Nota realizada para la revista Freeway y publicada - BlogCouture

el plancha con el índice
le picoteaba la nariz. Yo
del otro lado de la mesa
no escuchaba nada por el
volumen de la música. En
eso el plancha termina su
discurso y se va a su mesa,
donde lo esperaba su séquito
patotero. Atino a
seguirlo para preguntarle
cuál es el problema:
_ Mi compañero y yo
estamos en una tranqui,
sin molestar a nadie
–le digo.
_ Tu amigo está de
vivo desde hoy y lo voy
picar como un queso…
tengo la mano enyesada,
pero tengo esto…
Y en ese momento se
levanta la remera y
deja ver el mango de
un calibre 38, el primer
que vi en mi vida. El tipo
estaba borracho, enojado
con nosotros, era locatario
y tenía un 38...
Volví a mi mesa, con
indisimulado apuro.
_ Martín, tenemos que
irnos ya de acá
_ Yo no me voy a ningún
lado… A este planchita
lo hago de goma.
_ ¡¡Tiene un 38!!
Rajamos. La salida
estaba justo atrás del
grupo enemigo. No
nos alejamos ni treinta
metros del salón que
sentimos salir a todos los
pibes, comandados por el
que tenía el 38 en la mano y comenzó
a disparar.
Corrimos como nunca, los talones en la
nuca, picaban las balas en la vereda, el
viento a favor traía el intenso olor a pólvora.
Martín se caía al piso del pedo, yo
lo levantaba, todo en repecho, subiendo
el Cerrito, corriendo hasta llegar a la iglesia
donde caímos muertos del cansancio
pero ilesos. Nos quedamos callados la
boca por un buen rato y lo primero que
dijo mi amigo fue Yo no hice nada.
Unos años después, Martín cayó en las
garras de la pasta base, droga que le fue
generando una esquizofrenia inducida
por consumo de estupefacientes (eso
me dijo el médico cuando lo llevé a que
lo atendieran). Al final, escuchaba voces,
estaba convencido de que la cia le había
puesto un chip en el cerebro.
Muy mal, ya no era Martín.
Una de las peores mañanas de mi vida
mi madre me despertó llorando, diciendo
que Martín no sé qué cosa, al principio
no le entendía bien pero después sí, que
Martín con una Magnum 357 había matado
a su madre y luego se había
suicidado.
Salté de la cama y corrí hasta su
casa, el mismo repecho del
Cerrito que nos salvó
ahora me separaba de
él. Cuando llegué estaba
su padre, muy
confundido, recién
había pasado todo
y en esa casa todavía
se olía ese dulce
olor a pólvora.
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