11 el poemario de Atardecer 11

incauta, que violetea desde su entraña.
Y un celaje tenue y sin mancha se sonrosa en un
epitafio de figuras de bronce sumergidas en el
instante de cristal y transparencia.
Y así, el aguaje de un verano tardío ha fugado del
viento y deja marcado en el semblante del poniente
sus ansiedades malvas.
Navega aún la figura de bronce en una lejanía de
seda que se engarza y se lastima en la sombra,
enferma de atardeceres perdidos.
El monte siluetea sus corvas de horizonte y va
regando en la altura limosnas blancas de nieve
desperdigada a la soledad de su retiro en calma.
Rostro de monte que aún se cubre en la nube con
un fondo de velos igual que la novia a la brisa de la
vida.
Y la tarde sigue aún eterna en su idilio, nostálgica
en su rebaño de inmensidades solas con el cobrizo
navegar sin rumbo.
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Esta noche violeta, herida de nieve en el viaje de la
nube lenta, me ha dejado una ansiedad sin frutos,
triste en la faena del poema.
El cielo se adistancia vestido de obscuro, en una
largueza amoratada de crepúsculo profundo.
Voces plañideras de la vida que se va, sin dejarme,
en su eco de infancia, una esperanza.
La poesía es como el amor, viene con el lazarillo de
la vida.
Y el cielo, con un alma hecha poema, se desnuda
en la limpieza de la distancia pura, que se refleja en
un horizonte de lumbre tenue e infinita.
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Sigue, poesía mía, en busca de la palabra cierta…
te veré, en el tiempo, y mientras, viajaremos por las
tardes tomados de la mano, con el ánimo en la pena
aún, sin decirnos nada, callados, en espera del día