La Gaceta del FCE, marzo de 2003 - Fondo de Cultura Económica

conocimiento que impregnan la historia
y las calles de Praga (el ocultismo, la Cábala,
la astrología, el Golem, la alquimia),
lee con pasión a Bohumil Hrabal,
viaja a Viena, donde estudia la arquitectura
de Otto Wagner y Adolf Loos, y recorre
los escenarios de Robert Musil,
Heimito von Doderer, Herman Broch y
Arthur Schnitzler; ocasionalmente, pasa
temporadas en Portugal, consagrado a
la escritura.
Un día asiste a uno de los grandes rituales
del campo socialista: una cacería
de faisanes en honor del cuerpo diplomático.
Sus únicos conocimientos del tema
provienen de haber traducido Un drama
de caza, de Anton Chéjov. Sin embargo,
dispara con precisión su escopeta y cobra
más de 10 presas. Regresa a su casa empapado
por la llovizna. El ama de llaves,
siempre preocupada por los resfríos del
embajador, le ofrece toallas y bufandas
infructuosas. El cazador accidental no la
escucha; va a su estudio, se sienta ante
la máquina de escribir y recuerda las imágenes
del exilio europeo en México que
vio en una reciente exposición en torno al
escritor y periodista Egon Erwin Kisch.
Comienza a escribir El desfile del amor.
La novela es un retrato del México de
1942 y una metáfora del presente en el
que resulta imposible indagar los hechos
de sangre con medios más fidedignos que
los de la ficción. El historiador Miguel
del Solar fracasa en su empeño de desentrañar
un crimen ocurrido en el edificio
Minerva, esa Babel de exiliados; entrevista
a testigos de cargo que le entregan
verdades contradictorias. Demasiado
tarde comprende que su investigación
sólo puede tener valor conjetural; los relatos
se resisten a adquirir la verdad unívoca
del historiador; en cambio, entregan
una trama de compleja riqueza para
el novelista. Celebración del arte de narrar,
El desfile del amor obtuvo el Premio
Herralde de Novela en 1984.
Cuatro años después, Pitol publicó
Domar a la divina garza, ditirambo en torno
a un hombre ridículo, Dante C. de la
Estrella, reflejo lejano de los burócratas
que en la intimidad se conciben como seres
sublimes y que el parodista conoció
en su extenso tránsito por la diplomacia.
En Checoslovaquia Pitol encontró su
tono literario definitivo. El humor fársico
que había reservado para su trato social
se convierte en su principal marca
de estilo. Unos años después, ya en Mé-
xico, concluye la tercera novela del Tríptico
del Carnaval, La vida conyugal.
Los años de embajador le brindan un
belvedere ideal para anticipar los cambios
de Europa del Este que ha anhelado
durante décadas. El entusiasmo por
el desmoronamiento de un orden anquilosado
se refleja en los análisis políticos
que envía a la Cancillería y, sobre todo,
en el ritmo con que progresa su obra literaria.
Bohemia le permite cerrar un
nuevo ciclo vital. El joven que entrevió
en Varsovia la aventura de la libertad
personal y de los artistas con los que deseaba
hacer causa común, atestigua desde
la embajada en Praga un proceso de
liberación irreversible. Aún faltan los
acontecimientos espectaculares que sellarán
el fin del “socialismo real”, pero
Pitol adelanta su reloj, busca nuevos horizontes
para su vida y su escritura. Ha
visto todo lo que podía ver en Europa
del Este; desea retomar el contacto profundo
con los territorios del comienzo:
la ciudad de México, Xalapa, los parajes
imaginarios de Infierno de todos.
En agosto de 1988, un año antes de la
caída del Muro de Berlín, Sergio Pitol causa
“baja por retiro” en la Secretaría de
Relaciones Exteriores, y regresa a México.
Durante los próximos ocho años trabaja
en los textos de su obra capital, El
arte de la fuga, donde los viajes se mezclan
con los sueños y las lecturas con las
ficciones potenciales. Libro de géneros
entrecruzados, esta bitácora se sitúa en
una zona fronteriza: lo público se disipa
en lo privado y el escritor se beneficia de
las muchas personas que ha sido en vida.
No es casual que uno de los textos
más reveladores del volumen, “El oscuro
hermano gemelo”, se ubique en una
recepción diplomática. Ahí, el autor indaga
la forma en que surgen las historias
y recrea el mundo que le sirvió de
enrarecido taller literario:
Puedo imaginarme a un diplomático
que fuese también un novelista. Lo
situaría en Praga, una ciudad maravillosa,
ya se sabe. Acaba de pasar
unas vacaciones largas en Madeira y
asiste a una cena en la embajada de
Portugal. La mesa es de una elegancia
perfecta. A la derecha del escritor
se sienta una anciana dama, la esposa
del embajador de un país escandinavo;
a su izquierda, la esposa de un
funcionario de la embajada de Alba-
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nia. El tono de la embajadora es autoritario
y decidido; habla para ser escuchada
en todo el sector de la mesa
que queda a su alcance.
Hasta aquí, asistimos a una crónica
de costumbres sobre la sociedad diplomática.
Sin embargo, el protagonista no
oye bien y completa las historias a su arbitrio.
Poco a poco, la mesa se transforma
en una máquina de invenciones; el
invitado insólito no se interesa en lo que
se dice sino en lo que podría decirse; el
artificioso entorno diplomático se desgrana
en tramas posibles. Al volver a su
casa, urde una historia con retazos de la
realidad. En su descripción final, la cena
en la embajada suena tan fantástica como
las anécdotas que imagina el narrador:
El escritor recordó el monólogo de
aquella mujer sobre su juventud elegante
en Madeira y los posteriores
comentarios del marido. Le parecía
haber escuchado dos versiones de
una misma situación altamente dramática
sin haber entendido gran cosa
de ella, ni siquiera en qué consistía el
drama. Y era ése, precisamente, el elemento
excitante para crear una trama,
para comenzar a inventarla.
Como todas las grandes expediciones,
los años en los que Sergio Pitol pasó
aduanas con el pasaporte negro de la
diplomacia, trazan la historia de un regreso.
El escritor que se traslada, ya lo
sabía Pessoa, pierde países y gana una
patria duradera, el sitio al que vuelve en
todas fugas, la invención literaria.
• Fragmento de “Sergio Pitol con
pasaporte negro”, publicado
originalmente en la revista Batarro
(núms. 38-38-40, 2002), Almería,
España. Edición especial: Sergio Pitol.
El sueño de lo real.
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