Estel 72 - Sociedad Tolkien Española

Manuel Polo Recio «Órald Unérion»
Gandalf tiene muy buena prensa entre los
segundos venidos: su luenga barba blanca,
su ridículo gorro como seca corneta
picante, su báculo de descuidado caminante
que agarra el primer palitroque que encuentra
para usarlo como apoyo, sus alardes sobre
blancos caballos, sus fuegos de artificio… Mucha
decoración para disimular una cabeza ligera y su
manía de inmiscuirse en asuntos ajenos. Gandalf
es un petardo que nunca sabrás cuándo va a
estallar ni cuánto sonará. Aunque buen chico.
Vino tarde y pronto: tarde por ser de los
últimos ainur en llegar, pronto porque ni se le
necesita ni sirve para nada. Se fue y no se le echa
de menos. Asunto que toca, desastre al canto. Lo
llamaban los «menuillos» Gandalf, pero antes
los elfos le nombraron Mithrandir, Tharkûn
los enanos; y luego Denethor, que lo caló mejor
que nadie, lo llamaba Loco Gris. Los valar lo
llamaban Olórin, cuando triscaba por Valinor,
inocente e ignorante. Se permitió señalarme como
«el más viejo de los viejos», como si de inservible
antigualla me tratara. Él sabe, o debería saber, que
«viejo» es palabra adecuada para mortales. Para
breves. Nunca para aquellos que permanecemos
en el seno de El Único. «Remoto» hubiera sido
más adecuado.
Viene este introito a cuento de unos legajos
que el señor Erkenbrand me ha pasado, en los que
se cuestiona, muy inoportuna y equivocadamente,
la vejez de las criaturas conocidas en la Tierra
Media; centrándose, para mayor escándalo, en
disputa ridícula entre Bárbol y yo. ¿Cómo osa
alguien compararme a cualquier criatura? ¿Existo
yo acaso sometido a materia o cosa alguna? ¿Acaso
somos medideros, con vuestras entendederas,
los que existimos sin existir, ajenos al cambio,
intemporales e inespaciales?
No hay mérito en la vejez ni en la antigüedad.
Mas si quieren poner esa corona sobre Bárbol,
así sea. Él ya era viejo siglos ha. Viejo sigue y
aún durará bastante, loado sea. Yo no soy viejo,
nunca lo fui y nunca lo seré. Condenado estoy a la
pervivencia, no me fueron concedidos los dones
humanos.
Pero atendamos al asunto por el que uso la
pluma. Bajé al sur porque supe que Gandalf había
necesitado ayuda de las águilas para escapar de
Orthanc, donde Saruman lo retenía. ¿Gandalf
impotente? ¿Encarcelado por su superior?
¿Enemigo Saruman? No me importa mucho ni
poco lo que ahí fuera tramen los inquietos, pero
Hacia el sur
Memorias de Tom Bombadil
me desagrada no entender aquello que llega a mi
conocimiento. Me habían mezclado ambos en sus
asuntos con la venida de los «menuillos» y no me
apetecía implicarme más en varios siglos. Mas
tampoco es de mi gusto dejar las cosas a medias,
eso de tirar la piedra y esconder la mano; así que
caminé hacia el mediodía para visitar Isengard.
Encontré ruinas, profundas charcas
tenebrosas, tizones mojados, fango y algunos
ents merodeando bajo el mando de Bárbol. Muy
diferente el panorama a lo que recordaba de
los tiempos en que los gondorianos, esos pavos
reales, presumían por allá. Y para mi sorpresa, allí
hormigueaban dos de los «menuillos» que pasaron
por mi casa: Flemas y Cascabel. En medio del
círculo delimitado por la muralla destacaba un
muy soberbio astil clavado en regia verticalidad.
Como de una sola pieza, negro diamante, brillaba
hoscamente y reflejaba el trasfondo negativo
de las cosas. En su superficie, los horizontes
semejaban bordes de un abismo que allá lejos se
precipitaba huyendo de los cielos. Era Orthanc,
la torre dentada con forma de tenedor. Una
sola ventana sobre la puerta y varias troneras la
horadaban, pero costaba distinguirlas, tan lisa y
negra era la superficie. Allí estaba Saruman ¡en
prisión domiciliaria! Incapaz de escapar de cuatro
morosos pastores de árboles.
No viajé en forma corporal, claro está. Nadie
podrá decir que vio o notó de cualquier modo la
presencia de Tom Bombadil, Orald, Forn, Iarwain
Ben-adar; o cualquier otro ridículo ruido
con que pretenden identificarme las gentes de
Media. Así que deambulé a mi antojo por cada
rincón sin ser advertido. Sólo con Barbol tuve unas
palabritas, pero el viejo es discreto. Ni siquiera
los simpáticos «menuillos» notaron merma en sus
provisiones, abundantes en exceso, cuando muy
cerca de ellos me deleitaba con sus banquetes en la
despensa de la extinta guarnición. Así supe de la
inminente llegada de Gandalf, del que sí había de
ocultarme pues sus poderes podrían delatarme, y
no me apetecía conversación con ese liante. Por
ello, muy cuidadosamente, penetré en la torre
y me albergué en sus niveles superiores, donde
Saruman no subía, hostigado por los ents que
tan estrepitosamente lo habían derrotado. Pues,
aterrado, deambulaba a la defensiva por los pisos
más bajos.
Vi acercarse a la torre a Gandalf. Ufano como
anfitrión mostrando sus posesiones. Acompañado
de Trancos, un elfo, un enano y varios hombres,
uno de ellos al parecer notable. Se apearon éste y
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