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— Dorme? Oh, então melhor. Sentemo-nos aqui, filha, e conversemos.<br />
(Toma-lhe as mãos; sentam-se.) Tens as mãos tão quentes! (Beija-a na testa.) E<br />
esta testa, esta testa! Escalda! Se isto está sempre a ferver! Valha-te Deus,<br />
Maria! Eu não quero que tu penses.<br />
MARIA<br />
— Então que hei de eu fazer?<br />
MANUEL<br />
— Folgar, rir, brincar, tanger na harpa, correr nos campos, apanhar das<br />
flores. E Telmo que te não conte mais histórias, que te não ensine mais trovas<br />
e solaus. Poetas e trovadores padecem todos da cabeça. E é um mal que se<br />
pega.<br />
MARIA<br />
— E então para que fazeis vós como eles? Eu bem sei que fazeis.<br />
MANUEL<br />
(sorrindo)<br />
— Se tu sabes tudo, Maria, minha Maria! (amimando-a.) Mas não sabias<br />
ainda agora de quem era aquele retrato.<br />
MARIA<br />
— Sabia.
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