

»Und wenn diese Frau Mrs. Coulter wäre?« 

Schlagartig verwandelten sich die braunen Borsten von Pantalaimons 

Fell in weißen Flaum. Lyra riß die Augen auf. 

»Wirklich?« 

»Sie ist zufällig mit Lord Asriel bekannt. Deinem Onkel liegt 

dein Wohl natürlich sehr am Herzen, und als Mrs. Coulter von 

dir hörte, bot sie sofort ihre Hilfe an. Es gibt übrigens keinen 

Mr. Coulter, sie ist Witwe. Ihr Mann starb bei einem tragischen 

Unfall vor einigen Jahren. Denk bitte daran, ehe du sie fragst.« 

82

Lyra nickte eifrig. Dann sagte sie: »Und sie will sich wirklich… 

um mich kümmern?« 

»Hättest du das gern?« 

»Ja!« 

Sie konnte kaum noch stillsitzen. Der Rektor lächelte. Er 

lächelte so selten, daß er ganz außer Übung war, und wer ihn 

gesehen hätte — Lyra hatte dafür jetzt keinen Blick —, hätte es 

eher für eine traurige Grimasse gehalten. 

»Ja, dann holen wir sie doch herein und besprechen das mit 

ihr«, sagte er. 

Er ging aus dem Zimmer, und als er wenige Augenblicke 

später mit Mrs. Coulter zurückkehrte, war Lyra aufgestanden, 

weil sie vor Aufregung nicht mehr sitzen konnte. Mrs. Coulter 

lächelte, und ihr Dæmon entblößte seine weißen Zähne zu 

einem koboldhaften Grinsen. Als Mrs. Coulter auf dem Weg 

zum Sessel an Lyra vorbeikam, strich sie ihr kurz über die 

Haare, und Lyra spürte, wie es sie warm durchlief, und wurde 

rot. 

Der Rektor schenkte Mrs. Coulter ein Glas Branntwein ein, 

dann sagte sie: »Dann bekomme ich also eine Assistentin, Lyra, 

ja?« 

»Ja«, sagte Lyra nur. Sie hätte zu allem ja gesagt. 

»Es gibt viel Arbeit, für die ich Hilfe brauche.« 

»Ich kann viel arbeiten!« 

»Und vielleicht müssen wir auch reisen.« 

»Das macht mir nichts. Ich komme überallhin mit.« 

»Aber es könnte gefährlich sein. Vielleicht müssen wir in den 

Norden.« 

Lyra war sprachlos. Schließlich fand sie ihre Stimme wieder. 

»Bald?« 

Mrs. Coulter lachte und sagte: »Möglich. Aber du wirst sehr 

hart dafür arbeiten müssen. Du mußt Mathematik, Navigation 

und Himmelsgeographie lernen.« 

83

»Werden Sie mich unterrichten?« 

»Ja. Und du wirst mir bei meinen Aufzeichnungen helfen, 

meine Unterlagen für mich ordnen, verschiedene grundlegende 

Berechnungen anstellen und so weiter. Und wir werden 

einige wichtige Leute besuchen, wir müssen also ein paar 

schöne Kleider für dich kaufen. Du mußt eine Menge lernen, 

Lyra.« 

»Das macht nichts. Ich will alles lernen.« 

»Natürlich willst du das. Wenn du nach Jordan College 

zurückkommst, wirst du eine berühmte, weitgereiste Frau sein. 

Morgen müssen wir in aller Frühe aufbrechen, mit dem ersten 

Morgenzeppelin, deshalb gehst du jetzt besser gleich ins Bett. 

Dann also bis zum Frühstück. Gute Nacht!« 

»Gute Nacht«, sagte Lyra. An der Tür fiel ihr eine der wenigen 

Umgangsformen ein, die sie gelernt hatte, und sie drehte 

sich noch einmal um. »Gute Nacht, Rektor.« 

Er nickte. »Schlaf gut.« 

»Und danke«, fügte Lyra an Mrs. Coulter gewandt hinzu. 

Sie schlief dann schließlich doch ein, obwohl Pantalaimon erst 

Ruhe gab, als sie ihn anfuhr, worauf er sich gekränkt in einen 

Igel verwandelte. Es war noch dunkel, als jemand sie wach 

rüttelte. 

»Lyra — pst! — erschrecke nicht — wach auf, Kind.« 

Es war Mrs. Lonsdale. In der Hand eine Kerze, stand sie über 

Lyra gebeugt und sprach ruhig auf sie ein, während sie sie 

zugleich mit ihrer freien Hand festhielt. 

»Hör zu. Der Rektor will dich sprechen, bevor ihr mit Mrs. 

Coulter frühstückt. Steh schnell auf und renn zu ihm hinüber. 

Geh in den Garten und klopfe an die Terrassentür des Arbeitszimmers. 

Hast du verstanden?« 

Hellwach und verwirrt nickte Lyra und schlüpfte barfuß in 

die Schuhe, die Mrs. Lonsdale vor sie hinstellte. 

84

»Du brauchst dich nicht zu waschen — das reicht später noch. 

Geh gleich runter und komm sofort wieder. Ich packe inzwischen 

deine Sachen und lege dir Kleider hin. Jetzt mach 

schnell.« 

Der Hof lag dunkel da. Die Nachduft war kühl, und am 

Himmel waren noch die letzten Sterne zu sehen, aber im Osten 

über dem Speisesaal kündigte bereits ein heller Schein den 

Morgen an. Lyra rannte in den Garten hinter der Bibliothek. 

Dort blieb sie einen Augenblick stehen, sog die tiefe Stille um 

sich ein und sah zu den steinernen Fialen der Kapelle, der perlmuttgrünen 

Kuppel des Sheldon-Gebäudes und der weiß 

gestrichenen Laterne der Bibliothek hinauf. All das mußte sie 

jetzt verlassen. Ob sie es sehr vermissen würde? 

Hinter dem Fenster des Arbeitszimmers bewegte sich etwas, 

und einen kurzen Augenblick drang ein Lichtschein nach 

außen. Lyra fiel ein, warum sie gekommen war, und sie klopfte 

leise an die Glastür. Die Tür ging fast sofort auf. 

»Gutes Kind«, sagte der Rektor. »Komm schnell rein, wir 

haben nicht viel Zeit.« Sobald sie hineingeschlüpft war, zog er 

die Vorhänge wieder vor die Tür. Er war vollständig angezogen, 

wie üblich in Schwarz. 

»Reise ich doch nicht ab?« fragte Lyra. 

»Doch, ich kann es nicht verhindern«, erwiderte der Rektor, 

und Lyra fiel in ihrer Aufregung gar nicht auf, wie seltsam diese 

Worte waren. »Lyra, ich gebe dir jetzt etwas, aber du darfst niemandem 

davon erzählen. Versprichst du mir das ganz fest?« 

»Ja«, sagte Lyra. 

Er ging zum Schreibtisch und nahm aus einer Schublade ein 

kleines, in schwarzen Samt gewickeltes Päckchen. Er wickelte es 

aus, und zum Vorschein kam ein Gegenstand, der aussah wie 

eine große Armbanduhr, eine dicke Scheibe aus Messing und 

Kristall. Es hätte ein Kompaß oder etwas Derartiges sein 

können. 

85

»Was ist das?« fragte sie. 

»Ein Alethiometer, eins der sechs, die je gemacht wurden. 

Lyra, ich bitte dich noch einmal: Sage niemandem etwas davon. 

Auch Mrs. Coulter darf nichts davon wissen. Dein Onkel…« 

»Aber wozu ist das gut?« 

»Es sagt dir die Wahrheit. Wie man es liest, mußt du allerdings 

selbst herausfinden. Jetzt geh — draußen wird es hell — 

geh schnell in dein Zimmer zurück, bevor dich jemand sieht.« 

Er faltete den Samt wieder über dem Instrument zusammen 

und drückte es Lyra in die Hand. Es war erstaunlich schwer. 

Dann nahm er ihr Gesicht in beide Hände und hielt es einen 

Augenblick sanft fest. 

Sie versuchte, zu ihm aufzusehen und fragte: »Was wolltest 

du über Onkel Asriel sagen?« 

»Dein Onkel hat das Alethiometer vor einigen Jahren dem 

College geschenkt. Vielleicht hat er…« 

Bevor er den Satz beenden konnte, ertönte ein leises, aber 

dringliches Klopfen an der Tür. Lyra spürte, wie seine Hände 

unwillkürlich zuckten. 

»Schnell jetzt, Kind«, sagte er ruhig. »Die Mächte dieser Welt 

sind stark. Männer und Frauen sind Gezeiten ausgeliefert, die 

viel gewaltiger sind, als du dir vorstellen kannst, und ihr Sog 

zieht uns alle in die Strömung hinein. Leb wohl, Lyra, und alles 

Gute, Kind, alles Gute. Paß auf dich auf.« 

»Danke, Rektor«, sagte sie artig. 

Das Päckchen an die Brust gedrückt, verließ sie das Arbeitszimmer 

durch die Gartentür. Als sie sich noch einmal kurz 

umdrehte, saß der Dæmon des Rektors auf dem Fenstersims 

und blickte ihr nach. Draußen wehte ein frischer Luftzug. 

»Was hast du da?« fragte Mrs. Lonsdale und drückte den 

ramponierten kleinen Koffer mit einem Klicken zu. 

»Das hat der Rektor mir gegeben. Paßt es nicht mehr in den 

Koffer?« 

86

»Zu spät, ich mache ihn jetzt nicht mehr auf. Steck es in die 

Manteltasche, egal, was es ist. Und jetzt marsch in den Speisesaal. 

Laß die anderen nicht warten…« 

Erst später, nachdem sie sich von den wenigen Dienern, die 

schon auf waren, und von Mrs. Lonsdale verabschiedet hatte, 

fiel ihr Roger ein. Sie bekam ein schlechtes Gewissen, weil sie 

seit der Begegnung mit Mrs. Coulter kein einziges Mal an ihn 

gedacht hatte. Wie schnell alles passiert war. 

Und jetzt war sie auf dem Weg nach London, auf einem Fensterplatz 

im Zeppelin, und Pantalaimons Hermelinpfoten mit 

ihren scharfen kleinen Krallen bohrten sich in ihre Schenkel, 

während er die Vorderpfoten an die Scheibe stützte, um hinauszusehen. 

Auf der anderen Seite von Lyra saß Mrs. Coulter. Sie 

las zunächst noch in einigen Papieren, legte sie allerdings bald 

weg, um sich mit Lyra zu unterhalten. Wie brillant sie redete! 

Lyra war wie berauscht. 

Diesmal war das Thema nicht der Norden, sondern London 

mit seinen Restaurants und Ballsälen, den abendlichen 

Empfängen in Botschaften und Ministerien und den Intrigen 

zwischen White Hall und Westminster. All das faszinierte 

Lyra fast noch mehr als die Landschaft, die unter ihnen 

dahinglitt. Was Mrs. Coulter sagte, war so erwachsen, so aufregend 

und verlockend zugleich; aus ihren Worten sprach der 

Glanz der großen Welt. 

Dann die Landung in Falkeshall Gardens, die Fahrt mit dem 

Boot über den breiten, braunen Fluß, das imposante Gebäude 

am anderen Ufer mit dem livrierten Pförtner, der Mrs. Coulter 

grüßte und Lyra zuzwinkerte, die sprachlos zu ihm hinaufstarrte… 

Und dann die Wohnung… 

Lyra schnappte nach Luft. 

87

Sie hatte in ihrem kurzen Leben schon viele schöne Dinge 

gesehen, aber es war immer die Schönheit von Jordan College, 

von Oxford gewesen — großartig, steinern und männlich. In 

Jordan College war zwar vieles prächtig, aber nichts hübsch. In 

Mrs. Coulters Wohnung war dagegen alles hübsch. Die Zimmer 

waren lichtdurchflutet, denn die breiten Fenster gingen 

nach Süden, und die Wände waren mit feinen, gold-weiß 

gestreiften Tapeten bedeckt. Dazu kamen wunderschöne Bilder 

in goldenen Rahmen, ein antiker Spiegel, originelle Wandlampen 

mit anbarischen Birnen unter fransengesäumten Schirmen, 

Kissen, die ebenfalls mit Fransen besetzt waren, Volants mit 

Blumenmustern über den Gardinenstangen und auf dem 

Boden ein lindgrüner Teppich mit Blattmuster. Und auf jeder 

verfügbaren freien Fläche, so schien es Lyras unschuldigem 

Auge, standen verspielte kleine Kästchen, Schäferinnen und 

Harlekins aus Porzellan. 

Mrs. Coulter lächelte, als sie Lyra sah. 

»Ja, Lyra«, sagte sie, »ich muß dir so viel zeigen! Zieh den 

Mantel aus und komm mit ins Bad. Dort kannst du dich 

waschen, und dann essen wir etwas und gehen einkaufen…« 

Das Badezimmer war ein weiteres Wunder. Lyra war es 

gewohnt, sich mit harter, gelber Seife zu waschen, an einem 

zerkratzten Waschbecken, aus dessen Hähnen bestenfalls lauwarmes 

Wasser kam, oft braun vor Rost. Hier dagegen war das 

Wasser heiß, die Seife rosarot und duftend und die Handtücher 

dick und flauschig. Um den Spiegel aus Rauchglas liefen kleine 

rosa Lämpchen, so daß Lyra jedesmal, wenn sie hineinsah, in 

dem weichen Licht ein Gesicht erblickte, das der Lyra, die sie 

kannte, überhaupt nicht ähnelte. 

Pantalaimon, der Mrs. Coulters Dæmon nachahmte und sich 

in einen Affen verwandelt hatte, hockte auf der Kante des 

Waschbeckens und schnitt Grimassen. Lyra schubste ihn in das 

seifige Wasser, und dann fiel ihr plötzlich das Alethiometer in 

88

ihrer Manteltasche ein. Sie hatte den Mantel auf einem Stuhl im 

anderen Zimmer liegenlassen. Dabei hatte sie dem Rektor versprochen, 

das Instrument auch vor Mrs. Coulter geheimzuhalten… 

Alles war so verwirrend! Mrs. Coulter war so nett und klug, 

wohingegen Lyra mit eigenen Augen gesehen hatte, wie der 

Rektor versucht hatte, ihren Onkel zu vergiften. Wem schuldete 

sie mehr Gehorsam? 

Sie trocknete sich hastig ab und eilte ins Wohnzimmer 

zurück. Natürlich lag ihr Mantel noch unberührt an derselben 

Stelle. 

»Fertig?« fragte Mrs. Coulter. »Ich schlage vor, wir essen im 

Royal Arctic Institute zu Mittag. Ich bin eines der ganz wenigen 

weiblichen Mitglieder des Instituts, ich kann meine Privilegien 

also ruhig einmal in Anspruch nehmen.« 

Ein zwanzigminütiger Spaziergang brachte sie zu einem 

Gebäude mit einer imposanten steinernen Fassade. Dort saßen 

sie in einem weitläufigen Speisesaal, dessen Tische mit schneeweißen 

Tischtüchern und glänzendem Silber gedeckt waren, 

und aßen Kalbsleber und Speck. 

»Gegen Kalbsleber ist nichts einzuwenden«, sagte Mrs. Coulter, 

»und auch nicht gegen Seehundleber. Aber wenn du in der 

Arktis Hunger hast, darfst du auf keinen Fall Bärenleber essen. 

Die ist so giftig, daß du in wenigen Minuten daran stirbst.« 

Während des Essens machte Mrs. Coulter Lyra auf einige 

Institutsmitglieder an den anderen Tischen aufmerksam. 

»Siehst du den älteren Herrn mit der roten Krawatte? Das ist 

Colonel Carborn. Er war der erste, der mit einem Ballon über 

den Nordpol geflogen ist. Und der große Mann am Fenster, der 

gerade aufsteht, ist Dr. Broken Arrow.« 

»Ist er ein Skräling?« 

»Ja. Er hat die Meeresströmungen im Großen Nordmeer vermessen…« 

89

Lyra sah sie sich mit einer Mischung aus Neugier und Ehrfurcht 

genau an, die großen Männer. Natürlich waren sie Wissenschaftler, 

aber zugleich Entdecker. Dr. Broken Arrow wußte 

das mit der Bärenleber sicher auch, während Lyra bezweifelte, 

daß der Bibliothekar von Jordan College es wußte. 

Nach dem Essen zeigte Mrs. Coulter Lyra einige der wertvollen 

arktischen Exponate der Institutsbibliothek die Harpune, 

mit der man den legendären Wal Grimssdur getötet hatte, den 

Stein mit der Inschrift in einer unbekannten Sprache, den man 

in der Hand des einsam in seinem Zelt erfrorenen Entdeckers 

Lord Rukh gefunden hatte, und den Feuerschläger, den Captain 

Hudson auf seiner berühmten Reise nach Van-Tierens- 

Land benutzt hatte. Zu jedem Gegenstand erzählte Mrs. Coulter 

die entsprechende Geschichte, und Lyras Herz schlug höher, 

wenn sie an die tapferen Helden jener fernen Welt dachte. 

Dann gingen sie einkaufen. Alles an diesem außergewöhnlichen 

Tag war neu für Lyra, aber das Einkaufen war der Höhepunkt. 

In ein riesiges Kaufhaus voller schöner Kleider zu gehen, 

die man alle anprobieren durfte und wo man sich im Spiegel 

ansehen konnte… Und ein Kleid schöner als das andere… Bisher 

hatte immer Mrs. Lonsdale Lyras Kleider ausgesucht, Kleider, 

die oft gebraucht und vielfach geflickt waren. Lyra hatte 

fast nie etwas Neues bekommen, und wenn doch, dann weil es 

praktisch war, nicht weil es gut aussah. Selbst hatte sie nie auswählen 

dürfen. Und jetzt zeigte ihr Mrs. Coulter dies und lobte 

das und zahlte für alles und mehr… 

Als sie fertig waren, war Lyra rot im Gesicht und hatte glänzende 

Augen vor Müdigkeit. Mrs. Coulter ließ die meisten 

Kleider einpacken und nachschicken und nahm nur ein, zwei 

Dinge gleich mit. 

Zurück in der Wohnung, folgte ein Bad mit dickem, duftendem 

Schaum. Mrs. Coulter kam ins Badezimmer, um Lyra die 

Haare zu waschen, aber sie rieb und kratzte dabei nicht wie Mrs. 

90

Lonsdale. Sie war ganz sanft. Pantalaimon sah mit unbezähmbarer 

Neugier zu, bis Mrs. Coulter ihn ansah und er verstand 

und gesittet die Augen vor den weiblichen Geheimnissen niederschlug, 

wie es auch der goldene Affe tat. Bisher hatte er bei 

Lyra nie wegsehen müssen. 

Nach dem Bad bekam sie ein warmes Getränk aus Milch und 

Kräutern, ein neues Flanellnachthemd mit aufgedruckten Blumen 

und Festons und Pantoffeln aus taubenblau gefärbtem 

Schaffell. Und dann das Bett. 

Wie weich es war, dieses Bett! Und das sanfte anbarische 

Licht der Nachttischlampe! Und das Schlafzimmer so gemütlich 

mit kleinen Schränken, einem Ankleidetisch und einer 

Kommode für die neuen Kleider, einem Teppich, der den ganzen 

Boden bedeckte, und hübschen Vorhängen mit Sternen, 

Monden und Planeten! Lyra lag ganz steif da, zu müde zum 

Schlafen und so überwältigt, daß sie alles über sich ergehen 

ließ. 

Als Mrs. Coulter ihr leise gute Nacht gewünscht hatte und 

hinausgegangen war, zupfte Pantalaimon an Lyras Haaren. Sie 

schubste ihn weg, aber er flüsterte: »Wo ist das Ding?« 

Lyra wußte sofort, was er meinte; ihr alter schäbiger Mantel 

hing noch immer in der Garderobe. Wenige Sekunden später 

war sie wieder im Bett. Mit gekreuzten Beinen saß sie im Licht 

der Lampe, und Pantalaimon verfolgte aufmerksam, wie sie den 

schwarzen Samt zurückschlug und sich ansah, was der Rektor 

ihr gegeben hatte. 

»Wie hat er es genannt?« flüsterte sie. 

»Alethiometer.« 

Es war sinnlos, Pantalaimon zu fragen, was das bedeutete. 

Schwer lag das Instrument mit dem schimmernden Kristallglas 

und dem fein gearbeiteten Messinggehäuse in ihrer Hand. Es 

sah aus wie eine Uhr oder ein Kompaß, denn es hatte Zeiger, die 

auf dem Zifferblatt in verschiedene Richtungen zeigten, nur 

91

daß statt der Stunden oder Himmelsrichtungen verschiedene 

kleine Bilder zu sehen waren, gemalt mit außergewöhnlicher 

Präzision wie mit einem ganz feinen und dünnen Marderhaarpinsel 

auf Elfenbein. Lyra drehte das Instrument in der Hand, 

um die Bilder nacheinander anzusehen. Es gab einen Anker, 

eine Sanduhr mit einem Schädel darüber, einen Stier, einen 

Bienenstock… insgesamt sechsunddreißig Bilder, aber sie hatte 

keine Vorstellung, was sie bedeuteten. 

»Sieh mal, da ist ein Rädchen«, sagte Pantalaimon. »Vielleicht 

kannst du das Ding damit aufziehen.« 

Das Alethiometer hatte drei kleine, gerillte Rädchen, und 

jedes von ihnen bewegte einen der drei kürzeren Zeiger, die 

dann mit einem leisen, präzisen Klicken um die Anzeige fuhren. 

Man konnte sie auf ein beliebiges Bild richten, und wenn 

sie bei dem Bild einrasteten und exakt auf dessen Mitte zeigten, 

bewegten sie sich nicht mehr. 

Der vierte Zeiger war länger und dünner und schien aus 

einem matteren Metall gemacht als die anderen. Seine Bewegung 

konnte Lyra überhaupt nicht beeinflussen; er schwang 

hierhin und dorthin wie eine Kompaßnadel, nur daß er sich 

nicht auf einen Punkt einpendelte. 

»Meter bedeutet Messen«, sagte Pantalaimon. »Wie in Thermometer. 

Das hat der Kaplan gesagt.« 

»Ja, das ist klar«, flüsterte Lyra zurück. »Aber wozu ist das 

Ding gut?« 

Sie hatten beide keine Ahnung. Lyra verbrachte lange Zeit 

damit, die Zeiger auf verschiedene Symbole wie Engel, Helm, 

Delphin, Kugel, Laute, Zirkel, Kerze, Blitz und Pferd zu richten 

und zuzusehen, wie die lange Nadel unaufhörlich hierhin und 

dorthin schwang, und obwohl sie nichts verstand, war sie fasziniert 

und begeistert vom Detailreichtum des Instruments. Pantalaimon 

verwandelte sich in eine Maus, um die Nadel aus 

nächster Nähe betrachten zu können, die kleinen Pfoten auf 

92

den Rand der Kristallscheibe gestützt und die Knopfaugen 

schwarzglänzend vor Neugier. 

»Was, glaubst du, wollte der Rektor über Onkel Asriel 

sagen?« 

»Vielleicht, daß wir es sicher aufbewahren und ihm geben 

sollen.« 

»Aber der Rektor wollte ihn vergiften! Vielleicht meinte er 

das Gegenteil. Vielleicht wollte er sagen, wir sollten es ihm 

nicht geben.« 

»Nein«, sagte Pantalaimon, »wir sollen es von ihr fernhalten…« 

An der Tür klopfte es leise. 

»Lyra«, sagte Mrs. Coulter, »ich würde das Licht ausmachen, 

wenn ich du wäre. Du bist müde, und wir haben morgen viel 

vor.« 

Lyra hatte das Alethiometer mit einer schnellen Bewegung 

unter die Decke geschoben. 

»In Ordnung, Mrs. Coulter«, sagte sie. 

»Dann gute Nacht.« 

»Gute Nacht.« 

Sie kuschelte sich in die Decke und machte das Licht aus. 

Bevor sie einschlief, steckte sie noch das Alethiometer unter das 

Kopfkissen, nur für alle Fälle. 

93

Fünf 

Die Cocktailparty 

In den folgenden Tagen begleitete Lyra Mrs. Coulter wie ein 

Dæmon überallhin. Mrs. Coulter kannte unendlich viele Leute, 

und sie begegneten ihnen an den verschiedensten Orten. Am 

Morgen hörte Lyra etwa bei einer Sitzung der Geographen des 

Royal Arctic Institute zu, zum Mittagessen war Mrs. Coulter 

dann in einem eleganten Restaurant mit einem Politiker oder 

Geistlichen verabredet. Alle waren entzückt von Lyra und 

bestellten ihr irgendwelche Leckereien, und sie lernte, wie man 

Spargel aß und wie Bries schmeckte. Am Nachmittag standen 

vielleicht weitere Einkäufe an, denn Mrs. Coulter brauchte für 

ihre Expedition Pelze, Ölzeug und wasserdichte Stiefel, ferner 

Schlafsäcke und Messer und, zu Lyras großen Begeisterung, 

Zeichenmaterial. Zum Tee traf man sich mit verschiedenen 

Damen, die genauso vornehm gekleidet waren wie Mrs. Coulter, 

wenn auch vielleicht nicht so schön oder gebildet; Frauen, 

die sich so sehr von den Wissenschaftlerinnen, gyptischen 

Bootsmüttern oder Collegeangestellten unterschieden, daß sie 

Lyra als ganz neues Geschlecht erschienen, ausgestattet mit verführerischen 

Kräften und Eigenschaften wie Eleganz, Charme 

und Anmut. Lyra wurde für diese Gelegenheiten fein herausgeputzt, 

und die Damen verwöhnten sie und schlossen sie in ihre 

geistreichen Gespräche ein, die ausschließlich um Menschen 

94

kreisten: um diesen Künstler, jenen Politiker und jenen Liebhaber. 

Abends ging Mrs. Coulter mit Lyra etwa ins Theater, und 

dort begegneten sie wieder zahlreichen faszinierenden Menschen, 

mit denen man sich unterhielt und von denen man sich 

bewundern ließ. Mrs. Coulter schien alle wichtigen Persönlichkeiten 

von London zu kennen. 

In den Pausen zwischen all diesen Aktivitäten unterrichtete 

Mrs. Coulter Lyra in den Grundlagen der Geographie und 

Mathematik. Lyras Wissen hatte große Löcher, wie eine von 

Mäusen angeknabberte Weltkarte, denn sie hatte in Jordan keinen 

zusammenhängenden und systematischen Unterricht 

bekommen. Dort war ein junger Wissenschaftler beauftragt 

worden, sie einzufangen und in dem und dem Fach zu unterrichten, 

und die Unterrichtsstunden mochten sich eine langweilige 

Woche hinziehen, bis Lyra zur Erleichterung des Wissenschaftlers 

»vergaß«, zum Unterricht zu erscheinen. Oder der 

Wissenschaftler vergaß, in welchem Fach er Lyra unterrichten 

sollte, und nahm ausführlich das Thema seiner gegenwärtigen 

Forschungen durch, egal was das war. Es war kein Wunder, daß 

Lyras Wissen Stückwerk war. So wußte sie zwar von Atomen 

und Elementarteilchen, von anbaromagnetischen Ladungen 

und den vier Grundkräften und anderen vereinzelten Erscheinungen 

der experimentellen Theologie, aber nichts über das 

Sonnensystem. Als Mrs. Coulter ihr daraufhin erklärte, daß die 

Erde und fünf weitere Planeten sich um die Sonne drehten, 

hielt Lyra das für einen Witz und lachte laut. 

Sie wollte jedoch unbedingt zeigen, daß sie manches auch 

wußte, und als Mrs. Coulter von Elektronen anfing, sagte sie 

fachmännisch: »Das sind negativ geladene Teilchen. Eine Art 

Staub, nur daß Staub nicht geladen ist.« 

Sobald sie das gesagt hatte, fuhr der Kopf von Mrs. Coulters 

Dæmon hoch, und der Affe sah sie an, das goldene Fell 

95

gesträubt, als sei es selbst geladen. Mrs. Coulter legte ihm die 

Hand auf den Rücken. 

»Staub?« sagte sie. 

»Ja, Sie wissen schon, der Staub aus dem Weltraum.« 

»Was weißt du davon, Lyra?« 

»Och, er kommt also aus dem Weltraum und läßt die Menschen 

leuchten, wenn man eine Spezialkamera hat, mit der man 

das sehen kann. Nur Kinder nicht. Bei Kindern wirkt er nicht.« 

»Woher weißt du das?« 

Jetzt spürte auch Lyra die starke Spannung, die im Zimmer 

herrschte, denn Pantalaimon war in Gestalt eines Hermelins auf 

ihren Schoß gekrochen und zitterte heftig. 

»Irgend jemand in Jordan«, sagte sie vage. »Ich weiß nicht 

mehr, wer. Ich glaube, es war einer der Wissenschaftler.« 

»Hast du es im Unterricht gehört?« 

»Ja, vielleicht. Oder ich habe es irgendwo aufgeschnappt. Ja, 

ich glaube, so war es. Dieser Wissenschaftler, ich glaube, er kam 

aus Neudänemark, er sprach mit dem Kaplan über Staub, und 

ich kam zufällig vorbei, und es klang interessant, also blieb ich 

stehen und hörte zu. So war es.« 

»Ach so«, sagte Mrs. Coulter. 

»Hat er mir das richtig erklärt? Oder habe ich es falsch verstanden?« 

»Hm, keine Ahnung. Ich bin überzeugt, du kennst dich da 

viel besser aus als ich. Aber zurück zu den Elektronen…« 

Später sagte Pantalaimon: »Weißt du noch, wie sich das Fell 

ihres Dæmons sträubte? Ich stand hinter ihm, und sie griff so 

fest hinein, daß ihre Knöchel weiß hervortraten. Du konntest es 

nicht sehen. Sein Fell blieb ganz lange gesträubt, und ich dachte 

schon, er wollte dich anspringen.« 

Es war seltsam, aber weder Lyra noch Pantalaimon wußten, 

was sie davon halten sollten. 

Neben dem eigentlichen Unterricht lernte Lyra auch andere 

96

Dinge, aber auf so angenehme und geschickte Weise, daß sie es 

gar nicht als Unterricht empfand. Sie lernte, wie man sich die 

Haare wusch, welche Farben einem am besten standen, wie 

man etwas so charmant ablehnte, daß niemand gekränkt war, 

und wie man Lippenstift, Puder oder Parfüm auftrug. Mrs. 

Coulter sagte Lyra nicht, wie sie sich schminken sollte, aber sie 

wußte, daß Lyra sie beobachtete, wenn sie sich selbst zurechtmachte, 

und sie sorgte dafür, daß Lyra wußte, wo sie ihre Kosmetika 

aufbewahrte, und diese allein kennenlernen und ausprobieren 

konnte. 

Die Zeit verging, und aus Herbst wurde Winter. Ab und zu 

dachte Lyra noch an Jordan College, aber es erschien ihr klein 

und ruhig im Vergleich zu dem geschäftigen Leben, das sie jetzt 

führte. Manchmal dachte sie auch mit leichten Gewissensbissen 

an Roger, aber dann stand ein Opernbesuch, ein neues Kleid 

oder ein Besuch im Royal Arctic Institute auf dem Programm, 

und sie vergaß ihn wieder. 

Als ungefähr sechs Wochen vergangen waren, beschloß Mrs. 

Coulter, eine Cocktailparty zu veranstalten. Lyra hatte den Eindruck, 

daß es etwas zu feiern gab, obwohl Mrs. Coulter nicht 

sagte, was. Mrs. Coulter bestellte Blumen, sprach mit Lieferanten 

über Häppchen und Getränke und verbrachte einen ganzen 

Abend damit, zusammen mit Lyra die Gästeliste zu erstellen. 

»Den Erzbischof müssen wir einladen. Ich kann mir nicht 

leisten, ihn zu übergehen, obwohl er ein entsetzlicher Snob ist. 

Lord Boreal ist in der Stadt; er ist amüsant. Und Prinzessin Postnikova. 

Findest du, wir sollten Erik Andersson einladen? Ich 

frage mich, ob es nicht an der Zeit ist, ihn aufzunehmen…« 

Erik Andersson war ein sehr gefragter Tänzer. Lyra hatte 

zwar keine Ahnung, was mit »ihn aufnehmen« gemeint war, 

aber sie genoß es trotzdem, nach ihrer Meinung gefragt zu werden. 

Pflichtbewußt schrieb sie alle Namen auf, die Mrs. Coulter 

97

ihr vorschlug — ihre Rechtschreibung war fürchterlich —, und 

strich sie wieder durch, wenn Mrs. Coulter sich doch noch 

anders entschied. 

Als Lyra an diesem Abend zu Bett ging, flüsterte Pantalaimon 

aus dem Kissen: »Sie wird nie in den Norden fahren! Sie 

behält uns für immer hier. Wann laufen wir weg?« 

»Unsinn«, flüsterte Lyra zurück. »Du kannst sie nur nicht leiden. 

Dein Pech! Ich mag sie. Und warum sollte sie uns in Navigation 

und allem unterrichten, wenn sie nicht mit uns in den 

Norden fahren will?« 

»Damit du nicht ungeduldig wirst, deshalb. In Wirklichkeit 

willst du doch gar nicht artig und brav auf dieser Cocktailparty 

herumstehen. Sie macht einen Schoßhund aus dir.« 

Lyra drehte ihm den Rücken zu und schloß die Augen. Doch 

Pantalaimon hatte recht. So großartig das gesellschaftliche 

Leben war, das sie führte, sie fühlte sich dadurch eingeengt und 

eingesperrt. Sie hätte alles für einen Tag mit ihren Oxforder 

Spielkameraden gegeben, für eine Schlacht in den Lehmgruben 

und ein Wettrennen entlang des Kanals. Nur die quälende 

Hoffnung auf eine Reise in den Norden ließ sie weiterhin höflich 

und aufmerksam zu Mrs. Coulter sein. Vielleicht begegneten 

sie dort Lord Asriel. Vielleicht verliebten er und Mrs. Coulter 

sich ineinander und heirateten und adoptierten Lyra, und 

dann würden sie Roger aus der Hand der Gobbler befreien. 

Am Nachmittag der Cocktailparty ging Mrs. Coulter mit 

Lyra zu einem Modefriseur, der ihre widerspenstigen dunkelblonden 

Haare zu weichen Wellen fönte und ihre Fingernägel 

feilte und polierte; man zeigte ihr sogar, wie man etwas Makeup 

auf Augen und Lippen auftrug. Dann holten sie das neue 

Kleid ab, das Mrs. Coulter für Lyra bestellt hatte, und kauften 

ihr Lackschuhe, und dann war es auch schon Zeit, in die Wohnung 

zurückzukehren, nach den Blumenarrangements zu 

sehen und sich umzuziehen. 

98

»Nicht die Umhängetasche, Liebes«, sagte Mrs. Coulter, als 

Lyra voller Stolz auf ihr schönes Aussehen aus dem Schlafzimmer 

kam. 

Lyra hatte sich angewöhnt, eine kleine Umhängetasche aus 

weißem Leder überallhin mitzunehmen, um das Alethiometer 

immer in der Nähe zu haben. Mrs. Coulter zupfte gerade einige 

zu eng in eine Vase gestopfte Rosen zurecht. Als sie merkte, daß 

Lyra sich nicht bewegte, blickte sie demonstrativ zur Schlafzimmertür. 

»Ach, bitte, Mrs. Coulter, ich mag die Tasche so!« 

»Nicht in der Wohnung, Lyra. Es sieht absurd aus, bei sich zu 

Hause eine Umhängetasche zu tragen. Leg sie sofort weg und 

hilf mir dann mit den Gläsern…« 

Es war weniger ihr barscher Ton als die Formulierung »bei 

sich zu Hause«, die Lyras Starrsinn weckte. Pantalaimon flog auf 

den Boden, verwandelte sich augenblicklich in einen Iltis und 

drückte sich mit gekrümmtem Rücken an Lyras kurze, weiße 

Söckchen. Lyra fühlte sich ermutigt. 

»Aber die Tasche stört doch niemanden«, sagte sie, »und sie 

ist das einzige, das ich wirklich gerne trage. Ich finde wirklich, 

sie paßt…« 

Sie beendete den Satz nicht, denn Mrs. Coulters Dæmon war 

wie ein goldener Pfeil vom Sofa gesprungen und drückte Pantalaimon 

auf den Teppich, bevor dieser eine Bewegung machen 

konnte. Lyra schrie auf vor Schreck und dann vor Angst und 

Schmerzen, während Pantalaimon sich kreischend und fauchend 

auf dem Boden wand, den Griff des goldenen Affen 

jedoch nicht abschütteln konnte. Nach wenigen Sekunden 

hatte der Affe ihn ganz überwältigt: Mit einer schwarzen Pfote 

faßte er ihn grob um den Hals, mit den schwarzen Hinterpfoten 

hielt er seine unteren Glieder fest und mit der noch freien Pfote 

packte er sein Ohr und zog daran, als wollte er es abreißen. 

Dabei wirkte er nicht wütend, sondern zeigte eine merkwürdig 

99

kalte Gewalt, die grauenhaft anzusehen und noch schlimmer zu 

spüren war. 

Lyra schluchzte; sie war außer sich. 

»Nicht! Bitte! Hör auf, uns weh zu tun.« 

Mrs. Coulter sah von ihren Blumen auf. 

»Dann tu, was ich dir sage«, befahl sie. 

»Ich verspreche es!« 

Der goldene Affe ließ Pantalaimon los, als sei er ihm plötzlich 

langweilig geworden. Pantalaimon floh sofort zu Lyra, und 

sie nahm ihn hoch und küßte und liebkoste ihn. 

»Also, Lyra«, sagte Mrs. Coulter. 

Lyra drehte sich abrupt um, marschierte wortlos in ihr 

Schlafzimmer und knallte die Tür hinter sich zu. Doch im 

nächsten Augenblick ging die Tür wieder auf, und Mrs. Coulter 

stand vor ihr. 

»Lyra, wenn du dich so rüde und ordinär aufführst, 

bekommst du es mit mir zu tun, und ich bin stärker als du. Du 

legst die Tasche jetzt augenblicklich weg. Starr mich nicht so 

finster an. Und schlage nie wieder eine Tür zu, ob ich dabei bin 

oder nicht. In wenigen Minuten kommen die ersten Gäste, und 

sie werden hier ein in jeder Hinsicht wohlerzogenes, liebes, 

charmantes, unschuldiges, aufmerksames und nettes Mädchen 

antreffen. Das ist mein Wunsch, Lyra, hast du mich verstanden?« 

»Ja, Mrs. Coulter.« 

»Dann gib mir einen Kuß.« 

Mrs. Coulter beugte sich zu ihr herunter und hielt ihr die 

Wange hin. Lyra mußte sich auf die Zehenspitzen stellen, um 

sie zu küssen. Sie spürte, wie glatt Mrs. Coulters Haut war; nur 

ihr Geruch verwirrte sie etwas: Die Haut roch nach Parfüm, 

aber zugleich irgendwie metallisch. Lyra legte die Umhängetasche 

auf ihren Ankleidetisch und folgte Mrs. Coulter dann wieder 

in den Salon. 

100

»Was hältst du von den Blumen, Liebes?« sagte Mrs. Coulter 

so freundlich, als sei nichts geschehen. »Mit Rosen kann man 

eigentlich nichts falsch machen, aber manchmal tut man auch 

zu viel des Guten… Haben die Lieferanten genug Eis gebracht? 

Sei so nett und frage nach. Warme Drinks sind etwas Fürchterliches…« 

Lyra stellte fest, daß es ihr leichtfiel, einen unbeschwerten, 

heiteren Eindruck zu erwecken, obwohl sie keinen Augenblick 

Pantalaimons Entsetzen und seinen Haß auf den goldenen 

Affen vergessen konnte. Im nächsten Moment klingelte es an 

der Tür, und bald füllte sich der Raum mit elegant gekleideten 

Damen und gutaussehenden, vornehmen Herren. Lyra ging 

zwischen ihnen hin und her und bot ihnen Häppchen an, 

lächelte freundlich und antwortete artig, wenn jemand etwas 

zu ihr sagte. Sie kam sich vor wie ein Schoßhund, der von allen 

gestreichelt wurde, und in dem Moment, in dem sie das dachte, 

breitete Pantalaimon seine Stieglitzflügel aus und zwitscherte 

laut. 

Sie spürte seine Schadenfreude, weil er recht gehabt hatte, 

und beschloß, sich etwas mehr zurückzuhalten. 

»Und wo gehst du zur Schule, Liebes?« fragte eine ältere 

Dame und musterte Lyra durch eine Lorgnette. 

»Ich gehe nicht zur Schule«, sagte Lyra. 

»Ach ja? Ich glaubte, deine Mutter hätte dich auf ihre alte 

Schule geschickt. Ein sehr gutes Institut…« 

Lyra war verwirrt, bis sie den Fehler der alten Dame 

bemerkte. 

»Nein! Sie ist nicht meine Mutter! Ich helfe ihr nur. Ich bin 

ihre persönliche Assistentin«, sagte sie wichtig. 

»Ach so. Und wer sind dann deine Eltern?« 

Wieder mußte Lyra überlegen, was sie meinte, bevor sie antwortete. 

»Ein Graf und eine Gräfin«, sagte sie. »Aber sie sind beide bei 

101

einem Luftunfall auf einer Reise in den Norden ums Leben 

gekommen.« 

»Was für ein Graf?« 

»Graf Belacqua. Er war Lord Asriels Bruder.« 

Der Dæmon der alten Dame, ein scharlachroter Ära, trat wie 

verärgert von einem Fuß auf den anderen, und die alte Dame 

runzelte fragend die Stirn. Lyra lächelte freundlich und ging 

weiter. Sie kam gerade an einer Gruppe von mehreren jungen 

Männern und einer Frau in der Nähe des großen Sofas vorbei, 

als das Wort Staub fiel. Lyra hatte inzwischen genug vom gesellschaftlichen 

Leben mitbekommen, um zu wissen, wann Männer 

und Frauen flirteten, und sie sah fasziniert dabei zu, aber 

noch faszinierter war sie, wenn jemand von Staub sprach. Deshalb 

blieb sie stehen, um zuzuhören. Die Männer schienen 

Wissenschaftler zu sein, die junge Frau — den Fragen nach zu 

schließen, die sie stellte — eine Art Studentin. 

»Er wurde von einem Moskowiter entdeckt — unterbrechen 

Sie mich, wenn Sie das schon wissen…«, sagte gerade ein Mann 

mittleren Alters, den die junge Frau bewundernd anblickte, 

»von einem Mann namens Rusakow, nach dem die Teilchen 

meist Rusakow-Teilchen genannt werden. Es handelt sich um 

Elementarteilchen, die überhaupt nicht mit anderen Teilchen 

reagieren. Sie sind sehr schwer ausfindig zu machen, aber das 

Außergewöhnliche ist, daß Menschen sie anzuziehen scheinen.« 

»Tatsächlich?« sagte die junge Frau mit großen Augen. 

»Und noch außergewöhnlicher ist«, fuhr der Mann fort, »daß 

einige Menschen sie mehr anziehen als andere. Erwachsene ziehen 

sie an, aber nicht Kinder. Zumindest kaum und nicht bis 

zur Pubertät. Das ist übrigens der Grund…«, er senkte die 

Stimme, trat näher an die junge Frau heran und legte ihr vertraulich 

die Hand auf die Schulter, »…das ist der Grund, warum 

die Oblations-Behörde eingerichtet wurde. Wie unsere ehrenwerte 

Gastgeberin hier Ihnen sagen könnte.« 

102

»Tatsächlich? Hat sie mit der Oblations-Behörde zu tun?« 

»Meine Liebe, sie ist die Oblations-Behörde. Die Behörde ist 

in jeder Beziehung ihre Erfindung…« 

Der Mann war im Begriff, fortzufahren, als sein Blick auf 

Lyra fiel, die ihn unverwandt anstarrte. Er hatte vielleicht zu 

viel getrunken oder wollte die junge Frau beeindrucken, jedenfalls 

sagte er: »Ich wette, die kleine Dame hier weiß alles darüber. 

Du bist vor der Oblations-Behörde ja wohl sicher, oder?« 

»O ja«, sagte Lyra. »Mir kann hier nichts passieren. Wo ich 

früher gewohnt habe, also in Oxford, passierten alle möglichen 

gefährlichen Sachen. Da wurden Kinder entführt und als Sklaven 

an die Türken oder so verkauft. Und in Port Meadow gibt es 

bei Vollmond einen Werwolf, der aus dem alten Nonnenkloster 

bei Godstow kommt. Ich habe ihn einmal heulen hören. Und 

die Gobbler…« 

»Genau die meine ich«, sagte der Mann. »So heißen doch die 

Mitglieder der Oblations-Behörde, nicht wahr?« 

Lyra spürte, wie Pantalaimon plötzlich zitterte, obwohl er 

sich sonst untadelig benahm. Die Dæmonen der beiden 

Erwachsenen, eine Katze und ein Schmetterling, schienen 

jedenfalls nichts zu bemerken. 

»Gobbler?« sagte die junge Frau. »Was für ein seltsamer 

Name! Warum heißen sie Gobbler?« 

Lyra wollte ihr schon eine der blutrünstigen Geschichten 

über die Gobbler erzählen, die sie sich ausgedacht hatte, um den 

Kindern in Oxford Angst einzujagen, aber der Mann sprach 

bereits. 

»Nach den Initialen, sehen Sie? General-Oblations-Behörde. 

Übrigens eine sehr alte Idee. Im Mittelalter übergaben Eltern 

ihre Kinder der Kirche, damit sie Mönche oder Nonnen wurden. 

Und diese unglücklichen Kinder nannte man Oblaten. 

Das bedeutet Opfer, Opfergabe, etwas in der Art. Die Idee 

wurde aufgegriffen, als man sich an die Erforschung von Staub 

103

machte… Wie unsere kleine Freundin hier vermutlich weiß. 

Warum sprichst du nicht mit Lord Boreal?« fügte er an Lyra 

gewandt hinzu. »Er freut sich sicher, Mrs. Coulters Schützling 

kennenzulernen… Da drüben steht er, der Mann mit den 

grauen Haaren und dem Schlangendæmon.« 

Lyra begriff sofort, daß er sie nur loswerden wollte, um sich 

mit der jungen Frau über privatere Dinge unterhalten zu können. 

Die junge Frau schien sich allerdings mehr für Lyra zu 

interessieren und ging ihr nach. 

»Einen Augenblick… Wie heißt du denn?« 

»Lyra.« 

»Ich heiße Adele Starminster. Ich bin Journalistin. Kann ich 

in Ruhe mit dir reden?« 

Da Lyra es inzwischen für ganz natürlich hielt, daß alle Welt 

mit ihr reden wollte, sagte sie nur: »Klar.« 

Der Schmetterlingsdæmon der Frau flog auf, sah sich nach 

rechts und nach links um, kam wieder herunter und flüsterte 

etwas, worauf Adele Starminster sagte: »Komm mit zum Fensterplatz.« 

Das war einer von Lyras Lieblingsplätzen; man sah von dort 

auf den Fluß, und um diese Abendzeit leuchteten die Lichter 

am gegenüberliegenden Südufer hell über ihren Spiegelbildern 

im schwarzen Wasser der Flut. Ein Schlepper zog mehrere 

Kähne flußaufwärts. Adele Starminster setzte sich auf das Sitzpolster 

und rückte dann zur Seite, um Platz zu machen. 

»Sagte Professor Docker nicht, du hättest irgend etwas mit 

Mrs. Coulter zu tun?« 

»Ja.« 

»Was denn? Du bist doch nicht ihre Tochter? Eigentlich 

müßte ich es ja wissen…« 

»Nein!« sagte Lyra. »Natürlich nicht. Ich bin ihre persönliche 

Assistentin.« 

»Ihre persönliche Assistentin? Bist du dazu nicht noch zu 

104

jung? Ich dachte, du seist mit ihr verwandt oder so etwas. Wie 

ist sie denn so?« 

»Sie ist sehr klug«, sagte Lyra. Vor diesem Abend hätte sie 

noch viel mehr gesagt, aber die Lage hatte sich geändert. 

»Ja, aber persönlich«, bohrte Adele Starminster weiter. »Ich 

meine, ist sie freundlich oder ungeduldig oder was? Wohnst du 

mit ihr zusammen? Wie ist sie privat?« 

»Sie ist sehr nett«, sagte Lyra unerschütterlich. 

»Was für eine Arbeit machst du? Wie hilfst du ihr?« 

»Ich mache Rechnungen und all das. Zum Beispiel für die 

Navigation.« 

»Aha, verstehe… Und woher kommst du? Wie heißt du 

noch?« 

»Lyra. Ich komme aus Oxford.« 

»Warum hat Mrs. Coulter gerade dich ausgewählt, um…« 

Sie brach ab, weil Mrs. Coulter plötzlich neben ihnen stand. 

Aus der Art, wie Adele Starminster zu ihr aufsah, und dem aufgeregten 

Flattern ihres Dæmons um ihren Kopf folgerte Lyra, 

daß die junge Frau nicht zur Party eingeladen worden war. 

»Ich weiß nicht, wie Sie heißen«, sagte Mrs. Coulter sehr 

ruhig, »aber ich werde es innerhalb von fünf Minuten herausfinden, 

und dann werden Sie nie mehr als Journalistin arbeiten. 

Jetzt stehen Sie ganz ruhig auf, ohne Ärger zu machen, und verschwinden. 

Ich möchte hinzufügen, daß wer immer Sie hierhergebracht 

hat, ebenfalls dafür bezahlen wird.« 

Mrs. Coulter schien mit einer Art anbarischen Energie geladen. 

Sie roch sogar anders; ihr Körper verströmte einen Geruch 

wie nach heißem Metall. Lyra hatte ihn bereits früher wahrgenommen, 

aber jetzt erlebte sie zum erstenmal, daß er sich gegen 

jemand anders richtete, und die arme Adele Starminster war 

ihm machtlos ausgeliefert. Ihr Dæmon fiel matt auf ihre Schulter, 

schlug noch ein- oder zweimal mit seinen prächtigen Flügeln 

und wurde dann ohnmächtig, und die Journalistin selbst 

105

schien sich kaum mehr aufrecht halten zu können. Leicht vornübergebeugt 

schleppte sie sich durch das Gedränge der lärmenden 

Gäste zur Salontür, eine Hand an der Schulter, um zu verhindern, 

daß ihr bewußtloser Dæmon herunterfiel. 

»Nun?« sagte Mrs. Coulter zu Lyra. 

»Ich habe ihr nichts Wichtiges gesagt«, sagte Lyra. 

»Was hat sie gefragt?« 

»Nur was ich mache, wer ich bin und so weiter.« 

Als Lyra das sagte, merkte sie auf einmal, daß Mrs. Coulter 

allein war, ohne ihren Dæmon. Wie war das möglich? Einen 

Moment später erschien der goldene Affe jedoch wieder an 

ihrer Seite, und Mrs. Coulter bückte sich, nahm seine Pfote und 

schwang ihn sich ohne Anstrengung auf die Schulter. Schlagartig 

schien die Anspannung von ihr abzufallen. 

»Wenn du noch jemandem begegnest, der ganz offensichtlich 

nicht eingeladen worden ist, Liebes, sagst du mir gleich 

Bescheid, ja?« 

Der scharfe, metallische Geruch war verflogen. Vielleicht 

hatte Lyra sich ihn nur eingebildet. Sie roch wieder Mrs. Coulters 

Parfüm, die Rosen, den Rauch der Zigarillos und die Parfüms 

der anderen Frauen. Mrs. Coulter sah Lyra mit einem 

Lächeln an, das soviel zu bedeuten schien wie »Wir zwei, wir 

verstehen uns schon, wie?«, dann ging sie, um einige andere 

Gäste zu begrüßen. 

»Während sie mit dir redete, kam ihr Dæmon aus unserem 

Schlafzimmer«, flüsterte Pantalaimon Lyra ins Ohr. »Er hat 

spioniert. Sicher hat er das Alethiometer entdeckt!« 

Wahrscheinlich hatte er recht, aber Lyra konnte nichts daran 

ändern. Was hatte der Professor über die Gobbler gesagt? Sie 

sah sich suchend nach ihm um, aber in dem Augenblick, in dem 

sie ihn entdeckte, traten der Pförtner, der für den Abend die 

Uniform eines Bediensteten angelegt hatte, und ein anderer 

Mann auf ihn zu, klopften ihm auf die Schulter und sagten leise 

106

etwas, worauf er bleich wurde und ihnen nach draußen folgte. 

Das Ganze dauerte nicht länger als ein paar Sekunden und ging 

so diskret vonstatten, daß fast niemand es bemerkte. Nur Lyra 

fühlte sich wie ertappt und hatte auf einmal Angst. 

Sie schlenderte durch die beiden Räume, in denen gefeiert 

wurde, hörte mit einem Ohr den Gesprächen zu, stellte sich den 

Geschmack der Cocktails vor, von denen sie nicht kosten 

durfte, und wurde immer unruhiger. Sie merkte nicht, daß sie 

beobachtet wurde, bis plötzlich der Pförtner neben ihr stand 

und sie ansprach. 

»Miss Lyra, der Herr am Feuer würde gern mit Ihnen sprechen. 

Für den Fall, daß Sie ihn nicht kennen: Es handelt sich um 

Lord Boreal.« 

Lyra sah in die angegebene Richtung. Der kraftvoll wirkende, 

grauhaarige Mann sah zu ihr her, und als sich ihre Blicke 

trafen, nickte er und winkte. 

Zögernd, aber neugierig, ging sie hinüber. 

»Guten Abend, Kind«, sagte er. Seine Stimme war glatt und 

befehlsgewohnt. Der geschuppte Kopf und die smaragdgrünen 

Augen seines Schlangendæmons glänzten im Licht der Lampe 

aus geschliffenem Glas an der Wand. 

»Guten Abend«, sagte Lyra. 

»Wie geht es meinem alten Freund, dem Rektor von Jordan?« 

»Sehr gut, danke.« 

»Dort waren wahrscheinlich alle traurig, daß du gehen mußtest.« 

»Ja, stimmt.« 

»Und bei Mrs. Coulter hast du viel zu tun? Was lernst du 

denn bei ihr?« 

Weil Lyra in rebellischer Stimmung war und sich unbehaglich 

fühlte, beantwortete sie die gönnerhafte Frage nicht mit 

der Wahrheit oder einer ihrer sonstigen phantasievollen Aus 

107

führungen. Statt dessen sagte sie: »Ich lerne, was Rusakow-Teilchen 

sind und was die Oblations-Behörde ist.« 

Er sah sie plötzlich scharf an, so wie man eine anbarische 

Lampe scharfstellte. Seine ganze Aufmerksamkeit strömte mit 

größter Intensität auf sie ein. 

»Vielleicht erzählst du mir, was du weißt«, sagte er. 

»Im Norden führen sie Experimente durch«, sagte Lyra, der 

jetzt alles egal war. »Wie Dr. Grumman.« 

»Weiter.« 

»Es gibt eine besondere Art von Photogramm, auf der man 

den Staub sieht, und bei einem Erwachsenen sieht man, wie das 

ganze Licht auf ihn herunterkommt, und bei einem Kind 

kommt gar nichts. Zumindest nicht soviel.« 

»Hat Mrs. Coulter dir ein solches Bild gezeigt?« 

Lyra zögerte, denn hier ging es nicht um Lügen, sondern 

etwas anderes, mit dem sie keine Erfahrung hatte. 

»Nein«, sagte sie nach einem Moment. »Ich habe in Jordan 

College ein Bild gesehen.« 

»Wer hat es dir gezeigt?« 

»Richtig gezeigt hat er es mir nicht«, überlegte Lyra. »Ich kam 

zufällig vorbei und sah es. Und dann wurde mein Freund Roger 

von der Oblations-Behörde entführt. Aber…« 

»Wer hat dir das Bild gezeigt?« 

»Mein Onkel Asriel.« 

»Wann?« 

»Als er das letzte Mal in Jordan College war.« 

»Aha. Was hast du sonst noch gelernt? Hast du nicht soeben 

von der Oblations-Behörde gesprochen?« 

»Ja. Aber davon habe ich nicht von ihm gehört, sondern hier.« 

Was ja auch stimmte, dachte sie. 

Er fixierte sie scharf. Sie starrte in aller Unschuld zurück. 

Schließlich nickte er. 

»Offensichtlich ist Mrs. Coulter zu dem Schluß gelangt, daß 

108

du ihr bei dieser Arbeit schon helfen kannst. Interessant. Hast 

du schon einmal daran teilgenommen?« 

»Nein«, sagte Lyra. Wovon redete er? Pantalaimon hatte klugerweise 

die Gestalt einer Motte angenommen, in der sein 

Gesicht nichts ausdrückte und Lyras Gefühle nicht verraten 

konnte, und Lyra selbst war überzeugt, daß sie ihre unschuldige 

Miene durchhalten würde. 

»Und hat sie gesagt, was mit den Kindern passiert?« 

»Nein, das nicht. Ich weiß nur, daß es mit Staub zu tun hat 

und daß sie eine Art Opfer sind.« 

Auch das war strenggenommen keine Lüge, dachte sie; sie 

hatte schließlich nicht behauptet, Mrs. Coulter habe ihr das 

selbst gesagt. 

»Opfer ist eine sehr dramatische Formulierung. Es geschieht 

schließlich nicht nur zu unserem, sondern auch zu ihrem eigenen 

Nutzen. Und natürlich kommen alle freiwillig zu Mrs. 

Coulter, deshalb ist sie ja so wertvoll. Sie müssen teilnehmen 

wollen, und welches Kind könnte Mrs. Coulter widerstehen? 

Und wenn du ihr helfen kannst, die Kinder heranzuschaffen, 

um so besser. Das freut mich sehr.« 

Er lächelte sie an, wie Mrs. Coulter es getan hatte, als ob sie 

beide ein Geheimnis teilten. Lyra erwiderte sein Lächeln höflich, 

dann wandte er sich ab und sprach mit jemand anderem. 

Lyra und Pantalaimon spürten beide das Entsetzen des anderen. 

Lyra wollte allein sein und mit Pantalaimon reden, sie 

wollte die Wohnung verlassen und nach Jordan College 

zurückkehren, in ihr kleines, ungepflegtes Schlafzimmer am 

oberen Ende der Treppe, und sie wollte Lord Asriel suchen… 

Wie als Antwort auf diesen letzten Wunsch hörte sie seinen 

Namen. Unter dem Vorwand, sich von einer Platte auf dem 

Tisch ein Häppchen zu holen, machte sie einen Schritt auf eine 

Gruppe von Gästen zu, die sich in der Nähe unterhielten. 

Ein Mann in einer purpurnen Bischofsrobe sagte gerade: 

109

»…nein, ich glaube nicht, daß Lord Asriel uns in nächster Zeit 

belästigt.« 

»Und wo, sagten Sie, hält man ihn gefangen?« 

»In der Festung Svalbard, wurde mir gesagt. Bewacht von 

Panserbjørne, müssen Sie wissen, von gepanzerten Bären. 

Schreckliche Kreaturen! Denen entkommt er nicht, und wenn 

er tausend Jahre alt wird. Ich denke wirklich, daß jetzt der Weg 

frei ist, fast frei…« 

»Die letzten Experimente haben bestätigt, was ich immer 

glaubte — daß Staub eine Aussonderung des Prinzips des Bösen 

selbst ist, und…« 

»Riecht das nicht nach zoroastrischer Ketzerei?« 

»Was früher Ketzerei war…« 

»Und wenn wir das Prinzip des Bösen isolieren könnten…« 

»Svalbard, sagten Sie?« 

»Gepanzerte Bären…« 

»Die Oblations-Behörde…« 

»Ich bin sicher, die Kinder leiden nicht…« 

»Lord Asriel im Gefängnis…« 

Lyra hatte genug gehört. Sie wandte sich ab und verschwand 

in ihrem Schlafzimmer, ohne dabei mehr Aufsehen zu erregen 

als die Motte Pantalaimon. Gedämpft drang der Lärm der 

Gesellschaft durch die geschlossene Tür. 

»Also?« flüsterte sie, und Pantalaimon verwandelte sich auf 

ihrer Schulter in einen Stieglitz. 

»Laufen wir jetzt weg?« flüsterte er zurück. 

»Natürlich. Wenn wir es tun, solange so viele Leute da sind, 

merkt sie es vielleicht eine Weile gar nicht.« 

»Aber er schon.« 

Pantalaimon meinte Mrs. Coulters Dæmon. Als Lyra an den 

geschmeidigen goldenen Affen dachte, wurde ihr ganz übel vor 

Angst. 

»Diesmal kämpfe ich gegen ihn«, sagte Pantalaimon tapfer. 

110

»Ich kann die Gestalt wechseln und er nicht. Ich verändere mich 

einfach so schnell, daß er mich nicht festhalten kann. Diesmal 

gewinne ich, du wirst sehen.« 

Lyra nickte abwesend. Was sollte sie anziehen? Wie gelangte 

sie nach draußen, ohne gesehen zu werden? 

»Du mußt auskundschaften«, flüsterte sie. »Sobald der Weg 

frei ist, rennen wir los. Sei eine Motte«, fügte sie hinzu. »Also 

denk dran, sobald alle abgelenkt sind…« 

Sie öffnete die Tür einen Spalt, und Pantalaimon schlüpfte 

hinaus, ein kleiner dunkler Schatten in dem warmen rosa Licht 

des Korridors. 

Inzwischen zog Lyra hastig die wärmsten Kleider an, die sie 

hatte, und stopfte weitere Kleider in eine der Tragetaschen aus 

Kohleseide aus dem Modegeschäft, in dem sie am Nachmittag 

gewesen waren. Mrs. Coulter hatte ihr Geld gegeben, als handle 

es sich um Süßigkeiten, und Lyra hatte das Geld zwar auch 

großzügig wieder ausgegeben, aber sie hatte noch einige Sovereigns 

übrig, die sie jetzt in die Tasche ihres dunklen Mantels aus 

Wolfspelz steckte. Zuletzt packte sie noch das in schwarzen 

Samt eingewickelte Alethiometer ein. Hatte der abscheuliche 

Affe es entdeckt? Mit Sicherheit, und er hatte sicher auch Mrs. 

Coulter davon erzählt. Wenn sie es nur besser versteckt hätte! 

Auf Zehenspitzen schlich sie zur Tür. Glücklicherweise lag 

ihr Zimmer am Ende des Ganges, gleich neben dem Flur, und 

die meisten Gäste hielten sich in den beiden Zimmern auf der 

anderen Seite auf. Lyra hörte laute Stimmen, Gelächter, das 

gleichmäßige Rauschen der Toilette, das Klirren von Gläsern, 

und dann wisperte die Stimme einer Motte kaum hörbar an 

ihrem Ohr: »Jetzt! Schnell!« 

Sie schlüpfte durch die Tür in den Flur. Im nächsten Augenblick 

öffnete sie die Eingangstür der Wohnung, dann war sie 

draußen und zog die Tür leise hinter sich zu. Mit Pantalaimon 

als Stieglitz auf der Schulter rannte sie die Treppe hinunter. 

111

Sechs 

Im Netz 

Rasch entfernte Lyra sich vorn Fluß, denn die Uferstraße war 

breit und hell erleuchtet. Zwischen hier und dem Royal Arctic 

Institute, dem einzigen Ort, zu dem sie den Weg zu kennen 

glaubte, lag ein Gewirr enger Gassen, und in dieses dunkle 

Labyrinth tauchte sie jetzt ein. 

Hätte sie sich in London bloß so gut ausgekannt wie in 

Oxford! Dann hätte sie gewußt, welche Straßen sie meiden 

mußte, wo sie etwas Eßbares finden oder, noch besser, wo sie 

anklopfen und sich verstecken konnte. Trotz der kalten Nacht 

pulsierte in den dunklen Gassen ein geheimnisvolles Leben, 

und Lyra fühlte sich fremd. 

Pantalaimon verwandelte sich in eine Wildkatze und spähte 

mit seinen die Nacht durchdringenden Augen aufmerksam in 

die Dunkelheit. Ab und zu blieb er mit gesträubtem Fell stehen, 

und Lyra bog dann nicht in die Gasse ein, in die sie hatte einbiegen 

wollen, sondern in eine andere. Die Nacht war voller 

Geräusche: Betrunkene lachten, zwei heisere Stimmen grölten 

ein Lied, in einem Keller ratterte und kreischte eine schlechtgeölte 

Maschine. Die Sinne aufs äußerste gespannt und mit denen 

von Pantalaimon zu einer Einheit verschmolzen, huschte Lyra 

durch die Schatten. 

Von Zeit zu Zeit mußte sie eine breitere, hell erleuchtete 

112

Straße überqueren, auf der unter anbarischen Leitungen Straßenbahnen 

hin und her summten und Funken versprühten. Es 

gab Verkehrsregeln für das Überqueren solcher Straßen, aber 

Lyra beachtete sie nicht, und wenn jemand sie anbrüllte, rannte 

sie nur schnell weiter. 

Aber was für ein herrliches Gefühl, wieder frei zu sein! Lyra 

merkte, daß der auf Katzenpfoten neben ihr her tollende Pantalaimon 

sich genau wie sie darüber freute, draußen zu sein, auch 

wenn die Luft in London stickig, rauchig und rußig und voller 

Lärm war. Sie würden bald über das nachdenken müssen, was 

sie in Mrs. Coulters Wohnung erfahren hatten, aber noch nicht 

jetzt. Und irgendwann brauchten sie auch einen Platz zum 

Schlafen. 

An einer Kreuzung in der Nähe eines großen Kaufhauses, 

dessen Schaufenster sich auf dem nassen Pflaster spiegelten, 

stand eine Imbißbude, eine kleine Hütte auf Rädern mit einer 

Theke und einer Holzklappe, die wie ein Vordach hochgeklappt 

war. Ein gelber Lichtschein fiel nach draußen, und 

Kaffeeduft wehte Lyra entgegen. Der mit einem weißen Kittel 

bekleidete Wirt lehnte an der Theke und unterhielt sich 

mit den zwei, drei Kunden, die vor der Bude standen. 

Die Versuchung war groß. Lyra war nun schon seit einer 

Stunde auf den Beinen und spürte die Kälte und Feuchtigkeit. 

Mit Pantalaimon als Spatz trat sie an die Theke und reckte sich 

in die Höhe, um vom Wirt bemerkt zu werden. 

»Eine Tasse Kaffee und ein Schinkensandwich, bitte«, sagte 

sie. 

»Du bist aber spät unterwegs, meine Liebe«, sagte ein Herr 

mit Zylinder und weißem Seidenschal. 

»Ja«, antwortete sie kurz und drehte ihm den Rücken zu, um 

die belebte Kreuzung unter die Lupe zu nehmen. Gerade war 

die Vorstellung in einem nahe gelegenen Theater zu Ende; 

Menschen drängten sich im erleuchteten Foyer, riefen nach 

113

Taxis und warfen sich Mäntel über. In der anderen Richtung 

strömten Scharen von Menschen die Treppe am Eingang eines 

chthonischen Bahnhofes hinauf und hinunter. 

»Bitte sehr«, sagte der Imbißbudenwirt. »Macht zwei Schillinge.« 

»Lassen Sie mich das bezahlen«, meinte der Mann mit dem 

Zylinder. 

Warum nicht, dachte Lyra. Ich kann schneller laufen als er, 

und vielleicht brauche ich mein Geld später noch. Der Zylindermann 

warf eine Münze auf die Theke und sah lächelnd zu 

ihr herunter. Sein Dæmon, ein Maki, hing an seinem Revers 

und starrte Lyra aus runden Augen an. 

Lyra biß in das Sandwich, ohne die belebte Straße aus den 

Augen zu lassen. Sie hatte keine Ahnung, wo sie war, denn 

weder hatte sie jemals einen Plan von London gesehen, noch 

hatte sie eine Vorstellung davon, wie groß die Stadt war und wie 

weit sie laufen mußte, um aufs Land zu gelangen. 

»Wie heißt du?« fragte der Mann. 

»Alice.« 

»Ein schöner Name. Komm, nimm einen Tropfen davon in 

deinen Kaffee…, das wärmt auf…« 

Er drehte den Deckel einer silbernen Taschenflasche auf. 

»Das mag ich nicht«, sagte Lyra. »Ich will nur Kaffee.« 

»Ich wette, so einen Brandy hast du noch nie getrunken.« 

»Doch, hab ich. Und mir wurde ganz schlecht davon. Fast 

eine ganze Flasche habe ich von dem Zeug getrunken.« 

»Wie du willst«, meinte der Mann und kippte den Inhalt des 

Fläschchens in seine eigene Tasse. »Wohin bist du denn unterwegs, 

so mutterseelenallein?« 

»Zu meinem Vater.« 

»Wer ist dein Vater denn?« 

»Ein Mörder.« 

»Ein was?« 

114

»Hab ich doch gerade gesagt, ein Mörder — und zwar von 

Beruf. Er erledigt heute nacht einen Auftrag, und ich bringe 

ihm saubere Kleider, denn nach der Arbeit ist er meistens von 

oben bis unten mit Blut bespritzt.« 

»Ach so! Du machst nur Spaß.« 

»Mach ich nicht.« 

Der Maki ließ ein leises Miauen hören und kletterte hinter 

dem Kopf des Mannes langsam nach oben; auf dem Scheitel 

angekommen, beäugte er Lyra aufmerksam. Lyra trank unbeirrt 

ihren Kaffee und aß ihr Sandwich auf. 

»Gute Nacht«, sagte sie dann. »Dahinten kommt mein Vater. 

Er sieht eher schlecht gelaunt aus.« 

Der Zylindermann drehte sich um, und Lyra ging auf die aus 

dem Theater strömende Menge zu. Sie hätte sich gern die 

chthonische Bahn angesehen — Mrs. Coulter hatte gesagt, die 

Bahn sei eigentlich nicht für vornehme Leute wie Lyra und sie 

selbst gedacht —, aber sie wollte nicht in eine unterirdische Falle 

gehen; lieber blieb sie im Freien, wo sie im Notfall wegrennen 

konnte. 

Lyra marschierte immer weiter, und die Straßen wurden 

immer dunkler und einsamer. Es nieselte, aber selbst wenn der 

Himmel wolkenlos gewesen wäre, hätte man durch den Lichtschein, 

der nachts über der Stadt lag, keine Sterne gesehen. Pantalaimon 

glaubte, daß sie nach Norden gingen, aber sicher war 

er nicht. 

Sie kamen durch endlose Straßen mit kleinen, einander zum 

Verwechseln ähnlichen Backsteinhäusern, deren Gärten so 

klein waren, daß gerade noch eine Mülltonne hineinpaßte, vorbei 

an verlassen daliegenden, großen Fabrikgebäuden, beleuchtet 

nur vom trüben Licht einer hoch oben an der Mauer angebrachten, 

einsamen anbarischen Laterne, während der 

Nachtwächter ein Nickerchen am Ofen machte, und hin und 

wieder an einem düsteren Bethaus, das sich nur durch das 

115

Kreuz von einem Lagerschuppen unterschied. Einmal öffnete 

Lyra die Tür zu einem solchen Bethaus, aber als von einer Bank, 

die nur einen Meter vor ihr im Dunkel stand, ein Stöhnen 

ertönte und sie merkte, das überall schlafende Gestalten lagen, 

ergriff sie die Flucht. 

»Wo sollen wir denn schlafen, Pan?« fragte sie, als sie eine 

Ladenstraße entlanggingen, vorbei an geschlossenen Geschäften 

mit heruntergelassenen Rollläden. 

»Irgendwo in einer Toreinfahrt.« 

»Aber da kann uns jeder sehen.« 

»Dahinten ist ein Kanal…« 

Pantalaimon sah in eine Seitenstraße auf der linken Seite. 

Tatsächlich schimmerte am anderen Ende dunkel Wasser, und 

als sie sich vorsichtig näherten, sahen sie ein Hafenbecken, an 

dessen Kais ungefähr ein Dutzend Schleppkähne vertäut waren. 

Einige ragten hoch aus dem Wasser, andere lagen tief und 

schwer beladen unter galgenähnlichen Kränen. Aus dem Fenster 

einer Holzhütte drang ein schwacher Schein, und aus dem 

Blechschornstein der Hütte stieg ein Rauchfaden auf. Die einzigen 

anderen Lichter brannten hoch oben an der Mauer einer 

Lagerhalle und auf dem Portal eines Kranes. Unten am Boden 

war es dunkel. Auf den Kais stapelten sich Fässer mit Kohlenspiritus, 

zersägte Baumstämme und Rollen von mit Cauchuc 

ummantelten Kabeln. 

Auf Zehenspitzen schlich Lyra zu der Hütte und lugte 

durchs Fenster. Ein alter Mann, der eine Pfeife rauchte, las 

angestrengt in einem Heft mit Bildergeschichten. Sein Dæmon, 

ein Spaniel, schlief zusammengerollt auf dem Tisch. Während 

sie noch hineinsah, stand der Mann auf, nahm einen rußgeschwärzten 

Kessel vom eisernen Herd und goß heißes Wasser in 

einen gesprungenen Becher; dann setzte er sich wieder mit seiner 

Zeitung hin. 

»Sollen wir fragen, ob er uns reinläßt, Pan?« flüsterte sie, aber 

116

Pantalaimon hörte ihr nicht zu. Er verwandelte sich in eine Fledermaus, 

dann in eine Eule und schließlich wieder in eine 

Wildkatze. Angesteckt von seiner Panik, sah Lyra sich suchend 

um, und dann, im selben Augenblick wie Pantalaimon, 

erkannte sie die Gefahr: Zwei Männer rannten von verschiedenen 

Seiten auf sie zu; der schnellere hielt ein Wurfnetz in den 

Händen. 

Pantalaimon stieß einen gellenden Schrei aus und stürzte 

sich in Gestalt eines Leoparden auf den Dæmon des schnelleren 

Mannes, einen bösartig aussehenden Fuchs, dem er einen Stoß 

versetzte, der ihn rückwärts vor die Beine des Mannes taumeln 

ließ. Der Mann sprang fluchend zur Seite, und Lyra rannte an 

ihm vorbei auf den offenen Kai zu. Auf gar keinen Fall durfte 

sie sich in eine Ecke drängen lassen. 

Pantalaimon, jetzt ein Adler, stieß zu ihr herunter und schrie: 

»Links! Links!« 

Sie schlug einen Haken nach links, sah zwischen Spiritusfässern 

und einem Wellblechschuppen eine Lücke und schoß wie 

der Blitz dorthin. 

Zu spät! Das Wurfnetz! 

Sie hörte ein Zischen in der Luft, und ihre Wange wurde von 

etwas gestreift, das scharf brannte. Widerlich klebrige Teerschnüre 

fielen ihr über Gesicht, Arme und Hände, und schon 

war sie gefesselt und stürzte, und sosehr sie auch um sich schlug, 

zappelte und sich wehrte, vergeblich. 

»Pan! Pan!« 

Aber der Fuchsdæmon fiel über Pantalaimon her, der wieder 

eine Katze war, und Lyra spürte die Schmerzen am eigenen 

Körper und schrie gepeinigt auf, als Pantalaimon zu Boden 

ging. Rasch wickelte einer der Männer das Netz eng um Lyras 

Glieder, Kehle, Rumpf und Kopf und verschnürte sie auf dem 

nassen Boden zu einem Bündel. Sie war so hilflos wie eine 

Fliege im Spinnennetz. Der arme Pan schleppte sich verletzt zu 

117

ihr. Der Fuchsdæmon hatte sich in seinen Rücken verbissen, 

und Pantalaimon hatte nicht einmal mehr die Kraft, sich zu 

verwandeln. Der andere Mann lag in einer Pfütze; ein Pfeil 

steckte in seinem Hals… 

Als der Mann, der das Netz verknotete, das schließlich sah, 

herrschte plötzlich Totenstille. 

Pantalaimon setzte sich auf und blinzelte; dann ertönte ein 

leises Plop, und der Mann mit dem Netz fiel würgend und keuchend 

auf Lyra, die entsetzt aufschrie, denn was aus ihm heraussprudelte, 

war Blut! 

Hastige Schritte näherten sich. Jemand zog den Mann weg 

und beugte sich über ihn, Hände hoben Lyra hoch, und ein 

Messer schnitt und zerrte an den Maschen des Netzes, bis sie 

nacheinander aufgingen und Lyra die Schnur in ihrem Mund 

ausspucken und das Netz herunterreißen konnte. Sofort kniete 

sie sich auf den Boden und nahm Pantalaimon in die Arme. 

Immer noch kniend, wandte sie den Kopf zu den Neuankömmlingen 

empor. Drei dunkle Gestalten standen vor ihr, 

einer mit einem Bogen bewaffnet, die anderen mit Messern, 

und als Lyra aufsah, entfuhr dem Mann mit dem Bogen ein verblüffter 

Ausruf. 

»Das ist doch Lyra!« 

Eine vertraute Stimme, aber Lyra konnte sie erst zuordnen, 

als der Mann vor sie trat und Licht aufsein Gesicht und den Falkendæmon 

auf seiner Schulter fiel. Ein Gypter! Ein Gypter aus 

Oxford! 

»Tony Costa«, stellte er sich vor. »Erinnerst du dich? Du hast 

mit meinem kleinen Bruder Billy immer bei den Booten in 

Jericho gespielt, ehe die Gobbler ihn holten.« 

»Mein Gott, Pan, wir sind gerettet!« schluchzte Lyra, aber 

dann fiel ihr plötzlich etwas ein: Sie hatte damals doch das Boot 

der Costas gekapert. Wenn Tony sich nun daran erinnerte? 

»Du kommst besser mit uns«, sagte er. »Bist du allein?« 

118

»Ja, ich bin weggelaufen…« 

»Schon gut, sprich jetzt nicht. Bleib ganz ruhig. Jaxer, bring 

die Leichen in den Schatten. Und du hältst Wache, Kerim.« 

Mit wackeligen Beinen stand Lyra auf und drückte Pantalaimon 

an die Brust. Pantalaimon drehte suchend den Kopf in 

eine bestimmte Richtung, Lyra folgte seinem Blick, verstand, 

weshalb, und wurde selbst neugierig: Was war mit den Daemonen 

der toten Männer geschehen? Die Antwort war: Sie lösten 

sich auf. Sie lösten sich auf und wurden wie kleine Rußteilchen 

weggeweht, mochten sie sich auch noch so sehr an die 

Männer klammern, zu denen sie gehört hatten. Pantalaimon 

bedeckte seine Augen, und Lyra hastete blindlings hinter Tony 

Costa her. 

»Was machst du hier?« fragte sie. 

»Pst, Mädchen! Wir haben schon genügend Scherereien. Wir 

reden auf dem Boot darüber.« 

Er führte sie über eine kleine Holzbrücke auf ein Dock mitten 

im Hafenbecken. Die anderen beiden Männer gingen 

schweigend hinter ihnen her. Nachdem sie eine Weile am Wasser 

entlanggegangen waren, kamen sie zu einer hölzernen 

Anlegestelle, an deren Ende ein kleines Boot vertäut war. Tony 

sprang an Bord und stieß die Tür zur Kajüte auf. 

»Komm rein«, sagte er, »schnell.« 

Lyra folgte ihm, während sie ihre Tasche betastete, um sich 

zu vergewissern, daß das Alethiometer noch da war. Sie hatte 

die Tasche keinen Augenblick losgelassen, nicht einmal, als sie 

im Netz gefangen gewesen war. In der langgestreckten, engen 

Kajüte sah sie im Schein einer von einem Haken baumelnden 

Laterne eine beleibte, grauhaarige Frau am Tisch sitzen und 

Zeitung lesen. Billys Mutter! 

»Wer ist denn das?« fragte die Frau. »Doch nicht Lyra?« 

»Doch, aber wir müssen sofort weg, Ma. Wir haben hier im 

Hafen zwei Männer getötet. Wir hielten sie für Gobbler, aber 

119

ich glaube, es waren türkische Händler. Sie hatten Lyra 

geschnappt. Frag jetzt nicht — wir besprechen das auf der 

Fahrt.« 

»Komm her, Kind«, sagte Ma Costa. 

Lyra gehorchte, halb glücklich und halb ängstlich, denn Ma 

Costa hatte Pranken wie Totschläger, und Lyra war sich inzwischen 

sicher, daß es tatsächlich das Boot der Costas gewesen 

war, das sie mit Roger und den anderen Collegekindern gekapert 

hatte. Aber die Bootsmutter nahm Lyras Gesicht sanft in 

die Hände, und ihr Dæmon, ein großer, grauer, wolfsähnlicher 

Hund, beugte sich vorsichtig zu Pantalaimon hinunter und 

leckte dessen Wildkatzenkopf. Ma Costa schloß Lyra in ihre 

mächtigen Arme und drückte sie an die Brust. 

»Ich weiß zwar nicht, was du angestellt hast, aber du siehst 

müde aus. Du kannst im Kinderbett von Billy schlafen, aber erst 

mach ich dir was Heißes zu trinken. Setz dich hierher, Kind.« 

Anscheinend hatte sie Lyra die Bootsentführung verziehen 

oder sie zumindest vergessen. Lyra rutschte auf die gepolsterte 

Bank hinter der blankgescheuerten Tischplatte aus Kiefernholz. 

Das leise Rumpeln eines Motors ließ das Boot erzittern. 

»Wohin fahren wir?« fragte Lyra. 

Ma Costa setzte einen Topf mit Milch auf den eisernen Herd 

und stocherte in der Glut, um das Feuer zu schüren. 

»Fort von hier. Aber jetzt wird nicht mehr geredet. Wir 

unterhalten uns morgen früh.« 

Dann schwieg sie, und als die Milch heiß war, goß sie sie in 

eine Tasse für Lyra. Sobald das Schiff ablegte, schwang sie sich 

an Deck, wo sie ab und zu geflüsterte Bemerkungen mit den 

Männern austauschte. Lyra nippte an der Milch und hob die 

Ecke des Rollos an, um draußen die dunklen Kais vorbeiziehen 

zu sehen. Ein oder zwei Minuten später schlief sie bereits wie 

ein Murmeltier. 

120

Sie erwachte in einem schmalen Bett und hörte das beruhigende 

Rumpeln des Motors im Bauch des Schiffes. Als sie sich 

aufsetzen wollte, stieß sie sich den Kopf. Fluchend tastete sie 

nach allen Seiten und richtete sich dann erneut auf, diesmal 

vorsichtiger. In dem fahlen Licht, das die kleine Kabine erfüllte, 

konnte sie noch drei andere Kojen erkennen, alle leer und 

ordentlich gemacht, eine unter ihrer eigenen und die beiden 

anderen an der gegenüberliegenden Wand. Sie schwang sich 

aus dem Bett und stellte fest, daß sie nur ihre Unterwäsche trug. 

Die anderen Kleider und der Wolfspelzmantel lagen gefaltet 

am Fußende der Koje, daneben lag die Einkaufstasche. Das 

Alethiometer war noch da. 

Rasch zog sie sich an, öffnete die Tür, trat hinaus und stand in 

der Kajüte mit dem Ofen, der eine angenehme Wärme verbreitete. 

Außer ihr war niemand in der Kajüte. Durch die Fenster 

sah sie auf beiden Seiten graue Nebelschwaden und ab und zu 

dunkle Schatten vorüberziehen, vielleicht Häuser oder Bäume. 

Bevor sie an Deck gehen konnte, öffnete sich die Außentür, 

und Ma Costa stieg herunter, eingewickelt in einen alten 

Tweedmantel, auf dem der Dunst Tausende winziger Perlen 

gebildet hatte. 

»Ausgeschlafen?« rief sie und griff nach einer Bratpfanne. 

»Setz dich hin, ich mach dir was zum Frühstück. Steh nicht 

herum, dazu ist es hier drin zu eng.« 

»Wo sind wir?« wollte Lyra wissen. 

»Auf dem Grand Junction Canal. Du bleibst schön hier 

unten, Kind, wo dich keiner sieht. Ich will dich nicht an Deck 

sehen! Wir haben schon genug Ärger.« 

Sie schnitt ein paar dünne Scheiben Speck in die Pfanne und 

schlug ein Ei hinein. 

»Was denn für Ärger?« 

»Wir werden schon damit fertig, wenn du dich raushältst.« 

Und dann schwieg sie, bis Lyra aufgegessen hatte. Einmal 

121

wurde das Schiff langsamer; etwas knallte gegen die Seite, und 

Lyra hörte die Männer ärgerlich losbrüllen; aber dann machte 

jemand einen Witz, und sie lachten, die Stimmen wurden leiser, 

und das Boot nahm wieder Fahrt auf. 

Bald daraufschwang sich Tony Costa in die Kajüte herunter. 

Auf seinen Kleidern glitzerten wie vorher auf denen seiner 

Mutter Wasserperlen, und als er seinen Wollhut über dem 

Ofen ausschüttelte, stoben und sprühten Tropfen nach allen 

Seiten. 

»Was sagen wir ihr, Ma?« 

»Frag sie doch zuerst. Erzählen kannst du später.« 

Tony goß Kaffee in eine Blechtasse und setzte sich. Er war 

kräftig und hatte ein dunkles Gesicht, und erst jetzt, bei Tageslicht, 

sah Lyra, wie traurig und verbittert seine Miene war. 

»Gut«, sagte er. »Also, Lyra, dann erzähl uns, was du in London 

gemacht hast. Wir dachten, die Gobbler hätten dich 

geholt.« 

»Tja, ich habe da bei dieser Frau gewohnt…« 

Stockend erinnerte sich Lyra an ihre Erlebnisse und ordnete 

sie, wie man einen Kartenstapel vor dem Austeilen ordnet. Sie 

erzählte alles, nur von dem Alethiometer sagte sie nichts. 

»Und gestern abend bei der Cocktailparty fand ich dann heraus, 

was sie in Wirklichkeit tun. Mrs. Coulter gehört auch zu 

den Gobblern, und ich sollte ihr helfen, noch mehr Kinder zu 

fangen. Sie wollen nämlich…« 

Ma Costa verließ die Kajüte und ging ins Cockpit. Tony wartete, 

bis sie die Tür hinter sich geschlossen hatte, dann sagte er: 

»Wir wissen, was sie tun, wenigstens zum Teil. Wir wissen, daß 

die Kinder auf Nimmerwiedersehen verschwinden. Man bringt 

sie hoch in den Norden, weit weg, und macht dort Experimente 

mit ihnen. Zuerst haben wir geglaubt, die Gobbler würden mit 

verschiedenen Krankheiten und Medikamenten experimentieren, 

aber wieso hätten sie damit so plötzlich vor zwei oder drei 

122

Jahren beginnen sollen? Dann dachten wir, sie hätten vielleicht 

ein geheimes Abkommen mit den Tataren in Sibirien geschlossen; 

denn die Tataren wollen wie alle anderen wegen der Kohlenspiritusvorkommen 

und der Feuerminen in den Norden, 

und schon lange bevor die Gobbler ihr Unwesen trieben, gab es 

Kriegsgerüchte. Wir nahmen an, die Gobbler würden die Tatarenhäuptlinge 

mit Kindern bezahlen, weil die Tataren die doch 

essen, nicht wahr? Sie braten und essen Kinder.« 

»Das glaube ich nicht!« sagte Lyra. 

»Es stimmt aber. Und das ist noch längst nicht alles, ich 

könnte dir noch ganz andere Dinge erzählen. Schon mal was 

von den Nälkäinen gehört?« 

»Nein«, antwortete Lyra. »Nicht mal bei Mrs. Coulter. Was 

soll das sein?« 

»Nälkäinen sind eine Art Geister, die in den Wäldern im 

Norden vorkommen. Sie sind so groß wie Kinder und haben 

keine Köpfe. Nachts tasten sie sich durch die Gegend, und wenn 

jemand im Wald einschläft, packen sie ihn und lassen ihn nicht 

mehr los. Nälkäinen ist ein nordisches Wort. Und dann die 

Windsauger, die sind auch gefährlich. Sie schweben durch die 

Luft, und manchmal begegnet man ihnen in regelrechten 

Schwärmen, oder sie bleiben in einem Dornengestrüpp hängen. 

Wenn sie jemanden berühren, verliert er alle Kraft. Man sieht 

sie nicht richtig, nur als Schimmern in der Luft. Oder die Atemlosen…« 

»Die Atemlosen?« 

»Halbtote Krieger. Lebendig zu sein ist eine Sache, tot zu sein 

eine andere, aber halb tot zu sein ist am schlimmsten. Sie können 

nicht sterben und nicht leben, sondern irren für alle Zeiten 

durch die Welt. Sie heißen die Atemlosen, weil man ihnen etwas 

Schreckliches angetan hat.« 

»Was denn?« fragte Lyra mit großen Augen. 

»Die nördlichen Tataren brechen ihnen die Rippen auf und 

123

ziehen die Lungen heraus. Sie machen das sehr geschickt, denn 

sie töten ihre Opfer dabei nicht. Allerdings funktionieren die 

Lungen der Atemlosen nur noch, wenn ihre Dæmonen von 

Hand Luft hineinpumpen, deshalb schweben sie immer zwischen 

Atmen und Nichtatmen, Leben und Tod — sie sind eben 

halb tot, ja? Und ihre Dæmonen müssen Tag und Nacht pumpen 

und pumpen, sonst würden sie zusammen mit ihnen sterben. 

Ich habe gehört, daß man im Wald manchmal ganzen 

Gruppen von Atemlosen begegnet. Und dann gibt es noch die 

Panserbjørne — schon mal was von denen gehört? Das sind 

gepanzerte Bären, eine Art Eisbären, nur daß sie…« 

»Natürlich! Von denen habe ich schon gehört! Einer der 

Männer gestern abend hat erzählt, daß mein Onkel Lord Asriel 

in einer Festung gefangen ist, die von Panserbjørne bewacht 

wird.« 

»Wirklich? Warum war er denn im Norden?« 

»Er hat geforscht. Aber so wie der Mann geredet hat, glaube 

ich nicht, daß mein Onkel auf der Seite der Gobbler steht. Ich 

glaube, sie waren froh, daß er im Gefängnis ist.« 

»Wenn die Panserbjørne ihn bewachen, kommt er da nicht 

mehr raus. Diese Bären sind wie Söldner, wenn du verstehst, 

was ich meine. Sie verkaufen sich an jeden, der dafür bezahlt. 

Sie haben Hände wie Menschen und sind erfahrene Schmiede. 

Meistens verwenden sie Meteoreisen. Sie verarbeiten es zu großen 

Platten und Schilden, mit denen sie sich panzern. Seit Jahrhunderten 

überfallen sie die Skrälinge. Sie sind brutale, 

unbarmherzige Mörder, aber sie halten ihr Wort. Wenn du mit 

einem Panserbjørn etwas abmachst, kannst du dich drauf verlassen, 

daß er sich daran hält.« 

Lyra war von Tonys Greuelgeschichten zutiefst beeindruckt. 

»Ma will nichts vom Norden hören«, meinte Tony nach 

einer Weile, »denn wer weiß, was Billy zugestoßen ist. Wir wissen 

nämlich, daß man ihn in den Norden gebracht hat.« 

124

»Woher denn?« 

»Wir haben einen von den Gobblern erwischt und zum 

Reden gebracht. Deshalb wissen wir ein paar Sachen über sie. 

Die beiden Männer letzte Nacht waren keine Gobbler; sie 

waren zu ungeschickt. Wenn es Gobbler gewesen wären, hätten 

wir sie lebend mitgenommen. Wir Gypter haben unter den 

Gobblern mehr gelitten als sonst jemand, und wir treffen uns 

jetzt, um zu beraten, was wir dagegen tun können. Deshalb 

waren wir letzte Nacht im Hafen; wir mußten unsere Vorräte 

aufstocken, denn die Gypter versammeln sich oben in den Fens 

zu einem Thing, wie wir es nennen. Und ich schätze, wenn wir 

unsere Erfahrungen ausgetauscht und unser Wissen zusammengebracht 

haben, werden wir einen Rettungstrupp losschikken. 

Das würde ich jedenfalls an John Faas Stelle tun.« 

»Wer ist John Faa?« 

»Der König der Gypter.« 

»Ihr wollt wirklich die Kinder retten? Und was ist mit 

Roger?« 

»Wer ist Roger?« 

»Der Küchenjunge aus Jordan College. Er wurde genau wie 

Billy einen Tag, bevor ich mit Mrs. Coulter fortging, entführt. 

Ich wette, wenn ich entführt worden wäre, würde er kommen 

und mich befreien. Wenn ihr Billy rettet, komm ich mit und 

rette Roger.« 

Und Onkel Asriel, dachte sie; aber das sagte sie nicht laut. 

125

Sieben 

John Faa 

Mit diesem Ziel vor Augen ging es Lyra schon viel besser. Mrs. 

Coulter zu helfen war schön und gut gewesen, aber Pantalaimon 

hatte recht: Lyra hatte dort im Grunde nichts zu tun 

gehabt, außer zu allen lieb und nett zu sein. Auf dem gyptischen 

Boot dagegen gab es richtige Arbeit, und Ma Costa sorgte dafür, 

daß Lyra diese Arbeit tat. Lyra putzte und fegte, schälte Kartoffeln 

und kochte Tee, ölte die Welle der Schiffsschraube und 

entfernte das Gras aus dem Schutzgitter der Schraube, sie wusch 

ab, öffnete Schleusentore und vertäute das Schiff an den Pollern 

der Liegeplätze, und innerhalb weniger Tage hatte sie sich so an 

ihr neues Leben gewöhnt, als wäre sie schon immer eine Gypterin 

gewesen. 

Was sie nicht bemerkte, war, daß die Costas sich auf ihren 

Landgängen aufmerksam umhörten, ob jemand auffallendes 

Interesse für Lyra zeigte. Lyra war, auch wenn sie es nicht 

wußte, eine wichtige Person, und offenbar suchten Mrs. Coulter 

und die Oblations-Behörde überall nach ihr. Wie Tony 

unterwegs in Kneipen erfuhr, führte die Polizei ohne jede 

Erklärung Razzien in Häusern und Farmen, Hinterhöfen und 

Fabriken durch, und es kursierte das Gerücht, sie würde nach 

einem vermißten Mädchen fahnden. Und das war schon merkwürdig 

angesichts der vielen Kinder, die verschwunden waren, 

126

ohne daß man nach ihnen gesucht hatte. Gypter und Landbevölkerung 

waren verunsichert und zutiefst beunruhigt. 

Es gab auch noch einen anderen Grund, warum Lyra den 

Costas so wichtig war, aber das sollte sie erst ein paar Tage 

später 

erfahren. 

Lyra mußte unter Deck bleiben, wenn das Boot an der Hütte 

eines Schleusenwärters, einem Kanalhafen oder einem anderen 

Ort vorbeikam, wo sie gesehen werden konnte. Einmal fuhren 

sie durch eine Stadt, in der die Polizei den Verkehr in beiden 

Richtungen anhielt und alle passierenden Schiffe durchsuchte. 

Doch die Costas waren gewappnet. Unter Ma Costas Koje 

befand sich ein Geheimfach, in dem Lyra zwei Stunden lang 

zusammengekauert lag, während die Polizisten erfolglos jeden 

Winkel des Bootes durchsuchten. 

»Wieso haben ihre Dæmonen mich eigentlich nicht entdeckt?« 

fragte Lyra hinterher. Ma Costa zeigte ihr, daß das Versteck 

innen mit Zedernholz ausgekleidet war, das auf Daemonen 

wie ein Schlafmittel wirkte. Tatsächlich hatte Pantalaimon 

die ganze Zeit friedlich an Lyras Kopf geschlafen. 

Langsam, mit zahlreichen Unterbrechungen und Umwegen, 

näherte sich das Boot der Costas den Fens, jener weiten und nie 

vollständig kartographierten Wildnis in East Anglia. Unter 

einem unermeßlich hohen Himmel erstreckte sich eine endlose 

Moorlandschaft, die an ihrem äußersten Saum unmerklich in 

die Wasserläufe und seichten Buchten des Meeres überging, an 

dessen anderem Ende ebenso allmählich die Küste Hollands 

auftauchte. Teile der Fens waren von Holländern trocken gelegt 

und eingedeicht worden, und einige Holländer hatten sich hier 

angesiedelt, deshalb war die Sprache der Fens mit vielen holländischen 

Wörtern durchsetzt. Andere Teile waren jedoch nie 

trocken gelegt und bepflanzt oder besiedelt worden, und hier, 

in den wildesten Gegenden im Landesinnern, wo Aale die 

Flüsse bevölkerten und Schwärme von Wasservögeln brüteten, 

127

wo gespenstische Sumpffeuer flackerten und Wegelagerer arglose 

Reisende auf verhängnisvolle Irrwege in Sümpfe und 

Schlammlöcher lockten, hatten die Gypter sich stets ungestört 

versammeln können. 

Durch tausend gewundene Kanäle, Bäche und Wasserläufe 

strebten gyptische Boote den Byanplats zu, dem einzigen etwas 

höher gelegenen Landstück in der Hunderte von Quadratmeilen 

großen Sumpf- und Moorlandschaft. Inmitten von Anlegestellen, 

Hafendämmen, einem Aalmarkt und einer kleinen 

Siedlung stand dort eine uralte Versammlungshalle aus Holz. 

Wenn dort ein Thing, eine Versammlung der Gypter, einberufen 

wurde, drängten sich so viele Boote auf den Wasserstraßen, 

daß man — so sagte man — über ihre Decks in alle Richtungen 

eine Meile laufen konnte. In den Sümpfen herrschten die Gypter. 

Niemand sonst wagte es, sie zu betreten, und solange die 

Gypter sich friedlich verhielten und die öffentliche Ruhe nicht 

störten, drückten die Landloper, die Bewohner des Festlandes, 

bei dem regen Schmuggel und den gelegentlichen Fehden ein 

Auge zu. Wenn die Leiche eines Gypters an die Küste gespült 

wurde oder einem Fischer ins Netz ging, na ja — dann war es 

eben nur ein Gypter. 

Lyra lauschte gespannt den Geschichten der Fenbewohner 

vom großen Geisterhund Black oder den Sumpffeuern, die aufloderten, 

wenn Hexenöl in Blasen an die Oberfläche stieg, und 

noch ehe sie die Fens erreichten, fühlte sie sich als Gypterin. Sie 

war schnell wieder in die Ausdrucksweise ihrer Oxforder Zeit 

verfallen und bereicherte ihre Sprache jetzt auch noch mit holländischen 

Worten der gyptischen Fenbewohner. Ma Costa 

mußte sie an gewisse Dinge erinnern. 

»Du bist keine Gypterin, Lyra. Vielleicht sprichst du mit 

einiger Übung wie wir, aber die Sprache allein macht dich noch 

lange nicht zu einer Gypterin. In uns gibt es Tiefen und starke 

Strömungen. Wir sind Wassermenschen durch und durch und 

128

du nicht, du bist ein Feuermensch. Du gleichst am meisten dem 

Sumpffeuer, jedenfalls aus der Perspektive der Gypter; du hast 

Hexenöl in der Seele. Du führst in die Irre, Kind.« 

Lyra war gekränkt. 

»Ich habe noch nie jemanden in die Irre geführt! Frag 

doch…« 

Aber natürlich gab es niemanden, den man hätte fragen können, 

und Ma Costa lachte, doch es war ein freundliches Lachen. 

»Merkst du nicht, daß ich dir ein Kompliment mache, du 

Gänschen?« fragte sie, und Lyra war besänftigt, auch wenn sie 

nichts verstand. 

Als sie die Byanplats erreichten, war es Abend, und die Sonne 

stand rief am blutroten Himmel. Die flache Insel mit dem Zaal 

inmitten eines Gewirrs von Häusern hob sich als schwarze 

Masse gegen das Licht ab; Rauchfäden stiegen in die windstille 

Luft empor, und aus dem Gedränge der Boote ringsum wehte 

der Geruch von gebratenem Fisch, Tabak und Genever herüber. 

Sie vertäuten das Boot an einem Liegeplatz in der Nähe des 

Zaal, der laut Tony schon seit Generationen von ihrer Familie 

benutzt wurde. Bald daraufzischten und bruzelten fette Aale in 

Ma Costas Bratpfanne und im Kessel sprudelte Wasser für Kartoffelpürree. 

Tony und Kerim ölten sich das Haar ein, zogen 

ihre schönsten Lederjacken und blau getupfte Halstücher an, 

schmückten die Finger mit zahlreichen Silberringen und 

machten sich dann auf, um alte Freunde auf den Nachbarbooten 

zu begrüßen und in der nächsten Bar etwas zu trinken. Sie 

kehrten mit wichtigen Neuigkeiten zurück. 

»Wir sind gerade rechtzeitig angekommen. Das Thing findet 

schon heute abend statt. Und wißt ihr, was sie in der Stadt 

sagen? Es heißt, das vermißte Mädchen befinde sich auf einem 

gyptischen Boot und würde heute abend beim Thing erscheinen.« 

Tony lachte laut und zauste Lyras Haar. Seit sie die Sümpfe 

129

erreicht hatten, besserte sich seine Laune zusehends, als sei die 

grimmige Schwermut, die seine Miene nach außen zeigte, nur 

eine Maske. Und Lyra wurde immer aufgeregter. Sie schlang 

das Essen hinunter, wusch das Geschirr ab, kämmte sich die 

Haare und steckte das Alethiometer in die Tasche des Wolfspelzmantels. 

Dann sprang sie an Land und folgte den anderen 

Familien die Anhöhe zum Zaal hinauf. 

Sie hatte geglaubt, Tony mache einen Scherz, stellte aber bald 

fest, daß dem nicht so war oder daß sie vielleicht doch weniger 

einer Gypterin glich, als sie geglaubt hatte. Zahlreiche Menschen 

starrten sie an, und Kinder zeigten auf sie. Als sie die großen 

Türen des Zaal erreichten, wich die Menge auf beiden Seiten 

zurück, um ihnen Platz zu machen, und sie schritten durch 

ein Spalier von Menschen. 

Jetzt wurde Lyra erst recht nervös. Sie blieb dicht bei Ma 

Costa, und Pantalaimon machte sich so groß er konnte und verwandelte 

sich in einen Panther, um sie zu beruhigen. Ma Costa 

stapfte die Stufen empor, als könne nichts auf der Welt sie aufhalten 

oder ihren Schritt beschleunigen, und rechts und links 

von ihr gingen stolz wie zwei Prinzen Tony und Kerim. 

In der Halle brannten Naphthalampen, die Gesichter und 

Körper der Anwesenden beleuchteten, das Dachgebälk in der 

Höhe jedoch im Dunkeln ließen. Die hereinströmenden Menschen 

hatten Mühe, einen Platz zu finden — die meisten Bänke 

waren bereits voll —, aber die Familien rückten noch enger 

aneinander und nahmen die Kinder auf den Schoß, um Platz zu 

machen, und die Dæmonen rollten sich entweder am Boden 

zusammen oder hockten auf den Balken der grobgezimmerten 

Holzwände. 

An der Stirnseite des Zaal war ein Podium mit acht holzgeschnitzten 

Stühlen aufgebaut. Als Lyra und die Costas an der 

seitlichen Wand der Halle schließlich einen Stehplatz gefunden 

hatten, tauchten acht Männer aus dem Schatten hinter dem 

130

Podium auf und traten vor die Stühle. Erregtes Gemurmel ging 

durch die Menge, und die Anwesenden bedeuteten einander zu 

schweigen und quetschten sich auf die letzten freien Plätze auf 

den Bänken. Schließlich herrschte Stille, und sieben der Männer 

auf dem Podium setzten sich. 

Der Mann, der stehen blieb, war in den Siebzigern, aber 

immer noch hochgewachsen, stiernackig und kräftig. Wie die 

meisten gyptischen Männer trug er eine schlichte Segeltuchjacke 

und ein kariertes Hemd; allein durch die Stärke und 

Autorität, die er ausstrahlte, unterschied er sich von den anderen. 

Lyra erkannte diese Ausstrahlung wieder: Onkel Asriel 

hatte sie und ebenso der Rektor von Jordan. Der Dæmon des 

Mannes war eine Krähe, die dem Raben des Rektors ähnelte. 

»Das ist John Faa, der Herrscher der westlichen Gypter«, flüsterte 

Tony. 

Dann begann John Faa mit einer tiefen, langsamen Stimme 

zu sprechen. 

»Gypter! Willkommen zu unserem Thing. Wir sind hier, um 

zu beraten und zu entscheiden. Ihr wißt alle, um was es geht. 

Unter uns sind viele Familien, die ein Kind verloren haben, 

manche sogar zwei. Jemand raubt sie. Auch die Landloper verlieren 

Kinder. Sie sind in derselben Lage wie wir. 

Es hat viel Gerede gegeben über ein Kind und eine Belohnung. 

Hier ist die Wahrheit, damit der Klatsch ein Ende hat. 

Das Kind heißt Lyra Belacqua, und es wird von der Polizei der 

Landloper gesucht. Wer es der Polizei ausliefert, erhält eine 

Belohnung von tausend Sovereign. Das Mädchen ist ein Landloperkind, 

und es befindet sich in unserer Obhut, wo es auch 

bleiben wird. Wen diese tausend Sovereign in Versuchung führen, 

der wird weder an Land noch auf dem Wasser vor uns 

sicher sein. Wir liefern das Mädchen nicht aus.« 

Lyra spürte, wie sie von den Haarwurzeln bis zu den Fußsohlen 

errötete; Pantalaimon verwandelte sich in eine braune 

131

Motte, um sich zu verstecken. Aller Augen wandten sich ihnen 

zu, und Lyra sah hilfesuchend zu Ma Costa auf. 

John Faa sprach bereits weiter. 

»Aber durch Reden ändern wir nichts. Wenn wir etwas verändern 

wollen, müssen wir handeln. Was ihr noch wissen solltet: 

Die Gobbler, diese Kindsräuber, bringen ihre Gefangenen 

in eine Stadt im hohen Norden, hoch hinauf ins Land der Finsternis. 

Ich weiß nicht, was sie dort mit ihnen machen. Manche 

sagen, sie würden sie töten, aber jeder behauptet etwas anderes. 

Wir wissen es nicht. Wir wissen jedoch, daß Polizei und Klerus 

ihnen dabei helfen. Die Mächtigen des Landes helfen ihnen. 

Merkt euch das. Sie alle wissen, was vorgeht, und helfen nach 

Kräften. Was ich vorhabe, ist daher nicht leicht, und ich brauche 

dazu eure Zustimmung. Ich schlage vor, daß wir Krieger in 

den Norden entsenden, um die Kinder zu retten und zurückzubringen, 

und daß wir unser Gold und unser ganzes Geschick 

und unseren Mut in dieses Vorhaben stecken. Ja, Raymond van 

Gerrit?« 

Ein Mann im Publikum hatte die Hand gehoben, und John 

Faa erteilte ihm das Wort und setzte sich. 

»Entschuldigung, Lord Faa. Nicht nur gyptische, sondern 

auch Landloperkinder wurden gefangengenommen. Soll das 

heißen, daß wir die auch retten?« 

John Faa stand auf, um zu antworten. 

»Raymond, willst du damit sagen, wir sollten alle möglichen 

Gefahren auf uns nehmen, um zu einer Gruppe verängstigter 

Kinder zu gelangen und dann einigen zu sagen, sie könnten mit 

nach Hause kommen, und den übrigen, sie müßten dort bleiben? 

Nein, das willst du sicher nicht. Also, meine Freunde, habe 

ich euer Einverständnis?« 

Niemand hatte mit dieser Frage gerechnet, und im ersten 

Moment waren alle unschlüssig; doch dann ging ein Aufschrei 

durch die Halle, Hände hoben sich und applaudierten, Fäuste 

132

wurden geschüttelt, und die Stimmen schwollen zum Orkan 

an. Das Dachgebälk des Zaal erzitterte, und ein Dutzend 

Vögel, die dort oben im Dunkel geschlafen hatten, wachten 

erschrocken auf und schlugen mit den Flügeln. Kleine Staubwolken 

rieselten herab. 

John Faa hörte dem Lärmen kurze Zeit zu, dann hob er die 

Hand, um sich wieder Gehör zu verschaffen. 

»Wir werden eine Weile brauchen, um alles zu organisieren. 

Ich möchte, daß die Familienoberhäupter eine Steuer erheben 

und eine Truppe aufstellen. In drei Tagen treffen wir uns wieder 

hier. In der Zwischenzeit werde ich mit besagtem Kind und 

mit Farder Coram sprechen und einen Plan ausarbeiten, den 

ich euch beim nächsten Treffen vorlege. Gute Nacht, euch 

allen.« 

Mit seinen entschiedenen, klaren Worten gelang es ihm 

sofort, die Menge wieder zu beruhigen. Die Menschen strömten 

durch die großen Türen in die kühle Abendluft hinaus und 

machten sich auf den Weg zu den Booten oder in die überfüllten 

Bars. 

»Wer waren die anderen Männer auf dem Podium?« fragte 

Lyra Ma Costa. 

»Die Oberhäupter der sechs Familien. Der andere Mann war 

Farder Coram.« 

Es war klar, wen sie mit dem anderen Mann meinte. Er war 

der älteste gewesen, ging am Stock und hatte, während er hinter 

John Faa saß, die ganze Zeit gezittert, als habe er Schüttelfrost. 

»Komm mit«, sagte Tony. »Ich bring dich am besten zu John 

Faa, damit du dich vorstellen kannst. Du redest ihn mit Lord 

Faa an. Ich weiß nicht, was er dich fragen wird, aber gib acht, 

daß du die Wahrheit sagst.« 

Pantalaimon hatte sich in einen Spatz verwandelt. Neugierig 

saß er auf Lyras Schulter, die Krallen tief im Wolfspelzmantel 

vergraben, während sie Tony durch die Menge folgte. 

133

Tony hob sie auf das Podium. Sie spürte, wie alle, die noch in 

der Halle waren, sie anstarrten. Ihr wurde klar, daß sie plötzlich 

tausend Sovereign wert war, und sie wurde rot und zögerte. 

Pantalaimon hüpfte ihr auf die Brust und verwandelte sich in 

eine Wildkatze. Er machte es sich in ihren Armen bequem und 

sah sich leise fauchend um. 

Lyra fühlte einen Stoß im Rücken und trat auf John Faa zu. 

Mit seinem strengen, kantigen und unbewegten Gesicht 

ähnelte er mehr einem steinernen Pfeiler als einem Menschen, 

aber er beugte sich zu ihr herunter und streckte ihr die Hand 

entgegen. Als sie ihre Hand hineinlegte, verschwand sie fast. 

»Willkommen, Lyra«, sagte er. 

Seine Stimme klang aus der Nähe wie das Grollen der Erde. 

Wäre nicht Pantalaimon gewesen und wäre nicht die versteinerte 

Miene von John Faa etwas weicher geworden, Lyra hätte 

Angst gehabt. Doch John Faa behandelte sie sehr freundlich. 

»Danke, Lord Faa«, antwortete sie. 

»Komm mit ins Besprechungszimmer, damit wir reden können«, 

sagte John Faa. »Bekommst du bei den Costas etwas 

Anständiges zu essen?« 

»O ja, zum Abendessen gab es Aale.« 

»Echte Sumpfaale, will ich hoffen.« 

Das Besprechungszimmer war ein behaglicher Raum. Im 

Kamin brannte ein großes Feuer, auf den Anrichten türmten 

sich Silber und Porzellan, und um einen schweren, alten Tisch, 

dessen Holz dunkel glänzte, standen zwölf Stühle. 

Die anderen Männer, die auf dem Podium gesessen hatten, 

waren verschwunden, nur der zitternde alte Mann war noch da. 

John Faa führte ihn zu einem Platz am Tisch. 

»Setz dich rechts von mir hin«, sagte John Faa zu Lyra; er 

selbst nahm auf dem Stuhl am Kopfende des Tisches Platz. Lyra 

saß Farder Coram gegenüber. Sie fürchtete sich ein wenig vor 

seinem totenkopfähnlichen Gesicht und seinem unablässigen 

134

Zittern. Sein Dæmon war eine schöne, braungoldene Katze von 

stattlicher Größe, die mit erhobenem Schwanz um den Tisch 

herumstolzierte, anmutig Pantalaimon beäugte und dessen 

Nase kurz mit ihrer berührte, bevor sie sich auf dem Schoß von 

Farder Coram niederließ, die Augen halb schloß und leise 

schnurrte. 

Eine Frau, die Lyra vorher nicht bemerkt hatte, löste sich aus 

dem Schatten und brachte ein Tablett mit Gläsern, stellte es vor 

John Faa, knickste und verschwand. John Faa goß sich und Farder 

Coram aus einem Steinkrug Genever in kleine Gläser, und 

Lyra bekam Wein. 

»So«, sagte John Faa. »Du bist weggelaufen, Lyra.« 

»Ja.« 

»Und wer war die Frau, vor der du weggelaufen bist?« 

»Sie hieß Mrs. Coulter. Am Anfang mochte ich sie, aber dann 

fand ich heraus, daß sie eine von den Gobblern ist. Ich habe 

gehört, wie jemand sagte, wer die Gobbler sind. Sie heißen 

eigentlich General-Oblations-Behörde, und Mrs. Coulter ist 

die Leiterin dieser Behörde, weil alles ihre Idee war. Sie haben 

etwas vor, aber ich weiß nicht, was, nur daß ich ihr helfen sollte, 

Kinder für die Gobbler zu besorgen. Aber sie wußten ja 

nicht…« 

»Was wußten sie nicht?« 

»Also erst mal hatten sie keine Ahnung, daß ich ein paar von 

den entführten Kindern kannte: meinen Freund Roger, den 

Küchenjungen von Jordan College, und Billy Costa und ein 

Mädchen aus der Markthalle von Oxford. Und noch etwas… 

Mein Onkel, also Lord Asriel… ich habe gehört, wie sie über 

seine Reisen in den Norden gesprochen haben, und ich glaube 

nicht, daß er etwas mit den Gobblern zu tun hat. Denn ich habe 

dem Rektor und den Wissenschaftlern von Jordan nachspioniert, 

ja, und ich habe mich im Ruhezimmer versteckt, das keiner 

außer ihnen betreten darf, und habe gehört, wie mein 

135

Onkel ihnen alles von seiner Expedition in den Norden erzählt 

hat und von diesem Staub, den er gesehen hat; und er hat den 

Kopf von Stanislaus Grumman mitgebracht, in den die Tataren 

ein Loch gebohrt haben. Und jetzt haben die Gobbler ihn 

irgendwo eingesperrt, wo ihn die gepanzerten Bären bewachen, 

und ich möchte ihn befreien.« 

Sie sah grimmig und wild entschlossen aus, wie sie da saß, ein 

kleines Mädchen vor der hohen, mit Schnitzereien verzierten 

Lehne des Stuhles. Die beiden alten Männer konnten ein 

Lächeln nicht unterdrücken. Während das Lächeln von Farder 

Coram zögernd und vieldeutig über sein Gesicht huschte wie 

ein den Schatten hinterherjagender Sonnenstrahl an einem 

windigen Märztag, war John Faas Lächeln langsam, herzlich, 

klar und offen. 

»Erzähl uns, was dein Onkel an jenem Abend gesagt hat«, 

meinte John Faa. »Und laß nichts aus. Wir wollen alles hören.« 

Lyra gehorchte und berichtete langsamer, aber auch genauer 

als bei den Costas. Sie hatte Angst vor John Faa, und am meisten 

fürchtete sie seine Freundlichkeit. Als sie geendet hatte, sprach 

Farder Coram zum ersten Mal. Seine Stimme war voll und 

melodisch, mit ebenso vielen Abstufungen im Tonfall, wie Farben 

im Pelz seines Dæmons schimmerten. 

»Lyra«, fragte er, »haben die Wissenschaftler diesen Staub 

jemals anders genannt?« 

»Nein, immer nur Staub. Mrs. Coulter erklärte mir, daß er 

aus Elementarteilchen besteht, aber anders hat sie ihn auch 

nicht genannt.« 

»Und sie glauben, daß sie durch irgendwelche Experimente 

mit Kindern mehr über ihn herausfinden können?« 

»Ja, aber ich weiß nicht, was. Das heißt, mein Onkel… Ich 

hab vergessen, Ihnen etwas zu erzählen. Er hatte noch ein anderes 

Lichtbild, das er ihnen zeigte. Darauf waren die Rohre zu 

sehen…« 

136

»Die was?« fragte John Faa. 

»Die Aurora«, sagte Farder Coram. »Stimmt das, Lyra?« 

»Ja, genau, das war’s. Und im Schein der Rohre sah man so 

etwas wie eine Stadt, mit Türmen und Kirchen und Kuppeln 

und so weiter. Ein bißchen wie Oxford, fand ich jedenfalls. Und 

ich glaube, Onkel Asriel interessierte sich vor allem dafür, aber 

der Rektor und die Wissenschaftler wollten mehr über Staub 

hören, genau wie Mrs. Coulter und Lord Boreal und die anderen.« 

»Ich verstehe«, sagte Farder Coram. »Das ist sehr interessant.« 

»Gut, Lyra«, sagte John Faa, »nun will ich dir etwas erzählen. 

Unser Farder Coram hier ist ein weiser Mann. Er ist ein Seher. 

Er hat alles verfolgt, was mit Staub und mit den Gobblern und 

Lord Asriel und allem anderen zu tun hat und auch mit dir. 

Jedesmal, wenn die Costas und ein halbes Dutzend anderer 

Familien nach Oxford fuhren, kehrten sie mit ein paar Neuigkeiten 

zurück. Über dich, mein Kind. Wußtest du das?« 

Lyra schüttelte den Kopf. Langsam wurde ihr das unheimlich. 

Pantalaimon knurrte unhörbar tief in seinem Innern, aber 

sie spürte es in den Fingerspitzen, die sie in sein Fell gegraben 

hatte. 

»Ja«, sagte John Faa, »unser Farder Coram erfährt alles, was 

du tust.« 

Jetzt platzte es aus Lyra heraus. 

»Wir haben es nicht kaputt gemacht, Ehrenwort! Nur drekkig! 

Und wir sind nicht weit gefahren…« 

»Wovon sprichst du, mein Kind?« fragte John Faa. 

Farder Coram lachte, und beim Lachen hörte er auf zu zittern, 

und sein Gesicht strahlte und sah auf einmal sehr jung aus. 

Aber Lyra war nicht zum Lachen zumute, und ihre Lippen 

bebten. »Selbst wenn wir den Stöpsel gefunden hätten, nie im 

Leben hätten wir ihn herausgezogen! Es war doch alles nur 

Spaß. Niemals hätten wir es versenkt!« 

137

Da begann auch John Faa zu lachen. Mit der flachen Hand 

schlug er so kräftig auf den Tisch, daß die Gläser klirrten, und 

seine massigen Schultern zuckten, und er mußte sich die Tränen 

aus den Augen wischen. Lyra hatte so etwas noch nie gesehen, 

geschweige denn ein solches Brüllen gehört; es klang, als 

lache ein Berg. 

»Ach ja«, keuchte er, als er wieder sprechen konnte, »davon 

haben wir auch gehört, Mädchen! Und ich weiß, daß die Costas 

seitdem auf Schritt und Tritt daran erinnert werden. ›Laß lieber 

eine Wache auf deinem Boot, Tony‹, spotten die Leute. ›Hier 

treiben sich böse kleine Mädchen herum!‹ Diese Geschichte hat 

sich wie ein Lauffeuer überall in den Fens ausgebreitet. Aber 

wir bestrafen dich dafür nicht. Nein, nein! Sei unbesorgt.« 

Er sah Farder Coram an, und die beiden Männer lachten 

wieder, wenn auch diesmal leiser. 

Lyra war beruhigt. 

Schließlich schüttelte John Faa den Kopf und wurde wieder 

ernst. 

»Lyra, was ich sagen wollte, war, daß wir dich von Kind auf 

kennen. Seit du ein Baby warst. Und du sollst wissen, was wir 

wissen. Ich habe keine Ahnung, was sie dir in Jordan College 

über deine Herkunft erzählt haben, jedenfalls kennt man dort 

nicht die ganze Wahrheit. Haben sie dir je gesagt, wer deine 

Eltern waren?« 

Nun war Lyra völlig verwirrt. 

»Ja«, antwortete sie. »Sie sagten, ich sei… sie sagten, sie… sie 

sagten also, Lord Asriel hätte mich ins College gebracht, weil 

meine Eltern beim Absturz eines Luftschiffes gestorben sind. 

Das sagten sie.« 

»So, so. Na gut, Kind, jetzt erzähle ich dir eine andere 

Geschichte, eine wahre Geschichte. Daß sie wahr ist, weiß ich, 

weil eine Gypterin sie mir erzählt hat und kein Gypter jemals 

John Faa oder Farder Coram belügen würde. Also höre die 

138

Wahrheit über dich, Lyra. Dein Vater kam nicht bei einem 

Luftunfall ums Leben, denn dein Vater ist Lord Asriel.« 

Lyra erstarrte. 

»Es war so«, fuhr John Faa fort. »Als junger Mann unternahm 

Lord Asriel ausgedehnte Forschungsreisen in den Norden und 

kehrte mit einem großen Vermögen zurück Er war ein temperamentvoller 

Mensch, aufbrausend und leidenschaftlich. Auch 

deine Mutter war eine leidenschaftliche Frau. Zwar nicht von 

so vornehmer Herkunft wie er, aber sehr klug. Sie war Studentin, 

und alle, die sie sahen, sagten, sie sei sehr schön. Sie und dein 

Vater verliebten sich gleich bei ihrer ersten Begegnung ineinander. 

Das Problem war jedoch, daß deine Mutter bereits verheiratet 

war. Sie hatte einen Politiker geheiratet, ein Mitglied der 

Partei des Königs und einer von dessen engsten Beratern. Einen 

aufstrebenden Mann. 

Als deine Mutter merkte, daß sie schwanger war, fürchtete 

sie sich davor, ihrem Mann zu gestehen, daß das Kind nicht von 

ihm war. Und als das Baby zur Welt kam — und das warst du, 

Mädchen —, war auf den ersten Blick klar, daß du nicht ihrem 

Mann, sondern deinem wahren Vater ähnlich sahst, und deshalb 

hielt deine Mutter es für das Beste, dich zu verstecken und 

so zu tun, als wärst du gestorben. 

Also wurdest du nach Oxfordshire gebracht, wo dein Vater 

Land besaß, und in die Obhut einer gyptischen Amme gegeben. 

Aber irgend jemand verriet dem Mann deiner Mutter, was 

geschehen war. Sofort eilte er dorthin und durchsuchte die 

Hütte der Gypterin, doch sie war in das Herrenhaus geflohen, 

wohin der Mann deiner Mutter ihr in mörderischem Zorn 

folgte. Dein Vater war auf der Jagd, aber man benachrichtigte 

ihn, und er kam gerade noch rechtzeitig, um sich dem Mann 

deiner Mutter am Fuß der großen Treppe in den Weg zu stellen. 

Einen Augenblick später, und er hätte den Schrank aufgebrochen, 

in dem sich die Gypterin mit dir versteckte; so aber for 

139

derte Lord Asriel ihn zum Duell, und sie kämpften auf den Stufen, 

und Lord Asriel tötete ihn. Die Gypterin hat alles gesehen 

und gehört, Lyra, und von ihr haben wir es erfahren. 

Danach kam es zu einem großen Rechtsstreit. Dein Vater ist 

kein Mann, der die Wahrheit abstreitet oder vertuscht, und der 

Fall brachte die Richter in Bedrängnis. Zwar hatte dein Vater 

getötet und Blut vergossen, aber im Grunde hatte er ja nur sein 

Haus und sein Kind gegen einen Eindringling verteidigt. Andererseits 

erlaubt das Gesetz jedem Mann, die Vergewaltigung 

seiner Frau zu rächen, und die Anwälte des Toten behaupteten, 

nichts anderes hätte ihr Mandant vorgehabt. 

Der Fall zog sich wochenlang hin, und Berge von Beweisen 

und Gegenbeweisen wurden hin- und hergeschoben. Am Ende 

bestraften die Richter Lord Asriel, indem sie sein ganzes Vermögen 

und seine Ländereien beschlagnahmten und ihn, der 

reicher als der König gewesen war, zu einem armen Mann 

machten. 

Was deine Mutter anbelangt: Sie wollte von alldem nichts 

wissen, auch von dir nicht. Sie ließ dich im Stich. Die gyptische 

Amme erzählte mir, sie hätte oft Angst gehabt, deine Mutter, 

eine stolze und hochmütige Frau, könnte dir etwas antun. 

Soviel zu ihr. 

Dann gab es noch dich. Wäre die Sache anders ausgegangen, 

wärst du vielleicht als Gypterin erzogen worden, Lyra, denn die 

Gypterin flehte das Gericht an, dich ihr zu überlassen; aber wir 

Gypter haben einen schweren Stand vor dem Gesetz. Das 

Gericht entschied, daß du in einem Kloster untergebracht werden 

solltest, und so kamst du zu den Demütigen Schwestern 

von Watlington. Daran wirst du dich kaum erinnern. 

Doch Lord Asriel widersetzte sich diesem Urteil. Er haßte 

Äbte, Mönche und Nonnen, und als eigenmächtiger Mann, der 

er war, kam er eines Tages angeritten und nahm dich mit. Allerdings 

nicht, um sich selbst deiner anzunehmen oder dich den 

140

Gyptern zu überlassen, sondern er brachte dich nach Jordan 

College und warnte das Gericht davor, seine Tat rückgängig zu 

machen. 

Das Gericht ließ den Dingen ihren Lauf. Lord Asriel widmete 

sich wieder seinen Forschungen, und du lebtest in Jordan 

College. Alles, was dein Vater verlangte, seine einzige Bedingung 

war, daß deine Mutter dich nicht sehen dürfe. Jeder Versuch 

von ihr mußte verhindert und ihm mitgeteilt werden, 

denn all sein Zorn richtete sich mittlerweile gegen sie. Der Rektor 

versprach ihm das hoch und heilig, und so verging die Zeit. 

Dann brach plötzlich die Aufregung um diesen Staub aus. 

Gelehrte Männer und Frauen im ganzen Land und auf der ganzen 

Welt fingen besorgt an, darüber zu forschen. Uns Gypter 

hätte das nicht weiter interessiert, wären nicht eines Tages unsere 

Kinder entführt worden. Von da an wurden wir hellhörig. Wir 

knüpften Verbindungen, unter anderem zu Jordan College. 

Wahrscheinlich wußtest du nichts davon, aber es gab dort 

jemanden, der dich seit deiner Ankunft bewachte und uns darüber 

berichtete. Denn dein Schicksal lag uns am Herzen, und 

deine gyptische Amme hörte nie auf, sich um dich zu sorgen.« 

»Wer hat denn über mich berichtet?« fragte Lyra. Sie kam 

sich ungeheuer wichtig vor und war erstaunt, daß ihr Tun mit 

derartigem Interesse von so weit weg verfolgt worden war. 

»Ein Bediensteter aus der Küche, Bernie Johansen, der Konditor. 

Er ist Halbgypter, was du sicher nicht gewußt hast.« 

Bernie war ein freundlicher, alleinstehender Mann gewesen, 

einer der wenigen Menschen, deren Dæmonen das gleiche 

Geschlecht hatten wie sie selbst. Bernie war es gewesen, den sie 

in ihrer Verzweiflung angeschrien hatte, als Roger entführt 

worden war. Bernie hatte den Gyptern also alles erzählt! Lyra 

staunte. 

»Und dann«, fuhr John Faa fort, »erfuhren wir, daß du Jordan 

College verlassen solltest, und zwar genau zu der Zeit, als Lord 

141

Asriel verhaftet wurde und es nicht verhindern konnte. Wir 

erinnerten uns daran, daß er dem Rektor befohlen hatte, so 

etwas niemals zuzulassen; außerdem wußten wir noch, daß der 

Mann, mit dem deine Mutter verheiratet gewesen war, der 

Politiker also, den Lord Asriel getötet hatte, Edward Coulter 

geheißen hatte.« 

»Mrs. Coulter?« fragte Lyra bestürzt. »Sie ist meine Mutter?« 

»Ja. Wenn dein Vater nicht gefangen gewesen wäre, hätte sie 

niemals gewagt, ihm zu trotzen, und du wärst immer noch in 

Jordan, ohne davon etwas zu ahnen. Aber daß der Rektor dich 

gehen ließ, ist ein unerklärliches Rätsel. Er war für dich verantwortlich. 

Ich kann nur vermuten, daß sie ihn irgendwie in der 

Hand hatte.« 

Plötzlich verstand Lyra das merkwürdige Verhalten des Rektors 

am Morgen ihrer Abreise. 

»Aber er wollte nicht…«, begann sie und versuchte sich 

genau zu erinnern. »Er… Ich sollte an diesem Morgen ganz früh 

zu ihm kommen und durfte Mrs. Coulter nichts davon sagen… 

Er schien mich irgendwie vor Mrs. Coulter schützen zu wollen…« 

Sie stockte und warf einen abschätzenden Blick auf die 

beiden Männer. Dann beschloß sie, ihnen die Wahrheit über 

den Vorfall im Ruhezimmer zu sagen. »Da war übrigens noch 

was. An dem Abend, als ich mich im Ruhezimmer versteckte, 

sah ich, wie der Rektor versuchte, Lord Asriel zu vergiften. Ich 

beobachtete, wie er ein Pulver in den Wein schüttete, und 

erzählte meinem Onkel davon. Er stieß die Karaffe vom Tisch 

und verschüttete den Wein. So habe ich ihm das Leben gerettet. 

Aber ich konnte nicht verstehen, warum der Rektor, der immer 

so freundlich war, ihn vergiften wollte. Dann, am Morgen, als 

ich fortging, rief er mich in aller Frühe in sein Arbeitszimmer. 

Ich mußte heimlich hingehen, damit niemand davon erfuhr, 

und er sagte dann…« Lyra überlegte angestrengt, was genau der 

Rektor gesagt hatte, doch vergeblich. Sie schüttelte den Kopf. 

142

»Ich verstand nur, daß er mir etwas geben wollte, das ich vor 

Mrs. Coulter geheim halten mußte. Aber Ihnen kann ich es, 

glaube ich, verraten…« 

Lyra griff in die Tasche des Wolfspelzmantels und holte das 

in Samt eingewickelte Päckchen heraus. Sie legte es auf den 

Tisch und spürte die fragenden Blicke der beiden Männer, die 

unverhohlene Neugier John Faas und den lebhaften Verstand 

Farder Corams. 

Als sie das Alethiometer ausgewickelt hatte, sprach als erster 

Farder Coram. 

»Nie hätte ich mir träumen lassen, jemals wieder ein solches 

Instrument zu Gesicht zu bekommen. Das ist ein Zeichendeuter. 

Hat der Rektor noch etwas darüber gesagt, mein Kind?« 

»Nein, nur daß ich selbst herausfinden muß, wie man es liest. 

Und er nannte es Alethiometer.« 

»Was heißt das?« wollte John Faa wissen. 

»Alethiometer ist griechisch. Ich glaube, es kommt von 

aletheia, was Wahrheit bedeutet. Es handelt sich also um einen 

Wahrheitsmesser. Weißt du inzwischen, wie man es benutzt, 

Lyra?« 

»Nein. Ich kann zwar die drei kurzen Zeiger auf verschiedene 

Bilder stellen, aber mit dem langen kann ich nichts anfangen. 

Er schlägt nach allen möglichen Seiten aus. Nur manchmal, 

wenn ich mich konzentriere, kann ich die lange Nadel 

durch meine Gedanken in die eine oder andere Richtung lenken.« 

»Wozu ist es gut, Farder Coram?« fragte John Faa. »Und wie 

liest man es?« 

»All diese Bilder hier am Rand sind Symbole«, sagte Farder 

Coram und hielt das Alethiometer vorsichtig John Faa entgegen, 

der verständnislos daraufblickte. »Jedes von ihnen hat verschiedene 

Bedeutungen. Nimm zum Beispiel den Anker hier. 

Zunächst einmal bedeutet er Hoffnung, denn die Hoffnung 

143

hält dich fest wie ein Anker und verhindert, daß du abtreibst. 

Seine zweite Bedeutung ist Beständigkeit. Drittens kann er 

Schwierigkeiten oder ein Hindernis bedeuten. Viertens verkörpert 

er das Meer, und so weiter. Er kann bis zu zehn, zwölf oder 

sogar unendlich viele Bedeutungen haben.« 

»Und Ihr kennt sie alle?« 

»Ich kenne einige, aber um alle zu verstehen, brauchte ich das 

Buch. Ich habe das Buch gesehen und weiß, wo es sich befindet, 

aber ich habe es nicht.« 

»Darüber müssen wir noch sprechen«, sagte John Faa. »Aber 

jetzt erklärt uns weiter, wie man das Instrument liest.« 

»Es gibt also drei Zeiger, die man bewegen kann«, sagte Farder 

Coram, »und man kann mit ihnen eine Frage stellen. Indem 

man sie auf drei Symbole richtet, läßt sich jede beliebige Frage 

stellen, denn jedes Symbol verweist ja wieder auf viele Ebenen. 

Sobald man eine Frage formuliert hat, schlägt die lange Nadel 

aus und zeigt auf weitere Symbole, in denen die Antwort 

steckt.« 

»Aber woher weiß die Nadel, welche Ebene mit der jeweiligen 

Frage angesprochen wird?« fragte John Faa. 

»Von allein weiß sie es nicht. Es funktioniert nur, wenn der 

Fragesteller zur gleichen Zeit an die Ebenen denkt. Zunächst 

muß er alle Bedeutungen kennen, und das dürften mindestens 

tausend sein. Dann muß er sie im Gedächtnis behalten und darf 

weder eingreifen noch ungeduldig werden, wenn die Nadel 

sich dreht. Wenn sie das Zifferblatt einmal umrundet hat, kennt 

er die Antwort. Ich weiß, wie es funktioniert, weil ich in Uppsala 

einmal einem Weisen dabei zugeschaut habe, aber das war 

bis zum heutigen Tag meine einzige Begegnung mit einem 

Alethiometer. Weißt du, wie selten sie sind, Lyra?« 

»Der Rektor sagte, daß nur sechs gebaut wurden.« 

»Wie viele es auch immer sein mögen, jedenfalls sind es nicht 

viele.« 

144

»Und du hast Mrs. Coulter nichts davon gesagt, wie der Rektor 

dir aufgetragen hatte?« fragte John Faa. 

»Ja. Aber ihr Dæmon schnüffelte oft in meinem Zimmer 

herum, und ich bin sicher, daß er das Alethiometer entdeckt 

hat.« 

»Ich verstehe. Hör zu, Lyra, ich weiß nicht, ob wir jemals die 

volle Wahrheit erfahren werden, aber nach allem, was ich weiß, 

vermute ich folgendes. Der Rektor wurde von Lord Asriel 

beauftragt, für dich zu sorgen und dich vor deiner Mutter zu 

schützen, was er auch zehn Jahre oder noch länger tat. Dann 

gründete Mrs. Coulter mit Unterstützung ihrer Freunde in der 

Kirche die Oblations-Behörde, wobei wir nicht wissen, welche 

Absicht dahintersteckte, und wurde auf diese Weise ebenso 

mächtig wie Lord Asriel. Deine Eltern sind einflußreich und 

ehrgeizig, und der Rektor von Jordan stand zwischen beiden. 

Nun muß sich der Rektor aber um viele Dinge kümmern. 

Sein wichtigstes Anliegen ist das College mit seinen Wissenschaftlern. 

Sieht er es bedroht, muß er etwas unternehmen. 

Und die Kirche, Lyra, ist in letzter Zeit immer mächtiger 

geworden. Beim geringsten Anlaß werden Konzile einberufen, 

und es ist sogar die Rede davon, die Inquisitionsbehörde wiederzubeleben, 

wovor Gott uns bewahren möge. Der Rektor 

muß vorsichtig zwischen all diesen Mächten taktieren. Er muß 

verhindern, daß Jordan College der Kirche abtrünnig wird, 

sonst könnte es nicht überleben. 

Aber auch du liegst dem Rektor am Herzen, mein Kind. Bernie 

Johansen hat uns das immer wieder versichert. Der Rektor 

von Jordan und die Wissenschaftler haben dich wie ihr eigenes 

Kind geliebt. Sie hätten alles getan, um dich zu schützen, und 

zwar nicht nur, weil sie es Lord Asriel versprochen hatten, sondern 

deinetwegen. Wenn dich der Rektor also Mrs. Coulter 

anvertraute, obwohl er Lord Asriel das Gegenteil versprochen 

hatte, muß er trotz allem geglaubt haben, du wärst bei ihr siche 

145

er aufgehoben als in Jordan College. Und als er versuchte, Lord 

Asriel zu vergiften, muß er befürchtet haben, Lord Asriels Tun 

würde euch alle und vielleicht auch uns oder sogar die ganze 

Welt in Gefahr bringen. Der Rektor ist für mich ein Mann, der 

vor schreckliche Entscheidungen gestellt ist; wofür er sich auch 

entscheidet, es wird verhängnisvolle Folgen haben, aber vielleicht 

richtet die richtige Entscheidung weniger Schaden an als 

die falsche. Möge Gott mich vor solchen Entscheidungen 

bewahren. 

Und als er dich gehen lassen mußte, gab er dir den Zeichendeuter 

und beschwor dich, ihn sicher zu verwahren. Ich frage 

mich, was du seiner Meinung nach damit machen sollst. Da du 

ihn nicht lesen kannst, ist mir schleierhaft, was er damit beabsichtigt 

hat.« 

»Er meinte, Onkel Asriel hätte das Alethiometer Vorjahren 

Jordan College geschenkt«, sagte Lyra. Wieder versuchte sie 

angestrengt, sich zu erinnern. »Und er wollte noch etwas anderes 

sagen, aber da klopfte es, und er konnte nicht weitersprechen. 

Vielleicht wollte er mir sagen, ich sollte es auch vor Lord 

Asriel verstecken.« 

»Oder auch das Gegenteil«, sagte John Faa. 

»Was meinst du damit, John?« fragte Farder Coram. 

»Vielleicht wollte er Lyra bitten, es Lord Asriel zurückzugeben, 

als eine Art Wiedergutmachung dafür, daß er versucht 

hatte, ihn zu vergiften. Vielleicht glaubte er, daß von Lord 

Asriel keine Gefahr mehr ausgehe. Oder daß das Instrument 

Lord Asriel Dinge offenbaren und ihn damit von seinen Zielen 

abbringen würde. Wenn Lord Asriel jetzt gefangengehalten 

wird, könnte es ihm helfen freizukommen. Tja, Lyra, am besten 

nimmst du den Zeichendeuter wieder an dich und paßt gut auf 

ihn auf. Du hast ihn ja bis jetzt sicher aufbewahrt, ich überlasse 

ihn dir unbesorgt. Aber eines Tages brauchen wir vielleicht seinen 

Rat, und dann werden wir dich wohl darum bitten.« 

146

Er legte den Samt wieder über dem Alethiometer zusammen 

und schob es über den Tisch zurück. 

Lyra hätte gern noch alle möglichen Fragen gestellt, empfand 

aber plötzlich Scheu vor dem massigen Mann mit den von 

Falten und Runzeln umgebenen, scharfen und zugleich 

freundlichen Augen. 

Aber eines mußte sie noch wissen. 

»Wer war die Gypterin, die mich gestillt hat?« 

»Ach so, das war natürlich Billy Costas Mutter. Sie hat es dir 

nicht gesagt, weil ich es ihr verboten habe, aber sie weiß, worüber 

wir uns hier unterhalten, und du sollst es ruhig wissen. Du 

gehst jetzt am besten zu ihr zurück. Du hast eine Menge zum 

Nachdenken, mein Kind. In drei Tagen haben wir wieder ein 

Thing, und dort besprechen wir, was wir tun werden. Mach’s 

gut. Gute Nacht, Lyra.« 

»Gute Nacht, Lord Faa, gute Nacht, Farder Coram«, sagte 

Lyra höflich und drückte mit einer Hand das Alethiometer an 

die Brust, mit der anderen Pantalaimon. 

Die beiden Alten lächelten ihr freundlich zu. Vor der Tür des 

Besprechungszimmers wartete Ma Costa, und als wäre seit 

Lyras Geburt nichts geschehen, schloß die Bootsmutter sie in 

ihre mächtigen Arme und gab ihr einen Kuß, bevor sie sie zum 

Boot zurückbrachte. 

147

Acht 

Enttäuschung 

Lyra mußte sich erst daran gewöhnen, was sie über ihre Vergangenheit 

erfahren hatte, und das konnte nicht von heute auf 

morgen gelingen. Daß Lord Asriel ihr Vater war, nun gut, doch 

Mrs. Coulter als Mutter zu akzeptieren war längst nicht so einfach, 

auch wenn sie darüber vor wenigen Monaten noch begeistert 

gewesen wäre, wie sie sich verwirrt eingestehen mußte. 

Doch es war nicht Lyras Art, sich lange zu grämen. Schließlich 

gab es in der Stadt vieles zu entdecken, und nur zu gern verblüffte 

sie die gyptischen Kinder mit ihren Geschichten. Noch 

vor Ablauf der drei Tage war sie eine Meisterin im Stocherkahnfahren 

— oder hielt sich zumindest dafür — und hatte eine 

Schar von Kindern um sich versammelt, die gebannt den 

Geschichten über ihren mächtigen, zu Unrecht gefangengehaltenen 

Vater lauschten. 

»Und dann war eines Abends der türkische Botschafter zum 

Abendessen in Jordan. Er hatte vom Sultan persönlich den Auftrag, 

meinen Vater zu töten, und er trug am Finger einen Ring 

mit einem Stein, der innen hohl und mit Gift gefüllt war. Als 

der Wein bei Tisch herumgereicht wurde, tat er so, als wolle er 

über das Glas meines Vaters langen, und dabei schüttete er 

heimlich das Gift hinein. Das geschah so schnell, daß niemand 

es sah, außer…« 

148

»Was denn für ein Gift?« wollte ein Mädchen mit magerem 

Gesicht wissen. 

»Das Gift einer ganz besonderen türkischen Schlange«, 

phantasierte Lyra, »die durch Flötenspiel angelockt wird. Dann 

wirft man ihr einen in Honig getränkten Schwamm hin, und 

wenn die Schlange hineinbeißt, bleibt sie mit ihren Zähnen 

darin hängen. Dann packt man sie und zapft ihr das Gift ab. 

Jedenfalls hatte mein Vater gesehen, was der Türke getan hatte, 

und er sagte: Meine Herren, ich möchte einen Toast auf die 

Freundschaft zwischen Jordan College und dem College von 

Izmir ausbringen.‹ Dem College von Izmir gehörte nämlich der 

türkische Botschafter an. Dann sagte er: ›Und zum Zeichen 

unserer Freundschaft wollen wir die Gläser austauschen und 

aus dem Glas unseres Nachbarn trinken.‹ 

Da saß der türkische Botschafter in der Klemme, denn eine 

Weigerung wäre eine tödliche Beleidigung gewesen, und weil 

er wußte, daß der Wein vergiftet war, konnte er ihn auch nicht 

trinken. Er wurde totenblaß und fiel in Ohnmacht. Als er wieder 

zu sich kam, saßen die anderen alle noch wartend da und 

sahen ihn an. Und da mußte er entweder das Gift trinken oder 

alles zugeben.« 

»Und was hat er getan?« 

»Er hat es getrunken. Er brauchte fünf volle Minuten, um zu 

sterben, und litt die ganze Zeit furchtbare Qualen.« 

»Warst du dabei?« 

»Nein, denn Mädchen dürfen nicht am Tisch mit den 

Ehrengästen sitzen. Aber hinterher, als man ihn aufbahrte, habe 

ich seine Leiche gesehen. Die Haut war verschrumpelt wie ein 

alter Apfel, und die Augen waren schon fast aus dem Kopf 

gesprungen. Man mußte sie wirklich wieder in die Augenhöhlen 

hineindrücken…« 

Und so weiter. 

Zur gleichen Zeit klopfte die Polizei am Rand der Fens an 

149

Türen, durchsuchte Dachkammern und Nebengebäude, überprüfte 

Papiere und verhörte jeden, der behauptete, ein kleines 

blondes Mädchen gesehen zu haben. In Oxford wurde noch 

verbissener gefahndet. Jordan College wurde von der staubigsten 

Rumpelkammer bis zum finstersten Keller durchkämmt, 

desgleichen die Colleges von Gabriel und St. Michael, bis die 

Leiter aller Colleges gemeinsam protestierten und auf ihre 

alten Rechte pochten. Das einzige, was Lyra von dieser Suche 

mitbekam, war das unaufhörliche Brummen der am Himmel 

kreuzenden, mit Gasmotoren betriebenen Luftschiffe. Wegen 

der tiefhängenden Wolken und der gesetzlich vorgeschriebenen 

Mindestflughöhe über den Fens waren die Luftschiffe zwar 

nicht zu sehen, aber niemand wußte, ob sie nicht ausgeklügelte 

Spionagegeräte an Bord hatten. Auf jeden Fall ging Lyra in 

Deckung, sobald sie sie hörte, oder sie bedeckte ihr auffallend 

helles Haar mit ihrem Regenhut aus Ölzeug. 

Sie fragte Ma Costa über jede Einzelheit ihrer Geburt und 

der Zeit danach aus. Die einzelnen Ereignisse verwob sie in 

ihrer Phantasie zu einem Bildteppich, der noch anschaulicher 

und suggestiver war als ihre erfundenen Geschichten. Immer 

wieder malte sie sich die Flucht aus der Hütte aus, das Versteck 

im Schrank, die barsche Herausforderung zum Duell, das Klirren 

der Schwerter… 

»Schwerter? Großer Gott, Mädchen, wo denkst du hin?« rief 

Ma Costa. »Mr. Coulter hatte ein Gewehr, und Lord Asriel 

schlug es ihm aus der Hand und streckte ihn mit einem Schlag 

nieder. Dann fielen zwei Schüsse. Erstaunlich, daß du das nicht 

mehr weißt, aber du warst noch klein. Den ersten Schuß hatte 

Edward Coulter abgegeben, der sein Gewehr wieder in die 

Hände bekam und einfach losfeuerte. Der zweite stammte von 

Lord Asriel, der Coulter das Gewehr ein zweites Mal entriß und 

auf ihn anlegte. Lord Asriel schoß ihm genau zwischen die 

Augen, so daß er keinen Muckser mehr tat. Dann sagte er see 

150

lenruhig: ›Kommen Sie raus, Mrs. Costa, und geben Sie mir das 

Kind‹, denn ihr beide, du und dein Dæmon, habt fürchterlich 

geschrien. Er nahm dich und wiegte dich in den Armen, nahm 

dich auf die Schultern, lief glänzend gelaunt mit dir auf und ab, 

den Toten zwischen den Füßen, rief nach Wein und befahl mir, 

den Boden aufzuwischen.« 

Nach der vierten Wiederholung der Geschichte war Lyra 

vollkommen überzeugt, sich an alles zu erinnern, und ergänzte 

sogar noch die Farbe von Mr. Coulters Mantel oder zählte auf, 

welche Umhänge und Pelze im Schrank hingen. Ma Costa 

lachte. 

Immer wenn Lyra allein war, holte sie das Alethiometer heraus 

und vertiefte sich in seinen Anblick wie eine Liebende in 

das Bild des Geliebten. Jedes Bild hatte also mehrere Bedeutungen. 

Warum sollte sie die nicht herausfinden? Schließlich war 

sie die Tochter Lord Asriels! 

Sie rief sich die Worte Farder Corams in Erinnerung und 

versuchte, sich auf drei willkürlich ausgewählte Symbole zu 

konzentrieren, und ließ die Zeiger an den entsprechenden Stellen 

einrasten. Wenn sie das Alethiometer auf ihre Handfläche 

legte und es mit einem besonders trägen Blick anschaute und 

sich hineinvertiefte, schien die lange Nadel sich zielstrebiger zu 

bewegen. Statt unberechenbar auf dem Zifferblatt hin- und 

herzupendeln, schwang sie gleichmäßig von Bild zu Bild. 

Manchmal verweilte sie bei drei, manchmal bei zwei, manchmal 

bei fünf oder mehr Bildern, und wenn auch Lyra von alldem 

nichts begriff, bereitete es ihr doch eine tiefe Befriedigung, 

die anders war als alles, was sie kannte. Pantalaimon beugte sich 

als Katze oder als Maus über das Zifferblatt und folgte der 

Nadel mit dem Kopf, und ein- oder zweimal hatten beide das 

Gefühl, gleichsam ahnungsweise etwas zu verstehen, als würde 

ein Sonnenstrahl die Wolken durchstoßen und in der Ferne ein 

majestätisches Gebirge aufleuchten lassen — etwas völlig Uner 

151

wartetes, weit jenseits ihrer bisherigen Vorstellungen. Lyra 

überkam dann dasselbe prickelnde Gefühl, das sie ihr Leben 

lang gespürt hatte, wenn sie das Wort Norden hörte. 

Drei Tage vergingen, in denen zwischen den zahllosen Booten 

und dem Zaal ein ständiges Kommen und Gehen herrschte. 

Dann kam der Abend des zweiten Things. Der Saal war noch 

voller als beim ersten Mal, falls das überhaupt möglich war. 

Lyra und die Costas waren rechtzeitig erschienen und saßen in 

der ersten Reihe, und sobald man im flackernden Licht erkennen 

konnte, daß der Saal voll war, betraten John Faa und Farder 

Coram das Podium und setzten sich hinter den Tisch. John Faa 

brauchte nicht um Ruhe zu bitten; es genügte, daß er seine großen 

Hände flach auf den Tisch legte und zu den Menschen hinunterschaute, 

und schon erstarb der Lärm. 

»Ihr habt getan, worum ich euch gebeten hatte«, begann er. 

»Meine Hoffnungen wurden sogar noch übertroffen. Ich bitte 

jetzt die Oberhäupter der sechs Familien heraufzukommen, das 

Gold zu übergeben und zu sagen, wie viele Männer sie aufstellen 

können. Nicholas Rokeby, du bist der erste.« 

Ein stämmiger Mann mit einem schwarzen Bart stieg aufs 

Podium und stellte einen schweren Ledersack auf den Tisch. 

»Hier ist unser Gold«, sagte er. »Außerdem stellen wir achtunddreißig 

Mann.« 

»Vielen Dank, Nicholas«, sagte John Faa, und Farder Coram 

notierte etwas. Nicholas Rokeby trat nach hinten, und John Faa 

rief nacheinander die anderen auf. Sie kamen auf das Podium, 

legten einen Sack auf den Tisch und gaben die Zahl der Männer 

bekannt, die sie aufbieten konnten. Die Costas gehörten zur 

Familie Stefanski, und natürlich hatte sich Tony als einer der 

ersten freiwillig gemeldet. Lyra bemerkte, daß sein Dæmon, ein 

Falke, unruhig von einem Fuß auf den anderen trat und die 

Flügel ausbreitete, als John Faa das Geld der Stefanskis und die 

Zusage von dreiundzwanzig Mann erhielt. 

152

Als alle sechs Familienoberhäupter auf dem Podium versammelt 

waren, gab Farder Coram John Faa das Blatt mit seinen 

Notizen, worauf dieser sich erneut an die Versammelten 

wandte. 

»Freunde, wir haben ein Aufgebot von einhundertsiebzig 

Mann. Ich bin stolz darauf und danke euch. Und so schwer, wie 

das Gold ist, zweifle ich nicht daran, daß ihr tief in eure Truhen 

gegriffen habt, und auch dafür danke ich euch herzlich. Wie 

geht es jetzt weiter? Wir mieten ein Schiff, fahren nach Norden, 

suchen die Kinder und befreien sie. Nach allem, was wir 

wissen, kann es dabei zu Kämpfen kommen. Es wären weder 

unsere ersten noch unsere letzten, aber wir haben noch nie 

gegen Menschen kämpfen müssen, die Kinder entführen, und 

dazu brauchen wir unser ganzes Können. Aber wir werden 

nicht ohne unsere Kinder zurückkehren. Ja, bitte, Dirk Vries?« 

Ein Mann stand auf und sagte: »Lord Faa, wißt Ihr, warum 

die Kinder entführt wurden?« 

»Soviel wir gehört haben, aus einem theologischen Grund. Es 

geht um ein Experiment, wir wissen aber nicht, was für eins. 

Ehrlich gesagt wissen wir nicht einmal, ob den Kindern Schaden 

zugefügt wird. Aber egal, ob es gut oder schlecht ist, was sie 

tun, sie haben kein Recht, sich nachts an Kinder heranzumachen 

und sie aus ihren Familien zu reißen. Ja, Raymond van 

Gerrit?« 

Der Mann, der bereits beim ersten Thing gesprochen hatte, 

erhob sich und sagte: »Es geht um das Kind, von dem Ihr gesagt 

habt, es würde gesucht, und das heute in der ersten Reihe sitzt. 

Ich habe gehört, die Häuser der Leute, die am Rand der Fens 

leben, wurden ihretwegen auf den Kopf gestellt. Und wie ich 

erfahren habe, soll genau am heurigen Tag wegen dieses Kindes 

im Parlament die Aufhebung unserer alten Privilegien beantragt 

werden. Jawohl, Freunde« — er übertönte das erschrokkene 

Geflüster im Saal — »ein Gesetz soll verabschiedet werden, 

153

das uns das Recht auf freie Bewegung innerhalb und außerhalb 

der Fens nimmt. Deshalb, Lord Faa, wollen wir wissen: Wer ist 

dieses Kind, dessentwegen wir in solche Bedrängnis geraten? 

Soviel ich weiß, ist es kein gyptisches Kind. Wie konnte es so 

weit kommen, daß ein Kind von Landlopern uns alle in Gefahr 

bringt?« 

Lyra sah zu John Faas mächtiger Gestalt auf. Ihr Herz pochte 

so laut, daß sie kaum die ersten Worte seiner Antwort verstehen 

konnte. 

»Sprich es ruhig aus, Raymond, ziere dich nicht«, sagte er. 

»Du willst also, daß wir das Kind jenen ausliefern, vor denen es 

geflohen ist, stimmt das?« 

Trotzig und mit finsterem Blick stand der Mann da und 

schwieg. 

»Na gut, vielleicht willst du es, vielleicht auch nicht«, fuhr 

John Faa fort. »Aber wenn hier jemand einen Grund braucht, 

Gutes zu tun, möge er über folgendes nachdenken. Das kleine 

Mädchen ist die Tochter von keinem Geringeren als Lord 

Asriel. Für alle, die es vergessen haben: Es war Lord Asriel, der 

sich bei den Türken für das Leben von Sam Broekman eingesetzt 

hat. Es war Lord Asriel, der den gyptischen Booten freie 

Fahrt auf den Kanälen seiner Ländereien gewährte. Es war Lord 

Asriel, der zu unserem großen und nachhaltigen Nutzen im 

Parlament das Gesetz über Wasserstraßen zu Fall brachte. Und 

es war Lord Asriel, der beim Hochwasser im Jahre 53 Tag und 

Nacht aktiv war und zweimal selbst ins Wasser sprang, um die 

Kinder Ruud und Nellie Koopman zu retten. Hast du das alles 

vergessen? Schäme dich! 

Und nun wird derselbe Lord Asriel in der entlegensten, kältesten 

und finstersten Wildnis gefangengehalten, in der 

Festung von Svalbard. Muß ich dir erklären, welche Kreaturen 

ihn dort bewachen? Seine kleine Tochter befindet sich hier in 

unserer Obhut, und Raymond van Gerrit will sie für ein wenig 

154

Ruhe und Frieden den Behörden übergeben. Stimmt das, Raymond? 

Steh auf und antworte, Mann.« 

Aber Raymond van Gerrit war auf seinen Platz gesunken, 

und nichts hätte ihn dazu bringen können, wieder aufzustehen. 

Ein leises mißbilligendes Gemurmel lief durch die Halle, und 

neben einem tiefen, glühenden Stolz auf ihren tapferen Vater 

empfand Lyra zugleich die Scham, die van Gerrit verspüren 

mußte. 

John Faa wandte sich an die Männer auf dem Podium. 

»Nicholas Rokeby, ich beauftrage dich, ein Schiff zu beschaffen 

und darauf das Kommando zu führen, wenn wir aufbrechen. 

Adam Stefanski, du bist für Waffen und Munition zuständig 

und befehligst die Männer im Kampf. Roger van Poppel, du 

kümmerst dich um die Einkäufe, von der Verpflegung bis zur 

warmen Kleidung. Simon Hartmann, du bist Schatzmeister 

und verantwortlich dafür, daß unser Gold vernünftig eingesetzt 

wird. Benjamin de Ruyter, du bist für Spionage zuständig. Wir 

brauchen viele Informationen, die du herausfinden sollst; du 

wirst Farder Coram Bericht erstatten. Michael Canzona, du bist 

für die Koordination der Arbeit der vier Befehlshaber verantwortlich, 

und wenn ich ums Leben komme, wirst du als mein 

Stellvertreter das Kommando übernehmen. 

Nachdem ich nun dem Brauch gemäß meine Vorkehrungen 

getroffen habe, mögen alle Männer und Frauen, die nicht mit 

mir übereinstimmen, ihre Meinung äußern.« 

Eine Frau stand auf. 

»Lord Faa, wollt Ihr bei dieser Expedition keine Frau mitnehmen, 

die sich um die Kinder kümmert, wenn ihr sie gefunden 

habt?« 

»Nein, Nell. Wie es aussieht, haben wir wenig Platz. Und die 

Kinder, die wir befreien, sind bei uns in jedem Fall besser aufgehoben 

als dort, wo sie jetzt sind.« 

»Aber angenommen, ihr braucht Frauen, die sich als Wäch 

155

terinnen oder Kinderpflegerinnen oder was immer verkleiden, 

um sie zu retten?« 

»Darüber habe ich nicht nachgedacht«, gab John Faa zu. 

»Wir überlegen uns das gründlich, wenn wir uns ins Beratungszimmer 

zurückziehen, ich verspreche es dir.« 

Die Frau setzte sich, und ein Mann stand auf. 

»Lord Faa, ich hörte Euch sagen, Lord Asriel befinde sich in 

Gefangenschaft. Plant Ihr auch, ihn zu befreien? Denn wenn 

das stimmt und er, wenn ich das richtig verstanden habe, in der 

Gewalt der Bären ist, brauchte man dazu mehr als hundertsiebzig 

Mann. Und auch wenn Lord Asriel ein guter Freund von 

uns ist, weiß ich nicht, ob wir so weit gehen sollten.« 

»Du hast nicht unrecht, Adriaan Braks. Was ich vorhatte, 

war, Augen und Ohren offenzuhalten und zu sehen, was wir in 

Erfahrung bringen können, solange wir im Norden sind. Vielleicht 

können wir ihm helfen, vielleicht nicht, aber du kannst 

dich darauf verlassen, daß ich nichts von dem, was ihr mir an 

Männern und Gold gegeben habt, zu einem anderen Zweck 

verwenden werde als dem, unsere Kinder zu finden und nach 

Hause zu bringen.« 

Eine weitere Frau stand auf. 

»Lord Faa, wir wissen nicht, was die Gobbler unseren Kindern 

angetan haben. Wir haben alle schreckliche Gerüchte und 

Geschichten von Kindern ohne Köpfe gehört, von Kindern, die 

in zwei Hälften geschnitten und wieder zusammengenäht wurden, 

und von Dingen, die zu furchtbar sind, um sie auszusprechen. 

Ich möchte wirklich niemanden unglücklich machen, 

aber wir haben alle von derartigen Dingen gehört, und ich will, 

daß sie offen ausgesprochen werden. Falls Ihr auf solche Greuel 

stoßt, Lord Faa, hoffe ich, daß Ihr furchtbare Rache üben werdet, 

daß Euch nicht Gnade und Milde daran hindern zurückzuschlagen, 

und zwar hart zurückzuschlagen und diese teuflische 

Niedertracht ins Herz zu treffen. Ich bin sicher, daß ich im 

156

Namen aller Mütter spreche, die Kinder an die Gobbler verloren 

haben.« 

Als sie sich setzte, wurde zustimmendes Murmeln laut, und 

im ganzen Zaal wurde genickt. 

John Faa wartete, bis wieder Ruhe einkehrte. 

»Nichts wird meine Hand aufhalten, Margaret, als das nüchterne 

Urteil. Wenn ich mich im Norden zurückhalte, dann nur, 

um im Süden um so heftiger zuzuschlagen. Einen Tag zu früh 

anzugreifen wäre genauso verkehrt, wie an der falschen Stelle 

anzugreifen. Sicher, aus deinen Worten spricht der Zorn der 

Gerechten. Aber wenn ihr euch diesem Zorn überlaßt, Freunde, 

macht ihr genau das, wovor ich euch stets gewarnt habe: Ihr 

stellt eure Rachsucht über die Aufgabe, die zu tun ist. Und 

unsere Aufgabe ist zuallererst die Befreiung der Kinder, erst 

dann die Bestrafung der Übeltäter. Es geht nicht um die Befriedigung 

verletzter Gefühle; unsere Gefühle spielen keine Rolle. 

Wenn wir die Kinder retten, ohne die Gobbler bestrafen zu 

können, haben wir unsere wichtigste Aufgabe erfüllt. Wenn wir 

aber danach trachten, zuerst die Gobbler zu bestrafen, und 

dadurch die Chance verspielen, die Kinder zu befreien, sind wir 

gescheitert. 

Aber verlaß dich darauf, Margaret, wenn die Zeit der Bestrafung 

gekommen ist, werden wir ihnen einen Schlag versetzen, 

der ihre Herzen verzagen läßt und sie mit Angst erfüllt. Wir 

werden ihnen all ihre Kraft rauben. Wir werden sie vernichten 

und zugrunde richten, zerbrechen und zerschmettern, in tausend 

Stücke reißen und in alle Winde zerstreuen. Mein Hammer 

dürstet nach Blut, Freunde. Er hat kein Blut mehr 

geschmeckt, seit ich den tatarischen Helden der Steppe von 

Kasachstan getötet habe; träumend hängt mein Hammer in 

meinem Boot, aber er wittert Blut in dem Wind, der aus Norden 

kommt. Letzte Nacht sprach er zu mir von seinem Durst, 

und ich sagte zu ihm: ›Bald ist es soweit.‹ Margaret, dich mögen 

157

viele Sorgen quälen, aber fürchte nicht, daß John Faas Herz zu 

weich sein könnte, um zuzuschlagen, wenn es an der Zeit ist. 

Und diese Zeit wird kommen, wenn der Verstand es sagt, nicht 

der blinde Zorn. — Will sonst noch jemand etwas sagen? Dann 

sprecht jetzt.« 

Aber niemand meldete sich, und nach einer Weile griff John 

Faa nach der Glocke, um die Versammlung zu beenden. Er 

schwang sie kraftvoll hin und her und läutete so kräftig und 

laut, daß das Läuten die ganze Halle erfüllte und das Gebälk 

zum Klingen brachte. 

John Faa und die anderen Männer verließen das Podium und 

begaben sich ins Besprechungszimmer. Lyra war ein bißchen 

enttäuscht. Wurde sie nicht aufgefordert mitzukommen? 

Tony lachte nur. »Sie müssen jetzt die Reise planen«, sagte er. 

»Du hast deinen Teil beigetragen, Lyra. Jetzt sind John Faa und 

der Rat an der Reihe.« 

»Aber ich habe doch noch gar nichts gemacht!« protestierte 

Lyra, als sie widerwillig hinter den anderen herging, zuerst aus 

der Halle hinaus und dann die mit Kopfsteinen gepflasterte 

Straße zur Anlegestelle hinunter. »Bisher bin ich doch nur vor 

Mrs. Coulter davongelaufen! Das war doch erst der Anfang. Ich 

will in den Norden!« 

»Hör zu«, sagte Tony, »ich bring dir einen Walroßzahn mit, 

das versprech ich dir.« 

Lyra machte ein finsteres Gesicht. Pantalaimon war damit 

beschäftigt, Tonys Dæmon Affengrimassen zu schneiden, aber 

der schloß verächtlich die gelbbraunen Augen. Ziellos schlenderte 

Lyra zur Anlegestelle, wo sie sich mit ihren neuen Freunden 

die Zeit vertrieb und Laternen an Schnüren über das 

dunkle Wasser baumeln ließ, um die glotzäugigen Fische anzuziehen. 

Wenn die Fische dann langsam zur Wasseroberfläche 

schwammen, versuchten die Kinder sie mit spitzen Stöcken 

aufzuspießen, allerdings ohne sie zu treffen. 

158

Doch in Gedanken war Lyra im Besprechungszimmer bei 

John Faa, und schon bald stahl sie sich fort und über das Kopfsteinpflaster 

wieder zum Zaal hinauf. Im Fenster des Besprechungszimmers 

brannte Licht. Es war zwar zu hoch, um hineinzuschauen, 

aber aus dem Innern hörte Lyra gedämpftes 

Stimmengemurmel. 

Sie ging zur Tür und klopfte fünfmal entschlossen an. Das 

Gespräch brach ab, ein Stuhl schrammte über den Boden, dann 

ging die Tür auf. Ein breiter Strahl des warmen Naphthalichts 

fiel auf die feuchten Stufen. 

»Ja?« fragte der Mann, der die Tür geöffnet hatte. 

Hinter ihm sah Lyra die anderen Männer am Tisch sitzen, 

vor sich die Säcke mit Gold, Papier und Stifte, Gläser und einen 

Krug mit Genever. 

»Ich will mit in den Norden kommen«, sagte Lyra so laut, 

daß alle es hören konnten. »Ich will mitkommen und helfen, 

die Kinder zu befreien. Deswegen bin ich doch von Mrs. Coulter 

weggelaufen. Und ich wollte sogar schon vorher meinen 

Freund Roger befreien, den Küchenjungen von Jordan, der 

auch entführt wurde. Ich will mitkommen und helfen. Ich 

kenne mich in Navigation aus und kann anbaromagnetische 

Messungen an der Aurora vornehmen. Ich weiß, welche Teile 

von Bären eßbar sind, und ich kenne alle möglichen anderen 

nützlichen Dinge. Sie bereuen es bestimmt, wenn Sie mich 

hierlassen und dann dort feststellen, daß Sie mich brauchen. 

Und genauso, wie die Frau vorhin gesagt hat, daß Sie vielleicht 

auch Frauen brauchen, kann es doch sein, daß Sie auch Kinder 

brauchen. Sie können es nicht wissen, deshalb sollten Sie mich 

lieber mitnehmen, Lord Faa, und entschuldigen Sie bitte, daß 

ich das Gespräch unterbrochen habe.« 

Sie stand jetzt mitten im Zimmer, und die Männer und ihre 

Dæmonen musterten sie aufmerksam, einige schmunzelnd, 

andere verärgert, aber Lyra hatte nur Augen für John Faa. Pan 

159

talaimon setzte sich in ihren Armen auf, und seine Wildkatzenaugen 

leuchteten grün. 

»Daß wir dich mitnehmen und in Gefahr bringen, Lyra, 

kommt nicht in Frage«, sagte John Faa. »Sei dir darüber im klaren. 

Bleib hier, wo du sicher bist, und hilf Ma Costa. Das ist 

deine Aufgabe.« 

»Aber ich lerne jetzt allmählich, das Alethiometer zu lesen. 

Ich verstehe jeden Tag mehr davon! Das brauchen Sie doch 

unbedingt — unbedingt!« 

Er schüttelte den Kopf. 

»Nein«, sagte er. »Ich weiß, wieviel dir daran liegt, in den 

Norden zu fahren, aber ich bin überzeugt, daß nicht einmal 

Mrs. Coulter dich dorthin mitgenommen hätte. Wenn du den 

Norden sehen willst, warte, bis der ganze Ärger vorbei ist. Jetzt 

fort mit dir.« 

Pantalaimon fauchte leise, aber da schwang sich der Dæmon 

John Faas, der auf dessen Stuhllehne gesessen hatte, in die Luft 

und flog ihnen mit ausgebreiteten schwarzen Schwingen entgegen 

— nicht drohend, sondern als Ermahnung, sich gefälligst 

zu benehmen. Die Krähe flog über Lyras Kopf, und als sie kehrt 

machte, um zu John Faa zurückzukehren, drehte auch Lyra sich 

um. Hinter ihr fiel die Tür mit einem endgültigen Schnappen 

ins Schloß. 

»Und wir kommen doch mit«, sagte sie zu Pantalaimon. »Sollen 

sie doch versuchen, uns aufzuhalten. Wir kommen mit!« 

160

Neun 

Die Spione 

Während der nächsten Tage schmiedete Lyra ein Dutzend 

Pläne, verwarf sie aber ungeduldig sofort wieder, da sie alle darauf 

hinausliefen, daß sie sich als blinder Passagier an Bord 

schlich, und wie sollte sie es anstellen, auf einem kleinen Boot 

unentdeckt zu bleiben? Natürlich, die eigentliche Seereise 

würde auf einem richtigen Schiff stattfinden; und Lyra kannte 

aus zahlreichen Geschichten alle möglichen Verstecke auf 

einem solchen Schiff, etwa die Rettungsboote, den Laderaum 

oder den Kielraum; aber zuerst mußte sie zum Schiff gelangen, 

und aus den Fens kam man nur heraus, wenn man reiste wie die 

Gypter: mit dem Boot. 

Und selbst wenn sie die Küste auf eigene Faust erreichte, 

konnte es immer noch passieren, daß sie sich auf dem falschen 

Schiff versteckte. Das wäre eine schöne Überraschung, wenn sie 

sich in einem Rettungsboot verstecken und auf dem Weg nach 

Hochbrasilien aufwachen würde. 

Um sie herum waren inzwischen Tag und Nacht die Expeditionsvorbereitungen 

in Gang, was ihre Qualen noch 

steigerte. Lyra sah Adam Stefanski bei der Auswahl der Freiwilligen 

für die Kampftruppe zu, und sie bombardierte Roger 

van Poppel mit Vorschlägen, welche Vorräte unbedingt mitzunehmen 

seien: Hatte er auch an Schneebrillen gedacht? 

161

Wußte er, in welchem Laden man die besten Karten der 

Arktis bekam? 

Der Mann, dem sie am liebsten geholfen hätte, war Benjamin 

de Ruyter, der Spion. Er war allerdings am Morgen nach 

dem zweiten Thing in aller Frühe verschwunden, und natürlich 

wußte keiner, wohin er gegangen war und wann er zurückkehren 

würde. Lyra heftete sich also an Farder Corams Fersen. 

»Ich glaube, es ist das Beste, wenn ich Ihnen helfe, Farder 

Coram«, sagte sie, »denn wahrscheinlich weiß ich mehr über 

die Gobbler als sonst jemand, weil ich fast selbst mal einer war. 

Wahrscheinlich brauchen Sie meine Hilfe, wenn Sie Mr. de 

Ruyters Nachrichten verstehen wollen.« 

Farder Coram hatte Mitleid mit dem wildentschlossenen 

Mädchen und schickte sie nicht fort. Statt dessen unterhielt er 

sich mit ihr, hörte zu, wenn sie von Oxford und Mrs. Coulter 

erzählte, und beobachtete sie, wenn sie das Alethiometer studierte. 

»Wo ist eigentlich das Buch mit den Symbolen?«, fragte sie 

ihn eines Tages. 

»In Heidelberg.« 

»Und gibt es nur das eine?« 

»Vielleicht gibt es noch andere, aber ich kenne nur das.« 

»Ich wette, in Bodleys Bibliothek in Oxford gibt es auch 

eins«, sagte sie. 

Sie konnte kaum die Augen von Farder Corams Dæmon 

abwenden. Noch nie hatte sie einen schöneren Dæmon gesehen. 

Wenn sich Pantalaimon in eine Katze verwandelte, war er 

mager und hatte struppiges, rauhes Fell. Sophonax dagegen war 

eine unbeschreiblich vornehme Erscheinung, mit goldfarbenen 

Augen und dichtem Fell und etwa der doppelten Größe von 

einer normalen Katze. Wenn die Sonne auf das Fell schien, 

leuchtete es gelbbraun, braun, laubfarben, haselnußbraun, 

goldgelb, golden, herbstfarben und rotbraun; Lyra wußte gar 

162

nicht, wie die Farben alle hießen. Wie gern hätte sie dieses Fell 

gestreichelt und ihre Wange daran geschmiegt, aber das tat sie 

natürlich nicht, denn einen fremden Dæmon anzufassen galt 

als der schwerste Verstoß gegen die Etikette, den man sich vorstellen 

konnte. Dæmonen durften sich gegenseitig berühren 

oder auch gegeneinander kämpfen, doch das Verbot von Kontakten 

zwischen Mensch und Dæmon war so streng, daß man 

nicht einmal im Krieg den Dæmon des Feindes berührt hätte. 

So etwas war völlig undenkbar. Lyra konnte sich nicht daran 

erinnern, daß man ihr das jemals hatte sagen müssen, sie wußte 

es instinktiv, wie sie fühlte, daß Übelkeit schlecht und Wohlbefinden 

gut war. Deshalb bewunderte sie zwar das Fell von 

Sophonax und stellte sich vor, wie es sich anfühlen würde, aber 

sie versuchte nie, Sophonax zu berühren. 

So gepflegt, gesund und schön Sophonax war, so entstellt 

und schwach war Farder Coram. Vielleicht war er krank gewesen 

oder durch einen Schlaganfall zum Krüppel geworden, 

jedenfalls konnte er nicht laufen, ohne sich auf zwei Stöcke zu 

stützen, und er zitterte unaufhörlich wie Espenlaub. Er hatte 

jedoch einen bemerkenswert scharfen und klaren Verstand, 

und schon bald hatte Lyra ihn besonders gern, weil er viel 

wußte und ihr so vieles beibringen konnte. 

»Was bedeutet dieses Stundenglas, Farder Coram?« fragte 

sie, als sie sich eines sonnigen Morgens auf seinem Boot über 

das Alethiometer beugte. »Die Nadel kehrt immer wieder dorthin 

zurück.« 

»Man findet oft einen Hinweis, wenn man genau hinsieht. 

Was ist der kleine Gegenstand über dem Stundenglas?« 

Lyra sah mit zusammengekniffenen Augen auf das Zifferblatt. 

»Ein Schädel!« 

»Und was, glaubst du, bedeutet ein Schädel?« 

»Tod… ist das der Tod?« 

163

»Richtig. Eine der vielen Bedeutungen des Stundenglases ist 

also der Tod. Der Tod ist sogar — nach der Zeit — die zweitwichtigste 

Bedeutung.« 

»Wissen Sie, was mir aufgefallen ist, Farder Coram? Die 

Nadel hat das Zifferblatt einmal umrundet, und beim zweitenmal 

ist sie genau an dieser Stelle stehengeblieben! Beim erstenmal 

hat sie so komisch gezuckt, beim zweitenmal ist sie stehengeblieben. 

Heißt das, die zweite Bedeutung ist gemeint?« 

»Wahrscheinlich. Welche Frage stellst du denn gerade, 

Lyra?« 

»Ich überlege…« Sie stockte überrascht, als sie merkte, daß sie 

tatsächlich unbewußt eine Frage gestellt hatte. »Ich habe 

eigentlich nur drei Bilder verknüpft, weil… Wissen Sie, ich 

habe an Mr. Ruyter gedacht… Und ich habe die Symbole 

Schlange, Tiegel und Bienenstock verknüpft, um zu fragen, wie 

er mit der Spionage vorankommt, und…« 

»Warum ausgerechnet diese drei Symbole?« 

»Weil ich dachte, daß ein Spion listig sein muß wie eine 

Schlange, und der Schmelztiegel könnte das Wissen bedeuten, 

das man aus den Dingen herauszieht, und der Bienenstock den 

Fleiß, weil Bienen immer so fleißig sind; aus Fleiß und Klugheit 

entsteht Wissen, ja, und darin besteht doch die Aufgabe des 

Spions. Also habe ich die Zeiger auf diese Bilder gestellt und in 

Gedanken diese Frage gestellt, und dann blieb die Nadel beim 

Tod stehen… Glauben Sie, daß es wirklich so funktioniert, Farder 

Coram?« 

»Es funktioniert bestimmt, Lyra. Wir wissen nur nicht, ob 

wir es richtig lesen, denn das ist eine Kunst für sich. Ich frage 

mich, ob…« 

Bevor er ausreden konnte, ertönte ein dringendes Klopfen an 

der Tür, und ein junger Gypter trat ein. 

»Verzeihung, Farder Coram, gerade ist Jacob Huismans 

zurückgekehrt. Er ist schwer verletzt.« 

164

»Er hat Benjamin de Ruyter begleitet«, sagte Farder Coram. 

»Was ist passiert?« 

»Er spricht nicht«, antwortete der junge Mann. »Kommt am 

besten sofort mit, Farder Coram, denn er wird nicht mehr lange 

durchhalten; er hat innere Blutungen.« 

Farder Coram und Lyra wechselten einen bestürzten und 

zugleich erstaunten Blick, und im nächsten Augenblick humpelte 

Farder Coram so schnell er konnte auf seinen Krücken 

hinaus. Sein Dæmon ging voraus, Lyra hüpfte ungeduldig 

neben ihm her. 

Der junge Mann führte sie zu einem Boot, das am Zuckerrübensteg 

vertäut lag. Eine Frau in roter Flanellschürze hielt 

ihnen die Tür auf. Sie sah Lyra mißtrauisch an, und als Farder 

Coram das merkte, sagte er beschwichtigend: »Es ist wichtig, 

daß das Mädchen hört, was Jacob zu sagen hat.« 

Daraufhin trat die Frau zurück und ließ sie herein. Ihr 

Dæmon, ein Eichhörnchen, hockte stumm auf einer hölzernen 

Standuhr. In einer Koje lag unter einer Flickendecke ein Mann 

mit bleichem, schweißüberströmtem Gesicht und glasigen 

Augen. 

»Ich habe nach dem Arzt geschickt, Farder Coram«, sagte die 

Frau mit bebender Stimme. »Bitte regt ihn nicht auf. Er hat 

furchtbare Schmerzen. Sie haben ihn eben erst von Peter Hawkers 

Boot gebracht.« 

»Wo ist Peter jetzt?« 

»Er macht gerade das Boot fest. Er hat gesagt, ich soll Euch 

rufen lassen.« 

»Das war völlig richtig.« Farder Coram wandte sich dem Verletzten 

zu. »Jacob, hörst du mich?« 

Jacob verdrehte die Augen, um Farder Coram anzublicken, 

der einen halben Meter entfernt auf der gegenüberliegenden 

Koje saß. 

»Guten Tag, Farder Coram«, murmelte er. 

165

Lyra sah seinen Dæmon an, ein Frettchen, das reglos neben 

seinem Kopf lag. Es hatte sich zusammengerollt, schlief aber 

nicht, denn seine Augen waren offen und genauso glasig wie die 

von Jacob. 

»Was ist geschehen?« fragte Farder Coram. 

»Benjamin ist tot«, kam die Antwort. »Er ist tot und Gerard 

gefangen.« 

Jacobs Stimme klang heiser, und er atmete nur noch 

schwach. Als er stockte, streckte sich sein Dæmon unter 

Schmerzen aus und leckte seine Wange; nachdem er so wieder 

etwas zu Kräften gekommen war, konnte er fortfahren. 

»Wir drangen heimlich ins Ministerium für Theologie ein, 

denn Benjamin hatte von einem der Gobbler, die wir erwischten, 

erfahren, daß dort ihr Hauptquartier ist, aus dem sie die 

Befehle empfangen…« Wieder versagte ihm die Stimme. 

»Ihr habt Gobbler gefangengenommen?« fragte Farder 

Coram. 

Jacob nickte, dann sah er seinen Dæmon an. Dæmonen sprachen 

normalerweise nicht mit anderen Menschen, sondern nur 

mit dem, dem sie zugehörten, aber manchmal, so wie jetzt, 

geschah es doch. 

»In Clerkenwell«, sagte das Frettchen, »haben wir drei Gobbler 

geschnappt und gezwungen, uns zu sagen, für wen sie arbeiten, 

von wem sie ihre Befehle erhalten und so weiter. Wohin 

genau die Kinder gebracht werden, wußten sie nicht, nur daß 

sie nach Norden kommen, nach Lappland…« 

Das Frettchen mußte abbrechen und nach Luft schnappen, 

bevor es fortfahren konnte. Seine kleine Brust zitterte. 

»Die Gobbler haben uns also vom Ministerium für Theologie 

und von Lord Boreal erzählt. Benjamin meinte, er und 

Gerard Hook sollten ins Ministerium einbrechen, und Frans 

Broekman und Tom Mendham sollten versuchen, etwas über 

Lord Boreal zu erfahren.« 

166

»Haben sie das?« 

»Wir wissen es nicht. Sie kamen nicht zurück. Farder Coram, 

was wir auch anstellten, es war, als kannten sie unsere Pläne 

schon im voraus. Soweit wir wissen, wurden Frans und Tom, als 

sie in die Nähe von Lord Boreal kamen, bei lebendigem Leib 

gefressen.« 

»Was geschah mit Benjamin?« fragte Farder Coram, als er 

bemerkte, daß Jacob immer rasselnder atmete und vor Schmerzen 

die Augen schloß. 

Jacobs Dæmon ließ ein ängstliches und zärtliches Miauen 

hören, und die Frau schlug die Hände vor den Mund und trat 

ein oder zwei Schritte näher; sie sagte jedoch nichts, und der 

Dæmon sprach mit schwacher Stimme weiter. 

»Benjamin, Gerard und wir begaben uns zum Ministerium 

nach White Hall, wo wir einen kleinen, kaum bewachten 

Nebeneingang fanden. Während die anderen das Schloß öffneten 

und hineingingen, standen wir draußen Wache. Sie waren 

kaum eine Minute drin, als wir einen Angstschrei hörten. Benjamins 

Dæmon kam herausgeflogen, winkte uns zu Hilfe und 

flog wieder hinein, wir zückten unsere Messer und stürzten 

ihm nach. Drinnen war es dunkel, und unheimliche Schatten 

und schreckliche Geräusche kamen von allen Seiten und brachten 

uns völlig durcheinander. Wir versuchten, etwas zu erkennen, 

als über uns plötzlich ein Tumult entstand. Ein entsetzlicher 

Schrei gellte durch das Treppenhaus, und dann stürzten 

Benjamin und sein Dæmon von oben herunter; der Dæmon 

versuchte noch verzweifelt, Benjamin aufzufangen, und 

umkreiste ihn flatternd, aber vergeblich — sie schlugen beide 

auf dem Steinboden auf und waren sofort tot. 

Von Gerard konnten wir zwar nichts sehen, wir hörten ihn 

aber über uns schreien, und wir waren vor Angst wie gelähmt. 

Im nächsten Augenblick bohrte sich ein Pfeil, der von oben 

abgeschossen wurde, tief in unsere Schulter…« 

167

Die Stimme des Dæmons wurde immer schwächer, und der 

verletzte Jacob stöhnte auf. Farder Coram lehnte sich vor und 

schlug sacht die Decke zurück. Aus einem Klumpen geronnenen 

Blutes an Jacobs Schulter ragte das gefiederte Ende eines 

Pfeiles. Schaft und Spitze steckten so tief in der Brust des armen 

Mannes, daß nur noch ungefähr fünfzehn Zentimeter zu sehen 

waren. Lyra wurde ganz mulmig. 

Von der Anlegestelle erklangen Schritte und Stimmen. Farder 

Coram richtete sich auf und sagte: »Der Arzt ist da, Jacob, 

wir lassen dich jetzt in Ruhe. Sobald es dir bessergeht, unterhalten 

wir uns ausführlicher.« 

Beim Hinausgehen drückte er der Frau die Schulter. Lyra 

hielt sich dicht hinter ihm, denn schon versammelten sich an 

der Anlegestelle Menschen, die tuschelnd auf sie zeigten. Farder 

Coram befahl Peter Hawker, sofort John Faa aufzusuchen. 

Dann wandte er sich an Lyra. 

»Lyra, sobald wir wissen, ob Jacob überlebt oder stirbt, müssen 

wir uns noch mal über das Alethiometer unterhalten. Geh 

jetzt und beschäftige dich eine Weile allein, mein Kind; wir lassen 

dich rufen.« 

Ziellos wanderte Lyra umher und setzte sich schließlich auf 

das schilfbewachsene Ufer und warf Schlammklumpen ins 

Wasser. Soviel stand fest: Sie war weder froh noch stolz darüber, 

das Alethiometer lesen zu können — sie hatte Angst. Welche 

Macht die Nadel auch ausschwingen und anhalten ließ, sie 

wußte Dinge wie ein intelligentes Wesen. 

»Wahrscheinlich ein Geist«, sagte Lyra, und einen Augenblick 

lang war sie versucht, das kleine Ding im hohen Bogen in 

den Sumpf zu werfen. 

»Ich würde es sehen, wenn da ein Geist drin wäre«, sagte Pantalaimon. 

»Wie den alten Geist in Godstow, den ich ja auch 

sehen konnte, aber du nicht.« 

»Aber es gibt verschiedene Sorten Geister«, sagte Lyra verär 

168

gert. »Und du kannst auch nicht alle sehen. Und erinnerst du 

dich nicht an die toten Wissenschaftler ohne Köpfe? Ich hab sie 

gesehen, vergiß das nicht.« 

»Das war doch bloß ein Spuk« 

»Stimmt nicht. Es waren richtige Geister, das weißt du ganz 

genau. Aber auf jeden Fall gehört der Geist, der die Nadel 

bewegt, zu einer anderen Sorte.« 

»Vielleicht ist es aber kein Geist«, sagte Pantalaimon hartnäkkig. 

»Was denn dann?« 

»Vielleicht… Vielleicht sind es Elementarteilchen.« 

Lyra schnaubte verächtlich. 

»Könnte doch sein!« beharrte Pantalaimon. »Erinnerst du 

dich an die Photomühle, die es in Gabriel College gab? Na 

bitte.« 

In Gabriel College wurde auf dem Hochaltar des Bethauses 

ein heiliger Gegenstand aufbewahrt, der, wie Lyra jetzt einfiel, 

ebenfalls in ein schwarzes Samttuch eingehüllt war. Sie hatte 

ihn gesehen, als sie den Bibliothekar von Jordan zu einem Gottesdienst 

in Gabriel College begleitet hatte. Auf dem Höhepunkt 

der Zeremonie hatte der Fürsprecher das Tuch gelüftet, 

und im Dämmerlicht war eine gläserne Glocke zum Vorschein 

gekommen, in deren Innern sich etwas befand, das Lyra aus der 

großen Entfernung nicht erkennen konnte. Erst als der Fürsprecher 

an einer Schnur zog, die ein Fenster weiter oben öffnete, 

und ein Sonnenstrahl genau auf die Glasglocke fiel, war es 

deutlich zu sehen gewesen, das kleine Ding, das aussah wie eine 

Wetterfahne mit vier Segeln, die auf einer Seite schwarz und 

auf der anderen weiß waren. Sobald Licht darauf fiel, fing das 

Ding an, im Kreis herumzuwirbeln. Wie der Fürsprecher 

erklärte, verdeutlichte es ein moralisches Prinzip, denn das 

Schwarz der Unwissenheit floh vor dem Licht, während das 

Weiß der Weisheit sich ihm entgegendrängte. Lyra nickte zu 

169

allem, was er sagte, aber die kleinen herumwirbelnden Fähnchen 

waren auch ohne ihre tiefere Bedeutung reizend anzusehen 

gewesen — bewegt nur durch die Kraft der Photonen, wie 

der Bibliothekar auf dem Heimweg nach Jordan erklärt hatte. 

Also hatte Pantalaimon vielleicht doch recht. Wenn Elementarteilchen 

eine Photomühle antreiben konnten, konnten sie 

sicher auch eine Nadel bewegen. Trotzdem ließ ihr das Problem 

keine Ruhe. 

»Lyra! Lyra!« Tony winkte von der Anlegestelle. 

»Komm her«, rief er. »John Faa erwartet dich im Zaal. Lauf, 

Mädel, es eilt!« 

John Faa empfing sie mit besorgter Miene im Kreis von Farder 

Coram und den anderen Anführern. 

»Lyra, mein Kind«, begann er, »Farder Coram hat mir 

erzählt, was du von diesem Instrument abgelesen hast. Leider 

muß ich dir mitteilen, daß der arme Jacob gerade gestorben ist. 

Ich denke, wir müssen dich jetzt doch mitnehmen, obwohl ich 

eigentlich dagegen bin. Ich habe dabei ein sehr ungutes Gefühl, 

aber es scheint keine andere Möglichkeit zu geben. Sobald 

Jacob begraben ist, wie es bei uns Brauch ist, brechen wir auf. 

Aber damit eins klar ist, Lyra: Du kommst mit, aber es wird 

keine Vergnügungsreise. Uns erwarten Schwierigkeiten und 

Gefahren. Farder Coram wird dich unter seine Fittiche nehmen. 

Falls du ihm Ärger machst oder ihn in Gefahr bringst, 

bekommst du meinen Zorn zu spüren. Jetzt beeil dich und sag 

Ma Costa Bescheid, und dann mach dich bereit. 

Obwohl um Lyra herum in den nächsten beiden Wochen mehr 

los war als je zuvor in ihrem Leben, schien die Zeit nicht vergehen 

zu wollen. Lyra selbst mußte endlos herumsitzen und sich 

in feuchten, dunklen Schränken verstecken, während draußen 

vor dem Fenster eine trostlose, regennasse Herbstlandschaft 

vorbeizog; sie schlief in der Nähe der Motorabgase und wachte 

170

dann mit Kopfschmerzen und Übelkeit auf, und, am allerschlimmsten, 

sie durfte kein einziges Mal ins Freie, um am Ufer 

entlangzulaufen, auf Deck herumzuklettern, Schleusentore 

aufzuziehen oder ein Tau aufzufangen, das vom Ufer herübergeworfen 

wurde. 

Denn natürlich durfte niemand sie sehen. Tony Costa 

erzählte ihr den Klatsch aus den Kneipen am Ufer: Im ganzen 

Königreich wurde Jagd auf ein kleines blondes Mädchen 

gemacht; für seine Ergreifung war eine große Belohnung ausgesetzt 

worden, während jedem, der sie versteckte, eine harte 

Strafe drohte. Außerdem kursierten die seltsamsten Gerüchte. 

So wurde behauptet, sie sei das einzige Kind, das den Gobblern 

entkommen sei, und kenne schreckliche Geheimnisse. Einem 

anderen Gerücht zufolge war sie kein Menschenkind, sondern 

ein Doppelgeist, halb Kind, halb Dæmon, der im Auftrag teuflischer 

Mächte die Erde vernichten sollte, und wieder anderen 

Gerüchten zufolge war sie kein Kind, sondern eine durch einen 

Zauberspruch geschrumpfte Erwachsene im Sold der Tataren, 

die das englische Volk auszuspionieren und eine tatarische 

Invasion vorbereiten sollte. 

Am Anfang hörte sich Lyra solche Geschichten noch gern an, 

später war sie darüber verzweifelt. Daß so viele Menschen sie 

haßten und fürchteten! Sie hielt es kaum noch in ihrer engen, 

kistenartigen Kabine aus und sehnte sich danach, endlich im 

Norden zu sein, auf weiten, verschneiten Flächen unter dem 

gleißenden Licht der Aurora. Und manchmal wäre sie am liebsten 

wieder in Jordan College gewesen und mit Roger über die 

Dächer geklettert, bis eine halbe Stunde vor dem Essen die 

Glocke des Stewards läutete und Klappern, Brutzeln und Rufen 

aus der Küche drang… Dann wünschte sie inbrünstig, daß sich 

nie etwas geändert hätte, daß alles immer gleich wäre und sie 

für immer und ewig die Lyra aus Jordan College bleiben 

könnte. 

171

Das einzige, das ihre Langeweile und Gereiztheit vertrieb, 

war das Alethiometer. Sie übte sich täglich im Lesen, manchmal 

zusammen mit Farder Coram, manchmal allein, und sie 

merkte, daß sie immer leichter jenen Zustand der Seelenruhe 

herstellen konnte, in dem sich die Symbole von selbst erklärten 

und, von einem Sonnenstrahl getroffen, jenes ferne Gebirge 

aufleuchtete. 

Sie bemühte sich, Farder Coram ihr Gefühl zu erklären. 

»Es ist fast, als ob man sich mit jemandem unterhält, bloß daß 

man die anderen nicht genau verstehen kann, und weil sie klüger 

sind als man selber, kommt man sich irgendwie blöd vor, 

obwohl die anderen deshalb nicht böse sind… Und was sie alles 

wissen, Farder Coram! Eigentlich alles! Mrs. Coulter war so 

klug und wußte immer so viel, aber das hier ist eine andere Art 

von Wissen… mehr eine Art Verstehen, glaube ich…« 

Oft stellte Farder Coram bestimmte Fragen, und Lyra suchte 

nach den Antworten. 

»Was macht Mrs. Coulter gerade?« wollte er einmal wissen, 

und sofort begann Lyra, an den Zeigern zu drehen. »Erkläre mir 

doch, was du tust«, bat er. 

»Also, die Madonna ist Mrs. Coulter, und wenn ich den Zeiger 

auf sie richte, denke ich: meine Mutter. Die Ameise steht für 

beschäftigt — das ist leicht, das ist die erste Bedeutung. Und das 

Stundenglas hat als eine seiner Bedeutungen die Zeit, und eine 

andere Bedeutung ist jetzt, und darauf konzentriere ich mich.« 

»Woher weißt du, unter welchen Symbolen diese Bedeutungen 

liegen?« 

»Ich sehe sie. Oder besser gesagt, ich fühle sie, als wenn man 

nachts eine Leiter hinuntersteigt und mit dem Fuß Sprosse für 

Sprosse abtastet. So taste ich in Gedanken Bedeutung für 

Bedeutung ab und ahne irgendwie den Sinn. Dann füge ich 

alles zusammen. Das ist, als wenn man die Augen auf etwas 

scharfstellt.« 

172

»Dann mach das jetzt, und versuche herauszubekommen, 

was das Alethiometer sagt.« 

Lyra tat, wie ihr geheißen. Sofort schlug die lange Nadel aus, 

hielt an, pendelte weiter und blieb wieder stehen, in einer präzisen 

Abfolge von Schwüngen und Pausen. Lyra fühlte sich 

dabei leicht und beschwingt wie ein junger Vogel, der das Fliegen 

lernt. Farder Coram, der ihr vom anderen Tischende aus 

zusah, merkte sich die Stellen, an denen die Nadel stehenblieb, 

und beobachtete Lyra aufmerksam. Das kleine Mädchen strich 

sich eine Strähne aus dem Gesicht und kaute auf der Unterlippe, 

während seine Augen zunächst der Nadel folgten, dann 

aber, sobald diese sich eingependelt hatte, zielbewußt zu anderen 

Stellen des Zifferblattes wanderten. Als Schachspieler 

kannte Farder Coram den Blick, mit dem Schachspieler während 

einer Partie das Schachbrett betrachten. Und wie das Brett 

für einen erfahrenen Spieler ein Feld von Kräften zu sein 

scheint, das er für seine Züge nutzt, schien auch Lyras Blick auf 

ein ähnlich magnetisches Feld gerichtet, das sie — im Unterschied 

zu ihm — sehen konnte. 

Die Nadel blieb bei den Symbolen Blitz, Kleinkind, 

Schlange, Elefant und bei einem Wesen stehen, dessen Namen 

Lyra nicht kannte, einer Art Echse mit großen Augen und 

einem Schwanz, der sich um den Zweig ringelte, auf dem sie 

saß. Mit gespannter Aufmerksamkeit verfolgte Lyra, wie die 

Nadel immer wieder in dieser Reihenfolge um das Zifferblatt 

kreiste. 

»Was bedeutet die Echse?« fragte Farder Coram in die konzentrierte 

Stille hinein. 

»Sie ergibt keinen Sinn… Wahrscheinlich verstehe ich da 

etwas falsch. Der Blitz bedeutet glaube ich Zorn, und das Kind 

… bin wohl ich… Ich hatte auch schon fast die Bedeutung von 

diesem Echsending, aber als Sie mich fragten, war sie wieder 

weg. Sie ist irgendwo, aber ich kann sie nicht fassen.« 

173

»Verstehe. Tut mir leid, Lyra. Bist du jetzt müde? Willst du 

lieber aufhören?« 

»Nein«, sagte Lyra, ihre Wangen glühten, und ihre Augen 

glänzten. Sie war völlig überdreht, wozu auch die lange Gefangenschaft 

in der stickigen Kabine beigetragen hatte. 

Farder Coram blickte zum Fenster hinaus. Draußen war es 

fast dunkel, und sie passierten die letzte Strecke des Binnenlandes; 

bald würden sie die Küste erreichen. Unter dem düsteren 

Himmel erstreckte sich die weite, schmutzigbraune Wasserfläche 

einer Flußmündung; in der Ferne konnte man 

verrostete und von Rohrleitungen überzogene Kohlenspiritustanks 

erkennen und daneben eine Raffinerie, aus der dicker 

Rauch quoll und träge zu den Wolken aufstieg. 

»Wo sind wir?« fragte Lyra. »Darf ich kurz raus, Farder 

Coram?« 

»Wir sind in der Bucht von Colby«, antwortete er. »Das ist 

die Mündung des Cole. Wenn wir in Colby sind, machen wir 

am Räuchermarkt fest und gehen dann zu Fuß zu den Docks. In 

ein bis zwei Stunden sind wir dort…« 

Weil es bereits dunkel wurde und in der endlosen Weite der 

Bucht kein Schiff zu sehen war außer ihrem eigenen Boot und 

einem weit entfernten, mit Kohle beladenen Lastkahn, der sich 

langsam auf die Raffinerie zuschob, und weil Lyra so überspannt 

und müde war und so lange hatte drinnen bleiben müssen, 

sagte Farder Coram schließlich: »Na gut, ich glaube nicht, 

daß ein paar Minuten an der frischen Luft schaden können. 

Obwohl die Luft alles andere als frisch ist, denn der Wind 

kommt heute nicht vom Meer. Geh ruhig an Deck und sieh 

dich um, bis wir näher an der Stadt sind.« 

Lyra sprang auf, und Pantalaimon verwandelte sich augenblicklich 

in eine Möwe. Er konnte es kaum erwarten, seine Flügel 

im Freien auszubreiten. Draußen war es kalt, und obwohl 

Lyra warm eingemummt war, fröstelte sie schon bald. Pantalai 

174

mon aber stieg mit lautem Freudenkrächzen hoch hinauf, kreiste 

über dem Boot, ließ sich herabfallen und stand im nächsten 

Moment vor dem Bug und dann wieder hinter dem Heck. Lyra 

freute sich mit ihm am Fliegen, und in Gedanken feuerte sie ihn 

an, den Dæmon des alten Steuermanns, einen Kormoran, zu 

einem Rennen zu provozieren. Der Kormoran beachtete ihn 

freilich nicht, sondern ließ sich schläfrig auf der Ruderpinne 

neben seinem Herrn nieder. 

Nichts rührte sich in der öden, braunen Weite, und nur das 

stetige Tuckern des Motors und das gedämpfte Klatschen der 

Wellen am Bug durchbrachen die tiefe Stille. Schwere Wolken 

hingen tief am Himmel, ohne daß es regnete, und darunter 

zogen trübe Rauchschwaden vorbei. Das einzige Lebenszeichen 

war Pantalaimon, der ausgelassen und elegant wie ein Pfeil den 

Himmel durchschnitt. 

Als er sich nach einem Sturzflug wieder mit ausgebreiteten, 

vor dem Himmelgrau weiß aufleuchtenden Flügeln emporschwang, 

wirbelte auf einmal etwas Schwarzes durch die Luft 

und stieß mit ihm zusammen. Vor Schreck und Schmerzen wie 

benommen, taumelte er durch die Luft, und Lyra, die seine heftigen 

Schmerzen spürte, schrie laut auf. Plötzlich tauchte noch 

ein zweites kleines, schwarzes Wesen auf; beide flogen nicht 

wie Vögel, sondern wie Käfer schwerfällig und mit einem 

brummenden Geräusch. 

Im Fallen versuchte Pantalaimon abzudrehen, um sich ins 

Boot und Lyras verzweifelt geöffnete Arme zu retten, aber die 

mordlüsternen schwarzen Kreaturen stießen weiter brummend 

und surrend nach ihm. Lyra war vor Angst — Pantalaimons und 

ihrer eigenen — halb wahnsinnig, als plötzlich etwas an ihr vorbei 

nach oben rauschte. 

Es war der Dæmon des Steuermanns. So plump und schwerfällig 

er wirkte, sein Flug war kraftvoll und schnell. Er 

schnappte mit dem Kopf hierhin und dorthin, schwarze Flügel 

175

auschten und etwas Weißes blitzte auf, und dann fiel ein kleines 

schwarzes Etwas vor Lyra auf das geteerte Dach der Kabine, 

im selben Moment, in dem Pantalaimon auf ihrer ausgestreckten 

Hand landete. 

Bevor sie ihn beruhigen konnte, hatte er sich schon in eine 

Wildkatze verwandelt und ging auf das Wesen los. Mit einem 

Tatzenhieb schlug er es vom Rand des Daches zurück, wohin es 

bereits hurtig gekrochen war, um zu fliehen. Dann hielt er es 

mit spitzen Krallen fest und sah zum bereits dämmernden 

Himmel empor, wo der Kormoran sich mit kräftigen Schlägen 

seiner schwarzen Schwingen immer höher emporschraubte 

und dem anderen Wesen nachjagte. 

Schließlich kehrte der Kormoran im schnellen Gleitflug 

zurück und krächzte etwas zum Steuermann, der daraufhin 

sagte: »Es ist weg. Laß das andere nicht entkommen. Hier…«, er 

schüttete den Bodensatz aus einem Zinnbecher, aus dem er 

getrunken hatte, und warf Lyra den Becher zu. 

Sofort stülpte sie ihn über die Kreatur. Im Becher summte 

und brummte sie wie eine kleine Maschine. 

»Halt den Becher ganz ruhig«, ertönte die Stimme von Farder 

Coram hinter ihr. Er kniete sich hin, um ein Stück Pappe 

unter den Becher zu schieben. 

»Was ist das, Farder Coram?« fragte Lyra mit zittriger 

Stimme. 

»Laßt uns runtergehen und es ansehen. Sei vorsichtig, Lyra, 

und drück die Pappe fest auf den Becher.« 

Auf dem Weg nach unten sah Lyra zum Dæmon des Steuermanns 

hinüber, um ihm zu danken, aber er hatte seine alten 

Augen geschlossen. Statt dessen bedankte sie sich beim Steuermann. 

»Du hättest unten bleiben sollen« war alles, was er sagte. 

Sie brachte den Becher in die Kabine. Farder Coram nahm 

ein Bierglas, hielt den Zinnbecher verkehrt herum darüber und 

176

zog die Pappe weg, so daß die Kreatur ins Glas fiel. Dann hielt er 

das Glas hoch, so daß sie das wütende kleine Ding genauer 

betrachten konnten. 

Es war ungefähr so lang wie Lyras Daumen und nicht 

schwarz, sondern dunkelgrün. Die Deckflügel waren aufgerichtet 

wie bei einem Marienkäfer, der gerade losfliegen will, 

und die inneren Flügel schlugen so rasend schnell, daß nur ein 

Flirren zu sehen war. Die sechs mit Klauen bewehrten Beine 

waren auf dem glatten Glas ständig in Bewegung. 

»Was ist das?« fragte Lyra. 

Pantalaimon, der immer noch eine Wildkatze war, kauerte 

zwei Handbreit davor auf dem Tisch und verfolgte mit seinen 

grünen Augen, wie das Geschöpf unermüdlich auf dem Boden 

des Glases im Kreis herum lief. 

»Würde man es aufknacken, fände man in seinem Innern 

kein Leben«, sagte Farder Coram. »Ein Insekt ist das jedenfalls 

nicht. Ich habe einmal eins dieser Biester gesehen, hätte aber nie 

damit gerechnet, ihnen so weit nördlich zu begegnen. Sie stammen 

aus Afrika. In ihrem Innern läuft ein Uhrwerk, und an der 

Feder ist ein böser Geist mit einem verfluchten Herzen befestigt.« 

»Aber wer hat es zu uns geschickt?« 

»Dazu brauchst du nicht einmal das Alethiometer, Lyra; du 

errätst es so leicht wie ich.« 

»Mrs. Coulter?« 

»Natürlich. Sie hat nicht nur im Norden geforscht, auch in 

der Wildnis im Süden gibt es viele seltsame Dinge. Ich habe eins 

von diesen Dingern in Marokko gesehen. Solange der Geist in 

ihnen steckt, sind sie in Bewegung, und wenn man den Geist 

freiläßt, ist er so unbeschreiblich zornig, daß er den ersten, den 

er erwischt, tötet.« 

»Aber hinter was war es her?« 

»Es hat spioniert. Ich war ein verdammter Idiot, daß ich dich 

177

nach oben gelassen habe. Ich hätte dich auch vorhin nicht stören 

dürfen, als du mit den Symbolen beschäftigt warst.« 

»Aber jetzt kapiere ich es!« rief Lyra plötzlich aufgeregt. »Das 

Echsendings bedeutet Luft! Das hatte ich zwar gesehen, aber ich 

verstand den Zusammenhang nicht, und als ich versuchte, ihn 

zu verstehen, entglitt mir die Bedeutung wieder.« 

»Ach so«, sagte Farder Coram, »jetzt verstehe ich. Das 

Symbol 

ist nämlich gar keine Echse, sondern ein Chamäleon. Und es 

verkörpert Luft, weil das Chamäleon weder ißt noch trinkt, 

sondern nur von Luft lebt.« 

»Und der Elefant…« 

»Afrika. Aha.« 

Sie sahen sich an. Ihre Ehrfurcht vor dem Alethiometer wuchs 

mit jedem neuen Beweis seiner Macht. 

»Es hat uns die ganze Zeit vor diesen Dingern gewarnt«, sagte 

Lyra. »Wir hätten genauer hinhören sollen. Aber was machen 

wir jetzt mit dem hier, Farder Coram? Können wir es irgendwie 

töten?« 

»Ich glaube nicht, daß wir etwas tun können. Am besten setzen 

wir es in eine fest verschließbare Schachtel und lassen es nie 

mehr heraus. Viel mehr Sorgen macht mir, daß das andere entkommen 

konnte. Es fliegt jetzt bestimmt zu Mrs. Coulter 

zurück und sagt ihr, daß es dich gesehen hat. Verflucht, Lyra! 

Was bin ich nur für ein Idiot!« 

Er klapperte in einem Schrank herum und fand eine Tabakdose 

von knapp acht Zentimeter Durchmesser, in der Schrauben 

aufbewahrt wurden. Er kippte die Schrauben heraus, 

wischte das Innere mit einem Lappen aus und stülpte das Glas 

darüber, dessen Öffnung noch immer durch die Pappe verschlossen 

war. Dann zog er die Pappe weg. Sie hielten beide den 

Atem an, als eins der Beine der Kreatur freikam und die Dose 

mit erstaunlicher Kraft wegzustoßen versuchte, doch dann hatten 

sie es gefangen und drehten den Deckel fest zu. 

178

»Sobald wir das Schiff verlassen, löte ich den Deckel an, 

damit das Biest nicht ausbrechen kann«, sagte Farder Coram. 

»Aber ist das Uhrwerk nicht irgendwann abgelaufen?« 

»Wäre es ein normales Uhrwerk, dann ja. Aber wie gesagt, 

dieses wird durch den Geist, der in ihm steckt, ständig aufgezogen. 

Je mehr das Biest kämpft, desto mehr zieht es sich auf und 

desto stärker ist es. Aber laß uns das Ding jetzt wegräumen…« 

Er wickelte die Dose in ein Flanelltuch, um das unaufhörliche 

Summen und Brummen zu ersticken, und verstaute sie 

unter seiner Koje. 

Inzwischen war es dunkel geworden, und Lyra sah durch das 

Fenster, wie die Lichter von Colby langsam näher kamen. Der 

Dunst verdichtete sich zu Nebel, und als sie am Kai entlang des 

Räuchermarktes festmachten, konnte man nur noch weiche 

und verschwommene Umrisse erkennen. Die Dunkelheit ging 

allmählich in einen silbergrau schimmernden Schleier über, der 

sich auf Lagerhäuser, Kräne und hölzerne Marktstände legte 

und das granitene Gebäude mit seinen vielen Schornsteinen 

einhüllte, nach dem der Markt benannt war und in dem Tag 

und Nacht im duftenden Rauch von Eichenholz Fische geräuchert 

wurden. Der Qualm aus den Schornsteinen machte die 

Luft noch klammer und rußiger, und selbst das Kopfsteinpflaster 

schien den Geruch von geräucherten Heringen, Makrelen 

und Schellfisch auszuströmen. 

Lyra ging, in eine Ölhaut eingewickelt und das verräterische 

Haar unter einer großen Kapuze versteckt, zwischen Farder 

Coram und dem Steuermann. Die drei Dæmonen erkundeten 

wachsam die vor ihnen liegenden Ecken, spähten immer wieder 

nach hinten und lauschten auf den leisesten Schritt. 

Doch außer ihnen war niemand zu sehen. Die Einwohner 

Colbys saßen alle in ihren Häusern und tranken wahrscheinlich 

gerade ein Gläschen Genever am warmen Ofen. Auf dem Weg 

zum Dock trafen sie keine Menschenseele, und dort angekom 

179

men, begegneten sie als erstem Tony Costa, der das Tor 

bewachte. 

»Da seid ihr ja, Gott sei Dank«, sagte er leise und ließ sie hinein. 

»Wir haben soeben erfahren, daß Jack Verhoeven erschossen 

und sein Boot versenkt wurde, und keiner wußte, wo ihr 

steckt. John Faa ist bereits an Bord und will so bald wie möglich 

los.« 

Das Schiff mit seinem Ruderhaus und dem Schornstein in 

der Mitte, dem hohen Vorderdeck und dem dicken Ladebaum 

über einer mit Segeltuch verhängten Luke kam Lyra riesig vor. 

Bullaugen und Kommandobrücke waren gelb erleuchtet, und 

an der Mastspitze brannte eine weiße Lampe. Drei oder vier 

Männer arbeiteten hektisch; woran, konnte Lyra nicht erkennen. 

Sie sprang vor Farder Coram die hölzerne Gangway hinauf 

und sah sich aufgeregt um. Pantalaimon verwandelte sich in 

einen Affen und kletterte sogleich auf den Ladebaum, doch 

Lyra rief ihn wieder zurück; Farder Coram wollte, daß sie sich 

drinnen aufhielten, unter Deck. 

Einige Stufen tiefer, am Ende eines Niedergangs, lag ein kleiner 

Salon, in dem John Faa leise mit Nicholas Rokeby sprach, 

dem Kapitän des Schiffes. John Faa überstürzte nichts. Lyra 

hatte erwartet, daß er sie begrüßen würde, aber er beendete 

zuerst das Gespräch über Gezeiten und Lotsen, bevor er sich 

den Neuankömmlingen zuwandte. 

»Guten Abend, Freunde«, sagte er. »Wie ihr vielleicht schon 

gehört habt, ist der arme Jack Verhoeven tot. Und seine Jungs 

wurden gefangengenommen.« 

»Auch wir haben schlechte Nachrichten.« Farder Coram 

berichtete von ihrer Begegnung mit den fliegenden Geistern. 

John Faa schüttelte seinen großen Kopf, machte ihnen aber 

keine Vorwürfe. 

»Wo steckt die Kreatur jetzt?« fragte er. 

180

Farder Coram zog die Tabakdose heraus und stellte sie auf 

den Tisch. Das Summen, das aus der Dose zu hören war, war 

dermaßen wütend, daß sie von ganz allein langsam über das 

Holz rutschte. 

»Gehört habe ich schon von diesen aufgezogenen Teufeln, 

aber gesehen habe ich noch keinen«, sagte John Faa. »Soviel ich 

weiß, kann man sie weder beruhigen noch abstellen, noch hätte 

es Sinn, sie mit Blei zu beschweren und im Ozean zu versenken, 

denn eines Tages würde die Dose durchrosten, und der Teufel 

käme heraus und würde sich auf das Kind stürzen, wo immer es 

ist. Nein, wir müssen ihn wohl hierbehalten und gut bewachen.« 

Lyra war die einzige weibliche Person an Bord — John Faa 

hatte sich dagegen entschieden, Frauen mitzunehmen — und 

bekam eine Kabine für sich allein. Die Kabine war allerdings 

nicht groß, tatsächlich kaum größer als ein Schrank, und hatte 

eine Koje und eine Luke, wie das Bullauge eigentlich hieß. Lyra 

verstaute ihre Habseligkeiten in dem Schubfach unter der Koje 

und rannte dann aufgeregt nach oben, um an der Reling stehend 

England verschwinden zu sehen; doch sie mußte feststellen, 

daß England schon beinahe vollständig im Nebel verschwunden 

war. 

Aber das Rauschen des Wassers unter ihr, der Fahrtwind, die 

unerschrocken in der Dunkelheit blinkenden Schiffslampen, 

das Rumpeln der Maschine und der Geruch nach Salz, Fisch 

und Kohlenspiritus waren schon aufregend genug. Wenig später, 

als das Schiff von der Dünung des Deutschen Ozeans erfaßt 

wurde, stellte sich ein weiteres Gefühl ein. Als Lyra zum 

Abendessen gerufen wurde, merkte sie, daß sie weniger hungrig 

war, als sie gedacht hatte, und im nächsten Augenblick 

beschloß sie auch schon, sich lieber hinzulegen, Pantalaimon 

zuliebe, denn dem armen Kerl war speiübel. 

Und so begann ihre Reise in den Norden. 

181

182

II 

Bolvangar 

183

184

Zehn 

Der Konsul und der Bär 

John Faa und die anderen Anführer hatten beschlossen, Kurs 

auf Trollesund zu nehmen, den wichtigsten Hafen Lapplands. 

Die Hexen hatten in der Stadt ein Konsulat, und John Faa 

wußte, daß es ohne ihre Hilfe oder zumindest wohlwollende 

Neutralität unmöglich war, die Kinder zu befreien. 

Am nächsten Tag, als Lyras Seekrankheit etwas abgeklungen 

war, erklärte er Lyra und Farder Coram seinen Plan. Die Sonne 

schien hell vom Himmel, und die grünen Wellen klatschten an 

den Bug und entfernten sich auf beiden Seiten als schaumbekrönte 

Linien. An Deck, wo eine frische Brise wehte und das 

Meer als bewegte, glitzernde Fläche vor ihr lag, war Lyra nicht 

mehr übel; und als Pantalaimon begeistert als Möwe oder 

Sturmschwalbe über die Wellenkämme glitt, ließ Lyra sich von 

seiner Freude anstecken und hatte ihr Elend schnell vergessen. 

John Faa, Farder Coram und zwei andere Männer saßen am 

Heck und besprachen, was als nächstes zu tun sei. 

»Farder Coram kennt also die lappländischen Hexen«, 

meinte John Faa. »Und wenn ich ihn richtig verstanden habe, 

stehen sie sogar in seiner Schuld.« 

»Das stimmt, John«, sagte Farder Coram. »Der Anlaß liegt 

zwar schon vierzig Jahre zurück, aber für eine Hexe ist das keine 

lange Zeit. Manche Hexen werden steinalt.« 

185

»Wie kam es dazu, Farder Coram?« fragte Adam Stefanski, 

der Anführer der kleinen gyptischen Streitmacht. 

»Ich habe einer Hexe das Leben gerettet. Sie wurde von 

einem großen roten Vogel verfolgt, wie ich nie zuvor einen 

gesehen hatte, stürzte verletzt vom Himmel und fiel in den 

Sumpf. Ich machte mich sofort auf die Suche nach ihr. Sie wäre 

beinahe ertrunken, aber ich konnte sie gerade noch an Bord 

meines Bootes hieven und erschoß den Vogel. Er fiel in ein 

Sumpfloch, sehr zu meinem Bedauern, denn er war so groß wie 

eine Rohrdommel und feuerrot.« 

Die anderen Männer hingen wie gebannt an Farder Corams 

Lippen. 

»Als ich sie in meinem Boot hatte«, fuhr er fort, »bekam ich 

den größten Schreck meines Lebens: Die junge Frau hatte keinen 

Dæmon.« 

Er hätte genausogut sagen können: »Sie hatte keinen Kopf.« 

Schon der Gedanke war entsetzlich. Den Männern schauderte. 

Ihren Dæmonen sträubten sich Fell und Gefieder, sie schüttelten 

sich oder stießen ein heiseres Krächzen aus, und die Männer 

mußten sie beruhigen. Pantalaimon verkroch sich an Lyras 

Brust; sein Herz schlug genauso heftig wie ihres. 

»Zumindest schien es so«, sagte Farder Coram. »Ich hatte 

schon vermutet, daß sie eine Hexe war, weil sie aus der Luft fiel. 

Sie sah wie eine ganz normale junge Frau aus, nur schlanker als 

viele und hübscher als die meisten, aber als ich ihren Dæmon 

nirgends entdecken konnte, bekam ich einen furchtbaren 

Schrecken.« 

»Haben Hexen denn keine Dæmonen?« fragte der andere 

Mann, der Michael Canzona hieß. 

»Wahrscheinlich sind ihre Dæmonen unsichtbar«, sagte 

Adam Stefanski. »Und ihr Dæmon war zwar die ganze Zeit da, 

aber Farder Coram konnte ihn nicht sehen.« 

»Nein, Adam, du irrst dich«, widersprach Farder Coram. »Er 

186

war nicht da. Hexen können über viel größere Entfernungen 

von ihren Dämonen getrennt sein als wir. Wenn es sein muß, 

können sie ihre Dæmonen mit dem Wind oder den Wolken 

oder über den Meeresboden weit weg schicken. Die Hexe, die 

ich kennenlernte, hatte sich gerade etwas ausgeruht, als ihr 

Dæmon angeflogen kam, denn natürlich hatte er ihre Angst 

und ihre Verletzung gespürt. Und ich bin überzeugt, auch wenn 

sie es nicht zugeben wollte, daß der große rote Vogel, den ich 

erschossen habe, der Dæmon einer anderen Hexe war, die sie 

verfolgte. Mein Gott! Wenn ich daran denke, überläuft es mich 

kalt. Hätte ich das geahnt, hätte ich das Gewehr stecken lassen 

und etwas anderes getan; aber nun war es geschehen. Jedenfalls 

hatte ich ihr ohne Zweifel das Leben gerettet, und sie schenkte 

mir ein Andenken und versprach, mir zu helfen, wenn ich Hilfe 

brauchte. Und einmal, als die Skrälinge mich mit einem vergifteten 

Pfeil angeschossen hatten, schickte sie mir tatsächlich 

Hilfe. Wir hatten auch noch andere Verbindungen… Zwar 

habe ich sie seit Jahren nicht mehr gesehen, aber sie erinnert 

sich bestimmt noch an mich.« 

»Und lebt sie in Trollesund, diese Hexe?« 

»Nein, nein. Hexen leben in Wäldern und in der Tundra, 

aber nicht in einem Seehafen unter Männern und Frauen. Sie 

bevorzugen ein ungebundenes Leben. Aber sie haben dort ein 

Konsulat, und seid versichert, ich werde sie benachrichtigen.« 

Lyra hätte gern mehr über Hexen erfahren, aber die Unterhaltung 

der Männer wandte sich anderen Themen wie Brennstoff 

und Vorräten zu, und so ging sie neugierig daran, den Rest 

des Schiffes zu erforschen. Sie schlenderte über das Deck in 

Richtung Bug und machte bald die Bekanntschaft eines Matrosen, 

auf den sie Apfelkerne schnippte, die sie noch vom Frühstück 

aufbewahrt hatte. Der Matrose war ein untersetzter und 

im Grunde friedfertiger Mensch, und nachdem er sie zuerst 

beschimpft und danach sie ihn beschimpft hatte, wurden sie 

187

dicke Freunde. Er hieß Jerry, und von ihm lernte Lyra, daß man 

Seekrankheit vorbeugen konnte, wenn man sich mit etwas 

beschäftigte, und daß selbst eine Arbeit wie Deckschrubben 

Spaß machen konnte, solange sie auf Seemannsart getan wurde. 

Lyra war davon so begeistert, daß sie später die Decken auf ihrer 

Koje auf Seemannsart faltete und ihre Sachen auf Seemannsart 

in den Schrank legte und das dann »verstauen« statt »aufräumen« 

nannte. 

Nach zwei Tagen auf See fand Lyra, daß sie immer so leben 

wollte. Sie durfte sich vom Maschinenraum bis zur Brücke 

überall frei bewegen, und bald duzte sie sich mit der ganzen 

Mannschaft. Kapitän Rokeby ließ sie am Griff der Dampfpfeife 

ziehen, um einer holländischen Fregatte ein Signal zu geben, 

der Koch ließ ihre Hilfe beim Rühren des Mehlpuddings über 

sich ergehen, und nur ein strenges Wort von Farder Coram 

hielt sie davor zurück, den Fockmast hinaufzuklettern, um vom 

Krähennest aus den Horizont abzusuchen. 

Die ganze Zeit fuhren sie Richtung Norden, und täglich 

wurde es kälter. Man suchte im Schiffsbauch nach Ölzeug, das 

auf Lyras Größe zurechtgeschnitten werden konnte, und Jerry 

brachte ihr Nähen bei, eine Kunst, die sie bereitwillig von ihm 

lernte, obwohl sie sie in Jordan College verachtet hatte und Mrs. 

Lonsdales Anleitungen aus dem Weg gegangen war. Gemeinsam 

mit Jerry schneiderte sie einen wasserdichten Beutel für das 

Alethiometer, den sie um die Taille tragen konnte — falls sie ins 

Wasser fiel, wie sie sagte. Das Alethiometer sicher verpackt, 

stand sie in Ölzeug und Regenhut an der Reling, wenn die salzig 

in den Augen brennende Gischt über den Bug spritzte und 

über das Deck strömte. Manchmal, vor allem wenn der Wind 

auffrischte und das Schiff in graugrünen Wellenbergen versank, 

wurde sie noch immer seekrank. Dann war es Pantalaimons 

Aufgabe, sie abzulenken, indem er als Sturmschwalbe über die 

Wellen glitt. Sobald sie die unbändige Freude spürte, mit der er 

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durch Wind und Wetter schoß, vergaß sie ihre Übelkeit. Hin 

und wieder versuchte er sich sogar als Fisch, und einmal schloß 

er sich sogar, zu deren freudiger Überraschung, einer Gruppe 

Delphinen an. Lyra stand frierend auf dem Vorderdeck und 

lachte vergnügt, als ihr geliebter Pantalaimon zusammen mit 

einem halben Dutzend anderer grauer Leiber in eleganten, 

kraftvollen Sprüngen aus dem Wasser schnellte. Ihre Freude 

war allerdings nicht ungetrübt, denn gleichzeitig quälte sie eine 

bange Frage. Angenommen, die Verlockungen des Lebens als 

Delphin wären stärker als seine Liebe zu ihr? 

Ihr Freund, der Matrose, war in ihrer Nähe damit beschäftigt, 

das Segeltuch über der vorderen Luke zurechtzurücken. Er 

unterbrach seine Arbeit, um zuzuschauen, wie der Dæmon des 

Weinen Mädchens mit den Delphinen durch die Wellen glitt 

und aus dem Wasser sprang. Sein eigener Dæmon, eine Möwe, 

saß auf der Ankerwinde und hatte den Kopf unter den Flügel 

gesteckt. Jerry wußte, was Lyra empfand. 

»Als ich das erste Mal zur See fuhr, hatte meine Belisaria 

noch nicht ihre endgültige Gestalt angenommen — so jung war 

ich damals —, und sie verwandelte sich für ihr Leben gern in 

einen Tümmler. Ich hatte Angst, daß sie irgendwann mal endgültig 

einer bleiben würde. Auf meinem ersten Schiff war nämlich 

ein alter Seemann, der überhaupt nie an Land gehen 

konnte, weil sein Dæmon für immer ein Delphin geworden 

war und das Wasser nicht verlassen konnte. Er war ein wunderbarer 

Seemann, der beste Navigator, den es jemals gab; er hätte 

in der Fischerei ein Vermögen machen können, aber er wollte 

nicht. Er war nie richtig glücklich, bis er starb und im Meer 

begraben werden konnte.« 

»Warum nehmen Dæmonen irgendwann eine feste Gestalt 

an?« fragte Lyra. »Ich will, daß Pantalaimon sich immer verwandelt, 

und er will das auch.« 

»Das war immer so und wird auch immer so sein. Es gehört 

189

zum Erwachsenwerden dazu. Eines Tages wirst du es leid sein, 

daß er sich verwandelt, und dann willst du, daß er eine feste 

Gestalt annimmt.« 

»Das will ich nie!« 

»Doch, glaube mir. Du wirst erwachsen sein wollen wie alle 

anderen Mädchen. Außerdem hat das auch einen Vorteil.« 

»Was für einen denn?« 

»Man weiß, was für ein Mensch man ist. Schau dir die alte 

Belisaria an. Sie ist eine Möwe, und das bedeutet, auch ich bin 

eine Art Möwe. Ich bin nicht schön oder sonstwie außergewöhnlich, 

aber ich bin ein zäher alter Kerl, der überall Freunde 

und etwas zum Beißen findet. So etwas ist gut zu wissen. Wenn 

dein Dæmon seine endgültige Gestalt annimmt, weißt du, zu 

welcher Sorte Mensch du gehörst.« 

»Aber wenn er eine Gestalt annimmt, die ich nicht mag?« 

»Tja, dann bist du natürlich unzufrieden. Was glaubst du, 

wie viele Leute sich einen Löwen als Dæmon wünschen und 

schließlich einen Pudel bekommen. Sie ärgern sich, bis sie lernen, 

sich mit dem zufriedenzugeben, was sie sind. Da ist aller 

Ärger umsonst.« 

Trotzdem konnte Lyra sich nicht vorstellen, jemals erwachsen 

zu werden. 

Eines Morgens hing ein fremdartiger Geruch in der Luft, und 

das Schiff machte seltsame Bewegungen. Statt wie bisher auf 

und ab über die Wellenberge zu stampfen, schaukelte es lebhaft 

von einer Seite auf die andere. Lyra war eine Minute nach dem 

Aufwachen an Deck und starrte begierig dem Land entgegen: 

Was für ein ungewohnter Anblick nach all dem Wasser! Denn 

obwohl sie nur wenige Tage auf See verbracht hatten, hatte Lyra 

das Gefühl, sie wären monatelang unterwegs gewesen. Unmittelbar 

vor dem Schiff ragte ein Berg mit grünen Hängen und 

schneebedecktem Gipfel auf. An seinem Fuß lag eine kleine 

190

Stadt mit einem Hafen; zu sehen waren Holzhäuser mit spitzen 

Dächern, der Turm eines Bethauses, Hafenkräne und 

Schwärme kreisender, schreiender Möwen. Es stank nach Fisch, 

vermischt mit Gerüchen vom Festland wie Kiefernharz, Erde, 

einem Geruch nach Tieren und Moschus und noch etwas Kaltem, 

Leerem und Wildem, vielleicht Schnee. Es war der Geruch 

des Nordens. 

Seehunde tollten ums Schiff herum und streckten ihre 

Clownsgesichter aus dem Wasser, bevor sie lautlos wieder 

untertauchten. Der Wind, der die Gischt von den weißen 

Schaumkronen der Wellen wehte, war eisig und drang durch 

jede Ritze in Lyras Wolfspelz. Bald schmerzten ihre Hände, und 

ihr Gesicht war taub vor Kälte. Pantalaimon wärmte ihr zwar 

als Hermelin den Hals, aber es war trotzdem zu kalt, um lange 

untätig draußen herumzustehen, selbst wenn man dabei Seehunde 

beobachtete, und so ging Lyra unter Deck, aß im Salon 

ihren Haferbrei und sah zum Bullauge hinaus. 

Im Hafen war das Wasser ruhig, und als sie an dem wuchtigen 

Wellenbrecher vorbeifuhren, hatte Lyra plötzlich Gleichgewichtsstörungen, 

weil jede Bewegung fehlte. Gespannt beobachteten 

sie und Pantalaimon, wie sich das schwerfällige Schiff 

zentimeterweise der Kaimauer näherte. In der folgenden 

Stunde waren alle mit Vorbereitungen für die Landung 

beschäftigt. Das Maschinengeräusch ging in ein gedämpftes 

Brummen über, und Befehle und Fragen wurden gebrüllt, Taue 

durch die Luft geschleudert, Gangways heruntergelassen und 

Luken geöffnet. 

»Komm, Lyra!« sagte Farder Coram schließlich. »Hast du 

alles gepackt?« 

Lyras wenige Sachen waren gepackt, seit sie aufgewacht war 

und Land gesehen hatte. Sie brauchte nichts weiter zu tun, als 

die Einkaufstasche aus der Kabine zu holen, und schon war sie 

fertig. 

191

An Land machten sie und Farder Coram sich als erstes auf die 

Suche nach dem Haus des Hexenkonsuls. Sie brauchten nicht 

lange zu suchen; die Häuser der kleinen Stadt drängten sich um 

den Hafen, und die einzigen größeren Gebäude waren das Bethaus 

und das Haus des Gouverneurs. Der Hexenkonsul wohnte 

in einem grün gestrichenen Holzhaus mit Blick aufs Meer. Als 

sie an der Tür läuteten, tönte die Glocke schrill durch die 

ruhige Straße. 

Ein Diener führte sie in einen kleinen Salon und brachte 

ihnen Kaffee. Bald darauftrat der Konsul ein und begrüßte sie. 

Er war ein beleibter Mann mit rosiger Gesichtsfarbe; er trug 

einen schlichten, dunklen Anzug und hieß Martin Lanselius. 

Sein Dæmon war eine kleine Schlange, genauso tiefgrün wie 

die Augen des Konsuls, die das einzig Hexenähnliche an ihm 

waren; obwohl Lyra gar nicht genau wußte, wie sie sich eigentlich 

eine Hexe vorgestellt hatte. 

»Was kann ich für Sie tun, Farder Coram?« fragte er. 

»Zweierlei, Doktor Lanselius. Erstens liegt mir viel daran, 

mich mit einer Hexe in Verbindung zu setzen, der ich vor Jahren 

in den Fens von East Anglia begegnet bin. Sie heißt Serafina 

Pekkala.« 

Dr. Lanselius notierte sich etwas mit einem silbernen Stift. 

»Wie lange liegt diese Begegnung zurück?« fragte er. 

»An die vierzig Jahre. Aber ich glaube, daß sie sich daran 

erinnert.« 

»Und Ihr zweites Anliegen?« 

»Ich vertrete mehrere gyptische Familien, die Kinder verloren 

haben. Wir haben Grund anzunehmen, daß es eine Organisation 

gibt, die diese Kinder — unsere und andere — entführt 

und in den Norden bringt. Den Grund kennen wir nicht. Ich 

wüßte gern, ob Sie oder Ihr Volk von solchen Vorgängen gehört 

haben.« 

Dr. Lanselius nippte am Kaffee, seine Miene war höflich. 

192

»Es ist nicht ausgeschlossen, daß uns derartige Unternehmungen 

zu Ohren gekommen sind«, sagte er. »Verstehen Sie 

aber bitte, daß die Beziehungen zwischen meinem Volk und 

den Nordländern überaus herzlich sind und ich mir nicht 

erlauben darf, sie aufs Spiel zu setzen.« 

Farder Coram nickte, als könne er das sehr gut verstehen. 

»Natürlich«, sagte er. »Und ich brauchte Sie auch gar nicht 

darum zu bitten, wenn ich die Informationen auf einem anderen 

Weg bekommen könnte. Aus diesem Grund habe ich zuerst 

nach der Hexe gefragt.« 

Jetzt war es an Dr. Lanselius, verständnisvoll zu nicken. Lyra 

sah diesem Hin und Her erstaunt und bewundernd zu. Unter 

der Oberfläche der Worte spielten sich die verschiedensten 

Dinge ab, und sie merkte, daß der Hexenkonsul einen Entschluß 

faßte. 

»Also gut«, sagte er. »Sie haben natürlich ganz recht, und Sie 

wissen ja auch, Farder Coram, daß Ihr Name uns keineswegs 

unbekannt ist. Serafina Pekkala ist die Königin eines Hexenclans 

am Enara-See. Was Ihre andere Frage betrifft, so versteht 

sich von selbst, daß Sie die gewünschte Auskunft nicht durch 

mich erhalten.« 

»Selbstverständlich.« 

»Gut. In dieser Stadt befindet sich die Niederlassung einer 

Organisation mit dem Namen Gesellschaft zur Erforschung des 

Nordens, die angeblich nach Bodenschätzen sucht, in Wirklichkeit 

aber von der sogenannten General-Oblations-Behörde 

aus London gesteuert wird. Zufälligerweise weiß ich, daß diese 

Organisation Kinder importiert. In der Stadt ist das im großen 

und ganzen unbekannt, und offiziell weiß auch die norrowegische 

Regierung nichts davon. Die Kinder bleiben nicht lange 

hier, sondern werden weiter ins Landesinnere gebracht.« 

»Wissen Sie wohin, Doktor Lanselius?« 

»Nein. Ich würde es Ihnen sagen, wenn ich es wüßte.« 

193

»Wissen Sie denn, was dort mit ihnen geschieht?« 

Zum ersten Mal sah Doktor Lanselius kurz zu Lyra hinüber. 

Sie hielt seinem Blick stand, ohne mit der Wimper zu 

zucken. Der kleine grüne Schlangendæmon hob den Kopf vom 

Kragen des Konsuls und flüsterte ihm züngelnd etwas ins 

Ohr. 

Daraufhin sagte der Konsul: »Ich habe gehört, wie in diesem 

Zusammenhang der Begriff Maystadt-Verfahren fiel. Offensichtlich 

verwenden sie diesen Begriff als Decknamen für ihr eigentliches 

Geschäft. Außerdem ist die Rede von Interzision, ich kann 

aber nicht sagen, was damit gemeint ist.« 

»Sind gegenwärtig Kinder in der Stadt?« fragte Farder 

Coram. 

»Nein, ich glaube nicht«, antwortete Dr. Lanselius. »Vor einer 

Woche kam eine etwa zwölfköpfige Gruppe hier an, sie hat die 

Stadt aber vorgestern wieder verlassen.« 

»Aha, erst vorgestern? Dann besteht noch Hoffnung. Wie 

sind sie abgereist, Doktor Lanselius?« 

»Mit Schlitten.« 

»Und Sie haben keine Ahnung, wohin sie gefahren sein 

könnten?« 

»Nein. Solche Dinge interessieren uns nicht.« 

»Ich verstehe. Nachdem Sie nun meine Fragen so offen 

beantwortet haben, habe ich noch eine letzte. Wenn Sie an meiner 

Stelle wären, welche Frage würden Sie dem Konsul der 

Hexen stellen?« 

Zum ersten Mal lächelte Dr. Lanselius. 

»Ich würde ihn fragen, wo ich die Dienste eines gepanzerten 

Bären bekommen könnte«, antwortete er. 

Lyra setzte sich auf. Sie spürte, wie Pantalaimons Herz in 

ihren Händen schlug. 

»Ich dachte immer, die Panzerbären ständen im Dienst der 

Oblations-Behörde«, erwiderte Farder Coram überrascht. »Ich 

194

meine natürlich, der Gesellschaft zur Erforschung des Nordens, 

oder wie sie sich nennt.« 

»Es gibt zumindest einen, für den das nicht zutrifft. Sie finden 

ihn im Schlittendepot am Ende der Langlokur-Straße. Dort 

verdient er sich zur Zeit seinen Lebensunterhalt, aber es kann 

angesichts seines Temperaments und der Angst, die er den 

Hunden einjagt, sein, daß er seine Arbeit bald wieder verliert.« 

»Er ist also ein Abtrünniger?« 

»So könnte man sagen. Er heißt Iorek Byrnison. Sie wollten 

wissen, was ich fragen würde, und ich habe es Ihnen gesagt. 

Hören Sie jetzt noch, was ich tun würde: Ich würde mir die 

Gelegenheit, die Dienste eines Panzerbären zu bekommen, auf 

keinen Fall entgehen lassen, selbst wenn er nicht gerade in der 

Nähe wäre.« 

Lyra hielt es kaum noch auf ihrem Stuhl aus. Farder Coram 

wußte jedoch, wie man sich bei Begegnungen wie dieser zu 

benehmen hatte, und nahm noch einen der aromatischen 

Honigkuchen vom Teller. Während er ihn aß, wandte sich Dr. 

Lanselius an Lyra. 

»Soviel ich weiß, besitzt du ein Alethiometer«, sagte er zu 

ihrer großen Verwunderung. Woher konnte er das bloß wissen? 

»Ja«, sagte sie und fügte, nachdem Pantalaimon sie gezwickt 

hatte, hinzu: »Möchten Sie es sehen?« 

»Sehr gern.« 

Linkisch zog sie das Samtpäckchen aus dem Beutel aus 

Ölhaut und reichte es ihm. Er wickelte es aus und hielt das Alethiometer 

ganz vorsichtig hoch. Dann starrte er auf das Zifferblatt 

wie ein Wissenschaftler auf ein seltenes Schriftstück. 

»Herrlich!« sagte er. »Ich habe einmal ein anderes Exemplar 

gesehen, aber es war nicht so schön wie dieses. Besitzt du auch 

das Buch mit den Deutungen?« 

»Nein«, begann Lyra, aber bevor sie noch etwas sagen konnte, 

sprach Farder Coram. 

195

»Nein, es ist jammerschade. Zwar gehört Lyra das Alethiometer, 

aber wir wissen überhaupt nicht, wie man es liest. Es ist 

genauso geheimnisvoll wie die Tintenlachen, aus denen Hindus 

die Zukunft lesen. Und das nächste Buch der Deutungen, 

das ich kenne, befindet sich in der Abtei Sankt Johann in Heidelberg.« 

Lyra wußte zwar, warum Farder Coram das sagte; er wollte 

nicht, daß Dr. Lanselius von Lyras Fähigkeit erfuhr. Aber sie 

merkte auch etwas, das Farder Coram nicht merken konnte: die 

plötzliche Aufregung von Dr. Lanselius’ Dæmon. Schlagartig 

wurde ihr klar, daß es ein Fehler wäre, sich zu verstellen. 

Deshalb sagte sie, halb an Dr. Lanselius und halb an Farder 

Coram gewandt: »Ich kann es übrigens doch lesen.« 

»Das ist klug von dir«, sagte der Konsul. »Woher hast du das 

Alethiometer bekommen?« 

»Der Rektor von Jordan College in Oxford hat es mir gegeben«, 

erwiderte sie. »Wissen Sie, wer diese Instrumente 

gemacht hat, Doktor Lanselius?« 

»Angeblich stammen sie aus Prag. Der Wissenschaftler, der 

das erste Alethiometer erfunden hat, suchte offenbar nach einer 

Methode, mit der man den Einfluß der Planeten messen 

konnte, von dem die Astrologie spricht. Er wollte ein Gerät 

bauen, das sich nach dem Mars oder der Venus richtet wie ein 

Kompaß nach dem Norden. Damit ist er zwar gescheitert, aber 

der von ihm erfundene Mechanismus reagierte ganz eindeutig 

auf irgend etwas, wenn auch niemand wußte, was das war.« 

»Und woher stammen die Symbole?« 

»Oh, aus dem siebzehnten Jahrhundert. Damals gab es überall 

Symbole und Sinnbilder. Man sollte Bauwerke und Bilder 

wie Bücher lesen können. Alles stand gleichzeitig für etwas 

anderes; mit dem richtigen Wörterbuch konnte man selbst die 

Natur deuten. Deshalb ist es eigentlich nicht verwunderlich, 

daß Philosophen damals auch Erkenntnisse, deren Ursprung 

196

ihnen unerklärlich war, mit solchen Symbolen deuten wollten. 

Aber seit ungefähr zwei Jahrhunderten verwendet man diese 

Symbole eigentlich nicht mehr.« 

Er gab Lyra das Instrument zurück. »Darf ich dich etwas 

fragen? Wie liest du es ohne das Buch der Symbole?« 

»Ich konzentriere mich einfach, und dann ist es irgendwie so, 

als würde man ins Wasser schauen. Die Augen müssen die richtige 

Ebene finden, auf der sie scharf sehen. Oder so ähnlich.« 

»Ob du mir das wohl einmal vormachen könntest?« 

Lyra sah Farder Coram an. Sie hätte sofort zugestimmt, 

wollte aber sein Einverständnis abwarten. Der alte Mann nickte. 

»Was soll ich fragen?« 

»Was haben die Tataren mit Kamtschatka vor?« 

Das war nicht schwer. Lyra richtete die Zeiger auf das Kamel, 

das Asien und damit die Tataren symbolisierte, auf das Füllhorn, 

das für Kamtschatka mit seinen Goldminen stand, und 

auf die Ameise, die Geschäftigkeit verkörperte, die wiederum 

Absichten und Pläne symbolisierte. Dann saß sie ganz ruhig da, 

konzentrierte sich auf alle drei Bedeutungsebenen zugleich 

und öffnete sich der Antwort, die beinahe umgehend eintraf. 

Die lange Nadel zuckte zu den Symbolen Delphin, Helm, 

Kleinkind und Anker und tanzte zwischen ihnen und dem Tiegel 

in einer komplizierten Folge hin und her, der Lyras Augen 

ohne zu zögern folgten, die für die beiden Männer aber unverständlich 

blieb. 

Nachdem die Nadel die Bewegungen mehrere Male vollführt 

hatte, sah Lyra auf. Sie blinzelte ein- oder zweimal, als 

erwache sie aus einer Trance. 

»Sie werden einen Angriff vortäuschen, aber nicht wirklich 

angreifen, denn Kamtschatka ist viel zu weit weg, und sie wären 

zu weit verstreut.« 

»Erklärst du mir, woran du das abliest?« 

»Am Delphin. Eine seiner tieferen Bedeutungen ist das Spie 

197

len im Sinn von Verspieltheit oder Schabernack«, erklärte Lyra. 

»Daß diese Bedeutung gemeint ist, erkenne ich daran, wie oft 

die Nadel an dieser Stelle stehenbleibt und daß ich nur diese 

Bedeutungsebene scharf sehen kann. Der Helm bedeutet Krieg, 

und beides zusammen bedeutet Krieg vortäuschen, ohne ihn 

wirklich vorzuhaben. Das kleine Kind steht für Schwierigkeiten; 

es wäre zu schwer für die Tataren, Kamtschatka anzugreifen, 

und der Anker sagt auch, weshalb: Ihre Reihen wären dann 

so auseinandergezogen und gespannt wie eine Ankerkette. Ich 

sehe das einfach so, verstehen Sie?« 

Dr. Lanselius nickte. 

»Bemerkenswert«, sagte er. »Ich bin dir sehr dankbar und 

werde das nicht vergessen.« 

Er warf Farder Coram einen sonderbaren Blick zu, dann 

wandte er sich wieder an Lyra. 

»Darf ich dich um noch eine Demonstration bitten?« fragte 

er sie. »Im Hof hinter dem Haus hängen Wolkenkiefernzweige 

an der Wand. Einen von ihnen hat Serafina Pekkala benutzt. 

Kannst du herausfinden, welchen?« 

»Na klar!« meinte Lyra, immer bereit anzugeben, und nahm 

das Alethiometer und stürmte hinaus. Sie konnte es kaum 

erwarten, Wolkenkiefern zu sehen, denn die Hexen benutzten 

sie zum Fliegen, und sie hatte noch nie zuvor welche gesehen. 

Als sie fort war, fragte der Konsul: »Wissen Sie eigentlich, 

wer dieses Kind ist?« 

»Sie ist die Tochter von Lord Asriel«, antwortete Farder 

Coram. »Und ihre Mutter ist Mrs. Coulter von der Oblations- 

Behörde.« 

»Und weiter?« 

Der alte Gypter mußte den Kopf schütteln. »Nein«, sagte er, 

»mehr weiß ich nicht. Aber sie ist ein seltsames unschuldiges 

Wesen, und ich möchte um nichts in der Welt, daß ihr etwas 

zustößt. Wie sie es schafft, dieses Instrument zu lesen, ist mir ein 

198

Rätsel, aber ich glaube ihr, was sie sagt. Warum fragen Sie, Doktor 

Lanselius? Wissen Sie mehr?« 

»Die Hexen sprechen seit Jahrhunderten von diesem Mädchen«, 

sagte der Konsul. »Sie leben ganz in der Nähe des Ortes, 

an dem die Welten nur durch einen dünnen Schleier voneinander 

getrennt sind, und hören deshalb manchmal jenes ewige 

Raunen, das von den Stimmen der Wesen herrührt, die zwischen 

den Welten wandeln. Und diese Wesen sprachen von 

einem Kind wie diesem, einem Kind, dem ein großes Schicksal 

bestimmt ist, das sich nur woanders erfüllen kann — nicht in 

dieser Welt, sondern weit jenseits davon. Ohne dieses Kind 

werden wir alle sterben, sagen die Hexen. Aber es muß sein 

Schicksal erfüllen, ohne zu wissen, was es tut; nur wenn es völlig 

ahnungslos ist, können wir gerettet werden. Verstehen Sie das, 

Farder Coram?« 

»Nein«, antwortete Farder Coram, »das kann ich nicht 

behaupten.« 

»Es bedeutet, daß es ihr freistehen muß, Fehler zu machen. 

Wir müssen hoffen, daß sie keine macht, aber wir dürfen sie 

nicht lenken. Ich bin froh, daß ich dieses Kind noch gesehen 

habe, bevor ich sterbe.« 

»Aber woher wissen Sie, daß Lyra dieses Kind ist? Und was 

meinten Sie mit Wesen, die zwischen den Welten wandeln? Ich 

halte Sie für einen aufrichtigen Menschen, Doktor Lanselius, 

aber das verstehe ich nicht.« 

Bevor jedoch der Konsul antworten konnte, ging die Tür 

auf, und Lyra kam triumphierend mit einem kleinen Kiefernzweig 

herein. 

»Das ist er!« sagte sie. »Ich habe alle untersucht, und dieser ist 

es, da bin ich sicher.« 

Der Konsul begutachtete den Zweig und nickte dann. 

»Richtig«, meinte er. »Wirklich, Lyra, das ist beachtlich. Du 

kannst dich glücklich schätzen, ein solches Instrument zu besit 

199

zen, und ich wünsche dir alles Gute damit. Ich möchte dir zum 

Abschied etwas mitgeben…« 

Er nahm den Zweig und brach ein kleines Stück ab. 

»Ist sie damit geflogen?« fragte Lyra ehrfürchtig. 

»Ja. Ich kann dir nicht den ganzen Zweig geben, denn ich 

brauche ihn, um Kontakt mit ihr aufzunehmen, aber das hier 

wird reichen. Paß gut darauf auf.« 

»Das mache ich bestimmt«, sagte sie. »Vielen Dank.« 

Sie steckte den Zweig in den Beutel zum Alethiometer. Farder 

Coram berührte den Rest des Zweiges, als könne er ihm 

Glück bringen, und auf seinem Gesicht lag ein fast sehnsüchtiger 

Ausdruck, den Lyra noch nie zuvor bei ihm bemerkt hatte. 

Der Konsul brachte sie zur Tür, wo er zuerst Farder Coram und 

dann Lyra die Hand schüttelte. 

»Ich wünsche euch viel Erfolg«, sagte er. Trotz der schneidenden 

Kälte blieb er in der Haustür stehen und sah ihnen 

nach, wie sie die kleine Straße hinuntergingen. 

»Das mit den Tataren wußte er schon vor mir«, erzählte Lyra 

Farder Coram. »Das Alethiometer hat mir das gesagt, aber ich 

habe es für mich behalten. Es war der Tiegel.« 

»Wahrscheinlich wollte er dich auf die Probe stellen, mein 

Kind. Aber es war richtig von dir, höflich zu sein, da wir nicht 

sicher sein konnten, was er bereits wußte. Und das mit dem 

Bären war ein nützlicher Hinweis. Ich weiß nicht, wie wir sonst 

davon erfahren hätten.« 

Sie fanden das Depot, das aus ein paar Lagerhäusern aus 

Beton auf einem Gelände bestand, auf dem zwischen grauen 

Felsen und zugefrorenen Schlammpfützen spärliches Unkraut 

wuchs. Ein griesgrämiger Mann in einem Büro erklärte ihnen, 

daß der Bär ab sechs Uhr Feierabend habe, sie sich aber beeilen 

müßten, da er meist schnurstracks den Hof hinter Einarssons 

Bar aufsuchte, um sich zu betrinken. 

Danach ging Farder Coram mit Lyra in das beste Kleiderge 

200

schäft der Stadt und kaufte ihr warme Kleider: einen Anorak 

aus Rentierfell, da Rentierhaare hohl sind und deshalb einen 

zuverlässigen Schutz gegen Kälte und Nässe bieten; die Kapuze 

war mit Marderpelz gefüttert, der das beim Atmen entstehende 

Eis abwies. Dann besorgten sie warme Unterwäsche, Einlagen 

aus Rentierkalbfell für die Stiefel und Seidenhandschuhe zum 

Unterziehen unter die großen Pelzfäustlinge. Stiefel und Fäustlinge 

waren aus der besonders strapazierfähigen Haut von Rentiervorderbeinen 

gefertigt, und die Stiefel waren mit Bartrobbenhaut 

besohlt, die genauso zäh wie Walroßleder war, aber 

etwas leichter. Zuletzt kauften sie noch ein Regencape aus 

durchscheinendem Seehunddarm, das Lyra ganz umhüllte. 

Als sie alles angezogen und dazu noch einen dicken Seidenschal 

um den Hals geschlungen, eine Wollmütze über die 

Ohren gezogen und die große Kapuze aufgesetzt hatte, war ihr 

viel zu warm; aber schließlich würden sie ja noch in viel kältere 

Gegenden kommen. 

John Faa, der das Entladen des Schiffes beaufsichtigt hatte, 

hörte sich aufmerksam an, was der Hexenkonsul gesagt hatte. 

Als er von dem Bären hörte, wurde er unruhig. 

»Noch heute abend suchen wir ihn auf«, sagte er. »Habt Ihr 

jemals mit einer solchen Kreatur gesprochen, Farder Coram?« 

»Ja, sogar gekämpft, wenn auch Gott sei Dank nicht eigenhändig. 

Wir müssen auf Verhandlungen mit ihm gefaßt sein, 

John. Er wird sicher eine Menge fordern und schlecht gelaunt 

und anspruchsvoll sein, aber wir brauchen ihn unbedingt.« 

»O ja, unbedingt. Und was war mit Eurer Hexe?« 

»Tja, sie ist weit weg und inzwischen Königin eines Hexenclans«, 

sagte Farder Coram. »Ich hatte gehofft, ich könnte ihr 

eine Nachricht zukommen lassen, aber es würde zu lange dauern, 

auf die Antwort zu warten.« 

»Hm, ja. Aber hört zu, was ich entdeckt habe, alter Freund.« 

John Faa konnte es kaum erwarten, ihnen das mitzuteilen. Er 

201

hatte am Kai einen Goldsucher getroffen, einen Neudänen 

namens Lee Scoresby aus Texas, und dieser Mann besaß doch 

tatsächlich einen Ballon. Die Expedition, der er sich ursprünglich 

hatte anschließen wollen, war, noch bevor sie Amsterdam 

verlassen konnte, aus Geldmangel gescheitert, und deshalb saß 

er jetzt hier fest. 

»Stellt Euch vor, was wir mit der Hilfe eines Aeronauten alles 

machen könnten, Farder Coram!« sagte John Faa und rieb sich 

die Hände. »Ich habe ihn bereits angeheuert. Scheint ein 

Glückstreffer gewesen zu sein, daß wir hierhergekommen 

sind.« 

»Noch besser wäre es, wenn wir genau wüßten, wohin wir 

müssen«, meinte Farder Coram, aber nichts konnte John Faas 

Begeisterung für die bevorstehende Expedition dämpfen. 

Nach Einbruch der Dunkelheit, als Vorräte und Ausrüstung 

wohlbehalten ausgeladen waren und auf dem Kai bereitstanden, 

suchten Farder Coram und Lyra entlang der Uferpromenade 

nach Einarssons Bar. Sie war leicht zu finden: ein roher 

Betonschuppen mit einem roten Neonschild, das über der Tür 

flackerte. Durch die beschlagenen Fenster drang lautes Stimmengewirr. 

Neben dem Schuppen führte eine holprige Gasse zum 

Metalltor eines Hinterhofs, wo auf dem gefrorenen Schlammboden 

ein windschiefer Anbau des Schuppens stand. Der trübe 

Lichtschein aus dem hinteren Barfenster fiel auf eine gewaltige 

helle Gestalt, die aufrecht hockend an einer Keule nagte, die sie 

mit beiden Händen festhielt. Lyra meinte, ein blutverschmiertes 

Maul und Gesicht, kleine, schwarze, bösartig funkelnde 

Augen und eine Unmenge schmutzig verfilzten, gelblichen 

Pelzes zu erkennen. Das Wesen machte beim Fressen abscheuliche 

knurrende, knirschende und schmatzende Geräusche. 

Farder Coram blieb am Tor stehen und rief: »Iorek Byrnison!« 

202

Der Bär hörte auf zu essen. Soweit sie es beurteilen konnten, 

sah er sie direkt an, aber es war unmöglich, irgendeine Regung 

in seinem Gesicht zu erkennen. 

»Iorek Byrnison«, wiederholte Farder Coram, »kann ich mit 

dir sprechen?« 

Lyras Herz hämmerte wild, denn die Gegenwart des Bären 

ließ sie erzittern; er strahlte Kälte, Gefahr und eine brutale 

Gewalt aus, eine durch Intelligenz gesteuerte Gewalt, die keine 

menschliche Intelligenz war und auch nichts Menschliches 

hatte, weil Bären natürlich keine Dæmonen besaßen. Die 

fremdartige, grobe Gestalt, die da an dem Fleisch nagte, war 

anders als alles, was sie sich jemals vorgestellt hatte, und sie 

empfand tiefe Bewunderung und unsägliches Mitleid mit der 

einsamen Kreatur. 

Der Bär ließ die Rentierkeule in den Dreck fallen und kam 

auf allen vieren zum Tor. Dort richtete er sich zu seiner vollen 

Größe von über drei Metern auf, als wollte er ihnen zeigen, wie 

gewaltig er war und daß das Tor für ihn kein Hindernis darstellte, 

und aus dieser Höhe sprach er zu ihnen. 

»Also? Wer seid ihr?« Der Boden schien zu erzittern, so tief 

war seine Stimme. Der scharfe Geruch, der von seinem Körper 

ausströmte, nahm ihnen fast den Atem. 

»Ich bin Farder Coram vom Volk der Gypter aus East Anglia, 

und das Mädchen hier ist Lyra Belacqua.« 

»Was wollt ihr?« 

»Wir bieten dir Arbeit an, Iorek Byrnison.« 

»Ich habe bereits Arbeit.« 

Der Bär ließ sich wieder auf alle viere fallen. Seine Stimme 

war so tief und gleichförmig, daß man überhaupt keinen Ausdruck 

aus ihr heraushörte, weder Ironie noch Wut. 

»Was machst du im Schlittendepot?« fragte Farder Coram. 

»Ich repariere kaputte Maschinen und Eisenteile und transportiere 

schwere Sachen.« 

203

»Ist das eine Arbeit für einen Panserbjørn?« 

»Es ist bezahlte Arbeit.« 

Die Tür zur Bar hinter dem Bären ging einen Spalt auf, und 

ein Mann stellte einen großen irdenen Krug auf den Boden und 

starrte zu ihnen herüber. 

»Wer ist das?« 

»Fremde«, sagte der Bär. 

Der Barkeeper schien noch etwas fragen zu wollen, aber der 

Bär machte plötzlich einen Satz auf ihn zu, und der Mann 

machte die Tür erschrocken wieder zu. Der Bär steckte eine 

Tatze durch den Griff des Kruges und hob ihn zum Mund. Lyra 

konnte den unverdünnten Schnaps riechen, der dabei herausspritzte. 

Nachdem der Bär einige Schlucke getrunken hatte, setzte er 

den Krug ab und wandte sich, anscheinend ohne Farder Coram 

und Lyra weiter zu beachten, wieder seiner Keule zu. Doch 

dann sprach er erneut. 

»Was ist das für eine Arbeit, die ihr mir anbietet?« 

»Wahrscheinlich Kämpfen«, sagte Farder Coram. »Wir fahren 

nach Norden, um einige Kinder zu suchen, die dorthin entführt 

worden sind. Wenn wir sie finden, müssen wir wahrscheinlich 

kämpfen, um sie zu befreien; anschließend bringen 

wir sie zurück.« 

»Und was bezahlt ihr?« 

»Ich weiß nicht, was wir dir anbieten können, Iorek Byrnison. 

Wenn du Gold willst, wir haben Gold.« 

»Interessiert mich nicht.« 

»Was bekommst du im Schlittendepot?« 

»Was ich hier zum Leben brauche, Fleisch und Schnaps.« 

Der Bär verstummte, ließ den angenagten Knochen fallen, 

hob den Krug wieder an die Schnauze und trank den hochprozentigen 

Schnaps, als wäre er Wasser. 

»Verzeih meine Frage, Iorek Byrnison«, sagte Farder Coram, 

204

»aber du könntest doch in Freiheit leben, auf dem Eis Seehunde 

und Walrosse jagen oder in den Krieg ziehen und reiche Beute 

machen. Was hält dich eigentlich in Trollesund und Einarssons 

Bar?« 

Lyra spürte, wie sie überall eine Gänsehaut bekam. Eine solche 

Frage war doch fast schon eine Beleidigung und mußte den 

Bären in besinnungslose Wut versetzen. Wie konnte Farder 

Coram es wagen, sie zu stellen? Iorek Byrnison setzte den Krug 

ab, kam dicht ans Tor und starrte dem alten Mann ins Gesicht. 

Farder Coram zuckte nicht zurück. 

»Ich kenne die Leute, die du suchst, die Kinderabschneider«, 

sagte der Bär. »Sie haben vorgestern die Stadt verlassen und sind 

wieder mit Kindern in den Norden gefahren. Von den Bewohnern 

der Stadt werdet ihr darüber nichts erfahren. Alle tun so, 

als sehen sie nichts, denn die Kinderabschneider bringen Geld 

und Arbeit. Ich mag sie allerdings nicht, deshalb beantworte ich 

deine Frage. Ich bin hier und trinke Schnaps, weil man mir hier 

meine Rüstung weggenommen hat, und ohne Rüstung kann 

ich zwar Seehundejagen, aber nicht in den Krieg ziehen. Ich bin 

ein Panzerbär, und der Krieg ist das Meer, in dem ich 

schwimme, und die Luft, die ich atme. Doch die Männer dieser 

Stadt gaben mir so viel Schnaps zu trinken, bis ich eingeschlafen 

war, und dann nahmen sie mir die Rüstung weg. Wenn ich 

wüßte, wo sie sie aufbewahren, würde ich die Stadt in Schutt 

und Asche legen, um sie wiederzubekommen. Wenn ihr wollt, 

daß ich euch diene, so ist das mein Preis: Besorgt mir meine 

Rüstung wieder. Tut ihr das, kämpfe ich für euch, bis ich tot bin 

oder ihr gesiegt habt. Der Preis ist meine Rüstung. Ich will sie 

zurückhaben. Dann werde ich nie mehr Schnaps brauchen.« 

205

Elf 

Die Rüstung 

Nach ihrer Rückkehr auf das Schiff zogen sich Farder Coram, 

John Faa und die anderen Anführer zu einer langen Besprechung 

in den Salon zurück, und Lyra ging in ihre Kabine, um 

das Alethiometer zu befragen. Fünf Minuten später wußte sie, 

wo die Rüstung des Bären war und warum es sehr schwer sein 

würde, sie zurückzubekommen. 

Lyra überlegte, ob sie zum Salon gehen und es John Faa und 

den anderen sagen sollte; aber die würden sie schon fragen, 

wenn sie es wissen wollten. Vielleicht wußten sie es ja schon. 

Sie blieb also auf ihrer Koje liegen und dachte an den riesigen, 

wilden Bären. Wie achtlos er den Schnaps getrunken hatte, 

und wie einsam er in seiner schmutzigen Behausung sein 

mußte. Was für ein Glück, daß sie selbst ein Mensch war und 

einen Dæmon hatte, mit dem sie immer reden konnte. Das 

unaufhörliche Quietschen von Metall, und das Knarren des 

Holzes und das Rumpeln des Motors und das Klatschen der 

Wellen waren verstummt, und umgeben von der Ruhe des 

ankernden Schiffes schlief Lyra allmählich ein, den schlummernden 

Pantalaimon auf dem Kopfkissen neben sich. 

Sie träumte gerade von ihrem gefangenen Vater, als sie plötzlich 

ohne jeden Grund aufwachte. Sie hatte keine Ahnung, wie 

spät es war. Ein schwacher Lichtschein, den sie für Mondlicht 

206

hielt, fiel in die Kabine, genau auf ihre neuen Winterpelze, die 

steif in der Ecke lagen. Bei ihrem Anblick erlag sie der Versuchung, 

sie noch einmal anzuprobieren. 

Kaum hatte sie alles angezogen, hielt sie es drinnen nicht 

mehr aus, und einen Augenblick später öffnete sie die Außentür 

der Kajüttreppe und trat hinaus auf das Deck. Sofort entdeckte 

sie die seltsame Erscheinung am Himmel. Zuerst dachte sie, es 

seien Wolken, die von heftigen Böen aufgerissen und auseinandergeweht 

wurden, aber Pantalaimon flüsterte: »Die Aurora!« 

Sie mußte sich an der Reling festhalten, um nicht vor Staunen 

umzufallen. 

Das Schauspiel erstreckte sich über den gesamten nördlichen 

Himmel in seiner unermeßlichen Weite. Gewaltige Vorhänge 

aus zartem Licht fielen wie vom Himmel herab und flimmerten 

in der Luft. Blaßgrün und rosarot schimmernd, durchscheinend 

wie hauchfeines Gewebe und mit einem Saum von tiefem, 

wie Höllenfeuer leuchtendem Karmesinrot, schwebten sie 

gelöster und anmutiger als jeder Tänzer durch den Raum. Lyra 

meinte sogar, sie zu hören: ein Raunen und Sausen aus unendlicher 

Ferne. Beim Anblick dieser vergänglichen Zartheit überkam 

sie ein ähnlich unergründliches Gefühl, wie sie es in der 

Nähe des Bären empfunden hatte. Sie war zutiefst ergriffen von 

dieser fast heiligen Schönheit; Tränen brannten in ihren Augen 

und brachen das Licht zu regenbogenfarbigen Splittern. Bald 

merkte sie, daß sie in eine ähnliche Trance fiel wie beim Lesen 

des Alethiometers. Vielleicht ließ ja das, was die Nadel des Alethiometers 

in Schwingungen versetzte, auch die Aurora leuchten, 

dachte sie. Am Ende war es Staub. Aber ihr war nicht 

bewußt, was sie dachte, und kurz darauf hatte sie es vergessen 

und sollte sich erst viel später wieder daran erinnern. 

Und während sie noch staunte, entstand hinter den durchscheinenden 

farbigen Schleiern und Strömen das Bild einer 

Stadt mit Türmen und Kuppeln, goldenen Tempeln und Säu 

207

lengängen, breiten Boulevards und sonnenbeschienenen Parks. 

Lyra wurde von einem Schwindelgefühl gepackt, als blicke sie 

nicht nach oben, sondern nach unten, über einen unüberwindbaren 

Abgrund, so breit, als trenne ein ganzes Universum sie 

von der Stadt auf der anderen Seite. 

Aber bewegte sich da nicht etwas in der Luft? Lyra versuchte, 

ihre Augen darauf scharfzustellen, doch wurde ihr dabei ganz 

schwindlig, denn das kleine Ding, das sich bewegte, gehörte 

weder zur Aurora noch zu der anderen Welt dahinter. Es flog 

am Himmel über den Dächern der Stadt. Als sie es endlich 

deutlich sah, erwachte sie aus ihrer Trance. Die Himmelsstadt 

war verschwunden. 

Das fliegende Etwas kam näher und umkreiste das Schiff mit 

ausgebreiteten Flügeln. Dann glitt es herab, landete unter heftigem 

Flattern seiner mächtigen Schwingen und kam ein paar 

Meter von Lyra entfernt auf dem Holzdeck zum Stehen. 

Im Licht der Aurora erblickte sie einen großen Vogel, eine 

schöne graue Gans, deren Kopf von schneeweißen leuchtenden 

Federn gekrönt war. Und doch war es kein Vogel, sondern ein 

Dæmon, obwohl außer Lyra niemand zu sehen war. Vor lauter 

Angst wurde ihr fast schlecht. 

»Wo ist Farder Coram?« fragte der Vogel. 

Da erkannte Lyra, daß die Gans nur der Dæmon von Serafina 

Pekkala sein konnte, der Stammeskönigin und Hexenfreundin 

von Farder Coram. 

»Ich… er… ich rufe ihn…«, stammelte sie. 

Sie drehte sich um, sprang die Kajüttreppe zur Kabine von 

Farder Coram hinunter, öffnete die Tür und rief in die Dunkelheit 

hinein: »Farder Coram! Der Dæmon der Hexe ist da! Er 

wartet auf Deck! Er ist ganz allein hier — ich habe ihn am Himmel 

kommen sehen…« 

»Bitte ihn, auf dem Achterdeck zu warten, Kind«, sagte der 

alte Mann. 

208

Die Gans schritt zum Heck und sah sich dort um; sie war 

eine anmutige und zugleich wilde Erscheinung. Lyra war fasziniert 

und befremdet, es war, als hätte sie Besuch von einem 

Geist bekommen. 

Dann kam, eingemummt in Wintersachen, Farder Coram 

herauf, dicht gefolgt von John Faa. Ehrfürchtig verneigten sich 

die beiden alten Männer vor dem Besucher, und auch ihre 

Dæmonen begrüßten ihn. 

»Seien Sie gegrüßt, Kaisa«, sagte Farder Coram. »Ich bin 

glücklich und stolz, Sie wiederzusehen. Möchten Sie hereinkommen 

oder lieber draußen bleiben?« 

»Danke, Farder Coram, ich bleibe lieber draußen. Ist Ihnen 

auch nicht kalt?« 

Hexen und ihre Dæmonen frieren selbst nie, aber sie wissen, 

daß Menschen es tun. 

Farder Coram versicherte, sie seien warm genug angezogen. 

Dann fragte er: »Wie geht es Serafina Pekkala?« 

»Sie läßt Sie grüßen, Farder Coram. Es geht ihr gut, und sie ist 

gesund. Wer sind die beiden hier?« 

Farder Coram stellte ihm John Faa und Lyra vor. Der Gänsedæmon 

blickte Lyra aufmerksam an. 

»Von diesem Kind habe ich schon gehört«, sagte er. »Die 

Hexen sprechen oft von ihm. Sie sind also gekommen, um 

Krieg zu führen?« 

»Nicht Krieg, Kaisa. Wir wollen die Kinder befreien, die uns 

weggenommen wurden. Und ich hoffe, die Hexen helfen uns 

dabei.« 

»Sicher nicht alle. Einige Stämme arbeiten mit den Staubjägern 

zusammen.« 

»Nennen Sie so die Mitglieder der Oblations-Behörde?« 

»Diese Behörde kenne ich nicht. Die Staub-Jäger kamen vor 

zehn Jahren mit philosophischen Instrumenten in unsere 

Gegend. Sie gaben uns Geld, damit wir ihnen erlaubten, Statio 

209

nen auf unserem Gebiet einzurichten, und behandelten uns 

höflich.« 

»Was ist dieser Staub?« 

»Er kommt vom Himmel. Einige sagen, es habe ihn schon 

immer gegeben, andere behaupten, er falle erst neuerdings auf 

die Erde. Auf jeden Fall bekommen alle, die davon erfahren, 

große Angst und setzen alles daran herauszubekommen, was 

dieser Staub ist. Für Hexen hat das allerdings keinerlei Bedeutung.« 

»Und wo sind die Staub-Jäger jetzt?« 

»Vier Tagesreisen nordöstlich von hier, an einem Ort 

namens Bolvangar. Unser Stamm hat kein Abkommen mit 

ihnen geschlossen, und weil wir wegen damals noch in Ihrer 

Schuld stehen, Farder Coram, bin ich gekommen, um Ihnen zu 

erklären, wie Sie die Staub-Jäger finden.« 

Farder Coram lächelte, und John Faa klatschte voller Genugtuung 

in die Hände. 

»Besten Dank, Sir«, sagte er zu der Gans. »Aber sagen Sie 

doch, was wissen Sie sonst noch über die Staub-Jäger? Was treiben 

sie in diesem Bolvangar?« 

»Sie haben aus Stahl und Beton Gebäude errichtet und 

unterirdische Räume angelegt. Als Brennmaterial verwenden 

sie Kohlenspiritus, den sie mit großem Aufwand herbeischaffen. 

Wir wissen nicht, was sie tun, aber wir wissen, daß an diesem 

Ort und im Umkreis von Meilen eine Atmosphäre von 

Haß und Angst herrscht. Hexen können solche Dinge sehen, für 

die andere blind sind. Auch Tiere meiden die Gegend. Die 

Vögel sind weggeflogen, Lemminge und Füchse geflüchtet. 

Daher der Name Bolvangar: Land des Bösen. Die Staub-Jäger 

nennen den Ort nicht so, sie sprechen nur von der Station. Aber 

für alle anderen heißt er Bolvangar.« 

»Wie verteidigen sie sich?« 

»Sie haben eine Kompanie Nordtataren, die mit Gewehren 

210

ewaffnet sind. Gute Soldaten, allerdings fehlt ihnen die 

Übung, denn die Siedlung wurde seit ihrem Bestehen noch nie 

angegriffen. Außerdem ist das Lager von einem anbarisch geladenen 

Drahtzaun umgeben. Möglicherweise gibt es noch 

andere Verteidigungseinrichtungen, von denen wir nichts wissen, 

da uns das Ganze wie gesagt nicht interessiert.« 

Der Gänsedæmon merkte, daß Lyra vor Neugier fast platzte, 

und sah sie aufmunternd an. 

»Warum sprechen die Hexen über mich?« fragte sie. 

»Wegen deines Vaters und weil er soviel von den anderen 

Welten weiß«, antwortete der Dæmon. 

Verblüfft sahen die drei einander an. Farder Coram begegnete 

Lyras Blick mit sanfter Verwunderung, und John Faa 

machte ein besorgtes Gesicht. 

»Von den anderen Welten?« fragte er erstaunt. »Entschuldigen 

Sie, Sir, aber was für Welten sollen das sein? Meinen Sie die 

Sterne?« 

»Keineswegs.« 

»Vielleicht die Welt der Geister?« fragte Farder Coram. 

»Nein, die auch nicht.« 

»Bestimmt ist es die Stadt im Licht«, sagte Lyra. »So ist es 

doch, oder?« 

Die Gans drehte ihr würdevoll den Kopf zu, der Blick ihrer 

schwarzen Augen, umrahmt von einem dünnen Rand reinsten 

Himmelblaus, war durchdringend. 

»Ja«, sagte sie. »Hexen wissen seit Tausenden von Jahren, daß 

es andere Welten gibt. Man sieht sie manchmal im Nordlicht. 

Sie gehören nicht zu unserer Welt. Zwar dehnt sich unser Universum 

bis zu den fernsten Sternen aus, doch was wir im Nordlicht 

sehen, ist ein völlig anderes Universum. Es ist nicht weit 

weg, sondern durchdringt unsere Welt. Hier, auf diesem Deck, 

existieren Millionen von Welten, und keine weiß von der anderen…« 

211

Die Gans hob die Flügel, spreizte sie weit und legte sie wieder 

an. 

»Da«, sagte sie, »gerade habe ich zehn Millionen andere Welten 

berührt, ohne daß sie es auch nur gemerkt hätten. Zwar sind 

die anderen Welten nicht einmal einen Herzschlag von uns entfernt, 

aber wir können sie, außer im Nordlicht, nicht berühren 

oder sehen oder hören.« 

»Und wieso dann im Nordlicht?« fragte Farder Coram. 

»Weil die geladenen Teilchen der Aurora imstande sind, die 

Materie unserer Welt so aufzulösen, daß wir für kurze Zeit hindurchsehen 

können. Das wußten wir Hexen zwar immer 

schon, doch wir sprechen nur selten davon.« 

»Ich weiß jedenfalls, daß mein Vater daran glaubt«, sagte 

Lyra, »denn ich war dabei, als er von der Aurora erzählte und 

Bilder zeigte.« 

»Hat das etwas mit Staub zu tun?« fragte John Faa. 

»Wer weiß?« sagte der Gänsedæmon. »Alles, was ich Ihnen 

sagen kann, ist, daß die Staub-Jäger Staub fürchten, als wäre 

er ein tödliches Gift. Deshalb haben sie auch Lord Asriel eingesperrt.« 

»Warum denn?« fragte Lyra. 

»Sie glauben, daß er mit Hilfe von Staub eine Brücke zwischen 

unserer Welt und der Welt jenseits der Aurora bauen 

will.« 

Lyras Kopf wurde plötzlich ganz leicht. 

Sie hörte Farder Coram fragen: »Und will er das?« 

»Ja«, sagte der Gänsedæmon. »Allerdings glauben sie nicht, 

daß er es schafft, denn sie halten schon den Glauben an andere 

Welten für verrückt. Aber das ist tatsächlich seine Absicht. Und 

er ist eine so mächtige Person, daß sie befürchten, er könnte ihre 

Pläne durchkreuzen. Um das zu verhindern, haben sie einen 

Pakt mit den Panzerbären geschlossen, damit die ihn gefangennehmen 

und in der Festung von Svalbard einsperren. Manche 

212

ehaupten, als Gegenleistung hätten sie dem neuen Bärenkönig 

zu seinem Thron verhelfen.« 

»Wollen denn die Hexen, daß er die Brücke baut?« fragte 

Lyra. »Sind sie auf seiner Seite oder gegen ihn?« 

»Diese Frage läßt sich nicht so einfach beantworten. Erstens 

sind die Hexen untereinander nicht einig. Es gibt Meinungsverschiedenheiten 

zwischen uns. Zweitens würde Lord Asriels 

Brücke zum gegenwärtigen Zeitpunkt zu einem Krieg zwischen 

einem Teil der Hexen und mehreren anderen Mächten 

führen, einige davon aus der geistigen Welt. Denn die Kontrolle 

über die Brücke, falls es sie je geben sollte, würde ihrem Besitzer, 

wer immer das auch sei, einen gewaltigen Vorteil verschaffen. 

Drittens gehört Serafina Pekkalas Stamm — mein Stamm 

also — bisher keinem Bündnis an, obwohl man uns drängt, uns 

für die eine oder andere Seite zu entscheiden. Wie du siehst, 

handelt es sich um brisante politische Fragen, die nicht leicht zu 

beantworten sind.« 

»Und die Bären? Zu wem halten die?« 

»Zu dem, der sie bezahlt. Sie interessieren sich nicht im 

geringsten für solche Fragen; sie haben keine Dæmonen, und 

menschliche Probleme sind ihnen völlig gleichgültig. Wenigstens 

haben sich die Bären bisher so verhalten. Allerdings haben 

wir gehört, daß sich unter ihrem neuen König einiges ändern 

soll…Jedenfalls haben die Staub-Jäger sie dafür bezahlt, daß sie 

Lord Asriel einsperren, und deshalb werden sie ihn auf Svalbard 

festhalten — und wenn sie bis zum letzten Blutstropfen kämpfen 

müssen.« 

»Aber so sind nicht alle Bären!« rief Lyra. »Einer ist überhaupt 

nicht auf Svalbard. Er wurde ausgestoßen und will mit 

uns kommen.« 

Wieder sah der Gänsedæmon Lyra durchdringend an, und 

diesmal konnte Lyra sein Befremden deutlich spüren. 

Farder Coram räusperte sich unbehaglich und sagte: »Das 

213

wird er kaum tun, Lyra. Wie wir gehört haben, muß er eine 

Zeitlang hier arbeiten. Er ist nicht frei, wie wir gedacht haben, 

sondern wurde verurteilt. Solange er nicht frei ist, kann er nicht 

einfach mit uns kommen, Rüstung hin oder her; außerdem 

bekommt er sie sowieso nie wieder zurück.« 

»Aber er hat doch gesagt, sie hätten ihn reingelegt! Zuerst 

haben sie ihn betrunken gemacht, und dann haben sie seine 

Rüstung gestohlen!« 

»Wir haben eine andere Geschichte gehört«, sagte John Faa. 

»Uns wurde gesagt, er sei ein gefährlicher Schurke.« 

»Wenn…«, Lyra war so entrüstet, daß sie kaum sprechen 

konnte, »…wenn das Alethiometer etwas sagt, weiß ich, daß es 

stimmt. Und als ich es vorhin fragte, hat es gesagt, der Bär hätte 

die Wahrheit gesagt; man hat ihn reingelegt; die anderen lügen, 

nicht er. Ich glaube ihm, Lord Faa! Farder Coram — Sie haben 

ihn doch auch gesehen und glauben ihm, nicht wahr?« 

»Eigentlich ja, mein Kind, aber ich bin mir nicht so sicher 

wie du.« 

»Aber wovor haben die denn Angst? Glauben sie vielleicht, 

daß er Leute umbringt, sobald er seine Rüstung trägt? Wenn er 

wollte, könnte er sie doch schon jetzt dutzendweise töten!« 

»Das hat er auch«, sagte John Faa. »Gut, vielleicht nicht Dutzende, 

aber einige. Als man ihm das erste Mal die Rüstung wegnahm, 

zog er auf der Suche nach ihr randalierend durch die 

Stadt. Er ist in die Polizeiwache und in die Bank eingebrochen, 

und wer weiß, wo noch überall, und mindestens zwei Männer 

sind dabei ums Leben gekommen. Der einzige Grund, weshalb 

man ihn nicht erschossen hat, ist sein erstaunliches Geschick im 

Umgang mit Metallen; er sollte für sie arbeiten.« 

»Wie ein Sklave!« rief Lyra empört. »Dazu haben sie kein 

Recht!« 

»Wie dem auch sei, man hätte ihn jedenfalls für seine Morde 

erschießen können, hat es aber nicht getan. Statt dessen hat man 

214

ihn dazu verurteilt, so lange für die Stadt zu arbeiten, bis er den 

Schaden abbezahlt und für die Morde gebüßt hat.« 

»John«, sagte Farder Coram, »ich weiß nicht, was du denkst, 

aber ich glaube fest, daß man ihm seine Rüstung nie zurückgeben 

wird, denn je länger man ihn hier festhält, desto wütender 

wäre er, wenn er sie wiederbekäme.« 

»Aber wenn wir sie ihm beschaffen, würde er bestimmt mit 

uns kommen und die Stadt für immer in Ruhe lassen«, sagte 

Lyra. »Ich verspreche es, Lord Faa.« 

»Aber woher sollen wir sie bekommen?« 

»Ich weiß, wo sie ist!« 

In dem Schweigen, das plötzlich herrschte, konnten die drei 

den stechenden Blick, mit dem der Dæmon der Hexe Lyra 

anstarrte, beinahe körperlich spüren. Sie sahen ihn gleichzeitig 

an, auch ihre Dæmonen, die bis dahin vor lauter Höflichkeit 

nicht gewagt hatten, den Blick zu diesem einzigartigen Wesen 

zu erheben, das ohne seinen Körper erschienen war. 

»Es wird dich nicht überraschen«, sagte die Gans an Lyra 

gewandt, »zu erfahren, daß das Alethiometer ein weiterer 

Grund dafür ist, weshalb sich die Hexen für dich interessieren. 

Unser Konsul hat uns von eurem Besuch heute morgen berichtet. 

Ich nehme an, es war Doktor Lanselius, der euch von dem 

Bären erzählt hat.« 

»Das stimmt«, sagte John Faa. »Lyra und Farder Coram 

haben ihn aufgesucht und mit ihm gesprochen. Es kann ja sein, 

daß Lyra recht hat, aber wenn wir gegen die Gesetze der Bevölkerung 

hier verstoßen, bekommen wir nur Streit mit ihnen, 

dabei sollten wir eigentlich zusehen, daß wir nach Bolvangar 

kommen, Bär hin oder her.« 

»Hm, aber du hast ihn nicht gesehen, John«, sagte Farder 

Coram. »Und ich glaube Lyra. Vielleicht könnten wir uns für 

ihn verbürgen. Und ihn dabeizuhaben könnte ein großer Vorteil 

für uns sein.« 

215

»Was meinen Sie, Sir«, fragte John Faa den Dæmon der Hexe. 

»Wir haben nur selten mit Bären zu tun und kennen ihre 

Wünsche genausowenig wie sie die unseren. Normalerweise 

gelten die Bären als zuverlässig, aber wenn dieser Bär ausgestoßen 

wurde, kann man ihm womöglich weniger trauen. Ihr 

müßt selbst entscheiden.« 

»Das werden wir auch«, sagte John Faa fest. »Würden Sie uns 

jetzt erklären, wie man von hier nach Bolvangar kommt, Sir?« 

Der Gänsedämon begann den Weg zu beschreiben. Er sprach 

von Tälern und Hügeln, von der Baumgrenze und der Tundra 

und von Sternbildern als Orientierung. Lyra hörte eine Weile 

zu, dann legte sie sich in ihrem Liegestuhl zurück, Pantalaimon 

um den Hals, und gab sich der Vision hin, von der der Gänsedæmon 

gesprochen hatte. Eine Brücke zwischen zwei Welten… 

das war ja noch viel grandioser als alles, was sie jemals erhofft 

hatte! Nur ihr großartiger Vater konnte sich so etwas ausgedacht 

haben. Sobald sie die Kinder gerettet hatten, würde sie 

mit dem Bären nach Svalbard gehen und Lord Asriel das Alethiometer 

bringen; gemeinsam würden sie dann die Brücke 

bauen und als erste hinübergehen… 

Irgendwann in der Nacht mußte John Faa sie zu ihrer Koje 

gebracht haben, denn dort wachte sie auf. Die fahle Sonne hatte 

ihren höchsten Stand, knapp eine Handbreit über dem Horizont, 

bereits erreicht, vermutete Lyra, es mußte also beinahe 

Mittag sein. Bald, wenn sie noch weiter in den Norden kamen, 

würde überhaupt keine Sonne mehr scheinen. 

Rasch zog sie sich an und hastete an Deck, wo allerdings 

nicht viel los war. Sämtliche Vorräte waren ausgeladen, und die 

gemieteten Schlitten und Hundegespanne standen zur Abfahrt 

bereit. Es hätte losgehen können, trotzdem rührte sich nichts. 

Die meisten Gypter saßen in einem verrauchten Cafe am Wasser 

an langen Holztischen und aßen Pfefferkuchen und tranken 

216

starken, süßen Kaffee. Über ihren Köpfen zischten und knisterten 

altersschwache anbarische Lampen. 

»Wo ist Lord Faa«, fragte sie, als sie sich zu Tony Costa und 

seinen Freunden setzte. »Und Farder Coram? Holen sie die 

Rüstung für den Bären?« 

»Sie sprechen gerade mit dem Sysselmann, wie sie hier statt 

Gouverneur sagen. Du hast den Bären gesehen, Lyra?« 

»Ja!« sagte sie stolz, und während sie ihn beschrieb, zog ein 

Fremder einen Stuhl heran und setzte sich zu der Gruppe an 

den Tisch. 

»Du hast also mit dem alten Iorek gesprochen?« fragte er. 

Verblüfft sah sie den Neuankömmling an. Er war ein großer, 

hagerer Mann mit einem dünnen schwarzen Schnurrbart und 

zusammengekniffenen blauen Augen, die Lyra beharrlich mit 

einem Ausdruck kühler und spöttischer Belustigung musterten. 

Lyra fühlte sich sofort in seinen Bann gezogen, obwohl sie 

nicht genau wußte, ob das, was sie empfand, Zuneigung oder 

Abneigung war. Sein Dæmon, ein zerzauster Hase, sah genauso 

mager und zäh aus wie der Mann. 

Mißtrauisch schüttelte sie die Hand, die der Mann ihr entgegenstreckte. 

»Lee Scoresby«, stellte er sich vor. 

»Der Aeronaut!« rief Lyra. »Wo ist Ihr Ballon? Kann ich mal 

mit aufsteigen?« 

»Im Moment ist er eingepackt, Fräulein. Du mußt die 

berühmte Lyra sein. Wie hast du dich denn mit Iorek Byrnison 

verstanden?« 

»Kennen Sie ihn denn?« 

»Wir haben Seite an Seite im Tunguska-Feldzug gekämpft. 

Teufel noch mal, Iorek kenne ich seit Jahren. Bären sind ja 

wirklich Dickschädel, in jeder Beziehung, aber daß wir uns 

richtig verstehen, er ist ein besonders harter Brocken. Wie wär’s, 

hätte vielleicht einer der Herren Lust, ein Spielchen zu wagen?« 

217

Aus dem Nichts hatte er ein Kartenspiel hervorgezaubert. Er 

mischte, indem er die Karten aus zwei Stapeln knatternd ineinanderschnappen 

ließ. 

»Ich habe schon viel von den Kartenkünsten Ihres Volkes 

gehört«, meinte Lee Scoresby, während er mit der einen Hand 

die Karten immer wieder trennte und ineinanderschob und 

mit der anderen eine Zigarre aus seiner Brusttasche fischte, 

»und da dachte ich mir, Sie schlagen es einem einfachen texanischen 

Reisenden bestimmt nicht ab, sich mit Ihnen zu messen 

und Sie zu einer Partie am Kartentisch herauszufordern. Was 

halten Sie davon, meine Herren?« 

Die Gypter rühmten sich ihres Geschicks beim Kartenspiel, 

und ein paar Männer zeigten Interesse und zogen ihre Stühle 

heran. Während sie sich mit Lee Scoresby über Spiel und Einsatz 

einigten, gab sein Dæmon Pantalaimon mit dem Ohr ein 

Zeichen; Pantalaimon verstand sofort und hüpfte leichtfüßig in 

Gestalt eines Eichhörnchens an seine Seite. 

Natürlich war das, was der Hase zu sagen hatte, auch für 

Lyras Ohren bestimmt, und sie hörte ihn leise sagen: »Geht auf 

dem schnellsten Weg zum Bären und erzählt ihm alles. Denn 

sobald die Leute hier wissen, was ihr vorhabt, verstecken sie 

seine Rüstung woanders.« 

Lyra nahm ihren angebissenen Pfefferkuchen und stand auf; 

keiner merkte es, denn Lee Scoresby teilte bereits die Karten 

aus, und alle Augen waren voller Mißtrauen auf seine Hände 

gerichtet. 

In der trüben Dämmerung eines endlosen Nachmittags 

machte sie sich auf den Weg zum Schlittendepot. Sie mußte es 

tun, das wußte sie, trotzdem war ihr dabei nicht wohl, und sie 

hatte Angst. 

Der Bär arbeitete vor dem größten der Betonschuppen, und 

Lyra blieb am geöffneten Tor stehen, um ihn zu beobachten, 

Iorek Byrnison zerlegte gerade einen gasbetriebenen Motor 

218

schlitten, der durch einen Unfall beschädigt worden war; die 

Metallverkleidung des Motors war verbogen und verbeult, und 

eine Kufe krümmte sich nach oben. Der Bär hob das Blech ab, 

als sei es aus Pappe, und drehte es in seinen großen Händen hin 

und her, als wollte er prüfen, wozu es noch taugte; dann setzte 

er eine Hinterpfote auf eine Kante und bog das Blech, bis die 

Dellen heraussprangen. Als die ursprüngliche Form wiederhergestellt 

war, lehnte er es an die Wand, hob den schweren Schlitten 

mit einer Pfote hoch, legte ihn auf die Seite und bückte sich, 

um die verbogene Kufe zu untersuchen. 

Dabei entdeckte er Lyra. Kalte Angst kroch in ihr hoch, so 

riesig und fremd kam er ihr vor. Vierzig Meter von ihm entfernt 

starrte sie durch den Maschendrahtzaun und überlegte, 

daß er die Entfernung leicht in ein, zwei Sätzen überwinden 

und den Draht wie ein Spinnennetz zerfetzen konnte. Fast hätte 

sie sich umgedreht und wäre weggerannt, aber da sagte Pantalaimon: 

»Halt! Laß mich zu ihm gehen und mit ihm reden.« 

Er hatte sich in eine Seeschwalbe verwandelt, und ehe sie 

noch etwas erwidern konnte, war er schon vom Zaun heruntergeflogen 

und saß auf der anderen Seite auf dem gefrorenen 

Boden. Wenige Meter weiter stand ein Tor offen, und Lyra 

hätte ihm ohne weiteres folgen können, aber sie konnte sich 

nicht dazu entschließen. Pantalaimon sah sie an, dann verwandelte 

er sich in einen Dachs. 

Lyra ahnte, was er vorhatte. Dæmonen können sich nur 

wenige Schritte von den Menschen entfernen, zu denen sie 

gehören, und wenn sie am Zaun stehenblieb, würde er es als 

Vogel niemals schaffen, in die Nähe des Bären zu kommen; also 

mußte er sie ziehen. 

Sie war wütend und unglücklich. Pantalaimon grub seine 

Dachsklauen in den Boden und stemmte sich Schritt für Schritt 

vorwärts. Lyra spürte, wie er an der Verbindung zwischen ihnen 

zog und zerrte, und sie empfand eine ihr bisher unbekannte 

219

Qual, eine Mischung aus körperlichen Schmerzen tief in der 

Brust und einer heftigen Traurigkeit und Liebe. Und sie wußte, 

daß er dasselbe empfand. Alle Heranwachsenden probierten 

hin und wieder aus, wie weit sie sich voneinander entfernen 

konnten, doch wie groß war jedesmal die Erleichterung, wenn 

sie zueinander zurückkehrten. 

Pantalaimon zerrte noch stärker. 

»Nicht, Pan!« 

Aber er hörte nicht auf. Der Bär sah regungslos zu. Die 

Schmerzen in Lyras Brust wurden immer unerträglicher, und 

ein sehnsüchtiges Schluchzen stieg in ihrer Kehle auf. 

»Pan…« 

Schon war Lyra durchs Tor gerannt und schlitterte über den 

gefrorenen Schlamm auf Pantalaimon zu. Er verwandelte sich 

in eine Wildkatze und sprang in ihre Arme. Sie klammerten 

sich ganz fest aneinander und schluchzten beide vor Kummer. 

»Ich dachte schon, du wolltest wirklich…« 

»Nein…« 

»Ich hätte nie geglaubt, wie weh das tut…« 

Wütend wischte sie die Tränen weg und schniefte laut. Pantalaimon 

kuschelte sich in ihre Arme, und sie wußte, daß sie lieber 

sterben wollte, als noch einmal von ihm getrennt zu sein 

und diese Traurigkeit zu spüren; beim nächsten Mal würde sie 

vor Kummer und Entsetzen verrückt werden. Auch wenn sie 

einmal starb, würden sie noch Zusammensein, genau wie die 

Wissenschaftler in der Krypta von Jordan. 

Dann blickten das Mädchen und sein Dæmon zu dem Bären 

auf. Er hatte keinen Dæmon. Er war allein, immer allein. Vor 

lauter Mitleid und Rührung hätte Lyra fast die Hand ausgestreckt 

und sein verfilztes Fell berührt, aber ihre Höflichkeit 

und der Blick seiner kalten, wilden Augen hielten sie zurück. 

»Iorek Byrnison«, sagte sie. 

»Ja?« 

220

»Lord Faa und Farder Coram versuchen gerade, dir deine 

Rüstung wiederzuholen.« 

Der Bär zuckte mit keiner Miene und sagte nichts. Es war 

klar, wie er ihre Chancen einschätzte. 

»Und ich weiß, wo sie ist«, sagte Lyra. »Wenn ich es dir sage, 

kannst du sie dir dann nicht selbst holen?« 

»Woher willst du denn wissen, wo sie ist?« 

»Ich habe ein Instrument, von dem ich das ablesen kann. Und 

ich finde, ich sollte dir sagen, wo die Rüstung ist, denn schließlich 

haben sie dich ja zuerst reingelegt. Das war bestimmt nicht 

in Ordnung, das hätten sie nicht tun dürfen. Lord Faa will dem 

Sysselmann das sagen, aber wahrscheinlich geben sie dir die 

Rüstung trotzdem nicht zurück. Wenn ich es dir verrate, 

kommst du dann mit uns und hilfst uns, die Kinder aus Bolvangar 

zu befreien?« 

»Ja.« 

»Ich…« Sie wollte ihre Nase nicht in seine Angelegenheiten 

stecken, aber ihre Neugier siegte. »Wieso machst du dir eigentlich 

nicht einfach aus dem ganzen Blech hier eine neue 

Rüstung, Iorek Byrnison?« 

»Weil die Bleche hier wertlos sind. Schau her.« Er hielt die 

Motorverkleidung mit einer Tatze hoch, fuhr an der anderen 

Tatze eine Kralle aus und schlitzte das Blech wie mit einem 

Dosenöffner auf. »Meine Rüstung besteht aus Himmelseisen 

und wurde extra für mich gemacht. Die Rüstung eines Bären ist 

seine Seele, so wie dein Dæmon deine Seele ist. Es wäre so, als 

würdest du ihn« — er zeigte auf Pantalaimon — »durch eine mit 

Sägespänen ausgestopfte Puppe ersetzen. Das ist der Unterschied! 

Also, wo ist meine Rüstung?« 

»Hör zu, erst mußt du versprechen, daß du keine Rache 

nimmst. Sie hätten dir die Rüstung nicht wegnehmen dürfen, 

aber damit mußt du dich jetzt abfinden.« 

»Einverstanden. Keine Rache hinterher, aber ich ich tue alles, 

221

um sie zu bekommen. Wenn sie mich daran hindern wollen, 

müssen sie sterben.« 

»Der Priester hat sie in seinen Keller eingeschlossen«, sagte 

Lyra. »Er glaubt, daß ein Geist in ihr steckt, und versucht, ihn 

auszutreiben. Also, dort ist sie jedenfalls.« 

Iorek Byrnison richtete sich auf und sah nach Westen. Die 

untergehende Sonne fiel auf sein Gesicht und ließ es in der 

düsteren Umgebung gelb aufleuchten. Lyra spürte die Kraft, die 

das große Tier wie Hitzewellen abstrahlte. 

»Ich muß bis Sonnenuntergang arbeiten«, sagte er. »Das habe 

ich dem Meister heute morgen versprochen. Ein paar Minuten 

Arbeit schulde ich ihm also noch.« 

»Wo ich bin, ist die Sonne schon untergegangen«, sagte Lyra. 

Aus ihrer Perspektive war die Sonne bereits hinter der felsigen 

Landspitze im Südwesten verschwunden. 

Der Bär ließ sich auf alle viere fallen. 

»Stimmt«, sagte er. Sein Gesicht war jetzt genauso im Schatten 

wie ihres. »Wie heißt du, Kind?« 

»Lyra Belacqua.« 

»Ich stehe jetzt in deiner Schuld, Lyra Belacqua«, sagte er. 

Dann drehte er sich um und trottete über den gefrorenen 

Boden fort, so schnell, daß Lyra nicht Schritt halten konnte, 

sosehr sie auch rannte. Und wie sie rannte! Pantalaimon stieg 

als Möwe auf, um den Bären nicht aus den Augen zu verlieren, 

und rief ihr von oben zu, welche Richtung sie einschlagen 

mußte. 

Iorek Byrnison eilte die enge Gasse entlang, an der das Depot 

lag, bog in die Hauptstraße ein, passierte den Hof der Residenz 

des Sysselmanns, in dem eine Fahne schlaff in der windstillen 

Luft am Mast hing und ein Wachtposten steif auf und ab marschierte, 

und trabte dann hangabwärts an der Straße vorbei, in 

der der Hexenkonsul wohnte. Als der Wachtposten schließlich 

gemerkt hatte, was los war, und sich von dem Schrecken 

222

erholte, bog Iorek Byrnison bereits um eine Ecke in der Nähe 

des Hafens. 

Die Menschen blieben gaffend stehen oder brachten sich 

schnell in Sicherheit, wenn der Bär an ihnen vorbeikam. Der 

Wachtposten feuerte zweimal in die Luft und setzte dem Bären 

nach, verlor aber an Boden, weil er auf dem vereisten Hang ausrutschte 

und sich am nächsten Geländer festhalten mußte, um 

nicht zu stürzen. Lyra holte ihn fast ein. Als sie am Haus des Sysselmanns 

vorbeikam, sah sie mehrere Gestalten neugierig auf 

den Hof hinaustreten und meinte, auch Farder Coram unter 

ihnen zu erkennen, aber da war sie schon vorbei und sauste die 

Straße hinunter auf die Ecke zu, um die gerade der hinter dem 

Bären herjagende Wachmann verschwand. 

Das Haus des Priesters war älter als die meisten anderen 

Häuser und aus teuren Ziegelsteinen erbaut. Drei Stufen führten 

zur Haustür hinauf, die nun jedoch zu Kleinholz zersplittert 

in den Angeln hing. Aus dem Innern des Hauses ertönten 

Schreie und das Zerbersten von weiterem Holz. Der Wachmann 

stand unschlüssig vor dem Eingang, das Gewehr im 

Anschlag, als aber immer mehr Passanten stehenblieben und 

die Fenster auf der gegenüberliegenden Straßenseite aufgingen, 

sah er sich zum Handeln gezwungen und stürmte, nachdem er 

zuvor einmal in die Luft geschossen hatte, ins Haus. 

Im nächsten Augenblick bebte das ganze Gebäude. Drei Fensterscheiben 

gingen zu Bruch, und ein Ziegel rutschte vom 

Dach. Ein Dienstmädchen kam in Panik herausgerannt; sein 

Dæmon, ein gackerndes Huhn, flatterte aufgeregt hinterher. 

Dann ertönte ein weiterer Schuß, gefolgt von so markerschütterndem 

Gebrüll, daß das Dienstmädchen vor Schreck 

aufkreischte. Wie eine Kanonenkugel schoß der Priester heraus, 

hinter ihm in einem wilden Geflatter aus Federn und verletztem 

Stolz sein Dæmon, ein Pelikan. Lyra hörte, wie Befehle 

gebrüllt wurden, und als sie sich umdrehte, sah sie ein Polizei 

223

kommando um die Ecke hasten; einige der Polizisten trugen 

Pistolen, andere Gewehre. In kurzem Abstand folgten John Faa 

und der korpulente, aufgeregt fuchtelnde Sysselmann. 

Ein Bersten und Splittern ertönte, und alle wandten sich 

wieder dem Haus zu. Klirrend zerbrach die Scheibe eines Fensters 

auf Bodenhöhe, das anscheinend zu einem Keller gehörte, 

dann zersplitterte krachend der hölzerne Rahmen. Der Posten, 

der Iorek Byrnison ins Haus gefolgt war, kam herausgerannt 

und stellte sich mit angelegtem Gewehr vor das Kellerfenster. 

Dann wurde das Fenster ganz herausgebrochen, und aus dem 

Loch kletterte Iorek Byrnison in voller Rüstung. 

Er war schon ohne Rüstung furchterregend, aber mit ihr war 

er ein Ungeheuer. Sie war rostrot und aus verschieden großen 

Platten aus verfärbtem und verbeultem Metall, die bei jeder 

Bewegung quietschend und kratzend aneinander scheuerten, 

grob zusammengenietet. Der Helm lief spitz zu wie Ioreks 

Schnauze, hatte Schlitze für die Augen und ließ den Unterkiefer 

zum Reißen und Beißen frei. 

Der Wachmann feuerte mehrere Schüsse ab, und auch die 

Polizisten zielten auf den Bären, doch Iorek Byrnison schüttelte 

die Kugeln ab, als wären es Regentropfen. Er stürzte sich mit 

seiner quietschenden, scheppernden Rüstung auf den Wachmann, 

bevor dieser fliehen konnte, und warf ihn zu Boden. Wie 

ein Blitz fuhr der Dæmon des Wachmanns, ein Husky, dem 

Bären an die Kehle, doch Iorek Byrnison beachtete ihn sowenig 

wie eine Fliege. Mit seiner gewaltigen Pranke zog er den Wachmann 

zu sich heran, beugte sich über ihn und nahm seinen 

Kopf zwischen die Kiefer. Lyra wußte genau, was als nächstes 

geschehen würde: Der Bär würde den Schädel des Mannes wie 

ein Ei zerquetschen, und dann käme es zu einem blutigen 

Kampf mit noch mehr Toten und zu weiteren Verzögerungen; 

und schließlich würden sie überhaupt nicht mehr loskommen 

— ob mit oder ohne den Bären. 

224

Ohne nachzudenken, rannte sie zu ihm hin und legte die 

Hand auf die einzige ungeschützte Stelle des Bären, die Lücke 

zwischen dem Helm und der großen Schulterplatte, die entstand, 

wenn er den Kopf senkte, und durch die sie zwischen den 

rostigen Metallrändern das gelbweiße Fell schimmern sah. Sie 

grub die Finger in das Fell, und sofort flog auch Pantalaimon an 

diese Stelle und verwandelte sich in eine sprungbereite Wildkatze, 

um Lyra notfalls verteidigen zu können. Doch Iorek 

Byrnison rührte sich nicht, und daraufhin stellten die Schützen 

das Feuer ein. 

»Iorek!« sagte Lyra heftig. »Hör mir zu! Du schuldest mir 

noch einen Gefallen, stimmt’s? Jetzt kannst du dich revanchieren. 

Tu, was ich dir sage. Kämpfe nicht mit diesen Männern. 

Wir gehen jetzt einfach von hier weg. Wir brauchen dich, Iorek, 

du darfst nicht hier bleiben. Komm mit mir zum Hafen, und 

sieh dich nicht mehr um. Farder Coram und John Faa sollen für 

dich verhandeln, die kriegen das schon hin. Also laß den Mann 

hier los und komm mit…« 

Langsam öffnete der Bär das Maul. Der Kopf des Wachmanns 

blutete, war naß und kreidebleich; er schlug hart 

auf den Boden, als der Mann in Ohnmacht fiel. Sein Dæmon 

begann ihn sofort zu liebkosen, während sich der Bär Lyra 

zuwandte. 

Niemand rührte sich. Alle beobachteten, wie der Bär auf den 

Befehl des kleinen Mädchens mit dem Katzendæmon von seinem 

Opfer abließ, und erst als Iorek Byrnison an der Seite Lyras 

schwerfällig durch ihre Mitte in Richtung Hafen trottete, 

machten sie eilig Platz. 

Lyra, die nur auf den Bären achtete, merkte nichts von der 

Verwirrung, die sie hinterließ, und von der Angst und der Wut, 

die sich entluden, sobald der Bär fort war. Sie ging einfach 

neben ihm her, und Pantalaimon sprang den beiden voraus, als 

wollte er ihnen den Weg bahnen. 

225

Am Hafen angekommen, senkte Iorek Byrnison den Kopf, 

öffnete mit einer Klaue den Helm und ließ ihn scheppernd auf 

den gefrorenen Boden fallen. Gypter, die mitbekommen hatten, 

daß sich draußen etwas tat, kamen aus dem Cafe und beobachteten 

im Schein der anbarischen Lampen, die auf dem 

Schiffsdeck brannten, wie Iorek Byrnison auch die restliche 

Rüstung abschüttelte und auf einem Haufen auf dem Kai 

zurückließ. Wortlos trottete er zum Wasser, glitt hinein, ohne 

daß sich eine Welle kräuselte, und verschwand. 

»Was ist passiert?« fragte Tony Costa, als er die empörten 

Stimmen von Einwohnern und Polizisten hörte, die aus den 

höher gelegenen Straßen zum Hafen hinunterstürzten. 

Lyra erzählte ihm alles so ausführlich sie konnte. 

»Aber wo steckt er denn jetzt?« fragte Tony. »Er kann doch 

nicht einfach seine Rüstung hier liegenlassen. Die holen sie sich 

doch zurück, sobald sie hier sind!« 

Lyra befürchtete das auch, denn an der Ecke tauchte bereits 

der erste Polizist auf, gefolgt von weiteren, und dahinter kamen 

der Sysselmann und der Priester und zwanzig oder dreißig 

Schaulustige und schließlich John Faa und Farder Coram, die 

mit den anderen Schritt zu halten versuchten. 

Doch als sie die Gruppe am Kai erblickten, blieben sie stehen, 

denn dort war mittlerweile noch jemand erschienen. Auf 

der Rüstung des Bären saß die langgliedrige Gestalt von Lee 

Scoresby. Er hatte einen Knöchel über das Knie geschlagen, 

hielt die längste Pistole, die Lyra jemals gesehen hatte, in der 

Hand und zielte damit ungerührt auf den stattlichen Bauch des 

Sysselmanns. 

»Mir scheint, ihr habt nicht besonders gut auf die Rüstung 

meines Freundes aufgepaßt«, sagte er im Plauderton. »Nein 

wirklich, schaut euch bloß mal den Rost hier an! Und es würde 

mich überhaupt nicht überraschen, auch noch Motten darin zu 

entdecken. So, und jetzt bleibt ihr entweder schön ruhig da ste 

226

hen, wo ihr seid, und rührt euch nicht, bis der Bär mit ein bißchen 

Schmiere zurückkommt. Oder ihr geht nach Hause und 

steckt die Nase in die Zeitung. Könnt’s euch aussuchen.« 

»Da kommt er«, sagte Tony und zeigte zu einer Rampe am 

anderen Ende des Kais, wo Iorek Byrnison gerade aus dem 

Wasser auftauchte; in den Zähnen hielt er einen dunklen 

Gegenstand. Oben auf dem Kai angelangt, schüttelte er sich so 

heftig, daß das Wasser nach allen Seiten sprühte, bis sein dickes 

Fell wieder buschig abstand. Dann senkte er den Kopf, nahm 

den schwarzen Gegenstand wieder zwischen die Zähne und 

brachte ihn zu der Stelle, an der seine Rüstung lag. Es war ein 

toter Seehund. 

»Tag, Iorek«, sagte der Aeronaut und erhob sich träge, hielt 

aber die Pistole unverändert auf den Sysselmann gerichtet. 

»Alles klar?« 

Der Bär sah kurz auf und brummte, dann schlitzte er mit 

einer Kralle den Seehund auf. Gebannt beobachtete Lyra, wie er 

säuberlich die Haut abzog und Streifen von dem wabbeligen 

Seehundspeck abriß, mit denen er seine Rüstung von oben bis 

unten einrieb und sorgfältig die Stellen schmierte, an denen 

sich die Platten übereinanderschoben. 

»Gehörst du auch zu diesen Leuten?« fragte der Bär Lee Scoresby, 

ohne seine Arbeit zu unterbrechen. 

»Klar. Schätze, wir sind beide angeheuert, Iorek.« 

»Wo ist Ihr Ballon?« fragte Lyra den Texaner. 

»Verpackt und auf zwei Schlitten verstaut«, sagte er. »Ah, da 

kommt ja der Chef.« 

Zusammen mit dem Sysselmann und vier bewaffneten Polizisten 

kamen John Faa und Farder Coram den Kai entlang. 

»Bär!« sagte der Sysselmann schrill. »Wir lassen dich in 

Begleitung dieser Leute gehen. Aber eins sage ich dir: Wenn du 

dich noch einmal innerhalb der Stadtgrenzen blicken läßt, 

kannst du keine Gnade mehr erwarten.« 

227

Ohne von seinen Worten auch nur die geringste Notiz zu 

nehmen, fuhr Iorek Byrnison fort, seine Rüstung mit dem Seehundspeck 

einzufetten; die Sorgfalt und Aufmerksamkeit, mit 

der er bei der Arbeit war, erinnerte Lyra an ihre enge Verbindung 

mit Pantalaimon. Es war wohl so, wie der Bär gesagt hatte: 

Die Rüstung war seine Seele. Der Sysselmann und die Polizisten 

zogen sich zurück, und nach und nach machten auch die anderen 

Leute kehrt und zerstreuten sich. Nur ein kleines Häuflein 

Neugieriger blieb. 

John Faa formte mit seinen Händen einen Trichter vor dem 

Mund und rief: »Gypter!« 

Alle waren abmarschbereit. Seit sie von Bord gegangen 

waren, hatten sie ungeduldig daraufgewartet, endlich loszuziehen; 

die Schlitten waren bepackt, die Hundegespanne angeschirrt. 

»Es wird Zeit, daß wir losfahren, Freunde«, sagte John Faa. 

»Wir sind vollzählig, und nichts hindert uns mehr. Mr. Scoresby, 

haben Sie alles aufgeladen?« 

»Bereit zum Abmarsch, Lord Faa.« 

»Und du, Iorek Byrnison?« 

»Sobald ich die Rüstung angezogen habe«, sagte der Bär. 

Er war mit dem Einfetten der Rüstung fertig. Weil er das 

Seehundfleisch nicht verschwenden wollte, hob er den Kadaver 

mit den Zähnen hoch und hievte ihn auf Lee Scoresbys Schlitten, 

der größer war als die anderen. Dann legte er die Rüstung 

an. Es war erstaunlich, mit welcher Leichtigkeit er das tat: 

Obwohl die Metallplatten an einigen Stellen über zwei Zentimeter 

dick waren, legte er sie an, als seien es Kleider aus Seide. 

Er brauchte dazu keine Minute, und diesmal quietschte nichts. 

Eine knappe halbe Stunde später war die Expedition auf dem 

Weg nach Norden. Unter einem mit Sternen übersäten Himmel, 

an dem hell der Mond leuchtete, holperten und klapperten 

die Schlitten über Furchen und Steine, bis sie den glatten 

228

Schnee am Stadtrand erreichten, wo das Gepolter in das ruhige 

Knirschen des Schnees und das gelegentliche Knarren von Holz 

überging. Ausgeruht legten die Hunde sich ins Zeug, und die 

Schlitten glitten schnell und sanft dahin. 

Lyra saß dick eingemummt im hinteren Teil von Farder 

Corams Schlitten; nur ihre Augen waren unbedeckt. »Kannst 

du Iorek sehen?« flüsterte sie Pantalaimon zu. 

»Er trottet neben dem Schlitten von Lee Scoresby her«, antwortete 

der Dæmon, der in Gestalt eines Hermelins an Lyras 

Kapuze aus Marderpelz hing und zurückschaute. 

Vor ihnen, über den Bergen im Norden, begannen die blassen 

Bögen und Spiralen des Nordlichts zu glühen und zu flimmern. 

Lyra konnte sie durch ihre halbgeschlossenen Augen 

sehen, und bei der Vorstellung, unter der Aurora Richtung 

Norden dahinzugleiten, überlief sie noch im Halbschlaf ein 

Schauer vollkommenen Glücks. Pantalaimon wehrte sich gegen 

ihre Schläfrigkeit, doch sie war übermächtig, und so rollte er 

sich als Maus in Lyras Pelz zusammen. Was er ihr sagen wollte, 

hatte schließlich Zeit, bis sie aufwachte, und wahrscheinlich 

war es sowieso nur ein Marder oder ein Traum oder ein harmloser 

Geist aus der Gegend. Denn irgend jemand folgte dem 

Zug der Schlitten, sich behende von Ast zu Ast der dicht nebeneinander 

stehenden Kiefern schwingend, jemand, der Pantalaimon 

auf beklemmende Weise an einen Affen erinnerte. 

229

Zwölf 

Der verlorene Junge 

Sie fuhren mehrere Stunden und hielten dann an, um zu essen. 

Während die Männer Feuer machten und Schnee schmolzen 

und Iorek Byrnison zusah, wie Lee Scoresby das Seehundfleisch 

briet, sprach John Faa mit Lyra. 

»Lyra, glaubst du, du siehst genug, um das Instrument zu 

lesen?« fragte er. 

Der Mond war seit langem untergegangen. Das Licht der 

Aurora leuchtete zwar heller als der Mond, flackerte aber auch 

stärker. Doch Lyra hatte scharfe Augen, und so wühlte sie in 

ihren Pelzen und zerrte schließlich das schwarze Samtpäckchen 

hervor. 

»Ja, ich sehe genug«, sagte sie. »Aber ich weiß inzwischen 

sowieso, wo die meisten Symbole sind. Was soll ich denn fragen, 

Lord Faa?« 

»Ich möchte mehr darüber wissen, wie dieses Bolvangar verteidigt 

wird.« 

Automatisch stellten Lyras Finger die Zeiger auf Helm, Greif 

und Tiegel, und dann vertiefte sie sich in die jeweiligen Bedeutungen 

wie in ein kompliziertes dreidimensionales Diagramm. 

Sofort begann die Nadel auszuschlagen, vor, zurück, vor und so 

weiter, wie eine Biene, die vor dem Bienenkorb tanzt. Ruhig sah 

Lyra zu. Mochte am Anfang auch alles rätselhaft erscheinen, 

230

nach und nach würde sich eine Bedeutung herauskristallisieren, 

das wußte sie. Sie ließ die Nadel tanzen, bis sie sich eingependelt 

hatte. 

»Es ist genau so, wie der Dæmon der Hexe gesagt hat, Lord 

Faa. Die Station wird von einer Kompanie Tataren bewacht und 

ist von Stacheldraht umgeben. Der Symboldeuter sagt außerdem, 

daß sie nicht mit einem Angriff rechnen. Aber, Lord 

Faa…« 

»Was ist, mein Kind?« 

»Er sagt noch etwas anderes. Im nächsten Tal liegt ein Dorf 

an einem See, dessen Bewohner von einem Geist heimgesucht 

werden.« 

Ungeduldig schüttelte John Faa den Kopf. »Das ist doch jetzt 

nicht wichtig. Hier in den Wäldern soll es alle möglichen Geister 

geben. Erzähl mir lieber mehr von den Tataren. Zum Beispiel 

wie viele es sind und welche Waffen sie haben.« 

Gehorsam befragte Lyra das Alethiometer und verkündete 

John Faa die Antwort. 

»Es sind sechzig Mann mit Gewehren, aber sie haben auch 

noch größere Waffen, so eine Art Kanonen. Außerdem haben 

sie Flammenwerfer. Und… das Alethiometer sagt, daß alle ihre 

Dæmonen Wölfe sind.« 

Die älteren Gypter, die bereits gegen Tataren gekämpft hatten, 

waren sichtlich beunruhigt. 

»Die sibirischen Regimenter haben Wolfsdæmonen«, sagte 

einer. 

»Und zwar die wildesten, die mir je begegnet sind«, fügte 

John Faa hinzu. »Wir werden kämpfen müssen wie die Tiger. 

Und wir werden uns mit dem Bären beraten, er ist ein listiger 

Krieger.« 

»Aber Lord Faa«, sagte Lyra ungeduldig, »der Geist — ich 

glaube, es ist der Geist von einem der Kinder!« 

»Selbst wenn das stimmt, Lyra, wüßte ich nicht, was wir 

231

daran ändern könnten. Also sechzig sibirische Scharfschützen. 

Und Flammenwerfer… Mr. Scoresby, würden Sie einen 

Moment herkommen?« 

Während der Aeronaut zum Schlitten kam, schlich sich Lyra 

fort, um mit dem Bären zu sprechen. 

»Iorek, warst du schon mal hier?« 

»Einmal.« Er sprach mit tiefer ausdrucksloser Stimme. 

»Hier in der Nähe ist ein Dorf, stimmt das?« 

»Hinter diesem Berg«, sagte er und blickte durch die dürren 

Bäume nach oben. 

»Ist es weit?« 

»Für dich oder für mich?« 

»Für mich«, sagte Lyra. 

»Viel zu weit. Für mich ist es nur ein Katzensprung.« 

»Wie lange würdest du brauchen, um hinzukommen?« 

»Ich könnte dreimal hin- und zurücklaufen, bis der Mond 

wieder aufgeht.« 

»Also es ist so, Iorek. Ich habe einen Symboldeuter, der mir 

Dinge sagt, und er sagt, ich müßte unbedingt in dieses Dorf, 

aber Lord Faa will mich nicht hingehen lassen. Er will so schnell 

wie möglich weiter. Das seh ich ja auch ein, aber wenn ich nicht 

hingeh und rauskriege, was da los ist, erfahren wir vielleicht nie, 

was die Gobbler eigentlich machen.« 

Der Bär schwieg. Er saß aufrecht wie ein Mensch da, die großen 

Pranken im Schoß gefaltet, und seine dunklen Augen über 

der langen Schnauze blickten ruhig in Lyras. Er wußte, daß sie 

ihn um etwas bitten wollte. 

Pantalaimon sprach es aus: »Schaffst du es, uns hinzubringen 

und die Schlitten später wieder einzuholen?« 

»Wenn ich will, ja. Aber ich habe Lord Faa versprochen, daß 

ich nur ihm gehorche und niemandem sonst.« 

»Und wenn er es mir erlaubt?« fragte Lyra. 

»Dann ja.« 

232

Sie drehte sich um und rannte durch den Schnee zurück. 

»Lord Faa! Wenn Iorek Byrnison mich über diesen Berg zum 

Dorf bringen würde, könnten wir alles rauskriegen und später 

die Schlitten wieder einholen.« Und bittend fügte sie hinzu: »Er 

kennt den Weg doch. Ich würde bestimmt nicht fragen, aber es 

geht mir genau so wie neulich bei dem Chamäleon, wissen Sie 

noch, Farder Coram? Zuerst habe ich es nicht kapiert, aber hinterher 

haben wir entdeckt, daß es stimmte. Das gleiche Gefühl 

habe ich jetzt auch. Ich verstehe zwar nicht genau, was das 

Instrument sagt, aber ich weiß, daß es wichtig ist. Und Iorek 

Byrnison kennt den Weg und sagt, er könnte es bis zum nächsten 

Mondaufgang dreimal hin- und herschaffen. Und wenn er 

bei mir ist, kann mir doch nichts passieren, oder? Aber er geht 

nur, wenn Lord Faa es ihm erlaubt.« 

Es wurde still. Farder Coram seufzte. John Faa runzelte die 

Stirn und verzog unter seiner Kapuze grimmig den Mund. 

Doch noch ehe er antworten konnte, mischte sich der Aeronaut 

ein: »Lord Faa, wenn Iorek Byrnison sich um das Mädchen 

kümmert, ist es genauso sicher wie bei uns. Alle Bären sind ehrlich, 

und Iorek kenne ich seit Jahren. Er würde um nichts in der 

Welt sein Wort brechen. Vertrauen Sie ihm das Mädchen an, 

und er wird Sie bestimmt nicht enttäuschen. Und wenn Sie wissen 

wollen, wie schnell er ist — er kann stundenlang laufen, 

ohne müde zu werden.« 

»Wäre es dann nicht besser, ein paar Männer hinzuschikken?« 

»Aber die müßten dann doch zu Fuß gehen«, sagte Lyra, 

»denn mit dem Schlitten kommt man nicht über diesen Berg, 

Iorek Byrnison kommt hier viel schneller voran als ein Mensch, 

und ich bin so leicht, daß ihn mein Gewicht beim Laufen nicht 

stört. Und Lord Faa, ich verspreche, daß ich keine Sekunde länger 

als nötig dort bleibe und daß ich nichts von uns verrate und 

nichts Gefährliches mache.« 

233

»Bist du sicher, daß du unbedingt hin mußt? Der Symboldeuter 

hält dich nicht zum Narren?« 

»Das hat er noch nie getan, Lord Faa, und ich glaube, das 

könnte er auch gar nicht.« 

Nachdenklich rieb sich John Faa das Kinn. 

»Na gut. Zumindest wissen wir, wenn alles gut ausgeht, mehr 

als jetzt.« Er rief Iorek Byrnison her. »Bist du bereit zu tun, was 

dieses Kind von dir verlangt?« 

»Ich tue, was Sie mir befehlen, Lord Faa. Sagen Sie mir, daß 

ich das Kind dorthin bringen soll, und ich tue es.« 

»Also gut. Dann bringe sie hin, wohin sie möchte, und tu, 

was sie dir befiehlt. Und jetzt, Lyra, gebe ich Greinen Befehl, 

verstanden?« 

»Ja, Lord Faa.« 

»Sobald du gefunden hast, was du suchst, machst du sofort 

kehrt und kommst zurück. Iorek Byrnison, wir fahren inzwischen 

weiter, du mußt uns also wieder einholen.« 

Der Bär nickte mit seinem großen Kopf. 

»Sind in dem Dorf Soldaten?« fragte der Bär Lyra. »Brauche 

ich meine Rüstung? Ohne sie wären wir schneller.« 

»Nein«, sagte sie, »du brauchst sie ganz sicher nicht, Iorek. 

Danke, Lord Faa, ich verspreche, daß ich alles tue, was Sie 

befohlen haben.« 

Tony Costa gab ihr einen Streifen getrocknetes Seehundfleisch 

zum Kauen, und mit Pantalaimon als Maus in ihrer 

Kapuze kletterte Lyra auf den Rücken des Bären, griff mit ihren 

Fäustlingen in sein Fell und schloß die Knie um seinen schmalen, 

muskulösen Rücken. Sein Fell war dicht, und sie spürte 

seine ungeheuren Kräfte. Als würde sie nicht das geringste wiegen, 

drehte er sich um und trabte mit weit ausholenden Schritten 

davon, zwischen den niedrigen Bäumen hindurch hangaufwärts. 

Es dauerte eine Weile, bis Lyra sich an die schaukelnde 

234

Bewegung gewöhnt hatte, aber dann überkam sie eine wilde 

Begeisterung. Sie ritt auf einem Bären! Über ihnen flimmerte 

in goldenen Bögen und Spiralen die Aurora, und sie waren 

umgeben von der bitteren arktischen Kälte und der unermeßlich 

riefen Stille des Nordens. 

Iorek Byrnison flog fast lautlos auf seinen Tatzen über den 

Schnee. Hier, am Rand der Tundra, waren die Bäume dürr und 

verkrüppelt, doch der Weg wurde immer wieder durch Brombeergestrüpp 

und niedrige Büsche versperrt. Der Bär stürmte 

hindurch, als seien es Spinngewebe. 

Zwischen schwarzen Felsvorsprüngen erklommen sie den 

niedrigen Bergkamm, und schon bald konnten sie von den 

Zurückgebliebenen nicht mehr gesehen werden. Lyra hätte 

gern mit dem Bären gesprochen. Wenn er ein Mensch gewesen 

wäre, hätte sie bestimmt schon Freundschaft mit ihm geschlossen; 

aber er war so seltsam und wild und kalt, daß sie, vielleicht 

zum ersten Mal in ihrem Leben, zu schüchtern war, ihn anzusprechen. 

Deshalb paßte sie sich nur seinen Bewegungen an, 

den langen Sätzen, in denen er unermüdlich dahinjagte, und 

schwieg. Vielleicht war ihm das sowieso lieber, überlegte sie, 

denn in den Augen eines Panzerbären war sie bestimmt nur ein 

daherplapperndes Junges, das gerade dem Säuglingsalter entwachsen 

war. Lyra hatte bisher nur selten über sich nachgedacht, 

und sie fand diese Erfahrung zwar interessant, aber unerfreulich 

und eigentlich genauso unbequem, wie auf einem 

Bären zu reiten. Iorek Byrnison bewegte beim Laufen immer 

beide Beine einer Seite zugleich und schaukelte in einem stetigen, 

kraftvollen Rhythmus hin und her. Lyra merkte, daß sie 

nicht einfach ruhig auf ihm sitzen konnte, sondern mit seinen 

Bewegungen mitgehen mußte. 

Sie waren eine gute Stunde unterwegs; Lyra war steif und 

wundgeritten und deshalb sehr froh, als Iorek Byrnison langsamer 

wurde und stehenblieb. 

235

»Sieh nach oben«, sagte er. 

Lyra blickte auf, mußte sich aber erst die Augen mit der 

Innenseite des Handgelenks trocknen, denn ihr war so kalt, daß 

sie vor lauter Tränen alles nur verschwommen sah. Als sie wieder 

scharf sehen konnte, verschlug es ihr beim Anblick des 

Himmels beinahe den Atem. Die Aurora war zu einem flirrenden 

Glimmen verblaßt, aber die Sterne funkelten hell wie Diamanten, 

und über das dunkle, diamantenübersäte Firmament 

flogen Hunderte und Aberhunderte kleiner schwarzer Schatten 

aus Osten und Süden in Richtung Norden. 

»Sind das Vögel?« fragte sie. 

»Nein, Hexen«, antwortete der Bär. 

»Hexen! Was haben sie vor?« 

»Vielleicht fliegen sie in den Krieg. Ich habe noch nie so viele 

auf einmal gesehen.« 

»Kennst du eigentlich irgendwelche Hexen, Iorek?« 

»Ich habe einigen gedient und gegen einige auch gekämpft. 

Lord Faa müßte bei diesem Anblick jedenfalls einen ziemlichen 

Schreck bekommen. Wenn sie unterwegs sind, um unseren 

Feinden zu helfen, solltet ihr eigentlich alle Angst haben.« 

»Lord Faa hätte bestimmt keine Angst. Du doch auch nicht, 

oder?« 

»Noch nicht. Und wenn ich Angst bekomme, unterdrücke 

ich sie. Aber wir sollten Lord Faa auf jeden Fall von den Hexen 

erzählen, denn die Männer haben sie vielleicht nicht gesehen.« 

Er trottete langsam weiter, und Lyra beobachtete den Himmel, 

bis die Kälte ihr wieder Tränen in die Augen trieb und den 

nicht enden wollenden Zug der nordwärts fliegenden Hexen 

verschwimmen ließ. 

Schließlich blieb Iorek Byrnison stehen und sagte: »Da ist das 

Dorf.« 

Sie blickten einen zerklüfteten, unwegsamen Hang hinab auf 

eine Siedlung von Holzhäusern neben einer weiten, vollkom 

236

men ebenen Schneefläche, die, wie Lyra annahm, der zugefrorene 

See sein mußte. Ein Holzsteg für Boote bestätigte ihre Vermutung. 

Sie waren höchstens noch fünf Minuten von dem Dorf 

entfernt. 

»Was hast du jetzt vor?« fragte der Bär. 

Lyra rutschte von seinem Rücken hinunter und merkte, daß 

sie kaum stehen konnte. Ihr Gesicht war starr vor Kälte, und sie 

hatte wackelige Beine, aber sie hielt sich an Ioreks Fell fest und 

stampfte mit den Füßen, bis sie spürte, wie ihre Kräfte zurückkehrten. 

»Da unten lebt ein Kind oder ein Geist oder etwas Ähnliches«, 

sagte sie, »vielleicht auch in der Nähe des Dorfes, ich 

weiß es nicht. Ich muß das Kind finden und, wenn ich kann, zu 

John Faa und den anderen bringen. Eigentlich dachte ich, es sei 

ein Geist, aber vielleicht habe ich ja nicht richtig verstanden, 

was der Symboldeuter mir sagen wollte.« 

»Wenn er sich draußen aufhält, braucht er irgendeinen 

Unterschlupf.« 

»Und ich glaube nicht, daß er tot ist…«, sagte Lyra, obwohl 

sie alles andere als sicher war. Das Alethiometer hatte etwas 

Unheimliches und Unnatürliches gezeigt, das ihr angst machte. 

Aber auf der anderen Seite: Sie war Lord Asriels Tochter! Und 

wer stand unter ihrem Kommando? Ein mächtiger Bär! 

Warum sollte sie da überhaupt Angst haben? 

»Los, laß uns nachsehen«, sagte sie. 

Sie kletterte wieder auf seinen Rücken, und Iorek machte 

sich auf den Weg den zerklüfteten Hang hinunter, jetzt nicht 

mehr im Paßgang, sondern mit gleichmäßigen Schritten. Die 

Dorfhunde witterten oder hörten ihr Kommen schon von weitem 

und begannen, entsetzlich zu heulen; die Rentiere liefen 

aufgeregt in den Gehegen hin und her, und ihre Geweihe klapperten 

wie trockene Hölzer gegeneinander. 

Als sie das erste Haus erreichten, drehte sich Lyra nach rechts 

237

und links und spähte angestrengt in die Dunkelheit. Die Aurora 

war bereits verblaßt, und der Mond würde erst viel später aufgehen. 

Hier und da flackerte Licht unter einem dick mit Schnee 

bedeckten Dach, und Lyra meinte, hinter manchen Fensterscheiben 

bleiche Gesichter zu sehen. Sie stellte sich vor, wie 

erstaunt die Dorfbewohner beim Anblick eines Kindes sein 

mußten, das auf einem großen, weißen Bären ritt. 

In der Mitte des kleinen Dorfes, auf einer freien Fläche 

neben der Anlegestelle, lagen an Land gezogene Boote wie 

kleine Hügel unter dem Schnee. Das Gebell der Hunde war 

ohrenbetäubend, und gerade, als Lyra überlegte, daß inzwischen 

das ganze Dorf wach sein mußte, ging eine Tür auf, und 

ein Mann mit einem Gewehr kam heraus. Sein Dæmon, ein 

Marder, sprang auf einen Holzstoß neben der Tür, so daß der 

Schnee nur so stäubte. Sofort rutschte Lyra vom Rücken des 

Bären hinunter und stellte sich zwischen den Mann und Iorek 

Byrnison, denn schließlich hatte sie ja dem Bären gesagt, er 

brauche keine Rüstung. 

Der Mann sagte etwas in einer Sprache, die sie nicht verstand, 

Iorek Byrnison antwortete in derselben Sprache, worauf der 

Mann einen kurzen, angstvollen Laut von sich gab. 

»Er glaubt, wir seien Teufel«, erklärte Iorek Lyra. »Was soll 

ich ihm sagen?« 

»Sag ihm, daß wir keine Teufel sind, aber Teufel als Freunde 

haben. Und wir suchen nach… nur nach einem Kind, aber 

einem seltsamen Kind. Sag ihm das.« 

Kaum hatte der Bär ausgesprochen, zeigte der Mann nach 

rechts auf eine etwas weiter entfernte Stelle und begann hastig 

zu reden. 

»Er fragt, ob wir gekommen sind, um das Kind mitzunehmen«, 

sagte Iorek Byrnison. »Sie fürchten sich nämlich vor ihm 

und haben versucht, es zu verjagen, aber es kommt immer wieder 

zurück.« 

238

»Sag ihm, daß wir es mitnehmen, aber daß sie sehr gemein zu 

ihm waren. Wo ist es?« 

Der Mann erklärte es und fuchtelte dabei so aufgeregt mit 

den Händen herum, daß Lyra schon fürchtete, er könnte aus 

Versehen sein Gewehr abfeuern. Doch sobald er zu Ende 

gesprochen hatte, hastete er ins Haus zurück und warf die Tür 

hinter sich zu. Lyra sah jetzt hinter jedem Fenster Gesichter. 

»Wo ist das Kind?« fragte sie. 

»Im Fischerhaus«, antwortete der Bär. Er drehte sich um und 

trottete zur Bootsanlegestelle hinunter. 

Lyra folgte ihm. Sie war schrecklich aufgeregt. Der Bär lief 

auf einen schmalen Holzschuppen zu, hob schnüffelnd den 

Kopf und wandte ihn hierhin und dorthin. An der Tür blieb er 

stehen und sagte: »Hier drin.« 

Lyras Herz hämmerte wie verrückt, und sie konnte kaum 

atmen. Sie hob die Hand und wollte an die Tür klopfen, doch 

dann merkte sie, wie lächerlich das war. Also holte sie tief Luft, 

um zu rufen. Aber was sollte sie denn rufen? Wie dunkel es 

jetzt war! Hätte sie doch bloß eine Laterne mitgenommen! 

Aber sie hatte keine Wahl, und außerdem wollte sie nicht, 

daß der Bär ihre Angst bemerkte. Hatte er nicht gesagt, er 

würde seine Angst meistern? Genau das mußte sie jetzt auch 

tun. Sie hob die Schlaufe aus Rentierleder, die den Riegel festhielt, 

und rüttelte an dem Eis, das die Tür blockierte. Mit einem 

Krachen sprang die Tür auf. Jetzt mußte sie nur noch mit den 

Füßen den Schnee an der Türschwelle aus dem Weg räumen, 

damit sie die Tür weiter aufziehen konnte; Pantalaimon, der als 

Hermelin wie ein weißer Schatten auf dem weißen Boden vorund 

zurücklief und vor lauter Angst piepsige Töne ausstieß, war 

dabei keine große Hilfe. 

»Pan, um Gottes willen!« sagte sie. »Sei eine Fledermaus. Geh 

rein und sieh für mich nach…« 

Aber er wollte nicht, und er wollte auch nicht sprechen. Nur 

239

ein einziges Mal hatte sie ihn bisher so erlebt, und zwar damals, 

als sie und Roger in der Krypta von Jordan College die Münzen 

der Dæmonen in die falschen Schädel gelegt hatten. Pantalaimon 

hatte sogar noch mehr Angst als sie. Und was Iorek Byrnison 

betraf, der lag in der Nähe im Schnee und sah ihnen schweigend 

zu. 

»Komm raus!« rief Lyra, so laut sie es wagte. »Komm raus!« 

Kein Ton war zu hören. Sie zog die Tür etwas weiter auf. Da 

sprang Pantalaimon als Katze in ihre Arme, trommelte wild mit 

seinen Pfoten gegen ihre Brust und rief: »Geh weg! Bleib nicht 

hier! Bitte, Lyra, geh doch endlich! Schnell!« 

Während sie versuchte, den zappelnden Pantalaimon festzuhalten, 

merkte sie, daß Iorek Byrnison sich erhob. Sie drehte 

sich um und sah eine Gestalt mit einer Laterne den Weg vom 

Dorf heruntereilen. Als die Gestalt sich ihnen auf Hörweite 

genähert hatte, hob sie die Laterne, damit sie ihr Gesicht erkennen 

konnten: Es war ein alter Mann mit einem breiten, runzligen 

Gesicht und Augen, die fast völlig in den unzähligen Falten 

verschwanden. Sein Dæmon war ein Polarfuchs. 

Er sagte etwas, und Iorek Byrnison übersetzte: »Er behauptet, 

dies sei nicht das einzige Kind dieser Art. Im Wald hat er noch 

mehr gesehen. Manchmal sterben sie nach kurzer Zeit, manchmal 

leben sie weiter. Dieses hier sei zäh, sagt er. Aber für das 

Kind selbst wäre es besser, wenn es sterben würde.« 

»Frage ihn, ob er mir seine Laterne leiht«, sagte Lyra. 

Der Bär sagte ein paar Worte, und sofort gab der Mann ihr 

unter eifrigem Nicken die Laterne. Lyra merkte, daß er vom 

Dorf heruntergekommen war, um ihr die Lampe zu bringen. 

Sie dankte ihm, und wieder nickte er und trat dann ein Stück 

zurück, weg von ihr, der Hütte und dem Bären. 

Plötzlich durchzuckte Lyra ein Gedanke: Wenn nun Roger 

das Kind war? Inständig betete sie, daß er es nicht sein möge. 

Pantalaimon, der wieder ein Hermelin war, klammerte sich an 

240

sie, die kleinen Krallen tief in ihren Anorak gebohrt. Sie hielt 

die Laterne hoch und machte einen Schritt in den Schuppen. 

Und dann sah sie, was die Oblations-Behörde tat und worin das 

Opfer bestand, das die Kinder bringen mußten. 

Ein kleiner Junge saß zusammengekauert an dem hölzernen 

Trockenregal, in dem in Reihen übereinander ausgenommene 

Fische hingen, steif gefroren wie Bretter. Er preßte ein Stück 

Fisch an seine Brust, so wie Lyra mit beiden Händen Pantalaimon 

umklammert hielt, ganz fest an ihr Herz gedrückt. Das 

Stück getrockneter Fisch war alles, was er besaß, denn er hatte 

keinen Dæmon mehr! Die Gobbler hatten ihn abgeschnitten! 

Das also bedeutete Interzision. Der Junge war ein abgeschnittenes 

Kind. 

241

Dreizehn 

Der Fechtkampf 

Fast hätte Lyra auf dem Absatz kehrtgemacht und wäre weggerannt, 

oder sie hätte sich übergeben. Ein Mensch ohne Dæmon 

— das war wie jemand ohne Gesicht oder mit offenem Brustkorb 

und herausgerissenem Herzen: Etwas so Abartiges und 

Unheimliches gehörte in die nächtliche Welt der Spukgeschichten, 

aber nicht in die taghelle Welt der Vernunft. 

Lyra klammerte sich an Pantalaimon. Ihr wurde schwindlig 

und schlecht, und der kalte Schweiß, in den ihr Körper gebadet 

war, ließ sie in der Kälte der Nacht noch stärker frösteln. 

»Ratter«, sagte der Junge. »Habt ihr Ratter gefunden?« 

Lyra wußte genau, was er meinte. 

»Nein«, sagte sie mit einer Stimme, die genauso schwach und 

ängstlich klang, wie sie sich fühlte. »Wie heißt du?« 

»Tony Makarios«, antwortete er. »Wo ist Ratter?« 

»Ich weiß nicht…«, begann Lyra und schluckte heftig, um 

den Brechreiz zu unterdrücken. »Die Gobbler…« Aber sie 

konnte nicht weitersprechen. Sie mußte den Schuppen verlassen 

und sich draußen allein in den Schnee setzen. Nur daß sie 

natürlich nicht allein war, sie war nie allein, denn Pantalaimon 

war ja immer bei ihr. Von ihm abgeschnitten zu sein wie dieser 

kleine Junge, der für immer von seinem Ratter getrennt war, 

war das Grauenhafteste auf der Welt! Sie hörte sich schluchzen, 

242

und auch Pantalaimon wimmerte, und beide empfanden heftiges 

Mitleid und tiefe Trauer für den halben Jungen. 

Dann stand sie wieder auf. 

»Komm«, rief sie mit zitternder Stimme. »Komm raus, Tony. 

Wir bringen dich in Sicherheit.« 

Man hörte, wie sich im Fischerhaus etwas bewegte, dann 

erschien der Junge in der Tür, in der Hand noch immer den 

getrockneten Fisch. Er war zwar warm genug angezogen, aber 

sein dick wattierter Anorak aus Kohleseide und die Pelzstiefel 

sahen gebraucht aus und waren ihm zu groß. Im Freien, wo es 

aufgrund der letzten, blassen Schleier der Aurora und des 

schneebedeckten Bodens heller war, wirkte er noch verlorener 

und erbarmungswürdiger als zuvor im Laternenschein an den 

Fischregalen kauernd. 

Der Dörfler, der die Laterne gebracht hatte, war ein paar 

Schritte zurückgewichen und rief ihnen etwas zu. 

»Er sagt, du mußt den Fisch bezahlen«, übersetzte Iorek 

Byrnison. 

Am liebsten hätte Lyra dem Bären befohlen, den Mann zu 

töten, aber sie sagte nur: »Immerhin haben sie es uns zu verdanken, 

daß sie das Kind los sind. Dafür können sie ja wohl einen 

Fisch opfern.« 

Der Bär sprach mit dem Mann, woraufhin dieser zwar 

murrte, aber nicht widersprach. Lyra stellte die Laterne in den 

Schnee, nahm den abgeschnittenen Jungen an die Hand und 

führte ihn zum Bären. Tony folgte ihr unbeholfen, zeigte aber 

weder Erstaunen noch Angst beim Anblick des großen weißen 

Tieres, das so dicht vor ihnen stand, und als Lyra ihm auf Ioreks 

Rücken half, sagte er nur: »Ich weiß nicht, wo Ratter ist.« 

»Wir wissen es auch nicht, Tony«, sagte Lyra. »Aber wir werden… 

wir werden die Gobbler bestrafen. Das tun wir, ich verspreche 

es dir. Iorek, kann ich auch aufsteigen, oder sind wir dir 

dann zu schwer?« 

243

»Meine Rüstung wiegt viel mehr als zwei Kinder«, sagte 

Iorek. 

Daraufhin kletterte Lyra hinter Tony auf Ioreks Rücken und 

forderte Tony auf, sich an dem langen, steifen Fell festzuhalten. 

Pantalaimon kuschelte sich in ihrer warmen Kapuze an sie; er 

war voller Mitleid. Lyra wußte, er hätte am liebsten die Pfoten 

ausgestreckt und das kleine halbe Kind umarmt, es abgeleckt, 

liebkost und gewärmt, wie der Dæmon des Kindes es getan 

hätte, aber das war natürlich undenkbar und tabu, und er tat es 

nicht. 

Sie ritten durch das Dorf auf den Bergkamm zu, über den sie 

gekommen waren, und auf den Gesichtern der Dorfbewohner 

spiegelten sich Horror und ängstliche Erleichterung, als sie 

sahen, wie dieses grauenhaft verstümmelte Wesen von einem 

kleinen Mädchen und einem großen weißen Bären fortgebracht 

wurde. 

In Lyras Herzen kämpften Abscheu und Mitgefühl, doch das 

Mitgefühl siegte schließlich, und sie legte beschützend die 

Arme um Tonys schmächtige Gestalt. Der Rückweg zu den 

anderen war kälter, anstrengender und dunkler als der Hinweg, 

obwohl er Lyra wegen der vielen Dinge, die sie bewegten, kürzer 

vorkam. Iorek Byrnison zeigte keine Müdigkeit, und Lyra 

ging inzwischen so automatisch mit seinen Bewegungen mit, 

daß sie keine Gefahr lief herunterzufallen. Allerdings war es 

nicht ganz einfach, den kalten Körper in ihren Armen festzuhalten, 

denn er war zwar leicht, saß aber stocksteif vor ihr, ohne 

sich den Bewegungen des Bären anzupassen. 

Von Zeit zu Zeit murmelte er etwas. 

»Was hast du gesagt?« fragte Lyra. 

»Ich habe gefragt, ob er weiß, wo ich bin.« 

»Ja, ganz bestimmt. Er wird dich schon finden, und sonst finden 

wir ihn. Halt dich jetzt gut fest, Tony, es ist nicht mehr 

weit…« 

244

Mit großen Sprüngen jagte der Bär durch die Nacht. Erst als 

sie die Gypter eingeholt hatten, merkte Lyra, wie müde sie war. 

Die Schlitten hatten angehalten, damit die Hunde sich ausruhen 

konnten, und plötzlich waren die beiden Kinder umringt 

von Farder Coram, Lord Faa, Lee Scoresby und den anderen; 

alle kamen herbeigestürzt, um zu helfen, doch kaum hatten sie 

die Gestalt neben Lyra erblickt, wichen sie zurück und verstummten. 

Lyra war so steif, daß sie nicht einmal mehr die 

Arme vom Körper des Jungen lösen konnte; John Faa mußte sie 

sanft öffnen und Lyra herunterheben. 

»Du meine Güte, was ist das denn?« fragte er. »Lyra, Kind, 

was hast du da bloß gefunden?« 

»Er heißt Tony«, murmelte sie mit vor Kälte gefühllosen Lippen. 

»Sie haben seinen Dæmon abgeschnitten. Das waren die 

Gobbler.« 

Die Männer blieben ängstlich im Hintergrund stehen, aber 

da ergriff zum Staunen der erschöpften Lyra der Bär das Wort. 

»Schämt euch!« sagte er. »Seht, was dieses Mädchen getan 

hat! Ihr solltet euch schämen, wenn ihr nicht wenigstens so viel 

Mut habt wie sie.« 

»Du hast recht, Iorek Byrnison«, sagte John Faa. Dann befahl 

er: »Facht das Feuer wieder an, und wärmt etwas Suppe für das 

Kind auf. Für beide Kinder. Farder Coram, ist Euer Zelt aufgebaut?« 

»Ja, John. Bring das Mädchen rüber, bei mir kann sie sich aufwärmen…« 

»Und der kleine Junge«, sagte jemand, »er soll auch etwas 

essen und sich wärmen, obwohl…« 

Lyra wollte John Faa von den Hexen erzählen, aber alle 

waren so beschäftigt, und sie war todmüde. In dem ganzen 

Durcheinander aus leuchtenden Laternen, Rauchschwaden 

und hin und her eilenden Gestalten mußte sie wohl eingenickt 

sein, denn plötzlich spürte sie, wie Pantalaimons Hermelin 

245

zähne sanft an ihrem Ohr knabberten, und als sie die Augen 

öffnete, sah sie in das Gesicht des Bären wenige Zentimeter vor 

sich. 

»Die Hexen«, flüsterte Pantalaimon. »Ich habe Iorek gerufen.« 

»Ach ja«, murmelte sie schlaftrunken. »Vielen Dank, Iorek, 

daß du mich hingebracht hast und wieder zurück. Vielleicht 

vergesse ich, Lord Faa von den Hexen zu erzählen. Sag du es ihm 

lieber.« 

Sie hörte noch, wie der Bär zustimmte, dann schlief sie fest 

ein. 

Als sie aufwachte, war es bereits so hell, wie es in diesen Breiten 

überhaupt werden konnte. Im Südosten war der Himmel fahl, 

und die Luft war von grauem Nebel erfüllt, durch den die Gypter 

wie unförmige Geister huschten, während sie die Schlitten 

beluden und die Hunde anschirrten. 

Lyra lag unter einem Haufen Felle in Farder Corams Zelt, 

von wo aus sie alles beobachten konnte. Pantalaimon war schon 

hellwach und probierte gerade die Gestalt eines Polarfuchses 

aus, besann sich dann aber doch wieder auf sein Lieblingstier, 

das Hermelin. 

Iorek Byrnison schlief im Schnee neben dem Schlitten, den 

Kopf auf seine mächtigen Tatzen gelegt. Farder Coram war 

jedoch bereits auf den Beinen, und kaum sah er Pantalaimon 

auftauchen, kam er angehumpelt, um Lyra zu wecken. 

Als sie ihn kommen sah, setzte sie sich auf und sagte: »Farder 

Coram, jetzt weiß ich, was ich gestern nicht verstehen konnte! 

Das Alethiometer hat doch dauernd Vogel und nicht gesagt, und 

ich habe nicht kapiert, warum. Aber natürlich sollte das kein 

Dæmon heißen, ich konnte mir das nur nicht vorstellen… Was 

ist denn?« 

»Lyra, es tut mir leid, daß ich dir das nach allem, was du getan 

246

hast, sagen muß, aber der kleine Junge ist vor einer Stunde 

gestorben. Er blieb nirgendwo sitzen, sondern lief die ganze 

Zeit ruhelos umher und fragte nach seinem Dæmon, wo er 

wäre, ob er bald käme und so weiter. Und die ganze Zeit hielt er 

diesen gedörrten Fisch umklammert, als ob… Ach, Kind, ich 

kann es nicht aussprechen. Aber zuletzt machte er einfach die 

Augen zu und wurde ganz ruhig, und da sah er zum ersten Mal 

friedlich aus, wie jeder andere Tote, dessen Dæmon sich auf 

natürlichem Wege aufgelöst hat. Wir haben versucht, ein Grab 

für ihn zu schaufeln, aber der Boden ist steinhart. Deshalb hat 

John Faa befohlen, ein Feuer anzuzünden. Er soll wegen der 

Aasfresser verbrannt werden. 

Du warst tapfer, Kind, und hast ein gutes Werk getan, ich bin 

stolz auf dich. Jetzt wissen wir, zu welcher Niedertracht diese 

Menschen fähig sind, und sehen klarer denn je, was wir tun 

müssen. Du mußt dich ausruhen und etwas essen, denn gestern 

nacht bist du sofort eingeschlafen, und bei diesen Temperaturen 

mußt du essen, damit du nicht krank wirst…« 

Er machte sich in ihrer Nähe zu schaffen, zog die Felle 

zurecht, straffte die Schnüre, mit denen die Ladung auf dem 

Schlitten befestigt war, und ließ die Hundeleinen durch seine 

Hände laufen, um sie zu entwirren. 

»Farder Coram, wo ist der kleine Junge jetzt? Haben sie ihn 

schon verbrannt?« 

»Nein, Lyra, er liegt dort hinten.« 

»Ich möchte zu ihm gehen und ihn sehen.« 

Das konnte er ihr nicht verwehren, denn sie hatte schon 

schlimmere Dinge als einen Toten gesehen, und vielleicht 

beruhigte es sie ja auch. Lyra stapfte also mit Pantalaimon, der 

als Schneehase zaghaft neben ihr herhoppelte, an den Schlitten 

vorbei auf eine Stelle zu, an der ein paar Männer Reisig aufhäuften. 

Die Leiche des Jungen lag am Wegrand unter einer karierten 

247

Decke. Lyra kniete nieder und hob die Decke mit ihren Fäustlingen 

hoch. Einer der Männer wollte sie daran hindern, aber 

die anderen schüttelten die Köpfe. Pantalaimon drängte sich 

ganz dicht an Lyra, während sie auf das ausgemergelte Gesicht 

hinabsah. Lyra zog die Hand aus dem Handschuh und strich 

über die Augen des Jungen. Sie waren kalt wie Marmor. Farder 

Coram hatte recht gehabt; der arme kleine Tony Makarios 

unterschied sich jetzt nicht mehr von Menschen, die zusammen 

mit ihren Dæmonen gestorben waren. Wenn ihr jemals Pantalaimon 

weggenommen würde! Sie nahm ihn in die Arme und 

preßte ihn an sich, als wollte sie ihn in ihr Herz hineindrücken. 

Und alles, was der kleine Tony besaß, war dieses jämmerliche 

Stück Fisch… 

Wo war es? 

Sie zog die Decke fort. Es war verschwunden. 

Sie sprang auf die Beine und funkelte wütend die umstehenden 

Männer an. 

»Wo ist sein Fisch?« 

Die Männer hielten verwirrt mir ihrer Arbeit inne, unsicher, 

was Lyra meinte; einige ihrer Dæmonen verstanden jedoch und 

warfen sich vielsagende Blicke zu. Dann begann einer der Männer 

unsicher zu grinsen. 

»Lacht bloß nicht«, fauchte Lyra. »Ich reiße euch bei lebendigem 

Leib die Lungen heraus, wenn ihr lacht! Er hatte nur diesen 

alten, getrockneten Fisch zum Liebhaben und Trösten — 

statt seines Dæmons! Wer hat ihm den Fisch weggenommen? 

Wo ist er?« 

Sie merkte nicht, daß sich Pantalaimon in einen fauchenden 

Schneeleoparden verwandelt hatte und aussah wie der Dæmon 

von Lord Asriel; für sie gab es nur noch Recht und Unrecht. 

»Immer sachte, Lyra«, sagte einer der Männer. 

»Wer hat ihn weggenommen?« brauste sie wieder auf, so 

zornig, daß der Gypter vor Schreck einen Schritt zurückwich. 

248

»Ich wußte das nicht«, sagte ein anderer Mann bedauernd. 

»Ich dachte, er hätte ihn nur zum Essen dabeigehabt. Ich habe 

ihn aus seiner Hand genommen, weil ich dachte, es gehöre sich 

bei einem Toten so. Nur deshalb, Lyra.« 

»Und wo ist er?« 

Dem Mann war sichtlich unbehaglich zumute. »Ich hatte 

doch keine Ahnung, wozu er ihn brauchte. Ich habe ihn meinen 

Hunden gegeben. Ich bitte dich vielmals um Entschuldigung.« 

»Da mußt du schon ihn bitten, nicht mich«, sagte Lyra kurz 

und wandte sich ab. Sie kniete wieder nieder und legte ihre 

Hand auf die eisige Wange des toten Kindes. 

Dann kam ihr eine Idee, und sie durchwühlte ihre Pelze. Als 

sie den Anorak aufmachte, spürte sie die schneidende Kälte, 

aber sie hatte schnell gefunden, was sie suchte. Sie nahm eine 

Goldmünze aus ihrem Portemonnaie, dann mummte sie sich 

rasch wieder ein. 

»Ich hätte gern dein Messer«, sagte sie zu dem Mann, der den 

Fisch genommen hatte, und als er es ihr gab, fragte sie Pantalaimon: 

»Wie hieß er noch mal?« 

Pantalaimon verstand sofort und sagte: »Ratter.« 

Lyra hielt die Münze mit der linken, in einem dicken Fäustling 

steckenden Hand fest, packte das Messer wie einen Stift 

und ritzte den Namen des verlorenen Dæmons in das Gold. 

»So wird es bei den Wissenschaftlern von Jordan gemacht, 

hoffentlich ist es auch bei dir richtig«, flüsterte sie dem toten 

Jungen zu. Sie stemmte seine Zähne auseinander, um ihm die 

Münze in den Mund zu schieben. Es war schwer, aber sie 

schaffte es und drückte die Kiefer anschließend wieder zusammen. 

Dann gab sie dem Mann das Messer zurück, drehte sich um 

und ging im Morgenlicht zu Farder Coram zurück. 

Farder Coram nahm einen Becher mit Suppe vom Feuer und 

reichte ihn Lyra; gierig schlürfte sie die heiße Flüssigkeit. 

249

»Was ist mit den Hexen, Farder Coram?« fragte sie. »Ob Ihre 

Hexe wohl auch dabei war?« 

»Meine Hexe? Soweit würde ich nicht gehen, Lyra. Wer weiß, 

wohin sie fliegen. Im Leben von Hexen spielen die unterschiedlichsten 

Dinge eine Rolle, Dinge, die für uns unsichtbar sind, 

geheimnisvolle Krankheiten, denen sie zum Opfer fallen, über 

die wir aber nur mit den Achseln zucken, Kriege, deren Ursachen 

wir nicht annähernd verstehen, Freude und Trauer, die 

mit der Blüte Heiner Pflanzen in der Tundra zusammenhängen… 

Ach, ich wünschte, ich hätte die Hexen fliegen sehen, 

Lyra. Wie hätte ich diesen Anblick genossen. Jetzt trink deine 

Suppe leer. Willst du noch mehr? Es gibt auch noch Pfannkuchen. 

Iß, Kind, denn wir brechen bald auf.« 

Die Mahlzeit weckte Lyras Lebensgeister, und bald begann 

auch das Eis auf ihrer Seele zu tauen. Zusammen mit den anderen 

ging sie zum Scheiterhaufen, auf dem das abgeschnittene 

Kind lag. Bei John Faas Gebeten senkte sie den Kopf und schloß 

die Augen. Anschließend besprengten die Männer den Scheiterhaufen 

mit Kohlenspiritus und hielten brennende Streichhölzern 

daran. Sofort loderten die Flammen auf. 

Sobald sie sicher waren, daß der Junge völlig verbrannt war, 

machten sie sich wieder auf den Weg. Es war eine gespenstische 

Reise. Nach kurzer Zeit begann es zu schneien, und bald 

bestand die Welt nur noch aus den grauen Schatten der vorauslaufenden 

Hunde, dem Schlingern und Knarren der Schlitten, 

der beißenden Kälte und einem Meer durcheinanderwirbelnder 

Flocken, die kaum dunkler waren als der Himmel und 

kaum heller als der Boden. 

Mit erhobenen Schwänzen und dampfenden Atemwolken 

vor den Schnauzen rannten die Hunde unermüdlich weiter 

durch das Schneegestöber in Richtung Norden. Die fahle Mittagsstunde 

kam und ging, und dann versank die Welt wieder in 

der Dämmerung. In einer Mulde zwischen den Bergen mach 

250

ten sie Rast, um zu essen, zu trinken, auszuruhen und sich zu 

orientieren. Während John Faa mit Lee Scoresby besprach, wie 

man den Ballon am sinnvollsten einsetzen konnte, fiel Lyra der 

fliegende Spion ein, und sie erkundigte sich bei Farder Coram 

nach der Tabakdose, in der er die Kreatur eingesperrt hatte. 

»Ich habe sie gut verstaut«, sagte er. »Sie ist ganz unten in diesem 

Seesack, aber da gibt es überhaupt nichts zu sehen, denn 

noch an Bord des Schiffes habe ich den Deckel verlötet, wie ich 

es ja angekündigt hatte. Ich habe ehrlich gesagt keine Ahnung, 

was wir mit dem Spion machen sollen; vielleicht können wir 

ihn in eine Feuermine werfen und ihn so loswerden. Aber du 

brauchst dir keine Sorgen zu machen, Lyra. Solange ich die 

Dose habe, kann dir nichts passieren.« 

Bei der ersten Gelegenheit steckte Lyra den Arm tief in den 

Seesack aus steifgefrorenem Leinen und holte die kleine Dose 

heraus. Sie spürte das Summen, noch ehe sie es hörte. 

Während Farder Coram sich mit den anderen Anführern 

besprach, brachte sie die Dose zu Iorek Byrnison und erklärte 

ihm ihren Plan. Die Idee war ihr gekommen, als ihr einfiel, wie 

mühelos der Bär das Blech der Motorverkleidung zerschnitten 

hatte. 

Iorek hörte sie an, nahm dann den Deckel einer Keksdose 

und verbog ihn geschickt zu einem kleinen, flachen Zylinder. 

Sie staunte über seine Fingerfertigkeit; anders als die meisten 

Bären hatten er und seine Artgenossen den anderen Klauen 

entgegengesetzte Daumenklauen, mit denen sie Gegenstände 

festhalten und bearbeiten konnten; außerdem besaß er ein 

angeborenes Gespür für die Härte und Biegsamkeit von Metall. 

Er brauchte das Blech nur ein- oder zweimal hochzunehmen 

und ein paarmal hin- und herzubiegen, dann kerbte er mit der 

Klaue einen Kreis ein, um es an dieser Stelle zu falzen. Er 

knickte die Enden so oft, bis sie zu einem Rand umgebogen 

waren, und fertigte anschließend noch einen Deckel an, der 

251

genau daraufpaßte. Auf Lyras Bitte hin machte er zwei Dosen: 

eine von der Größe der ursprünglichen Tabakdose und eine, die 

so groß war, daß die andere Dose hineinpaßte und außerdem 

noch Fell, Moos und Flechten, um den Lärm zu ersticken. Als 

die Dose verschlossen war, hatte sie die gleiche Größe und Form 

wie das Alethiometer. 

Als das erledigt war, setzte sich Lyra neben Iorek Byrnison, 

der an einer steinhart gefrorenen Rentierkeule zu nagen 

begann. 

»Iorek«, sagte sie, »ist es eigentlich schwer, keinen Dæmon zu 

haben? Bist du nicht manchmal einsam?« 

»Einsam?« fragte er. »Ich weiß nicht. Die Leute sagen auch, 

hier sei es kalt, aber ich weiß nicht, was Kälte ist, denn ich friere 

nie. Genausowenig weiß ich, was Einsamkeit bedeutet. Bären 

sind nun mal allein.« 

»Und die Bären von Svalbard?« fragte sie. »Es gibt doch Tausende 

von ihnen, oder? Jedenfalls habe ich das gehört.« 

Iorek antwortete nicht, sondern riß mit einem splitternden 

Geräusch, als breche ein Baum auseinander, das Gelenk auseinander. 

»Entschuldige, Iorek«, sagte Lyra. »Hoffentlich bist du jetzt 

nicht beleidigt. Weißt du, ich will einfach wegen meines Vaters 

soviel wie möglich über die Bären von Svalbard wissen.« 

»Wer ist dein Vater?« 

»Lord Asriel. Und er ist doch auf Svalbard gefangen. Ich 

glaub, die Gobbler haben ihn verraten und den Bären Geld 

gegeben, damit sie ihn bewachen.« 

»Das weiß ich nicht. Ich gehöre nicht zu den Bären von Svalbard.« 

»Ich dachte, du wärst einer…« 

»Nein. Ich habe zu ihnen gehört, aber jetzt nicht mehr. Ich 

wurde verbannt, weil ich einen anderen Bären getötet habe. Zur 

Strafe wurden mir mein Rang, mein Vermögen und meine 

252

Rüstung weggenommen, und ich wurde dazu verurteilt, am 

Rande der menschlichen Welt zu leben. Ich kämpfe, wenn mich 

jemand braucht, oder verrichte grobe Arbeiten und ertränke 

meine Erinnerungen in Schnaps.« 

»Warum hast du einen Bären umgebracht?« 

»Aus Zorn. Eigentlich legen wir Bären Auseinandersetzungen 

anders bei, aber ich habe die Beherrschung verloren. Deshalb 

habe ich ihn getötet und bin zu Recht bestraft worden.« 

»Du warst also reich und mächtig«, sagte Lyra staunend. 

»Genau wie mein Vater, Iorek! Ihm ist nämlich nach meiner 

Geburt dasselbe passiert. Er hat auch jemanden getötet, und 

deshalb hat man ihm sein ganzes Vermögen weggenommen. 

Das war allerdings lange bevor er Gefangener auf Svalbard 

wurde. Ich weiß überhaupt nichts über Svalbard, außer, daß es 

im äußersten Norden liegt… Ist es eigentlich ganz von Eis 

bedeckt? Wie kommt man dahin? Über das zugefrorene 

Meer?« 

»Nicht von dieser Küste aus, denn im Süden ist das Meer nur 

manchmal zugefroren. Man brauchte auf jeden Fall ein Boot.« 

»Oder vielleicht einen Ballon.« 

»Oder einen Ballon, ja, aber dazu braucht man den richtigen 

Wind.« 

Er nagte weiter an der Rentierkeule, und Lyra, die wieder an 

die Hexen am nächtlichen Himmel denken mußte, hatte eine 

kühne Idee, aber sie sagte lieber nichts davon. Statt dessen fragte 

sie Iorek Byrnison über Svalbard aus und lauschte gespannt, als 

er ihr von den sich langsam vorwärts schiebenden Gletschern 

erzählte, von Felsen und Eisschollen, auf denen Hunderte von 

Walrossen mit ihren großen Hauern lagen, vom Meer, das vor 

Seehunden wimmelte, von Narwalen, die mit langen weißen 

Stoßzähnen durch die eisige Wasseroberfläche stachen, von der 

langen, zerklüfteten Küste und den über tausend Fuß hohen 

Klippen, auf denen die abscheulichen Klippenalpe hausten, die 

253

ab und zu auf Beutesuche zum Wasser herunterstießen, und 

von Kohlegruben und Feuerminen, in denen Bärenschmiede 

gewaltige Eisenplatten aus den Felsen hämmerten und zu 

Rüstungen vernieteten… 

»Aber wenn sie dir deine Rüstung weggenommen haben, 

Iorek, woher hast du denn dann diese?« 

»Die habe ich mit eigenen Händen in Nowaja Semlja aus 

Himmelseisen gemacht. Davor war ich nur ein halber Bär.« 

»Also können sich Bären ihre Seele selbst machen…«, sagte 

Lyra. Es gab so vieles auf der Welt, wovon sie nichts wußte! 

»Wer ist der König von Svalbard?« fragte sie. »Oder haben 

Bären keinen König?« 

»Er heißt Iofur Raknison.« 

Der Name löste in Lyras Kopf ein schwaches Echo aus. Wo 

hatte sie ihn schon einmal gehört? Jedenfalls weder aus dem 

Munde eines Bären noch aus dem eines Gypters. Die Stimme, 

die ihn ausgesprochen hatte, war die eines Wissenschaftlers 

gewesen, präzise, pedantisch und überheblich; eigentlich 

konnte es nur eine Stimme aus Jordan College sein. Lyra versuchte, 

sich zu erinnern. Es lag ihr auf der Zunge! 

Und dann fiel es ihr ein: das Ruhezimmer! Die Wissenschaftler 

hatten Lord Asriel zugehört, und der Palmer-Professor 

hatte etwas von Iofur Raknison erzählt. Er hatte das Wort 

Panserbjørne gebraucht, das Lyra damals noch nicht kannte, und 

sie hatte auch nicht gewußt, daß Iofur Raknison ein Bär war. 

Aber was hatte er bloß gesagt? Daß der König von Svalbard eitel 

war und man ihm schmeicheln konnte. Aber da war noch etwas 

anderes gewesen, wenn sie sich bloß erinnern könnte, aber seitdem 

war ja so viel geschehen… 

»Wenn dein Vater ein Gefangener der Bären von Svalbard 

ist«, sagte Iorek Byrnison, »hat er keine Chance zu entkommen. 

Auf Svalbard gibt es kein Holz, um ein Boot zu bauen. Andererseits, 

wenn er ein Adliger ist, wird er auch gut behandelt. Dann 

254

ekommt er ein Haus und einen Diener und genügend Essen 

und Brennstoff.« 

»Kann man die Bären denn überhaupt besiegen, Iorek?« 

»Nein.« 

»Aber vielleicht überlisten?« 

Er hörte auf, am Knochen zu nagen, und sah sie an. Dann 

sagte er: »Man kann Panzerbären nicht besiegen. Meine 

Rüstung kennst du ja schon, aber nun schau dir mal meine 

Waffen an.« 

Er ließ das Fleisch fallen und streckte ihr seine Tatzen mit 

den Innenflächen nach oben entgegen. Die Ballen waren von 

einer mehrere Zentimeter dicken Hornhaut bedeckt, und jede 

der messerscharfen Klauen war so lang wie Lyras Hand oder 

länger. Iorek ließ Lyra staunend mit den Fingern darüberstreichen. 

»Ein Schlag reicht aus, um den Schädel eines Seehundes zu 

zertrümmern«, sagte er. »Oder einem Menschen das Rückgrat 

zu brechen oder ihm ein Glied auszureißen. Und beißen kann 

ich auch. Hättest du mich in Trollesund nicht zurückgehalten, 

hätte ich den Kopf des Mannes wie ein Ei zerquetscht. Soviel zu 

meiner Kraft, und jetzt zu den Tricks. Du kannst einen Bären 

nicht hereinlegen. Willst du den Beweis? Nimm einen Stock 

und fechte mit mir.« 

Begierig, es auszuprobieren, brach Lyra einen Zweig von 

einem dick verschneiten Busch ab, entfernte alle Triebe und 

ließ ihn probeweise wie einen Degen durch die Luft sausen. 

Iorek Byrnison setzte sich auf die Hinterbeine und wartete mit 

in den Schoß gelegten Vorderpfoten. Als Lyra fertig war, trat sie 

vor ihn, wollte aber nicht zustechen, weil er so friedlich dasaß. 

Sie fuchtelte also nur mit dem Zweig herum und täuschte 

Angriffe nach rechts und links vor, ohne Iorek wirklich treffen 

zu wollen. Er rührte sich nicht. Sie wiederholte ihre Manöver 

ein paarmal, aber er zuckte nicht einmal zusammen. 

255

Schließlich beschloß sie, ihm tatsächlich einen Stoß zu versetzen, 

aber nicht fest, sie wollte einfach nur mit dem Stock seinen 

Bauch anstupsen. Blitzschnell streckte er die Tatze aus und 

schlug den Stecken zur Seite. 

Überrascht versuchte sie es erneut — mit dem gleichen 

Ergebnis. Iorek bewegte sich viel schneller und sicherer als sie. 

Nun versuchte sie ihn ernsthaft zu treffen und schwang den 

Stock wie ein Florett, aber kein einziges Mal landete er auf seinem 

Körper. Der Bär schien im voraus zu wissen, was sie vorhatte: 

Wenn sie nach seinem Kopf stieß, fegte die große Tatze 

den Stock weg, und wenn sie nur einen Angriff vortäuschte, 

bewegte Iorek sich gar nicht erst. 

Erbittert stach, hieb, stieß und prügelte sie in einer wilden 

Attacke auf ihn ein, aber was sie auch anstellte, sie kam einfach 

nicht an seinen Tatzen vorbei. Sie schienen überall gleichzeitig 

zu sein, parierten jeden Stoß und schützten immer genau die 

richtige Stelle. 

Schließlich hielt sie eingeschüchtert inne. Sie schwitzte in 

ihren Pelzen, war außer Atem und erschöpft, und der Bär saß 

immer noch völlig ungerührt da. Selbst bei einem echten 

Schwert mit tödlicher Spitze hätte er keinen Kratzer abbekommen. 

»Ich wette, du könntest sogar Kugeln abfangen«, sagte sie 

und warf den Stock weg. »Wie schaffst du das bloß?« 

»Ich bin eben kein Mensch«, erwiderte Iorek. »Und deshalb 

könntest du auch nie einen Bären reinlegen. Tricks und Täuschungen 

sind für uns etwas so Sichtbares wie für andere Arme 

und Beine. Wir haben einen Blick, den die Menschen verlernt 

haben. Aber du kennst das ja, schließlich kannst du den Symboldeuter 

lesen.« 

»Das ist doch nicht dasselbe«, sagte Lyra. Der Bär flößte ihr 

jetzt mehr Angst ein als bei seinem Wutanfall. 

»Es ist dasselbe«, sagte er. »Soviel ich weiß, können Erwach 

256

sene ihn nicht lesen. Was ich für Menschen bin, die gegen mich 

kämpfen, bist du mit dem Alethiometer für Erwachsene.« 

»Vielleicht hast du recht«, gab sie verwirrt und widerstrebend 

zu. »Heißt das etwa, ich kann das Alethiometer nicht 

mehr lesen, wenn ich älter bin?« 

»Wer weiß. Ich habe nie zuvor ein solches Instrument gesehen, 

geschweige denn jemanden, der es hätte lesen können. 

Vielleicht bist du ja anders als die anderen.« 

Er ließ sich wieder auf alle viere fallen und setzte seine Mahlzeit 

fort. Lyra hatte ihre Pelze aufgemacht, doch jetzt spürte sie 

die schneidende Kälte und mußte sie wieder zumachen. Sie war 

zutiefst verunsichert und hätte am liebsten an Ort und Stelle 

das Alethiometer befragt, aber dazu war es zu kalt, außerdem 

riefen die anderen nach ihr, denn es war Zeit aufzubrechen. Sie 

nahm die beiden Dosen, die Iorek Byrnison gemacht hatte, 

stopfte die leere in Farder Corams Seesack und die mit dem 

fliegenden Spion zusammen mit dem Alethiometer in ihre 

Bauchtasche. Sie war froh, daß es weiterging. 

Die Anführer hatten mit Lee Scoresby ausgemacht, bei der 

nächsten Rast den Ballon aufzublasen, damit er die Gegend aus 

der Luft auskundschaften konnte. Natürlich brannte Lyra darauf, 

mit ihm zu fliegen, und natürlich durfte sie nicht, aber sie 

fuhr auf dem Weg zur nächsten Rast auf seinem Schlitten mit 

und löcherte ihn mit Fragen. 

»Mr. Scoresby, wie würden Sie nach Svalbard fliegen?« 

»Man brauchte ein Luftschiff mit Gasmotor, zum Beispiel 

einen Zeppelin, oder man brauchte einen kräftigen Südwind. 

Aber Teufel noch mal, ich würde es nicht wagen. Kennst du 

Svalbard? Es ist das trostloseste, ödeste, unwirtlichste und gottverlassenste 

Nirgendwo.« 

»Ich habe bloß überlegt, ob Iorek Byrnison vielleicht zurück 

will…« 

257

»Man würde ihn töten. Iorek ist verbannt. Sobald er einen 

Fuß auf die Insel setzt, würden die Bären ihn in Stücke reißen.« 

»Wie wird Ihr Ballon eigentlich aufgeblasen, Mr. Scoresby?« 

»Es gibt zwei Möglichkeiten. Ich kann Wasserstoff herstellen, 

indem ich Schwefelsäure auf Eisenspäne gieße. Das dabei freigesetzte 

Gas fange ich auf und fülle damit nach und nach den 

Ballon. Für die andere Möglichkeit müßte man in der Nähe 

einer Feuermine eine Erdgasquelle finden. Unter dem Boden 

hier gibt es jede Menge Gas und außerdem Erdöl. Notfalls 

könnte ich Gas aus Erdöl oder Kohle gewinnen, das ist nicht 

schwer. Aber am schnellsten geht es mit Erdgas. Bei einem 

guten Loch könnte man den Ballon in einer Stunde füllen.« 

»Wie viele Leute können Sie mitnehmen?« 

»Sechs, wenn es sein muß.« 

»Könnten Sie Iorek Byrnison samt seiner Rüstung mitnehmen?« 

»Das habe ich schon getan. Ich hab ihn einmal vor den Tataren 

gerettet. Sie hatten ihm den Rückzug abgeschnitten und 

wollten ihn aushungern — das war während des Tunguska- 

Feldzuges; ich bin hingeflogen und hab ihn da rausgeholt. Das 

klingt jetzt einfach, aber Teufel noch mal, ich mußte das 

Gewicht des alten Burschen schätzen. Und dann mußte ich darauf 

hoffen, daß ich unter der Eisburg, die er sich gebaut hatte, 

Erdgas finden würde. Aber da ich aus der Luft die Art des 

Bodens erkennen konnte, war ich mir eigentlich ziemlich 

sicher. Immerhin, um zu landen, muß ich Gas aus dem Ballon 

ablassen, aufsteigen kann ich aber nur wieder, wenn ich neues 

nachfülle. Na ja, jedenfalls haben wir es geschafft, mit Rüstung 

und allem.« 

»Wissen Sie, daß die Tataren Löcher in die Köpfe von Menschen 

bohren, Mr. Scoresby?« 

»Ja, natürlich. Das machen sie seit Tausenden von Jahren. Im 

Tunguska-Feldzug haben wir fünf Tataren gefangengenom 

258

men, von denen drei ein Loch im Schädel hatten. Einer hatte 

sogar zwei.« 

»Sie bohren sich die Löcher gegenseitig in den Kopf?« 

»Allerdings. Zuerst schneiden sie einen Halbkreis in die 

Kopfhaut, damit sie einen Hautlappen hochklappen und den 

Knochen freilegen können. Dann schneiden sie ein kleines, 

kreisförmiges Stück Knochen aus dem Schädel, ganz vorsichtig, 

damit sie das Gehirn nicht beschädigen, und danach nähen sie 

die Kopfhaut wieder an.« 

»Ich dachte, sie tun das nur bei ihren Feinden!« 

»Teufel, nein! Das ist ein großes Privileg. Sie tun es, damit die 

Götter zu ihnen sprechen können.« 

»Haben Sie schon mal was von einem Forscher namens Stanislaus 

Grumman gehört?« 

»Grumman? Aber sicher. Ich traf einen aus seiner Mannschaft, 

als ich vor zwei Jahren über den Jenissei flog. Damals 

wollte er gerade zu den Tatarenstämmen da oben, um eine 

Weile bei ihnen zu leben. Ich glaube übrigens, er hatte auch ein 

solches Loch im Schädel, als Teil eines Initiationsritus. Aber der 

Mann, der mir davon erzählte, wußte nicht so genau Bescheid.« 

»Also… wenn er so was wie ein Ehrenbürger der Tataren war, 

hätten sie ihn doch bestimmt nicht getötet, oder?« 

»Wieso getötet? Ist er denn tot?« 

»Ja, ich habe seinen Kopf gesehen«, sagte Lyra stolz. »Mein 

Vater hat ihn gefunden. Ich habe ihn gesehen, als er ihn den 

Wissenschaftlern von Jordan College zeigte. Man hat ihn skalpiert 

und alles.« 

»Wer hat ihn skalpiert?« 

»Na ja, die Tataren. Das dachten jedenfalls die Wissenschaftler… 

Aber vielleicht stimmt es gar nicht.« 

»Vielleicht war es gar nicht der Kopf von Grumman«, sagte 

Lee Scoresby. »Vielleicht wollte dein Vater nur, daß die Wissenschaftler 

das glaubten.« 

259

»Könnte sein«, meinte Lyra nachdenklich. »Er wollte Geld 

von ihnen.« 

»Und gaben sie es ihm, als sie den Kopf sahen?« 

»Ja.« 

»Guter Trick. Die Leute erschrecken, wenn sie so was sehen, 

und sehen lieber nicht so genau hin.« 

»Vor allem Wissenschaftler«, sagte Lyra. 

»Hm, das weißt du besser als ich. Aber wenn es wirklich 

Grummans Kopf war, wette ich, daß es nicht die Tataren waren, 

die ihn skalpiert haben. Sie skalpieren ihre Feinde, nicht ihre 

Stammesangehörigen, und Grumman hatten sie ja in ihren 

Stamm aufgenommen.« 

Lyra dachte über all das nach, während sie weiterfuhren. Um 

sie herum gingen die unerklärlichsten Dinge vor: die grausamen 

Gobbler und ihre Angst vor dem Staub, die Stadt in der 

Aurora, ihr Vater in Svalbard, ihre Mutter… Welche Rolle 

spielte sie selbst dabei? Oder das Alethiometer oder die nordwärts 

fliegenden Hexen? Und der arme kleine Tony Makarios, 

der aufgezogene fliegende Spion und Iorek Byrnison mit seinem 

unheimlichen Geschick beim Fechten… 

Sie schlief ein. Und mit jeder Stunde kamen sie Bolvangar 

näher. 

260

Vierzehn 

Die Lichter von Bolvangar 

Die Tatsache, daß die Gypter noch nichts von Mrs. Coulter 

gehört oder gesehen hatten, beunruhigte Farder Coram und 

John Faa mehr, als sie Lyra merken ließen; sie wußten nicht, daß 

auch Lyra sich Sorgen machte. Lyra fürchtete sich vor Mrs. 

Coulter und mußte oft an sie denken. Im Unterschied zu Lord 

Asriel, der jetzt ihr Vater war, konnte sie Mrs. Coulter nicht als 

Mutter akzeptieren. Schuld daran war Mrs. Coulters Dæmon, 

der goldene Affe, den Pantalaimon so heftig verabscheute und 

der, wie Lyra vermutete, ihr nachspioniert und das Alethiometer 

entdeckt hatte. 

Außerdem waren sie hinter ihr her; es wäre dumm, etwas 

anderes zu glauben — der fliegende Spion war Beweis genug. 

Doch als der Feind dann zuschlug, war es nicht Mrs. Coulter. 

Die Gypter hatten beschlossen, anzuhalten und die Hunde 

ausruhen zu lassen, ein paar Schlitten zu reparieren und ihre 

Waffen für den Angriff auf Bolvangar vorzubereiten. John Faa 

hoffte, daß Lee Scoresby Erdgas zum Füllen des kleineren Ballons 

finden würde — offenbar hatte er zwei Ballons — und aufsteigen 

konnte, um die Gegend zu erkunden. Der Aeronaut, der 

das Wetter so sorgfältig wie ein Seemann beobachtete, prophezeite 

allerdings Nebel, und tatsächlich, kaum hatten sie angehalten, 

senkte sich dichter Nebel herab. Lee Scoresby wußte, 

261

daß er aus der Luft nichts sehen würde, er begnügte sich deshalb 

damit, seine Ausrüstung noch einmal durchzusehen, obwohl 

alles bereits in penibler Ordnung war. Dann, ohne jede Warnung, 

flog aus der Dunkelheit ein Hagel von Pfeilen. 

Drei Gypter wurden getroffen und starben so lautlos, daß 

niemand etwas hörte. Erst als sie über den Hundegeschirren 

zusammensackten und sich nicht mehr bewegten, merkten die 

Männer in ihrer Nähe, was geschah, doch da war es bereits zu 

spät, schon kamen weitere Pfeile angeflogen. Verwirrt sahen 

einige auf, als ringsum mit einem schnellen, unregelmäßigen 

Trommeln Pfeile auf Holz und gefrorenes Leinen prallten. 

Als erster kam John Faa wieder zu sich und brüllte den 

umstehenden Männern Befehle zu. Mit kalten Händen und 

starren Gliedern gehorchten sie, während die Pfeile wie ein 

tödlicher Platzregen auf sie niederprasselten. 

Lyra war im Freien, als die Pfeile über ihren Kopf schwirrten. 

Pantalaimon hörte sie zuerst, verwandelte sich in einen Leoparden 

und stieß Lyra um, damit sie kein so leichtes Ziel abgab. Sie 

wischte sich den Schnee aus den Augen, rollte auf den Bauch 

und versuchte zu erkennen, was geschah. Das Halbdunkel um 

sie drohte in Chaos und Lärm zu versinken. Sie hörte ein gewaltiges 

Brüllen und das Scheppern und Rasseln von Iorek Byrnisons 

Rüstung und sah gerade noch, wie er in seinem Panzer 

über die Schlitten sprang und im Nebel verschwand. Im nächsten 

Moment zerrissen Schreie die Luft, begleitet von Knurren 

und Fauchen, dumpfen Schlägen und knirschenden und reißenden 

Geräuschen. Angstschreie gellten auf, während der Bär 

im Nebel wütete. 

Aber wer waren ihre Gegner? Bis jetzt hatte Lyra noch keinen 

zu Gesicht bekommen. Die Gypter schwärmten umher, um die 

Schlitten zu verteidigen, gaben dadurch allerdings, wie sogar 

Lyra erkannte, noch bessere Zielscheiben ab. Handschuhe und 

Fäustlinge erschwerten es den Männern, die Gewehre abzufeu 

262

ern; während der Pfeilhagel unausgesetzt anhielt, hatte Lyra 

erst vier oder fünf Schüsse gehört. Und ein Mann nach dem 

anderen fiel. 

Ach, John Faa! dachte sie angstvoll. Das hast du nicht vorhergesehen, 

und ich habe dir nicht geholfen! 

Sie hatte den Gedanken noch nicht zu Ende gedacht, da stieß 

Pantalaimon ein lautes Knurren aus, und schon stürzte sich 

etwas — ein fremder Dæmon — auf ihn und schlug ihn nieder, 

so daß auch Lyra um Atem ringen mußte. Sie spürte, wie Hände 

an ihr zerrten und sie hochgerissen wurde; jemand preßte ihr 

einen stinkenden Handschuh auf den Mund und warf sie durch 

die Luft in die Arme eines anderen, die sie der Länge nach wieder 

in den Schnee stießen, so daß ihr zugleich schwindlig 

wurde, die Luft wegblieb und alles weh tat. Ihre Arme wurden 

nach hinten gezerrt, bis es in den Schultern knackte, dann 

wurde ihr eine Kapuze über den Kopf gestülpt, um ihre Schreie 

zu ersticken, denn jetzt schrie sie aus vollem Halse. 

»Iorek! Iorek Byrnison! Hilf mir!« 

Ob er sie überhaupt hörte? Sie wußte es nicht. Sie wurde hin 

und her geworfen und schließlich auf etwas Hartes gedrückt, 

das sofort schlingernd und holpernd wie ein Schlitten losfuhr. 

Wilder Lärm drang an ihr Ohr. Sie bildete sich ein, das Brüllen 

von Iorek Byrnison zu hören, aber es klang weit entfernt, und 

weiter ging die Fahrt über den holprigen Boden, mit auf dem 

Rücken gefesselten Armen und geknebeltem Mund. Lyra 

begann vor lauter Wut und Angst zu schluchzen. Sie hörte 

fremde Stimmen. 

»Pan!« japste sie. 

»Ich bin hier, pst! Ich helfe dir, damit du wieder Luft 

bekommst. Sei still…« 

Mit Mäusepfoten zerrte er an der Kapuze über ihrem Mund, 

bis sie wieder besser atmen konnte. Gierig schnappte sie nach 

der eisigen Luft. 

263

»Wer ist das?« flüsterte sie. 

»Sie sehen aus wie Tataren. Ich glaube, John Faa ist getroffen 

worden.« 

»Nein…« 

»Ich habe gesehen, wie er hinfiel. Er hätte doch mit so einem 

Angriff rechnen müssen. Das war doch klar.« 

»Aber wir hätten ihm helfen müssen! Wir hätten das Alethiometer 

befragen sollen!« 

»Pst! Tu so, als wärst du bewußtlos.« 

Eine Peitsche knallte, und die Schlittenhunde jaul ten. So wie 

Lyra hin und her geschleudert wurde, mußten sie in einem 

Höllentempo fahren. Anstrengt lauschte sie auf Kampflärm. Sie 

hörte eine vereinzelte Salve von Schüssen, die sich in der Ferne 

verlor, und dann nur noch das Knarren des Schlittens und das 

leise Tappen der Pfoten im Schnee. 

»Sie bringen uns bestimmt zu den Gobblern«, flüsterte sie. 

Das Wort abgeschnitten fiel ihr ein. Schreckliche Angst packte 

sie, und Pantalaimon kuschelte sich ganz dicht an sie. 

»Ich werde kämpfen«, sagte er. 

»Ich auch. Ich bringe sie um.« 

»Das tut Iorek auch, wenn er uns findet. Er wird ihnen den 

Schädel eindrücken.« 

»Wie weit ist es bis Bolvangar?« 

Pantalaimon wußte es auch nicht, aber sie vermuteten beide, 

daß es keinen Tag mehr entfernt war. Die Fahrt schien endlos, 

und Lyra wurde schon von Krämpfen gepeinigt, als das Tempo 

auf einmal langsamer wurde und ihr jemand die Kapuze vom 

Kopf riß. 

Über sich, im flackernden Schein einer Laterne, erblickte sie 

ein breites, asiatisches Gesicht unter einer Kapuze aus Marderpelz. 

Die schwarzen Augen glitzerten zufrieden, besonders als 

Pantalaimon aus Lyras Anorak schlüpfte und fauchend die weißen 

Hermelinzähne bleckte. Der Dæmon des Mannes, ein gro 

264

ßer, schwerer Marder, knurrte ebenfalls, aber Pantalaimon 

zuckte nicht zurück. 

Der Mann zerrte Lyra hoch und setzte sie an die seitliche 

Lehne des Schlittens. Doch sie kippte dauernd wieder um, weil 

ihre Hände immer noch auf dem Rücken gefesselt waren, bis 

der Mann ihr schließlich die Füße zusammenband und die 

Handfesseln löste. 

Durch das Schneetreiben und den dichten Nebel sah sie, wie 

kräftig der Mann und auch der Fahrer des Schlittens waren, wie 

geschickt sie mit dem Schlitten umgingen und wie sehr sie in 

diesem Land zu Hause waren — im Unterschied zu den Gyptern. 

Der Mann begann zu sprechen, aber Lyra verstand natürlich 

kein Wort. Er probierte es in einer anderen Sprache — mit demselben 

Ergebnis. Dann versuchte er es mit Englisch. 

»Wie du heißen?« 

Pantalaimons Fell sträubte sich warnend, und Lyra begriff 

sofort, was er meinte. Die Männer wußten nicht, wer sie war! 

Sie hatten sie also nicht deshalb entführt, weil sie Mrs. Coulter 

kannte; vielleicht arbeiteten sie ja gar nicht für die Gobbler. 

»Lizzie Brooks«, antwortete sie. 

»Lissie Broogs«, wiederholte er. »Wir dich bringen an schönes 

Ort. Nette Leute.« 

»Wer seid ihr?« 

»Samojeden. Jäger.« 

»Wohin bringt ihr mich?« 

»Schönes Ort. Nette Leute. Du haben Panserbjørn?« 

»Als Schutz.« 

»Nix gut! Ha, ha, Bär nix gut! Wir dich gekriegt haben auch 

so!« 

Er lachte dröhnend. Lyra beherrschte sich und schwieg. 

»Wer sein andere Leute?« fragte der Mann und deutete in die 

Richtung, aus der sie gekommen waren. 

265

»Händler.« 

»Händler?… Was sie handeln mit?« 

»Felle, Schnaps. Tabak.« 

»Verkaufen Tabak, kaufen Felle?« 

»Ja.« 

Der Mann sprach mit seinem Begleiter, der kurz etwas erwiderte. 

Währenddessen raste der Schlitten unaufhaltsam weiter, 

und Lyra versuchte, sich bequemer hinzusetzen und zu erkennen, 

wohin sie fuhren. Doch der Schnee fiel in dichten Flocken, 

und der Himmel war dunkel, und bald wurde ihr zu kalt, um 

noch länger hinauszuspähen, und sie legte sich wieder hin. Sie 

und Pantalaimon konnten gegenseitig ihre Gedanken erfühlen 

und versuchten, ruhig zu bleiben, aber die Vorstellung, daß 

John Faa tot sein könnte… Und was war mit Farder Coram passiert? 

Ob Iorek es schaffen würde, die anderen Samojeden zu 

töten? Und ob sie Lyra je finden würden? 

Zum ersten Mal verspürte Lyra so etwas wie Selbstmitleid. 

Geraume Zeit später schüttelte der Mann sie an der Schulter 

und gab ihr einen Streifen getrocknetes Seehundfleisch zum 

Kauen. Es schmeckte ranzig und war zäh, aber sie hatte Hunger, 

und außerdem war es nahrhaft. Als sie es zerkaut hatte, ging es 

ihr ein wenig besser. Langsam schob sie die Hand unter ihre 

Pelze und vergewisserte sich, daß das Alethiometer noch da war. 

Dann zog sie vorsichtig die Dose mit dem fliegenden Spion 

heraus und steckte sie in ihren Pelzstiefel. Pantalaimon kroch 

als Maus hinterher und drückte die Dose so weit nach unten, 

wie er konnte, bis zum untersten Ende der Rentiergamasche. 

Dann machte Lyra die Augen zu. Die Angst hatte sie angestrengt, 

und bald fiel sie in unruhigen Schlaf. 

Sie erwachte, weil das Geholper plötzlich aufgehört hatte 

und der Schlitten weich dahinglitt. Als sie die Augen öffnete, 

sah sie über sich helle Lampen vorbeiziehen, die sie so sehr 

blendeten, daß sie zuerst die Kapuze ein Stück über den Kopf 

266

ziehen mußte, bevor sie erneut hinausspähen konnte. Ihre Glieder 

waren steif, und sie fror, aber es gelang ihr, sich so weit aufzurichten, 

daß sie sehen konnte, wie der Schlitten zwischen 

zwei Reihen hoher Masten mit grellen anbarischen Lampen 

entlangfuhr. Während sie noch um sich sah, fuhren sie durch 

ein geöffnetes Eisentor am Ende der Lichterallee auf eine große 

freie Fläche, die wie ein leerer Marktplatz oder ein Sportplatz 

aussah. Die Fläche war vollkommen eben, glatt und weiß und 

hatte einen Durchmesser von ungefähr hundert Metern. An 

ihrem Rand lief ein hoher Drahtzaun. 

Am anderen Ende des Platzes hielt der Schlitten vor einer 

Reihe niedriger Gebäude, auf denen dicker Schnee lag. Lyra 

hatte den Eindruck, daß die Gebäude durch Tunnel miteinander 

verbunden waren, die sie als Wülste unter dem Schnee zu 

erkennen meinte. Daneben stand ein dicker Eisenmast, der ihr 

bekannt vorkam, obwohl sie sich nicht erinnerte, woher. 

Bevor sie noch mehr erkennen konnte, schnitt der Mann im 

Schlitten die Schnur um ihre Knöchel durch und zerrte sie grob 

vom Schlitten herunter, während der Fahrer die Hunde 

anbrüllte, damit sie aufhörten zu bellen. In dem nur wenige 

Meter entfernten Gebäude öffnete sich eine Tür, eine anbarische 

Lampe ging an und richtete sich wie ein Suchscheinwerfer 

auf sie. 

Ohne Lyra loszulassen, stieß ihr Fänger sie wie eine Kriegsbeute 

vorwärts und sagte etwas. Eine Gestalt in einem wattierten 

Anorak aus Kohleseide antwortete in derselben Sprache. 

Lyra konnte das Gesicht des Mannes sehen: Er war kein Samojede 

oder Tatar; er hätte ein Wissenschaftler aus Jordan sein 

können. Er musterte Lyra, vor allem aber Pantalaimon. 

Wieder sagte der Samojede etwas, und der Mann aus Bolvangar 

fragte Lyra: »Sprichst du Englisch?« 

»Ja«, antwortete sie. 

»Hat dein Dæmon immer diese Gestalt?« 

267

Mit dieser Frage hatte Lyra am allerwenigsten gerechnet. Sie 

staunte und rührte sich nicht. Aber Pantalaimon antwortete auf 

seine Weise, indem er sich in einen Falken verwandelte und von 

Lyras Schulter auf den Dæmon des Mannes herunterstieß, ein 

großes Murmeltier, das sogleich mit einer flinken Bewegung 

nach Pantalaimon schlug und nach ihm spuckte, während er es 

mit schwungvollen Flügelschlägen umkreiste. 

»Ah, ich sehe schon«, sagte der Mann, als Pantalaimon auf 

Lyras Schulter zurückkehrte, und es klang zufrieden. 

Die Samojeden blickten erwartungsvoll, woraufhin der 

Mann nickte, einen Fäustling auszog und in eine Tasche griff. Er 

zog einen zugeschnürten Geldbeutel heraus und zählte den 

Jägern ein Dutzend schwere Münzen in die Hand. 

Die beiden Männer zählten das Geld nach, teilten es unter 

sich und verstauten es sorgfältig. Ohne einen Blick zurückzuwerfen, 

bestiegen sie ihren Schlitten. Der Fahrer knallte mit der 

Peitsche und trieb schreiend die Hunde an, und schon rasten sie 

über die weiße Arena und in die Lichterallee, immer schneller, 

bis sie schließlich in der Ferne in der Dunkelheit verschwanden. 

Der Mann machte die Tür hinter sich wieder auf. 

»Komm schnell rein«, sagte er. »Drinnen ist es warm und 

gemütlich. Bleib nicht draußen in der Kälte stehen. Wie heißt 

du?« 

Er sprach ein Englisch, aus dem Lyra keinen Akzent heraushören 

konnte, und er klang wie die Leute, die sie bei Mrs. Coulter 

kennengelernt hatte: klug, gebildet und wichtig. 

»Lizzie Brooks«, sagte sie. 

»Komm rein. Wir kümmern uns hier um dich, keine Sorge.« 

Obwohl sie viel länger draußen gewesen war, fror er mehr als 

sie und konnte es kaum erwarten, wieder ins Warme zu kommen. 

Sie beschloß, sich dumm und langsam zu stellen, und 

schlurfte zögernd über die hohe Schwelle ins Gebäude. 

Zwei Türen mit einem breiten Zwischenraum sorgten dafür, 

268

daß nicht zuviel Wärme entweichen konnte. Kaum hatte sich 

die innere Tür hinter ihnen geschlossen, meinte Lyra vor Hitze 

umzukommen. Sie mußte sofort ihre Pelze aufreißen und die 

Kapuze zurückschieben. 

Sie standen in einem etwa vier Quadratmeter großen Raum. 

Rechts und links zweigten Gänge ab, vor ihr befand sich eine 

Art Rezeption, wie man sie in Krankenhäusern sieht. Alles war 

hell erleuchtet, und überall blitzten glänzendweiße Oberflächen 

und rostfreier Stahl. Es roch nach Essen, ein vertrauter 

Geruch nach Speck und Kaffee, vermischt mit einem schwachen 

Geruch nach Krankenhaus, und von den Wänden ging ein 

leises, fast unhörbares Summen aus, eins von jenen Geräuschen, 

an die man sich entweder gewöhnt, oder man wird verrückt. 

Pantalaimon, der sich in einen Goldfink verwandelt hatte, 

flüsterte Lyra ins Ohr: »Stell dich ganz dumm. Tu so, als ob du 

überhaupt nichts kapierst.« 

Drei Erwachsene blickten zu ihr herunter: der Mann, der sie 

hereingebracht hatte, ein Mann in einem weißen Kittel und 

eine Frau in Schwesterntracht. 

»Engländer«, sagte der erste Mann. »Anscheinend Händler.« 

»Dieselben Jäger wie sonst? Dieselbe Geschichte?« 

»Vom selben Stamm, soweit ich das beurteilen kann. Schwester 

Clara, würden Sie die kleine… ähm, mitnehmen und sich 

um sie kümmern?« 

»Natürlich, Doktor. Komm mit, Schatz«, sagte die Schwester. 

Gehorsam folgte Lyra. 

Sie gingen einen kurzen Flur entlang, mit Türen auf der 

rechten Seite und einer Kantine auf der linken, aus der Besteckklappern, 

Stimmen und Essensgerüche drangen. Die Schwester 

mußte etwa genauso alt sein wie Mrs. Coulter, schätzte Lyra. Sie 

hatte ein munteres und verständiges, aber nichtssagendes 

Gesicht, konnte bestimmt eine Wunde nähen oder einen Verband 

wechseln, aber sicher keine Geschichten erzählen. Ihr 

269

Dæmon, ein weißes Hündchen, trottete brav hinter ihr her; 

Lyra fröstelte bei seinem Anblick kurz, doch schon einen 

Moment später wußte sie nicht mehr, weshalb eigentlich. 

»Wie heißt du denn, Schatz?« fragte die Schwester und öffnete 

eine schwere Tür. 

»Lizzie.« 

»Nur Lizzie?« 

»Lizzie Brooks.« 

»Und wie alt bist du?« 

»Elf.« 

Lyra hatte schon oft gehört, sie sei klein für ihr Alter, was 

auch immer das heißen mochte. Ihr Selbstbewußtsein hatte das 

nie erschüttert, und jetzt erkannte sie, daß diese Tatsache ihr 

helfen würde, sich in ein schüchternes, aufgeregtes und 

unscheinbares Mädchen zu verwandeln. Als sie das Zimmer 

betrat, machte sie sich deshalb noch etwas kleiner. 

Eigentlich hatte sie erwartet, daß Schwester Clara sie fragen 

würde, woher sie kam und wer sie gebracht hatte, und sich 

schon passende Antworten zurechtgelegt. Aber der Schwester 

fehlte es offenbar nicht nur an Phantasie, sondern auch an jeglicher 

Neugier. Sie war so desinteressiert, daß man hätte meinen 

können, Bolvangar läge am Stadtrand von London und nichts 

sei selbstverständlicher, als daß die ganze Zeit Kinder ankamen. 

Und genauso munter und teilnahmslos wie sie war auch ihr 

geschniegelter kleiner Dæmon, der ihr auf den Fersen folgte. 

In dem Zimmer, das sie betreten hatten, befanden sich eine 

Couch, ein Tisch, zwei Stühle, ein Aktenschrank, ein Glasschrank 

mit Medikamenten und Binden und ein Waschbecken. 

Die Schwester zog Lyra sofort den Anorak aus und ließ ihn auf 

den glänzenden Fußboden fallen. 

»Runter mit den restlichen Sachen, Schatz«, sagte sie. »Jetzt 

untersuchen wir dich kurz, damit wir auch sicher sind, daß du 

richtig gesund bist und weder Frostbeulen noch eine laufende 

270

Nase hast, und dann sehen wir mal, ob wir ein paar schöne, saubere 

Sachen zum Anziehen für dich finden. Und vorher stecken 

wir dich noch unter die Dusche«, fügte sie hinzu, denn Lyra 

hatte ihre Kleider seit Tagen nicht gewechselt und sich nicht 

gewaschen, was in der Wärme, die sie jetzt umgab, immer 

offensichtlicher wurde. 

Pantalaimon begehrte flatternd auf, aber Lyra unterdrückte 

seinen Protest mit einer Grimasse. Er ließ sich auf der Couch 

nieder, während Lyra ein Kleidungsstück nach dem anderen 

ausziehen mußte, sehr zu ihrem Ärger und ihrer Scham. 

Immerhin war sie so geistesgegenwärtig, das zu verbergen. Sie 

gehorchte willig und stellte sich weiter begriffsstutzig. 

»Jetzt noch den Gürtel mit dem Geld, Lizzie«, sagte die 

Schwester und öffnete ihn mit energischen Fingern. Sie wollte 

ihn schon auf den Haufen mit Lyras anderen Sachen werfen, als 

sie die Kante des Alethiometers spürte und innehielt. 

»Was ist denn das?« fragte sie und knöpfte den Beutel aus 

Ölzeug auf. 

»Nur ein Spielzeug«, antwortete Lyra. »Es gehört mir.« 

»Wir wollen es dir ja auch gar nicht wegnehmen, Schatz«, 

sagte Schwester Clara und faltete den schwarzen Samt auseinander. 

»Ach, ist das hübsch, wie ein Kompaß. Aber jetzt unter 

die Dusche mit dir.« Sie schlug einen Vorhang aus Kohleseide in 

der Ecke zurück. 

Widerwillig schlüpfte Lyra unter den warmen Wasserstrahl 

und seifte sich ein. Pantalaimon hockte währenddessen auf der 

Vorhangstange. Sie wußten beide, daß Pantalaimon nicht zu 

lebhaft wirken durfte, denn die Dæmonen von begriffsstutzigen 

Leuten sind ebenfalls etwas schwer von Begriff. Als Lyra 

sauber und trocken war, kontrollierte die Schwester ihre Temperatur 

und inspizierte Augen, Ohren und Hals. Anschließend 

maß sie noch Lyras Größe und stellte sie auf eine Waage und 

notierte dann etwas auf einem Klemmbrett. Dann gab sie Lyra 

271

einen Schlafanzug und einen Bademantel. Beides war sauber 

und von guter Qualität wie der Anorak von Tony Makarios, 

wirkte aber ebenfalls gebraucht. Lyra war sehr unbehaglich 

zumute. 

»Das sind nicht meine Sachen«, sagte sie. 

»Nein, Schatz. Deine Kleider müssen erst einmal gründlich 

gewaschen werden.« 

»Bekomme ich sie wieder?« 

»Ich denke doch. Ja, natürlich.« 

»Wo sind wir hier?« 

»In der sogenannten Versuchsstation.« 

Das war keine richtige Antwort, und Lyra wollte es schon 

sagen und weitere Fragen stellen, doch da fiel ihr ein, daß Lizzie 

Brooks das bestimmt nicht tun würde. Also nahm sie die Antwort 

schweigend hin und schlüpfte ergeben in die neuen Kleider. 

»Ich will mein Spielzeug wiederhaben«, sagte sie trotzig, als 

sie angezogen war. 

»Nimm es dir, Schatz«, sagte die Schwester. »Hättest du denn 

nicht lieber einen schönen Teddybären? Oder eine hübsche 

Puppe?« 

Sie zog eine Schublade auf, in der ein paar Spielsachen lagen 

— leblose Gegenstände. Lyra überwand sich und tat, als würde 

sie einen Moment überlegen, dann suchte sie sich eine Stoffpuppe 

mit großen, leeren Augen aus. Sie hatte nie gern mit 

Puppen gespielt, wußte aber, was von ihr erwartet wurde, und 

drückte sie geistesabwesend an die Brust. 

»Und mein Geldbeutel?« fragte sie. »Ich möchte mein Spielzeug 

hineintun.« 

»Nimm ihn dir, Schatz«, sagte Schwester Clara, die gerade ein 

rosafarbenes Formular ausfüllte. 

Lyra zog den ungewohnten Schlafanzug hoch und band sich 

den Beutel aus Ölzeug um die Taille. 

272

»Und mein Anorak und meine Stiefel?« fragte sie. »Und 

meine Handschuhe und die anderen Sachen?« 

»Wir waschen sie für dich«, sagte die Schwester zerstreut. 

Ein Telefon summte, und als die Schwester den Hörer 

abnahm, bückte sich Lyra schnell, griff nach der Dose, in der 

sich der fliegende Spion befand, und stopfte sie zum Alethiometer 

in den Beutel. 

»Komm mit, Lizzie«, sagte die Schwester und legte den 

Hörer auf. »Wir besorgen dir jetzt etwas zu essen. Du hast doch 

bestimmt Hunger.« 

Lyra folgte Schwester Clara zur Kantine, in der ein Dutzend 

runde weiße Tische standen, alle mit Krümeln übersät und voller 

klebriger Ringe von achtlos hingestellten Gläsern. Auf 

einem Teewagen stapelte sich schmutziges Geschirr. Der Raum 

hatte keine Fenster, statt dessen war, um Licht und Weite vorzutäuschen, 

eine Wand mit dem riesigen Photogramm eines 

tropischen Strandes mit strahlend blauem Himmel, weißem 

Sand und Kokospalmen bedeckt. 

Der Mann, der sie ins Haus geführt hatte, nahm ein volles 

Tablett aus der Durchreiche. 

»Iß«, forderte er Lyra auf. 

Es gab keinen Grund zu hungern, deshalb ließ sie sich den 

Eintopf mit Kartoffelbrei schmecken. Zum Nachtisch gab es 

Pfirsiche aus der Dose und Eis. Während sie aß, unterhielten 

sich der Mann und die Schwester leise an einem anderen Tisch, 

und als sie fertig war, brachte ihr die Schwester ein Glas warme 

Milch und nahm das Tablett fort. 

Der Mann setzte sich ihr gegenüber. Sein Dæmon, das Murmeltier, 

war nicht so desinteressiert und gleichgültig wie der 

Hund der Schwester, sondern saß höflich auf der Schulter des 

Mannes, beobachtete Lyra und hörte zu. 

»So, Lizzie«, sagte der Mann. »Bist du satt geworden?« 

»Ja, danke.« 

273

»Dann erzähle mir jetzt doch, woher du kommst. Kannst du 

das?« 

»Aus London«, sagte sie. 

»Und was suchst du so hoch im Norden?« 

»Ich bin mit meinem Vater hergekommen«, murmelte sie. 

Sie sah nach unten, um nicht dem forschenden Blick des Murmeltiers 

zu begegnen, und versuchte so zu wirken, als sei sie den 

Tränen nahe. 

»Mit deinem Vater? Verstehe. Und was macht er in diesem 

Teil der Welt?« 

»Er ist Händler. Wir sind mit einer Ladung Tabak aus Neudänemark 

gekommen und wollten Felle kaufen.« 

»War dein Vater allein?« 

»Nein, meine Onkel waren auch dabei, und noch andere 

Männer«, sagte sie unbestimmt, weil sie nicht wußte, was die 

samojedischen Jäger ihm erzählt hatten. 

»Wieso hat er dich auf eine solche Reise mitgenommen, Lizzie?« 

»Weil… Vor zwei Jahren hat er meinen Bruder mitgenommen 

und mir versprochen, daß er mich beim nächsten Mal mitnimmt. 

Dann hat er es doch nicht gemacht. Also habe ich 

immer wieder gefragt, bis er es endlich getan hat.« 

»Und wie alt bist du?« 

»Elf.« 

»Sehr gut. Also Lizzie, du hast wirklich Glück gehabt. An 

einen besseren Ort hätten die Jäger, die dich gefunden haben, 

dich gar nicht bringen können.« 

»Sie haben mich überhaupt nicht gefunden«, sagte sie argwöhnisch. 

»Wir mußten kämpfen. Sie waren in der Überzahl 

und schössen mit Pfeilen…« 

»Nein, das glaube ich nicht. Du hast dich sicher verirrt, weil 

du zu weit von den Leuten deines Vaters weggelaufen bist. Du 

warst mutterseelenallein, als die Jäger dich fanden, und sie 

274

haben dich auf dem schnellsten Weg hierher gebracht. So und 

nicht anders ist es gewesen, Lizzie.« 

»Ich habe aber gesehen, wie sie gekämpft haben«, sagte Lyra. 

»Sie haben mit Pfeilen geschossen und… Ich will zu meinem 

Papa.« Sie wurde lauter und merkte, daß sie zu weinen 

anfing. 

»Hier kann dir nichts passieren, bis er kommt«, sagte der 

Arzt. 

»Aber ich habe doch gesehen, daß sie mit Pfeilen geschossen 

haben!« 

»Das hast du dir bloß eingebildet. So etwas passiert in der 

eisigen Kälte oft, Lizzie. Man schläft ein und träumt schlecht, 

und hinterher weiß man nicht mehr, was wirklich passiert ist. 

Es gab keinen Kampf, sei ganz beruhigt. Dein Vater ist gesund 

und munter, und er sucht dich bestimmt schon und wird bald 

hier sein, denn das ist der einzige bewohnte Ort im Umkreis 

von Hunderten von Meilen. Und was glaubst du, wie überrascht 

er sein wird, wenn er dich hier wohlbehalten antrifft! 

Jetzt bringt Schwester Clara dich in den Schlafsaal, wo du noch 

andere kleine Mädchen und Jungen kennenlernen wirst, die 

sich genau wie du in der Wildnis verirrt haben. Also, ins Bett 

mit dir. Morgen früh unterhalten wir uns weiter.« 

Lyra stand auf, die Puppe fest in der Hand. Pantalaimon 

hüpfte ihr auf die Schulter, und die Schwester öffnete die Tür 

und führte sie hinaus. 

Wieder gingen sie durch Gänge. Lyra war todmüde, so 

müde, daß sie ununterbrochen gähnen mußte und kaum noch 

die Füße in den Wollpantoffeln, die man ihr gegeben hatte, 

heben konnte. Pantalaimon war so erschöpft, daß er sich in eine 

Maus verwandelte und in die Tasche ihres Bademantels kroch. 

Undeutlich nahm Lyra eine Reihe von Betten, Kindergesichter 

und ein Kopfkissen wahr, und dann war sie auch schon eingeschlafen. 

275

Jemand rüttelte sie. Als erstes faßte sie sich an die Taille — beide 

Dosen waren noch da, gut verpackt. Dann versuchte sie, die 

Augen zu öffnen, aber es fiel ihr unendlich schwer; noch nie 

war sie so schläfrig gewesen. 

»Wach auf! Wach auf!« 

Das Flüstern kam von verschiedenen Stimmen. Mit ungeheurer 

Anstrengung, als müßte sie einen Felsblock einen Berg 

hinaufschieben, zwang Lyra sich dazu, aufzuwachen. 

Im Dämmerschein einer anbarischen Funzel über der Tür 

sah sie drei Mädchen vor ihrem Bett stehen. Sie konnte nicht 

viel erkennen, denn sie sah alles unscharf, aber die Mädchen 

schienen ungefähr in ihrem Alter zu sein und sprachen Englisch. 

»Sie ist wach.« 

»Die haben ihr Schlaftabletten gegeben, ganz bestimmt…« 

»Wie heißt du?« 

»Lizzie«, murmelte Lyra schlaftrunken. 

»Ist wieder eine neue Ladung Kinder gekommen?« fragte 

eins der Mädchen. 

»Keine Ahnung. Nur ich.« 

»Woher haben sie dich denn dann?« 

Lyra versuchte, sich aufzusetzen. Sie konnte sich nicht erinnern, 

eine Schlaftablette genommen zu haben, aber vielleicht 

war in ihrem Getränk eine gewesen. Ihr Kopf fühlte sich wie 

Watte an, und hinter den Augen spürte sie einen schwachen, 

pochenden Schmerz. 

»Wo sind wir?« 

»Mitten im Nirgendwo. Sie sagen es uns nicht.« 

»Meistens werden mehrere Kinder auf einmal hergebracht…« 

Lyra brauchte eine Weile, bis sie ihre betäubten Sinne wieder 

halbwegs beisammen hatte. Neben ihr begann sich Pantalaimon 

zu regen. »Was passiert mit ihnen?« fragte sie schließlich. 

276

»Keine Ahnung«, sagte das Mädchen, das die meiste Zeit 

sprach. Es war groß, hatte rote Haare und einen ausgeprägten 

Londoner Akzent. Nervös gestikulierte es mit den Händen. »Sie 

machen irgendwelche Messungen mit uns und untersuchen 

uns und dann…« 

»Sie messen Staub«, sagte ein nett aussehendes, dickes Mädchen 

mit dunklen Haaren. 

»Das weißt du doch gar nicht«, sagte das erste Mädchen. 

»Doch«, sagte das dritte, ein verschüchtert wirkendes Kind, 

und drückte seinen Kaninchendæmon an sich. »Ich habe sie 

davon sprechen hören.« 

»Und dann bringen sie uns der Reihe nach weg«, sagte die 

Rothaarige. »Das ist alles, was wir wissen. Keiner kommt 

zurück.« 

»Aber der eine Junge glaubt…«, begann das dicke Mädchen. 

»Erzähl ihr das nicht!« sagte die Rothaarige. »Noch nicht.« 

»Gibt es denn hier auch Jungen?« fragte Lyra. 

»Ja. Wir sind ziemlich viele. Ungefähr dreißig, schätze ich.« 

»Mehr«, sagte das dicke Mädchen. »Eher vierzig.« 

»Aber sie bringen ständig welche weg«, sagte die Rothaarige. 

»Meistens bringen sie zuerst einen ganzen Haufen hierher, 

dann sind wir ziemlich viele, und dann verschwindet einer nach 

dem anderen wieder.« 

»Das sind Gobbler«, sagte das dicke Mädchen. »Du kennst 

doch bestimmt die Gobbler. Wir hatten alle Angst vor denen, 

und jetzt haben sie uns gefangen…« 

Lyra wurde immer wacher. Die Dæmonen der Mädchen 

saßen, von dem Kaninchen abgesehen, in der Nähe der Tür und 

horchten. Es wurde nur geflüstert. Lyra fragte sie nach ihren 

Namen. Das rothaarige Mädchen hieß Annie, das dunkelhaarige, 

dicke Bella und das unscheinbare Martha. Die Namen der 

meisten Jungen kannten sie nicht, denn sie hielten sich hauptsächlich 

woanders auf. 

277

Die Kinder wurden nicht schlecht behandelt. 

»Ist gar nicht so übel hier«, meinte Bella. »Es gibt nicht viel 

zu 

tun, außer wenn wir untersucht werden oder Gymnastik 

machen müssen oder wenn sie Staub und Fieber und so was 

messen. Eigentlich ist es nur langweilig.« 

»Außer wenn Mrs. Coulter kommt«, sagte Annie. 

Lyra unterdrückte einen Schrei, und Pantalaimon flatterte so 

heftig mit den Flügeln, daß die anderen Mädchen ihn mißtrauisch 

ansahen. 

»Er ist nervös«, sagte Lyra und beruhigte ihn. »Die haben 

uns anscheinend wirklich Schlaftabletten gegeben, wie ihr gesagt 

habt, wir sind jedenfalls ganz beduselt. Wer ist denn Mrs. 

Coulter?« 

»Sie hat uns in die Falle gelockt, jedenfalls die meisten von 

uns«, sagte Martha. »Alle Kinder sprechen von ihr. Wenn sie 

kommt, weiß jeder, daß wieder welche verschwinden.« 

»Es macht ihr Spaß, die Kinder zu beobachten, wenn einer 

von uns weggebracht wird; sie sieht sich gern an, was die hier 

mit uns anstellen. Dieser Simon glaubt, daß sie uns umbringen 

und daß Mrs. Coulter dabei zuschaut.« 

»Sie bringen uns um?« fragte Lyra und schauderte. 

»Bestimmt. Denn keiner kommt wieder.« 

»Mit den Dæmonen wird dasselbe gemacht«, sagte Bella. »Sie 

werden gewogen und gemessen und…« 

»Sie fassen eure Dæmonen an?« 

»Nein! Gott, nein! Sie holen eine Waage, und dein Dæmon 

muß sich draufstellen und die Gestalt wechseln, und davon 

machen sie dann Notizen und Fotos. Und dann stecken sie dich 

in so einen komischen Schrank und messen Staub. Immer und 

ewig messen sie Staub.« 

»Was für Staub?« fragte Lyra. 

»Keine Ahnung«, antwortete Annie. »Irgendwas aus dem 

Weltraum. Jedenfalls kein richtiger Staub. Wenn sie keinen 

278

Staub an einem messen, ist das gut. Aber zuletzt kriegt jeder 

Staub ab.« 

»Wißt ihr, was ich von Simon gehört habe?« sagte Bella. »Er 

hat gesagt, daß die Tataren Löcher in ihre Schädel bohren, um 

den Staub hineinzulassen.« 

»Ja, gerade der wird das wissen«, sagte Annie verächtlich. 

»Ich 

glaube, ich frage Mrs. Coulter, wenn sie kommt.« 

»Das traust du dich nicht!« sagte Martha bewundernd. 

»Doch.« 

»Wann kommt sie denn?« fragte Lyra. 

»Übermorgen«, sagte Annie. 

Lyra lief es vor Entsetzen kalt den Rücken hinunter, und 

Pantalaimon kroch ganz dicht an sie heran. Ihr blieb nur ein 

einziger Tag, um Roger zu finden und soviel wie möglich über 

diesen Ort herauszubekommen, ein Tag, um zu fliehen oder 

gerettet zu werden. Und wer würde den Kindern helfen, in der 

eisigen Wildnis zu überleben, wenn alle Gypter getötet worden 

waren? 

Die anderen Mädchen unterhielten sich weiter, während 

Lyra und Pantalaimon sich unter der Bettdecke aneinanderkuschelten 

und gegenseitig zu wärmen versuchten. Sie wußten, 

daß im Umkreis von Hunderten von Meilen die Angst regierte. 

279

Fünfzehn 

Die Dæmonenkäfige 

Lyra neigte nicht zum Grübeln. Sie war ein optimistisches und 

praktisch veranlagtes Kind und hatte außerdem nicht besonders 

viel Phantasie. Kein Kind mit Phantasie hätte es ernsthaft 

für möglich gehalten, daß es den weiten Weg hierher finden 

und seinen Freund Roger befreien könnte, oder es hätte sich 

zumindest die verschiedensten Einwände ausgemalt. Ein geübter 

Lügner zu sein bedeutet noch lange nicht, daß man auch viel 

Phantasie hat. Viele gute Lügner haben überhaupt keine Phantasie, 

und das macht ihre Lügen so überzeugend. 

Deshalb wurde Lyra nun, da sie in die Hände der Oblations- 

Behörde geraten war, auch nicht von panischer Angst über das 

Schicksal der Gypter gequält. Die Gypter waren alle gute 

Kämpfer, und auch wenn Pantalaimon gesehen haben wollte, 

daß John Faa niedergeschossen worden war, konnte er sich 

ebensogut geirrt haben, oder vielleicht war John Faa nicht 

ernsthaft verletzt worden. Daß sie den samojedischen Jägern in 

die Hände gefallen war, war Pech gewesen, aber die Gypter 

würden schon bald dasein, um sie zu befreien, und falls sie es 

wider Erwarten nicht schafften, würde Iorek Byrnison alles 

dransetzen, sie hier herauszuholen. Und dann würden sie im 

Ballon von Lee Scoresby nach Svalbard fliegen und Lord Asriel 

retten. 

280

So einfach stellte sie es sich wenigstens vor. 

Deshalb war sie, als sie am nächsten Morgen im Schlafsaal 

erwachte, neugierig und bereit, es mit allem aufzunehmen, was 

der Tag bringen würde. Sie konnte es kaum erwarten, Roger zu 

sehen — vor allem wollte sie ihn sehen, bevor er sie sah. 

Lyra mußte sich nicht lange gedulden. Um halb acht wurden 

die Kinder in den verschiedenen Schlafsälen von den für sie 

zuständigen Schwestern geweckt. Sie wuschen sich, zogen sich 

an und gingen dann mit den anderen zum Frühstück in die 

Kantine. 

Und dort war Roger. 

Er saß mit fünf anderen Jungen an einem Tisch gleich an der 

Tür. Die Schlange zur Durchreiche führte direkt an ihnen vorbei, 

und Lyra tat so, als sei ihr ein Taschentuch hinuntergefallen 

und als müsse sie sich danach bücken. Dabei kam sie Rogers 

Stuhl so nah, daß Pantalaimon mit Rogers Dæmon Salcilia 

sprechen konnte. 

Salcilia, ein Buchfink, flatterte so aufgeregt, als er Pantalaimon 

sah, daß Pantalaimon sich in Gestalt einer Katze auf ihn 

stürzen und ihn zu Boden drücken mußte, damit er ihm etwas 

zuflüstern konnte. Solche Rangeleien zwischen Dæmonen von 

Kindern waren glücklicherweise nichts Ungewöhnliches, deshalb 

achtete auch niemand besonders darauf, nur Roger wurde 

plötzlich bleich. Lyra hatte noch nie jemanden so weiß werden 

sehen. Er sah auf und begegnete ihrem hochmütig starren 

Blick, und dann strömte die Farbe in seine Wangen zurück, als 

sein Herz vor Hoffnung, Aufregung und Freude überfloß. 

Hätte Pantalaimon Salcilia nicht so energisch geschüttelt, 

Roger wäre mit einem Schrei aufgesprungen, um die Spielkameradin 

aus Jordan zu begrüßen. 

Mit größtmöglicher Verachtung sah Lyra weg und verdrehte 

vor ihren neuen Freundinnen abschätzig die Augen. Sie überließ 

es Pantalaimon, Salcilia alles zu erklären. Die vier Mädchen 

281

nahmen ihre Tabletts mit Cornflakes und Toast und setzten 

sich zusammen an einen Tisch, abseits von den anderen, um 

ungestört über diese tratschen zu können. 

Eine große Kinderschar an einem Ort muß pausenlos 

beschäftigt werden, deshalb ähnelte Bolvangar in mancher 

Hinsicht einer Schule mit Stundenplänen für Fächer wie Turnen 

und ›Kunst‹. Außer in den Pausen und bei den Mahlzeiten 

waren Jungen und Mädchen getrennt, so daß Lyra erst in der 

zweiten Hälfte des Vormittags, nach anderthalbstündigem 

Nähunterricht bei einer der Schwestern, Gelegenheit hatte, mit 

Roger zu sprechen. Die Schwierigkeit bestand allerdings darin, 

daß es ganz natürlich aussehen mußte. Die Kinder waren alle 

mehr oder weniger in dem Alter, in dem Jungen nur mit Jungen 

und Mädchen nur mit Mädchen sprechen und jeder sich 

auffallende Mühe gibt, das andere Geschlecht zu übersehen. 

Die Gelegenheit bot sich wieder in der Kantine, als die Kinder 

sich dort zu einem kleinen Imbiß versammelten. Lyra 

schickte Pantalaimon als Fliege los, damit er an der Wand 

neben ihrem Tisch mit Salcilia sprach, während sie und Roger 

unauffällig bei ihren jeweiligen Freundinnen und Freunden 

saßen und ihre Milch schlürften. Weil es schwierig war, sich zu 

unterhalten, solange die Aufmerksamkeit des Dæmons auf 

etwas anderes gerichtet war, machte Lyra ein mürrisches und 

rebellisches Gesicht. Mit ihren Gedanken war sie halb bei dem 

leisen Gesumm der beiden Dæmonen, und sie hörte dem 

Gespräch der Mädchen kaum zu, als plötzlich eines mit auffallend 

hellblonden Haaren einen Namen erwähnte, der sie hochfahren 

ließ. 

Es war der Name von Tony Makarios. Als Lyras Aufmerksamkeit 

abgelenkt wurde, erstarb Pantalaimons Flüstern mit 

Rogers Dæmon, und die beiden Kinder lauschten dem blonden 

Mädchen. 

Aufgeregt steckten alle die Köpfe zusammen. 

282

»Nein, ich weiß, warum sie ihn weggebracht haben«, sagte 

das Mädchen. »Sein Dæmon hat sich nämlich nicht verwandelt. 

Sie hielten ihn für älter, als er aussah oder behauptete, und 

glaubten, er sei in Wirklichkeit gar kein kleines Kind mehr. 

Aber sein Dæmon hat sich deshalb nicht besonders oft verwandelt, 

weil sich Tony nie viel Gedanken über irgendwas gemacht 

hat. Ich habe mal gesehen, wie er sich verwandelt hat. Er hieß 

Ratter…« 

»Warum interessieren die Leute hier sich so für Dæmonen?« 

fragte Lyra. 

»Das weiß keiner«, antwortete das blonde Mädchen. 

»Doch, ich weiß es«, sagte ein Junge, der zugehört hatte. »Sie 

töten deinen Dæmon, um festzustellen, ob du dann auch 

stirbst.« 

»Aber warum machen sie das mit so vielen verschiedenen 

Kindern?« fragte jemand. »Dann würde doch eigentlich einmal 

reichen, oder?« 

»Ich weiß, was sie machen«, sagte das Mädchen. 

Alle sahen sie an. Aber weil sie nicht wollten, daß das Personal 

merkte, worüber sie sich unterhielten, wandten sie sich 

gleich wieder ab und taten gleichgültig und desinteressiert, 

während sie wie gebannt lauschten. 

»Woher?« fragte jemand. 

»Weil ich bei ihm war, als sie ihn abholten. Wir waren in der 

Wäschekammer.« 

Sie lief dunkelrot an. Aber die höhnischen Bemerkungen 

oder Hänseleien, die sie vielleicht erwartet hatte, blieben aus. 

Die Kinder waren still und grinsten nicht einmal. 

»Wir waren ganz leise«, fuhr das Mädchen fort, »und dann 

kam auf einmal die Schwester rein, die mit der sanften Stimme, 

und sagte: ›Komm mit, Tony, ich weiß, daß du hier bist. Komm 

mit, wir tun dir nicht weh…‹ Und er fragte: ›Was tun sie denn 

mit mir?‹ Und sie sagte: ›Du darfst ein bißchen schlafen, und 

283

wir machen eine kleine Operation, und dann wachst du gesund 

und munter wieder au£‹ Aber Tony glaubte ihr nicht. Er 

sagte…« 

»Die Löcher!« sagte jemand. »Ich wette, die machen einem ein 

Loch in den Kopf wie die Tataren!« 

»Sei still! Was hat die Schwester noch gesagt?« sagte jemand 

anders. Inzwischen drängten sich ein gutes Dutzend wißbegieriger 

Kinder mit ihren nicht weniger neugierigen Dæmonen 

um den Tisch des Mädchens und lauschten gespannt und mit 

aufgerissenen Augen. 

»Tony wollte wissen, was sie mit Ratter vorhatten«, sagte das 

Mädchen. »Die Schwester sagte: ›Er schläft auch, genau wie du.‹ 

Und dann sagte Tony: ›Sie wollen ihn töten, stimmt’s? Ich weiß 

es. Das wissen wir doch alle.‹ Und die Schwester sagte: ›Nein, 

das ist nicht wahr. Es ist nur eine kleine Operation, ein kleiner 

Schnitt. Es tut nicht einmal weh. Daß wir dich dabei schlafen 

lassen, ist nur eine Vorsichtsmaßnahmen« 

Im ganzen Raum herrschte jetzt Totenstille. Die aufsichtführende 

Schwester war kurz hinausgegangen, und die Durchreiche 

zur Küche war geschlossen, so daß auch dort niemand 

etwas hören konnte. 

»Was denn für ein Schnitt?« fragte ein Junge mit leiser, 

ängstlicher Stimme. »Hat sie das gesagt?« 

»Sie hat nur gesagt, daß man davon schneller erwachsen 

würde. Und daß es bei jedem gemacht werden müßte und daß 

sich deswegen die Dæmonen von Erwachsenen nicht mehr verwandeln 

wie unsere. Also mit dem Schnitt kriegen sie hin, daß 

die Dæmonen für immer dieselbe Form behalten, und so wird 

man dann erwachsen.« 

»Aber…« 

»Heißt das…« 

»Wie? Haben alle Erwachsenen so einen Schnitt machen lassen?« 

284

»Was ist mit…« 

Plötzlich brachen die Stimmen ab, als wären auch sie abgeschnitten 

worden, und alle Augen richteten sich auf die Tür. 

Dort stand Schwester Clara, sanft und freundlich und sachlich, 

und neben ihr ein Mann in einem weißen Kittel, den Lyra noch 

nicht gesehen hatte. 

»Bridget McGinn«, rief er. 

Das blonde Mädchen stand zitternd auf. Sein Eichhörnchendæmon 

krallte sich an seine Brust. 

»Ja, Sir?« fragte sie mit kaum hörbarer Stimme. 

»Trink aus und begleite Schwester Clara«, sagte er. »Ihr anderen 

geht in eure Klassen.« 

Gehorsam stapelten die Kinder ihre Becher auf dem Teewagen 

aus rostfreiem Stahl und gingen schweigend hinaus. Keiner 

außer Lyra sah Bridget an, und nur Lyra bemerkte die panische 

Angst im Gesicht des blonden Mädchens. 

Den restlichen Vormittag verbrachten sie beim Sport. Da 

Sport im Freien während der langen Polarnacht unmöglich 

war, gab es in der Station eine kleine Turnhalle, in der die verschiedenen 

Kindergruppen unter Aufsicht einer Schwester 

abwechselnd spielten. Sie mußten Mannschaften bilden und 

Ball spielen, und Lyra, die das noch nie in ihrem Leben getan 

hatte, wußte zunächst weder aus noch ein. Aber weil sie flink 

und sportlich und eine geborene Anführerin war, machte ihr 

das Spiel schon bald großen Spaß. Die kleine Turnhalle war von 

Kindergeschrei und dem Quietschen und Gejohle der Daemonen 

erfüllt, und bald waren alle ängstlichen Gedanken verscheucht 

— was natürlich der Zweck der Übung war. 

Als die Kinder zur Mittagszeit wieder in der Kantine anstanden, 

hörte Lyra, wie Pantalaimon jemand begrüßte, und als sie sich 

umdrehte, stand direkt hinter ihr Billy Costa. 

»Roger hat mir erzählt, du wärst hier«, murmelte er. 

285

»Dein Bruder kommt und John Faa und eine ganze Gruppe 

von Gyptern«, sagte Lyra. »Sie holen dich nach Hause.« 

Fast hätte Billy vor Freude aufgeschrieen, doch er konnte den 

Schrei gerade noch zu einem Husten unterdrücken. 

»Und du mußt mich Lizzie nennen«, sagte Lyra, »auf gar keinen 

Fall Lyra. Und du mußt mir alles erzählen, was du weißt, 

ja?« 

Sie setzten sich zusammen mit Roger an einen Tisch, was 

beim Mittagessen, wenn die Kinder häufig zwischen den 

Tischen und der Durchreiche hin- und hergingen und die 

Kantine überfüllt war, leichter war als sonst. Übertönt vom 

Geklapper des Bestecks und der Teller erzählten Billy und 

Roger alles, was sie wußten. Wie Billy von einer Schwester 

erfahren hatte, wurden die Kinder nach der Operation oft in 

weiter südlich gelegene Heime gebracht, was erklären konnte, 

wieso Tony Makarios in der Wildnis umhergeirrt war. Aber 

Roger hatte Lyra noch etwas Interessanteres zu berichten. 

»Ich habe ein Versteck entdeckt«, sagte er. 

»Was? Wo?« 

»Sieh dir mal das Bild an.« Er meinte das große Photogramm 

mit dem tropischen Strand. »Siehst du die Deckenplatte über 

der Ecke rechts oben?« 

Die Decke bestand aus großen rechteckigen Platten, befestigt 

in einem Gitter aus Metallstreben, und die Ecke der Platte über 

dem Bild war leicht angehoben. 

»Als ich das gesehen habe, dachte ich, daß es bei den anderen 

ähnlich sein könnte. Also habe ich sie angehoben, und sie sind 

tatsächlich alle locker. Sie lassen sich ganz einfach hochdrücken. 

Bevor dieser Junge weggebracht wurde, haben wir beide es einmal 

nachts in unserem Schlafsaal ausprobiert. Über den Platten 

ist ein Zwischenraum, in den man hineinkriechen kann…« 

»Wohin kommt man dann?« 

»Keine Ahnung. Wir sind nur ein kleines Stück hineingekro 

286

chen. Wir haben gedacht, notfalls könnten wir uns dort oben 

verstecken, aber man würde uns wahrscheinlich finden.« 

Man konnte sich da oben nicht nur verstecken, dachte Lyra, 

sondern auch irgendwohin gelangen. Das war das Beste, was sie 

seit ihrer Ankunft gehört hatte. Aber bevor sie sich weiter 

unterhalten konnten, klopfte ein Arzt energisch mit einem 

Löffel auf den Tisch und begann zu sprechen. 

»Kinder«, sagte er, »hört mir bitte genau zu. Wir müssen ab 

und zu einen Probealarm durchführen. Dabei ist sehr wichtig, 

daß wir uns alle ordentlich anziehen und dann ganz ruhig nach 

draußen gehen. Deshalb üben wir heute nachmittag Feueralarm. 

Wenn die Klingel läutet, müßt ihr sofort alles unterbrechen, 

was ihr gerade macht, und tun, was die Erwachsenen in 

eurer Nähe sagen. Merkt euch, wohin ihr gebracht werdet. 

Dorthin müßt ihr nämlich gehen, wenn es wirklich einmal 

brennt.« 

Hm, dachte Lyra, keine schlechte Idee! 

Am frühen Nachmittag wurden Lyra und vier andere Mädchen 

nach Staub untersucht. Die Ärzte sagten das zwar nicht, 

doch war es leicht zu erraten. Die Mädchen wurden nacheinander 

in ein Labor geführt, und natürlich zitterten sie vor Angst. 

Wie schrecklich wäre es, dachte Lyra, wenn sie umkäme, bevor 

sie zuschlagen konnte! Aber offenbar sollte die Operation jetzt 

noch nicht durchgeführt werden. 

»Wir wollen ein paar Messungen vornehmen«, erklärte der 

Arzt. Es war schwer, diese Leute voneinander zu unterscheiden: 

Die Männer sahen sich in ihren weißen Kitteln und mit ihren 

Blöcken und Stiften zum Verwechseln ähnlich, und die Frauen 

wirkten in ihren Trachten und mit ihrem seltsam sanften und 

ruhigen Benehmen, als wären sie alle miteinander verwandt. 

»Ich bin doch gestern schon gemessen worden«, sagte Lyra. 

»Aber heute messen wir etwas anderes. Stell dich auf die 

Metallplatte — ach, zieh bitte zuerst die Schuhe aus. Deinen 

287

Dæmon kannst du ruhig festhalten. Die Augen nach vorn — ja, 

so — sieh genau auf das kleine grüne Licht. So ist es brav…« 

Es blitzte. Der Arzt drehte sie herum, dann nach links und 

nach rechts, und jedesmal klickte und blitzte es. 

»Ausgezeichnet. Jetzt tritt bitte an diesen Apparat und lege 

deine Hand in die Röhre. Es tut nicht weh, ich verspreche es. 

Streck die Finger aus. Gut so.« 

»Was messen Sie eigentlich?« fragte Lyra. »Staub?« 

»Wer hat dir denn das gesagt?« 

»Eins von den anderen Mädchen, ich weiß nicht, wie sie 

heißt. Sie hat gesagt, wir wären alle voller Staub. Aber ich bin 

nicht staubig, jedenfalls glaub ich das nicht. Ich hab erst gestern 

geduscht.« 

»Aber das ist eine andere Art von Staub. Mit den Augen 

kannst du ihn nicht sehen. Es ist ein besonderer Staub. Jetzt 

mach eine Faust — genau so. Gut. Wenn du da drin herumtastest, 

findest du eine Art Griff – hast du ihn? Halte ihn fest, so 

ist es brav. Und jetzt lege deine andere Hand hier drauf— auf 

diese Messingkugel. Gut. Ausgezeichnet. Jetzt spürst du gleich 

ein leichtes Kribbeln, nichts Schlimmes, nur eine kleine anbarische 

Spannung…« 

Pantalaimon strich, aufs äußerste gespannt und wachsam, in 

Gestalt einer Wildkatze mit mißtrauisch gehetztem Blick um 

den Apparat. Zwischendurch kehrte er immer wieder zu Lyra 

zurück, um sich an ihr zu reiben. 

Sie war mittlerweile überzeugt, daß die Operation jetzt noch 

nicht an ihr vorgenommen würde und daß ihre Tarnung als 

Lizzie Brooks sicher war. Deshalb riskierte sie eine Frage. 

»Wieso schneiden Sie den Menschen die Dæmonen ab?« 

»Was? Wer hat dir denn das erzählt?« 

»Das Mädchen, dessen Namen ich nicht weiß. Sie hat gesagt, 

Sie würden den Menschen die Dæmonen abschneiden.« 

»Unsinn…« 

288

Er war jedoch ziemlich erregt. 

»Weil Sie ein Kind nach dem anderen wegbringen und nie 

eins zurückkommt«, fuhr Lyra fort. »Einige sagen, daß Sie sie 

einfach töten, und andere sagen etwas anderes, und dieses Mädchen 

sagte, Sie schneiden…« 

»Das stimmt überhaupt nicht. Wenn wir Kinder fortbringen, 

dann nur deshalb, weil es Zeit für sie ist, woanders hinzugehen. 

Sie werden erwachsen. Deine Freundin regt sich leider ganz 

unbegründet auf. Nichts davon ist wahr! Denk gar nicht darüber 

nach. Wer ist denn deine Freundin?« 

»Ich bin erst gestern angekommen und kenne noch niemand 

beim Namen.« 

»Wie sieht sie denn aus?« 

»Hab ich vergessen. Ich glaube, sie hatte braune Haare… hellbraune 

vielleicht… keine Ahnung.« 

Der Arzt besprach leise etwas mit der Schwester. Während 

die beiden berieten, beobachtete Lyra ihre Dæmonen. Die 

Schwester hatte einen hübschen Vogel, der genauso gepflegt 

und teilnahmslos wirkte wie Schwester Claras Hund, und der 

Dæmon des Arztes war eine große, dicke Motte. Keiner von 

beiden rührte sich. Sie waren zwar wach, denn die Augen des 

Vogels glänzten und die Fühler der Motte bewegten sich träge, 

aber sie waren nicht so lebendig, wie Lyra eigentlich erwartet 

hätte. Sie schienen beide weder Sorge noch Neugier zu kennen. 

Kurz darauf kam der Arzt zurück, und sie setzten die Untersuchung 

fort: Lyra und Pantalaimon wurden einzeln gewogen, 

dann wurde Lyra hinter einem speziellen Wandschirm untersucht, 

ihr Puls wurde gemessen, und schließlich wurde sie unter 

eine Meine Düse gestellt, aus der es zischte und ein Geruch nach 

frischer Luft kam. 

Mitten in einer dieser Untersuchungen begann plötzlich 

eine Klingel zu schrillen. Das Klingeln hörte nicht mehr auf. 

289

»Der Feueralarm«, sagte der Arzt seufzend. »Also schön, Lizzie, 

dann geh mit Schwester Betty.« 

»Aber ihre warmen Sachen sind alle unten im Schlafsaal. So 

kann sie nicht raus. Finden Sie nicht, wir sollten zuerst hinuntergehen?« 

Der Arzt war verärgert, weil er seine Experimente hatte 

unterbrechen müssen, und schnippte wütend mit den Fingern. 

»Vermutlich sollen genau solche Dinge bei der Übung aufgedeckt 

werden«, sagte er. »Wie ärgerlich!« 

»Als ich gestern ankam«, sagte Lyra hilfsbereit, »hat Schwester 

Clara meine anderen Sachen in einen Schrank in dem Zimmer 

gelegt, in dem sie mich untersucht hat. Das Zimmer 

nebenan. Die könnte ich doch anziehen.« 

»Eine gute Idee!« sagte die Schwester. »Also dann, schnell.« 

Innerlich jubelnd eilte Lyra der Schwester nach, holte ihre 

eigenen Pelze, Gamaschen und Stiefel aus dem Schrank und zog 

sie rasch an, während die Schwester in einen Anorak aus Kohleseide 

schlüpfte. 

Dann hasteten sie hinaus. Auf dem weiten Platz vor den 

Hauptgebäuden befanden sich schon etwa hundert Erwachsene 

und Kinder; einige waren aufgeregt, andere ärgerlich und viele 

einfach nur verwirrt. 

»Sehen Sie?« sagte gerade ein Erwachsener. »Eine solche 

Übung lohnt sich schon allein deshalb, weil sie uns zeigt, was 

für ein Chaos bei einem wirklichen Feuer ausbrechen würde.« 

Jemand blies in eine Trillerpfeife und fuchtelte mit den 

Armen, aber niemand beachtete ihn. Lyra sah Roger und 

winkte ihn zu sich. Roger hakte Billy Costa unter, und bald liefen 

sie zu dritt durch das Gewühl der anderen Kinder. 

»Keiner merkt, wenn wir uns ein wenig umsehen«, sagte 

Lyra. »Sie brauchen eine Ewigkeit, um alle zu zählen, und wir 

sagen einfach, wir wären hinter jemand anders hergelaufen und 

hätten uns verirrt.« 

290

Sie warteten, bis die Erwachsenen in die andere Richtung 

sahen, dann kratzte Lyra mit den Händen etwas Schnee zusammen, 

klopfte ihn zu einem pulverigen Schneeball fest und 

schleuderte ihn aufs Geratewohl in die Menge. Im nächsten 

Augenblick taten alle Kinder dasselbe, und schon flogen lauter 

Schneebälle durch die Luft. Die Rufe, mit denen die Erwachsenen 

versuchten, die Ordnung wiederherzustellen, gingen in 

dem Gejohle völlig unter, und dann waren die drei Kinder auch 

schon um die Ecke verschwunden. 

Wegen des hohen Schnees kamen sie zwar nur langsam 

voran, doch da ihnen niemand folgte, war das nicht weiter 

schlimm. Sie kletterten über das gewölbte Dach eines Tunnels 

und standen plötzlich in einer seltsamen Mondlandschaft aus 

regelmäßig geformten Buckeln und Mulden, die weiß verhüllt 

unter dem schwarzen Himmel lagen, nur beleuchtet vom Licht 

der Lampen um den großen Platz. 

»Was suchen wir eigentlich?« fragte Billy. 

»Keine Ahnung. Wir sehen uns einfach mal um«, sagte Lyra 

und ging voraus zu einem etwas abseits stehenden, niedrigen, 

quadratischen Gebäude, an dessen Ecke eine schwache anbarische 

Lampe brannte. 

Der Tumult hinter ihnen war immer noch laut zu hören, 

kaum gedämpft durch die Entfernung. Die Kinder nutzten ihre 

Freiheit aus, und Lyra hoffte, sie würden es möglichst lange tun. 

Auf der Suche nach einem Fenster lief sie um das quadratische 

Gebäude herum. Das Haus war nur ungefähr zwei Meter hoch 

und im Unterschied zu den anderen Gebäuden nicht durch 

einen Tunnel mit der übrigen Station verbunden. 

Es gab zwar kein Fenster, aber sie entdeckte eine Tür. Darüber 

stand in roten Buchstaben: EINTRITT STRENG VERBO 

TEN. Lyra wollte gerade ausprobieren, ob sich die Tür öffnen 

ließ, doch bevor sie noch die Klinke drücken konnte, rief Roger: 

»Seht mal! Ein Vogel! Oder…« 

291

Seinem Oder waren deutliche Zweifel anzuhören, denn was 

da vom Himmel herabstieß, war gar kein Vogel. Lyra hatte dieses 

Wesen schon einmal gesehen. 

»Der Dæmon der Hexe!« 

Die Gans landete mit ausgebreiteten Schwingen inmitten 

einer Schneewolke. 

»Sei gegrüßt, Lyra«, sagte sie. »Ich bin dir hierher gefolgt, 

auch wenn du mich nicht gesehen hast. Ich habe die ganze Zeit 

daraufgewartet, daß du ins Freie kommst. Was ist passiert?« 

Rasch berichtete Lyra ihr alles. »Wo sind die Gypter?« fragte 

sie dann. »Ist John Faa verletzt? Konnten sie die Samojeden 

abwehren?« 

»Den meisten geht es gut. John Faa wurde verwundet, allerdings 

nicht schwer. Die Männer, die dich entführt haben, waren 

Jäger, die oft Reisende überfallen und ausrauben, und sie sind 

allein natürlich schneller als eine große Gruppe. Die Gypter 

brauchen noch einen Tag, bis sie hier sind.« 

Die beiden Jungen starrten den Gänsedæmon ängstlich an. 

Sie staunten, daß Lyra ihn so gut kannte, denn natürlich hatten 

sie nie zuvor einen Dæmon ohne seinen Menschen gesehen 

und wußten fast nichts über Hexen. 

»Hört mal«, sagte Lyra zu ihnen, »haltet lieber Wache, ja? 

Billy, du gehst da rüber, und du, Roger, bewachst den Weg, den 

wir gekommen sind. Wir haben nicht viel Zeit.« 

Die beiden rannten sofort los, und Lyra wandte sich wieder 

der Tür zu. 

»Warum willst du da hinein?« fragte der Gänsedæmon. 

»Weil an diesem Ort schreckliche Dinge geschehen. Sie 

schneiden nämlich« — Lyra senkte die Stimme — »sie 

schneiden 

Menschen die Dæmonen ab. Den Kindern. Und vielleicht tun 

sie es hier drin. Jedenfalls ist hier etwas faul, und ich wollte 

nachsehen. Aber die Tür ist abgeschlossen…« 

»Ich kann sie aufmachen«, sagte die Gans und schlug ein 

292

paarmal mit den Flügeln. Schnee wirbelte gegen die Tür, und 

Lyra hörte, wie sich im Schloß etwas drehte. 

»Jetzt geh vorsichtig hinein«, sagte der Dæmon. 

Lyra zog die Tür gegen den Widerstand des Schnees auf und 

schlüpfte hinein. Der Gänsedæmon folgte ihr. Pantalaimon zitterte 

vor Angst, weil er aber dem Dæmon der Hexe seine Angst 

nicht zeigen wollte, suchte er Zuflucht an Lyras Brust und versteckte 

sich in ihren Pelzen. 

Sobald sich Lyras Augen an die Dunkelheit gewöhnt hatten, 

sah sie, weshalb: Auf Regalen an den Wänden standen Glasbehälter 

aufgereiht, in denen sich geisterhafte Wesen in Gestalt 

von Katzen, Vögeln, Ratten und anderen Tieren bewegten, alle 

zutiefst verstört, verängstigt und aschfahl: die Dæmonen der 

abgeschnittenen Kinder. 

Der Dæmon der Hexe stieß einen zornigen Laut aus, und 

Lyra drückte Pantalaimon an sich und sagte: »Sieh nicht hin! 

Sieh bloß nicht hin!« 

»Wo sind die Kinder dieser Dæmonen?« fragte der Gänsedämon. 

Er bebte vor Wut. 

Den Tränen nahe, erzählte Lyra von ihrer Begegnung mit 

dem kleinen Tony Makarios und sah dabei über die Schulter zu 

den armen, eingesperrten Dæmonen hin, die in ihren Behältern 

nach vorn gekommen waren und die bleichen Gesichter an die 

Scheiben preßten. Lyra hörte leise, qualvolle Schmerzensschreie. 

Im dämmrigen Licht einer schwachen anbarischen 

Birne sah sie, daß an der Vorderseite der Behälter Namensschilder 

angebracht waren, und wahrhaftig, da stand auch ein leerer 

Behälter mit dem Namen Tony Makarios. Es gab insgesamt fünf 

oder sechs leere Kästen mit Namensschildern. 

»Ich lasse diese armen Dinger frei!« sagte sie wild entschlossen. 

»Ich schlage die Scheiben ein und lasse sie hinaus…« 

Suchend sah sie sich nach einem geeigneten Werkzeug um, 

aber der Raum war völlig leer. 

293

»Warte«, sagte der Gänsedæmon. 

Er war nicht nur der Dæmon einer Hexe, sondern auch 

wesentlich älter und stärker als Lyra. Sie mußte tun, was er sagte. 

»Die Leute müssen glauben, jemand hätte vergessen, die Tür 

zu verriegeln und die Käfige zu schließen«, erklärte er. »Wenn 

sie Scherben und Fußstapfen im Schnee entdecken, erwischen 

sie dich schnell. Aber sie dürfen dir nicht auf die Spur kommen, 

bis die Gypter hier sind. Tu jetzt genau, was ich dir sage: Hole 

eine Handvoll Schnee, und wenn ich es sage, bläst du der Reihe 

nach ein wenig davon an jeden Käfig.« 

Lyra rannte hinaus. Roger und Billy standen noch Wache, 

und von dem großen Platz drang immer noch Geschrei und 

Gelächter herüber, denn in der Zwischenzeit war höchstens 

eine Minute vergangen. 

Lyra schaufelte sich die Hände voll Pulverschnee und kehrte 

in das Gebäude zurück, um zu tun, was die Gans gesagt hatte. 

Jedesmal, wenn sie etwas Schnee an einen Käfig blies, ließ die 

Gans ein schnalzendes Geräusch ertönen, und der Riegel an der 

Vorderseite der Behälter sprang auf. 

Als Lyra alle Käfige entriegelt hatte, hob sie die Klappe des 

ersten an, und die bleiche Gestalt eines Spatzen flatterte hinaus. 

Bevor der Spatz sich allerdings fangen und fliegen konnte, fiel 

er auf den Boden. Zärtlich beugte die Gans sich hinunter und 

stupste ihn mit dem Schnabel an, um ihn aufzurichten. Daraufhin 

verwandelte sich der Spatz in eine Maus, die verstört hin 

und her rannte. Pantalaimon sprang hinab, um die Maus zu 

beruhigen. 

Lyra beeilte sich, sosehr sie konnte, und innerhalb weniger 

Minuten waren alle Dæmonen befreit. Einige versuchten zu 

sprechen, sie scharten sich um ihre Füße oder versuchten sogar, 

an ihren Gamaschen zu zupfen, obwohl ein Tabu sie zurückhielt. 

Lyra verstand die armen Dinger; sie vermißten die 

Wärme und Geborgenheit ihrer Menschen und sehnten sich 

294

danach, sich an ein schlagendes Herz zu pressen. Pantalaimon 

wäre es nicht anders ergangen. 

»Nun aber schnell«, sagte die Gans. »Lauf wieder zu den 

anderen Kindern zurück, Lyra. Sei tapfer, Kind, die Gypter 

kommen, so schnell sie können. Ich muß jetzt diesen armen 

Dæmonen helfen, ihre Menschen wiederzufinden…« Sie kam 

näher und sagte leise: »Sie werden nie wieder mit ihnen eins 

werden. Sie sind für immer getrennt. Das ist wirklich die größte 

Schandtat, die ich je gesehen habe… Laß nur die Fußabdrücke, 

ich verwische sie schon. Beeil dich lieber…« 

»Bitte, noch eins, bevor du gehst! Die Hexen… Sie können 

doch fliegen, oder? Ich habe doch nicht geträumt, als ich sie 

neulich nachts fliegen sah?« 

»Ja, Kind. Warum?« 

»Könnten sie einen Ballon ziehen?« 

»Sicher, aber…« 

»Kommt Serafina Pekkala?« 

»Ich habe jetzt keine Zeit, um dir die Politik der Hexenvölker 

zu erklären. Dabei sind gewaltige Kräfte am Werk, und Serafina 

Pekkala muß die Interessen ihres Stammes wahren. Aber vielleicht 

ist das, was hier geschieht, ein Teil von dem, was 

anderswo geschieht. Jetzt lauf aber, Lyra, du wirst sicher schon 

vermißt. Lauf!« 

Lyra rannte los. Roger, der mit aufgerissenen Augen die bleichen 

Dæmonen aus dem Gebäude herausströmen sah, stapfte 

ihr mühsam durch den hohen Schnee entgegen. 

»Das sind — das sind ja Dæmonen! Wie in der Krypta in Jordan.« 

»Ja, aber pst! Sag Billy nichts davon. Sag es noch keinem! 

Komm, wir müssen zurück.« 

Hinter ihnen schlug die Gans mächtig mit den Flügeln und 

wehte Schnee über die Fußspuren der Kinder. Um sie herum 

sammelten sich die verlorenen Dæmonen, die vor Einsamkeit 

295

und Sehnsucht traurig piepsten. Als die Fußabdrücke verwischt 

waren, drehte die Gans sich um und trieb die bleichen Daemonen 

zusammen. Sie sprach zu ihnen, und nacheinander verwandelten 

sich alle in Vögel, wenn auch mit sichtlicher Anstrengung. 

Als wären sie gerade erst flügge geworden, flatterten und 

fielen und rannten sie durch den Schnee hinter dem Dæmon 

der Hexe her und hoben schließlich unter großen Mühen ab. 

Nacheinander stiegen sie auf, geisterhaft bleiche Wesen vor 

einem tiefschwarzen Himmel, und gewannen langsam an 

Höhe, auch wenn einige vor lauter Schwäche taumelten und 

andere aufgaben und wieder hinunterflatterten. Aber die große 

graue Gans umkreiste sie, stupste sie zurück und trieb sie sanft 

vorwärts, bis sie in der tiefen Dunkelheit verschwunden waren. 

Roger zerrte Lyra am Arm. 

»Schnell«, sagte er, »sie sind fast fertig.« 

Sie rannten stolpernd zu Billy, der ihnen von der Ecke des 

Hauptgebäudes aus zuwinkte. Entweder die Kinder waren 

mittlerweile müde geworden, oder die Erwachsenen hatten 

sich wieder durchgesetzt, jedenfalls bildeten sich unter großem 

Gedrängel und Geschubse am Haupteingang gerade unordentliche 

Reihen. Lyra und die beiden Jungen huschten aus dem 

Schatten der Ecke, um sich unter die Kinder zu mischen. 

»Sagt allen Kindern«, wies Lyra sie zuletzt noch an, »sie 

sollen 

sich bereit machen zur Flucht. Sie müssen wissen, wo ihre Wintersachen 

sind und sie sofort holen und ins Freie rennen, sobald 

wir ihnen das Zeichen geben. Sie dürfen aber niemandem etwas 

davon sagen, verstanden?« 

Billy nickte und Roger fragte: »Was für ein Zeichen?« 

»Der Feueralarm«, sagte Lyra. »Wenn es soweit ist, löse ich 

ihn aus.« 

Sie warteten darauf, abgezählt zu werden. Wenn ein Mitglied 

der Oblations-Behörde Erfahrung mit Schulkindern gehabt 

hätte, wäre wahrscheinlich alles besser organisiert worden. So 

296

aber mußte, da die Kinder nicht zu bestimmten Gruppen 

gehörten, jedes Kind einzeln von der gesamten, natürlich nicht 

alphabetisch geordneten Liste abgehakt werden, und da außerdem 

offensichtlich keiner der Erwachsenen gewohnt war, für 

Ordnung zu sorgen, herrschte, obwohl mittlerweile niemand 

mehr herumrannte, ein großes Durcheinander. 

Lyra beobachtete alles aufmerksam. Von Ordnung verstand 

man hier jedenfalls kaum etwas. So vieles war schlampig geregelt: 

Die Angestellten murrten über Probealarm, hatten keine 

Ahnung, wo die warmen Kleider aufbewahrt wurden, und 

brachten es nicht einmal fertig, daß Kinder sich in ordentlichen 

Reihen aufstellten. Vielleicht konnte sie sich diese Nachlässigkeit 

ja zunutze machen. 

Kurz bevor man mit dem Abzählen fertig war, kam eine 

neue Ablenkung, allerdings war, was jetzt geschah, aus Lyras 

Sicht das Schlimmste, was überhaupt passieren konnte. 

Sie hörte das Geräusch gleichzeitig mit den anderen Kindern. 

Köpfe drehten sich nach oben und suchten den Himmel 

nach dem Zeppelin ab, dessen pochender Gasmotor die Stille 

zerriß. 

Glücklicherweise kam der Zeppelin nicht aus der Richtung, 

in die der Gänsedæmon geflogen war, sondern aus der entgegengesetzten. 

Aber das war auch der einzige Trost. Wenig später 

war das Luftschiff in Sichtweite, und ein aufgeregtes Murmeln 

ging durch die Menge. Der elegant gewölbte, silberne Rumpf 

schwebte über die Lichterallee, und die Lichter am Bug und in 

der unterhalb des Rumpfes hängenden Gondel strahlten hell 

nach unten. 

Der Pilot drosselte die Geschwindigkeit und begann mit 

dem komplizierten Manöver der Landung. Nun erkannte Lyra 

auch den Zweck des dicken Mastes: Es war natürlich ein Ankermast. 

Während die Erwachsenen die Kinder, die immer wieder 

auf das Luftschiff zeigten und ihren Blick nicht davon losreißen 

297

konnten, ins Gebäude zurückführten, kletterte die Bodenmannschaft 

die Leitern im Mast hoch, um die Ankerseile entgegenzunehmen 

und zu befestigen. Die Motoren heulten, 

Schnee wirbelte auf, und an den Fenstern der Gondel erschienen 

die Gesichter der Passagiere. 

Lyra sah hinüber — nein, ein Irrtum war ausgeschlossen. 

Pantalaimon klammerte sich an sie, verwandelte sich in eine 

Wildkatze und fauchte haßerfüllt, denn aus einem der Fenster 

blickte neugierig der schöne, von dunklem Haar umrahmte 

Kopf von Mrs. Coulter, und auf ihrem Schoß saß der goldene 

Affe. 

298

Sechzehn 

Die silberne Guillotine 

Sofort zog Lyra den Kopf unter die schützende Kapuze aus 

Marderpelz und schob sich mit den anderen Kindern durch die 

Doppeltüren. Was sie sagen wollte, wenn sie Mrs. Coulter 

gegenüberstand, konnte sie sich später noch überlegen, zuerst 

mußte sie ein anderes Problem lösen: Wo konnte sie ihre Kleider 

aus Fell verstecken, damit sie nicht um Erlaubnis fragen 

mußte, wenn sie sie brauchte? 

Zum Glück herrschte im Haus, wo die Erwachsenen die 

Kinder zur Eile antrieben, um den Weg für die Passagiere aus 

dem Zeppelin frei zu machen, ein solches Durcheinander, daß 

niemand Lyra weiter beachtete. Sie schlüpfte aus Anorak, 

Gamaschen und Stiefeln, wickelte alles zu einem möglichst 

kleinen Bündel zusammen und drängelte dann durch die überfüllten 

Gänge zu ihrem Schlafsaal. 

Dort schob sie rasch einen Spind in die Ecke, stieg hinauf und 

drückte gegen die Zimmerdecke. Die Platte ließ sich anheben, 

genau wie Roger gesagt hatte, und Lyra schob Stiefel und 

Gamaschen in den Zwischenraum darüber. Sie überlegte kurz, 

dann nahm sie auch das Alethiometer aus dem Beutel, versteckte 

es in der innersten Tasche des Anoraks und stopfte beides 

in dieselbe Lücke. 

Sie sprang vom Spind herunter, rückte ihn wieder an seinen 

299

Platz zurück und sagte flüsternd zu Pantalaimon: »Wir stellen 

uns einfach dumm, bis sie uns sieht, und dann sagen wir, wir 

wären entführt worden. Und kein Wort über die Gypter und 

schon gar nicht über Iorek Byrnison.« 

Denn jetzt merkte Lyra, wenn sie es nicht schon die ganze 

Zeit gewußt hatte, daß ihre ganze Angst sich auf Mrs. Coulter 

richtete wie eine Kompaßnadel auf den Pol. Mit all den anderen 

Dingen, die sie gesehen hatte, war sie fertig geworden, sogar mit 

der unmenschlich grausamen Interzision, denn sie war stark. 

Doch jedesmal, wenn sie an das freundliche Gesicht und die 

sanfte Stimme dachte und sich den verspielten, goldenen Affen 

vorstellte, krampfte sich ihr Magen zusammen, und sie wurde 

blaß und hätte sich am liebsten übergeben. 

Aber die Gypter waren ja auf dem Weg hierher. Daran 

mußte sie denken. Und an Iorek Byrnison. Und sie durfte sich 

nicht verraten. Langsam ging sie zur Kantine zurück, aus der ihr 

schon von weitem Lärm entgegenkam. 

Die Kinder standen Schlange nach heißen Getränken, einige 

von ihnen noch in den Anoraks aus Kohleseide. Alle Gespräche 

kreisten um den Zeppelin und seinen Passagier. 

»Sie war es, ich habe sie erkannt… mit dem Affendæmon…« 

»Hat sie dich auch hergelockt?« 

»Sie hat gesagt, sie schreibt meiner Mum und meinem Dad, 

aber ich wette, sie hat es nie getan…« 

»Daß Kinder umgebracht werden, hat sie nicht gesagt. Kein 

Wort davon.« 

»Der Affe, der ist wirklich am schlimmsten… er hat meine 

Karossa gefangen und hätte sie fast getötet… mir wurde ganz 

schlecht…« 

Die Kinder hatten genauso viel Angst wie Lyra. Sie entdeckte 

Annie und ihre Freundinnen und setzte sich zu ihnen an den 

Tisch. 

»Hört zu«, sagte sie, »könnt ihr ein Geheimnis bewahren?« 

300

»Klar!« 

Die drei blickten sie erwartungsvoll an. 

»Es gibt nämlich einen Fluchtplan«, sagte Lyra leise. »Und 

zwar kommen ein paar Leute her, um uns zu befreien. Sie müßten 

ungefähr in einem Tag hier sein, vielleicht auch schon früher. 

Jedenfalls müßt ihr euch bereit halten. Sobald das Zeichen 

gegeben wird, müssen alle sofort ihre Wintersachen holen und 

rausrennen. Ihr dürft dann nicht mehr warten und rumstehen, 

sondern müßt gleich losrennen. Aber ihr braucht unbedingt 

eure Anoraks und Stiefel, sonst kommt ihr in der Kälte um.« 

»Was für ein Zeichen?« fragte Annie. 

»Der Feueralarm, wie heute nachmittag. Es ist alles organisiert. 

Wir müssen allen Kindern Bescheid sagen, aber so, daß es 

die Erwachsenen nicht erfahren. Vor allem darf sie es nicht wissen.« 

Die Augen der Mädchen leuchteten vor Hoffnung und Aufregung. 

Nach und nach verbreitete sich die Nachricht in der 

ganzen Kantine, und Lyra spürte deutlich, wie die Stimmung 

umschlug. Draußen hatten die Kinder noch ausgelassen 

gespielt, und dann waren sie, kaum daß sie Mrs. Coulter gesehen 

hatten, vor unterdrückter Angst und Hysterie ganz außer 

sich gewesen; jetzt dagegen machten sie einen gefaßten und 

entschlossenen Eindruck. Lyra staunte, was Hoffnung alles 

bewirkte. 

Aufmerksam spähte sie durch die offene Tür, bereit, sich 

sofort zu ducken, denn auf dem Flur näherten sich Stimmen 

von Erwachsenen, und dann war Mrs. Coulter selbst kurz zu 

sehen, sie sah herein und lächelte den Kindern zu. Wie gut die 

Kleinen es hier doch hatten, im Warmen und mit heißen 

Getränken und Kuchen! Ein Schauer lief durch die Kantine, 

und die Kinder verstummten und starrten Mrs. Coulter an. 

Mrs. Coulter lächelte und ging weiter, ohne etwas zu sagen. 

Nach und nach wurden die Gespräche wiederaufgenommen. 

301

»Wohin gehen sie, wenn sie sich unterhalten wollen?« fragte 

Lyra. 

»Meistens ins Konferenzzimmer«, sagte Annie. »Einmal 

wurden wir da auch hingebracht«, fügte sie hinzu. Damit 

meinte sie sich und ihren Dæmon. »Es waren ungefähr zwanzig 

Erwachsene anwesend, und einer von ihnen hat einen Vortrag 

gehalten, und ich mußte mich hinstellen und tun, was er sagte, 

zum Beispiel ausprobieren, wie weit sich mein Kyrillion von 

mir entfernen konnte. Und dann hat er mich hypnotisiert und 

noch andere Sachen gemacht… Es ist ein großer Raum mit vielen 

Stühlen und Tischen und einem kleinen Podium; er liegt 

direkt hinter dem Empfangsbüro. He, ich wette, sie tun jetzt so, 

als ob der Probealarm wunderbar geklappt hätte. Ich könnte 

wetten, daß sie genauso Angst vor ihr haben wie wir…« 

Den Rest des Tages, beim Turnen, Nähen, Abendessen und 

beim anschließenden Spielen, hielt sich Lyra in der Nähe der 

anderen Mädchen auf, sprach wenig, sah aufmerksam um sich 

und verhielt sich möglichst unauffällig. Gespielt wurde im 

Gemeinschaftsraum, einem großen, heruntergekommenen 

Zimmer, in dem es Brettspiele, ein paar zerfledderte Bücher 

und eine Tischtennisplatte gab. Irgendwann bemerkten Lyra 

und die anderen Kinder, daß offenbar etwas nicht stimmte, 

denn die Erwachsenen hasteten aufgeregt ins Zimmer und wieder 

hinaus oder standen in besorgten Gruppen zusammen und 

redeten aufeinander ein. Sie hatten die Flucht der Dæmonen 

entdeckt, vermutete Lyra, und wunderten sich jetzt, wie das 

möglich war. 

Zu ihrer Erleichterung sah sie jedoch nirgends Mrs. Coulter. 

Als es Zeit zum Schlafengehen war, beschloß sie, die anderen 

Mädchen in ihren Plan einzuweihen. 

»Sagt mal«, fragte sie, »gehen die Schwestern eigentlich 

immer noch einmal durch die Zimmer und kontrollieren, ob 

wir schlafen?« 

302

»Sie sehen einmal rein«, sagte Bella, »und leuchten kurz mit 

der Laterne herum, schauen aber eigentlich nicht richtig nach.« 

»Gut. Ich will mich nämlich ein bißchen umsehen. Ein Junge 

hat mir gezeigt, daß es einen Gang über der Decke gibt…« 

Sie erklärte den Mädchen, was sie wußte, und noch ehe sie 

fertig war, sagte Annie: »Ich komme mit!« 

»Nein, besser nicht. Es fällt nicht so auf, wenn nur eine fehlt. 

Und ihr könnt dann alle sagen, ihr hättet geschlafen und wüßtet 

nicht, wo ich sei.« 

»Aber wenn ich mitkäme…« 

»Erwischen sie uns nur leichter«, sagte Lyra. 

Die beiden Dæmonen der Mädchen starrten sich an, Pantalaimon 

in Gestalt einer Wildkatze, Annies Kyrillion als Fuchs. 

Beide zitterten. Pantalaimon stieß sein leisestes Fauchen aus 

und bleckte die Zähne, worauf Kyrillion sich umdrehte und 

sich wie unbeteiligt zu putzen begann. 

»Na gut«, meinte Annie resigniert. 

Streitfälle zwischen Kindern wurden häufig dadurch 

geschlichtet, daß ein Dæmon nach kurzem Kräftemessen die 

Überlegenheit des anderen anerkannte. Da die Menschen eine 

solche Entscheidung meist ohne Groll akzeptierten, wußte 

Lyra, daß Annie tun würde, was sie von ihr verlangte. 

Alle steuerten Kleidungsstücke bei, um Lyras Bett so auszustopfen, 

als liege sie unter der Decke, und versprachen, so zu 

tun, als ob sie von nichts wußten. Lyra horchte an der Tür, um 

sicherzugehen, daß niemand kam, schwang sich auf den Spind, 

drückte die Deckenplatte nach oben und zog sich hinauf. 

»Verratet bloß nichts«, flüsterte sie den drei Gesichtern zu, 

die zu ihr heraufsahen. 

Sie ließ die Platte sacht an ihren Platz zurückgleiten und 

blickte sich um. 

Sie kauerte in einer schmalen Metallrinne, die von einem 

Gerüst von Trägern und Verstrebungen getragen wurde. Die 

303

Deckenplatten ließen etwas Licht von unten durch, und in ihm 

sah Lyra, daß sich der niedrige, nur gut einen halben Meter 

hohe Zwischenraum nach allen Richtungen ausdehnte. In dem 

Gewirr aus Leitungen und Rohren konnte man sich zwar leicht 

verirren, aber solange sie auf den Metall trägern blieb, die Platten 

nicht belastete und keinen Lärm machte, müßte sie eigentlich 

von einem Ende der Station zum anderen gelangen können. 

»Genau wie damals in Jordan, Pan«, flüsterte sie, »als wir uns 

ins Ruhezimmer geschlichen haben.« 

»Hättest du das nicht getan, wäre das alles nicht passiert«, flüsterte 

er zurück. 

»Dann muß ich das auch wiedergutmachen, findest du nicht, 

Pan?« 

Sie sah sich um, überlegte, wo das Konferenzzimmer liegen 

mußte, und machte sich auf den Weg. Es war alles andere als 

leicht. Der Zwischenraum war so niedrig, daß sie nur auf allen 

vieren kriechen konnte, und ab und zu mußte sie sich auch 

noch unter einem breiten Lüftungsschacht hindurchzwängen 

oder über Heizungsrohre rutschen. Soweit sie beurteilen 

konnte, verliefen die Metallrinnen, durch die sie kroch, auf den 

Mauern der Zimmerwände und machten einen vertrauenerweckend 

stabilen Eindruck Dafür waren sie sehr schmal und 

hatten so scharfe Kanten, daß sie sich Knöchel und Knie daran 

aufschnitt und nach kurzer Zeit überall wund, voller Staub und 

vom Bücken ganz verkrampft war. 

Aber sie wußte ungefähr, wo sie sich befand, und sah auch 

den dunklen Kleiderhaufen, den sie in die Decke über dem 

Schlafsaal gestopft hatte und der ihr als Orientierung für den 

Rückweg dienen konnte. Leere Zimmer erkannte sie an den 

dunklen Deckenplatten. Gelegentlich hörte sie Stimmen von 

unten und hielt inne, um zu lauschen, aber es waren nur die 

Angestellten in der Küche oder die Schwestern in ihrem Auf 

304

enthaltsraum, wie Lyra mit ihren in Jordan gemachten Erfahrungen 

vermutete. Da sie über nichts Interessantes sprachen, 

kroch Lyra weiter. 

Schließlich kam sie an die Stelle, wo ihren Berechnungen 

nach das Konferenzzimmer sein mußte, und tatsächlich lag 

eine Fläche ohne Rohrleitungen vor ihr, ein großes Rechteck 

gleichmäßig erleuchteter Platten, an dessen Ende verschiedene 

Rohre für Klimaanlage und Heizung hinunterführten. Sie legte 

das Ohr auf eine Platte, und als sie leise Männerstimmen hörte, 

wußte sie, daß sie am Ziel war. 

Sie horchte eine Weile, dann schob sie sich zentimeterweise 

so nah es ging an die Sprechenden heran. Schließlich lag sie der 

Länge nach in der Metallrinne, den Kopf über den Rand 

gestreckt, um möglichst viel zu verstehen. 

Anscheinend aßen sie, während sie sich unterhielten, denn 

ab und zu klapperte Besteck, oder es klirrte ein Glas, wenn eingeschenkt 

wurde. Sie hörte vier Stimmen, einschließlich der 

von Mrs. Coulter. Die anderen drei waren Männerstimmen. 

Offenbar sprachen sie über die entflohenen Dæmonen. 

»Wer ist eigentlich für die Überwachung dieses Bereichs 

zuständig?« fragte die sanfte, melodische Stimme von Mrs. 

Coulter. 

»Einer unserer Forscher namens McKay«, antwortete einer 

der Männer. »Aber wir haben automatische Vorrichtungen eingebaut, 

um solche Vorfälle zu verhindern…« 

»Sie haben nicht funktioniert.« 

»Mit Verlaub, doch, Mrs. Coulter. Wie McKay uns versichert, 

hat er alle Käfige verriegelt, als er heute um elf das 

Gebäude verließ. Die Außentür war sowieso zu, da er wie 

immer durch die Tür im Inneren hinein- und hinausging. Um 

die Schlösser zu kontrollieren, muß ein Code in den Ordinator 

eingegeben werden, und daß er das getan hat, wurde aufgezeichnet. 

Wenn das nicht geschieht, wird ein Alarm ausgelöst.« 

305

»Aber der Alarm wurde nicht ausgelöst«, sagte sie. 

»Doch, nur leider waren in diesem Moment alle draußen 

und nahmen am Probealarm teil.« 

»Aber als Sie wieder hereinkamen…« 

»Dummerweise gehören beide Alarmsysteme zu ein und 

demselben Stromkreis, ein Konstruktionsfehler, der behoben 

werden muß. Folglich wurde nach der Übung nicht nur der 

Feueralarm, sondern zugleich auch der Alarm im Labor abgeschaltet. 

Doch selbst dann hätten wir es eigentlich noch entdekken 

müssen, da wir normalerweise nach jeder außerplanmäßigen 

Unterbrechung Kontrollen durchführen. Aber genau zu 

diesem Zeitpunkt sind Sie, Mrs. Coulter, unerwartet eingetroffen 

und wollten, wenn Sie sich erinnern, ausgerechnet das 

Laborpersonal sofort in Ihrem Zimmer sprechen. Deshalb kam 

erst einige Zeit später wieder jemand ins Labor.« 

»Ich verstehe«, sagte Mrs. Coulter kalt. »Also müssen die 

Dæmonen während des Probealarms befreit worden sein. Das 

heißt, daß alle Erwachsenen der Station zum Kreis der Verdächtigen 

gehören. Haben Sie das bedacht?« 

»Haben Sie daran gedacht, daß es auch ein Kind gewesen sein 

kann?« fragte eine andere Männerstimme. 

Mrs. Coulter schwieg, und der andere Mann fuhr fort: »Jeder 

Erwachsene hatte eine bestimmte Aufgabe, die seine ganze 

Konzentration erforderte, und alle Aufgaben wurden erfüllt. 

Deshalb kann unmöglich jemand vom Personal die Labortür 

geöffnet haben. Also ist entweder jemand von außerhalb ins 

Labor eingedrungen, oder eins der Kinder hat das Labor ausfindig 

gemacht und Tür und Käfige geöffnet, um anschließend 

unbemerkt auf den Platz vors Hauptgebäude zurückzukehren.« 

»Und wie wollen Sie das feststellen?« sagte Mrs. Coulter. 

»Nein, ich will es gar nicht wissen. Bitte, Doktor Cooper, verstehen 

Sie, daß ich Sie nicht aus Bösartigkeit kritisiere, aber wir 

müssen einfach extrem vorsichtig sein. Beide Alarmsysteme in 

306

denselben Stromkreis zu legen war ein ungeheuerlicher Fehler, 

der sofort behoben werden muß. Vielleicht kann der für die 

Wache zuständige tatarische Offizier Ihnen bei der Untersuchung 

helfen. Ich erwähne das lediglich als Möglichkeit. Wo 

waren überhaupt die Tataren während des Probealarms? Ich 

nehme an, Sie haben das bereits geklärt.« 

»Ja, das haben wir«, antwortete der Mann mißmutig. »Die 

Wachsoldaten waren vollzählig auf ihrer Runde durch das 

Gelände. Sie führen penibel Buch darüber.« 

»Ich bin überzeugt, daß Sie Ihr Bestes tun«, sagte Mrs. Coulter. 

»Tja, jetzt können wir es nicht mehr ändern. Ein Jammer! 

Aber gut, erzählen Sie mir lieber vom neuen Separator.« 

Lyra überlief ein Angstschauder. Das konnte nur eines 

bedeuten. 

»Jawohl«, sagte der als Doktor Cooper angesprochene Mann, 

offenbar erleichtert, daß die Unterhaltung zu einem anderen 

Thema wechselte. »Damit haben wir wirklich Fortschritte 

gemacht. Beim ersten Modell konnten wir das Risiko, daß der 

Patient an Schock starb, ja nicht völlig ausschalten, doch diese 

Schwachstelle haben wir nun entscheidend verbessert.« 

»Die Skrälinge waren mit der Hand besser«, meinte ein 

Mann, der bisher noch nichts gesagt hatte. 

»Jahrhundertelange Übung«, sagte der andere Mann. 

»Einfaches Auseinanderreißen war eben eine Zeitlang die einzige 

Möglichkeit«, sagte daraufhin der Wortführer, »so qualvoll 

das auch für die die Operation durchführenden Erwachsenen 

war. Wie Sie sich vielleicht erinnern, mußten wir eine beträchtliche 

Zahl von ihnen wegen streßbedingter Angstzustände entlassen. 

Der erste große Durchbruch gelang schließlich mit dem 

Einsatz des anbarischen Maystadt-Skalpells unter Narkose. 

Dadurch konnten wir die Sterblichkeitsrate durch operationsbedingten 

Schock auf unter fünf Prozent drücken.« 

»Und das neue Gerät?« fragte Mrs. Coulter. 

307

Lyra zitterte, und das Blut pochte in ihren Ohren. Pantalaimon 

preßte sich in Gestalt eines Hermelins an sie und flüsterte: 

»Pst, Lyra, das werden sie nicht tun — wir werden es nicht zulassen…« 

»Na ja, im Grunde verdanken wir die neue Methode einer 

merkwürdigen Entdeckung von Lord Asriel. Er fand heraus, 

daß Dæmonen sich mit einer Legierung aus Mangan und Titan 

vom menschlichen Körper isolieren lassen. Was ist eigentlich 

mit Lord Asriel passiert?« 

»Vielleicht haben Sie es noch nicht gehört«, sagte Mrs. Coulter, 

»aber Lord Asriel wurde zum Tode verurteilt, die Strafe 

wurde allerdings noch ausgesetzt. Zu den Bedingungen seiner 

Verbannung nach Svalbard gehörte auch, daß er seine philosophische 

Arbeit völlig aufgab. Bedauerlicherweise gelang es ihm 

trotzdem, sich Bücher und Material zu beschaffen und seine 

ketzerischen Untersuchungen so weit voranzutreiben, daß es 

ausgesprochen gefährlich wäre, ihn am Leben zu lassen. Jedenfalls 

denkt das Geistliche Disziplinargericht inzwischen offenbar 

über die Vollstreckung des Urteils nach, und vermutlich 

wird es dazu kommen. Aber nun zu Ihrem neuen Gerät, Doktor. 

Erklären Sie mir, wie es funktioniert.« 

»Ach — zum Tode verurteilt, sagen Sie? Großer Gott… das 

tut mir aber leid. Tja, also das neue Gerät… Wir untersuchen 

gerade die Auswirkungen der Interzision bei nichtbetäubten 

Patienten, was natürlich mit dem Maystadt-Verfahren unmöglich 

war. Dazu haben wir eine Art… Guillotine entwickelt, wie 

man es nennen könnte, mit einer Klinge aus einer Mangan- 

Titan-Legierung. Kind und Dæmon kommen in zwei einzelne, 

aber miteinander verbundene Kabinen — kleine Zellen, sozusagen 

— aus einem Maschendraht aus derselben Legierung. 

Solange die beiden Kabinen miteinander verbunden sind, 

besteht natürlich auch die Verbindung zwischen Kind und 

Dæmon weiter, aber sobald die Klinge herunterfällt, wird die 

308

Verbindung abgeschnitten, und von da an sind sie getrennte 

Wesen.« 

»Das möchte ich mir ansehen«, sagte Mrs. Coulter, »und 

zwar möglichst bald. Doch jetzt bin ich müde und werde wohl 

schlafen gehen. Morgen will ich alle Kinder sehen. Wir finden 

schon heraus, wer diese Tür geöffnet hat.« 

Stühle wurden zurückgeschoben, dann wurden höfliche 

Abschiedsworte gewechselt und eine Tür geschlossen. Lyra 

hörte, wie die Männer sich wieder setzten und sich weiterunterhielten, 

allerdings leiser als zuvor. 

»Was hat Lord Asriel vor?« 

»Er hat meiner Meinung nach eine grundsätzlich andere 

Auffassung vom Wesen des Staubes. Weil aber das Geistliche 

Disziplinargericht natürlich nur die offizielle Deutung zuläßt, 

macht er sich damit im höchsten Maße der Ketzerei schuldig. 

Außerdem plant er Experimente…« 

»Experimente? Mit Staub?« 

»Pst! Nicht so laut…« 

»Glauben Sie, daß Mrs. Coulter einen negativen Bericht 

schreibt?« 

»Nein, nein. Ich finde, Sie sind sehr geschickt mit ihr umgegangen.« 

»Ihre Einstellung macht mir Sorgen…« 

»Sie halten sie für unphilosophisch?« 

»Genau. Sie verfolgt persönliche Interessen. Ich sage es nur 

ungern, aber ich finde das fast schon makaber.« 

»Das ist doch übertrieben.« 

»Aber erinnern Sie sich denn nicht mehr an die ersten Versuche, 

als sie es kaum erwarten konnte, zu sehen, wie sie auseinandergerissen 

wurden…« 

Unwillkürlich entfuhr Lyra ein Aufschrei. Sie zuckte am 

ganzen Körper zusammen und stieß mit dem Fuß gegen einen 

Eisenträger. 

309

»Was war das?« 

»In der Decke…« 

»Schnell!« 

Man hörte Stühlerücken und hastige Schritte, und ein Tisch 

wurde über den Boden geschoben. Lyra versuchte rückwärts 

wegzukriechen, aber es war zu eng, und sie hatte erst ein kleines 

Stück zurückgelegt, als die Deckenplatte vor ihr hochgestoßen 

wurde und sie direkt in das entsetzte Gesicht eines Mannes 

blickte. Es war so nah, daß sie jedes einzelne Haar seines 

Schnurrbartes erkennen konnte. Der Mann erschrak genauso 

wie sie. Aber er konnte sich freier bewegen als sie. Er streckte 

seinen Arm aus und bekam Lyras Handgelenk zu fassen. 

»Ein Kind!« 

»Halten Sie es fest…« 

Lyra grub die Zähne in die große sommersprossige Hand. 

Der Mann schrie auf, ließ aber nicht los, auch dann nicht, als sie 

Blut schmeckte. Pantalaimon knurrte und spuckte, aber es 

nützte nichts, der Mann war viel stärker als Lyra und zerrte 

unerbittlich an ihr, bis sie den Eisenträger, den sie verzweifelt 

mit der anderen Hand umklammerte, loslassen mußte und 

kopfüber ins Zimmer hinunterrutschte. 

Immer noch blieb sie stumm. Die Beine in den scharfen 

Rand der Metallrinne über ihr eingehakt, wehrte sie sich, mit 

dem Kopf nach unten hängend, in verzweifelter Wut. Sie 

kratzte, biß, boxte und spuckte, und die Männer keuchten vor 

Anstrengung und stöhnten vor Schmerzen auf, aber sie zogen 

immer weiter. Und auf einmal verließen Lyra all ihre Kräfte. 

Als hätte eine fremde Hand tief in sie hineingegriffen, dorthin, 

wo keine Hand etwas zu suchen hatte, und etwas gepackt, was 

ihr unendlich viel bedeutete. 

Vor Schock war sie wie gelähmt, und ihr wurde schwindlig 

und übel. 

Einer der Männer hielt Pantalaimon fest 

310

Mit seinen menschlichen Händen hatte er Lyras Dæmon 

gepackt, und der arme Pan, vor Entsetzen und Ekel ganz außer 

sich, zitterte jämmerlich. Sein Wildkatzenfell verlor im einen 

Augenblick vor Schwäche allen Glanz, dann wieder sprühte es 

anbarische Funken… Er streckte sich zu Lyra hinüber, und Lyra 

streckte beide Hände nach ihm aus… 

Dann gaben sie auf. Sie waren gefangen. 

Diese Hände… Lyra spürte sie wie an ihrem eigenen Körper 

… Dabei war es doch verboten… Man durfte Dæmonen nicht 

berühren… ein Frevel. 

»War sie allein?« 

Ein Mann spähte in den Zwischenraum über der Decke. 

»Scheint so…« 

»Wer ist sie?« 

»Das neue Kind.« 

»Das die samojedischen Jäger…« 

»Ja.« 

»Meinen Sie nicht, daß sie vielleicht… die Dæmonen…« 

»Durchaus möglich. Aber doch wohl kaum allein.« 

»Sollten wir Mrs. Coulter davon…« 

»Das würde das Faß zum Überlaufen bringen, meinen Sie 

nicht auch?« 

»Doch. Besser, sie erfährt überhaupt nichts davon.« 

»Aber was machen wir mit dem Mädchen?« 

»Sie kann unmöglich wieder zu den anderen Kindern 

zurück.« 

»Ausgeschlossen!« 

»Mir scheint, wir haben nur eine Möglichkeit.« 

»Jetzt gleich?« 

»Es bleibt uns nichts anderes übrig, wir können es nicht auf 

morgen verschieben. Sie will doch dabei zusehen.« 

»Wir könnten es einfach tun, ohne daß jemand etwas davon 

erfährt.« 

311

Der dritte Mann, anscheinend der Vorgesetzte der anderen 

beiden, die Lyra und Pantalaimon festhielten, schlug sich 

unschlüssig mit dem Daumennagel an die Zähne. Unruhig 

schössen seine Augen hin und her. Schließlich nickte er. 

»Also gut, jetzt, tun Sie es jetzt«, sagte er. »Sonst redet sie 

noch. Der Schock wird das wenigstens verhindern. Sie wird sich 

nicht erinnern können, wer sie ist und was sie gesehen und 

gehört hat… Los!« 

Lyra brachte keinen Ton heraus und bekam kaum Luft. Hilflos 

mußte sie zulassen, daß sie durch die Station getragen 

wurde, durch weiße, menschenleere Gänge, vorbei an Räumen, 

in denen anbarischer Strom summte, vorbei an den Schlafsälen, 

in denen die Kinder schlummerten, neben sich auf den Kopfkissen 

ihre Dæmonen, von denen sie nicht einmal beim Träumen 

getrennt waren; und keine Sekunde ließ sie Pantalaimon 

aus den Augen, und auch er blickte sie ununterbrochen an und 

streckte die Pfote nach ihr aus. 

Schließlich blieben sie vor einer Tür stehen, die mit Hilfe 

eines großen Rades geöffnet wurde; Luft zischte, und dann 

standen sie in einem hell erleuchteten Raum mit blendend weißen 

Kacheln und glänzendem Stahl. Die Angst verursachte Lyra 

beinahe körperliche Schmerzen, und dann tat es wirklich weh, 

als sie und Pantalaimon zu einem großen Käfig aus silbrigem 

Maschendraht gezerrt wurden, über dem eine große, glänzende 

Klinge schwebte, die sie für immer und ewig trennen würde. 

Endlich fand sie ihre Stimme wieder und schrie. Ohrenbetäubend 

hallte ihr Geschrei von den glänzenden Wänden und 

Oberflächen wider, doch da hatte sich die schwere Tür schon 

zischend geschlossen. Lyra konnte schreien, solange sie wollte — 

kein Laut würde nach außen dringen. 

Aber als Antwort auf ihr Schreien wand Pantalaimon sich aus 

den verhaßten Händen und stürzte sich fauchend, kratzend und 

beißend auf die Männer, die gar nicht so schnell reagieren 

312

konnten, wie er sich verwandelte: Als Löwe mit nadelspitzen 

Krallen, als Adler mit wild schlagenden Schwingen, dann als 

Wolf, als Bär oder als Iltis sprang und flog er so rasch von einem 

Ort zum anderen, daß sie mit ihren Händen ins Leere griffen. 

Doch natürlich hatten auch sie Dæmonen, und so kämpften 

nicht zwei gegen drei, sondern zwei gegen sechs. Die Dæmonen 

der Männer, ein Dachs, eine Eule und ein Pavian, versuchten 

alle gleichzeitig, Pantalaimon zu Boden zu drücken. »Warum? 

Warum tut ihr das?« schrie Lyra verzweifelt. »So helft uns doch! 

Wie könnt ihr denen helfen?« 

Und sie trat und biß noch heftiger als zuvor, bis der Mann, 

der sie festhielt, aufschrie und einen Moment lang losließ. 

Schon war sie frei, und Pantalaimon sprang wie ein Blitz zu ihr, 

und sie preßte ihn heftig atmend an die Brust. Tief grub er seine 

Wildkatzenkrallen in ihr Fleisch, doch der stechende Schmerz 

war wie Balsam für ihre Seele. 

»Nein! Nein! Nein!« schrie sie, und mit dem Rücken zur 

Wand war sie bereit, Pantalaimon bis zum letzten Blutstropfen 

zu verteidigen. 

Aber dann fielen sie wieder über sie her, die drei großen, 

brutalen Männer, und sie war doch nur ein verschrecktes und 

verängstigtes Kind. Sie entrissen ihr Pantalaimon, stießen sie in 

den einen Teil des Drahtkäfigs und sperrten ihn, der sich noch 

immer drehte und wand, in den anderen. Auch wenn sie jetzt 

durch Maschendraht voneinander getrennt waren — noch war 

er ein Teil von ihr, noch waren sie miteinander verbunden. Für 

eine Sekunde, vielleicht auch für zwei, war er noch ihre Seele. 

Über dem Keuchen der Männer, ihrem eigenen Schluchzen 

und dem gellenden Heulen ihres Dæmons hörte Lyra ein summendes 

Geräusch. Sie sah, wie ein aus der Nase blutender Mann 

eine Reihe von Schaltern betätigte. Die beiden anderen Männer 

blickten nach oben. Lyra folgte ihrem Blick. Langsam fuhr die 

große, helle Silberklinge zur Decke; sie blitzte und funkelte in 

313

dem grellen Licht. Der letzte Augenblick ihres Lebens würde 

bei weitem der schlimmste sein. 

»Was geht hier vor?« fragte eine helle, melodische Stimme — 

ihre Stimme. Alle erstarrten. 

»Was machen Sie denn da? Und was ist das für ein Kind…« 

Sie sprach das Wort Kind nicht zu Ende, denn in diesem 

Moment erkannte sie Lyra. Durch einen Tränenschleier sah 

Lyra, wie sie zu einer Bank wankte und sich daran festklammerte. 

Das so schöne und beherrschte Gesicht wirkte auf einmal 

grau und eingefallen und von namenlosem Grauen 

gezeichnet. 

»Lyra«, flüsterte sie. 

Wie der Blitz schoß der goldene Affe von ihrer Schulter und 

zerrte Pantalaimon aus dem Drahtkäfig, während Lyra sich aus 

eigener Kraft befreite. Pantalaimon strampelte sich sofort aus 

den fürsorglichen Affenpfoten und taumelte in Lyras Arme. 

»Nie, nie«, hauchte sie in sein Fell, und er preßte sein klopfendes 

Herz an ihre Brust. 

Wie Schiffbrüchige, die an einer einsamen Küste gestrandet 

waren, klammerten sie sich zitternd aneinander. Lyra hörte 

Mrs. Coulter mit den Männern sprechen, aber so undeutlich, 

daß sie nicht wußte, ob sie ärgerlich war oder nicht. Dann verließen 

sie den schrecklichen Raum. Auf dem Flur mußte Mrs. 

Coulter Lyra halb tragen, und schließlich kamen sie zu einer 

Tür und betraten ein Schlafzimmer. Das Licht war gedämpft, 

Parfüm hing in der Luft. 

Sanft legte Mrs. Coulter Lyra auf das Bett. Lyra hielt Pantalaimon 

so fest umklammert, daß ihr Arm zitterte. Zärtlich 

strich eine Hand ihr über den Kopf. 

»Mein liebes Kind«, sagte die melodische Stimme. »Wie 

kommst du denn hierher?« 

314

Siebzehn 

Die Hexen 

Lyra stöhnte und zitterte so unbeherrscht, als sei sie gerade halb 

erfroren aus eisigem Wasser gezogen worden. Pantalaimon war 

in ihre Kleider gekrochen, lag ganz ruhig an ihre Haut 

geschmiegt und brachte Lyra mit seiner Liebe langsam wieder 

zu sich, ohne dabei jedoch Mrs. Coulter aus den Augen zu lassen, 

die damit beschäftigt war, ein Getränk zuzubereiten, und 

erst recht beobachtete er den goldenen Affen, dessen ledrige 

kleine Finger in einem Moment, in dem nur Pantalaimon sie 

sah, über Lyras Körper gehuscht waren und an ihrer Taille nach 

dem Beutel aus Ölzeug und seinem Inhalt getastet hatten. 

»Setz dich, Liebes, und trink das hier.« Sanft schlang Mrs. 

Coulter ihren Arm um Lyras Rücken, um sie aufzurichten. 

Lyra zuckte zusammen, entspannte sich jedoch sofort wieder, 

als Pantalaimon ihr in Gedanken zu verstehen gab: Denk 

dran, wir müssen uns verstellen, sonst kriegen die alles raus. Sie 

schlug die Augen auf, stellte fest, daß sie voller Tränen waren, 

und begann zu ihrer eigenen Überraschung und Beschämung, 

heftig zu schluchzen. 

Sogleich redete Mrs. Coulter ihr tröstend zu. Sie drückte 

dem Affen das Getränk in die Hände und tupfte Lyras Augen 

mit einem parfürmierten Taschentuch trocken. 

»Weine nur, soviel du willst, Schatz«, sagte die sanfte Stimme, 

315

und Lyra beschloß, so schnell wie möglich damit aufzuhören. 

Sie versuchte krampfhaft, die Tränen zurückzuhalten, preßte 

die Lippen zusammen und würgte die Schluchzer hinunter, 

von denen sie noch immer geschüttelt wurde. 

Pantalaimon verwandelte sich in eine Maus, kroch aus Lyras 

Ärmel und schnupperte ängstlich an dem Getränk, das der Affe 

in den Pfoten hielt. Aber es war nur harmloser Kamillentee, 

nichts weiter. Er krabbelte auf Lyras Schulter und flüsterte: »Du 

kannst es trinken.« 

Lyra setzte sich auf, nahm die heiße Tasse in beide Hände 

und blies und schlürfte abwechselnd. Dabei hielt sie den Blick 

gesenkt. Sie mußte sich jetzt verstellen, wie sie es noch nie in 

ihrem Leben getan hatte. 

»Lyra, Liebes«, murmelte Mrs. Coulter und strich ihr übers 

Haar. »Ich dachte schon, wir hätten dich für immer verloren! 

Was ist bloß passiert? Hast du dich verlaufen? Hat dich jemand 

aus der Wohnung entführt?« 

»Ja«, flüsterte Lyra. 

»Wer war das, Liebes?« 

»Ein Mann und eine Frau.« 

»Waren es Gäste auf der Party?« 

»Ich glaube, ja. Der Mann sagte, Sie brauchten etwas von 

unten, und als ich es holen wollte, packten sie mich und brachten 

mich mit einem Auto weg. Aber als sie anhielten, bin ich 

schnell rausgesprungen und weggerannt, und sie haben mich 

nicht mehr erwischt. Aber ich wußte überhaupt nicht, wo ich 

war…« 

Wieder wurde Lyra von einem kurzen Weinkrampf 

geschüttelt, wenn auch nicht mehr so heftig wie am Anfang, 

und sie tat so, als habe ihre Geschichte ihn ausgelöst. 

»Und als ich dann überlegte, wie ich wieder zu Ihnen 

zurückfinden konnte, haben mich die Gobbler gefangen… und 

316

mich zusammen mit anderen Kindern in einen Lieferwagen 

gesperrt und irgendwohin gebracht, in ein großes Gebäude, 

aber wo es war, weiß ich nicht.« 

Mit jeder Sekunde, die verging, und mit jedem Satz, den sie 

sprach, spürte sie deutlicher, wie ihre Kräfte zurückkehrten. 

Was sie jetzt tat, war schwierig und vertraut zugleich und 

zudem unberechenbar — nämlich lügen. Es gab ihr eine gewisse 

Überlegenheit, dasselbe Gefühl der Kompetenz, das sie beim 

Lesen des Alethiometers empfand. Sie mußte aufpassen, daß sie 

nichts offensichtlich Unmögliches sagte; in manchen Dingen 

durfte sie sich nur vage ausdrücken, in anderen dagegen mußte 

sie glaubhafte Einzelheiten erfinden; kurzum, sie mußte ein 

Könner sein. 

»Wie lange haben sie dich denn in dem Gebäude festgehalten?« 

fragte Mrs. Coulter. 

Lyras Reise auf den Kanälen und ihr Aufenthalt bei den 

Gyptern hatten Wochen gedauert; für diese Zeit mußte sie sich 

etwas einfallen lassen. Sie erfand eine Reise mit den Gobblern 

nach Trollesund und dann eine Flucht, die sie mit allen Einzelheiten 

spickte, die sie von der Stadt noch in Erinnerung hatte; 

sie erzählte, daß sie in Einarssons Bar eine Zeitlang Mädchen 

für alles gewesen sei und danach eine Weile bei einer Bauernfamilie 

im Landesinnern gearbeitet habe, wo sie schließlich von 

den Samojeden gefangen und nach Bolvangar gebracht worden 

sei. 

»Und vorhin wollten sie uns gerade — auseinander…« 

»Pst, Liebes, pst! Ich werde schon herausfinden, was da passiert 

ist.« 

»Aber warum wollten die das machen? Ich habe doch gar 

nichts Schlimmes getan! Alle Kinder haben Angst vor dem, was 

hier passiert, aber niemand weiß, was das ist. Aber es ist schrecklich. 

Schlimmer als alles… Warum tun die das, Mrs. Coulter? 

Wie können die so grausam sein?« 

317

»Ist ja gut…Jetzt kann dir nichts mehr passieren, Liebes. Sie 

werden es nie wieder tun. Du bist doch jetzt bei mir und in 

Sicherheit, und du wirst nie wieder in Gefahr sein. Niemand 

wird dir etwas tun, Lyra, Liebling. Niemand wird dir jemals 

weh tun…« 

»Aber sie machen es bei den anderen Kindern! Warum?« 

»Ach, Liebes…« 

»Wegen Staub, stimmt’s?« 

»Haben sie dir das erzählt? Haben die Ärzte das gesagt?« 

»Die Kinder wissen es. Alle Kinder reden darüber, aber niemand 

weiß es genau! Und fast hätten sie es bei mir gemacht — 

Sie müssen mir sagen, warum! Sie haben kein Recht, es geheimzuhalten, 

jetzt nicht mehr!« 

»Ach, Lyra… Lyra, Lyra. Liebling, Staub und all diese Dinge 

sind viel zu kompliziert, als daß sich Kinder darum kümmern 

sollten. Aber glaube mir, was die Ärzte tun, dient nur dem 

Wohl der Kinder. Staub ist etwas sehr Schlechtes, ein heimtükkisches 

Übel. Erwachsene und ihre Dæmonen sind bereits so 

stark damit infiziert, daß für sie jede Hilfe zu spät kommt… 

Kinder können durch eine kleine Operation davor bewahrt 

werden. Dann haftet der Staub nicht mehr an ihnen, sie sind 

immun und glücklich und…« 

Lyra dachte an den kleinen Tony Makarios, und plötzlich 

beugte sie sich vor und übergab sich. Mrs. Coulter ließ sie los 

und wich zurück. 

»Ist dir übel, Liebes? Geh ins Badezimmer…« 

Lyra schluckte heftig und wischte sich die Tränen weg. 

»Sie brauchen das nicht zu tun«, sagte sie. »Lassen Sie uns 

doch einfach in Ruhe. Ich wette, Lord Asriel würde das niemals 

zulassen. Wenn er mit Staub infiziert ist und Sie und der Rektor 

von Jordan und alle anderen Erwachsenen, kann Staub doch gar 

nicht schlimm sein. Wenn ich hier rauskomme, sage ich das 

allen Kindern auf der Welt. Und außerdem, wenn es so gut ist, 

318

wieso haben Sie diese Männer dann daran gehindert, es bei mir 

zu machen? Wenn es gut ist, hätten Sie es zulassen sollen. Sie 

hätten sich darüber freuen müssen.« 

Mrs. Coulter schüttelte den Kopf und lächelte traurig und 

wissend. 

»Liebling«, sagte sie, »es ist nun einmal so, daß manches von 

dem, was gut für uns ist, uns gleichzeitig ein bißchen weh tut, 

und natürlich macht es andere unglücklich, wenn du unglücklich 

bist… Aber das heißt doch nicht, daß dir dein Dæmon weggenommen 

wird. Er bleibt bei dir! Meine Güte, bei vielen 

Erwachsenen hier wurde die Operation durchgeführt. Und die 

Schwestern wirken doch eigentlich ganz glücklich, oder?« 

Lyra starrte sie an, und plötzlich begriff sie, warum die 

Schwestern so seltsam leere und gleichgültige Gesichter hatten 

und ihre Dæmonen zu schlafwandeln schienen. 

Bloß nichts sagen, dachte sie und preßte die Lippen zusammen. 

»Liebling, kein Mensch würde auch nur im Traum daran 

denken, an einem Kind eine Operation vorzunehmen, die nicht 

vorher getestet wurde. Und in tausend Jahren würde niemand 

einem Kind den Dæmon ganz wegnehmen! Es wird lediglich 

ein kleiner Schnitt gemacht, und alles hat seine Ruhe, und zwar 

für immer! Weißt du, solange du jung bist, ist ein Dæmon ein 

wunderbarer Freund und Kamerad. Aber in dem Alter, das man 

Pubertät nennt, und in das du auch bald kommst, bringen einen 

die Dæmonen auf alle möglichen dummen Gedanken und 

Gefühle, und dadurch kann Staub in den Körper eindringen. 

Eine schnelle kleine Operation, und schon ist man alle Probleme 

für immer los. Und dein Dæmon bleibt ja bei dir, nur… 

nicht mehr mit dir verbunden. Er ist dann wie ein… wie ein 

kleines Schäfchen, wenn du willst. Das liebste Schäfchen der 

Welt! Wäre das nicht toll?« 

Diese gemeine Lügnerin! Wie schamlos sie log! Selbst wenn 

319

Lyra nicht gewußt hätte, daß es Lügen waren, und wenn sie 

weder Tony Makarios noch die eingesperrten Dæmonen gesehen 

hätte, hätte sie sie aus tiefstem Herzen verabscheut. Ihre 

Seele, ihr allerliebster Freund sollte abgeschnitten und zu 

einem flauschigen Kuscheltier degradiert werden? Lyra glühte 

geradezu vor Haß, und Pantalaimon verwandelte sich in ihren 

Armen in einen fauchenden Iltis, seine häßlichste und bösartigste 

Gestalt überhaupt. 

Aber sie sagten beide nichts. Lyra hielt Pantalaimon fest und 

duldete, daß Mrs. Coulter ihr übers Haar strich. 

»Trink deinen Kamillentee aus«, sagte Mrs. Coulter sanft. 

»Wir lassen hier noch ein Bett für dich aufstellen. Meine kleine 

Assistentin braucht doch nicht in einem Schlafsaal mit vielen 

anderen Mädchen zu schlafen, jetzt, wo ich sie endlich wiederhabe. 

Meine liebste Assistentin! Die beste Assistentin der Welt. 

Weißt du, daß wir ganz London nach dir abgesucht haben, Liebes? 

Und wir haben die Polizei alle Städte nach dir durchsuchen 

lassen. Wie sehr ich dich vermißt habe! Ich kann dir gar 

nicht sagen, wie glücklich ich bin, daß ich dich wiedergefunden 

habe…« 

Der goldene Affe strich die ganze Zeit unruhig umher; hatte 

er gerade noch mit nervös zuckendem Schwanz auf dem Tisch 

gehockt, klammerte er sich schon im nächsten Moment an Mrs. 

Coulter und zwitscherte ihr leise etwas ins Ohr, um kurz darauf 

mit erhobenem Schwanz über den Fußboden zu marschieren. 

Deutlicher hätte er Mrs. Coulters Ungeduld kaum verraten 

können, und schließlich konnte sie sich nicht länger beherrschen. 

»Lyra, Liebes«, sagte sie, »der Rektor von Jordan hat dir vor 

deiner Abreise doch etwas gegeben, oder? Ein Alethiometer. 

Das Problem ist nur, daß er das gar nicht hätte tun dürfen, denn 

es gehörte ihm nicht, sondern war ihm nur zur Aufbewahrung 

anvertraut worden. Weißt du, es ist wirklich viel zu wertvoll, 

320

um durch die Gegend getragen zu werden, denn es gibt nur 

zwei oder drei davon auf der Welt! Ich nehme an, der Rektor 

hat es dir in der Hoffnung gegeben, es würde Lord Asriel in die 

Hände fallen. Hat er dir nicht auch gesagt, du solltest mir nichts 

davon erzählen?« 

Lyra verzog den Mund. 

»Aha, es stimmt also. Aber mach dir nichts draus, Liebes, du 

hast es mir ja nicht gesagt, oder? Also hast du dein Wort auch 

nicht gebrochen. Aber hör zu, Liebes, auf so etwas muß man 

wirklich gut aufpassen. Es ist leider so selten und empfindlich, 

daß wir ab jetzt unbedingt besser darauf achtgeben müssen.« 

»Warum soll Lord Asriel es nicht bekommen?« fragte Lyra, 

ohne sich zu bewegen. 

»Wegen seiner Pläne. Du weißt doch, daß er verbannt wurde, 

weil er etwas Gefährliches und Böses vorhat. Um sein Vorhaben 

zu vollenden, braucht er das Alethiometer, aber glaub mir, Liebes, 

er darf es unter gar keinen Umständen bekommen. Der 

Rektor von Jordan hat sich leider geirrt. Aber jetzt, wo du alles 

weißt, wäre es nicht besser, wenn du es mir geben würdest? Es 

würde dir die Sorge ersparen, es immer mit dir herumtragen 

und darauf aufpassen zu müssen — es ist dir sicher sowieso ein 

Rätsel, wozu so ein dummes altes Ding gut sein soll…« 

Lyra fragte sich, wie sie diese Frau jemals faszinierend und 

klug hatte finden können. 

»Wenn du es also hast, Liebes, gib es besser zur Aufbewahrung 

mir. Es steckt doch in dem Gürtel um deinen Bauch, ja? 

Wie schlau von dir, es dort zu verstecken…« 

Lyra spürte ihre Hände an ihrem Rock, und dann öffnete sie 

das steife Ölzeug. Lyra spannte alle Muskeln an. Der goldene 

Affe kauerte am Fuß des Bettes, hatte die kleinen, schwarzen 

Hände vor den Mund geschlagen und zitterte vor Erwartung. 

Mrs. Coulter zog den Gürtel von Lyras Taille und knöpfte den 

Beutel auf. Ihr Atem ging schneller. Sie nahm das schwarze 

321

Samtpäckchen und wickelte die Blechdose aus, die Iorek Byrnison 

angefertigt hatte. 

Pantalaimon war inzwischen wieder eine Katze und duckte 

sich sprungbereit. Lyra zog die Beine an und schwang sie an 

Mrs. Coulter vorbei auf den Boden, so daß auch sie rechtzeitig 

losrennen konnte. 

»Was ist denn das?« fragte Mrs. Coulter belustigt. »Was für 

eine komische alte Dose! War das als Schutz gedacht, Liebes? 

Und all das Moos… Du warst wirklich vorsichtig. Da ist ja noch 

eine Dose drin! Sogar verlötet! Wer hat das gemacht, Liebes?« 

Aber sie wartete die Antwort gar nicht ab, so begierig war sie, 

die Dose zu öffnen. Sie holte ein Messer aus ihrer Handtasche, 

an dem sich noch andere Werkzeuge befanden, klappte eine 

Klinge auf und bohrte sie unter den Deckel. 

Sofort ertönte ein wütendes Summen. 

Lyra und Pantalaimon bewegten sich nicht. Verblüfft und 

neugierig bog Mrs. Coulter den Deckel hoch, und der goldene 

Affe beugte sich interessiert über die Dose. 

Bevor sie begriffen, wie ihnen geschah, kam ein schwarzes 

Etwas, der fliegende Spion, aus der Dose geschossen und knallte 

mit voller Wucht in das Gesicht des Affen. 

Schreiend warf sich der Affe nach hinten, und Mrs. Coulter, 

die natürlich dasselbe spürte wie er, stimmte vor Schmerzen 

und Angst in das Geschrei ein. Und dann schwirrte der kleine 

mechanische Teufel an ihrer Brust und ihrer Kehle vorbei zu 

ihrem Gesicht hinauf. 

Lyra zögerte keine Sekunde. Pantalaimon sprang zur Tür, 

und sie war mit einem Satz bei ihm, riß die Tür auf und rannte 

so schnell wie noch nie in ihrem Leben. 

Pantalaimon flog vor ihr her und kreischte: »Feueralarm!« 

An der nächsten Ecke sah sie einen Feuermelder, und mit 

einem verzweifelten Faustschlag zertrümmerte sie das Glas und 

drückte den Knopf. Dann rannte sie weiter in die Richtung der 

322

Schlafsäle und zerschmetterte das Glas von zwei weiteren Feuermeldern. 

Immer mehr Menschen traten auf die Gänge und 

hielten nach dem Feuer Ausschau. 

Kurz vor der Küche brachte Pantalaimon Lyra auf eine Idee, 

und sie stürzte hinein. Im nächsten Augenblick hatte sie alle 

Gashähne aufgedreht und warf ein Streichholz auf die nächste 

Brennstelle. Anschließend zog sie ein Päckchen Mehl aus einem 

Regal und schleuderte es gegen eine Tischkante, so daß es aufplatzte 

und sich eine weiße Wolke ausbreitete; sie hatte nämlich 

gehört, Mehlstaub würde in der Nähe von Feuer explodieren. 

Dann rannte sie hinaus und so schnell sie konnte zu ihrem 

Schlafsaal. Die Gänge hatten sich inzwischen gefüllt. Kinder 

rannten aufgeregt hin und her, denn das Wort Flucht hatte sich 

mittlerweile herumgesprochen. Die Älteren trieben die Jüngeren 

eilig vor sich her zu den Kammern, in denen die Kleider 

aufbewahrt wurden. Erwachsene versuchten, die Übersicht zu 

behalten, aber keiner wußte, was eigentlich los war. Überall 

brüllten, schubsten, schrien und drängelten Menschen. 

Wie Fische schössen Lyra und Pantalaimon durch dieses 

Durcheinander in Richtung Schlafsaal, und in dem Moment, in 

dem sie ihn erreichten, ließ eine dumpfe Explosion hinter 

ihnen das Gebäude erzittern. 

Die anderen Mädchen mußten schon geflohen sein, denn 

der Raum war leer. Lyra schob den Spind in die Ecke, schwang 

sich hinauf, zerrte ihre Pelze aus dem Spalt über der Decke und 

tastete nach dem Alethiometer. Es war noch da. Hastig warf sie 

sich die Pelze über und zog die Kapuze über den Kopf, und als 

Pantalaimon, der als Spatz an der Tür saß, »Jetzt!« rief, rannte sie 

hinaus. Zum Glück rannten gerade ein paar Kinder, die bereits 

warme Kleider gefunden hatten, den Flur entlang in Richtung 

Haupteingang, und Lyra schloß sich ihnen an. Sie schwitzte, ihr 

Herz hämmerte wild, und sie wußte, daß es jetzt fliehen hieß 

oder sterben. 

323

Doch der Weg war blockiert. Das Feuer in der Küche hatte 

sich in Windeseile ausgebreitet, und das explodierende Mehl 

oder Gas hatte Teile des Daches zum Einstürzen gebracht. Kinder 

und Erwachsene kletterten über umgeknickte Pfeiler und 

Balken nach oben, um in die bitterkalte Luft hinauszukommen. 

Der Gasgeruch war durchdringend. Dann kam es erneut zu 

einer Explosion, lauter und näher als die erste. Ihre Wucht warf 

mehrere Leute um, und Angst- und Schmerzensschreie gellten 

durch die Luft. 

Lyra rappelte sich auf und stieg über die Trümmer, immer 

hinter Pantalaimon her, der ihr über das Geschrei und Geflatter 

der anderen Dæmonen hinweg zurief, wohin sie gehen sollte. 

Die Luft, die sie einatmete, war eisig, und sie hoffte, daß die 

anderen Kinder warme Kleider aufgetrieben hatten, denn was 

hatte es für einen Sinn, zu fliehen, wenn man dann draußen 

erfror. 

Die Flammen des Feuers loderten mächtig auf. Als Lyra auf 

dem Dach stand, über sich den nächtlichen Himmel, sah sie, 

wie die Flammen an den Rändern eines großen Loches in der 

Wand des Gebäudes leckten. Wie bereits am Nachmittag hatte 

sich am Haupteingang eine Schar von Kindern und Erwachsenen 

versammelt, nur waren diesmal die Erwachsenen aufgeregter 

und die Kinder ängstlicher, viel ängstlicher. 

»Roger!« rief Lyra. »Roger!« Pantalaimon, der mit scharfen 

Eulenaugen um sich spähte, krächzte, er hätte ihn entdeckt. 

Einen Moment später standen sie voreinander. 

»Sag den Kindern, sie sollen mir folgen!« brüllte Lyra ihm ins 

Ohr. 

»Sie wollen nicht — sie haben viel zuviel Angst…« 

»Dann sag ihnen, was mit den Kindern passiert, die verschwinden! 

Daß man ihnen mit einem großen Messer die 

Dæmonen abschneidet! Erzähl ihnen, was du heute nachmittag 

gesehen hast — die vielen Dæmonen, die wir freigelassen 

324

haben! Sag ihnen, daß ihnen dasselbe passiert, wenn sie hierbleiben!« 

Roger starrte sie mit offenem Mund entsetzt an, doch dann 

riß er sich zusammen und rannte zu einer Gruppe von Kindern, 

die unschlüssig in der Nähe standen. Dasselbe tat Lyra, und als 

die Nachricht die Runde machte, schrien einige Kinder auf und 

drückten angstvoll ihre Dæmonen an sich. 

»Kommt mit!« brüllte Lyra. »Bald werden wir gerettet! Wir 

müssen aus dem Lager raus! Los, vorwärts!« 

Als die Kinder das hörten, folgten sie ihr und rannten über 

den Platz auf die Lichterallee zu. Ihre Stiefel knirschten bei 

jedem Schritt im festgetretenen Schnee. 

Hinter ihnen brüllten Erwachsene Befehle, und dann stürzte 

polternd und krachend ein weiterer Teil des Gebäudes ein. 

Funken stoben in die Luft, und das Prasseln der aus dem Haus 

schlagenden Flammen klang, als würde Stoff zerrissen. Dann 

schnitt plötzlich ein anderes Geräusch durch diesen Lärm, 

schrecklich nah und bedrohlich. Auch wenn Lyra es nie zuvor 

gehört hatte, erkannte sie es sofort: Es war das Geheul der 

Wolfsdæmonen der tatarischen Wachen. Sie war wie gelähmt. 

Viele Kinder wollten vor Angst gleich wieder kehrtmachen, 

blieben jedoch stolpernd stehen, denn da kam bereits mit 

geschmeidigen Schritten der erste tatarische Wachsoldat angelaufen, 

ein Gewehr in den Händen und neben sich den grauen 

Schatten seines Dæmons. 

Hinter ihm folgten weitere Soldaten, alle in gefütterten Panzern 

und scheinbar ohne Augen — zumindest konnte man sie 

hinter den Schneeschlitzen ihrer Helme nicht sehen. Die einzigen 

Augen, die man sehen konnte, waren die schwarzen Mündungen 

ihrer Gewehre und die gelb glühenden Augen der 

Wolfsdæmonen über ihren geifernden Fängen. 

Lyra stockte. Nicht einmal im Traum hätte sie sich die Wölfe 

so schrecklich vorgestellt. Und jetzt, da sie wußte, wie unge 

325

ührt die Menschen in Bolvangar das große Tabu brachen, 

schauderte sie beim Gedanken an diese geifernden Zähne 

zurück. 

Die Tataren stellten sich am Tor zum Eingang der Lichterallee 

in einer Reihe auf, Seite an Seite mit ihren disziplinierten 

und militärisch ausgebildeten Dæmonen. Immer mehr Soldaten 

strömten herbei, und im nächsten Moment hatte sich 

bereits eine zweite Reihe gebildet. Kinder können nicht gegen 

Soldaten kämpfen, dachte Lyra voller Verzweiflung. Das war 

etwas anderes als die Kämpfe in den Lehmgruben von Oxford, 

wo die Kinder aus der Stadt die Kinder der Ziegelbrenner mit 

Lehmklumpen beworfen hatten. 

Oder war es vielleicht doch dasselbe? Sie erinnerte sich 

daran, wie sie einem Ziegelbrennerjungen, der sie zu Boden 

geworfen hatte, eine Handvoll Lehm in das breite Gesicht 

geschleudert hatte. Sofort hatte er sie losgelassen, um sich den 

Lehm aus den Augen zu reiben, und die Stadtkinder hatten sich 

auf ihn gestürzt. Damals hatte sie im Matsch gestanden, jetzt 

stand sie im Schnee. 

Wie am Nachmittag, diesmal jedoch in tödlichem Ernst, 

kratzte sie eine Handvoll Schnee zusammen und schleuderte 

dem nächstbesten Soldaten einen Schneeball ins Gesicht. 

»Werft sie in ihre Augen!« brüllte sie und warf schon den 

nächsten Schneeball. 

Andere Kinder folgten ihrem Beispiel, und plötzlich kam ein 

Dæmon auf die Idee, als Mauersegler neben den Schneebällen 

herzufliegen und ein wenig nachzuhelfen, damit sie genau in 

die Augenschlitze der Opfer drangen. Jetzt machten alle mit, 

und kurz darauf stolperten die Tataren spuckend und fluchend 

umher und versuchten den festgedrückten Schnee aus den 

Schlitzen vor ihren Augen zu kratzen. 

»Vorwärts!« brüllte Lyra und stürzte durch das Tor in die 

Lichterallee. 

326

Alle Kinder strömten ihr nach, wichen den schnappenden 

Mäulern der Wölfe aus und rannten, so schnell sie konnten, 

durch die Allee auf die schützende Dunkelheit zu. 

Hinter ihnen brüllte ein Offizier einen barschen Befehl, und 

auf der Stelle wurden Dutzende von Gewehren durchgeladen. 

Ein weiteres Kommando ertönte, dann war es totenstill. Nur 

noch das Trampeln der Füße und das Keuchen der fliehenden 

Kinder waren zu hören. 

Die Männer legten an. Sie würden ihr Ziel nicht verfehlen. 

Doch noch ehe die Tataren schießen konnten, stieß einer ein 

würgendes Röcheln aus, und ein anderer schrie überrascht 

auf. 

Lyra blieb stehen und drehte sich um. Im Schnee lag ein 

Mann mit einem graugefiederten Pfeil im Rücken. Zuckend 

wand er sich auf dem Boden und hustete Blut. Die anderen Soldaten 

sahen sich suchend nach allen Seiten um, aber von dem 

Schützen war keine Spur zu sehen. 

Und dann kam ein Pfeil senkrecht vom Himmel herunter 

und traf einen Tataren im Genick. Er ging sofort zu Boden. Der 

Offizier brüllte etwas, und alle sahen zum dunklen Himmel 

hinauf. 

»Hexen!« rief Pantalaimon. 

Und da waren sie: bizarre, stromlinienförmige Schatten auf 

Wolkenkiefernzweigen, die pfeifend durch den Wind schnitten. 

Lyra sah, wie eine Hexe herabstieß und einen Pfeil abschoß. 

Ein weiterer Mann fiel. 

Die Tataren zielten mit ihren Gewehre nach oben und feuerten 

in die Dunkelheit, aber sie schössen auf nichts, auf Schatten 

und Wolken, und immer mehr Pfeile regneten auf sie herab. 

Doch da merkte ihr Befehlshaber, daß die Kinder schon fast 

entkommen waren, und befahl einigen Soldaten, hinter ihnen 

herzurennen. Und plötzlich begannen einige Kinder zu 

schreien, und dann schrien immer mehr und weigerten sich 

327

weiterzugehen und wandten sich völlig verstört um, denn zu 

ihrem Entsetzen raste eine unheimliche Gestalt aus dem Dunkel 

hinter der Lichterallee auf sie zu. 

»Iorek Byrnison!« schrie Lyra außer sich vor Freude. 

Der angreifende Panzerbär schien das Gewicht seiner 

Rüstung überhaupt nicht zu spüren. Wie der Blitz schoß er an 

Lyra vorbei und krachte in die tatarischen Reihen. Soldaten, 

Dæmonen und Gewehre flogen nach allen Seiten. Dann wirbelte 

er herum und streckte mit zwei gewaltigen Hieben nach 

rechts und links die ihm am nächsten stehenden Soldaten nieder. 

Ein Wolfsdæmon stürzte sich auf ihn, wurde aber mitten im 

Sprung von einem Schlag des Bären getroffen. Helle Flammen 

loderten aus seinem Körper, als er in den Schnee fiel und sich 

zischend und heulend auflöste. Im selben Moment starb der 

Mensch des Dæmons. 

Angesichts dieses doppelten Angriffs verlor der Tatarenoffizier 

keine Zeit. Er brüllte mit sich überschlagender Stimme 

zahlreiche Befehle, und seine Armee teilte sich auf: Eine Abteilung 

sollte die Hexen in Schach halten, die andere, größere, den 

Bären überwältigen. Die Soldaten waren überaus mutig. In 

Vierergruppen knieten sie sich hin, feuerten die Gewehre ab, als 

seien sie auf dem Schießplatz, und wichen keinen Zentimeter 

zurück, als der riesige Bär auf sie zuraste. Im nächsten Augenblick 

waren sie tot. 

Wütend knurrend kämpfte der Bär mit seinen Pranken weiter, 

während ihm die Kugeln wie Wespen oder Fliegen um die 

Ohren flogen, ohne ihm etwas anhaben zu können. Lyra trieb 

die Kinder vorwärts, hinaus in die Dunkelheit jenseits der Lichter. 

Sie mußten hier weg, denn so gefährlich die Tataren waren, 

noch viel gefährlicher waren die Erwachsenen von Bolvangar. 

Deshalb rief, winkte und schubste sie, um die Kinder anzutreiben. 

Sie liefen die langen Schatten entlang, die die Lichter 

328

hinter ihnen auf den Schnee warfen, und Lyras Herz klopfte vor 

Freude angesichts der tiefen Dunkelheit der arktischen Nacht 

und der klaren Kälte. Mit neuer Kraft stürmte sie voran, und 

Pantalaimon sprang fröhlich als Hase um sie herum. 

»Wohin gehen wir?« fragte jemand. 

»Hier kommt doch nur noch Schnee!« 

»Eine Rettungsmannschaft ist auf dem Weg«, erklärte Lyra, 

»mindestens fünfzig Gypter. Ich wette, daß auch Verwandte von 

euch dabei sind; alle gyptischen Familien, die ein Kind vermissen, 

haben nämlich jemanden losgeschickt.« 

»Ich bin aber kein Gypter«, sagte ein Junge. 

»Das macht nichts. Sie nehmen dich trotzdem mit.« 

»Wohin?« fragte jemand verdrossen. 

»Nach Hause«, antwortete Lyra. »Ich bin doch hergekommen, 

um euch zu retten, und ich hab die Gypter mitgebracht, 

damit sie euch wieder nach Hause bringen. Wir müssen nur 

noch ein kleines Stückchen weitergehen, dann treffen wir sie. 

Der Bär war bei ihnen, also können sie nicht weit weg sein.« 

»Habt ihr diesen Bären gesehen!« sagte ein Junge. »Als er den 

Dæmon aufschlitzte, starb der Mann, als ob ihm jemand das 

Herz herausgerissen hätte, einfach so!« 

»Ich wußte gar nicht, daß man Dæmonen töten kann«, 

meinte jemand anders. 

Alle redeten jetzt durcheinander; Aufregung und Erleichterung 

hatten ihnen die Zunge gelöst. Und warum sollten sie sich 

nicht unterhalten, solange sie dabei nicht stehenblieben. 

»Stimmt es eigentlich, tun sie das wirklich in der Station?« 

fragte ein Mädchen. 

»Ja«, sagte Lyra. »Ich hätte nie gedacht, daß ich je einen Menschen 

ohne Dæmon sehen würde. Aber auf dem Weg nach Bolvangar 

haben wir einen Jungen entdeckt, der ganz allein war, 

ohne Dæmon. Er hat dauernd gefragt, wo sein Dæmon sei und 

ob er ihn wiederfinden würde. Er hieß Tony Makarios.« 

329

»Den kenne ich!« rief jemand, und andere stimmten ein: »Ja, 

sie haben ihn vor ungefähr einer Woche weggebracht…« 

»Sie haben seinen Dæmon abgeschnitten«, erzählte Lyra. Sie 

wußte, wie schrecklich die Kinder diese Vorstellung finden 

würden. »Kurz nachdem wir ihn gefunden haben, ist er gestorben. 

Die abgeschnittenen Dæmonen haben sie in Käfigen in 

einem viereckigen Gebäude dahinten eingesperrt.« 

»Das stimmt«, sagte Roger. »Und Lyra hat sie während des 

Feueralarms freigelassen.« 

»Ja, ich war auch dabei!« sagte Billy Costa. »Zuerst wußte ich 

gar nicht, was das ist, aber dann habe ich gesehen, wie sie mit 

dieser Gans weggeflogen sind.« 

»Aber wieso tun sie das?« fragte ein Junge. »Wieso schneiden 

sie den Menschen die Dæmonen ab? Das ist doch Folter! 

Warum tun sie so was?« 

»Staub«, meinte jemand unsicher. 

Der Junge lachte verächtlich. »Staub!« sagte er. »Daß ich nicht 

lache! Den haben die doch bloß erfunden! Ich glaub jedenfalls 

nicht dran.« 

»Da, seht mal, was mit dem Zeppelin passiert!« rief jemand. 

Alle sahen zurück. Das große Luftschiffjenseits der blendenden 

Lichter, unter denen der Kampf noch immer tobte, 

schwebte nicht mehr oben an seinem Ankermast; sein freies 

Ende hing schlaff herab, und dahinter stieg ein riesiger Ball 

auf… 

»Der Ballon von Lee Scoresby!« rief Lyra und klatschte vor 

Freude in die Hände, die in dicken Fausthandschuhen steckten. 

Die anderen Kinder starrten sie verblüfft an, aber Lyra trieb 

sie weiter. Sie war erstaunt, daß der Aeronaut mit seinem Ballon 

so weit gekommen war. Was er jetzt machte, war klar — eine 

großartige Idee: Er füllte den Ballon mit dem Gas des Zeppelins 

und schüttelte so ihre Verfolger ab! 

»Los, lauft weiter, sonst erfriert ihr«, rief Lyra, denn einige 

330

Kinder zitterten und jammerten schon vor Kälte, und ihre 

Dæmonen gaben ein hohes, schwaches Wimmern von sich. 

Das ärgerte Pantalaimon, und in der Gestalt eines Marders 

fuhr er barsch einen Eichhörnchendæmon an, der leise weinend 

auf der Schulter eines Mädchens lag: »Kriech gefälligst in 

ihren Mantel! Pluster dich dort auf und wärme sie!« 

Der Dæmon des Mädchens erschrak und kroch sofort in den 

Anorak aus Kohleseide. 

Das Problem war, daß diese Anoraks, auch wenn sie noch so 

dick mit hohlen Fasern aus Kohleseide gefüttert waren, lange 

nicht so warm hielten wie richtige Felle. Einige der Kinder 

sahen aus wie wandelnde Riesenboviste, so unförmig waren sie, 

aber trotzdem bot ihre Kleidung kaum Schutz vor der Kälte, 

denn sie stammte aus Fabriken und Labors einer Gegend, in der 

keine derartigen Temperaturen herrschten. Lyras Pelze sahen 

zwar zerlumpt aus und stanken, aber sie hielten wenigstens 

warm. 

»Wenn wir die Gypter nicht bald finden, halten die anderen 

Kinder nicht durch«, flüsterte sie Pantalaimon zu. 

»Sorge dafür, daß sie weiterlaufen«, flüsterte er zurück. 

»Sobald sie sich hinlegen, ist es aus mit ihnen. Du weißt, was 

Farder Coram gesagt hat…« 

Farder Coram hatte Lyra oft von seinen Reisen in den Norden 

erzählt — genau wie Mrs. Coulter, wenn sie nicht gelogen 

hatte —, und eines hatten beide immer wieder betont: Man 

durfte auf keinen Fall stehenbleiben. 

»Wie weit ist es denn noch?« fragte ein kleiner Junge. 

»Die bringt uns doch nur von der Station weg, um uns zu 

töten«, sagte ein Mädchen. 

»Ich bin trotzdem lieber hier draußen als dort«, sagte jemand. 

»Ich nicht! In der Station ist es warm, und es gibt zu essen 

und heiße Getränke und überhaupt alles.« 

»Aber die brennt doch lichterloh!« 

331

»Und was sollen wir hier draußen? Hier verhungern wir 

doch…« 

Viele Fragen schössen Lyra durch den Kopf, dunkel und 

unfaßbar wie Hexen, aber rief im Innersten, an einer Stelle, an 

die sie mit ihren Gedanken nicht kam, empfand sie einen Stolz 

und eine Begeisterung, die sie sich nicht erklären konnte. 

Aber dieses Gefühl beflügelte ihre Kräfte, und sie zog ein 

Mädchen aus einer Schneewehe und schubste einen trödelnden 

Jungen vorwärts. »Geht weiter!« rief sie den Kindern zu. »Folgt 

den Spuren des Bären! Er ist zusammen mit den Gyptern 

gekommen, also führen seine Spuren uns direkt zu ihnen! Geht 

ihnen einfach nach!« 

Es begann in dicken Flocken zu schneien, und bald würde 

der Schnee Iorek Byrnisons Spuren zudecken. Die Lichter von 

Bolvangar waren verschwunden und das Flammenmeer nur 

noch ein schwaches Glühen in der Ferne. Das einzig Helle war 

der matt schimmernde Schnee auf dem Boden. Dicke Wolken 

bedeckten den Himmel, so daß weder Mond noch Nordlicht 

leuchteten, aber wenn die Kinder sich anstrengten, konnten sie 

noch die tiefe Spur erkennen, wo Iorek Byrnison den Schnee 

durchpflügt hatte. Und wo immer es nötig war, war Lyra zur 

Stelle, ermutigte, kommandierte und beschwor die Kinder, 

stieß und schob oder zog sie vorwärts, stützte sie und half ihnen 

vorsichtig wieder auf die Beine, wenn sie hingefallen waren. 

Pantalaimon, der wußte, wie den Dæmonen zumute war, sagte 

Lyra, was jeweils zu tun war. 

Ich bringe sie zu den Gyptern, redete sie sich immer wieder 

ein. Ich bin gekommen, um sie zu holen, und ich hole sie, verflucht 

noch mal! 

Roger folgte ihrem Beispiel, während Billy, der schärfere 

Augen als die meisten hatte, ihnen den Weg wies. Bald fiel der 

Schnee so dicht, daß sie sich aneinander festhalten mußten, 

damit niemand verlorenging. Vielleicht wenn alle sich dicht 

332

nebeneinander legten und sich gegenseitig wärmten, dachte 

Lyra… und Löcher in den Schnee gruben… 

Sie glaubte verschiedene Geräusche zu hören. Irgendwo 

brummte ein Motor, aber es klang nicht wie das tiefe Dröhnen 

des Zeppelins, sondern höher, eher wie das Summen einer Hornisse. 

Im einen Augenblick war das Geräusch da, dann war es 

wieder weg. 

Und Geheul… Hunde? Schlittenhunde? Aber auch dieses 

Geräusch, gedämpft durch Millionen von Schneeflocken und 

von Windböen hin und her geweht, war zu weit entfernt, um es 

eindeutig zu bestimmen. Vielleicht waren es tatsächlich die 

Schlittenhunde der Gypter, aber es konnten auch die wilden 

Geister der Tundra sein oder die befreiten Dæmonen, die um 

die verlorenen Kinder weinten. 

Auch glaubte sie, Lichter zu sehen… Leuchtete da nicht 

etwas im Schnee? Auch das mußten Geister sein… wenn sie 

nicht sowieso im Kreis gelaufen und nach Bolvangar zurückgekehrt 

waren. 

Aber das war schwaches gelbes Licht von Laternen, nicht das 

grelle Weiß anbarischer Lampen. Außerdem bewegten die 

Lichter sich, und das Heulen kam näher, und ehe Lyra noch mit 

Sicherheit wußte, ob sie nicht eingeschlafen war, war sie bereits 

von vertrauten Gestalten umgeben und wurde von in Pelze vermummten 

Männern umarmt. John Faa hob sie mit seinen starken 

Armen hoch in die Luft, und Farder Coram lachte vor 

Freude; und soweit Lyra durch den Schneesturm sehen konnte, 

hoben überall Gypter Kinder in die Schlitten, deckten sie mit 

Fellen zu und gaben ihnen Seehundfleisch zum Kauen. Und da 

war ja auch Tony Costa. Er umarmte Billy und versetzte ihm 

einen sanften Rippenstoß, nur um ihn gleich wieder in die 

Arme zu nehmen und vor lauter Freude zu schütteln. Und 

Roger… 

»Roger kommt mit uns«, sagte Lyra zu Farder Coram. 

333

»Schließlich bin ich vor allem seinetwegen gekommen. Wenn 

alles vorbei ist, gehen wir wieder nach Jordan zurück. Was ist 

das für ein Lärm…« 

Wieder ertönte das seltsame Motorgebrumm, ähnlich dem 

manischen Summen des fliegenden Spions, nur tausendmal 

lauter. 

Jemand versetzte ihr einen Schlag, der sie der Länge nach 

umwarf. Pantalaimon konnte sie nicht verteidigen, denn der 

goldene Affe… 

Mrs. Coulter… 

Erbittert rangen die beiden Dæmonen miteinander. Der goldene 

Affe biß und kratzte Pantalaimon, und Lyras Dæmon, der 

kaum zu sehen war, so schnell wechselte er die Gestalt, wehrte 

sich nach Kräften und fiel stechend, schlagend und zerrend 

über den Affen her. Unterdessen versuchte Mrs. Coulter, deren 

von Pelzen eingerahmtes Gesicht zu einer haßerfüllten Maske 

verzerrt war, Lyra auf den Rücksitz ihres Motorschlittens zu 

zerren, aber Lyra kämpfte mit der gleichen Verbissenheit wie 

ihr Dæmon. Der Schnee fiel so dicht, daß sie isoliert von den 

anderen in einem eigenen kleinen Schneesturm gefangen 

schien. Nur die direkt vor ihrer Nase tanzenden Flocken waren 

im anbarischen Scheinwerferlicht des Schlittens zu sehen. 

»Hilfe!« schrie Lyra. Die Gypter mußten ganz in der Nähe 

sein, konnten sie aber nicht sehen. »Hilfe! Farder Coram! Lord 

Faa! O Gott, Hilfe!« 

Mit scharfer Stimme erteilte Mrs. Coulter in der Sprache der 

Nordtataren einen Befehl. Der Wirbel aus Schnee lichtete sich 

kurz, und da standen sie: ein ganzer Trupp Tataren, mit Gewehren 

bewaffnet und knurrende Wolfsdæmonen an der Seite. Als 

der Anführer sah, wie Mrs. Coulter sich abmühte, hob er Lyra 

mit einer Hand hoch, als wäre sie eine Puppe, und warf sie in 

den Schlitten, wo sie vor Schrecken wie benommen liegenblieb. 

Als die Gypter merkten, was geschah, knallte ein Schuß und 

334

kurz darauf noch einer. Aber auf ein unsichtbares Ziel zu schießen 

ist gefährlich, wenn man auch die eigenen Leute nicht sieht. 

Die Tataren, die einen dichten Ring um den Schlitten gebildet 

hatten, konnten nach Belieben in den Schnee feuern, aber die 

Gypter wagten nicht zurückzuschießen, aus Angst, sie könnten 

Lyra treffen. 

Lyra war verbittert und müde. 

Benommen und mit dröhnendem Kopf richtete sie sich auf 

und sah, daß Pantalaimon immer noch verzweifelt mit dem 

Affen kämpfte. Mit seinen Marderzähnen hielt er einen goldenen 

Arm fest. Er verwandelte sich jetzt nicht mehr, sondern 

blieb einfach an dem Arm hängen. 

Dann kam Roger, der Mrs. Coulter mit Fäusten und Füßen 

traktierte und seinen Kopf gegen ihren Kopf stieß. Aber schon 

im nächsten Moment wurde er von einem Tataren beiseite 

gewischt, als wäre er eine Fliege. Was folgte, war wie ein Traum, 

ein Wirbel aus Schwarz und Weiß, ein grünes Etwas, das vor 

Lyras Augen vorbeischoß, bizarre Schatten, ein Lichtblitz… 

Ein gewaltiger Luftstoß riß den Schneevorhang auf, und mitten 

hinein in die Lücke sprang Iorek Byrnison. Die Eisenplatten 

seiner Rüstung quietschten und schepperten, und seine gewaltigen 

Kiefer schnappten nach rechts und links, eine Tatze 

schlitzte eine gepanzerte Brust auf, weiße Zähne, schwarzes 

Eisen, ein rotes, nasses Fell… 

Lyra wurde mit einem kräftigen Ruck hochgezogen, und sie 

konnte gerade noch Roger packen und ihn den Händen Mrs. 

Coulters entreißen. Die Dæmonen der beiden Kinder, zwei 

Vögel, kreischten erstaunt auf und flatterten aufgeregt um sie 

herum, während über ihnen etwas anderes, Größeres flatterte. 

Und dann sah Lyra neben sich in der Luft zum Anfassen nah 

eine Hexe, einen jener stromlinienförmigen, bizarren Schatten, 

die sie am Himmel gesehen hatte. Die Hexe hielt einen Bogen 

in ihren bloßen Händen, spannte kraftvoll die Sehne — ihre 

335

Arme waren nackt, trotz der beißenden Kälte — und schoß 

einen Pfeil genau in den nur ein oder zwei Schritt entfernten 

Augenschlitz eines furchteinflößenden Tatarenhelms… 

Der Pfeil durchbohrte den Schädel und kam hinten zur 

Hälfte wieder heraus, und der Wolfsdæmon des Mannes löste 

sich mitten im Sprung auf, noch ehe er wieder auf dem Boden 

aufsetzte. 

Lyra und Roger wurden hinaufgerissen und klammerten 

sich mit zitternden Fingern an den Wolkenkiefernzweig, auf 

dem aufrecht und anmutig die junge Hexe saß. Wenig später 

senkte sie den Zweig bereits wieder, machte eine Kurve nach 

links, etwas Großes kam bedrohlich näher — und schon waren 

sie wieder auf dem Boden. 

Sie purzelten in den Schnee neben den Korb von Lee Scoresbys 

Ballon. 

»Rein mit dir«, rief der Texaner, »und bring deinen Freund 

mit. Hast du den Bären gesehen?« 

Lyra sah, daß drei Hexen ein um einen Felsblock geschlungenes 

Seil hielten, damit der mächtige Auftrieb den gasgefüllten 

Ballon nicht in die Höhe riß. 

»Steig ein!« brüllte sie Roger zu, kletterte über den mit Leder 

verkleideten Rand des Korbes und fiel drinnen auf einen 

Schneehaufen. Einen Augenblick später landete Roger auf ihr, 

und dann ließ ein gewaltiger Lärm, ein schnarrendes Gebrüll 

den Erdboden erzittern. 

»Auf, Iorek, Kamerad! An Bord mit dir!« schrie Lee Scoresby, 

und der Bär stieg über den Rand, so daß Weidenruten und Holz 

sich bogen und häßlich knarrten. 

Wieder wirbelte ein Luftstoß für einen Moment Nebel und 

Schnee auseinander, und in der plötzlich klaren Luft sah Lyra, 

was um sie herum geschah. Eine Gruppe Gypter, angeführt von 

John Faa, verfolgte die tatarische Nachhut und trieb sie zu den 

glühenden Überresten von Bolvangar zurück, andere Gypter 

336

halfen einem Kind nach dem anderen, in die Schlitten zu steigen, 

und deckten sie mit warmen Fellen zu, Farder Coram 

blickte sich, auf seinen Stock gestützt, besorgt um, während sein 

braungoldener Dæmon suchend durch den Schnee sprang. 

»Farder Coram!« schrie Lyra. »Ich bin hier!« 

Der alte Mann hörte sie, drehte sich um und sah erstaunt zu 

dem am Seil zerrenden Ballon und den Hexen, die ihn am 

Boden hielten. Lyra winkte ihm wie wild aus dem Korb zu. 

»Lyra!« schrie er. »Alles in Ordnung, Kind? Bist du in dem 

Ballon gut aufgehoben?« 

»So gut wie noch nie!« brüllte sie zurück. »Auf Wiedersehen, 

Farder Coram! Auf Wiedersehen! Bringen Sie die Kinder heil 

nach Hause!« 

»Das werden wir, so wahr ich lebe! Leb wohl, Kind — leb 

wohl — leb wohl, Liebes…« 

In diesem Moment senkte der Aeronaut den Arm als Zeichen 

für die Hexen, die daraufhin das Seil losließen. 

Sofort hob der Ballon ab und strebte mit einer Geschwindigkeit, 

die Lyra nie für möglich gehalten hätte, inmitten des 

Schneegestöbers nach oben. Kurz darauf war der Erdboden im 

Nebel verschwunden, und sie stiegen immer schneller. Schneller 

als jede Rakete, dachte Lyra. Die Beschleunigung drückte sie 

auf den Korbboden, wo sie sich an Roger festhielt. 

Lee Scoresby schrie und lachte und stieß wilde texanische 

Freudenschreie aus. Iorek Byrnison zog in aller Ruhe seine 

Rüstung aus; geschickt hakte er eine Klaue in die Verschlüsse 

und zog sie auf, dann stapelte er die einzelnen Teile zu einem 

Haufen. Von irgendwo draußen war das Pfeifen und Rauschen 

der Wolkenkiefernzweige und Hexenkleider im Wind zu 

hören, offenbar begleiteten die Hexen sie bis in die höheren 

Luftschichten. 

Allmählich kam Lyra wieder zu Atem. Ihr Puls verlangsamte 

sich, sie wurde ruhiger. Sie setzte sich auf und blickte um sich. 

337

Der Korb war viel größer, als sie gedacht hatte. An den Rändern 

waren philosophische Instrumente festgebunden, außerdem 

gab es stapelweise Felle, Sauerstoffflaschen und eine Reihe 

anderer Dinge, die zu klein waren oder zu unübersichtlich aufeinanderlagen, 

um sie in dem dichten Nebel, durch den sie aufstiegen, 

erkennen zu können. 

»Ist das eine Wolke?« fragte Lyra. 

»Was sonst? Wickel deinen Freund in ein paar Felle, bevor er 

sich in einen Eiszapfen verwandelt. Es ist kalt hier, und es wird 

noch kälter.« 

»Wie haben Sie uns gefunden?« 

»Die Hexen. Hier ist übrigens eine Hexendame, die sich mit 

dir unterhalten möchte. Sobald wir aus der Wolke raus sind und 

die Lage gepeilt haben, können wir ein wenig miteinander 

plaudern.« 

»Iorek«, sagte Lyra, »danke, daß du gekommen bist.« 

Der Bär grunzte und ließ sich nieder, um das Blut aus seinem 

Fell zu lecken. Weil er so schwer war, neigte sich der Korb nach 

seiner Seite, aber das machte nichts. Roger hielt Abstand von 

ihm, aber Iorek Byrnison schenkte ihm nicht mehr Beachtung 

als einer Schneeflocke. Zufrieden hielt Lyra sich am Rand des 

Korbes fest, der ihr bis ans Kinn reichte, wenn sie stand, und sah 

mit großen Augen in die Wolke, die sie einschloß. 

Schon wenige Augenblicke später kam der Ballon aus der 

Wolke heraus und stieg, immer noch sehr schnell, zum Himmel 

empor. 

Was für eine Aussicht! 

Direkt über ihnen blähte sich das gewaltige Rund des Ballons. 

Über und vor ihnen schimmerte die Aurora mit einem 

Glanz und einer Pracht, wie Lyra es noch nie gesehen hatte. Sie 

waren fast vollständig von der Aurora umgeben, geradezu ein 

Teil von ihr. Riesige, gleißende Schwaden standen zitternd vor 

ihnen und teilten sich, als würden Engel mit den Flügeln schla 

338

gen; Kaskaden kalt leuchtender Pracht stürzten über unsichtbare 

Klippen in schäumende Bassins oder hingen wie gewaltige 

Wasserfalle vom Himmel herab. 

Der Anblick verschlug Lyra den Atem. Doch dann sah sie 

unter ihnen etwas, das beinahe noch wunderbarer war. 

In alle Richtungen dehnte sich, so weit das Auge reichte, ein 

weißes Wolkenmeer bis ans Ende des Horizonts aus. Hier und 

da erhoben sich sanfte Gipfel oder gähnten dampfende Spalten, 

doch der größte Teil sah aus wie eine kompakte Eismasse. 

Und von ihm stiegen einzeln, zu zweit oder in größeren 

Gruppen kleine schwarze Schatten auf, bizarre, stromlinienförmige 

Gestalten — die Hexen auf ihren Wolkenkiefernzweigen. 

Rasch und mühelos flogen sie zum Ballon empor; ihre 

Zweige steuerten sie, indem sie sich mal nach dieser, mal nach 

jener Seite lehnten. Eine von ihnen, die Schützin, die Lyra vor 

Mrs. Coulter gerettet hatte, kam direkt neben den Ballon, und 

nun konnte Lyra sie zum erstenmal deutlich sehen. 

Sie war noch jung — jünger als Mrs. Coulter — und sehr 

schön, und sie hatte leuchtend grüne Augen. Wie die anderen 

Hexen war auch sie mit schwarzen Seidentüchern bekleidet 

und trug weder Pelze noch Kapuze oder Handschuhe. Doch sie 

schien überhaupt nicht zu frieren. Um ihre Stirn wand sich eine 

einfache Kette aus kleinen roten Blumen. Sie ritt ihren Wolkenkiefernzweig, 

als wäre er ein feuriges Pferd, das sie knapp 

einen Meter vor Lyras staunenden Augen zugehe. 

»Lyra?« 

»Ja! Bist du Serafina Pekkala?« 

»Die bin ich.« 

Lyra begriff, warum Farder Coram diese Hexe liebte und 

warum diese Liebe ihm das Herz gebrochen hatte, obwohl sie 

von diesen Dingen eigentlich noch gar nichts wußte. Farder 

Coram war alt geworden, ein alter gebrochener Mann, und die 

Hexe würde noch viele Menschenalter jung bleiben. 

339

»Hast du den Symboldeuter?« fragte die Hexe. Ihre Stimme 

klang wie der hohe, wilde Gesang der Aurora, so melodisch, daß 

Lyra den Sinn der Frage fast überhört hätte. 

»Ja, in meiner Tasche. Dort ist er sicher.« 

Sie hörte das Sausen mächtiger Schwingen, und schon glitt 

der graue Gänsedæmon neben sie. Er sprach kurz mit der Hexe, 

drehte dann wieder ab und kreiste in großem Abstand um den 

noch immer aufsteigenden Ballon. 

»Die Gypter haben Bolvangar verwüstet«, sagte Serafina Pekkala. 

»Sie haben zweiundzwanzig Wächter und neun Angestellte 

getötet und alles angezündet, was von den Gebäuden 

noch stand. Sie wollen die Anlage vollständig zerstören.« 

»Was ist mit Mrs. Coulter passiert?« 

»Sie ist spurlos verschwunden.« 

Die Hexe stieß einen wilden Schrei aus, und einige andere 

Hexen kamen angeflogen und umkreisten den Ballon. 

»Mr. Scoresby«, sagte sie, »das Seil, wenn ich bitten darf.« 

»Meine Dame, ich bin Ihnen sehr dankbar. Noch steigen wir, 

und ich schätze, das werden wir auch noch eine Weile tun. Wie 

viele von Ihnen sind denn nötig, um uns nach Norden zu ziehen?« 

»Wir sind stark«, sagte Serafina Pekkala nur. 

Lee Scoresby befestigte eine Rolle mit einem dicken Seil an 

dem lederüberzogenen Eisenring, in dem die den Ballon 

umspannenden Seile zusammenliefen und an dem der Korb 

aufgehängt war. Dann warf er das lose Ende des Seiles über 

Bord, und sofort schössen sechs Hexen darauf zu, packten es, 

trieben ihre Wolkenkiefernzweige an und zogen den Ballon in 

Richtung Polarstern. 

Als sie den Ballon auf Kurs gebracht hatten, hockte sich Pantalaimon 

in Gestalt einer Seeschwalbe auf den Korbrand. Auch 

Rogers Dæmon warf einen kurzen Blick hinaus, kroch aber 

bald wieder zurück, denn Roger schlief genau wie Iorek Byrni 

340

son rief und fest. Nur Lee Scoresby war wach, kaute gelassen auf 

einem Zigarillo und wachte über die Instrumente. 

»Lyra«, sagte Serafina Pekkala, »warum willst du eigentlich 

zu Lord Asriel?« 

Lyra war überrascht. »Ich will ihm natürlich das Alethiometer 

bringen.« 

Sie hatte nie über diese Frage nachgedacht, so klar war die 

Antwort. Dann fiel ihr auf einmal ihr ursprüngliches Anliegen 

ein. Fast hätte sie es vergessen, so viel Zeit war inzwischen vergangen. 

»Oder eigentlich… wollten wir ihm bei der Flucht helfen. Ja, 

genau, wir wollen ihm helfen zu fliehen.« 

Aber als sie das sagte, merkte sie, wie absurd es klang. Aus 

Svalbard fliehen? Unmöglich! 

»Oder es jedenfalls versuchen«, setzte sie trotzig hinzu. 

»Warum?« 

»Ich glaube, ich muß dir vorher noch ein paar Dinge sagen«, 

sagte Serafina Pekkala. 

»Über Staub?« 

»Ja, unter anderem. Aber du bist jetzt müde, und es wird ein 

langer Flug. Wir unterhalten uns, wenn du geschlafen hast.« 

Lyra gähnte. Es war ein tiefes, herzhaftes Gähnen, das ihre 

Kiefern knacken ließ und gar nicht mehr aufhören wollte, und 

sosehr Lyra auch gegen ihre Müdigkeit kämpfte, sie konnte ihr 

zuletzt nicht widerstehen. Serafina Pekkala streckte eine Hand 

über den Korbrand und strich ihr über die Augen. Als Lyra auf 

den Boden sank, flatterte auch Pantalaimon hinunter, verwandelte 

sich in ein Hermelin und kroch zu seinem Schlafplatz an 

ihrem Hals. 

Die Hexe richtete sich wieder auf und flog dann ruhig auf 

ihrem Zweig neben dem Korb her in Richtung Norden — nach 

Svalbard. 

341

342

III 

Svalbard 

343

344

Achtzehn 

Nebel und Eis 

Lee Scoresby deckte Lyra mit einigen Fellen zu. Das Mädchen 

kuschelte sich an Roger, und so schliefen sie Seite an Seite, während 

der Ballon weiter in Richtung Pol flog. Der Aeronaut 

überprüfte von Zeit zu Zeit seine Instrumente, kaute auf der 

Zigarre, die er angesichts des feuergefährlichen Wasserstoffes 

nicht angezündet hatte, und zog seine eigenen Felle noch fester 

um sich. 

»Das kleine Mädel ist ziemlich wichtig, wie?« fragte er nach 

einer Weile. 

»Wichtiger, als sie weiß«, erwiderte Serafina Pekkala. 

»Heißt das, wir müssen uns auf einen Waffengang gefaßt 

machen? Verstehen Sie mich richtig, ich spreche als praktisch 

denkender Mensch, der sein Brot verdienen muß. Ich kann mir 

nicht leisten, mir die Knochen brechen oder mich in Stücke 

schießen zu lassen, ohne daß vorher irgendeine Kompensation 

vereinbart wurde. Ich will nicht kleinlich erscheinen, wirklich 

nicht, aber das Honorar, das John Faa und die Gypter mir zahlen, 

deckt nur Zeitaufwand, Leistung und die normale Abnutzung 

des Ballons, nicht mehr. Es schließt keine Versicherung 

gegen kriegerische Handlungen ein. Und ich sage Ihnen eins, 

Madame: Wenn wir mit Iorek Byrnison auf Svalbard landen, 

dann ist das eine kriegerische Handlung.« 

345

Er spuckte geschickt einige Krümel Tabak über Bord. 

»Und deshalb wüßte ich gern, was wir in puncto Krawall 

und Schlägerei zu erwarten haben«, schloß er. 

»Es kann zu Kämpfen kommen«, sagte Serafina Pekkala. 

»Aber Sie haben doch auch in der Vergangenheit gekämpft.« 

»Sicher, wenn ich bezahlt wurde. Tatsache ist, daß ich in diesem 

Fall von einer einfachen Personenbeförderung ausging und 

eine entsprechende Rechnung stellte. Und nach dem kleinen 

Zusammenstoß da unten, ja, da frage ich mich, wozu ich verpflichtet 

bin. Ob man zum Beispiel von mir erwarten kann, daß 

ich in einem Krieg der Bären Leben und Ausrüstung riskiere. 

Oder ob das Kind auf Svalbard ähnlich heißblütige Feinde hat 

wie in Bolvangar. Ich erwähne das lediglich, weil wir gerade 

darüber sprechen.« 

»Ich wünschte, ich könnte Ihre Frage beantworten, Mr. Scoresby«, 

sagte die Hexe. »Ich kann nur sagen, daß wir alle, Menschen, 

Hexen und Bären, uns bereits mitten in einem Krieg 

befinden, auch wenn das nicht alle wissen. Ob Sie nun auf Svalbard 

am Krieg teilnehmen oder vorher wegfliegen, Sie sind 

Rekrut, Soldat.« 

»Hm, das scheint mir doch etwas voreilig. Ich finde, man 

sollte selbst entscheiden können, ob man kämpft oder nicht.« 

»Das kann man genausowenig, wie man entscheiden kann, 

ob man geboren wird oder nicht.« 

»Aber ich treffe gern Entscheidungen«, sagte er. »Ich entscheide 

gern selbst, welchen Auftrag ich annehme, wohin ich 

gehe, was ich esse und mit welchen Freunden ich zusammen 

bin. Geht Ihnen das manchmal nicht auch so?« 

Serafina Pekkala dachte einen Augenblick nach und sagte 

dann: »Vielleicht meinen wir nicht dasselbe, Mr. Scoresby. 

Hexen haben keinen Besitz, es interessiert uns deshalb auch 

nicht, einen Wert zu erhalten oder Gewinn zu machen. Und 

was die Wahl zwischen zwei Dingen angeht: Wer viele hundert 

346

Jahre lebt, weiß, daß jede Gelegenheit wiederkehrt. Wir haben 

andere Bedürfnisse. Ich sehe ein, daß Sie Ihren Ballon reparieren 

und instand halten müssen und daß das Zeit und Arbeit 

kostet, aber wir brauchen zum Fliegen nur den Zweig einer 

Wolkenkiefer abzureißen, einen beliebigen Zweig, und davon 

gibt es genügend. Wir frieren nicht, also brauchen wir keine 

warmen Kleider. Wir können nichts austauschen außer gegenseitiger 

Hilfe. Wenn eine Hexe etwas braucht, dann wird eine 

andere es ihr geben. Wenn ein Krieg ansteht, spielen bei unserer 

Entscheidung, ob wir kämpfen sollen oder nicht, die Kosten 

keine Rolle. Wir kennen auch keinen Ehrenkodex wie zum 

Beispiel Bären. Für einen Bären ist eine Kränkung eine tödliche 

Sache. Für uns ist das… unvorstellbar. Wie kann man eine Hexe 

kränken? Was würde es ausmachen?« 

»Gut, soweit versteh ich Sie. Über Worte läßt sich trefflich 

streiten, aber sie sind den Streit nicht wert. Aber, Madame, ich 

hoffe, Sie verstehen mein Dilemma. Ich bin ein einfacher Aeronaut 

und würde meine Tage gern in Frieden beschließen. Mir 

vielleicht eine kleine Farm kaufen, mit ein paar Kühen, einigen 

Pferden… Wohlgemerkt, kein Luxus. Kein Palast, keine Sklaven 

oder Berge von Gold. Nur der Abendwind über dem Gras, eine 

Zigarre und ein Glas Bourbon. Das Problem ist nur, das alles 

kostet Geld. Also fliege ich für Geld, und nach jedem Auftrag 

schicke ich einen Teil an die Wells Fargo Bank, und wenn ich 

genug habe, verkaufe ich diesen Ballon und buche einen Platz 

auf einem Dampfer nach Port Galveston, und dann bleibe ich 

für immer am Boden.« 

»Auch darin unterscheiden wir uns, Mr. Scoresby. Eine Hexe 

könnte das Fliegen genausowenig aufgeben wie das Atmen. Erst 

beim Fliegen sind wir ganz wir selbst.« 

»Ich verstehe und beneide Sie, Madame, aber diese Art der 

Selbstverwirklichung ist mir nicht zugänglich. Fliegen ist für 

mich ein Job, ich bin nur ein Handwerker. Ich könnte genauso 

347

gut irgendwelche Ventile einstellen oder anbarische Leitungen 

verlegen. Aber ich habe mich für meinen Beruf entschieden. 

Aus freien Stücken. Und deshalb sagt mir die Vorstellung eines 

Krieges, von dem ich nichts weiß, wenig zu.« 

»Auch Iorek Byrnisons Streit mit seinem König gehört zu 

diesem Krieg«, sagte die Hexe. »Dem Mädchen ist es bestimmt, 

dabei eine Rolle zu spielen.« 

»Sie sprechen von Bestimmung«, sagte Lee Scoresby, »als ob 

alles schon entschieden sei. Das gefällt mir im Grunde genausowenig 

wie ein Krieg, an dem ich teilnehme, ohne es zu wissen. 

Wo bleibt bitte schön mein freier Wille? Ich habe übrigens den 

Eindruck, Lyra hat mehr freien Willen als alle, die ich kenne. 

Wollen Sie denn sagen, das Mädchen sei nur eine Art mechanisches 

Spielzeug, das man aufzieht und dann in eine Richtung 

marschieren läßt, an der es nichts ändern kann?« 

»Wir sind alle dem Schicksal unterworfen«, sagte die Hexe, 

»aber wir müssen so tun, als seien wir es nicht, sonst würden wir 

vor Verzweiflung sterben. Diesem Mädchen geht eine merkwürdige 

Prophezeiung voraus: Es ist ihr Schicksal, das Ende des 

Schicksals herbeizuführen. Sie muß das jedoch tun, ohne zu 

wissen, was sie tut, als sei es in ihrer Natur angelegt und nicht 

vom Schicksal bestimmt. Sagte man ihr, was sie tun muß, wäre 

alles vergebens; es wäre der Sieg des Todes in allen Welten und 

der Triumph der Verzweiflung für alle Zeiten. Die Welten 

wären nur noch ein Räderwerk, blind und ohne Geist, Gefühl, 

Leben…« 

Sie sahen auf Lyra nieder, deren Stirn — soweit unter der 

Kapuze sichtbar — noch im Schlaf leicht gerunzelt war. 

»Ich glaube, ein Teil von ihr weiß das«, sagte der Aeronaut. 

»Jedenfalls wirkt sie irgendwie vorbereitet. Aber der kleine 

Junge? Wissen Sie, daß das Mädchen nur deshalb herkam, um 

ihn vor diesen Teufeln zu retten? Die beiden waren Spielkameraden, 

in Oxford oder sonstwo. Wußten Sie das?« 

348

»Ja. Lyra hat etwas von ungeheurem Wert bei sich, und 

offenbar hat das Schicksal sie dazu ausersehen, dieses Etwas 

ihrem Vater zu überbringen. Sie kam auf der Suche nach ihrem 

Freund hierher, ohne zu wissen, daß ihr Freund vom Schicksal 

in den Norden geführt wurde, damit sie ihm folgen und ihrem 

Vater etwas bringen kann.« 

»Das ist Ihre Deutung, oder?« 

Die Hexe wirkte zum erstenmal verunsichert. »Es scheint 

jedenfalls so zu sein… Aber wir können das Dunkel nicht lesen, 

Mr. Scoresby. Es ist durchaus möglich, daß ich mich irre.« 

»Was haben Sie eigentlich mit dieser Sache zu tun, wenn ich 

fragen darf?« 

»Wir sind zutiefst davon überzeugt, daß das, was die Menschen 

in Bolvangar tun, falsch ist. Lyra ist ihr Feind, also sind 

wir ihre Freunde. Mehr wissen wir nicht. Aber dazu kommt 

noch, daß mein Clan mit den Gyptern befreundet ist; diese 

Freundschaft geht auf jene Zeit zurück, als Farder Coram mir 

das Leben rettete. Wir handeln auf die Bitte der Gypter hin, 

und sie wiederum sind Lord Asriel verpflichtet.« 

»Verstehe. Sie schleppen den Ballon also den Gyptern zuliebe 

nach Svalbard. Geht diese Freundschaft so weit, daß Sie uns 

auch auf dem Rückweg helfen? Oder müssen wir dann warten, 

bis der Wind günstig steht, und bis dahin hoffen, daß die Bären 

ein Einsehen haben? Noch einmal, Madame, ich frage in aller 

Freundschaft und lediglich aus Neugier.« 

»Wenn wir Ihnen nach Trollesund zurückhelfen können, 

Mr. Scoresby, werden wir das tun. Wir wissen allerdings nicht, 

was uns auf Svalbard erwartet. Der neue König der Bären hat 

vieles geändert, und alte Bräuche sind in Verruf geraten. Es 

könnte eine schwierige Landung werden. Außerdem weiß ich 

nicht, wie Lyra zu ihrem Vater gelangen soll und was Iorek 

Byrnison vorhat. Ich weiß nur, daß sein Schicksal mit ihrem 

verknüpft ist.« 

349

»Auch ich weiß nicht mehr, Madame. Ich glaube, Iorek hat 

sich dem Mädchen als eine Art Beschützer angeschlossen. Sie 

hat ihm geholfen, seine Rüstung zurückzubekommen. Wer 

weiß schon, was Bären fühlen? Aber wenn je ein Bär einen 

Menschen geliebt hat, dann er sie. — Auf Svalbard zu landen 

war noch nie leicht. Immerhin, wenn ich mich darauf verlassen 

kann, daß Sie mich in die richtige Richtung ziehen, beruhigt 

mich das einigermaßen. Wenn ich mich dafür irgendwie revanchieren 

kann, lassen Sie es mich bitte wissen. Nur zu meiner 

Information: Könnten Sie mir sagen, auf wessen Seite ich in 

diesem unsichtbaren Krieg stehe?« 

»Wir stehen beide auf Lyras Seite.« 

»Oh, das bestimmt.« 

Sie flogen weiter. Wie schnell sie flogen, war aufgrund der 

Wolken unter ihnen nicht zu sehen. Während man in einem 

Ballon den Wind normalerweise nicht spürt, weil er mit der 

Geschwindigkeit des Windes dahintreibt, bewegte er sich jetzt, 

gezogen von den Hexen, durch die Luft statt mit ihr. Der Luftwiderstand 

war dabei beträchtlich, da der gasgefüllte Ball nicht 

so stromlinienförmig und glatt war wie ein Zeppelin. Als Folge 

schwang der Korb hin und her und wurde viel stärker durchgeschüttelt 

als bei einem normalen Flug. 

Lee Scoresby sorgte sich freilich weniger um seine Bequemlichkeit 

als vielmehr um seine Instrumente, deshalb überzeugte 

er sich, daß sie fest an den Verstrebungen des Korbes vertäut 

waren. Dem Höhenmesser zufolge befanden sie sich in zehntausend 

Fuß Höhe. Die Temperatur betrug minus zwanzig Grad. 

Lee Scoresby hatte schon kältere Temperaturen überstanden, 

allerdings nicht viel kältere, und er wollte nicht, daß sie noch 

weiter abfiel. Deshalb entrollte er die Zeltplane, die er für ein 

Notbiwak dabeihatte, und breitete sie vor den schlafenden Kindern 

als Windschutz aus. Dann legte er sich Rücken an Rücken 

mit seinem alten Waffenbruder Iorek Byrnison und schlief ein. 

350

Als Lyra aufwachte, stand der Mond hoch am Himmel, und um 

sie herum war alles wie mit Silber übergössen, von der unter ihr 

dahingleitenden Wolkendecke bis zu den Eiszapfen an den Leinen 

des Ballons. 

Roger schlief noch, ebenso wie Lee Scoresby und der Bär. 

Doch neben dem Korb flog unermüdlich die Hexenkönigin. 

»Wie weit ist es noch bis Svalbard?« sagte Lyra. 

»Wenn wir keinen stärkeren Gegenwind bekommen, sind 

wir in zwölf Stunden dort.« 

»Wo landen wir?« 

»Das hängt vom Wetter ab. Natürlich werden wir die Felsenküste 

möglichst meiden. Dort leben Kreaturen, die alles fressen, 

was sich bewegt. Wenn es geht, setzen wir euch im Inneren ab, 

weit weg von Iofur Raknisons Palast.« 

»Was geschieht, wenn ich Lord Asriel finde? Kommt er mit 

mir nach Oxford zurück? Ich weiß gar nicht, ob ich ihm sagen 

soll, daß ich weiß, daß er mein Vater ist. Vielleicht will er weiter 

so tun, als sei er mein Onkel. Ich kenne ihn ja kaum.« 

»Er kommt sicher nicht mit nach Oxford, Lyra. Offenbar 

gibt es in einer anderen Welt etwas zu tun, und Lord Asriel ist 

der einzige, der die Kluft zwischen dieser anderen und unserer 

Welt überwinden kann. Allerdings braucht er dabei Hilfe.« 

»Das Alethiometer!« rief Lyra. »Der Rektor von Jordan hat es 

mir gegeben, und ich hatte das Gefühl, er wollte etwas über 

Lord Asriel sagen, nur kam er dann nicht dazu. Ich wußte, daß 

er ihn nicht wirklich vergiften wollte. Vielleicht braucht Lord 

Asriel das Instrument, um zu erfahren, wie er die Verbindung 

zur anderen Welt herstellen kann. Ich wette, ich kann ihm 

dabei helfen. Ich lese das Instrument inzwischen wahrscheinlich 

so gut wie sonst kaum jemand.« 

»Hm«, sagte Serafina Pekkala. »Wie er die Verbindung herstellen 

will und was seine genaue Aufgabe sein wird, wissen wir 

nicht. Es gibt Mächte, die zu uns sprechen, und Mächte über 

351

diesen, und es gibt Dinge, die selbst den höchsten Mächten verborgen 

sind.« 

»Das Alethiometer würde es mir sagen! Ich kann es ja gleich 

probieren…« 

Aber es war zu kalt, Lyra hätte das Instrument nicht in der 

Hand halten können. Sie wickelte ihren Pelz fester um sich und 

zog die Kapuze wegen des eisigen Windes so weit zu, bis nur 

noch ein Schlitz zum Durchsehen offen war. Vom Korbring des 

Ballons erstreckte sich ein langes Seil weit nach vorn; an ihm 

zogen sechs oder sieben Hexen, die auf Ästen aus Wolkenkiefer 

saßen. Die Sternen funkelten hell, kalt und hart wie Diamanten. 

»Warum friert ihr Hexen nicht, Serafina Pekkala?« 

»Wir spüren die Kälte, aber sie macht uns nichts aus, denn sie 

schadet uns nicht. Wenn wir uns gegen die Kälte warm anziehen 

würden, könnten wir andere Dinge nicht mehr spüren, das 

Kribbeln der Sterne oder die Musik der Aurora oder am besten 

von allem die seidige Glätte des Mondlichtes auf der Haut. 

Dafür lohnt es sich, die Kälte zu ertragen.« 

»Kann ich das auch spüren?« 

»Nein, du würdest ohne deine warmen Kleider sterben. 

Behalte sie also an.« 

»Wie alt werden Hexen, Serafina Pekkala? Farder Coram 

sagt, viele hundert Jahre. Aber du siehst überhaupt nicht alt 

aus.« 

»Ich bin dreihundert Jahre alt oder älter. Unsere älteste 

Hexenmutter ist fast tausend. Eines Tages wird Yambe-Akka sie 

holen, und eines Tages auch mich. Sie ist die Göttin der Toten. 

Wenn sie freundlich lächelnd zu dir kommt, weißt du, daß es 

Zeit ist, zu sterben.« 

»Sind auch Männer Hexen? Oder nur Frauen?« 

»Es gibt Männer, die uns dienen, wie der Konsul in Trollesund. 

Und andere Männer sind unsere Liebhaber und Gefährten. 

Du bist noch jung, Lyra, zu jung, um das zu verstehen, aber 

352

ich sage es dir trotzdem, dann verstehst du es später: Männer 

kommen und gehen vor unseren Augen wie Schmetterlinge, 

Geschöpfe einer kurzen Jahreszeit. Wir lieben sie; sie sind tapfer, 

stolz, schön und klug und sterben gleich wieder. Sie sterben 

so schnell, daß der Kummer uns ständig das Herz zerreißt. Wir 

gebären ihre Kinder; aus den Mädchen werden Hexen, aus den 

Jungen Menschen wie du; und dann, im nächsten Augenblick, 

haben sie uns schon wieder verlassen, niedergestreckt, tot, verloren. 

Auch unsere Söhne. Wenn ein kleiner Junge heranwächst, 

hält er sich für unsterblich. Seine Mutter weiß, daß er es 

nicht ist. Das ist von Mal zu Mal schmerzhafter, bis uns schließlich 

das Herz bricht. Vielleicht ist das der Augenblick, in dem 

uns Yambe-Akka holt. Sie ist älter als die Tundra. Vielleicht ist 

für sie ein Hexenleben so kurz wie für uns ein Menschenleben.« 

»Hast du Farder Coram geliebt?« 

»Ja. Weiß er es?« 

»Keine Ahnung, aber ich weiß, daß er dich liebt.« 

»Als er mich rettete, war er jung und stark und stolz und 

schön. Ich verliebte mich auf Anhieb in ihn. Ich hätte mein 

Wesen geändert, ich hätte auf das Kribbeln der Sterne und die 

Musik der Aurora verzichtet, auf das Fliegen — all das hätte ich 

aufgegeben, sofort und ohne nachzudenken, um eine gyptische 

Bootsfrau zu werden, für ihn zu kochen, das Bett mit ihm zu 

teilen und seine Kinder zu gebären. Aber man kann nicht 

ändern, was man ist, nur was man tut. Ich bin eine Hexe, er ist 

ein Mensch. Ich blieb lange genug bei ihm, um ihm ein Kind zu 

gebären…« 

»Das hat er nie erzählt! War es ein Mädchen? Eine Hexe?« 

»Nein, ein Junge. Er starb an der großen Seuche, die vor vierzig 

Jahren aus dem Osten kam, der Arme. Er trat ins Leben und 

mußte gleich wieder gehen, wie eine Eintagsfliege. Es zerriß 

mir schier das Herz, wie jedesmal. Coram war verzweifelt. Und 

dann wurde ich aufgefordert, zu meinem Volk zurückzukeh 

353

en, weil Yambe-Akka meine Mutter geholt hatte und ich 

Clan-Königin geworden war. Ich mußte also gehen.« 

»Und du hast Farder Coram nie wieder gesehen?« 

»Nie wieder. Ich hörte von seinen Taten. Ich hörte, daß ein 

vergifteter Pfeil der Skrälinge ihn verwundet hatte, und 

schickte Kräuter und Zaubermittel zu seiner Genesung, aber 

ich war nicht stark genug, ihn zu besuchen. Ich hörte, daß er 

danach ein gebrochener Mann war und daß seine Weisheit 

wuchs, weil er viel studierte und las, und ich war stolz auf ihn 

und die guten Dinge, die er tat. Aber ich hielt mich fern von 

ihm, denn es waren gefährliche Zeiten für meinen Clan. 

Hexenkriege drohten, und außerdem glaubte ich, er würde 

mich vergessen und eine Frau unter den Menschen finden…« 

»Das würde er nie«, sagte Lyra entschieden. »Du mußt ihn 

besuchen. Er liebt dich immer noch, ganz bestimmt.« 

»Aber er würde sich für sein Alter schämen, und das will ich 

nicht.« 

»Vielleicht. Aber ich finde, dann solltest du ihm wenigstens 

eine Nachricht schicken.« 

Serafina Pekkala schwieg lange Zeit. Pantalaimon verwandelte 

sich in eine Seeschwalbe und flog auf ihren Ast, um ihr zu 

verstehen zu geben, daß Lyra sie nicht hatte kränken wollen. 

Schließlich sagte Lyra: »Warum haben eigentlich alle Menschen 

Dæmonen, Serafina Pekkala?« 

»Das fragen alle, und keiner weiß eine Antwort. Solange es 

Menschen gibt, gibt es auch Dæmonen. Das unterscheidet uns 

von den Tieren.« 

»Stimmt! Von denen unterscheiden wir uns wirklich… Zum 

Beispiel von den Bären. Seltsame Tiere, die Bären, oder? Man 

denkt, sie sind ja wie Menschen, und dann tun sie plötzlich 

etwas so Seltsames oder Grausames, daß man das Gefühl hat, 

man wird sie nie verstehen… Aber Iorek, weißt du, also Iorek 

sagte zu mir, daß seine Rüstung für ihn dasselbe bedeutet wie 

354

für die Menschen ihr Dæmon. Sie ist seine Seele, sagt er. Aber 

das ist auch wieder anders als bei uns, weil er seine Rüstung 

selbst gemacht hat. Seine erste Rüstung wurde ihm weggenommen, 

als man ihn in die Verbannung schickte, er hat sich also 

einige Stücke Himmelseisen zusammengesucht und daraus 

eine neue Rüstung gemacht, also eine neue Seele. Wir können 

unsere Dæmonen ja nicht selber machen. Und die Leute in 

Trollesund, also die haben ihn mit Alkohol betrunken gemacht 

und ihm dann die Rüstung gestohlen, und ich habe herausgefunden, 

wo sie ist, und er hat sie wiederbekommen… Aber was 

ich nicht verstehe: Warum kommt er mit nach Svalbard? Sie 

werden gegen ihn kämpfen. Vielleicht töten sie ihn sogar… Ich 

habe Iorek lieb. Ich habe ihn so lieb, daß ich wünschte, er käme 

nicht mit.« 

»Hat er dir gesagt, wer er ist?« 

»Nur seinen Namen. Und den hat uns der Konsul in Trollesund 

gesagt.« 

»Er ist von vornehmer Abstammung, ein Prinz. Wenn er 

nicht ein schweres Verbrechen begangen hätte, wäre er jetzt 

sogar König der Bären.« 

»Aber er sagte mir, der König der Bären sei Iofur Raknison.« 

»Iofur Raknison wurde König, als Iorek Byrnison verbannt 

wurde. Natürlich ist Iofur auch ein Prinz, sonst hätte er nicht 

König werden dürfen; aber er ist schlau nach Art der Menschen. 

Er schließt Bündnisse und Verträge, er lebt nicht wie andere 

Bären in Eisburgen, sondern in einem neuen Palast, und er 

redet davon, mit den Nationen der Menschen Botschafter auszutauschen 

und mit Hilfe menschlicher Ingenieure die Feuerminen 

auf Svalbard zu erschließen… Er ist sehr geschickt und 

listig. Einige sagen, er hätte Iorek zu der Tat provoziert, für die 

er verbannt wurde, andere sagen, auch wenn er das nicht getan 

hat, hat er zumindest das Gerücht gefordert, weil man ihn dann 

für noch raffinierter und listiger hält.« 

355

»Aber was genau hat Iorek denn getan? Ich mag Iorek nämlich 

auch deshalb, weil mein Vater dasselbe getan hat wie er und 

auch dafür bestraft wurde. Ich finde, daß die beiden sich darin 

gleichen. Iorek hat mir erzählt, er habe einen anderen Bären 

umgebracht, aber er hat nicht gesagt, warum.« 

»Der Kampf ging um eine Bärin. Der Bär, den Iorek tötete, 

wollte sich nicht mit seiner Niederlage abfinden, als klar war, 

daß Iorek stärker war. Bären erkennen bei allem Stolz immer 

an, wenn ein anderer Bär ihnen überlegen ist, und unterwerfen 

sich, aber dieser Bär tat das aus irgendeinem Grund nicht. 

Einige meinen, Iofur Raknison hätte ihn dazu angestiftet oder 

ihm Kräuter zu essen gegeben, die seinen Verstand verwirrten. 

Jedenfalls wollte der junge Bär nicht einlenken, und Iorek 

Byrnison verlor die Beherrschung. Der Fall war klar: Er hätte 

den Bären nur verwunden dürfen, nicht töten.« 

»Dann wäre er jetzt König«, sagte Lyra. »Ich habe schon vom 

Palmer-Professor in Jordan von Iofur Raknison gehört; der 

Professor ist im Norden gewesen und hat ihn kennengelernt. Er 

sagte… wenn ich mich bloß erinnern könnte, was er sagte… Ich 

glaube, Iofur sei durch irgendwelche Intrigen auf den Thron 

gekommen… Dabei hat Iorek mir einmal gesagt, Bären könne 

man nicht überlisten, und er zeigte mir, daß ich ihn nicht reinlegen 

konnte. Anscheinend sind beide reingelegt worden, er 

und der andere Bär. Vielleicht können nur Bären andere Bären 

überlisten, nicht Menschen. Außer… Die Leute in Trollesund, 

die haben ihn doch überlistet, nicht wahr? Indem sie ihn 

betrunken gemacht und seine Rüstung gestohlen haben.« 

»Wenn Bären sich wie Menschen verhalten, kann man sie 

vielleicht überlisten«, sagte Serafina Pekkala, »und wenn sie sich 

wie Bären verhalten, vielleicht nicht. Normalerweise trinkt 

kein Bär Alkohol. Iorek Byrnison trank, um die Schande seiner 

Verbannung zu vergessen, und nur deshalb konnten die Menschen 

in Trollesund ihn überlisten.« 

356

»Genau«, sagte Lyra und nickte. Diese Erklärung leuchtete 

ihr vollkommen ein. Sie bewunderte Iorek fast grenzenlos und 

war froh, seine edle Gesinnung bestätigt zu finden. »Du bist 

wirklich klug«, sagte sie. »Darauf wäre ich nie gekommen, 

wenn du es mir nicht gesagt hättest. Wahrscheinlich bist du 

noch klüger als Mrs. Coulter.« 

Sie flogen weiter. Lyra kaute auf einem Stück Seehundfleisch, 

das sie in ihrer Tasche gefunden hatte. 

»Serafina Pekkala«, sagte sie nach einer Weile, »was ist dieser 

Staub? Denn mir scheint, daß es bei dem ganzen Streit immer 

um Staub geht, nur will mir keiner sagen, was das ist.« 

»Ich weiß es nicht«, erwiderte Serafina Pekkala. »Die Hexen 

hat das nie interessiert. Ich weiß nur, daß man überall dort, wo 

es Priester gibt, Angst vor Staub hat. Mrs. Coulter ist natürlich 

keine Priesterin, aber dafür eine mächtige Agentin des Magisteriums. 

Sie hat die Oblations-Behörde gegründet und die Kirche 

dazu überredet, Bolvangar zu finanzieren, weil sie sich für 

Staub interessiert. Wir verstehen zwar nicht, warum, aber es 

gibt viele Dinge, die wir nicht verstehen. Wenn wir sehen, daß 

die Tataren sich Löcher in die Schädel bohren, können wir uns 

nur wundern. Staub mag also eine merkwürdige Sache sein, die 

wir nicht verstehen, aber wir geraten deshalb nicht in Panik und 

reißen Dinge auseinander, um dem Phänomen auf die Spur zu 

kommen. Das überlassen wir der Kirche.« 

»Der Kirche?« rief Lyra. Ihr war eingefallen, wie sie mit Pantalaimon 

in den Fens darüber gerätselt hatte, was wohl die 

Nadel des Alethiometers bewegte. Sie hatten sich an die Photomühle 

auf dem Hochaltar von Gabriel College erinnert, deren 

kleine Flügel von Elementarteilchen bewegt wurden. Der dortige 

Fürsprecher hatte ganz eindeutig von einem Zusammenhang 

zwischen Elementarteilchen und Religion gesprochen. 

»Könnte sein«, sagte sie und nickte. »Die Kirche hält ja so viele 

Sachen geheim. Aber dabei handelt es sich meist um ganz alte 

357

Dinge, und dazu gehört Staub nicht, soviel ich weiß. Ich frage 

mich, ob Lord Asriel mir mehr darüber sagen kann…« 

Sie gähnte. 

»Ich lege mich lieber wieder hin«, sagte sie zu Serafina Pekkala, 

»sonst erfriere ich wahrscheinlich noch. Ich hab schon 

drunten auf der Erde gefroren, aber so kalt wie jetzt war mir 

noch nie. Ich glaube, ich sterbe, wenn mir noch kälter wird.« 

»Dann leg dich hin und wickle dich gut in die Pelze ein.« 

»Das mach ich. Aber wenn ich sterben müßte, dann viel lieber 

hier oben als unten. Als wir uns unter dieses Messer stellen 

mußten, glaubte ich schon, das sei das Ende… Wir glaubten es 

beide. Es war schrecklich. Aber jetzt legen wir uns hin. Weck 

uns, wenn wir ankommen.« Unbeholfen und mit vor Kälte 

starren und schmerzenden Gliedern legte Lyra sich auf die am 

Boden ausgebreiteten Felle und kuschelte sich so dicht wie 

möglich an den schlafenden Roger. 

Und schlafend schwebten die vier Reisenden in ihrem eisverkrusteten 

Ballon weiter auf die Felsen und Gletscher, die 

Feuerminen und Eisburgen von Svalbard zu. 

Serafina Pekkala rief Lee Scoresby etwas zu, und dieser fuhr aus 

dem Schlaf hoch, noch ganz benommen vor Kälte. Er merkte 

sofort an der Bewegung des Ballons, daß etwas nicht stimmte. 

Geschüttelt von starken Böen, schwang der Ballon heftig hin 

und her, und die Hexen konnten das Seil, an dem sie ihn zogen, 

kaum noch halten. Wenn sie losließen, würde der Ballon sofort 

abgetrieben werden, und ein kurzer Blick auf den Kompaß 

sagte dem Aeronauten, daß sie dann mit einer Geschwindigkeit 

von fast hundert Meilen pro Stunde auf Nowaja Semlja zurasen 

würden. 

»Wo sind wir?« hörte Lyra ihn rufen. Die heftigen Bewegungen 

hatten sie aus dem Schlaf gerissen, und ihre Glieder waren 

taub vor Kälte. 

358

Sie hörte nicht, was die Hexe antwortete, aber durch ihre 

halbgeschlossene Kapuze sah sie im Schein einer anbarischen 

Laterne, wie Lee Scoresby sich an eine Verstrebung klammerte 

und an einem Seil zog, das vom Ballon herunterhing. Er zog 

einmal kräftig daran, als ob es sich verklemmt hätte, sah in das 

von Windstößen durchtobte Dunkel hinauf und schlang das 

Seil dann um einen Pflock am Korbring. 

»Ich lasse etwas Gas ab«, rief er Serafina Pekkala zu. »Wir 

müssen runter, wir fliegen viel zu hoch.« 

Die Hexe rief etwas als Antwort, aber wieder konnte Lyra 

nichts verstehen. Neben ihr wachte Roger auf. Das Knarren des 

Korbes hätte den tiefsten Schläfer geweckt, von dem heftigen 

Schaukeln und Rütteln ganz zu schweigen. Rogers Dæmon und 

Pantalaimon klammerten sich wie Krallenaffen aneinander, 

und Lyra versuchte, ganz ruhig liegenzubleiben und nicht in 

Panik zu geraten. 

»Alles bestens«, sagte Roger fröhlich, während Lyra gar nicht 

wohl in ihrer Haut war. »Sobald wir unten sind, machen wir 

Feuer und wärmen uns auf. Ich habe ein paar Streichhölzer in 

der Tasche, die ich in Bolvangar aus der Küche geklaut habe.« 

Der Ballon sank tatsächlich, denn im nächsten Augenblick 

umhüllte sie eine dicke, eisige Wolke. Nebelfetzen flogen 

durch den Korb, und plötzlich wurde alles dunkel. Es war der 

dickste Nebel, den Lyra je erlebt hatte. Dann hörten sie wieder 

Serafina Pekkala etwas rufen, und der Aeronaut wickelte das 

Seil vom Pflock und ließ es los. Es sprang durch seine Hände 

nach oben, und Lyra hörte oder spürte über dem Knarren des 

Korbes und dem Rütteln und Heulen des Windes in den Leinen 

irgendwo weit oben einen gewaltigen, dumpfen Schlag. 

Lee Scoresby sah Lyras aufgerissene Augen. 

»Das ist das Gasventil«, rief er. »Es arbeitet mit einer Feder 

und hält das Gas im Ballon. Wenn ich daran ziehe, entweicht 

oben Gas, und wir verlieren an Auftrieb und sinken.« 

359

»Sind wir denn schon…« 

Lyra konnte den Satz nicht beenden, denn etwas Schreckliches 

geschah. Eine Kreatur, halb so groß wie ein Mensch, mit 

ledrigen Flügeln und gebogenen Klauen kroch über den Rand 

des Korbes und auf Lee Scoresby zu. Sie hatte einen flachen 

Kopf, hervorquellende Augen und ein breites, froschähnliches 

Maul und sonderte Schwaden eines entsetzlichen Gestanks ab. 

Bevor Lyra schreien konnte, hatte Iorek Byrnison die Tatze ausgestreckt 

und die Kreatur weggeschubst. Sie fiel aus dem Korb 

und verschwand mit einem gellenden Schrei. 

»Ein Klippenalp«, sagte Iorek kurz. 

Im nächsten Moment erschien Serafina Pekkala und hielt 

sich am Rand des Korbes fest. 

»Die Klippenalpe greifen an«, sagte sie eindringlich. »Wir 

bringen den Ballon jetzt nach unten, und dann müssen wir uns 

verteidigen. Sie sind…« 

Der Rest ihrer Worte ging in einem markerschütternden 

Reißgeräusch unter, dann kippte alles zur Seite. Ein furchtbarer 

Schlag wirbelte die drei Menschen an die Wand des Korbes, an 

der Iorek Byrnisons Rüstung lag. Iorek streckte seine mächtige 

Tatze aus, um zu verhindern, daß sie hinausfielen, denn der 

Korb schwankte immer heftiger. Serafina Pekkala war verschwunden. 

Der Lärm war ohrenbetäubend, und über allem 

war das Kreischen der Klippenalpe zu hören. Lyra sah, wie sie 

um den Korb schössen, und roch ihren faulen Gestank. 

Dann folgte ein zweiter Schlag, so plötzlich, daß er sie wieder 

auf den Boden warf, und der Korb begann, sich um die eigene 

Achse drehend, mit furchterregender Geschwindigkeit zu sinken. 

Es war, als hätte er sich vom Ballon losgerissen und fiel 

nun, durch nichts mehr gehalten, ins Bodenlose. Eine weitere 

Serie von Schlägen und Stößen folgte, und der Korb wurde so 

schnell von einer Seite zur anderen geworfen, als springe er 

zwischen zwei Felswänden hin und her. 

360

Als letztes sah Lyra, wie Lee Scoresby mit einer langen Pistole 

mitten in das Gesicht eines Klippenalps feuerte. Dann machte 

sie die Augen fest zu und hielt sich in panischer Angst an Iorek 

Byrnisons Fell fest. Gellende Schreie, das Peitschen und Pfeifen 

des Windes und das Knarren des Korbes wie eine gequälte 

Kreatur erfüllten die turbulente Luft mit einem entsetzlichen 

Lärm. 

Ein gewaltiger Ruck erschütterte den Korb, und Lyra verlor 

jeden Halt und wurde hinausgeschleudert. Der Aufprall verschlug 

ihr den Atem, und sie wußte nicht mehr, wo oben und 

unten war. Ihr Gesicht in der fest zugezogenen Kapuze war 

über und über mit einem Pulver bedeckt, das aus trockenen, 

kalten Kristallen bestand… 

Es war Schnee; sie war in einer Schneewehe gelandet. Sie war 

so zerschlagen, daß sie kaum denken konnte. Einige Sekunden 

lang blieb sie wie tot liegen, dann begann sie kraftlos, den 

Schnee in ihrem Mund auszuspucken, und genauso kraftlos 

schneuzte sie sich, um wenigstens etwas Luft durch die Nase zu 

bekommen. Sie schien nicht verletzt zu sein, sie fühlte sich 

lediglich völlig ausgepumpt. Vorsichtig bewegte sie Hände, 

Füße, Arme und Beine und hob den Kopf. 

Sie konnte nichts sehen, weil ihre Kapuze immer noch mit 

Schnee gefüllt war. Mit großer Anstrengung, als ob jede ihrer 

Hände eine Tonne schwer sei, wischte sie sich den Schnee aus 

den Augen und spähte nach draußen. Sie sah eine Welt ganz in 

Grau, in hellen und dunklen Grautönen und in Schwarz, durch 

die geisterhafte Nebelschwaden waberten. 

Die einzigen Geräusche, die sie hörte, waren die entfernten 

Schreie der Klippenalpe hoch über ihr und in einiger Entfernung 

das Donnern einer Brandung. 

»Iorek!« rief sie. Ihre Stimme war schwach und zittrig. Sie 

versuchte es noch einmal, aber niemand antwortete. Dann rief 

sie nach Roger, doch ebenfalls vergeblich. 

361

Sie hätte allein auf der Welt sein können, was sie natürlich 

nicht war, denn in diesem Augenblick kroch Pantalaimon in 

Gestalt einer Maus aus ihrem Anorak, um ihr Gesellschaft zu 

leisten. 

»Ich habe das Alethiometer überprüft«, sagte er, »es funktioniert 

noch. Es ist nichts zerbrochen.« 

»Wir sind verloren, Pan!« sagte Lyra. »Hast du die Klippenalpe 

gesehen? Und wie Mr. Scoresby auf sie schoß? Wenn die 

uns hier entdecken, dann gnade uns Gott…« 

»Vielleicht sollten wir den Korb suchen«, sagte Pantalaimon. 

»Wir dürfen nicht rufen«, sagte sie. »Ich habe es gerade getan, 

aber die Klippenalpe könnten uns hören. Wenn ich nur wüßte, 

wo wir sind.« 

»Vielleicht ist es ganz gut, wenn wir es nicht wissen«, sagte 

Pantalaimon. »Vielleicht sitzen wir am Fuß eines Felsens, zu 

dem kein Weg hinaufführt, und sind den Klippenalpen ausgeliefert, 

sobald sich der Nebel lichtet.« 

Lyra ruhte noch einige Minuten aus, dann tastete sie durch 

den Nebel und stellte fest, daß sie in einem Spalt zwischen zwei 

eisbedeckten Felsen gelandet war. Eisiger Nebel hüllte alles ein. 

Die Brandung auf der einen Seite schien, dem Lärm nach zu 

schließen, etwa fünfzig Meter entfernt, die Schreie der Klippenalpe 

über ihr schienen etwas leiser geworden zu sein. Lyra 

konnte nicht weiter als zwei bis drei Schritte sehen, und sogar 

Pantalaimon war trotz seiner Eulenaugen hilflos. 

Mühsam und immer wieder ausrutschend und stolpernd, 

kletterte Lyra über die unebenen Felsen von der Brandung weg 

den Strand hinauf. Wohin sie auch sah, sie erblickte nur Felsen 

und Schnee, von dem Ballon und seinen Passagieren keine Spur. 

»Sie können doch nicht spurlos verschwunden sein«, flüsterte 

sie. 

Pantalaimon sprang in Gestalt einer Katze über die Felsen 

neben ihr und stieß dabei auf vier schwere Sandsäcke, die aufge 

362

platzt waren. Der ausgelaufene Sand war bereits steinhart 

gefroren. 

»Ballast«, sagte Lyra. »Lee Scoresby muß die Säcke abgeworfen 

haben, um wieder aufzusteigen.« 

Sie schluckte hart, um den Klumpen in ihrer Kehle oder die 

Angst in ihrer Brust oder beides nicht aufsteigen zu lassen. 

»Mein Gott, ich hab Angst«, sagte sie. »Hoffentlich ist ihnen 

nichts Schlimmes passiert.« 

Pantalaimon sprang auf ihren Arm und verschwand in 

Gestalt einer Maus in ihrer Kapuze. Lyra hörte ein Geräusch, 

wie ein Kratzen auf Stein, und drehte sich um. 

»Iorek!« 

Aber sie brach mitten im Wort ab, denn das war nicht Iorek 

Byrnison, sondern ein fremder Bär in einer glänzenden 

Rüstung. Die Wassertropfen auf der Rüstung waren gefroren, 

und auf dem Helm wippte ein Federbusch. 

Der Bär blieb etwa zwei Meter vor ihr stehen, und Lyra hielt 

ihr Ende für gekommen. 

Dann riß der Bär das Maul auf und brüllte. Die Klippen warfen 

das Echo zurück, und das Kreischen über ihr verstärkte sich. 

Aus dem Nebel tauchte ein zweiter Bär auf, und dann noch 

einer. Lyra erstarrte und ballte ihre kleinen Fäuste. 

Die Bären bewegten sich nicht. Dann sagte der erste: 

»Name?« 

»Lyra.« 

»Woher kommst du?« 

»Vom Himmel.« 

»In einem Ballon?« 

»Ja.« 

»Komm mit. Du bist unsere Gefangene. Los jetzt! Schnell!« 

Müde und verängstigt stolperte Lyra hinter dem Bären über 

die harten, rutschigen Felsen. Sie wußte nicht, wie sie sich aus 

dieser Situation je wieder herausreden sollte. 

363

Neunzehn 

Gefangen 

Die Bären führten Lyra eine Felsrinne hinauf, in der der Nebel 

noch dicker lag als an der Küste. Die Schreie der Klippenalpe 

und das Donnern der Wellen wurden leiser, je höher sie stiegen, 

und bald war nur noch das ewige Schreien der Seevögel zu 

hören. Schweigend stiegen sie über Felsen und Schneewehen, 

und obwohl Lyra angestrengt in das sie umgebende Grau starrte 

und auf ein Geräusch ihrer Freunde lauschte, hatte sie das 

Gefühl, der einzige Mensch auf Svalbard zu sein. Und Iorek war 

vielleicht tot. 

Der Bärenfeldwebel sagte nichts, bis sie ebenes Gelände 

erreicht hatten. Dort hielten sie an. Dem Geräusch der Brandung 

nach zu schließen, standen sie oben auf den Klippen, aber 

Lyra wagte es nicht, wegzurennen, aus Furcht, dabei über den 

Rand zu fallen. 

»Schau nach oben«, sagte der Bär, als ein leichter Wind aufkam 

und den dichten Nebel vor ihnen teilte. 

Zwar wurde es dadurch nicht viel heller, aber Lyra blickte 

gehorsam nach oben und sah, daß sie am Fuß eines gewaltigen 

steinernen Gebäudes stand. Es war mindestens so hoch wie der 

höchste Turm von Jordan College, hatte aber viel dickere Mauern 

und war über und über mit kriegerischen Darstellungen 

bedeckt, mit Bären in Siegerpose und unterworfenen Skrälin 

364

gen, mit Tataren in Ketten, die als Sklaven in den Feuerminen 

arbeiteten, und mit aus aller Welt eintreffenden Zeppelinen, 

die Geschenke und Tributzahlungen zum König der Bären 

brachten, zu Iofur Raknison. — Zumindest erklärte der Bärenfeldwebel 

die Aussage der Reliefs so. Lyra mußte ihm glauben, 

denn auf jedem Vorsprung und Sims der behauenen Fassade 

hockten krächzend und kreischend Raubmöwen und Tölpel, 

und weitere Vögel kreisten ständig über ihnen, und ihre Exkremente 

bedeckten das Gebäude über und über mit einer dicken, 

schmutzigweißen Schicht. 

Die Bären schienen den Dreck freilich gar nicht zu sehen 

und gingen Lyra voraus über den vereisten, ebenfalls mit Vogelkot 

verdreckten Boden durch einen riesigen Torbogen. Dahinter 

folgten ein Hof, steile Treppen und weitere Tore, und überall 

waren Bären in Rüstungen postiert, die die Ankömmlinge 

anhielten und nach der Parole fragten. Ihre Panzer waren 

poliert und glänzten, und alle hatten Federbüsche auf ihren 

Helmen. Unwillkürlich verglich Lyra jeden Bär, den sie sah, mit 

Iorek Byrnison, und der Vergleich fiel immer zu seinen Gunsten 

aus. Er war stärker und geschmeidiger, und seine Rüstung 

war eine wirkliche Rüstung, befleckt mit Rost und Blut und 

vom Kampf eingedellt, nicht gepflegt und dekorativ bemalt 

wie die meisten, die sie hier sah. 

Je weiter sie gingen, desto wärmer wurde es, und noch etwas 

anderes nahm zu. In Iofurs Palast stank es erbärmlich nach ranzigem 

Seehundfett, Blut und allen möglichen Abfällen. Lyra 

schob die Kapuze zurück, um sich Kühlung zu verschaffen, und 

rümpfte unwillkürlich die Nase. Sie hoffte nur, daß Bären die 

menschliche Mimik nicht lesen konnten. Alle paar Meter 

steckte in einem eisernen Halter eine Tranlampe, in deren flakkerndem 

Licht man nicht immer sah, wohin man trat. 

Schließlich blieben sie vor einer schweren Eisentür stehen. 

Eine Wache schob einen massiven Riegel zurück, und der Feld 

365

webel versetzte Lyra mit dem Kopf einen so plötzlichen Stoß, 

daß sie vornüber durch die Tür stolperte. Bevor sie sich aufrappeln 

konnte, hörte sie, wie die Tür hinter ihr verriegelt wurde. 

Es war stockdunkel, aber Pantalaimon verwandelte sich in 

ein Glühwürmchen und verbreitete einen schwachen Schein. 

Sie befanden sich in einer engen Zelle mit Wänden, von denen 

das Wasser tropfte. Das einzige Möbelstück war eine Steinbank, 

und in der Ecke gegenüber lag ein Haufen Lumpen, die offensichtlich 

das Bett darstellten. Mehr konnte Lyra nicht sehen. 

Mit Pantalaimon auf der Schulter setzte sie sich und tastete in 

ihren Kleidern nach dem Alethiometer. 

»Es hat ganz schön viele Stöße abbekommen, Pan«, flüsterte 

sie. »Hoffentlich funktioniert es noch.« 

Pantalaimon flog auf ihr Handgelenk, um dort zu leuchten, 

während Lyra versuchte, ihre Gedanken zu sammeln. In einer 

entfernten Ecke ihres Bewußtseins wunderte sie sich, wie sie 

hier inmitten der schrecklichsten Gefahr so ruhig dasitzen und 

sich auf das Alethiometer konzentrieren konnte; und doch war 

das Lesen des Alethiometers inzwischen so sehr ein Teil von ihr 

geworden, daß die kompliziertesten Fragen sich wie von selbst 

in die ihnen zugeordneten Symbole auflösten; ein Vorgang, der 

beinahe so natürlich war, wie Lyras Muskeln ihre Glieder 

bewegten. Sie brauchte kaum darüber nachzudenken. 

Sie drehte die Zeiger und formulierte in Gedanken die Frage: 

»Wo ist Iorek?« 

Die Antwort ließ nicht auf sich warten: »Eine Tagesreise entfernt. 

Der Ballon brachte ihn nach eurem Zusammenstoß dorthin, 

aber er ist bereits auf dem Weg hierher.« 

»Und Roger?« 

»Ist bei ihm.« 

»Was hat Iorek vor?« 

»Er will in den Palast eindringen und dich trotz aller Schwierigkeiten 

befreien.« 

366

Lyra verstaute das Alethiometer wieder. Sie hatte jetzt noch 

mehr Angst als zuvor. 

»Sie werden ihn nicht hereinlassen«, sagte sie. »Sie sind in der 

Überzahl. Ich wünschte, ich wäre eine Hexe, Pan, dann könntest 

du wegfliegen, ihn suchen und ihm eine Botschaft überbringen 

und so weiter, und wir könnten uns einen Plan ausdenken…« 

Dann erschrak sie, wie sie noch nie erschrocken war. 

Aus dem Dunkel ertönte, nur wenige Meter von ihr entfernt, 

die Stimme eines Mannes. »Wer ist da?« 

Mit einem entsetzten Schrei sprang Lyra auf. Pantalaimon 

verwandelte sich augenblicklich in eine Fledermaus und flog 

kreischend um ihren Kopf, während sie zur Wand zurückwich. 

»Hm? Hm?« sagte der Mann wieder. »Wer ist da? Sag doch! 

Raus mit der Sprache!« 

»Sei wieder ein Glühwürmchen, Pan«, flüsterte Lyra mit zittriger 

Stimme. »Aber fliege nicht zu dicht ran.« 

Ein kleiner, flimmernder Lichtpunkt tanzte durch das Dunkel 

und umkreiste den Kopf des Sprechers. Was Lyra gesehen 

hatte, war kein Lumpenhaufen, sondern ein graubärtiger, an 

die Wand geketteter Mann mit wirren, schulterlangen Haaren, 

dessen Augen in Pantalaimons Schein glänzten. Sein Dæmon, 

eine trübe dreinblickende Schlange, lag in seinem Schoß; nur 

ihre Zunge schoß ab und zu heraus, wenn Pantalaimon in ihre 

Nähe kam. 

»Wie heißen Sie?« fragte Lyra. 

»Jotham Santelia«, erwiderte er. » Ich bin Regius-Professor 

für Kosmologie an der Universität Gloucester. Und du?« 

»Lyra Belacqua. Weshalb hat man Sie hier eingesperrt?« 

»Aus Bosheit und Eifersucht… Wo kommst du denn her? 

Hm?« 

»Aus Jordan College«, sagte Lyra. 

»Was? Aus Oxford?« 

»Ja.« 

367

»Ist dieser Schurke Trelawney immer noch dort, hm?« 

»Der Palmer-Professor? Ja.« 

»Tatsächlich, bei Gott! Hm? Man hätte ihn schon längst zum 

Rücktritt zwingen sollen. Den miesen Plagiator! Den dreisten 

Narr!« 

Lyra murmelte etwas Unbestimmtes. 

»Hat er seinen Artikel über die Gammastrahlen-Photonen 

schon veröffentlicht?« Das Gesicht des Professors befand sich 

auf einmal dicht unter dem Lyras, und sie wich zurück. 

»Keine Ahnung«, sagte sie, und dann fuhr sie aus reiner 

Gewohnheit fort: »Nein, jetzt erinnere ich mich. Er sagte, er 

müsse noch einige Zahlen überprüfen. Und… er sagte, er würde 

auch über Staub schreiben, genau.« 

»Schurke! Dieb! Erpresser! Gauner!« rief der alte Mann und 

zitterte so heftig, daß Lyra schon fürchtete, er könnte einen 

Anfall haben. Sein Dæmon glitt träge von seinem Schoß, als der 

Professor begann, sich mit den Fäusten auf die Schenkel zu 

schlagen. Speicheltropfen flogen ihm aus dem Mund. 

»Ja«, sagte Lyra, »ich habe ihn auch immer für einen Dieb 

gehalten. Und einen Gauner und alles andere.« 

Wie unwahrscheinlich es war, daß ein schmutzstarrendes 

kleines Mädchen in seiner Zelle auftauchen und seinen Intimfeind 

kennen sollte, fiel dem Regius-Professor gar nicht auf. Er 

war verrückt, der Arme, kein Wunder, aber vielleicht, so hoffte 

Lyra, konnte er ihr trotzdem mit einigen nützlichen Informationen 

weiterhelfen. Sie setzte sich vorsichtig in seine Nähe, 

nicht so nah, daß er sie berühren konnte, aber nah genug, daß 

sie ihn deutlich sah, wenn Pantalaimon leuchtete. 

»Professor Trelawney«, sagte sie, »hat immer besonders gern 

damit angegeben, wie gut er den König der Bären kennt…« 

»Angegeben! Hm? Hm? Das will ich meinen! Der eitle 

Geck! Und Pirat! Von wegen eigene Forschung! Alles von größeren 

Geistern geklaut!« 

368

»Tja, stimmt«, gab Lyra ernsthaft zu. »Und wenn er mal selbst 

was tut, macht er alles verkehrt!« 

»Ja! Ja! Absolut! Kein Talent, keine Phantasie, ein Schwindler 

von Kopf bis Fuß!« 

»Ich wette zum Beispiel«, sagte Lyra, »daß Sie viel mehr über 

Bären wissen als er.« 

»Bären«, sagte der Alte, »ha! Darüber könnte ich Bücher 

schreiben! Deshalb haben sie mich doch hier eingesperrt!« 

»Ach ja?« 

»Ich weiß zuviel über sie, und sie trauen sich nicht, mich 

umzubringen. Trauen sich nicht, auch wenn sie gerne wollten. 

Das weiß ich genau. Ich habe Freunde, ja! Mächtige Freunde.« 

»Ach so«, sagte Lyra. »Und ich wette, Sie sind ein ausgezeichneter 

Lehrer, bei so viel Wissen und Erfahrung.« 

Sogar in den Abgründen seiner Verrücktheit schlummerte 

noch ein kleiner Rest gesunder Menschenverstand, und er sah 

sie scharf an, fast als argwöhne er Ironie. Aber Lyra hatte ihr 

ganzes Leben mit mißtrauischen und verschrobenen Wissenschaftlern 

zugebracht, und sie starrte ihn mit einer solch 

unschuldigen Bewunderung an, daß er besänftigt war. 

»Lehrer«, sagte er, »Lehrer…Ja, ich könnte unterrichten. Verschaffe 

mir den richtigen Schüler, und ich setze seine Gedanken 

in Brand!« 

»Ihr Wissen darf schließlich nicht einfach verlorengehen«, 

sagte Lyra ermutigend. »Es muß weitergegeben werden, damit 

die Menschen sich an Sie erinnern.« 

»Ja«, sagte er und nickte ernst. »Ein kluger Gedanke, Kind. 

Wie heißt du?« 

»Lyra«, sagte sie noch einmal. »Könnten Sie mich nicht über 

die Bären unterrichten?« 

»Die Bären…«, sagte er zweifelnd. 

»Ich wüßte wirklich gern mehr über Kosmologie und Staub 

und all das, aber dazu bin ich nicht schlau genug. Dafür brau 

369

chen Sie wirklich gescheite Schüler. Aber das mit den Bären 

könnte ich lernen. Darin könnten Sie mich unterrichten. Und 

vielleicht können wir dabei üben und uns bis zum Staub hocharbeiten.« 

Er nickte wieder. »Ja«, sagte er, »ja, ich glaube, du hast recht. 

Es besteht ein Zusammenhang zwischen Mikrokosmos und 

Makrokosmos! Die Sterne leben, Kind. Wußtest du das? Da 

draußen ist alles lebendig, und im All hat alles Sinn und Zweck! 

Das Universum steckt voller Absichten, mußt du wissen. Alles 

geschieht zu einem Zweck. Dein Zweck ist es, mich daran zu 

erinnern. Gut, gut — ich hatte es in meiner Verzweiflung schon 

vergessen. Gut! Ausgezeichnet, Kind!« 

»Haben Sie den König denn schon einmal gesehen? Iofur 

Raknison?« 

»Ja, o ja. Ich kam doch auf seine Einladung hierher. Er wollte 

eine Universität gründen und mich zu ihrem Vizekanzler 

machen. Das hätte das Royal Arctic Institute ins Mark getroffen, 

hm! Hm? Und diesen Schurken Trelawney! Ha!« 

»Was ist passiert?« 

»Ich wurde von Geringeren verraten, unter ihnen natürlich 

Trelawney. Er war hier, mußt du wissen, hier in Svalbard. Verbreitete 

Lügen und Verleumdungen über mich. Verleumdungen! 

Diffamierungen! Wer hat denn den letzten Beweis für die 

Barnard-Stokes-Hypothese erbracht, hm? Hm? Richtig, das 

war Santelia. Trelawney hat das nicht verkraftet. Log, daß sich 

die Balken bogen. Und Iofur Raknison ließ mich hier einsperren. 

Aber eines Tages bin ich wieder draußen und Vizekanzler, 

o ja. Dann soll Trelawney vor mir um Gnade winseln! Und der 

Publikationsausschuß des Royal Arctic Institute soll es ruhig 

wagen, meine Beiträge abzulehnen! Ha! Demütigen werde ich 

sie alle!« 

»Ich denke, Iorek Byrnison wird Ihnen glauben, wenn er 

wiederkommt«, sagte Lyra. 

370

»Iorek Byrnison? Darauf warte ich lieber nicht. Der kommt 

nie wieder.« 

»Er ist auf dem Weg hierher.« 

»Dann werden sie ihn töten. Er ist kein Bär, mußt du wissen, 

sondern ein Ausgestoßener, wie ich. Degradiert, ohne Recht auf 

die Privilegien, die die anderen Bären haben.« 

»Mal angenommen, Iorek Byrnison käme doch wieder«, 

sagte Lyra. »Und angenommen, er forderte Iofur Raknison zum 

Kampf heraus…« 

»Das würden die Bären nie zulassen«, sagte der Professor verächtlich. 

»Und Iofur Raknison würde nie zugeben, daß Iorek 

Byrnison überhaupt das Recht hat, gegen ihn zu kämpfen. Er ist 

völlig rechtlos. Genauso gut könnte er statt eines Bären ein Seehund 

sein oder ein Walroß. Oder noch schlimmer ein Tatar 

oder ein Skräling. Sie würden nicht ehrenhaft gegen ihn kämpfen; 

sie würden ihn mit Flammenwerfern töten, bevor er ihnen 

zu nahe kommen könnte. Aussichtslos, gnadenlos.« 

»Oh«, sagte Lyra, und tiefe Verzweiflung überkam sie. »Und 

was ist mit den anderen Gefangenen der Bären? Wissen Sie, wo 

man sie gefangen hält?« 

»Andere Gefangene?« 

»Ja, wie… Lord Asriel.« 

Schlagartig veränderte sich das Verhalten des Professors. Er 

zuckte zurück und schüttelte warnend den Kopf. 

»Pst! Still! Sie könnten dich hören!« flüsterte er. 

»Warum dürfen wir nicht von Lord Asriel sprechen?« 

»Verboten! Sehr gefährlich! Iofur Raknison duldet nicht, daß 

man von ihm spricht!« 

»Aber warum?« sagte Lyra und kam näher. Sie flüsterte jetzt 

selbst, um den Professor nicht zu erschrecken. 

»Lord Asriel gefangenzuhalten ist ein besonderer Auftrag, 

den Iofur von der Oblations-Behörde bekommen hat«, flüsterte 

der alte Mann zurück. »Mrs. Coulter kam persönlich zu 

371

Besuch und bot Iofur alle möglichen Belohnungen an, wenn er 

Lord Asriel in Verwahrung nähme. Ich weiß das deshalb, weil 

ich zu dieser Zeit selbst noch bei Iofur in Gnade stand. Ich lernte 

Mrs. Coulter kennen, jawohl! Ich hatte ein langes Gespräch mit 

ihr. Iofur war ganz vernarrt in sie. Er redete unaufhörlich von 

ihr, daß er alles für sie tun würde. Wenn sie wollte, daß Lord 

Asriel in völliger Abgeschiedenheit gefangengehalten wurde, 

bitte sehr. Für Mrs. Coulter alles, wirklich alles. Wußtest du, daß 

er seine Hauptstadt nach ihr benennen will?« 

»Er läßt also niemanden zu Lord Asriel?« 

»Nein! Niemanden! Aber zugleich fürchtet er ihn. Iofur 

spielt ein schwieriges Spiel, aber er ist schlau. Er will es mit beiden 

nicht verderben. Er läßt niemanden zu Lord Asriel, um 

Mrs. Coulter zu gefallen, und er stellt Lord Asriel alle Instrumente 

zur Verfügung, die er haben will, um ihm zu gefallen. 

Eine prekäres Gleichgewicht. Instabil. Es beiden Seiten recht 

machen wollen, hm? Die Situation wird sich hochschaukeln, 

und das wird schon bald zum Zusammenbruch führen, das 

weiß ich aus verläßlicher Quelle.« 

»Wirklich?« Lyra war mit ihren Gedanken anderswo gewesen 

und versuchte sich zu erinnern, was er gesagt hatte. 

»Ja. Mein Dæmon kann mit seiner Zunge schmecken, was 

wahrscheinlich ist.« 

»Meiner auch. Wann bekommen wir zu essen, Professor?« 

»Zu essen?« 

»Sie müssen uns doch ab und zu etwas bringen, sonst würden 

wir verhungern. Und auf dem Boden liegen Knochen, wahrscheinlich 

von Seehunden, oder?« 

»Seehunde… ich weiß nicht. Vielleicht.« 

Lyra stand auf und tastete sich zur Tür. Natürlich hatte die 

Tür keinen Griff und auch kein Schlüsselloch, und sie schloß 

unten und oben so dicht, daß kein Licht durchschien. Lyra 

preßte ihr Ohr dagegen, aber sie hörte nichts. Hinter ihr mur 

372

melte der alte Mann etwas zu sich selbst. Sie hörte seine Kette 

rasseln, als er sich erschöpft auf die andere Seite legte, und bald 

begann er zu schnarchen. 

Sie tastete sich zur Bank zurück. Pantalaimon, der es müde 

war, zu leuchten, war wieder eine Fledermaus geworden, was 

ihn zu amüsieren schien. Leise quietschend flatterte er herum, 

während Lyra auf der Bank saß und an einem Fingernagel 

kaute. Plötzlich, ohne jede Vorwarnung, fiel ihr ein, was sie den 

Palmer-Professor damals im Ruhezimmer hatte sagen hören. 

Irgend etwas hatte in ihr rumort, seit sie von Iorek Byrnison 

zum erstenmal Iofurs Namen gehört hatte, und jetzt wußte sie, 

was es war: Am meisten, hatte der Professor gesagt, wünsche 

Iofur Raknison sich einen Dæmon. 

Natürlich hatte sie nicht verstanden, was er meinte; er hatte 

von Panserbjørne gesprochen, statt das englische Wort zu benutzen, 

deshalb hatte sie nicht gewußt, daß er von Bären sprach, 

und keine Ahnung gehabt, daß Iofur Raknison kein Mensch 

war. Ein Mensch hätte ja auch einen Dæmon gehabt, die Worte 

des Professors hatten für Lyra also keinen Sinn ergeben. 

Aber jetzt war es klar, und alles, was sie über den Bärenkönig 

gehört hatte, fügte sich zusammen: Der größte Wunsch des 

mächtigen Iofur Raknison war es, ein Mensch zu sein, ein 

Mensch mit einem eigenen Dæmon. 

Und als Lyra das verstand, wuchs in ihr ein Plan, wie sie Iofur 

Raknison dazu bringen konnte, etwas zu tun, das er sonst nie 

tun würde, wie sie Iorek Byrnison zu dem ihm zustehenden 

Thron verhelfen konnte und wie sie schließlich an den Ort 

gelangen konnte, an den man Lord Asriel verschleppt hatte, um 

ihm das Alethiometer zu überbringen. 

Noch schillerte die Idee unwirklich wie eine Seifenblase, und 

Lyra wagte nicht, sie zu genau zu betrachten, damit sie nicht 

zerplatzte. Aber sie war mit solchen Ideen vertraut, und so ließ 

sie sie schillern und sah weg und dachte an etwas anderes. 

373

Sie war fast eingeschlafen, als die Riegel klapperten und die Tür 

aufging. Licht fiel herein, und Lyra sprang auf. Pantalaimon 

hatte sie schnell noch in ihrer Tasche versteckt. 

Als der Bär, der ihnen das Essen brachte, den Kopf senkte, 

um die Seehundlende aufzuheben und in die Zelle zu werfen, 

stand Lyra neben ihm. 

»Bring mich zu Iofur Raknison«, sagte sie. »Wenn du es nicht 

tust, bekommst du Schwierigkeiten. Es ist dringend.« 

Der Bär ließ das Fleisch fallen und sah auf. Es war nicht 

leicht, die Miene eines Bären zu lesen, aber er wirkte verärgert. 

»Es geht um Iorek Byrnison«, sagte Lyra schnell. »Ich weiß 

etwas von ihm, das der König wissen muß.« 

»Sag mir, was es ist, und ich richte es ihm aus«, sagte der Bär. 

»Das wäre nicht richtig, denn niemand darf es wissen, bevor 

der König es weiß«, sagte Lyra. »Tut mir leid, ich will nicht 

unhöflich sein, aber es ist nun mal so, daß der König alles zuerst 

wissen muß.« 

Der Bär schien etwas begriffsstutzig. Jedenfalls hielt er eine 

Weile inne, dann warf er das Fleisch in die Zelle. »Also gut«, 

sagte er schließlich. »Komm mit.« 

Er ging mit ihr ins Freie, wofür sie dankbar war. Der Nebel 

hatte sich gelichtet, und am Himmel über dem von hohen 

Mauern umschlossenen Hof glitzerten Sterne. Die Wache 

sprach mit einem anderen Bären, der daraufhin auf Lyra 

zukam. »Du kannst nicht mit Iofur Raknison sprechen, wann es 

dir beliebt«, sagte er. »Du mußt warten, bis er mit dir sprechen 

will.« 

»Aber was ich ihm zu sagen habe, ist dringend«, erwiderte sie. 

»Es geht um Iorek Byrnison. Ich bin sicher, daß Seine Majestät 

es wissen will, aber ich kann es leider niemand anders sagen, 

verstehst du? Es wäre nicht höflich. Und er würde sich mächtig 

ärgern, wenn er erfahren würde, daß wir nicht höflich waren.« 

374

Das schien den Bären immerhin zu beeindrucken oder 

zumindest zu verwirren. Lyra war überzeugt, daß sie zum richtigen 

Mittel gegriffen hatte: Iofur Raknison hatte so viele neue 

Verhaltensregeln eingeführt, daß kein Bär wußte, wie er sich 

benehmen sollte, und diese Verunsicherung konnte sie sich 

zunutze machen, um zu Iofur vorgelassen zu werden. 

Der zweite Bär zog sich zurück, um mit dem nächsthöheren 

Bären zu sprechen, und bald wurde Lyra wieder in den Palast 

geholt, diesmal allerdings in die Staatsgemächer. Dort war es 

nicht sauberer als in der Zelle, und die Luft war sogar noch stikkiger, 

denn zu dem natürlichen Gestank kam noch ein aufdringliches, 

klebrig süßes Parfüm. Lyra mußte im Gang warten, 

dann in einem Vorzimmer und zuletzt vor einer großen Tür, 

und während die Bären ihren Fall erörterten und geschäftig hin 

und her eilten, hatte sie Zeit, sich ihre protzig aufgedonnerte 

Umgebung anzusehen: Die Wände waren überreich mit vergoldetem 

Stuck verziert, der aber zum Teil bereits abblätterte 

oder in der Feuchtigkeit zerbröselte, und die mit Mustern überladenen 

Teppiche starrten vor Schmutz. 

Endlich ging die große Tür von innen auf. Dahinter erstrahlten 

ein halbes Dutzend Kronleuchter, auf dem Boden lag ein 

karmesinroter Teppich, und die Luft war geschwängert von 

dem klebrigen Parfüm. Die Gesichter etwa eines Dutzend 

Bären waren auf Lyra gerichtet; die Bären trugen keine 

Rüstung, aber jeder war auf irgendeine Weise geschmückt — 

mit einer goldenen Halskette, einem Kopfputz aus purpurroten 

Federn oder einer karmesinroten Schärpe. Seltsamerweise war 

der Raum auch mit Vögeln bevölkert; Tölpel und Raubmöwen 

hockten auf den Stucksimsen und schössen immer wieder hinunter, 

um Fischstückchen aufzuschnappen, die aus den Nestern 

in den Kronleuchtern fielen. 

Auf einer Plattform am anderen Ende des Raumes erhob sich 

ein gewaltiger Thron. Er bestand aus einem massiven Granit 

375

lock, war aber wie so viele andere Dinge in Iofurs Palast überreich 

mit Girlanden und Gehängen verziert, die an dem granitenen 

Gebirge wie läppischer Flitterkram wirkten. 

Auf dem Thron saß der größte Bär, den Lyra je gesehen hatte, 

Iofur Raknison war sogar noch größer und massiger als Iorek, 

und sein Gesicht war viel beweglicher und ausdrucksvoller; es 

hatte beinahe menschliche Züge, wie Lyra sie bei Iorek nie 

bemerkt hatte. Wenn Iofur sie ansah, wirkte er wie einer der 

Männer, die sie bei Mrs. Coulter kennengelernt hatte, wie ein 

geschickter, machtgewohnter Politiker. Um den Hals trug er 

eine schwere Goldkette, an der ein bunter Edelstein hing, und 

seine gut fünfzehn Zentimeter langen Klauen waren mit Blattgold 

überzogen. Er strahlte eine ungeheure Stärke, Tatkraft und 

Verschlagenheit aus, und zu ihm paßte der groteske Pomp; an 

ihm wirkte er nicht aufgesetzt, sondern verstärkte noch den 

Eindruck einer barbarischen Urgewalt. 

Lyras Mut sank. Ihr Plan schien ihr plötzlich albern. 

Doch als sie ein paar Schritte nach vorn machte, sah sie, daß 

Iofur etwas auf den Knien hielt, dort, wo bei Menschen manchmal 

eine Katze sitzt — oder ein Dæmon. 

Es war eine große, ausgestopfte Puppe, ein Männchen mit 

einem leeren menschlichen Gesicht. Die Puppe war wie Mrs. 

Coulter angezogen und hatte auch sonst eine gewisse Ähnlichkeit 

mit ihr. Iofur tat so, als habe er einen Dæmon! In diesem 

Augenblick wußte Lyra, daß ihr nichts passieren konnte. 

Sie ging bis vor den Thron und verbeugte sich rief, während 

Pantalaimon in ihrer Tasche saß und keinen Mucks machte. 

»Ich entbiete Euch unsere Grüße, großer König«, sagte sie 

feierlich. »Oder besser gesagt, meine Grüße, nicht seine.« 

»Nicht wessen Grüße?« fragte Iofur. Seine Stimme war heller, 

als Lyra erwartet hatte, aber geschmeidig und ausdrucksvoll. 

Beim Sprechen wedelte er mit der Pfote vor dem Mund, um die 

Fliegen zu verscheuchen, die sich dort versammelt hatten. 

376

»Iorek Byrnisons Grüße, Eure Majestät«, sagte sie. »Ich muß 

Euch ein sehr wichtiges Geheimnis mitteilen, aber ich glaube, 

ich sollte es Euch unter vier Augen sagen.« 

»Etwas über Iorek Byrnison?« 

Sie trat dicht vor ihn hin, wobei sie vorsichtig über den auf 

dem Boden verteilten Vogelkot stieg, und verscheuchte die 

Fliegen, die um ihr Gesicht summten. 

»Über Dæmonen«, sagte sie so, daß nur er es hören konnte. 

Sein Gesichtsausdruck änderte sich. Lyra konnte ihn nicht 

lesen, aber der Bärenkönig schien zweifellos mächtig interessiert. 

Plötzlich machte er einen Schritt nach vorn, so daß sie zur 

Seite springen mußte, und brüllte einen Befehl an die anderen 

Bären. Sie verbeugten sich und verschwanden rückwärts durch 

die Tür. Die Vögel, die erschrocken aufgeflogen waren, flatterten 

noch eine Weile kreischend unter der Decke hin und her, 

bevor sie sich wieder auf ihre Nester setzten. 

Als der Thronsaal bis auf Iofur Raknison und Lyra leer war, 

wandte sich der König aufmerksam Lyra zu. 

»Also?« sagte er. »Sag mir, wer du bist. Was willst du mir 

über 

Dæmonen sagen?« 

»Ich bin ein Dæmon, Eure Majestät«, sagte sie. 

Er erstarrte. »Wessen Dæmon?« fragte er. 

»Der von Iorek Byrnison.« 

Es war das Gefährlichste, das sie je gesagt hatte. Sie merkte 

genau, daß er sie nur deshalb nicht auf der Stelle tötete, weil er 

so verblüfft war. Sie sprach sofort weiter. 

»Bitte, Eure Majestät, hört mich an, bevor Ihr mir etwas 

antut. Ich bin auf eigene Gefahr hierhergekommen, wie Ihr 

seht, und ich kann Euch nicht gefährlich werden. Im Gegenteil, 

ich bin gekommen, weil ich Euch helfen will. Iorek Byrnison 

hat als erster Bär einen Dæmon bekommen, aber eigentlich 

hättet Ihr der erste sein sollen. Ich will viel lieber Euer Dæmon 

sein als seiner, deshalb bin ich hier.« 

377

»Wie?« sagte der Bärenkönig atemlos. »Wie kommt ein Bär 

zu einem Dæmon? Und warum ausgerechnet er? Und wie 

kommt es, daß du dich so weit von ihm entfernen kannst?« 

Die Fliegen flogen von seinem Mund auf wie winzige 

Wörter. 

»Ganz einfach: Ich kann mich von ihm entfernen, weil ich 

wie der Dæmon einer Hexe bin. Wißt Ihr, daß Hexendæmonen 

sich viele hundert Meilen von ihren menschlichen Partnern 

entfernen können? So ist es. Und bekommen hat Iorek mich in 

Bolvangar. Ihr habt sicher von Bolvangar gehört. Mrs. Coulter 

muß Euch davon erzählt haben, aber sie hat Euch wahrscheinlich 

nicht alles gesagt, was dort vorgeht.« 

»Das Schneiden…«, sagte er. 

»Ja, unter anderem das, das Schneiden. Aber man macht dort 

außerdem noch alle möglichen Dinge, zum Beispiel künstliche 

Dæmonen. Oder Experimente mit Tieren. Als Iorek Byrnison 

davon hörte, bot er sich selbst als Versuchskaninchen an, um 

einen Dæmon zu bekommen, und es gelang. Der Dæmon war 

ich. Ich heiße Lyra. So wie Menschen Tiere als Dæmonen 

haben, haben Bären Dæmonen in Menschengestalt. Und ich 

bin sein Dæmon. Ich kann seine Gedanken lesen und weiß 

genau, was er tut, wo er ist und…« 

»Wo ist er jetzt?« 

»Auf Svalbard. Er befindet sich auf dem schnellstmöglichen 

Weg hierher.« 

»Warum? Was will er? Er ist doch verrückt! Wir reißen ihn 

in Stücke!« 

»Er will mich. Er kommt, um mich zu holen. Aber ich will 

nicht sein Dæmon sein, Iofur Raknison, sondern Eurer. Denn 

als die Leute in Bolvangar sahen, wie mächtig ein Bär mit 

Dæmon ist, beschlossen sie, dieses Experiment nie mehr durchzuführen, 

Iorek Byrnison sollte der einzige Bär bleiben, der 

einen Dæmon hat. Und mit meiner Hilfe könnte er an der 

378

Spitze der anderen Bären gegen Euch kämpfen. Deshalb ist er 

nach Svalbard gekommen.« 

Der Bärenkönig brüllte vor Wut. Er brüllte so laut, daß die 

Kristalle in den Kronleuchtern klirrten, die Vögel im Saal 

kreischten und Lyra die Ohren sausten. 

Aber sie war ihm ebenbürtig. 

»Deshalb mag ich Euch von allen am meisten«, sagte sie zu 

Iofur Raknison, »weil Ihr so leidenschaftlich und stark seid und 

außerdem so klug. Ich mußte einfach herkommen und Euch 

alles sagen, weil ich nicht will, daß er König der Bären wird. Das 

steht allein Euch zu. Es gäbe da natürlich eine Möglichkeit, wie 

Ihr mich von ihm losbekommen und zu Eurem Dæmon 

machen könntet, aber ich müßte Euch schon sagen, wie, sonst 

kämpft Ihr gegen ihn wie gegen andere verbannte Bären, also 

ich meine, Ihr kämpft dann nicht richtig, sondern tötet ihn mit 

Flammenwerfern oder so was. Und wenn Ihr das tut, würde ich 

wie eine Kerze ausgehen und mit ihm sterben.« 

»Aber du — wie kann…« 

»Doch, ich kann Euer Dæmon werden«, sagte sie, »aber nur, 

wenn Ihr Iorek Byrnison im Zweikampf besiegt. Dann geht 

seine Kraft auf Euch über und meine Gedanken verbinden sich 

mit Euren, und wir werden wie eine Person sein und denken, 

was der andere denkt. Ihr könnt mich dann als Eure Spionin 

weit weg schicken oder mich in der Nähe behalten, wie es Euch 

beliebt. Und wenn Ihr wollt, helfe ich Euch, an der Spitze der 

Bären Bolvangar zu erobern und die Wissenschaftler zu zwingen, 

Dæmonen für Eure Freunde zu machen. Oder wenn Ihr 

lieber der einzige Bär seid, der einen Dæmon hat, könnten wir 

Bolvangar für immer zerstören. Zusammen, Iofur Raknison, 

wären wir unschlagbar!« 

Die ganze Zeit über hatte Lyra ihre zitternde Hand um Pantalaimon 

in ihrer Tasche gelegt, und Pantalaimon, der sich in 

die kleinste Maus verwandelt hatte, in deren Gestalt er je 

379

geschlüpft war, verhielt sich so still, wie er nur konnte. Iofur 

Raknison, der vor Erregung zu bersten schien, marschierte auf 

und ab. 

»Zweikampf?« sagte er. »Ich? Ich soll gegen Iorek Byrnison 

kämpfen? Unmöglich! Er ist geächtet! Wie soll das also möglich 

sein? Wie kann ich gegen ihn kämpfen? Geht es denn nur 

so?« 

»Nur so«, sagte Lyra, obwohl sie wünschte, es gäbe eine 

andere Möglichkeit, weil Iofur Raknison ihr mit jeder Minute 

größer und wilder erschien. Sosehr sie Iorek liebhatte und 

sosehr sie an ihn glaubte, sie konnte sich nicht vorstellen, daß er 

diesen riesigsten aller Bären je bezwingen würde. Aber es war 

ihre einzige Chance. Wenn Iorek aus der Ferne von Feuerwerfern 

niedergestreckt wurde, war alles aus. 

Iofur Raknison fuhr plötzlich herum. 

»Beweise es!« sagte er. »Beweise, daß du ein Dæmon bist!« 

»Also gut«, sagte sie, »das ist nicht schwer. Ich kann alles in 

Erfahrung bringen, was nur Ihr wißt und sonst niemand, Dinge, 

die nur ein Dæmon herausfinden kann.« 

»Dann sage mir, wer das erste Wesen war, das ich umgebracht 

habe.« 

»Ich muß dazu allein sein«, sagte Lyra. »Wenn ich erst Euer 

Dæmon bin, könnt Ihr dabeisein, wenn ich es mache, aber bis 

dahin muß ich allein sein.« 

»Hinter diesem Zimmer befindet sich ein Vorzimmer. Geh 

da rein und komm wieder, sobald du die Antwort hast.« 

Lyra öffnete die Tür und betrat einen nur von einer Fackel 

erleuchteten Raum, der bis auf einen kleinen Mahagonischrank 

mit angelaufenen Silberbeschlägen leer war. Sie holte das Alethiometer 

heraus und fragte: »Wie lange braucht Iorek noch?« 

»Noch vier Stunden. Er beeilt sich inzwischen noch mehr als 

vorhin.« 

380

»Wie stelle ich es an, daß er von meinem Plan erfährt?« 

»Vertraue ihm.« 

Besorgt überlegte sie, wie müde Iorek sein würde. Aber dann 

fiel ihr ein, daß sie ja nicht tat, was das Alethiometer ihr soeben 

geraten hatte: Iorek vertrauen. 

Sie verdrängte den Gedanken an Iorek und fragte das Instrument, 

was Iofur Raknison wissen wollte. Wer war sein erstes 

Opfer? 

Die Antwort ließ nicht auf sich warten: sein eigener Vater. 

Lyra fragte weiter und erfuhr, daß Iofur bei seinem ersten 

Jagdausflug auf dem Eis als junger Bär einem anderen Bären 

begegnet war, der wie er allein war. Die beiden hatten gestritten 

und gekämpft, und Iofur hatte den anderen getötet. Als er 

danach erfuhr, daß er seinen Vater getötet hatte — da Bären bei 

ihren Müttern aufwuchsen, sahen sie ihre Väter selten —, verheimlichte 

er, was er getan hatte. Außer ihm wußte es niemand. 

Lyra steckte das Alethiometer weg und überlegte, wie sie 

Iofur die Antwort mitteilen sollte. 

»Schmeichle ihm!« flüsterte Pantalaimon. »Dann ist er 

zufrieden.« 

Lyra machte die Tür auf und sah, daß Iofur Raknison bereits 

ungeduldig auf sie wartete. In seiner Miene mischten sich Triumph, 

Verschlagenheit, Mißtrauen und Gier. 

»Also?« 

Lyra kniete vor ihm nieder und verbeugte sich, bis ihr Kopf 

seine linke, stärkere Vordertatze berührte — denn die Bären 

waren Linkshänder. 

»Ich bitte Euch um Verzeihung, Iofur Raknison!« sagte sie. 

»Ich wußte nicht, daß Ihr so stark und mächtig seid!« 

»Was soll das heißen? Beantworte meine Frage!« 

»Euer erstes Opfer war Euer Vater. Ihr müßt ein neuer Gott 

sein, Iofur Raknison, ganz bestimmt. Nur ein Gott hätte die 

Kraft, das zu tun.« 

381

»Du weißt es! Du bist eine Hellseherin!« 

»Ja, eben weil ich ein Dæmon bin, wie ich gesagt habe.« 

»Dann sage mir noch etwas. Was hat Lady Coulter mir versprochen, 

als sie hier war?« 

Wieder ging Lyra in das leere Zimmer und befragte das Alethiometer. 

Dann kehrte sie mit der Antwort zurück. 

»Sie hat Euch versprochen, daß sie vom Magisterium in Genf 

die Erlaubnis einholt, daß Ihr als Christ getauft werdet, obwohl 

Ihr damals noch keinen Dæmon hattet. Hm, ich fürchte, sie hat 

das nicht getan, Iofur Raknison, und ich glaube ehrlich gesagt 

auch nicht, daß das Magisterium dem zustimmen würde, 

solange Ihr keinen Dæmon habt. Ich glaube, Mrs. Coulter 

wußte das auch und hat Euch nicht die Wahrheit gesagt. Aber 

wenn Ihr mich erst als Euren Dæmon habt, könnt Ihr Euch taufen 

lassen, wenn Ihr wollt, denn dann kann keiner mehr etwas 

dagegen haben. Ihr könntet es einfach verlangen, und niemand 

könnte es Euch abschlagen.« 

»Ja… stimmt genau, das hat sie gesagt. Wort für Wort. Und 

sie hat mich getäuscht? Ich habe ihr vertraut, und sie hat mich 

getäuscht?« 

»Ja, das hat sie, aber das ist jetzt nicht wichtig. Entschuldigt 

bitte, Iofur Raknison, ich will nicht unhöflich erscheinen, aber 

Iorek Byrnison ist nur noch vier Stunden von hier entfernt, und 

vielleicht sagt Ihr besser Euren Wachen, daß sie ihn nicht 

angreifen sollen, wie sie es normalerweise tun würden. Wenn 

Ihr mit Iorek Byrnison um mich kämpfen wollt, müßt Ihr ihn 

in den Palast kommen lassen.« 

»Ja, natürlich…« 

»Und wenn er kommt, tue ich am besten so, als sei ich immer 

noch sein Dæmon. Ich könnte ja sagen, ich hätte mich verirrt 

oder so. Er wird mir glauben. Ich täusche ihn einfach. Werdet 

Ihr den anderen Bären sagen, daß ich Ioreks Dæmon bin und 

Euch gehöre, sobald Ihr ihn besiegt habt?« 

382

»Ich weiß nicht… Soll ich das tun?« 

»Ich finde, Ihr solltet noch warten. Wenn wir erst zusammen 

sind, Ihr und ich, können wir uns überlegen, was wir am besten 

tun, und uns entsprechend entscheiden. Jetzt müßt Ihr den 

anderen Bären erst einmal erklären, warum Ihr Euch Iorek im 

Zweikampf stellt, obwohl er doch geächtet ist, sonst verstehen 

sie das nicht. Ich meine, sie werden natürlich in jedem Fall tun, 

was Ihr sagt, aber wenn sie auch noch begreifen, warum sie es 

tun, werden sie Euch noch mehr bewundern.« 

»Ja. Was sollen wir ihnen sagen?« 

»Sagt ihnen… Sagt ihnen, Ihr hättet Iorek Byrnison zum 

Zweikampf herbestellt, um Eure Stellung als König für immer 

zu sichern; denn der Sieger solle für alle Zeiten über die Bären 

herrschen. Wenn sie glauben, er komme auf Euer Geheiß und 

nicht aus eigenem Willen, werden sie wirklich beeindruckt 

sein. Sie werden denken, Ihr seid imstande, ihn von weit weg 

hierher zu rufen. Sie werden glauben, daß Ihr alles könnt.« 

»Ja…« 

Hilflos stand der große Bär vor ihr. Lyra war wie berauscht 

von ihrer Macht über ihn, und wenn Pantalaimon sie nicht 

kräftig in die Hand gezwickt hätte, um sie an die Gefahr zu 

erinnern, in der sie beide nach wie vor schwebten, hätte Lyra 

sich womöglich noch um Kopf und Kragen geredet. 

Aber sie kam zu sich und hielt sich bescheiden im Hintergrund, 

während die Bären nach Iofurs aufgeregten Anweisungen 

den Ort für den Zweikampf mit Iorek Byrnison absteckten. 

Zur gleichen Zeit kam Iorek immer näher, ohne zu wissen, daß 

er bald um sein Leben würde kämpfen müssen. Lyra wünschte, 

sie hätte ihn irgendwie warnen können. 

383

Zwanzig 

Auf Messers Schneide 

Kämpfe zwischen Bären waren nichts Ungewöhnliches und 

Gegenstand zahlreicher Rituale. Daß ein Bär den anderen dabei 

tötete, war allerdings selten; wenn das passierte, war es im allgemeinen 

ein Unfall oder ein Mißverständnis, wie im Fall Iorek 

Byrnisons. Noch seltener war der unverblümte Mord, wie 

Iofurs Mord an seinem Vater. 

Gelegentlich kam es freilich auch vor, daß ein Streit nur 

durch einen Kampf um Leben und Tod gelöst werden konnte. 

In diesem Fall war ein umfangreiches Zeremoniell vorgeschrieben. 

Sobald Iofur angekündigt hatte, daß Iorek Byrnison auf dem 

Weg nach Svalbard sei und ein Zweikampf stattfinden würde, 

wurde der Kampfplatz gekehrt und geglättet, und aus den Feuerminen 

kamen Waffenmeister herauf, um Iofurs Rüstung zu 

überprüfen. Jede Niete wurde untersucht, jedes Gelenk getestet 

und die Platten mit feinem Sand poliert. Dieselbe Sorgfalt 

wurde seinen Klauen gewidmet. Das Blattgold wurde abgerieben, 

dann wurde jede fünfzehn Zentimeter lange Klaue so spitz 

zugefeilt, bis sie eine tödliche Waffe war. Lyras Magen begann 

zu revoltieren, als sie diese Vorbereitungen sah. Um Iorek 

Byrnison kümmerte sich niemand; er war seit fast vierundzwanzig 

Stunden ohne Pause und ohne etwas zu essen auf dem 

384

Eis unterwegs, und vielleicht hatte er sich bei dem Zusammenstoß 

verletzt. Und sie hatte ihm diesen Zweikampf eingebrockt, 

ohne daß er davon wußte. Als Iofur Raknison dann noch die 

Schärfe seiner Krallen an einem frisch getöteten Walroß 

erprobte, dessen Haut er wie Papier aufschlitzte, und anschließend 

die Wucht seiner Schläge am Schädel des Walrosses 

demonstrierte, den er mit zwei Schlägen zertrümmerte wie ein 

Ei, verließ Lyra Iofur unter einem Vorwand, um allein zu sein; 

diesmal weinte sie vor Angst. 

Nicht einmal Pantalaimon, der Lyra sonst immer aufheiterte, 

fiel etwas ein, das ihr Hoffnung machen konnte. Sie 

konnte lediglich das Alethiometer noch einmal befragen. Iorek 

werde in einer Stunde hier sein, sagte es, und dann sagte es noch 

einmal, Lyra müsse ihm vertrauen. Lyra hatte sogar das Gefühl 

— allerdings war das schwerer zu lesen —, das Alethiometer 

tadle sie dafür, dieselbe Frage zweimal gestellt zu haben. 

Inzwischen hatte sich die Nachricht vom Zweikampf überall 

verbreitet, und auf dem dafür vorgesehenen Platz wimmelte es 

von Bären. Hochrangige Bären besetzten die besten Plätze, und 

ein besonderer Bereich war für die Bärinnen, darunter natürlich 

Iofurs Frauen, abgeteilt worden. Lyra hätte zu gern mehr 

über die Bärinnen gewußt, aber jetzt war nicht die Zeit, herumzugehen 

und Fragen zu stellen. Statt dessen hielt sie sich in Iofur 

Raknisons Nähe. Sie beobachtete, wie die Höflinge in seiner 

Umgebung ihren Rang gegenüber gewöhnlichen Bären von 

außerhalb herauskehrten, und versuchte, die Bedeutung der 

verschiedenen Helmbüsche, Spangen und Abzeichen zu erraten, 

die alle Bären zu tragen schienen. Einige der höchstrangigen 

Bären trugen kleine Stoffpuppen mit sich herum, die wie 

Iofurs Ersatzdæmon aussahen; vielleicht wollten sie sich bei 

ihm einschmeicheln, indem sie die von ihm initiierte Mode 

nachahmten. Lyra empfand eine hämische Freude, als sie sah, 

wie ratlos die Bären waren, sobald sie merkten, daß Iofur seine 

385

Puppe weggelegt hatte. Sollten sie ihre Puppen auch wegwerfen? 

Waren sie jetzt in Ungnade gefallen? Wie sollten sie sich 

benehmen? 

Denn das war die bei Hofe vorherrschende Stimmung, wie 

Lyra allmählich erkannte: Niemand wußte, woran er war. Diese 

Bären waren nicht charakterfest und standhaft wie Iorek Byrnison; 

sie lebten in einer Atmosphäre ständiger Verunsicherung. 

Jeder beobachtete den anderen, und alle beobachteten Iofur. 

Und sie beobachteten Lyra mit unverhüllter Neugier. Lyra 

hielt sich bescheiden neben Iofur, sagte nichts und schlug die 

Augen nieder, wenn ein Bär sie ansah. 

Der Nebel hatte sich inzwischen gelichtet, und die Luft war 

klar. Zufällig war die kurze Spanne um Mittag, in der es etwas 

heller wurde, auch die Zeit, in der Iorek nach Lyras Schätzung 

eintreffen mußte. Zitternd stand sie auf einer kleinen Anhöhe 

aus festgetretenem Schnee am Rand des Kampfplatzes, sah zu 

dem hellen Schein am Himmel hinauf und wünschte sich mit 

der ganzen Macht ihres Herzens, eine Schar zerzauster schwarzer 

Gestalten möge vom Himmel herabkommen und sie mitnehmen 

oder die geheimnisvolle Stadt in der Aurora würde vor 

ihr erscheinen und sie könnte in aller Ruhe im hellen Sonnenschein 

über die breiten Boulevards schlendern. Oder Ma Costa 

würde sie in ihre starken Arme schließen, wo es warm nach 

ihrem Körper und nach Essen roch… 

Lyra merkte, daß ihr Tränen über die Wangen liefen, Tränen, 

die fast sofort gefroren und die sie unter Schmerzen wieder 

wegkratzen mußte. Sie hatte solche Angst. Bären weinten nicht 

und verstanden deshalb auch nicht, wie Lyra zumute war; sie 

hielten es für eine menschliche Eigentümlichkeit, die keine 

weitere Bedeutung hatte. Und Pantalaimon konnte Lyra natürlich 

nicht trösten, wie er es sonst tat, obwohl sie die Hand in der 

Tasche fest um die warme, kleine Maus geschlossen hatte und er 

mit seiner Nase ihre Finger liebkoste. 

386

Neben ihr legten die Schmiede letzte Hand an Iofur Raknisons 

Rüstung. Iofur ragte in die Höhe wie ein Turm aus glänzend 

poliertem Stahl. Die einzelnen Platten waren mit Golddraht 

eingelegt, der Helm umschloß den oberen Teil seines 

Kopfes wie eine gleißende Hülle in Silbergrau mit tiefen 

Augenschlitzen, und der untere Teil seines Körpers war durch 

ein eng anliegendes Kettenhemd geschützt. Als Lyra diese 

Rüstung sah, wurde ihr klar, daß sie Iorek Byrnison verraten 

hatte, denn Iorek hatte nichts Vergleichbares. Seine Rüstung 

schützte nur Rücken und Seiten. Wieder sah Lyra Iofur Raknison 

an, diese elegante, kraftvolle Erscheinung, und sie spürte in 

sich eine tiefe Verzweiflung, eine Mischung aus Schuld und 

Angst. 

»Entschuldigt, Eure Majestät«, sagte sie, »vielleicht erinnert 

Ihr Euch, was ich vorher gesagt habe…« 

Ihr Stimme zitterte und klang im Freien dünn und schwach. 

Abgelenkt von dem toten Seehund, den drei Bären vor ihm 

hochhielten, damit er ihn mit seinen spitz zugefeilten Krallen 

zerfetzen konnte, wandte Iofur Raknison ihr seinen mächtigen 

Kopf zu. 

»Ja? Was ist denn?« 

»Erinnert Ihr Euch, daß ich vorhin sagte, ich müßte zuerst 

mit Iorek Byrnison sprechen und so tun, als…« 

Sie hatte den Satz noch nicht beendet, als lautes Gebrüll von 

den Bären auf dem Wachturm kam. Die anderen Bären wußten, 

was das bedeutete, und stimmten triumphierend in das 

Gebrüll ein. Iorek war gesichtet worden. 

»Ja?« drängte Lyra. »Ich halte ihn also zum Narren, Ihr werdet 

sehen.« 

»Ja, ja. Geh schon. Geh und rede ihm gut zu!« 

Iofur Raknison war so durcheinander vor Zorn und Aufregung, 

daß er kaum sprechen konnte. 

Allein ging Lyra über den leergeräumten Kampfplatz, hinter 

387

sich im Schnee eine Spur kleiner Fußstapfen. Die Bären auf der 

anderen Seite machten Platz, um sie durchzulassen. Zwischen 

ihren massigen Körpern kam im fahlen Dämmerlicht der 

Horizont in Sicht. Wo war Iorek Byrnison? Sie konnte ihn nicht 

sehen, aber natürlich war der Wachturm hoch, und von dort 

sah man weiter. Sie konnte nur weiter durch den Schnee stapfen. 

Er sah sie, bevor sie ihn sah. Ein letzter Satz und lautes Klappern 

von Metall, dann stand inmitten einer Schneewolke Iorek 

Byrnison vor ihr. 

»Iorek! Ich habe etwas Schreckliches getan! Du mußt gegen 

Iofur Raknison kämpfen, und du bist überhaupt nicht vorbereitet 

— du bist müde und hungrig, und deine Rüstung ist…« 

»Was hast du Schreckliches getan?« 

»Ich habe ihm gesagt, daß du kommst, weil ich es auf dem 

Symboldeuter gelesen habe. Er will unbedingt wie ein Mensch 

sein und einen Dæmon haben, um jeden Preis. Also habe ich so 

getan, als sei ich dein Dæmon und als wollte ich dich verlassen 

und statt dessen sein Dæmon werden, aber damit das passieren 

könne, müsse er gegen dich kämpfen. Weil sonst, Iorek, sonst 

hätten sie dich gar nicht kämpfen lassen, sie wollten dich einfach 

verbrennen, bevor du ihnen zu nahe kommen kannst…« 

»Du hast Iofur Raknison überlistet?« 

»Ja. Ich habe ihn dazu überredet, daß er gegen dich kämpft, 

statt dich einfach wie einen Geächteten zu töten, und der Sieger 

soll dann König der Bären sein. Ich mußte das tun, weil…« 

»Belacqua? Nein, Lyra die Listenreiche solltest du heißen«, 

sagte er. »Ich will nichts anderes als gegen ihn kämpfen. Komm 

mit, kleiner Dæmon.« 

Sie sah Iorek Byrnison an, wie er hager und wild in seiner 

zerbeulten Rüstung vor ihr stand, und ihr Herz wollte platzen 

vor Stolz. 

Nebeneinander marschierten sie auf den gewaltig vor ihnen 

388

aufragenden Palast Iofurs zu, vor dessen Mauern sich der 

Kampfplatz erstreckte. Auf den Zinnen drängten sich Bären, 

weiße Gesichter füllten jedes Fenster, und um den Platz standen 

Bären wie eine dichte, trübweiße Mauer mit schwarzen Punkten 

für Augen und Nasen. Als sie näher kamen, teilten die 

Bären sich in zwei Reihen, um Iorek Byrnison und seinen 

Dæmon durchzulassen. Die Augen sämtlicher Bären waren auf 

sie gerichtet. 

Auf dem Platz angekommen, stellte sich Iorek vor Iofur 

Raknison. Der König stieg von der Anhöhe aus festgetretenem 

Schnee herunter, und die beiden Bären blickten sich aus einigen 

Metern Entfernung an. 

Lyra stand so dicht neben Iorek, daß sie ein Zittern in ihm 

spürte wie das eines großen Dynamos, der anbarische Energie 

erzeugte. Sie berührte ihn kurz am Hals unter dem Rand seines 

Helms und sagte: »Alles Gute, Iorek, mein Lieber. Du bist der 

wirkliche König, nicht er. Er ist nichts.« 

Dann trat sie zurück. 

»Bären!« brüllte Iorek Byrnison. Laut hallte das Echo von den 

Palastwänden zurück und schreckte die Vögel aus ihren 

Nestern. »Die Bedingungen dieses Zweikampfes sind die folgenden: 

Wenn Iofur Raknison mich tötet, wird er für immer 

König sein, und keine Herausforderung und kein Zweifel können 

ihm dann noch etwas anhaben. Wenn ich Iofur Raknison 

töte, werde ich euer König. Als erstes werde ich euch befehlen, 

diesen Palast einzureißen, dieses geschleckte und parfümierte 

Narrenhaus, und das ganze Gold und den Marmor ins Meer zu 

kippen. Das Metall der Bären ist Eisen, nicht Gold. Iofur Raknison 

hat Svalbard beschmutzt. Ich bin hier, um es zu reinigen, 

Iofur Raknison, ich fordere dich hiermit zum Kampf heraus.« 

Iofur machte einen Satz nach vorn, als könne er sich kaum 

noch bezähmen. 

»Bären!« brüllte er seinerseits. »Iorek ist zurückgekommen, 

389

weil ich ihn dazu aufgefordert habe. Ich habe ihn kommen lassen. 

Deshalb stelle ich in diesem Zweikampf die Bedingungen, 

und sie lauten so: Wenn ich Iorek Byrnison töte, soll er in 

Stücke gerissen und sein Fleisch den Klippenalpen vorgeworfen 

werden. Sein Kopf wird auf den Zinnen meines Palastes ausgestellt. 

Jede Erinnerung an ihn wird gelöscht. Seinen Namen auszusprechen 

wird mit dem Tode bestraft…« 

Er sprach noch eine Weile weiter, und dann kam wieder 

Iorek an die Reihe und nach ihm noch einmal Iofur. Rede und 

Gegenrede erfolgten nach einer festen Formel, einem getreulich 

befolgten Ritual. Lyra beobachtete die beiden so grundverschiedenen 

Bären mit gespannter Aufmerksamkeit: den 

geschniegelten, vor Kraft und Gesundheit strotzenden Iofur in 

seiner prächtigen Rüstung, eine stolze, königliche Erscheinung, 

und den etwas kleineren Iorek, obwohl Lyra nie gedacht hätte, 

daß er ihr je klein vorkommen würde, in seiner schäbigen 

Rüstung, dem rostigen und zerbeulten Panzer. Aber Ioreks 

Rüstung war seine Seele. Er hatte sie gemacht, und sie paßte 

ihm wie angegossen. Er war eins mit ihr, während Iofur nicht 

mit seiner Rüstung zufrieden war. Iofur wollte noch eine 

andere Seele. Er war ruhelos, während Iorek in sich ruhte. 

Lyra merkte, daß auch die Bären einen ähnlichen Vergleich 

anstellten. Iorek und Iofur waren mehr als nur zwei Bären. Sie 

standen für zwei entgegengesetzte Arten des Bärentums, für 

zweierlei Zukunft, zwei verschiedene Schicksale. Iofur hatte die 

Bären in die eine Richtung geführt, Iorek würde sie in eine 

andere führen, und wenn die Entscheidung für die eine 

Zukunft gefallen wäre, würde der Weg in die andere für immer 

versperrt sein. 

Allmählich ging das Kampfritual in die zweite Runde. Die 

beiden Bären begannen, unruhig und mit hin und her schwingenden 

Köpfen auf dem Schnee auf und ab zu gehen und sich 

langsam einander zu nähern. Die Zuschauer erstarrten, nur ihre 

390

Augen folgten ihnen. Dann sprangen die Bären mit lautem 

Gebrüll und inmitten einer Wolke aufgewirbelten Schnees aufeinander 

zu. Wie zwei große Felsmassen auf benachbarten Berggipfeln, 

die, durch ein Erdbeben losgerissen, mit wachsender 

Geschwindigkeit talwärts rollen, über Gletscherspalten hinwegfegen 

und Bäume zu Splittern zermalmen und zuletzt mit elementarer 

Wucht aufeinanderprallen und in Staub und Gesteinssplittern 

zerstieben: so stießen die beiden Bären aufeinander. Der 

Aufprall erschütterte den Boden, und gewaltig donnernd kam 

das Echo von den Palastmauern zurück. Die Bären zerbrachen 

allerdings nicht, wie Stein zerbrochen wäre. Sie fielen beide auf 

die Seite, und als erster erhob sich Iorek wieder. Geschmeidig 

sprang er auf und stürzte sich erneut auf Iofur, dessen Rüstung 

durch den Zusammenstoß beschädigt worden war und der den 

Kopf nicht mehr richtig heben konnte. Iorek versuchte, an den 

verwundbaren Spalt in Iofurs Hals zu kommen. Mit der Tatze 

fuhr er durch das weiße Fell, dann hakte er seine Krallen unter 

dem Rand von Iofurs Helm ein und bog ihn nach vorn. 

Iofur merkte die Gefahr und schüttelte sich fauchend, wie 

Lyra Iorek sich am Ufer in Trollesund hatte schütteln sehen; 

Fontänen von Wassertropfen waren damals hoch in die Luft 

gespritzt. Iorek verlor das Gleichgewicht und fiel um, und Iofur 

stellte sich auf die Hinterbeine; die stählernen Rückenplatten 

seiner Rüstung kreischten, als er sie durch schiere Körperkraft 

geradebog. Dann stürzte er sich wie eine Lawine auf Iorek, der 

immer noch am Boden lag. 

Die Wucht des Aufpralls verschlug Lyra den Atem. Sogar die 

Erde unter ihr bebte. Wie konnte Iorek das überstehen? Er 

drehte und wand sich zwar mit aller Macht und suchte nach 

einem festen Halt am Boden, aber er lag auf dem Rücken, und 

Iofur hatte sich in der Nähe seiner Kehle verbissen. Blutstropfen 

flogen durch die Luft, und einer landete auf Lyras Pelz. Sie 

preßte ihre Hand darauf wie auf ein Liebespfand. 

391

Dann schlug Iorek seine hinteren Tatzen in die Glieder von 

Iofurs Kettenhemd und riß es auf. Der ganze vordere Teil ging 

ab, und Iofur sprang zur Seite, um den Schaden zu begutachten, 

während Iorek sich wieder aufrappelte. 

Um Atem ringend standen die beiden Bären einander 

gegenüber. Das Kettenhemd bot keinen Schutz mehr, sondern 

behinderte Iofur; es hing immer noch an seinem Hinterteil fest, 

so daß er es um die Hinterbeine nachzog. Iorek war allerdings 

schlimmer dran. Er blutete heftig aus einer Wunde am Hals 

und keuchte schwer. 

Doch sprang er Iofur an, bevor der König sich aus dem Kettenhemd 

befreien konnte, warf ihn um und war mit einem Satz 

an der Blöße am Hals, wo er den Rand des Helmes verbogen 

hatte. Iofur warf ihn ab, und wieder rollten die beiden Bären 

über den Boden. Fontänen von Schnee spritzten nach allen Seiten, 

so daß zwischendurch nicht zu sehen war, wer die Oberhand 

hatte. 

Lyra wagte kaum zu atmen und preßte ihre Hände so stark 

zusammen, daß sie schmerzten. Sie meinte zu sehen, wie Iofur 

eine Wunde in Ioreks Bauch riß, aber das konnte nicht sein, 

denn im nächsten Augenblick, nach einer weiteren, gewaltigen 

Explosion von Schnee, standen beide Bären aufrecht wie Boxer 

da, und Iorek schlug mit seinen mächtigen Pranken nach Iofurs 

Gesicht, während Iofur genauso wild zurückschlug. 

Die Wucht der Schläge ließ Lyra erzittern. Es war, als ob ein 

Riese mit einem Schmiedehammer zuschlüge, einem Hammer, 

der mit fünf stählernen Spitzen besetzt war… 

Eisen prallte auf Eisen, Zähne schlugen aneinander, der 

Atem ging stoßweise, und Füße stampften über die gefrorene 

Erde. Der Schnee war mit Rot bespritzt und meterweit zu 

einem karmesinroten Matsch zertrampelt. 

Iofurs Rüstung war inzwischen in einem erbärmlichen 

Zustand. Die Panzerplatten waren aufgerissen und zerbeult, der 

392

Golddraht hing heraus oder war dick mit Blut beschmiert, den 

Helm hatte er verloren. Ioreks Rüstung befand sich, so unansehnlich 

sie war, in besserem Zustand. Eingedellt, aber intakt, 

hielt sie den wuchtigen Hammerschlägen des Bärenkönigs 

stand, und die brutalen, fünfzehn Zentimeter langen Krallen 

glitten an ihr ab. 

Auf der anderen Seite war Iofur größer und stärker als Iorek, 

und Iorek war müde und hungrig und hatte mehr Blut verloren. 

Er war am Bauch verwundet, an beiden Armen und am 

Hals, während Iofur nur am Unterkiefer blutete. Lyra 

wünschte, sie könnte ihrem Freund helfen, aber was konnte sie 

tun? 

Und es stand jetzt zunehmend schlechter um Iorek. Er 

hinkte, und jedesmal, wenn er die Vorderpfote aufsetzte, sah 

man, daß sie sein Gewicht kaum trug. Er schlug damit nicht 

mehr zu, und die Schläge seiner rechten Hand wurden auch 

schwächer; sie wirkten eher wie ein Tätscheln, verglichen mit 

den mächtigen Hieben, die er wenige Minuten zuvor ausgeteilt 

hatte. 

Auch Iofur bemerkte das. Er begann Iorek zu verspotten, 

beschimpfte ihn als lahme Ente, winselnden Welpen, rostzerfressenes 

Wrack und einen dem Tod Geweihten und deckte ihn 

die ganze Zeit mit Schlägen von rechts und links ein, die Iorek 

nicht mehr parieren konnte. Schritt für Schritt mußte Iorek 

zurückweichen, und immer tiefer duckte er sich unter dem 

Hagel von Schlägen, den der Bärenkönig mit höhnischen 

Bemerkungen auf ihn niedergehen ließ. 

Lyra war in Tränen aufgelöst. Ihr tapferer und furchtloser 

Beschützer würde sterben, und sie durfte ihn nicht verraten, 

indem sie wegblickte, denn wenn er sie ansah, sollte er ihre 

strahlenden Augen voller Liebe und Glauben sehen, kein feige 

verhülltes Gesicht oder eine furchtsam abgewandte Schulter. 

Also sah sie hin, aber durch den Tränenschleier sah sie nicht, 

393

was wirklich geschah, und vielleicht hätte sie es sowieso nicht 

erkannt. Iofur jedenfalls sah es ganz sicher nicht. 

Denn Iorek wich nur deshalb zurück, weil er festen, trockenen 

Boden unter den Füßen brauchte und einen Felsblock, von 

dem er sich abdrücken konnte; der nutzlos herunterhängende 

linke Arm war in Wirklichkeit ausgeruht und stark. Einen 

Bären hätte er nicht hereinlegen können, aber Lyra hatte ihm ja 

gesagt, daß Iofur kein Bär sein wollte, sondern ein Mensch; deshalb 

konnte Iorek ihn überlisten. 

Schließlich fand er, was er brauchte: einen festen, tief im 

geforenen Boden verankerten Felsen. Er stellte sich mit dem 

Rücken dagegen, sammelte alle Kraft in den Beinen und paßte 

den richtigen Augenblick ab. 

Der Augenblick kam, als Iofur sich hoch aufrichtete, in Triumphgeheul 

ausbrach und den Kopf höhnisch nach links auf 

Ioreks scheinbar schwache Seite drehte. 

Jetzt erwachte Iorek zum Leben. Wie eine Welle, die sich im 

Meer über Tausende von Kilometern aufbaut und im tiefen 

Wasser nicht zu sehen ist, sich aber dann, wenn sie das seichte 

Küstengewässer erreicht, himmelhoch auftürmt und die Menschen 

an der Küste in Angst und Schrecken versetzt, bevor sie 

mit unwiderstehlicher Kraft an Land kracht — so erhob sich 

Iorek Byrnison gegen Iofur, stieß sich mit Urgewalt von dem 

festen, trockenen Felsen ab und versetzte mit seiner entfesselten 

linken Pranke dem ungeschützten Kiefer Iofur Raknisons 

einen gewaltigen Schlag. 

Die Wucht, mit der er zuschlug, war grauenhaft. Der untere 

Teil des Kiefers wurde abgerissen, flog durch die Luft und 

bespritzte den Schnee meterweit mit Blut. 

Iofurs Zunge quoll rot über die aufgerissene Kehle. Auf einmal 

war der Bärenkönig stumm, hilflos und konnte nicht mehr 

beißen. Darauf hatte Iorek gewartet. Er machte einen Satz nach 

vorn und grub seine Zähne in Iofurs Kehle. Er schüttelte ihn 

394

hierhin und dorthin, hob den gewaltigen Körper auf und 

schmetterte ihn zu Boden, als sei Iofur ein Seehund. 

Dann riß er seinen Kopf nach oben, und Iofur Raknison 

hauchte unter dem Biß seiner Zähne sein Leben aus. 

Noch ein letztes Ritual mußte vollzogen werden. Iorek 

schlitzte die ungeschützte Brust des toten Königs auf und zog 

das Fell zurück, bis man die dicht nebeneinander liegenden 

weißen Rippen sah wie die Spanten eines umgekippten Bootes, 

Iorek faßte in die Rippen, riß Iofurs rotes, dampfendes Herz 

heraus und verschlang es an Ort und Stelle, vor Iofurs Untertanen. 

Dann ertönte Beifallsgeschrei. Ein Höllenlärm entstand, und 

die Bären stürzten nach vorn, um Iofurs Bezwinger ihre Ehrerbietung 

zu erweisen. 

Iorek Byrnison erhob seine Stimme über den Lärm. 

»Bären! Wer ist euer König?« 

Die Antwort war ein Schrei wie das Donnern sämtlicher 

Brandungen an allen Stranden der Welt in einem Orkan. 

»Iorek Byrnison!« 

Die Bären wußten, was sie jetzt zu tun hatten. Sie entledigten 

sich sofort sämtlicher Abzeichen, Schärpen und Krönchen, 

trampelten verächtlich mit den Füßen darauf herum und hatten 

sie im nächsten Moment schon vergessen. Sie waren jetzt 

Ioreks Bären, und zwar richtige Bären, keine Möchtegernmenschen, 

die sich immer ihrer Minderwertigkeit bewußt waren. 

Sie strömten zum Palast und begannen, von den Türmen große 

Marmorblöcke herunterzuwerfen, und sie rüttelten mit ihren 

mächtigen Tatzen an den zinnengekrönten Mauern, bis sich die 

Steine lösten, und schleuderten sie dann über die Klippen hinunter, 

wo sie auf der Anlegestelle einige hundert Meter tiefer 

auftrafen. 

Iorek beachtete sie nicht weiter, sondern hakte seinen Panzer 

los, um sich die Wunden zu lecken. Doch noch bevor er das tun 

395

konnte, war Lyra neben ihm, stampfte mit dem Fuß auf dem 

gefrorenen, tiefroten Schnee auf und rief den Bären zu, sie sollten 

aufhören, den Palast einzureißen, weil sich drinnen Gefangene 

befänden. Die Bären hörten sie nicht, wohl aber Iorek, und 

als er einen Befehl brüllte, hielten die Bären mit ihrem Zerstörungswerk 

sofort inne. 

»Menschen?« fragte er. 

»Ja… Iofur Raknison hat sie ins Verließ geworfen… man muß 

sie befreien und woanders hinbringen, so werden sie durch die 

herunterfallenden Steine getötet.« 

Iorek gab schnell entsprechende Anweisungen, und einige 

Bären eilten in den Palast, um die Gefangenen freizulassen. Lyra 

wandte sich Iorek zu. 

»Laß mich dir helfen… lieber Iorek, hoffentlich bist du nicht 

zu schlimm verletzt… oh, wenn ich doch wenigstens etwas zum 

Verbinden hätte! Der Schnitt auf deinem Bauch sieht ja 

schrecklich aus…« 

Ein Bär legte einen Mundvoll eines steifgefrorenen grünen 

Zeugs auf den Boden vor Ioreks Füßen. 

»Blutmoos«, sagte Iorek. »Lege es für mich auf die Wunden, 

Lyra. Dann lege die Haut darüber zusammen und halte Schnee 

darauf, bis es gefroren ist.« 

Bären ließ er nicht an sich heran, auch wenn sie beflissen ihre 

Hilfe anboten. Außerdem hatte Lyra geschickte Hände, und sie 

wollte unbedingt helfen. Das kleine Mädchen beugte sich also 

über den großen Bärenkönig, häufte das Blutmoos auf seine 

Wunden und kühlte das rohe Fleisch, bis es aufhörte zu bluten. 

Als sie fertig war, waren ihre Fäustlinge blutgetränkt, doch 

Iorek blutete nicht mehr. 

Inzwischen waren die Gefangenen herausgekommen — ein 

zitterndes Häuflein von Männern, die verwirrt um sich sahen. 

Es hatte keinen Zweck, mit dem Professor zu reden, dachte 

Lyra, denn der Arme war ja verrückt. Zwar hätte sie gern 

396

gewußt, wer die anderen waren, aber es gab so viele wichtige 

Dinge zu tun. Und sie wollte Iorek nicht stören, der in rascher 

Folge Befehle erteilte und Bären hierhin und dorthin schickte. 

Sie hatte Angst um Roger und Lee Scoresby und um die Hexen, 

und sie war hungrig und müde… Vielleicht war es das Beste, im 

Moment nicht im Weg herumzustehen. 

In einer ruhigen Ecke des Kampfplatzes rollte sie sich 

zusammen; Pantalaimon hatte sie sich als Marder wärmend um 

die Schultern gelegt. Dann deckte sie sich mit Schnee zu, wie es 

die Bären taten, und schlief ein. 

Jemand berührte sie am Fuß, und eine fremde Bärenstimme 

sagte: »Lyra Listenreich, der König möchte dich sprechen.« 

Lyra war fast tot vor Kälte und konnte die Augen nicht öffnen, 

weil sie zugefroren waren. Erst als Pantalaimon sie leckte, 

schmolz das Eis auf den Lidern, und bald sah sie vor sich im 

Mondlicht den jungen Bären, der zu ihr gesprochen hatte. 

Sie versuchte aufzustehen, fiel aber zweimal wieder um. 

»Reite auf mir«, sagte der Bär und kniete sich hin. Sie stieg 

auf seinen breiten Rücken und hielt sich schwankend fest, während 

er sie zu einer tiefen Senke brachte, in der sich viele Bären 

versammelt hatten. 

Unter den Bären befand sich eine kleine Gestalt, die jetzt auf 

Lyra zurannte und deren Dæmon aufsprang, um Pantalaimon 

zu begrüßen. 

»Roger!« schrie Lyra. 

»Iorek Byrnison hat gesagt, ich solle im Schnee warten, bis er 

dich holt — wir sind aus dem Ballon gefallen, Lyra! Nachdem 

du rausgefallen warst, sind wir noch viele Meilen weitergeflogen, 

und dann hat Mr. Scoresby noch mehr Gas herausgelassen, 

und wir sind mit einem Berg zusammengestoßen, und dann 

sind wir einen Hang hinuntergepurzelt, der so steil war, wie du 

dir gar nicht vorstellen kannst! Und ich weiß nicht, wo Mr. Sco 

397

esby jetzt ist oder die Hexen. Da waren nur ich und Iorek 

Byrnison. Er machte sich sofort auf den Weg, um dich zu 

suchen. Ich habe von dem Kampf gehört…« 

Lyra sah sich um. Die Gefangenen bauten auf Anweisung 

eines älteren Bären aus Treibholz und Leinwandfetzen einen 

Unterstand. Sie schienen froh, daß sie etwas zu tun hatten. Einer 

versuchte mit einem Feuerstein, Feuer zu machen. 

»Da ist etwas zu essen«, sagte der junge Bär, der Lyra aufgeweckt 

hatte. 

Auf dem Schnee lag ein frischer Seehund. Der Bär schlitzte 

ihn mit einer Kralle auf und zeigte Lyra, wo die Nieren waren. 

Lyra aß eine davon roh; sie war warm und weich und schmeckte 

unvorstellbar köstlich. 

»Iß auch den Speck«, sagte der Bär und riß ein Stück für sie 

ab. Der Speck schmeckte nach Sahne mit Haselnüssen. Roger 

zögerte, folgte dann aber Lyras Beispiel. Gierig aßen sie, und 

schon wenige Minuten später war Lyra ganz wach, und die 

Wärme kehrte in ihre Glieder zurück. 

Sie wischte sich den Mund ab und sah sich um, aber Iorek 

war nirgends zu sehen. 

»Iorek Byrnison bespricht sich mit seinen Beratern«, sagte 

der junge Bär. »Er möchte dich sehen, sobald du gegessen hast. 

Komm mit.« 

Er führte sie über eine Anhöhe im Schnee zu einer Stelle, wo 

Bären aus Eisblöcken eine Mauer errichteten. Iorek saß inmitten 

einer Gruppe älterer Bären und stand auf, um sie zu begrüßen. 

»Lyra Listenreich«, sagte er, »komm und höre, was man mir 

berichtet.« 

Er erklärte den anderen Bären nicht, wer sie war; vielleicht 

wußten sie es ja schon. Jedenfalls machten sie ihr Platz und 

behandelten sie mit ausgesuchter Höflichkeit, als sei sie eine 

Königin. Lyra platzte fast vor Stolz darüber, unter den Strahlen 

398

der Aurora am Polarhimmel neben ihrem Freund Iorek Byrnison 

zu sitzen und an dem Gespräch der Bären teilzunehmen. 

Wie sich herausstellte, war Iofur Raknisons Herrschaft wie 

ein böser Zauber gewesen. Einige machten dafür den Einfluß 

von Mrs. Coulter verantwortlich, die Iofur schon vor Ioreks 

Verbannung besucht hatte, ohne daß Iorek davon wußte, und 

Iofur verschiedene Dinge geschenkt hatte. 

»Sie gab ihm eine Droge«, sagte ein Bär, »die er heimlich 

Hjalmur Hjalmurson gab und die Hjalmur den Verstand verwirrte.« 

Hjalmur Hjalmurson, schloß Lyra, mußte der Bär sein, den 

Iorek getötet hatte und dessen Tod schuld an Ioreks Verbannung 

war. Also steckte Mrs. Coulter auch dahinter! Aber das 

war noch längst nicht alles. 

»Einige von den Dingen, die sie vorhatte, sind nach den 

Gesetzen der Menschen verboten, aber diese Gesetze gelten 

nicht auf Svalbard. Sie wollte hier eine Station wie Bolvangar 

einrichten, nur noch schlimmer, und Iofur wollte ihr das erlauben, 

allem Bärenbrauch zuwider; denn Menschen kommen 

zwar als Besucher oder Gefangene nach Svalbard, sie haben hier 

aber nie gelebt und gearbeitet. Mrs. Coulter wollte ihre Macht 

über Iofur Raknison und seine Macht über uns nach und nach 

immer weiter ausdehnen, bis wir nur noch ihre Geschöpfe 

wären, ihre Befehle ausführten und ihr ermöglichten, ihre 

schrecklichen Pläne auszuführen…« 

Der alte Bär, der das sagte, hieß Søren Eisarson. Er war ein 

Berater des Königs, einer, der unter Iofur Raknison sehr gelitten 

hatte. 

»Was macht Mrs. Coulter jetzt, Lyra?« fragte Iorek Byrnison. 

»Und was wird sie tun, wenn sie von Iofurs Tod erfährt?« 

Lyra holte das Alethiometer heraus. Das Licht war so 

schlecht, daß man die Symbole kaum sah, und Iorek befahl, eine 

Fackel zu bringen. 

399

»Was ist mit Mr. Scoresby passiert?« fragte Lyra, während sie 

warteten. »Und mit den Hexen?« 

»Die Hexen wurden von einem anderen Hexenclan angegriffen. 

Ich weiß nicht, ob dieser andere Clan mit den Kinderabschneidern 

verbündet war, jedenfalls griffen sie scharenweise 

an, als der Sturm ausbrach. Ich habe nicht gesehen, was mit 

Serafina Pekkala passierte. Was Lee Scoresby angeht, so stieg der 

Ballon wieder auf, nachdem der Junge und ich herausgefallen 

waren, und nahm ihn mit. Aber dein Symboldeuter sagt dir 

sicher, was den beiden zugestoßen ist.« 

Ein Bär kam mit einem Schlitten, auf dem ein Kessel mit 

glühender Holzkohle stand. Er stieß einen harzigen Ast hinein, 

der sofort Feuer fing, und im Licht der Flammen drehte Lyra 

die Zeiger des Alethiometers und befragte es nach Lee Scoresby. 

Wie sich herausstellte, war er immer noch in der Luft, und 

die Winde trugen ihn nach Nowaja Semlja. Die Klippenalpe 

hatten ihm nichts anhaben können, den anderen Hexenclan 

hatte er erfolgreich abgewehrt. 

Lyra sagte das Iorek, und Iorek nickte zufrieden. 

»In der Luft ist er sicher«, sagte er. »Und Mrs. Coulter?« 

Die Antwort darauf war schwieriger. Lyra mußte lange über 

die Reihenfolge nachdenken, in der die Nadel von Symbol zu 

Symbol schwang. Die Bären starrten sie neugierig an, hielten 

sich aber höflich zurück aus Achtung vor Iorek Byrnison und 

weil sie wußten, daß Iorek Byrnison seinerseits Lyra achtete. 

Lyra verdrängte die Anwesenheit der Bären aus ihrem Bewußtsein 

und versenkte sich in das Alethiometer. 

Endlich verstand sie den Zusammenhang der verschiedenen 

Symbole. Es war eine schlimme Botschaft. 

»Es sagt, daß Mrs. Coulter… Sie hat erfahren, daß wir hierher 

geflogen sind, und sie hat einen mit Maschinengewehren 

bewaffneten Transportzeppelin organisiert — wenn ich die 

Symbole richtig lese —, und sie sind in diesem Augenblick auf 

400

dem Weg nach Svalbard. Natürlich weiß sie noch nicht, daß 

Iofur Raknison geschlagen ist, aber sie wird es bald wissen, 

weil… Ach ja, weil einige Hexen es ihr sagen werden, die es von 

den Klippenalpen wissen. Der Himmel ist anscheinend voller 

Spione, Iorek. Sie kommt, weil sie… angeblich weil sie Iofur 

Raknison helfen will, aber in Wirklichkeit will sie die Macht 

von ihm übernehmen mit Hilfe eines Tatarenregiments, das 

mit dem Schiff unterwegs ist. Sie könnten schon in wenigen 

Stunden hier sein. 

Und sobald sie kann, wird sie Lord Asriel in seinem Gefängnis 

aufsuchen und ihn töten lassen. Weil…Jetzt wird mir etwas 

klar, das ich bisher nie verstanden habe, Iorek! Nämlich warum 

sie Lord Asriel töten will: Weil sie weiß, was er vorhat, und 

davor Angst hat, und weil sie es selber tun will und die Macht an 

sich reißen will, bevor er es kann… Es muß die Stadt am Himmel 

sein, ja! Sie will sie als erste erreichen! Und da lese ich noch 

etwas anderes…« 

Lyra beugte sich über das Instrument und konzentrierte sich 

verbissen auf die Nadel, die hierhin und dorthin zuckte, so 

rasch, daß man ihr kaum folgen konnte. Roger, der Lyra über 

die Schulter blickte, sah nicht einmal, wo sie jeweils stehenblieb; 

er sah lediglich ein schnelles Wechselspiel zwischen Lyras 

Fingern, die an den Zeigern drehten, und der darauf antwortenden 

Nadel. Das Ganze schien mit einer Sprache sowenig zu 

tun zu haben wie das Nordlicht. 

»Ja«, sagte Lyra schließlich, sie ließ das Instrument in den 

Schoß sinken und seufzte und sah sich verwirrt um, als sie aus 

ihrer tiefen Versenkung erwachte. »Ja, jetzt verstehe ich das. Sie 

ist wieder hinter mir her. Sie will etwas, das ich habe, weil Lord 

Asriel es auch will. Sie braucht es für dieses… dieses Experiment, 

was immer es ist.« 

Lyra brach ab und holte tief Luft. Etwas machte ihr zu schaffen, 

und sie wußte nicht, was. Sie war überzeugt, daß dieses 

401

Etwas, das so wichtig war, das Alethiometer war. Schließlich 

hatte Mrs. Coulter das Alethiometer doch haben wollen, und 

was konnte es sonst sein? Zugleich konnte es nicht das Alethiometer 

sein, denn das Alethiometer drückte sich anders aus, 

wenn es von sich selbst sprach, nicht so. 

»Wahrscheinlich ist es das Alethiometer«, sagte sie unglücklich. 

»Das vermute ich schon lange. Ich muß es unbedingt Lord 

Asriel geben, bevor sie es an sich bringt. Wenn sie es bekommt, 

müssen wir alle sterben.« 

Als sie das sagte, war sie so erschöpft, allem überdrüssig und 

traurig bis ins Mark, daß der Tod eine Erlösung gewesen wäre. 

Aber das Beispiel Ioreks hinderte sie daran, das zuzugeben. Sie 

steckte das Alethiometer ein und setzte sich auf. 

»Wann wird sie hier sein?« fragte Iorek. 

»In wenigen Stunden. Ich denke, ich sollte Lord Asriel das 

Alethiometer so schnell wie möglich bringen.« 

»Ich komme mit«, sagte Iorek. 

Lyra widersprach nicht. Während Iorek Befehle erteilte und 

eine bewaffnete Truppe zusammenstellte, die sie auf dem letzten 

Teil ihrer Reise in den Norden begleiten sollte, saß sie ganz 

ruhig da und versuchte, ihre Kräfte zu sammeln. Sie hatte das 

Gefühl, daß das Lesen des Alethiometers sie ihre letzte Kraft 

gekostet hatte. Dann machte sie die Augen zu und schlief ein, 

doch schon wenig später wurde sie geweckt, und sie brachen 

auf. 

402

Einundzwanzig 

Lord Asriels Willkommen 

Lyra ritt auf einem starken jungen Bären, neben ihr Roger auf 

einem anderen, während Iorek unermüdlich vorauslief und 

eine mit einem Feuerwerfer bewaffnete Truppe die Nachhut 

bildete. 

Der Weg war lang und beschwerlich. Das Innere von Svalbard 

war gebirgig, mit schroffen Gipfeln und zerklüfteten 

Bergkämmen, durchschnitten von tiefen Schluchten und steilen 

Tälern, und die Kälte war ungeheuerlich. Sehnsüchtig 

dachte Lyra an die weich dahingleitenden Schlitten der Gypter 

auf dem Weg nach Bolvangar; wie schnell und bequem ihr 

diese Art zu reisen jetzt erschien. Hier war die Luft noch eisiger 

als alles, was sie je erlebt hatte; oder vielleicht war auch nur der 

Bär, auf dem sie ritt, nicht so leichtfüßig wie Iorek, oder sie war 

einfach vollkommen erschöpft und ausgelaugt. Jedenfalls war 

die Reise furchtbar anstrengend. 

Lyra wußte weder, in welcher Richtung ihr Ziel lag, noch, 

wie weit es weg war. Sie wußte nur, was der alte Bär Sören Eisarson 

ihr erzählt hatte, als sie den Feuerwerfer für die Reise vorbereitet 

hatten. Eisarson hatte an den Verhandlungen mit Lord 

Asriel über die Bedingungen seiner Haft teilgenommen und 

erinnerte sich noch lebhaft daran. 

Zuerst, sagte er, hätten die Bären von Svalbard keinen Unter 

403

schied zwischen Lord Asriel und den anderen Politikern, Königen 

und Unruhestiftern festgestellt, die auf ihre öde Insel verbannt 

wurden. Solche Gefangenen seien immer wichtig, sonst 

hätten ihre Landsleute sie gleich umgebracht; sie könnten eines 

Tages also auch für die Bären wichtig werden, wenn ihr politisches 

Schicksal umschlug und sie in ihren Ländern wieder an 

die Macht kamen. Es konnte sich für die Bären also auszahlen, 

sie nicht grausam oder verächtlich zu behandeln. 

Deshalb hatte Lord Asriel auf Svalbard weder schlechtere 

noch bessere Bedingungen angetroffen als Hunderte Verbannte 

vor ihm. Bestimmte Umstände hatten allerdings dazu geführt, 

daß seine Wächter bei ihm wachsamer waren als bei anderen 

Gefangenen. Eine Aura des Geheimnisvollen und spirituell 

Verderblichen umgab alles, was mit Staub zu tun hatte; auf den 

Gesichtern derer, die Lord Asriel gebracht hatten, hatte ganz 

deutlich Panik gestanden; und schließlich gab es noch die privaten 

Gespräche von Mrs. Coulter mit Iofur Raknison. 

Außerdem hatten die Bären noch nie jemanden mit Lord 

Asriels hochmütigem und gebieterischem Wesen kennengelernt, 

gegen das sogar Iofur Raknison nicht angekommen war. 

Nachdrücklich und sprachgewandt hatte Lord Asriel den 

Bärenkönig dazu überredet, ihn selbst entscheiden zu lassen, 

wo er wohnen wollte. 

Die ihm zuerst zugewiesene Wohnung liege zu tief, hatte er 

gesagt. Er brauche eine hochgelegene Wohnung über dem 

Rauch und dem Lärm der Feuerminen und Schmieden. Er 

zeichnete den Bären auf, wie die Wohnung aussehen sollte, und 

sagte ihnen, wo sie liegen sollte. Dann bestach er sie mit Gold 

und schmeichelte und drohte Iofur Raknison so lange, bis die 

Bären verwirrt gehorchten und sich an die Arbeit machten. 

Schon bald erhob sich auf einer nach Norden gerichteten Landzunge 

ein großes, festes Haus mit offenen Kaminen, in denen in 

großen Stücken die von den Bären geförderte und herbeige 

404

schaffte Kohle brannte, und mit großen Fenstern aus echtem 

Glas. Dort residierte er, der Gefangene, wie ein König. 

Und dort ging er daran, ein Laboratorium zusammenzustellen. 

Mit verbissenem Eifer bestellte er Bücher, Instrumente, Chemikalien 

und die verschiedensten Werkzeuge und sonstigen 

Ausrüstungsgegenstände. Und irgendwie hatte er alles bekommen, 

aus den verschiedensten Quellen, zum Teil offen, zum 

Teil eingeschmuggelt von Besuchern, auf deren Besuch er als 

ihm zustehend gedrungen hatte. Über Land, zu Wasser und auf 

dem Luftweg hatte Lord Asriel seine Materialien zusammengetragen, 

und ein halbes Jahr nach seiner Gefangennahme hatte er 

alles, was er brauchte. 

Und nun arbeitete, dachte, plante und rechnete er und wartete 

nur noch auf das eine, das er brauchte, um die Aufgabe zu 

vollenden, vor der die Oblations-Behörde solche Angst hatte. 

Und dieses Letzte, das er brauchte, war bereits zu ihm unterwegs. 

Lyra sah das Gefängnis ihres Vaters zum erstenmal, als Iorek 

Byrnison am Fuß eines Gebirgskammes anhielt, damit die Kinder 

ihre Glieder bewegen und strecken konnten, da sie gefährlich 

ausgekühlt und steif gefroren waren. 

»Sieh, da oben«, sagte er. 

Ein breiter, zerfurchter und mit Eis- und Felsbrocken übersäter 

Hang, in den man mühsam einen Pfad gehauen hatte, 

führte zu einer Felsnase, die sich schwarz und spitz vor dem 

Himmel abhob. Die Aurora schien nicht, aber die Sterne glitzerten. 

Auf dem Gipfel der Felsnase stand ein großes Gebäude, 

das hell durch die Nacht leuchtete. Was Lyra sah, war weder das 

rußige, unruhige Flackern von Tranlampen noch das grelle 

Weiß anbarischer Scheinwerfer, sondern das warme, cremefarbene 

Licht von Naphthalampen. 

405

Auch die Fenster, durch die das Licht schien, zeigten, wie 

mächtig Lord Asriel war. Glas war teuer, und durch große Fensterscheiben 

verschwendete man in diesen extremen Breiten 

Unmengen von Heizmaterial. Lord Asriels Haus zeugte von 

einem noch größeren Reichtum und Einfluß als Iofur Raknisons 

aufgedonnerter Palast. 

Sie stiegen zum letzten mal auf ihre Bären, und Iorek ging 

ihnen voraus den Pfad zum Haus hinauf. Oben gelangten sie in 

einen tief verschneiten Hof, um den eine niedrige Mauer lief. 

Als Iorek das Tor aufstieß, hörten sie drinnen im Haus eine 

Klingel. 

Lyra kletterte von ihrem Bären herunter; sie konnte kaum 

noch stehen. Dann half sie Roger beim Absteigen, und sich 

gegenseitig stützend stolperten die Kinder durch den bis zu den 

Oberschenkeln reichenden Schnee zur Eingangstreppe. 

Wie warm es im Haus sein würde! Wie ruhig und friedlich! 

Lyra streckte die Hand nach der Klingel aus, doch noch 

bevor sie klingeln konnte, ging die Tür auf. Dahinter erschien 

ein kleiner, schwach erleuchteter Flur, der die Wärme im Haus 

halten sollte, und unter der Flurlampe stand jemand, den Lyra 

kannte: Lord Asriels Diener Thorold mit seinem Dæmon 

Anfang, einem Pinscher. 

Erschöpft schlug Lyra die Kapuze zurück. 

»Wer…«, begann Thorold, doch als er sah, wer es war, rief er: 

»Doch nicht Lyra? Die kleine Lyra? Träum ich denn?« 

Er langte hinter sich, um die innere Tür zu öffnen. 

Die Tür führte in einen saalartigen Raum, in dessen steinernem 

Kamin ein Kohlenfeuer loderte. Warmes Naphthalicht 

schien auf Teppiche, Ledersessel und poliertes Holz… Lyra 

hatte so etwas nicht mehr gesehen, seit sie Jordan College verlassen 

hatte, und sie spürte plötzlich einen Kloß im Hals. 

Lord Asriels Dæmon, die Schneeleopardin, knurrte. 

Dann stand auf einmal ihr Vater da, mit seinem energischen 

406

Gesicht mit den dunklen Augen, aus denen wilde Entschlossenheit, 

Triumph und Tatkraft blitzten. Doch dann wich plötzlich 

alle Farbe aus seinem Gesicht, und seine Augen weiteten sich in 

namenlosem Entsetzen, als er seine Tochter erkannte. 

»Nein! Nein!« 

Er stolperte zurück und hielt sich am Kaminsims fest. Lyra 

war wie gelähmt. 

»Verschwinde!« schrie Lord Asriel. »Dreh dich um und verschwinde, 

los! Ich habe nicht nach dir geschickt.« 

Lyra konnte nicht sprechen. Sie öffnete den Mund zweimal, 

dreimal, und dann brachte sie heraus: »Nein, nein, ich bin doch 

hier, weil…« 

Er schüttelte nur fortwährend den Kopf und streckte die 

Hände aus, wie um sie abzuwehren. Lyra wollte ihren Augen 

nicht trauen. 

In der Absicht, ihn zu beruhigen, trat sie einen Schritt auf ihn 

zu, und Roger folgte ihr nervös. Ihre Dæmonen flatterten in die 

Wärme, und einen Augenblick später strich sich Lord Asriel 

mit der Hand über die Schläfe. Er schien sich etwas erholt zu 

haben, und die Farbe kehrte allmählich in seine Wangen 

zurück, als er auf die beiden Kinder heruntersah. 

»Lyra«, sagte er. »Bist du es, Lyra?« 

»Ja, Onkel Asriel«, sagte sie. Jetzt schien nicht der richtige 

Zeitpunkt, ihre wirkliche verwandtschaftliche Beziehung zu 

erörtern. »Ich bringe dir das Alethiometer des Rektors von Jordan 

College.« 

»Ja, natürlich«, sagte er. »Wer ist das?« 

»Das ist Roger Parslow«, erwiderte sie, »der Küchenjunge 

von Jordan College. Aber…« 

»Wie seid ihr hergekommen?« 

»Ich wollte es gerade sagen. Draußen wartet Iorek Byrnison, 

er hat uns hergebracht. Er hat mich den ganzen Weg von Trollesund 

herbegleitet, und wir haben Iofur überlistet…« 

407

»Wer ist Iorek Byrnison?« 

»Ein gepanzerter Bär. Er hat uns hergebracht.« 

»Thorold«, rief Lord Asriel, »laß für die Kinder ein heißes 

Bad einlaufen, und gib ihnen etwas zu essen. Dann müssen sie 

schlafen. Ihre Kleider sind schmutzig; suche ihnen etwas zum 

Anziehen heraus. Bitte gleich, während ich mit diesem Bären 

spreche.« 

Lyra spürte, wie in ihrem Kopf alles verschwamm. Vielleicht 

war es die Wärme, vielleicht die Erleichterung. Sie sah zu, wie 

der Diener sich verbeugte und hinausging und wie Lord Asriel 

in den Flur trat und die Tür hinter sich schloß. Dann sank sie in 

den nächsten Sessel. 

Im nächsten Augenblick, so schien ihr, sprach Thorold sie an. 

»Folgen Sie mir, Miss«, sagte er, und sie stemmte sich hoch 

und folgte ihm mit Roger in ein warmes Badezimmer, in dem 

an einem beheizten Halter weiche Handtücher hingen und im 

Naphthalicht eine mit Wasser gefüllte Wanne dampfte. 

»Geh du zuerst rein«, sagte Lyra. »Ich bleibe hier, dann können 

wir uns unterhalten.« 

Also stieg Roger in die Wanne, um sich zu waschen. Er 

zuckte zusammen und keuchte, so heiß war das Wasser. Sie 

waren schon oft nackt zusammen schwimmen gewesen und 

hatten in der Isis oder im Cherwell mit anderen Kindern 

getobt, aber das hier war anders. 

»Ich hab Angst vor deinem Onkel«, sagte Roger durch die 

offene Tür. »Ich meine, vor deinem Vater.« 

»Nenne ihn lieber weiter meinen Onkel. Ich habe manchmal 

auch vor ihm Angst.« 

»Als wir vorhin hereinkamen, sah er mich überhaupt nicht. 

Er sah nur dich und war entsetzt, bis er auch mich sah. Dann 

beruhigte er sich sofort.« 

»Er war einfach überrascht«, sagte Lyra. »Das würde jedem so 

gehen, der plötzlich jemanden sieht, den er nicht erwartet hat. 

408

Er hat mich zuletzt damals im Ruhezimmer gesehen. Das muß 

doch ein Schock sein.« 

»Nein«, sagte Roger, »das war nicht nur ein Schock. Er sah 

mich an wie ein Wolf oder so was.« 

»Das bildest du dir nur ein.« 

»Nein. Ich hab mehr Angst vor ihm als damals vor Mrs. 

Coulter, wirklich.« 

Roger seifte sich ein, und Lyra holte das Alethiometer heraus. 

»Soll ich den Symboldeuter danach fragen?« sagte Lyra. 

»Hm, weiß nicht. Es gibt Dinge, die ich gar nicht wissen will. 

Ich hab das Gefühl, daß ich, seit die Gobbler nach Oxford 

gekommen sind, immer nur von schlechten Dingen höre. Es ist 

nichts Schönes dabei, höchstens mal etwas ganz Kleines in der 

unmittelbaren Zukunft, wie das schöne Bad hier oder das 

warme Handtuch. Und wenn ich mich abgetrocknet habe, 

freue ich mich vielleicht auf etwas zu essen, aber weiter denke 

ich nicht. Und wenn ich gegessen habe, freue ich mich vielleicht 

auf ein bequemes Bett, in dem ich pennen kann. Aber was 

danach kommt: Ich weiß nicht, Lyra. Wir haben schreckliche 

Dinge erlebt, oder? Und sehr wahrscheinlich stehen uns noch 

mehr schreckliche Dinge bevor. Ich denke mir also, am besten 

man weiß gar nicht, was die Zukunft bringt. Ich halte mich an 

die Gegenwart.« 

»Ja«, sagte Lyra müde. »Manchmal geht es mir genauso.« 

Sie behielt das Alethiometer zwar noch eine Weile in der 

Hand, aber nur um sich zu trösten. Sie drehte nicht an den Zeigern 

und achtete nicht auf das Ausschwingen der Nadel. Pantalaimon 

beobachtete das Instrument stumm. 

Nachdem sie sich beide gewaschen und ein Käsebrot gegessen 

und mit warmem Wasser verdünnten Wein getrunken hatten, 

sagte der Diener Thorold: »Der Junge soll schlafen gehen; 

ich zeige ihm, wo. Sie, Miss Lyra, bittet seine Lordschaft noch zu 

sich in die Bibliothek.« 

409

Er führte Lyra in ein Zimmer, durch dessen große Fenster 

man weit unten das gefrorene Meer sah. Auch hier brannte in 

einem großen Kamin ein Kohlenfeuer, und eine Naphthalampe 

war so heruntergedreht, daß der Blick aus dem Zimmer 

nach draußen auf das öde, nur von Sternen beschienene Panorama 

kaum durch störende Spiegelungen beeinträchtigt wurde. 

Lord Asriel saß in einem großen Armsessel auf der einen Seite 

des Feuers und bedeutete Lyra, sich in den anderen Sessel ihm 

gegenüber zu setzen. 

»Dein Freund Iorek Byrnison ruht sich draußen aus«, sagte 

er. »Er ist lieber in der Kälte.« 

»Hat er dir von dem Zweikampf mit Iofur Raknison 

erzählt?« 

»Nur in groben Zügen. Wenn ich ihn richtig verstehe, ist er 

jetzt König von Svalbard. Stimmt das?« 

»Natürlich. Iorek lügt nie.« 

»Er scheint sich zu deinem Beschützer ernannt zu haben.« 

»Nein, John Faa hat ihm gesagt, er solle sich um mich kümmern, 

deshalb tut er es. Er befolgt nur die Anweisungen John 

Faas.« 

»Was hat John Faa damit zu tun?« 

»Das sag ich dir, wenn du mir was anderes sagst. Du bist mein 

Vater, nicht wahr?« 

»Ja. Warum?« 

»Du hättest mir das schon früher sagen sollen, deshalb. Du 

darfst solche Sachen anderen Leuten nicht verschweigen, weil 

sie sich dann, wenn sie es herausfinden, dumm vorkommen, 

und das ist gemein. Was macht es denn, wenn ich weiß, daß ich 

deine Tochter bin? Du hättest es mir schon Vorjahren sagen 

können. Du hättest es mir sagen können, und du hättest mich 

bitten können, es geheimzuhalten, und wenn du mich darum 

gebeten hättest, hätte ich das auch getan, egal wie alt ich gewesen 

wäre. Ich wäre so stolz gewesen, daß niemand das Geheim 

410

nis von mir erfahren hätte. Aber das hast du nicht. Du hast es 

anderen gesagt, aber nicht mir.« 

»Wer behauptet das?« 

»John Faa.« 

»Hat er dir gesagt, wer deine Mutter ist?« 

»Ja.« 

»Mehr kann ich dir auch nicht sagen. Und ich lasse mich 

nicht von einer frechen kleinen Rotznase ausfragen und 

beschimpfen. Ich will hören, was du auf dem Weg hierher gesehen 

und getan hast.« 

»Ich habe dir doch das blöde Alethiometer gebracht, oder?« 

platzte Lyra heraus, den Tränen nahe. »Auf dem ganzen Weg 

von Jordan bis hierher habe ich darauf aufgepaßt, es versteckt 

und behütet, egal was passierte, und ich habe gelernt, wie man 

es liest, und es den ganzen Weg hergebracht, obwohl ich auch 

hätte zu Hause bleiben und es mir bequem machen können, 

und du bedankst dich nicht mal und zeigst durch nichts, daß du 

dich freust, mich zu sehen. Ich weiß nicht, warum ich es überhaupt 

getan hab. Aber ich hab’s getan, und ich hab immer weitergemacht, 

auch in Iofur Raknisons stinkendem Palast unter 

all den Bären hab ich weitergemacht, ganz allein, und ich hab 

Iofur durch eine List dazu überredet, daß er mit Iorek kämpft, 

damit ich deinetwegen hierherkommen kann… Und als du 

mich dann gesehen hast, bist du fast ohnmächtig umgefallen, 

als ob ich eine schreckliche Sache wäre, die du nie wieder sehen 

willst. Du bist kein Mensch, Lord Asriel. Du bist nicht mein 

Vater. Mein Vater würde mich nicht so behandeln. Väter lieben 

ihre Töchter doch. Du liebst mich nicht, und ich liebe dich 

nicht, und dabei bleibt es. Ich hab Farder Coram lieb, und ich 

hab Iorek Byrnison lieb; ich hab einen Panzerbären lieber als 

meinen Vater. Und ich wette, Iorek Byrnison hat mich lieber als 

du.« 

»Du hast eben selbst gesagt, daß er nur einen Befehl John 

411

Faas ausführt. Wenn du jetzt sentimental wirst, verschwende 

ich meine Zeit nicht damit, mit dir zu reden.« 

»Dann nimm doch dein blödes Alethiometer, und ich geh 

mit Iorek wieder.« 

»Wohin denn?« 

»Zum Palast zurück. Er kann gegen Mrs. Coulter und die 

Oblations-Behörde kämpfen, wenn sie kommen. Wenn er verliert, 

sterbe ich auch, aber das ist mir egal. Wenn er gewinnt, 

holen wir Lee Scoresby, und ich fahre in seinem Ballon weg 

und…« 

»Wer ist Lee Scoresby?« 

»Ein Aeronaut. Er hat uns hergebracht, und dann hatten wir 

einen Zusammenstoß. Bitte schön, hier hast du das Alethiometer. 

Es ist alles heil.« 

Lord Asriel machte keine Anstalten, das Instrument zu nehmen, 

deshalb legte Lyra es auf das Messinggitter der Feuerstelle. 

»Und eigentlich müßte ich dir auch sagen, daß Mrs. Coulter 

auf dem Weg nach Svalbard ist, und sobald sie hört, was mit 

Iofur Raknison passiert ist, kommt sie sicher hierher, in einem 

Zeppelin zusammen mit ganz vielen Soldaten. Und dann werden 

sie uns alle töten, auf Befehl des Magisteriums.« 

»Sie bekommen uns nicht in die Hände«, sagte Lord Asriel 

gelassen. 

Er wirkte so ruhig und gelöst, daß Lyras wilde Empörung 

schrumpfte. 

»Das weißt du nicht«, sagte sie unsicher. 

»Doch.« 

»Heißt das, du hast noch ein anderes Alethiometer?« 

»Dazu brauche ich kein Alethiometer. Jetzt will ich von deiner 

Reise hierher hören, Lyra. Bitte von Anfang an und ohne 

etwas auszulassen.« 

Lyra gehorchte. Sie begann damit, wie sie sich im Ruhezimmer 

versteckt hatte, und erzählte, wie die Gobbler Roger ent 

412

führt hatten, wie sie zu Mrs. Coulter gekommen und was 

danach passiert war. 

Es war eine lange Geschichte, und als sie fertig war, sagte sie: 

»Eines wüßte ich gern, und ich finde, ich hab ein Recht darauf, 

es zu wissen, wie ich das Recht hatte zu wissen, wer ich bin. Und 

da du mir das nicht gesagt hast, beantworte mir zum Ausgleich 

jetzt meine Frage. Also: Was ist Staub? Und warum 

haben alle solche Angst davor?« 

Er sah sie an, als überlege er, ob sie verstehen würde, was er 

ihr sagen wollte. Noch nie hatte er sie so ernst angesehen, 

dachte sie; bis jetzt war er immer wie ein Erwachsener gewesen, 

der nachsichtig auf die Streiche eines Kindes herabsieht. Jetzt 

dagegen schien er sie einer Antwort für würdig zu halten. 

»Staub ist das, was das Alethiometer antreibt«, sagte er. 

»Ah… habe ich mir fast gedacht! Aber was noch? Wie hat 

man ihn entdeckt?« 

»Die Kirche wußte im Grunde schon immer davon. Dort 

predigt man seit Jahrhunderten von Staub, nur nannte man es 

anders. Aber vor einigen Jahren entdeckte ein Moskowiter 

namens Boris Michailowitsch Rusakow ein neues Elementarteilchen. 

Hast du von Elektronen, Photonen, Neutrinos und 

solchen Dingen gehört? Man nennt sie Elementarteilchen, weil 

man sie nicht weiter aufspalten kann; sie enthalten nur sich 

selbst. Gut, und dieses neue Elementarteilchen ließ sich zwar 

auch nicht aufspalten, aber es war nur sehr schwer meßbar, weil 

es auf keine der üblichen Arten reagierte. Am schwierigsten war 

für Rusakow zu verstehen, warum das neue Teilchen sich überall 

dort zu konzentrieren schien, wo Menschen waren, als ob es 

von uns angezogen würde, ganz besonders von Erwachsenen. 

Zwar zogen auch Kinder es an, aber nicht annähernd so stark, 

solange ihre Dæmonen noch keine feste Gestalt angenommen 

hatten. In der Zeit der Pubertät beginnen sie den Staub dann 

stärker anzuziehen, bis er sich genauso stark an sie heftet wie an 

413

Erwachsene. Nun haben alle Entdeckungen dieser Art Auswirkungen 

auf die Lehre der Kirche und müssen deshalb durch das 

Magisterium in Genf abgesegnet werden. Rusakows Entdekkung 

war aber so unwahrscheinlich und seltsam, daß der 

Inspektor des Geistlichen Disziplinargerichts argwöhnte, Rusakow 

sei vom Teufel besessen. Er führte in seinem Labor eine 

Teufelsaustreibung durch und verhörte Rusakow nach den 

Regeln der Inquisition, doch schließlich mußte die Kirche sich 

damit abfinden, daß Rusakow weder ein Lügner noch ein 

Betrüger war: Staub existierte tatsächlich. 

Damit standen sie vor dem Problem, daß sie entscheiden 

mußten, was Staub war. Und angesichts des Wesens der Kirche 

konnten sie nur eine Entscheidung treffen. Das Magisterium 

entschied, Staub sei der physikalische Beweis der Erbsünde. 

Weißt du, was das ist?« 

Lyra nagte auf ihren Lippen. Sie fühlte sich an Jordan erinnert, 

wenn sie Fragen zu etwas gestellt bekam, von dem sie im 

Unterricht einmal gehört hatte. 

»So ungefähr«, sagte sie. 

»Nein, du weißt es nicht. Geh an das Regal neben dem 

Schreibtisch und bringe mir die Bibel.« 

Lyra gehorchte und gab ihrem Vater das große, schwarze 

Buch. 

»Kennst du die Geschichte von Adam und Eva?« 

»Klar«, sagte sie. »Eva durfte den Apfel nicht essen, aber die 

Schlange führte sie in Versuchung, und dann tat sie es doch.« 

»Und was geschah dann?« 

»Hm… Sie wurden rausgeworfen. Gott warf sie aus dem 

Paradies heraus.« 

»Gott hatte ihnen verboten, von der Frucht zu essen, weil sie 

sonst sterben würden. Sie waren ja nackt im Garten, sie waren 

wie Kinder, und ihre Dæmonen konnten jede beliebige Gestalt 

annehmen. Die Geschichte geht so.« 

414

Er schlug das dritte Kapitel der Genesis auf und las: 

»Da sprach das Weib zu der Schlange: Wir essen von den 

Früchten der Bäume im Garten; 

aber von den Früchten des Baumes mitten im Garten 

hat Gott gesagt: Esset nicht davon, rühret sie nicht an, daß 

ihr nicht sterbet! 

Da sprach die Schlange zum Weibe: Ihr werdet keineswegs 

des Todes sterben, 

sondern Gott weiß: an dem Tage, da ihr davon esset, 

werden eure Augen aufgetan, und ihr werdet sein wie 

Gott und wissen, was gut und böse ist. 

Und das Weib sah, daß von dem Baum gut zu essen 

wäre und daß er eine Lust für die Augen wäre und verlockend, 

weil er dem Dæmon des Menschen seine wahrhafte 

Gestalt gab. Und sie nahm von der Frucht und aß 

und gab ihrem Mann, der bei ihr war, auch davon, und er 

aß. 

Da wurden ihnen beiden die Augen aufgetan, und sie 

sahen die wahre Gestalt ihrer Dæmonen und sprachen 

mit ihnen. 

Doch als der Mann und das Weib ihre Dæmonen 

erkannten, wußten sie, daß ein großer Wandel über sie 

gekommen war, denn bis dahin waren sie eins gewesen 

mit den Geschöpfen der Erde und der Luft, und es hatte 

keinen Unterschied zwischen ihnen gegeben. 

Und sie sahen den Unterschied und wußten, was gut 

und böse war; sie schämten sich und flochten Feigenblätter 

zusammen und machten sich Schurze, um ihre Blöße 

zu bedecken.« 

Lord Asriel klappte das Buch zu. 

»Und so kam die Sünde in die Welt«, sagte er, »die Sünde, die 

Scham und der Tod. Das alles kam in dem Augenblick, in dem 

ihre Dæmonen eine feste Gestalt annahmen.« 

415

»Aber…« Lyra suchte nach Worten. »Aber die Geschichte ist 

doch gar nicht wahr, oder? Nicht wahr wie Chemie oder 

Maschinenbau, nicht diese Art von wahr. Adam und Eva gab es 

doch nicht wirklich? Der Cassington-Stipendiat meinte, das sei 

nur eine Art Märchen.« 

»Das Cassington-Stipendium wird der Tradition gemäß 

einem Freidenker verliehen; seine Aufgabe ist, den Glauben der 

anderen Wissenschaftler herauszufordern. Also sagt er natürlich 

so was. Aber stelle dir Adam und Eva als imaginäre Zahlen 

vor, wie die Wurzel aus minus eins: Man kann ihre Existenz 

letztlich nicht beweisen, aber wenn man sie in Gleichungen 

einbezieht, kann man alle möglichen Dinge rechnen, die man 

ohne sie nicht rechnen könnte. Jedenfalls lehrt die Kirche das 

seit Tausenden von Jahren. Und als Rusakow den Staub entdeckte, 

gab es endlich auch einen physikalischen Beweis dafür, 

daß sich etwas verändert, wenn Unschuld zu Erfahrung wird. 

Übrigens kommt die Bezeichnung Staub auch aus der Bibel. 

Zuerst sprach man von Rusakow-Teilchen, aber dann machte 

jemand auf einen merkwürdigen Vers gegen Ende des dritten 

Kapitels der Genesis aufmerksam, in dem Gott Adam verflucht, 

weil er von der Frucht gegessen hat.« 

Lord Asriel schlug die Bibel auf und zeigte Lyra das Stelle. Sie 

las: 

»Im Schweiße deines Angesichts sollst du dein Brot essen, 

bis du wieder zu Erde werdest, davon du genommen bist. 

Denn du bist Staub und sollst zu Staub werden.« 

»Den kirchlichen Gelehrten hat die Übersetzung dieses Verses 

immer Kopfzerbrechen bereitet«, sagte Lord Asriel. »Einige 

meinen, es dürfe nicht heißen ›du sollst zu Staub werden‹, sondern 

›du sollst Staub unterworfen sein‹, andere sagen, in Wirklichkeit 

handle es sich um das Eingeständnis Gottes, daß er 

selbst mit einem Teil seines Wesens ein Sünder sei. Jeder sagt 

etwas anderes, und das kann auch gar nicht anders sein, denn 

416

der Text ist verdorben. Aber es war ein so schönes Wort, deshalb 

nannte man die Teilchen kurzerhand Staub.« 

»Und wer sind die Gobbler?« fragte Lyra. 

»Die General-Oblations-Behörde… die Komplizen deiner 

Mutter. Wirklich klug von ihr, sich genau zum richtigen Zeitpunkt 

eine eigene Machtbasis zu schaffen, aber sie ist ja auch 

eine intelligente Frau, wie du sicher schon gemerkt hast. Das 

Magisterium hat nichts dagegen, wenn es alle möglichen verschiedenen 

Behörden gibt. Es kann sie gegeneinander ausspielen; 

wenn eine Behörde erfolgreich ist, tut man im Magisterium 

so, als habe man sie schon die ganze Zeit unterstützt, und wenn 

eine scheitert, tut man so, als handle es sich um lauter Verräter, 

die sowieso ohne Genehmigung gearbeitet hätten. 

Deine Mutter hat immer nach Macht gestrebt, mußt du wissen. 

Zuerst wollte sie sie auf normale Weise erlangen, durch 

Heirat, aber das klappte nicht, wie du wahrscheinlich gehört 

hast. Also mußte sie sich an die Kirche wenden. Natürlich 

konnte sie nicht denselben Weg einschlagen wie ein Mann und 

Priester werden und so weiter — sie brauchte eine besondere 

Methode. Sie mußte eine eigene Ordnung gründen, Beziehungen 

aufbauen, die sie dann spielen lassen konnte. Sich auf Staub 

zu spezialisieren war ein kluger Schachzug. Davor hatten alle 

Angst, und niemand wußte, was er dagegen tun konnte. Als sie 

also anbot, eine Untersuchung zu leiten, war man im Magisterium 

so erleichtert, daß man sie mit Geld und allen notwendigen 

Hilfsmitteln unterstützte.« 

»Aber sie schneiden —« Lyra brachte es nicht über sich, weiterzusprechen, 

es würgte sie regelrecht. »Du weißt, was sie getan 

haben! Warum hat die Kirche das zugelassen?« 

»Es gibt einen Präzedenzfall. Etwas Ähnliches wurde schon 

einmal gemacht. Weißt du, was das Wort Kastration bedeutet? 

Es bedeutet, daß man einem Jungen die Geschlechtsorgane 

abschneidet, so daß er sich nicht zu einem normalen Mann ent 

417

wickeln kann. Ein Kastrat hat sein Leben lang eine hohe 

Sopranstimme, und die Kirche hatte auch nichts gegen diese 

Praxis: Kastraten hörten sich in der Kirchenmusik so schön an. 

Einige wurden große Sänger, wunderbare Künstler. Viele wurden 

aber nur dicke, aufgedunsene Männer, die eigentlich gar 

keine waren, und einige starben auch an den Folgen der Operation. 

Die Kirche schreckt vor einem kleinen Schnitt jedenfalls 

nicht zurück, und es gibt einen Präzedenzfall. Und heute kann 

man das ja viel hygienischer machen als damals, als man weder 

Betäubungsmittel noch sterile Verbände, noch entsprechende 

Pflege kannte. Es wäre eine vergleichsweise harmlose Sache.« 

»Ist es nicht!« sagte Lyra heftig. »Wirklich nicht!« 

»Nein, natürlich nicht. Deshalb mußten sie sich ja auch hoch 

im Norden verstecken, wo es dunkel und neblig ist. Die Kirche 

war natürlich froh, daß so jemand wie dein Mutter das Unternehmen 

leitete. Wer hätte einer so charmanten, reizenden und 

vernünftigen Frau mit so guten Beziehungen mißtrauen können? 

Zugleich war das Unternehmen ja geheim und inoffiziell, 

deshalb konnte das Magisterium im Bedarfsfall auch jede Verbindung 

mit ihr bestreiten.« 

»Aber wer kam überhaupt auf die Idee mit dem Schneiden?« 

»Das war deine Mutter. Sie vermutete, daß es einen Zusammenhang 

zwischen zwei Ereignissen zur Zeit der Pubertät gab: 

zwischen der Änderung der Gestalt des Dæmons und der Tatsache, 

daß die Jugendlichen Staub anzogen. Wenn man nun den 

Dæmon vom Körper trennte, würden wir dem Staub — der 

Erbsünde — vielleicht nicht mehr unterworfen sein. Die Frage 

war, ob es möglich ist, Dæmon und Körper zu trennen, ohne 

daß der Mensch stirbt. Deine Mutter hat viele Reisen unternommen 

und alle möglichen Dinge gesehen. Sie ist auch in 

Afrika gewesen. Die Afrikaner haben eine Methode, durch die 

sie Menschen zu Sklaven machen, zu sogenannten Zombies. Das 

sind willenlose Geschöpfe, die Tag und Nacht arbeiten, ohne 

418

wegzurennen oder sich zu beklagen. Sie sehen aus wie Leichen…« 

»Menschen ohne Dæmon!« 

»Genau. Deine Mutter wußte also, daß es möglich war, beides 

zu trennen.« 

»Und… Tony Costa hat mir von schrecklichen Gespenstern 

erzählt, die es in den Wäldern im Norden gibt. Wahrscheinlich 

sind das auch Menschen ohne Dæmon.« 

»Richtig. Jedenfalls entstand aus solchen Ideen und aus der 

Besessenheit der Kirche mit der Erbsünde die General-Oblations-Behörde.« 

Lord Asriels Dæmon zuckte mit den Ohren, und er legte der 

Leopardin die Hand auf den schönen Kopf. 

»Noch etwas geschah, wenn sie den Schnitt machten«, fuhr 

er fort, »auch wenn sie es nicht merkten. Die Energie, die Körper 

und Dæmon verbindet, ist ungeheuer stark. Wird der 

Schnitt gemacht, wird diese Energie im Bruchteil einer 

Sekunde freigesetzt. Man hat das nicht bemerkt, weil man diese 

Energie falsch als Schock, Abscheu oder moralische Empörung 

interpretierte und sich antrainierte, dabei nichts zu empfinden. 

Man begriff also nicht, was man mit dieser Energie anstellen 

konnte, und dachte nicht daran, sie nutzbar zu machen…« 

Lyra konnte nicht mehr stillsitzen. Sie stand auf, ging zum 

Fenster und starrte blicklos in die weite, dunkle Ödnis hinaus. 

Es gab so viel Grausamkeit. Egal, wie wichtig es war, das mit der 

Erbsünde herauszufinden: Was man Tony Makarios und den 

anderen Kindern angetan hatte, war zu grausam. Dafür gab es 

keine Rechtfertigung. 

»Und was hast du getan?« fragte sie. »Hast du auch Daemonen 

abgeschnitten?« 

»Ich interessiere mich für etwas ganz anderes. Ich glaube, die 

Oblations-Behörde geht nicht weit genug. Ich möchte zur 

Quelle des Staubes vorstoßen.« 

419

»Zur Quelle? Wo kommt der Staub denn her?« 

»Von jenem anderen Universum, das wir durch die Aurora 

sehen können.« 

Lyra drehte sich zu ihm um. Entspannt lehnte ihr Vater in 

seinem Sessel, aber aus seinen Augen sprachen eine ungezügelte 

Kraft und eine Wildheit, die der seines Dæmons ebenbürtig 

war. Sie liebte ihn nicht, und sie konnte ihm nicht trauen, aber 

sie bewunderte ihn und den extravaganten Luxus, den er in dieser 

Einöde zusammengetragen hatte, und seinen gewaltigen 

Ehrgeiz. 

»Was ist das für ein anderes Universum?« fragte sie. 

»Eine von Milliarden von Welten, die nebeneinander existieren. 

Die Hexen wissen seit Jahrhunderten davon, aber die ersten 

Theologen, die die Existenz dieser Welten mathematisch 

bewiesen, wurden vor gut fünfzig Jahren exkommuniziert. 

Dabei existieren sie, unbestreitbar. Allerdings hielt es bisher 

keiner für möglich, von einer Welt in die andere hinüberzutreten. 

Dadurch, so glaubten wir, würden elementare Gesetze verletzt. 

Nun, wir hatten unrecht. Es gelang uns, die Welt da oben 

zu sehen. Und wenn Licht dort hinüberkommt, können wir das 

auch. Wir mußten einfach erst lernen, diese Welt zu sehen, Lyra, 

wie du gelernt hast, das Alethiometer zu benutzen. 

Diese Welt entstand nun wie jede andere Welt als Folge einer 

Möglichkeit. Es ist, als würde man eine Münze werfen: Sie kann 

mit Kopf oder Zahl herunterfallen, aber wir wissen es erst, 

wenn sie heruntergefallen ist. Liegt der Kopf oben, heißt das, 

die Möglichkeit, daß die Zahl oben liegt, ist ausgeschieden. Bis 

zu diesem Moment waren beide Möglichkeiten gleichberechtigt. 

Aber in einer anderen Welt liegt die Zahl oben. Wenn das 

geschieht, brechen die beiden Welten auseinander. Ich verwende 

das Beispiel mit der Münze zur Veranschaulichung. Daß 

bestimmte Möglichkeiten ausscheiden, passiert auch auf der 

420

Ebene der Elementarteilchen auf genau dieselbe Art: Im einen 

Moment sind noch mehrere Dinge möglich, im nächsten wird 

aus einer Möglichkeit Wirklichkeit, und die anderen Möglichkeiten 

gibt es nicht mehr. Es sei denn, es entstehen andere Welten, 

in denen diese Möglichkeiten verwirklicht wurden. 

Und ich werde die Welt jenseits der Aurora betreten, weil ich 

glaube, daß aus ihr der Staub in diese Welt kommt. Du hast die 

Lichtbilder gesehen, die ich den Wissenschaftlern im Ruhezimmer 

gezeigt habe. Du hast die Stadt selbst gesehen. Wenn 

Licht die Barriere zwischen den Welten überwinden kann, 

wenn der Staub das kann und wenn wir diese Stadt sehen können, 

dann können wir auch eine Brücke hinüberbauen und sie 

überqueren. Dazu braucht man allerdings einen ungeheuren 

Schub an Energie. Aber ich kann es schaffen. Irgendwo von da 

draußen kommen Staub, Tod, Sünde, Elend und die ganze Zerstörungswut 

auf dieser Welt. Die Menschen können nichts 

sehen, ohne es gleich zerstören zu wollen, Lyra. Das ist die 

eigentliche Erbsünde. Und ich werde sie vernichten. Der Tod 

wird sterben.« 

»Haben sie dich deshalb hier eingesperrt?« 

»Ja. Sie haben schreckliche Angst. Und mit gutem Grund.« 

Er stand auf, und auch sein Dæmon erhob sich, stolz, schön 

und tödlich. Lyra saß regungslos da. Sie hatte Angst vor ihrem 

Vater; zugleich bewunderte sie ihn zutiefst, und sie hielt ihn für 

völlig verrückt. Aber durfte sie sich ein Urteil anmaßen? 

»Geh schlafen«, sagte er. »Thorold zeigt dir dein Zimmer.« 

Er wandte sich zum Gehen. 

»Du hast das Alethiometer liegenlassen«, sagte sie. 

»Ach ja, aber ich brauche es jetzt eigentlich gar nicht«, sagte 

er. »Ohne die Bücher würde es mir sowieso nichts nützen. Ich 

glaube mehr, der Rektor von Jordan wollte es dir geben. Hat er 

wirklich gesagt, du solltest es mir bringen?« 

»Ja, natürlich!« sagte sie. Aber dann dachte sie noch einmal 

421

nach, und ihr fiel ein, daß der Rektor das nicht gesagt hatte. Sie 

hatte es die ganze Zeit angenommen, denn warum hätte er es 

ihr sonst geben sollen? »Nein«, sagte sie, »ich weiß nicht. Ich 

dachte…« 

»Tja, ich will es nicht. Es gehört dir, Lyra.« 

»Aber…« 

»Gute Nacht, Kind.« 

Sprachlos und zu verwirrt, um eine der vielen Fragen stellen 

zu können, die sie bedrängten, nahm Lyra das Alethiometer 

und wickelte es in den schwarzen Samt. Am Feuer sitzend sah 

sie ihm nach, wie er das Zimmer verließ. 

422

Zweiundzwanzig 

Verrat 

Sie wachte auf, weil ein Fremder sie am Arm schüttelte. Erst als 

Pantalaimon hochfuhr und knurrte, erkannte sie Thorold. Er 

hielt eine Naphthalampe, und seine Hand zitterte. 

»Miss… Miss… stehen Sie schnell auf. Ich weiß nicht, was ich 

tun soll. Er hat keine Anweisungen hinterlassen. Ich glaube, er 

ist verrückt, Miss.« 

»Was? Was ist passiert?« 

»Lord Asriel, Miss. Er war wie im Delirium, nachdem Sie zu 

Bett gegangen sind. Ich habe ihn noch nie so rasend erlebt. Er 

hat eine Menge Instrumente und Batterien in einen Schlitten 

gepackt, die Hunde angespannt und ist fort. Aber er hat den 

Jungen dabei, Miss!« 

»Roger? Er hat Roger mitgenommen?« 

»Er sagte, ich solle ihn wecken und anziehen, und ich habe 

ihm nicht widersprochen… das habe ich nie… der Junge fragte 

die ganze Zeit nach Ihnen, Miss… aber Lord Asriel wollte nur 

ihn… wissen Sie noch, wie Sie durch die Tür traten, Miss? Wie 

er sie sah und seinen Augen nicht trauen wollte und sagte, sie 

sollten verschwinden?« 

Lyras Kopf war ein solches Durcheinander aus Erschöpfung 

und Angst, daß sie nichts denken konnte und nur »Ja? ja?« sagte. 

»Das war, weil er ein Kind brauchte, um sein Experiment zu 

423

eenden, Miss! Und Lord Asriel hat eine ganz besondere Art, 

sich zu beschaffen, was er braucht, er verlangt es einfach und 

schon…« 

In Lyras Kopf brach ein Aufruhr los, als ob sie versuchte, 

etwas, das sie wußte, aus ihrem Bewußtsein zu verdrängen. 

Sie stieg aus dem Bett und wollte nach ihren Kleidern greifen, 

als sie plötzlich zusammenbrach und sich ihr ein wilder 

Schrei der Verzweiflung entrang. Zwar war es Lyra, die schrie, 

aber der Schrei war größer als sie, gleichsam als schreie die Verzweiflung 

selbst. Ihr waren Lord Asriels Worte eingefallen: Die 

Energie, die Körper und Dæmon verbindet, ist ungeheuer stark, und 

um die Kluft zwischen den Welten zu überqueren, brauche 

man einen ungeheuren Schub an Energie… 

Sie hatte soeben gemerkt, was sie getan hatte. 

Sie hatte sich bis hierher durchgekämpft, um Lord Asriel 

etwas zu bringen, und hatte geglaubt, zu wissen, was er 

brauchte. Dabei war es überhaupt nicht das Alethiometer. Lord 

Asriel brauchte ein Kind. 

Sie hatte ihm Roger gebracht. 

Deshalb hatte er, als er sie gesehen hatte, geschrien: »Ich habe 

nicht nach dir geschickt!« Er hatte nach einem Kind geschickt, 

und das Schicksal hatte ihm die eigene Tochter gebracht. Das 

hatte er zumindest geglaubt, bis sie zur Seite getreten und sein 

Blick auf Roger gefallen war. 

Lyra litt Seelenqualen. Sie hatte Roger retten wollen, dabei 

hatte sie die ganze Zeit alles getan, ihn zu verraten… 

Sie zitterte und schluchzte, rasend vor Schmerz. Es durfte 

nicht wahr sein. 

Thorold versuchte, sie zu trösten, aber er kannte den Grund 

ihrer Qual nicht und konnte ihr nur nervös die Schulter tätscheln. 

»Iorek…«, schluchzte sie und stieß den Diener zur Seite. »Wo 

ist Iorek Byrnison? Der Bär? Ist er noch draußen?« 

424

Der alte Mann zuckte hilflos die Schultern. 

»So hilf mir doch!« schrie sie, zitternd vor Schwäche und 

Angst. »Hilf mir beim Anziehen. Ich muß weg. Bitte! Mach 

schnell!« 

Thorold stellte die Lampe ab und tat, wie ihm geheißen. 

Wenn Lyra in diesem gebieterischen Ton Befehle erteilte, war 

sie auch mit tränennassem Gesicht und zitternden Lippen 

ihrem Vater sehr ähnlich. Während Pantalaimon mit dem 

Schwanz heftig auf den Boden schlug und sein Fell geradezu 

Funken sprühte, brachte Thorold Lyra eilends ihre steifen, stinkenden 

Pelze und half ihr beim Anziehen. Sobald alle Knöpfe 

zu und alle losen Enden festgesteckt waren, ging Lyra zur Tür 

und öffnete sie. Die Kälte traf ihren Hals wie ein Schwert, und 

die Tränen auf ihren Wangen gefroren sofort. 

»Iorek!« rief sie. »Iorek Byrnison! Komm her, denn ich brauche 

dich!« 

Im Schnee schüttelte sich etwas, Metall klapperte, und der 

Bär stand vor ihr. Er hatte seelenruhig unter dem fallenden 

Schnee geschlafen. Im Licht der Lampe, die Thorold ans Fenster 

hielt, sah Lyra den langen Kopf mit den dunklen Augenhöhlen 

und einen Schimmer weißen Fells unter dem rot-schwarzen 

Metall, und sie hätte Iorek am liebsten umarmt und sich trostsuchend 

an ihn gedrückt, an seinen eisernen Helm und sein 

vereistes Fell. 

»Also?« sagte er. 

»Wir müssen hinter Lord Asriel her. Er hat Roger mitgenommen 

und will… ich kann gar nicht daran denken — Iorek, 

ich flehe dich an, mach ganz schnell!« 

»Steig auf«, sagte er, und sie sprang auf seinen Rücken. 

Er brauchte nicht zu fragen, welche Richtung er einschlagen 

sollte: Schlittenspuren führten schnurgerade aus dem Hof und 

über die Ebene, und Iorek begann ihnen nachzutraben. Lyra 

hatte sich seine Bewegungen inzwischen so sehr zu eigen 

425

gemacht, daß sie ganz automatisch das Gleichgewicht hielt. 

Schneller als je zuvor rannte Iorek über die dicke Schneedecke, 

die den felsigen Grund bedeckte, und die Platten seines Panzers 

verschoben sich unter Lyra im regelmäßigen Rhythmus seiner 

großen Schritte. 

Hinter ihnen folgten leichtfüßig die anderen Bären mit dem 

Feuerwerfer. Der Weg lag deutlich vor ihnen, denn der Mond 

stand hoch am Himmel, und das Licht, mit dem er die verschneite 

Landschaft übergoß, war hell und tauchte die Welt in 

glänzendes Silber und tiefes Schwarz. Die Schlittenspuren liefen 

geradewegs auf eine Kette wildgezackter Berge zu, merkwürdiger, 

spitz zulaufender Formen, die so schwarz wie das 

Samttuch des Alethiometers in den Himmel schnitten. Von 

dem Schlitten selbst war nichts zu sehen — oder bewegte sich 

ganz in der Ferne an der Flanke des höchsten Berges etwas? 

Angestrengt starrte Lyra geradeaus, und Pantalaimon flog, so 

hoch er konnte, und spähte mit den scharfen Augen einer Eule 

in dieselbe Richtung. 

»Ja«, sagte er einen Augenblick später, als er wieder auf ihrem 

Handgelenk saß, »es ist Lord Asriel. Er treibt seine Hunde an 

wie wahnsinnig, und hinten im Schlitten sitzt ein Kind…« 

Lyra merkte, wie Iorek Byrnison seinen Schritt änderte. 

Etwas hatte seine Aufmerksamkeit erregt. Er wurde langsamer 

und schwenkte den erhobenen Kopf nach links und rechts. 

»Was ist los?« fragte Lyra. 

Iorek antwortete nicht, sondern lauschte aufmerksam. Lyra 

hörte nichts. Doch dann hörte sie etwas: ein geheimnisvolles, 

weit entferntes Knistern und Rauschen. Sie hatte das Geräusch 

schon einmal gehört: das Rauschen der Aurora. Aus dem Nichts 

tauchte ein heller Schein auf, der wie ein schimmernder Vorhang 

vor dem nördlichen Himmel hing. All die unsichtbaren 

Milliarden und Billionen geladener Teilchen, darunter vielleicht 

auch Staub, trugen zu jenem Leuchten in den oberen 

426

Schichten der Atmosphäre bei. Offenbar stand ein außergewöhnliches 

Spektakel bevor, wie Lyra es noch nicht gesehen 

hatte, als ob die Aurora wüßte, was für ein Drama sich hier 

unten abspielte, und es mit entsprechend eindrucksvollen 

Effekten ausleuchten wollte. 

Doch die Bären sahen nicht nach oben. Ihre Aufmerksamkeit 

galt ausschließlich dem Erdboden. Also war es nicht die 

Aurora, die Ioreks Aufmerksamkeit fesselte. Er stand jetzt völlig 

bewegungslos da, und Lyra glitt von seinem Rücken, da sie 

wußte, daß seine Sinne sich sonst nicht frei entfalten konnten. 

Irgend etwas beunruhigte ihn. 

Lyra drehte sich um und sah über die endlos weite Ebene 

zurück zu Lord Asriels Haus und zu dem Gebirge, das sie am 

Vortag überquert hatten, doch bemerkte sie nichts Verdächtiges. 

Das Leuchten der Aurora wurde unterdessen immer stärker. 

Die ersten Schleier zitterten und rasten zur Seite, und über 

ihnen falteten und entfalteten sich immer neue bizarre Vorhänge, 

die von Minute zu Minute größer wurden und intensiver 

leuchteten; Bögen und Schlingen wirbelten von Horizont 

zu Horizont und schickten ihr gleißendes Licht bis zum Zenit. 

Deutlicher denn je hörte Lyra das kosmische Singen und Brausen 

gewaltiger, unsichtbarer Kräfte. 

»Hexen!« rief die Stimme eines Bären, und Lyra wandte sich 

froh und erleichtert um. 

Doch eine harte Schnauze stieß sie zurück, und atemlos und 

in stummem Entsetzen sah sie, daß an dem Platz, an dem sie 

eben noch gestanden hatte, das Ende eines grüngefiederten 

Pfeiles aus dem Schnee ragte. Spitze und Schaft versanken im 

Schnee. 

Unmöglich! dachte sie schwach, aber es stimmte, denn ein 

zweiter Pfeil prallte klappernd von Ioreks Rüstung, der über ihr 

stand, ab. Das waren nicht Serafina Pekkalas Hexen, sondern 

Hexen eines anderen Clans. Ein Dutzend oder mehr kreisten 

427

über ihnen, stießen herunter, um ihre Pfeile abzuschießen, und 

stiegen wieder auf. Lyra fluchte mit den schlimmsten Wörtern, 

die sie kannte. 

Iorek Byrnison erteilte rasche Befehle. Die Bären waren ganz 

offensichtlich erfahren im Kampf gegen Hexen, denn sie hatten 

sich sofort zur Verteidigung formiert, während die Hexen 

ebenfalls ohne Verzug zum Angriff übergingen. Sie konnten 

nur aus nächster Entfernung genau zielen, und um keine Pfeile 

zu verschwenden, stießen sie herunter, schössen am tiefsten 

Punkt ihres Abwärtsfluges und stiegen dann sofort wieder hinauf. 

Wenn sie allerdings am tiefsten Punkt angelangt und ihre 

Hände mit Pfeil und Bogen beschäftigt waren, waren sie verwundbar, 

und die Bären schnellten mit ausgestreckten Tatzen 

hoch, um sie herunterzuholen. Mehr als eine Hexe stürzte ab 

und wurde sofort getötet. 

Lyra duckte sich neben einem Felsen, um sich vor den Hexen 

zu schützen. Einige schössen auf sie, aber die Pfeile verfehlten 

ihr Ziel weit; und als Lyra wieder aufblickte, sah sie, daß der 

größte Teil des Hexenschwarmes kehrtmachte und zurückflog. 

Lyra war erleichtert, allerdings nur kurz. Aus der Richtung, 

in die die Hexen flogen, sah sie zahlreiche neue kommen, die 

sich ihnen anschlössen. In ihrer Mitte schwebte eine Reihe heller 

Lichter, und über der weiten, von der Aurora überstrahlten 

Ebene von Svalbard hörte Lyra ein Geräusch, das sie kannte und 

fürchtete: das harte Klopfen eines Gasmotors. Dort näherte sich 

der Zeppelin mit Mrs. Coulter und ihren Soldaten an Bord. 

Iorek knurrte einen Befehl, und die Bären formierten sich 

sofort neu. Im gespenstisch flackernden Licht des Himmels sah 

Lyra, wie sie eilig den Feuerwerfer vom Schlitten luden. Die 

Vorhut des neuen Hexenschwarmes hatte die Bären jetzt auch 

entdeckt, und die Hexen stießen herunter und überschütteten 

sie mit einem Pfeilhagel. Die Bären vertrauten aber ihren 

Rüstungen und fuhren unbeeindruckt fort, den Feuerwerfer 

428

mit seinem langen, schräg zum Himmel aufragenden Arm, der 

Schale oder Schüssel mit einem Durchmesser von einem Meter 

und dem großen eisernen Behälter, aus dem es rauchte und 

dampfte, aufzubauen. 

Lyra sah, wie aus dem eisernen Behälter eine Stichflamme 

herausschlug, und dann trat die Mannschaft der Bären auch 

schon mit geübten Handgriffen in Aktion. Zwei holten den 

langen Arm des Feuerwerfers nieder, ein anderer schaufelte das 

Feuer auf die Schale, und auf Kommando ließen sie den Arm 

hochschnellen, und der schleuderte den brennenden Schwefel 

hoch in den dunklen Himmel hinauf. 

Die Hexen flogen so dicht gedrängt über ihnen, daß schon 

beim ersten Schuß drei in Flammen aufgingen. Lyra merkte 

allerdings bald, daß das eigentliche Ziel der Bären der Zeppelin 

war. Der Pilot hatte entweder noch nie einen Feuerwerfer gesehen, 

oder er unterschätzte dessen Wirkung. Jedenfalls flog er 

weiter geradeaus auf die Bären zu, ohne aufzusteigen oder 

einen Millimeter vom Kurs abzuweichen. 

Bald wurde klar, daß auch die Besatzung des Zeppelins über 

eine wirkungsvolle Waffe verfügte, ein auf die Nase der Gondel 

montiertes Maschinengewehr. Lyra sah, wie Funken von den 

Rüstungen einiger Bären stoben und wie die Bären sich duckten, 

noch bevor sie das Rattern des Gewehrs hörte. Sie schrie vor 

Angst auf. 

»Den Bären passiert nichts«, sagte Iorek Byrnison. »Durch so 

einen Panzer kommt man mit kleinen Kugeln nicht durch.« 

Sie setzten wieder den Feuerwerfer ein. Diesmal flog der 

grell aufleuchtende Schwefel senkrecht nach oben auf die Gondel 

zu und zerbarst dort in einer Kaskade brennender Teilchen, 

die nach allen Seiten flogen. Der Zeppelin legte sich nach links 

und entfernte sich dröhnend in einem großen Bogen. Dann 

kam er wieder auf die Bären zu, die den Feuerwerfer neu luden, 

so schnell sie konnten. Als der Zeppelin näher kam, senkte sich 

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der Arm des Feuerwerfers knarrend. Das Maschinengewehr 

hustete und spuckte, zwei Bären fielen um, und Iorek Byrnison 

knurrte leise etwas. Als das Luftschiff fast genau senkrecht über 

ihnen stand, brüllte ein Bär einen Befehl, und von einer Feder 

getrieben schnellte der Arm des Feuerwerfers wieder nach 

oben. 

Diesmal schleuderte er den Schwefel gegen die gasgefüllte 

Hülle des Zeppelins. Über einen festen Rahmen war eine Haut 

aus geölter Seide gespannt, und diese Haut hielt zwar kleineren 

Kratzern stand, nicht aber einer zentnerschweren Ladung glühenden 

Gesteins. Die Seide riß von oben bis unten auf, und 

Schwefel und Wasserstoff verbanden sich in einem furchtbaren 

Flammenmeer. 

Schlagartig wurde die Seide durchsichtig, und das Skelett des 

Zeppelins hob sich dunkel vor einem Inferno aus Orange, Rot 

und Gelb ab. Wie von Geisterhand gehalten, hing es noch einen 

Moment in der Luft, dann sank es fast widerwillig und schlug 

auf dem Boden auf. Kleine Gestalten, die sich schwarz vor dem 

Schnee und dem Feuer abhoben, rannten stolpernd davon, und 

die Hexen kamen heruntergeflogen, um sie von den Flammen 

wegzuzerren. Eine Minute später war der Zeppelin nur noch 

eine Masse aus verbogenem Metall, eingehüllt in eine Rauchglocke, 

aus der ab und zu noch Flammen schlugen. 

Die Soldaten an Bord und auch die anderen Passagiere — 

Lyra war zwar zu weit weg, um Mrs. Coulter erkennen zu können, 

aber sie wußte, daß sie da war — verloren keine Zeit. Mit 

Hilfe der Hexen zogen sie das Maschinengewehr aus dem 

schwelenden Haufen, stellten es auf und setzten den Kampf am 

Boden fort. 

»Wir müssen weiter«, sagte Iorek. »Die werden noch lange 

aushaken.« 

Er brüllte etwas, und eine Gruppe Bären trennte sich von der 

Hauptmacht und griff die Tataren auf der rechten Flanke an. 

430

Lyra spürte, wie gern Iorek sich mit ihnen ins Getümmel 

gestürzt hätte, aber in ihr schrie es unablässig: Weiter! Weiter!, 

und sie hatte die ganze Zeit Bilder von Roger und Lord Asriel 

vor Augen. Iorek Byrnison wußte das. Er wandte sich vom 

Kampf ab und dem vor ihnen liegenden Berg zu und überließ 

es seinen Bären, die Tataren aufzuhalten. 

Sie kletterten weiter. Lyra spähte angestrengt voraus, aber 

nicht einmal Pantalaimons Eulenaugen konnten an der Flanke 

des Berges, den sie emporstiegen, eine Bewegung ausmachen. 

Jedoch waren Lord Asriels Schlittenspuren deutlich zu sehen, 

und Iorek folgte ihnen im Eiltempo. Mit federnden Sprüngen 

setzte er durch den Schnee und wirbelte ihn hoch auf. Was jetzt 

hinter ihnen geschah, ging sie nichts mehr an. Lyra hatte es 

zurückgelassen. Sie hatte das Gefühl, die Welt überhaupt zu 

verlassen, so konzentriert auf ihre Aufgabe und entfernt von 

allem anderen war sie, so hoch stiegen sie hinauf und so seltsam 

und gespenstisch war das Licht, das sie umfloß. 

»Iorek«, sagte sie, »wirst du Lee Scoresby finden?« 

»Lebend oder tot, ich finde ihn.« 

»Und wenn du Serafina Pekkala siehst…« 

»Ich sage ihr, was du getan hast.« 

»Danke, Iorek.« 

Ein Zeitlang sprachen sie nicht mehr. Lyra verfiel in eine Art 

Trance zwischen Schlafen und Wachen, in einen Wachtraum, 

in dem ihr war, als trügen die Bären sie zu einer Stadt in den 

Sternen. 

Gerade wollte sie Iorek Byrnison den Traum erzählen, als er 

seinen Schritt verlangsamte und stehenblieb. 

»Die Spuren gehen weiter«, sagte er, »aber ich kann ihnen 

nicht folgen.« 

Lyra stieg ab und trat neben ihn. Iorek stand am Rand eines 

Abgrunds. Es war schwer zu sagen, ob es sich um eine Spalte im 

Eis oder im Felsen handelte, und im Grunde war es auch egal. 

431

Entscheidend war, daß die Spalte ins bodenlose Dunkel 

abstürzte. 

Die Spuren von Lord Asriels Schlitten führten bis an den 

Rand… und hinüber, über eine Brücke aus zusammengebackenem 

Schnee. 

Der schwere Schlitten hatte der Brücke allerdings deutlich 

zugesetzt. Sie hatte am anderen Ende der Kluft einen Riß, und 

auf der ihnen zugewandten Seite des Risses hatte sie sich einen 

halben Meter gesenkt. Das Gewicht eines Kindes mochte sie 

noch tragen, das Gewicht eines Panzerbären sicher nicht mehr. 

Lord Asriels Spuren führten jenseits der Brücke hangaufwärts. 

Wenn Lyra weiter wollte, mußte sie allein gehen. 

Sie sah Iorek Byrnison an. 

»Ich muß hinüber«, sagte sie. »Danke für alles, was du getan 

hast. Ich weiß nicht, was passiert, wenn ich ihn einhole. Vielleicht 

müssen wir ja sowieso alle sterben, ob ich ihn nun einhole 

oder nicht. Aber wenn ich zurückkomme, dann bedanke ich 

mich noch richtig bei dir, König Iorek Byrnison.« 

Sie legte ihm die Hand auf den Kopf, und er ließ es geschehen 

und nickte sanft. 

»Leb wohl, Lyra Listenreich«, sagte er. 

Ihr Herz pochte schmerzhaft vor Liebe, als sie sich umdrehte 

und den Fuß auf die Brücke setzte. Der Schnee knackte unter 

ihr, und Pantalaimon flog hinüber und ließ sich am anderen 

Ende der Brücke im Schnee nieder, um ihr von dort aus Mut zu 

machen. Lyra setzte einen Fuß vor den anderen und überlegte 

bei jedem Schritt, ob sie losrennen und hinüberspringen sollte 

oder ob sie besser langsam ging und so leicht wie möglich auftrat, 

wie sie es jetzt tat. Auf halbem Weg hinüber knackte es 

erneut laut. Hinter ihrem Fuß löste sich ein Stück und verschwand 

lautlos im Abgrund, und die Brücke sackte wieder 

einige Zentimeter ab. 

Lyra erstarrte. Pantalaimon saß in Gestalt eines Leoparden 

432

geduckt am andere Ende, bereit hinunterzuspringen, um sie 

aufzuhalten. 

Die Brücke hielt. Lyra machte einen Schritt, dann noch 

einen, und dann spürte sie, wie unter ihren Füßen etwas nachgab, 

und sprang mit aller Kraft ans andere Ende. Sie landete in 

dem Augenblick bäuchlings im Schnee, in dem hinter ihr die 

gesamte Brücke mit einem leisen Sausen in die Spalte stürzte. 

Pantalaimon hatte seine Krallen in ihren Pelz geschlagen 

und hielt sie fest. 

Eine Minute später machte sie die Augen auf und entfernte 

sich kriechend vom Rand der Spalte. Zurück konnte sie nicht 

mehr. Sie stand auf und grüßte den Bären, der sie beobachtete, 

mit erhobener Hand. Iorek Byrnison richtete sich auf die Hinterbeine 

auf und grüßte ebenfalls, dann wandte er sich um und 

eilte hangabwärts, um seinen Untertanen im Kampf gegen Mrs. 

Coulter und die Soldaten aus dem Zeppelin beizustehen. 

Lyra war allein. 

433

Dreiundzwanzig 

Die Brücke zu den Sternen 

Sobald Iorek Byrnison außer Sicht war, überkam Lyra eine 

ungeheure Erschöpfung. Blind drehte sie sich um und tastete 

nach Pantalaimon. 

»Ach Pan, lieber Pan, ich kann nicht mehr! Ich habe solche 

Angst… und ich bin so müde… der lange Weg und jetzt diese 

Todesangst! Ich wünschte, jemand anders wäre an meiner 

Stelle, wirklich!« 

Ihr Dæmon kuschelte sich in Gestalt einer Katze warm und 

tröstlich an ihren Hals. 

»Ich weiß einfach nicht mehr, was wir tun sollen«, schluchzte 

Lyra. »Es ist zuviel für uns, Pan, wir können doch nicht…« 

Sie klammerte sich an ihn und wiegte sich langsam vor und 

zurück, ihr heftiges Schluchzen tönte laut über den endlosen 

Schnee. 

»Und selbst wenn… wenn Mrs. Coulter zuerst zu Roger 

käme, würde ihn das auch nicht retten, weil sie ihn wieder nach 

Bolvangar oder einen noch schlimmeren Ort bringen würde, 

und mich würden sie aus Rache umbringen… Warum tun sie 

Kindern so etwas an, Pan? Hassen sie Kinder denn so sehr, daß 

sie sie auseinanderreißen wollen? Warum tun sie das bloß?« 

Aber Pantalaimon wußte auch keine Antwort darauf, er 

konnte sich nur an Lyra drücken. Und ganz allmählich ließ der 

434

Sturm der Gefühle nach, und Lyra kam wieder zu sich. Sie war 

immer noch Lyra, auch wenn sie fror und Angst hatte. 

»Ich wünschte…«, sagte sie und brach ab. Wünschen allein 

brachte gar nichts. Ein letzter Schluchzer schüttelte sie, dann 

war sie bereit weiterzugehen. 

Der Mond war untergegangen, und der südliche Himmel 

war tiefschwarz, obwohl Milliarden von Sternen an ihm funkelten 

wie Diamanten auf Samt. Ihr Licht wurde freilich bei 

weitem, ja hundertfach überstrahlt vom Licht der Aurora. Nie 

hatte Lyra sie so hell und dramatisch leuchten sehen; mit jedem 

Zucken und Zittern tanzten neue wunderbare Lichterscheinungen 

über den Himmel, und hinter dem ständig sich verändernden 

Lichtschleier war klar und deutlich jene andere Welt, 

jene sonnenbeschienene Stadt zu sehen. 

Je höher sie kamen, desto weiter breitete sich das öde Land 

unter ihnen aus. Im Norden lag das gefrorene Meer, hier und da 

zu Bergkämmen aufgeschichtet, wo zwei Eisschollen gegeneinander 

geschoben worden waren, sonst aber eine flache, weiße, 

endlose Fläche, die bis zum Pol reichte und darüber hinaus, 

gestaltlos, ohne Leben, ohne Farbe und unvorstellbar trostlos. 

Im Osten und Westen erhoben sich weitere Berge, gewaltig 

aufragende, gezackte Gipfel, deren steile Hänge dick mit 

Schnee bedeckt waren, den der Wind zu scharfkantigen, klingenähnlichen 

Gebilden verweht hatte. Aus dem Süden waren 

sie gekommen, und Lyra blickte sehnsüchtig zurück, ob sie 

irgendwo ihren lieben Freund Iorek Byrnison und seine 

Kampfgenossen erspähen konnte, doch nichts bewegte sich auf 

der weiten Ebene. Sie war sich nicht einmal sicher, ob sie das 

ausgebrannte Wrack des Zeppelins sah und den scharlachroten 

Schnee um die Leichen der Krieger. 

Pantalaimon flog in Gestalt einer Eule hoch hinauf und stieß 

schon kurze Zeit später wieder auf ihr Handgelenk herunter. 

»Sie sind gleich hinter dem Gipfel dort!« rief er. »Lord Asriel 

435

hat seine Instrumente ausgebreitet, und Roger kommt nicht 

los…« 

Als er das sagte, flackerte das Licht der Aurora, wurde schwächer 

wie eine anbarische Birne, deren Ende gekommen ist, und 

ging dann aus. Im Dunkel spürte Lyra jedoch die Gegenwart des 

Staubes, denn die Luft schien geladen mit finsteren Absichten 

gleich den Schemen noch nicht geborener Gedanken. 

Inmitten der sie umhüllenden Dunkelheit hörte sie den 

Schrei eines Kindes: »Lyra! Lyra!« 

»Ich komme!« schrie sie zurück und stolperte, kletterte, 

rutschte und kämpfte sich vorwärts. Obwohl am Ende ihrer 

Kräfte angelangt, schleppte sie sich unermüdlich weiter und 

weiter durch den geisterhaft schimmernden Schnee. 

»Lyra! Lyra!« 

»Ich bin gleich da«, keuchte sie. »Gleich da, Roger!« 

Pantalaimon verwandelte sich aufgeregt in ein Tier nach 

dem anderen: Löwe, Hermelin, Adler, Wildkatze, Hase, Salamander, 

Eule, Leopard, alle Gestalten, die er je angenommen 

hatte, eine Vielfalt von Formen im Angesicht des Staubes… 

»Lyra!« 

Dann hatte sie den Gipfel erreicht und sah, was auf der anderen 

Seite geschah. 

Fünfzig Meter vor ihr stand im Sternenlicht Lord Asriel und 

drehte zwei Drähte zusammen, die zu seinem Schlitten führten. 

Der Schlitten war umgedreht, und auf ihm standen eine ganze 

Reihe von Batterien, Gefäßen und verschiedenen Instrumenten, 

die der Frost bereits mit einer Eisschicht überzogen hatte. 

Lord Asriel war in schwere Pelze vermummt, sein Gesicht 

wurde vom Schein einer Naphthalampe erleuchtet. Neben ihm 

kauerte wie eine Sphinx sein Dæmon, die Schneeleopardin mit 

dem schön gefleckten Fell, unter dem sich glänzend die Muskeln 

abzeichneten; ihr Schwanz schlug träge auf den Schnee. 

Im Maul hielt sie Rogers Dæmon. 

436

Das kleine Geschöpf wehrte sich und schlug um sich und 

flatterte, jetzt ein Vogel, dann ein Hund, eine Katze, eine Ratte 

und wieder ein Vogel, und es rief immer wieder nach Roger, der 

sich nur wenige Meter entfernt verzweifelt gegen die unerbittliche 

Kraft stemmte, mit der die Schneeleopardin seinen 

Dæmon festhielt, und vor Schmerzen und Kälte schrie. Er 

schrie den Namen seines Dæmons und den Lyras und rannte zu 

Lord Asriel und zerrte ihn am Arm, aber Lord Asriel stieß ihn 

zur Seite. Er versuchte es wieder, weinte und schluchzte, bat 

und flehte, aber Lord Asriel hörte ihm nicht zu und stieß ihn 

nur immer wieder zurück. 

Sie standen am Rand einer Klippe. Jenseits war nichts außer 

einer grenzenlosen Finsternis. Sie befanden sich tausend Fuß 

oder mehr über dem gefrorenen Meer. All das sah Lyra im Licht 

der Sterne. Doch dann, als Lord Asriel die Drähte zusammenschloß, 

erstrahlte die Aurora plötzlich wieder in hellem Glanz 

wie ein Energieblitz, der zwischen zwei Polen hin- und herzuckt, 

nur daß er hier tausend Meilen hoch und zehntausend 

Meilen lang war, ein fallender und steigender, wellenförmig 

sich fortpflanzender glorreicher Katarakt des Lichtes. 

Lord Asriel war der Herr des ganzen Spektakels… 

Oder er gewann daraus Energie, denn von einer riesigen 

Rolle auf dem Schlitten lief ein Draht geradewegs nach oben 

zum Himmel. Aus dem Dunkel stieß ein Rabe herunter, den 

Lyra als Dæmon einer Hexe erkannte. Eine Hexe half Lord 

Asriel, und sie hatte den Draht nach oben getragen. 

Die Aurora strahlte wieder. 

Lord Asriel war fast bereit. 

Er drehte sich zu Roger um und winkte ihn heran, und 

Roger gehorchte hilflos; er schüttelte den Kopf, flehte und 

weinte, aber er kam hilflos näher. 

»Nein! Lauf weg!« schrie Lyra und stürzte den Hang hinunter 

auf ihn zu. 

437

Pantalaimon sprang die Schneeleopardin an und entriß 

Rogers Dæmon ihren Fängen. Blitzschnell setzte die Leopardin 

ihm nach, und Pantalaimon ließ Rogers Dæmon los. Die beiden 

jungen Dæmonen wechselten die Gestalt und stürzten sich 

dann in den Kampf mit dem großen, gefleckten Tier. 

Die Leopardin schlug mit ihren nadelscharfen Krallen nach 

rechts und links, und ihr wildes Knurren und Fauchen übertönte 

sogar Lyras Schreie. Auch die beiden Kinder kämpften 

gegen sie oder vielmehr gegen die Gestalten in der trüben Luft, 

jene finsteren Absichten, die in Massen mit dem Staub auf sie 

herunterströmten. 

Und über ihnen wogten die Schleier der Aurora, deren 

unstetes Licht im einen Moment ein Gebäude, dann einen See 

oder eine Reihe Palmen beschien, so daß man den Eindruck 

hatte, man könnte einfach von dieser Welt in jene hinübertreten. 

Lyra sprang auf und packte Roger bei der Hand. Sie zog 

daran, und sie rissen sich von Lord Asriel los und rannten Hand 

in Hand weg, doch Roger schrie und wand sich, denn die Leopardin 

hatte seinen Dæmon wieder gepackt, und Lyra kannte 

die Folterqualen, die er litt, und versuchte anzuhalten… 

Aber sie konnten nicht mehr anhalten. 

Der Boden unter ihnen hatte sich in Bewegung gesetzt. 

Ein ganzes Schneebrett glitt unaufhaltsam nach unten… 

Auf das gefrorene Meer zu, tausend Fuß unter ihnen… 

»LYRA!« 

Ihr Herz raste… 

Ihre Hände klammerten sich aneinander… 

Und dann — Rogers Körper leblos in ihren Armen; und hoch 

über ihnen das größte Wunder. 

Die mit Sternen übersäte, weite Himmelskuppel bekam 

plötzlich, wie von einem Speer durchbohrt, ein Loch. 

Ein Lichtstrahl, ein Strahl reiner Energie, schoß nach oben 

438

wie ein Pfeil, der von der Bogensehne schnellt. Die Ströme farbigen 

Lichts der Aurora rissen mit einem knirschenden, mahlenden 

Geräusch auseinander, das von einem Ende des Universums 

zum anderen zu hören war, und mitten am Himmel 

erschien Land… 

Sonnenlicht! 

Sonnenlicht auf dem Fell eines goldenen Affen… 

Denn die Bewegung des Schneebretts war zum Stillstand 

gekommen, vielleicht hatte ein unsichtbarer Felsvorsprung es 

aufgehalten, und Lyra sah, wie über dem zertrampelten Schnee 

des Gipfels der goldene Affe aus der Luft auf die Seite der Leopardin 

sprang und wie die beiden Dämonen sich mit gesträubtem 

Fell und gespannten Muskeln mißtrauisch beäugten. Der 

Schwanz des Affen zeigte senkrecht nach oben, der Schwanz 

der Leopardin schlug machtvoll hin und her. Dann streckte der 

Affe vorsichtig eine Pfote aus, die Leopardin senkte in einer 

anmutigen Bewegung den Kopf, sie berührten sich… 

Und als Lyra aufsah, stand Mrs. Coulter selbst da, und Lord 

Asriel hatte die Arme um sie geschlungen. Licht umspielte die 

beiden, ähnlich den Funken und Strahlen einer gewaltigen 

anbarischen Energie. Lyra konnte nur ahnen, was geschehen 

war: Irgendwie mußte Mrs. Coulter über die Spalte gekommen 

und ihr hierher herauf gefolgt sein… 

Ihre Eltern, zusammen! 

Und in leidenschaftlicher Umarmung, nie hätte Lyra sich das 

träumen lassen. 

Sie hatte die Augen weit aufgerissen. Roger lag tot in ihren 

Armen, still, friedlich, endlich zur Ruhe gekommen. Sie hörte, 

wie ihre Eltern miteinander sprachen. 

»Das werden sie nie erlauben«, sagte ihre Mutter. 

»Was heißt erlauben?« sagte ihr Vater. »Wir brauchen keine 

Erlaubnis, schließlich sind wir keine Kinder mehr. Dank mir 

kann jeder, der will, da rüber.« 

439

»Aber sie haben es verboten! Sie werden den Weg versperren 

und jeden exkommunizieren, der es versucht!« 

»Zu viele werden es versuchen, man wird sie nicht daran hindern 

können. Es wird das Ende der Kirche sein, Marisa, das 

Ende des Magisteriums, das Ende von Jahrhunderten der Dunkelheit! 

Sieh das Licht da oben: die Sonne einer anderen Welt! 

Spürst du nicht die Wärme auf deiner Haut?« 

»Aber sie sind stärker als alle, Asriel! Du weißt nicht…« 

»Ich weiß nicht? Ich? Niemand auf der Welt weiß besser als 

ich, wie stark die Kirche ist! Aber dafür ist sie nicht stark genug. 

Durch den Staub wird sich sowieso alles ändern, und das läßt 

sich jetzt nicht mehr aufhalten.« 

»Ist es das, was du wolltest? Daß wir alle in Sünde und Finsternis 

ersticken und umkommen?« 

»Ich will ausbrechen, Marisa! Und das habe ich getan. Sieh 

doch, wie die Palmen am Strand sich wiegen! Spürst du den 

Wind? Den Wind einer anderen Welt! Fühle ihn in deinen 

Haaren, auf deinem Gesicht…« 

Lord Asriel schlug Mrs. Coulters Kapuze zurück, drehte ihr 

Gesicht dem Wind zu und fuhr ihr mit den Händen durch das 

Haar. Lyra sah atemlos zu und wagte nicht, sich zu rühren. 

Die Frau klammerte sich an ihn wie betäubt und schüttelte 

unglücklich den Kopf. »Nein… nein… sie kommen, Asriel — sie 

wissen, wo ich bin…« 

»Dann komm mit, weg von hier und dieser Welt!« 

»Das wage ich nicht…« 

»Du? Du wagst es nicht? Deine Tochter würde mitkommen. 

Sie würde alles wagen und ihre Mutter beschämen.« 

»Dann nimm doch sie mit, bitte sehr. Sie gehört mehr zu dir 

als zu mir.« 

»Das ist nicht wahr. Du hast sie aufgenommen, du hast versucht, 

sie zu erziehen. Du wolltest sie doch damals.« 

»Aber sie war zu ungezogen, zu dickköpfig. Ich habe zu lange 

440

gewartet… Wo ist sie eigentlich jetzt? Ich bin ihren Fußstapfen 

hier herauf gefolgt…« 

»Willst du sie denn immer noch zu dir nehmen? Zweimal 

hast du versucht, sie festzuhalten, und zweimal ist sie geflohen. 

Ich an ihrer Stelle würde lieber weglaufen, ganz weit weglaufen, 

als dir eine dritte Chance geben.« 

Seine Hände, die immer noch ihren Kopf hielten, griffen 

plötzlich zu, und er zog Mrs. Coulter an sich und küßte sie leidenschaftlich, 

ein Kuß mehr der Grausamkeit als der Liebe, wie 

es Lyra schien. Als ihr Blick auf die Dæmonen der beiden fiel, 

bot sich ihr ein seltsamer Anblick: Die Leopardin kauerte 

geduckt da, die Krallen im Fleisch des goldenen Affen, und der 

Affe lag selig und halb ohnmächtig im Schnee. 

Dann stieß Mrs. Coulter Lord Asriel heftig zurück und sagte: 

»Nein, Asriel — mein Platz ist in dieser Welt, nicht dort drüben…« 

»Komm mit!« drängte er sie. »Komm mit und arbeite mit 

mir!« 

»Wir können nicht zusammenarbeiten, du und ich.« 

»Nein? Wir zwei, wir könnten das ganze Universum auseinandernehmen 

und wieder zusammensetzen, Marisa! Wir 

könnten die Quelle des Staubes finden und sie für immer 

zuschütten! Und wie gern wärst du bei dieser großartigen Aufgabe 

dabei, das weiß ich doch genau. Du kannst mir alles vorlügen, 

über die Oblations-Behörde, über deine Liebhaber — ja, 

ich weiß das mit Boreal, und es ist mir egal —, über die Kirche 

und sogar über das Kind, aber nicht über deine wirklichen 

Wünsche…« 

Und wieder preßten sie, getrieben von einer unersättlichen 

Gier, ihre Münder aufeinander. Ihre Dæmonen liebkosten sich 

heftig; die Schneeleopardin rollte sich auf den Rücken, der Affe 

fuhr mit seinen Krallen durch das weiche Fell an ihrem Hals, 

und sie knurrte ganz tief vor Wohlbehagen. 

441

»Wenn ich nicht mitkomme, wirst du versuchen, mich zu 

vernichten«, sagte Mrs. Coulter und riß sich los. 

»Warum sollte ich?« rief er lachend, und das Licht der anderen 

Welt umfloß seinen Kopf. »Komm mit, arbeite mit mir, 

und dein Leben wird mir wichtig sein. Bleibe hier, und du bist 

mir völlig egal. Bilde dir nicht ein, ich würde dann noch einen 

Gedanken an dich verschwenden. Also bleibe und spinne deine 

Intrigen in dieser Welt, oder komm mit!« 

Mrs. Coulter zögerte; ihre Augen gingen zu, und sie wankte, 

als ob sie ohnmächtig würde. Doch sie hielt sich aufrecht und 

öffnete die Augen wieder. In ihnen lag eine unendlich schöne 

Traurigkeit. 

»Nein«, sagte sie, »nein.« 

Ihre Dæmonen hatten sich wieder getrennt. Lord Asriel 

beugte sich nach unten und drehte seine starken Finger in das 

Leopardenfell. Dann wandte er sich um und ging ohne ein weiteres 

Wort hinauf und verschwand. Der goldene Affe sprang in 

Mrs. Coulters Arme, gab unglückliche Laute von sich und sah 

der Schneeleopardin mit sehnsüchtig ausgestreckten Armen 

nach, Mrs. Coulters Gesicht war eine Maske aus Tränen. Lyra 

sah sie glänzen, sie waren echt. Dann wandte auch ihre Mutter 

sich um, geschüttelt von stummem Schluchzen, ging den Berg 

hinunter und verschwand. 

Lyra sah ihr unbeteiligt nach, dann blickte sie zum Himmel 

auf. 

Leer und still hing die Stadt über ihr, wie neu gebaut, als 

warte sie noch auf ihre Bewohner oder als schlafe sie und warte 

darauf, aufgeweckt zu werden. Die Sonne der anderen Welt 

schien in diese Welt herüber; sie vergoldete Lyras Hände, 

schmolz das Eis auf Rogers Kapuze aus Wolfspelz, machte seine 

bleichen Wangen durchsichtig und schimmerte in seinen offenen, 

blicklosen Augen. 

Der Kummer zerriß Lyra fast, vermischt mit Wut. Sie hätte 

442

ihren Vater umbringen können; wenn sie ihm das Herz hätte 

herausreißen können, hätte sie es auf der Stelle getan, für das, 

was er Roger angetan hatte und ihr selbst: Er hatte sie hintergangen 

— wie konnte er es wagen? 

Sie hielt immer noch Rogers Leiche. Pantalaimon sagte 

etwas, aber in Lyras Kopf herrschte ein solcher Tumult, daß sie 

ihn erst hörte, als er seine Katzenkrallen in ihren Handrücken 

drückte. Sie fuhr auf. 

»Was? Was?« 

»Staub!« sagte er. 

»Wovon redest du?« 

»Vom Staub. Er sucht die Quelle des Staubes, um sie zu zerstören, 

oder?« 

»Das hat er gesagt.« 

»Und die Oblations-Behörde, die Kirche, Bolvangar und 

Mrs. Coulter und alle anderen wollen sie auch zerstören, ja?« 

»Ja… oder verhindern, daß er weiter auf die Menschen einwirkt… 

Warum?« 

»Wenn sie alle glauben, daß Staub etwas Schlechtes ist, muß 

er etwas Gutes sein.« 

Lyra sagte nichts, aber irgendwo tief in ihr erwachte etwas. 

»Wir haben sie von Staub sprechen hören«, fuhr Pantalaimon 

fort, »und daß sie solche Angst davor haben, und weißt du 

was? Wir haben ihnen geglaubt, obwohl wir doch erlebt haben, 

daß sie nur schlechte und böse Dinge taten… Wir hielten Staub 

für etwas Schlechtes, weil die Erwachsenen das sagten. Wenn er 

nun gar nichts Schlechtes ist? Was ist, wenn er…« 

»Ja«, rief Lyra atemlos. »Was ist, wenn er gut ist…« 

Sie sah Pantalaimon an, und in seinen grünen Wildkatzenaugen 

spiegelte sich ihre eigene Erregung. Ihr war schwindlig, 

als drehe sich die Welt unter ihr. 

Wenn Staub gut war… etwas Erstrebenswertes, Willkommenes, 

Segensreiches…« 

443

»Wir könnten uns auch auf die Suche machen, Pan!« sagte 

sie. 

Das hatte er hören wollen. 

»Vielleicht finden wir ihn vor Lord Asriel«, sagte er, »und…« 

Sie schwiegen beide angesichts dieser gigantischen Aufgabe. 

Lyra sah zum lodernden Himmel auf. Wie klein sie war, sie und 

ihr Dæmon, verglichen mit der erhabenen Größe des Universums, 

und wie wenig sie wußten, verglichen mit den tiefen 

Geheimnissen da oben. 

»Wir könnten es schaffen«, beharrte Pantalaimon. »Wir sind 

doch auch den ganzen Weg hierher gekommen. Wir könnten 

es schaffen.« 

»Aber wir wären allein. Iorek Byrnison könnte uns nicht 

begleiten und uns helfen. Auch Farder Coram nicht oder Serafina 

Pekkala oder Lee Scoresby oder sonst jemand.« 

»Dann ist das eben so. Ist doch egal. Außerdem sind wir doch 

nicht allein, jedenfalls nicht wie…« 

Sie wußte, was er meinte: nicht wie Tony Makarios, nicht wie 

diese unglückseligen, verlorenen Dæmonen in Bolvangar; wir 

sind 

immer noch ein Wesen, wir zwei sind eins. 

»Und wir haben das Alethiometer«, sagte sie. »Ja, ich denke, 

wir müssen es tun, Pan. Wir gehen da rauf und suchen nach 

dem Staub, und wenn wir ihn gefunden haben, werden wir wissen, 

was wir tun sollen.« 

Rogers Leiche lag immer noch in ihren Armen. Sanft bettete 

sie ihn auf den Boden. 

»Und das tun wir dann«, sagte sie. 

Sie wandte sich um. Hinter ihnen lagen Schmerzen, Tod und 

Angst, vor ihnen Zweifel, Gefahren und unergründliche 

Geheimnisse. Aber sie waren nicht allein. 

Lyra und ihr Dæmon kehrten der Welt, in der sie geboren 

worden waren, den Rücken, wandten sich der Sonne zu und 

gingen mitten in den Himmel hinein. 

444

Ende 

des 

ersten 

Buches

Inhalt 

I 

Oxford 

Eins 

Die Karaffe 9 

Zwei 

Der Norden 25 

Drei 

Lyras Jordan 42 

Vier 

Das Alethiometer 78 

Fünf 

Die Cocktailparty 94 

Sechs 

Im Netz 112 

Sieben 

John Faa 126 

Acht 

Enttäuschung 148 

Neun 

Die Spione 161 

II 

Bolvangar 

Zehn 

Der Konsul und der Bär 185 

Elf 

Die Rüstung 206

Zwölf 

Der verlorene Junge 230 

Dreizehn 

Der Fechtkampf 242 

Vierzehn 

Dei Lichter von Bolvangar 261 

Fünfzehn 

Die Dæmonenkäfige 280 

Sechzehn 

Die silberne Guillotine 299 

Siebzehn 

Die Hexen 315 

III 

Svalbard 

Achtzehn 

Nebel und Eis 345 

Neunzehn 

Gefangen 364 

Zwanzig 

Auf Messers Schneide 384 

Einundzwanzig 

Lord Asriels Willkommen 403 

Zweiundzwanzig 

Verrat 423 

Dreiundzwanzig 

Die Brücke zu den Sternen 434

Ebenfalls bei CARLSEN: 

Leonardo Wild 

Unemotion 

Aus dem Englischen 

von Harald Tondern 

216 Seiten 

Gebunden 

ISBN 3-551-58004-9 

In der Welt dieses Romans muß die vielzitierte 

»Emotionale Intelligenz« nicht mehr entdeckt werden: 

Man weiß längst um die Macht der Gefühle 

und versucht sie zu manipulieren. 

Sieht so unsere Zukunft aus? 

CARLSEN

Der goldene Kompass

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