Librodot - AMPA Severí Torres

Librodot Lágrimas Fernán Caballero
Pero nada menos que eso, querido lector, ¿florecen en las Batuecas aun violetas? Por acá
no, mi amigo, todas se han secado. Valen hoy día lo que en otro tiempo los tulipanes en
Holanda. Flora está de luto por la pérdida de su querida vasalla; no la consuela la camelia, esa
flor nueva sin perfume.
No es por modestia; al contrario: ¿sabes su delito? Es que se lo apropiaron un ama de
llaves y un mayordomo. Desde entonces el siglo de la igualdad le torció el hocico. Veo que
me vas a hacer una objeción.
Nada puedo contestarte a ella ni darte más respuesta que: ¡anomalías, anomalías!, de las
que tenemos una cosecha incómoda por lo abundante, como has que suele haber de cereales
en Castilla; así, pues, el Don quedó para el algodón; la seda no lo quiere. El pseudo que la
echa por lo español, lo ha reemplazado con el marcial hijo mío, o hija mía: el que la da por lo
extranjero, por el señor molondro. Para ambos no existe más Don que el del caballero de la
Mancha y un río en Rusia. En lo demás, muerto, enterrado el Don: ¡asesinado por un feroz
mayordomo y una sanguinaria ama de llaves! Concluiremos diciéndote, que un pseudo
ilustrado español, rancio, neto, está haciendo una apoteosis de España, en cuya gloria brilla a
guisa de genio el toro Señorito con las astas doradas.
Este ilustre pseudo ilustrado español, era Tiburcio como viste y calza, en el momento en
que le volvemos a ver en la palestra. Habían corrido los años como perdigones, con la gracia
que les es propia, de redoblar su agilidad cuando se desea que anden despacio; veíalos
Tiburcio inexorables a sus ruegos pasar uno tras otro como las paletas de las ruedas de un
vapor, y por consiguiente llegar la época de cubrir su cabeza del bonete de doctor. Causábale
esto horror, no porque le sentase mal a la cara, como de cierto había de suceder, sino porque
con sus estudios se acababa su estada en Sevilla, país clásico de las mollares, de las cigarreras,
de las veladas, del buen pan y de las aceitunas, puesto que Sevilla, la salada andaluza, para
todos tiene.
Como no hay plazo que no se cumpla, cumplíase el de los estudios de Tiburcio, que por fin
se recibió de abogado, lo que no quiere decir que por eso lo fuese, sino que podía ensayarse.
Su padre buscó como con un candil un pleito en Villamar para que lo defendiese su hijo; pero
en Villamar, ese pueblo feliz, no halló ninguno. Estuvo por ponerle uno a su amigo y
compadre el tío Juan López sobre la posesión de un lentisco que había nacido y crecido en la
linde de dos manchones de sus respectivas pertenencias, pero la prudente gallega con cuatro
gritos se lo quitó de la cabeza. Así fue que a Tiburcio no le quedó otro arbitrio que el de
volver a vegetar a su pueblo que odiaba y despreciaba, pueblo que tanto había amado Stein, el
médico alemán que pasó en él tantos años. De estos contrarios sentimientos queda probada
una gran verdad, y es, que la manera de mirar las cosas las hace buenas o malas, y que
nosotros mismos las doramos o ennegrecemos a nuestro albedrío. La filosofía da conformidad
en las situaciones en que nos pone la suerte contra nuestro grado. Si el rincón de tierra que nos
destina es estéril, la filosofía dejará secar las pocas plantas que tiene, haciéndolo más estéril, y
se contentará estoicamente con la arena. Pero hay en nosotros, otro sentimiento muy superior
a la resignación de la filosofía, que nace de contento interior, de la paz del alma, y de la
bondad del corazón: esta no sólo cultivará las plantas que dé su rincón de tierra, sino que las
mejorará con el cultivo y sembrará nuevas con buenas semillas que conserva, o que le den los
ángeles, cuyo oficio divino es esparcirlas. ¡Dichoso aquel que se llega a convencer que la
verdadera superioridad moral, no consiste en deprimir sino en realzar, y que no es el desprecio
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