Halt die Gosch - Nina Windisch

halt die gosch
Aufgewachsen in einer norddeutschen Kleinstadt,
bin ich mit Dialekten kaum in Berührung
gekommen. Gut, alle sagen „Moin“ immer und
zu jeder Tageszeit, unlustige Touristen outen sich
mit einem doppelten „Moin Moin“ und ältere
Menschen sprechen Plattdeutsch, das ist aber
kein Dialekt, sondern eine eigenständige Sprache
von Geschöpfen, die ihren Tee gerne mit Schuss
trinken. Als ich zum Studieren nach Köln zog oder
besser gesagt nach Köln zog, um in einer Großstadt
zu leben, musste sich mein jungfräuliches Ohr auf
eine Deflorierung sondergleichen gefasst machen:
Die Domstadt erwies sich schnell als reinstes
Auffangbecken für Dialekte jeglicher Couleur von
belustigend bis schmerzhaft. Ich lernte Menschen
aus allen Himmelsrichtungen kennen, darunter
kaum Kölner. Vom Heimatort aus hatte ich einen
Zweijahresvertrag für ein Zimmer in einem privaten
Studentenwohnheim unterschrieben, weil, auf
dem Foto im Internet sah das echt nett aus. Vor Ort
nicht mehr. Zehn Quadratmeter, das war kleiner
als mein Kinderzimmer. Wie sich ziemlich schnell
herausstellte, war ich auf einer Etage gelandet,
wo ausschließlich Männer wohnten oder hausten.
Als ich einen Hausgenossen fragte, wo denn die
Frauentoilette sei, wurde ich ausgelacht. Die drei
Duschen waren zwar durch Wände getrennt, aber
die gingen nicht bis zur Decke, Mann konnte also
VON NINA WINDISCH
rüberschauen, ich duschte zu den ungewöhnlichsten
Uhrzeiten. Die klebrige Küche wurde von
Marokkanern belagert, die mich anschauten, als
hätte ich mich in der Etage geirrt, was ich auch
wirklich gern getan hätte, und mein Versuch, eine
hübsche PVC-Tischdecke durchzusetzen, die von
der fehlenden Backofentür ablenken sollte, wurde
mit einer klaren Ansage, nämlich der Tischdecke im
Mülleimer, beantwortet. Aber es gab einen Balkon,
auf dem ich oft Besuch von Eichhörnchen bekam,
allerdings waren alle Balkone der Etage barrierefrei
miteinander verbunden und manchmal hatte
ich Albträume, dass die Jungs vor meiner Balkon-
Zimmertür stehn. Und als ich einmal traurig über
den Gang schlurfte, weil mein Klopapier, das ich auf
der Toilette zurückgelassen hatte, gezockt wurde,
stand er da mit einem erfrischenden Lächeln:
Lukas. Lukas war gerade aus Wiesbaden nach Köln
gezogen und wie sich herausstellte, besuchten wir
sogar beide den gleichen Lateinkurs an der Uni,
weil wir beide nicht wussten, dass man ein Latinum
braucht für ein geisteswissenschaftliches Studium.
Wir liefen gemeinsam zur Uni, aßen oft Falafel
auf dem Rückweg und gingen am Wochenende
zusammen Wäsche waschen im Waschsalon,
wobei Lukas mir dort zeigte, wie alles funktioniert,
ein weltgewandter Hesse war das. Lukas war
groß und schlank, braune wuschelige Haare und

trug fast immer eine Zimmermannshose, er war
aufrichtig und interessiert, manchmal vielleicht
zu sehr am Grasrauchen. Eines Tages erzählte
er mir von einer wunderschönen Argentinierin,
die er im Philosophie Seminar „Platons Politeia“
kennengelernt hatte und in die er sich verguckt
hatte. Sie erwiderte zwar seine Gefühle nicht,
aber ist meine beste Freundin geworden. Nach
drei Monaten hielt ich es nicht mehr aus in dem
Wohnheim, da gab es nichts mehr schönzureden,
obwohl mein damaliger Freund und ich uns einen
großen Spaß daraus machten, wenn einer vom
Schreibtisch aus rief: „Liebling, kannst Du mir ein
Glas Wasser bringen?“ Und der andere: „Was?
Ich hör´ Dich nicht, bin grad im Schlafzimmer!“
Und bei diesem Szenario saßen wir quasi genau
nebeneinander. Aber dass es da jemanden gab,
der die Post in nach Zimmern nummerierte Fächer
sortierte, sich wie der Hausmeister aufspielte,
zu alt war für einen Studenten und in nahezu
aufdringlicher Weise im Zimmer neben mir wohnte,
das war irgendwann zu kurios. Es war gar nicht so
einfach, einen Nachmieter für diesen Zustand von
Wohnraum zu finden, aber irgendwie musste ich ja
aus meinem Zweijahresvertrag rauskommen. Zum
Glück hat sich ein spanischer Austauschstudent
erbarmt, nachdem ich ihn mit Kölsch bestochen
hatte. Der Miethai von Vermieter fletschte seine
Zähne und es fühlte sich ziemlich erwachsen an,
nach all den Jahren Gesamtschul-Kuschelpädagogik
eine Auseinandersetzung mit so einem unsäglichen
Menschen zu führen. Ich entschied mich dann für
eine WG mit norddeutschen Frauen und Lukas
half mir beim Umzug, wie er sowieso immer da
war und hilfsbereit, ein Umstand, den er in Köln
vermisste. Oft sprach er von seinen Freunden in
Wiesbaden, dem Zusammenhalt und dann brachte
er mir einige Sätze auf Hessisch bei: „Hascht wasch
dagege, wie isch babbel?“ oder „Halt die Gosch!“
Er war sichtlich amüsiert ob meiner schlechten
Imitation. Meine beste Freundin und ich, wir
gingen noch manchmal mit Lukas Kaffee trinken,
aber dann haben wir ihn aus den Augen verloren.
Ein gemeinsamer Bekannter erzählte mir, Lukas
sei zurückgezogen nach Wiesbaden und habe sein
Studium abgebrochen. Heimweh sei ein Grund
gewesen. Ich konnte das schon verstehen, auch
ich vermisse nach einem Jahrzehnt in Köln noch
das Meer, den Horizont, die Seeluft, die Schiffe,
aber Heimweh? Grund genug, sich mal ein wenig
über die Stadt Wiesbaden zu informieren, und
warum in die Ferne schweifen, wenn das Internet
liegt so nahe? Ah ha, Hessens Landeshauptstadt;
oh, schönes Wappen: drei goldene Schwertlilien
auf royalblauem Schild; 287.000 Einwohner,
gar nicht mal so klein; Wie? US-amerikanische
stationierte Soldaten und deren Familien werden
nicht mitgezählt? Coca Cola, Bubblegum, Madame,
Sir? Eppstein um die Ecke, ah ja, Katja Ebstein;
Mittelgebirge Taunus, Ford Taunus− hätt´ ich
gern; 1565 Stunden Sonne im Jahr, zählt zu den
wärmsten Städten Deutschlands, wat? „Das
Nizza des Nordens“, klar, deswegen heißt ein
Stadtteil Sonnenberg, aber warum heißt ein
anderer Frauenstein? Und Auringen klingt nach
Augenringen; Minuspunkt CDU-Bürgermeister;
Die Schufa sitzt in Wiesbaden, schöne Grüße;
Das Bowling Green ist keine Kegelbahn, sondern
ein Grünstreifen, überhaupt, Weltkurort und so,
heißt das alte Menschen mit Dialekt? Was gibt´s
im Frauenmuseum zu sehen? Worauf ich ja total
stehe, sind Partnerstädte, Wiesbaden hat mehrere
Partnerschaften, zum Beispiel mit dem Berliner
Bezirk Friedrichshain-Kreuzberg, und wenn das
nicht hip ist, weiß ich auch nicht. Sowie mit
Ljubljana, da hab ich als Kind mit meiner Familie
einen Campingurlaub verbracht, als es noch
Jugoslawien war, von diesem Trip sprechen wir
heute noch, von diesem verregneten Tag und der
Nacht in einer schrägen Jugendherberge, die meine
Eltern als aufregend, mein Bruder als gleichgültig
und ich als befremdlich empfand, jedenfalls dem
Foto nach zu urteilen, auf dem ich auf dem Bett
sitze und mein Stofftier Koalabär „Ali“ fest an
mich drücke. Zurück zu Wiesbaden: Söhnlein
Brillant, Henkell Trocken. Prost! Mundet der Wein?
Gibt es vom Schweinefuß über Fleischsalat bis
zur Ente mit Rippchen auch was Vegetarisches
zu essen, das keine Beilage ist? Wie´s Baden im
Thermalwasser? Fühlt man sich in den Schlössern
wie eine Prinzessin, die sich einen Kutschenkorso
wünscht, der sie zu einem Pavillon fährt, wo ihr
Bräutigam auf sie wartet? Ich werde es wohl nie
erfahren, bis nicht ein Mensch oder ein Gefühl mich
in die Stadt lockt, dann werde ich aber auf jeden Fall
einen Ausflug mit der Nerobergbahn unternehmen.
Bis dahin danke ich dem Wiesbadener Lukas für
einen fröhlichen Start in Köln und die Verbindung
zu meiner Herzensfreundin.