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El viento ja<strong>de</strong>a sobre las hojas secas, que caen, en<br />
nostalgia blanca.<br />
Sigue plateando, nuevo anochecer, <strong>el</strong> gris cauto <strong>de</strong><br />
este invierno solitario que acongoja en mi vida un<br />
sin saber d<strong>el</strong> mundo.<br />
Pájaro último d<strong>el</strong> atar<strong>de</strong>cer, llévame contigo a pacer<br />
tu nido <strong>de</strong> nostalgia blanca.<br />
Enséñame tu secreto <strong>de</strong> viento, y tu oración <strong>de</strong><br />
pluma, mientras remiro tu ingravi<strong>de</strong>z.<br />
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Te haces malva, apenas, horizonte turbio, perdida tu<br />
luz en la sombra d<strong>el</strong> invierno gris; como <strong>el</strong> rebuzno<br />
d<strong>el</strong> asno a la distancia, que <strong>de</strong>s<strong>de</strong> algún rincón<br />
inmenso se alarga y se <strong>de</strong>sangra, <strong>de</strong>jando en cada<br />
eco algo <strong>de</strong> su voz y <strong>de</strong> sí mismo.<br />
Este alarido <strong>de</strong> nostalgia que entrega al vallecito<br />
en calma, todo su corazón <strong>de</strong> querencia y soledad.<br />
0 0 0<br />
A do paces ya, tar<strong>de</strong> d<strong>el</strong> célico mensaje, que no<br />
encuentro tu voz <strong>de</strong> horizonte en la profundidad <strong>de</strong><br />
la vida.<br />
Tu recuerdo lunado <strong>de</strong> tardanzas <strong>de</strong> ayer, en tu<br />
peregrinación <strong>de</strong> lejanías, me ha <strong>de</strong>jado <strong>el</strong> sin saber<br />
<strong>de</strong> un alma que se fue, envu<strong>el</strong>ta en holocausto <strong>de</strong><br />
reflejos hasta <strong>el</strong> último instante <strong>de</strong> oro <strong>de</strong> su agonía<br />
recóndita. Pura tú, hasta tu último latido.<br />
702<br />
Enséñame a recoger <strong>de</strong> tu nido inmenso, la verdad<br />
infinita que te colma y te viste <strong>de</strong> poema.<br />
Engendras tú, una a una, la canción diaria que<br />
impartes con tus brazos abiertos a todos los mundos.<br />
Y <strong>el</strong> monte, eco a eco, se requeja en <strong>el</strong> pajonal<br />
maduro, cargando en <strong>el</strong> viento <strong>de</strong> su lomo curvo, en<br />
todas las espigas, tu palabra <strong>de</strong> luz.<br />
Y así, en la lontananza viajera <strong>de</strong> crepúsculo, <strong>el</strong><br />
monte en sombras se amanta <strong>de</strong> lumbres.<br />
Estr<strong>el</strong>la que vas <strong>de</strong>jando sendas blancas a tu paso<br />
por la noche.<br />
Oros en la penumbra, pena en la vida, ciencia en la<br />
calma.