Nota realizada para la revista Freeway y publicada - BlogCouture

en un calabozo cerca de una hora: hiela y
ensombrece. Me llegan los lloriqueos de
un viejo que relata a un guardia que allí
murió su hermano. No sería surrealista
decir que en otra de las alas del panóptico
(¡Foucault tenía razón!) se exhibe
Dalí en el fin del mundo; seguramente
las pinturas que Salvador tiró a la basura
y alguien rejuntó, pero están allí, donde
alguna vez moraron el Petiso Orejudo y,
suspendiendo el descreimiento, Gardel.
Me impacta un cuadro de Gala, que visto
de lejos toma la forma de la cara de Lincoln.
Hace poco, en New York, el día que
fui a ver a Paquito D’Rivera en un show
de tango jazz de dudosa tangosidad, el
Lincoln Center ostentaba réplicas escultóricas
del maestro. Tan inquietante como
ver, hace dos años, en Belo Horizonte,
una exposición de Rodin y Chagall en el
centro cultural de Fiat, en un morro desde
el cual se ve toda la ciudad.
Estoy fatigado por la caminata que he
tenido a través del bosque del Parque
Nacional de Tierra del Fuego, a la vera
del Lago Roca, donde los cordobeses, los
conejos y los castores
son plaga y
generan grandes
trastornos para la
flora, por no tener
depredadores directos
y por estar
prohibida su caza.
Tras visitar la Bahía
de La Pataia,
ha comenzado a
invadirme eso de
Ushuaia y la pelotuda
sensación
de sentirse especial
por estar en el
asentamiento urbano
más austral
del mundo, como
si hubiera escalado la montaña más alta
o navegado el río más largo. El trencito
atraviesa el cementerio de árboles talados
por los presos para alimentar la usina
termoeléctrica del presidio, hace más de
medio siglo, como yo cruzaré bosques y
esponjosas turberas que datan de nueve
mil años atrás, bajo la incansable lluvia
fueguina, para visitar la Laguna Esmeralda,
al pie del glaciar Ojo del albino. Rodeada
del color rojizo sobre el que crecen
exóticas y minúsculas florecillas, posee
un paisaje increíble y cautivante.
Me arraigo al portal del hostel, pese al
frío, por casi cinco horas. Mientras dentro
se sucede el tráfico de vinos y de carcajadas
motivadas por una yanqui que está
de las chapas y se quiere coger a todos
menos a mí, lo cual no quiere decir nada.
Acá, en las afueras, permanezco hasta
las tres de la mañana como anfitrión de
quienes salen a fumar un cigarro. Nos
reímos burlándonos de los demás.
Sin dudas el clímax está en el faro Les
Eclaireurs, en el canal de Beagle, tras is-
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