11 el poemario de Atardecer 11

El sol ha partido ya.
La blancura quieta del puente manso recoge una
paciencia de sauce calmo y vencido, unciendo al
paso viejo del agua su cuerpo de mendigo.
La voz llorosa del río, bajo el paso de la senda
obscura, repica su dejo de peregrino.
Y así, en el campanilleo de la brisa el perfil de la
nube se amortaja de lumbre.
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La tarde nos recuerda su alma de violeta, por
instantes, y se va, se va cantando al ocaso.
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Engalanado en el color de la distancia, el arco iris
pierde su palabra en la nube que espesa la altura.
Troncos insomnes que imploráis vuestras hojas a
la luna; y ella ansía renovar con su lumbre vuestras
asperezas perennes.
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Quiero verte, atardecer, otra vez entre mis brazos.
Con la pena de tu idilio dejado, me recuerda tu faz
de horizonte el sin saber de tu palabra virgen en la
declinación de la hora.
Sencillo tú
Renombras en tu violeta lejano la paz inmensa de
los montes, de los días que se despiden y eternizan
en tu instante.
Nuevamente te veo dormir aún en la blancura de
tus nubes grises, a la sombra del invierno.
Nuevamente la aldea silencia los caminos, y el
nido manso recoge los temblores del vuelo cansado.
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Las espigas retozan su brillo de oro en la caridad
que arrima sus frutos al surco, encorvadas las mieses
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cual limosneros de manos de brisa.