11 el poemario de Atardecer 11

Y otra vez, tu sin saber de malvas va penando,
calma a calma, el gris que llega en la sombra nueva.
Y así despides, en el cobrizo eco, tu naufragio de
luz, de vida, de eternidad, y de estrella.
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El árbol deleita en su idilio de musgo una soledad
de ramas deshojadas, la pena sin lágrima de sus
troncos mustios en el nido de lluvia.
El celaje turbio y gris de aguaje y de niebla, recoge
al instante gualdo en el árbol, un llamado de calma y
querencias de infancia.
¡Así paces tus últimos días de sombra, mano a
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mano llorando tus ramajes de ruego, y purga, quietos
de viento, de pájaro, y de fronda.!
El bosquejal mira, hoja a hoja, la fiesta de fuego
que el arco iris repite en su alma de lluvia, en el
sendero sedoso que camina al rumbo de la nube.
Los pájaros trinan, rayo a rayo, al crepúsculo
naranja.
Un escenario de canto, y lumbre esperada, navega
en la tarde a la orilla del llanto, en la hora del sol.
Hay nidos que recuestan su paja y su calma, y hay
nidos que van solos con su herida y su mancha.
El aguacero, que ha detenido su gemir de charco,
atisbando al ocaso, volverá, golpe a golpe, a recorrer
los caminos y los pajonales.
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Un mirlo soñador retoca el pozo seco con su
mirada violeta injerta en el vuelo cargado.
* * *
Casta de nieve; el atardecer enfiesta sus nuevas
horas.
El monte, de páramo y llanura, aflora sus trigales
de viento en la ancianidad de sus sendas.
Nuevamente recojo el coro perpetuo, que se
extiende en la lejanía del ciénego, epitafio de lluvia,