CINQUE MOSCHE D’ORO BIANCO

vicino a Casteggio. Appena sceso dalla macchina, davanti alla
struttura di legno, mattoni e lamiere, Mancini lo ha sentito, Livio
Gatti. Anzi, lo ha immaginato, come gli capita spesso. Lo ha visto
muoversi, trascinare i corpi delle giovani. È lì che le ha operate. È
proprio lì dentro che ha amputato i cinque anulari. Quello è stato il
suo nascondiglio chissà per quanto tempo. E lì Mancini spera di trovare
almeno qualche indizio prezioso, se non addirittura i corpi.
Fra i banchi da lavoro, i tirafili e laminatoi, Mancini
registra una quantità di pinze, trapani e bruciatori che solo
la fucina di un orafo può ospitare. Dall’odore che aleggia
nell’ambiente dietro il laboratorio sa anche che stavolta
quegli strumenti hanno distrutto piuttosto che creare.
Hanno smembrato, invece che plasmare. Lo sguardo scivola
sulla scia scarlatta che sale dal pavimento lungo il banco da
lavoro e si arrampica fino a un binario da cui pendono
cinque ganci d’acciaio.
Mancini viene accolto da un’esibizione di carni degne di
un mattatoio domestico. Sull’ennesimo ripiano la furia della
muffa ha lavorato senza sosta. Le inflorescenze delle sue
spore nascondono tentacoli e filamenti che s’insinuano
sotto la superficie rugosa del pancreas. Sul fegato, riposto lì
accanto, palpitano le larve della sarcophaga carnaria. A
miriadi, le uova si schiudono nel loro biancore lattescente.
Migliaia di uncini popolano quelle bocche, inesausti motori
della fame. Incessanti macchine divoratrici. Serpeggiano,
brucano, lacerano, svuotano, le teste immerse nella carne
stremata. È l’officina del diavolo. Un crogiolo di carni e
metalli.
Lo trova lì, esposto. Vivo e morto, l’argento che scava la
polpa.
L’opera del mostro è quasi compiuta.
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