CINQUE MOSCHE D’ORO BIANCO

L’effluvio spezza il fiato, brucia gli occhi, aggredisce le
narici prima ancora di varcare la soglia. È una porta, se così
si possono chiamare quei quattro assi grezzi e la maniglia
d’ottone recuperata chissà dove. In questi casi hai due
possibilità: fermarti e lasciare il grosso ai ragazzi della
scientifica, oppure buttarti dentro e farti inghiottire
dall’inferno che si spalanca a un metro da te.
Per Enrico Mancini questo è l’unico modo di esaminare
la scena di un crimine. Osservare tutto insieme, in un unico
colpo d’occhio, lasciarsi vincere dalla prospettiva
dell’accesso, improvvisa e illuminante, e posare lo sguardo
sui macabri tasselli del mosaico solo un istante dopo.
«Cinque minuti», sussurra ai tecnici della scientifica ed
entra con la Beretta in mano, il solito pensiero lo fulmina
come uno schiaffo immateriale. È arrivato il momento? Sta
per beccarsi la sua ultima pallottola? È allora che torna
quell’immagine: il suo corpo per terra, gli occhi scuri sbarrati
e un buco rosso e nero in mezzo alla fronte.
Però non troverà lì il suo uomo, lo sa. I controlli
all’aeroporto hanno confermato già da mezz’ora che il
sospettato ha preso un volo per Caracas due giorni prima.
Se l’è fatto scappare. Voleva prenderlo. Sentiva già il sapore
della caccia, l’eccitazione dell’inseguimento.
Quando l’aspro cigolio dei cardini lo spinge a ficcare lo
sguardo nella penombra, la memoria recupera ogni
centimetro, ogni linea, ogni minima imperfezione del viso di
Marisa. È lei la garanzia della sua eternità, la certezza di
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