CINQUE MOSCHE D’ORO BIANCO

Mancini sa di avere davanti agli occhi Mara, Cinzia, Eva
e Stefania. O almeno una parte di loro.
Lì, mescolati tra loro, inchiodati alle assi di legno della
parete sud, danno mostra di sé i pezzi dei corpi ormai senza
nome. L’assurdo coacervo di arti trova senso nella perfetta
riproduzione della folle opera d’arte che Mancini ha appena
scoperto. Da una botte di legno in fondo alla stanza
emergono gli scarti, le parti inutilizzate per la statua cadavere.
L’ultima era scomparsa sotto il naso del nonno che l’aveva
accompagnata a pallavolo e la aspettava su una panchina fuori dalla
palestra. Non si erano più rivisti. La fedina scintillante era stata
ritrovata al centro di una zolla in aperta campagna, all’ombra di un
platano. Attaccata al piccolo anulare.
Le cinque ragazze hanno tutte tra i nove e i dodici anni, ma secondo
Mancini all’assassino interessa l’età apparente: le vittime devono essere
d’aspetto assimilabile a quello della sorella quando è morta, quando il
mondo ha smesso di girare, quando la madre ha finito di amarlo per
dedicarsi alla memoria della figlia scomparsa. È di lei che si è vendicato
Livio Gatti.
Mancini sa che le ha stordite con un reagente tossico, ha
amputato l’anulare e le ha uccise. Ma ora lo vede, lo
immagina, mentre opera e dispone quei corpi su quella
specie di croce. Adesso sa cosa fa con le sue bambole di
carne.
Sussulta quando il cellulare che tiene nella tasca del jeans
vibra una volta sola. È un messaggio. Ora non può. E se
fosse Marisa? Pesca l’aggeggio e pigia il tasto al centro. È un
SMS dell’ispettore Comello.
GATTI NON È MAI SALITO SU QUELL’AEREO.
Cristo!
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