PROLOGO - Harry Potter

—Tenemos un trabajo para usted, señor Forge. Será bastante difícil, me temo,
pero sospecho que un goblin con sus obvias habilidades lo considerará un desafío
a su altura. Es una reliquia familiar de valor incalculable, como verá. Durante
mucho tiempo la creí perdida. Curioso, ¿verdad, cómo las cosas tienden a aparecer
cuando más las necesitas? Ha sido horrendamente dañada por, er, vándalos. Pero
si hay algo que crea usted que puede hacer para ayudar le estaremos
eternamente... agradecidos.
La voz fina farfullaba de nuevo cuando el hombre pálido comenzó a girar la silla
de en medio. De repente, Forge deseó no ver en absoluto lo que había en ella.
Deseó huir, o al menos apartar la mirada. Sabía que si lo hacía, probablemente le
matarían. Observó y escuchó, y cuando la silla se giró por fin, la voz finalmente se
hizo inteligible.
—¡Mostradme ante éeeeel! —jadeó con su fea, diminuta y rota voz—.
¡Mostradmeeee! —Y comenzó a reír con la risa alta, aguda y rota de un hombre
concienzudamente loco, una risa fragmentada y retorcida.
El retrato no era grande. Estaba casi absolutamente destruido. Solo quedaban
unas pocas trizas y jirones: la comisura de la boca; dos dedos de una delgada y
pálida mano; un solo ojo reluciente y rojo. Había sido desgarrado. El reverso del
marco mostraba docenas de cuchilladas profundas y pinchazos.
—¡Haced que me repaaaaareeeee! —gritó el retrato con su fina voz insectil—.
¡Hazlo Luciuussss! ¡Haz que me repareeeee....!
—Será un placer para él, mi señor —sonrió el hombre pálido, levantando la
mirada hacia Forge, con los ojos húmedos, refulgentes.
—¿M-mi señor? —dijo Gregor, como sorprendido al oír al diezmado retrato
hablar tan claramente—. ¡Aún sigue aquí! ¡Pero creíamos...!
—¡Eso no imporrrrrrta! —chilló el retrato de Voldemort—. ¡El Guardián está en
camino! ¡El legado de nuestro antepasado está al alcance de la mano!
¡Veeeeeenganza!
Gregor parecía desesperadamente perdido ante este súbito giro de los
acontecimientos.
—¿Pero... pero cómo le encontraremos, mi señor?
—Noooo lo hareeeemos... —siseó el retrato. El sonido de su voz rota agitó un
jirón del lienzo. Forge temía la visión de esta horrible cosa, temía lo que le iban a
pedir que hiciera. Pero lo que más tenía era lo que esa cosa iba a decir a
continuación.
La pintura suspiró profundamente y dijo, en una exhalación: