PROLOGO - Harry Potter

el papel, como garabateadas por un lápiz invisible: una dirección.
El hombrecillo frunció el ceño hacia el pergamino, y volvió a metérselo en el
bolsillo. Mirando de reojo, localizó un número sobre la puerta del apartamento
abandonado más cercano. Suspiró y se apartó del brillo amarillento de la farola,
pisando en la cuneta sin importarle que estuviera inundada.
Como sabría la mayor parte de la gente que supiera como mirar, el hombrecillo
no era un hombre en absoluto. Era un goblin. Su nombre era Forge y odiaba
aventurarse en el mundo de los humanos. No es que nadie hubiera notado nunca
nada inusual en su tamaño o en sus extraños rasgos. Llevaba botas con tacones de
cuatro pulgadas y un encantamiento visum-ineptio que hacía que la gente le viera
como un amable ancianito con una severa inclinación de la espalda. Simplemente
no le gustaban los humanos. Eran sucios, ineficaces, y desordenados. A Forge le
gustaba que su mundo fuera igual que su trabajo: pulcro, organizado, y
constantemente revisado para limpiarlo de pasos innecesarios. No es que Forge
llegara al punto de desear la desaparición de la humanidad; simplemente se
alegraba de que tuvieran su propio mundo especial en el que vivir, y que
raramente él tuviera que acudir a este, como una especie de zoo.
Casi había decidido no acudir esta noche. Algo no le cuadraba en esta cita.
Considerando las habilidades únicas de Forge, no era inusual no conocer el
nombre de un cliente, pero estaba acostumbrado a un cierto decoro, no solo una
nota y un número. Forge sabía lo que significaba el número, sin embargo. Era el
pago ofrecido por sus servicios, y bastante sorprendente además. Lo suficiente
como para que Forge dejara su trabajo, y buscara la misteriosa dirección en esta
vasta extensión del decrépito y antiestético mundo humano, incluso a pesar de su
aprensión. Después de todo, Forge era un goblin.
Dejó de andar y estudió el número del apartamento que había junto a él. Miró
fijamente al otro lado de la calle, frunciendo el ceño. La verja de la fábrica
terminaba de repente antes de llegar al siguiente bloque. En su lugar había un solar
vacío, ahogado por malas hierbas, basura empujada por el viento y botellas rotas.
Un camión abandonado se apoyaba borracho contra la esquina, enterrado entre
barro y altas hierbas. El cartel de madera que había en el centro del solar estaba
medio caído. Futuro Hogar de Condominios y Complejos Recreativos Chimera, se leían
en letras desvaídas. Forge sacó de nuevo el puño del bolsillo y lo abrió. La
dirección había desaparecido del pergamino. Tres nuevas palabras se habían
escrito.
Date la vuelta.
Dejó caer el puño a un lado. Miró al solar vacío, mordiéndose los labios. ¿Se le