PARQUE JURÁSICO - Fieras, alimañas y sabandijas

El laboratorio también descubrió vestigios de hidrolasa de gamma aminometionina.
Debido a que esta enzima era un trazador radiactivo para ingeniería genética, y no se
encontraba en animales silvestres, los técnicos supusieron que se trataba de un
contaminante procedente del laboratorio y no informaron sobre su presencia cuando
llamaron al doctor Cruz, el médico que pedía el análisis, a Puntarenas.
El fragmento de lagartija descansaba en la máquina frigorífica de la Universidad de
Columbia, esperando el regreso del doctor Simpson, a quien no se esperaba hasta al
cabo de un mes, por lo menos. Y así pudieron haber quedado las cosas, de no haber
entrado en el Laboratorio de Enfermedades Tropicales una técnica llamada Alice Levin,
que vio el dibujo de Tina y preguntó:
—Oh, ¿el hijo de quién dibujó el dinosaurio?
—¿Qué? —murmuró Richard Stone, volviéndose lentamente hacia la técnica.
—El dinosaurio. ¿No es eso? Mi hijo no hace más que dibujarlos.
—Es una lagartija. Enviada desde Costa Rica. Alguna niña de allá le hizo un dibujo.
—No —insistió Alice Levin, negando con la cabeza—. Mírelo. Está muy claro: cabeza
grande, cuello largo, se levanta sobre las patas traseras. Es un dinosaurio.
—No pude ser: sólo tenía treinta centímetros de alto.
—¿Y con eso, qué? En aquel entonces había dinosaurios pequeños. Créame, lo sé.
Tengo dos varones, soy una experta. Los dinosaurios más pequeños medían menos de
treinta centímetros. Tenisaurio, o algo por el estilo, no sé. Esos nombres son imposibles,
nunca se aprenden si una tiene más de diez años.
—Usted no lo comprende —insistió Richard Stone—: éste es el dibujo de un animal
contemporáneo. Nos enviaron un fragmento del animal. Ahora está en el frigorífico. —
Stone fue, y lo sacó y, sacudiendo la bolsa, lo extrajo para mostrarlo.
Alice Levin miró la pieza congelada de pata y cola y se encogió de hombros. No la tocó.
—No sé —dijo—. Pero, para mí, eso parece un dinosaurio.
Stone negó con la cabeza:
—Imposible.
—¿Por qué? Podría ser un sobrante o una reliquia, o como sea que se llame.
Stone se limitó a seguir negando con la cabeza: Alice estaba mal informada; no era
más que una técnica que trabajaba en el laboratorio de bacteriología, al final de la
estancia. Y tenía una imaginación activa: Stone recordaba la época en la que pensaba
que la seguía uno de los ordenanzas de cirugía...
—Sabe —dijo Alice Levin—, si esto es un dinosaurio, Richard, podría ser una gran
cosa.
—No es un dinosaurio.
—¿Alguien lo ha comprobado?
—No.
—Bueno, llévelo al Museo de Historia Natural, o a un sitio por el estilo. Realmente
debería hacerlo.
—Me avergonzaría.
—¿Quiere que lo haga yo por usted? —preguntó la técnica.
—No. No quiero.
—¿No va a hacer nada al respecto?
—Nada en absoluto. —Volvió a poner la bolsa en la cámara frigorífica y la cerró de un
portazo—. No es un dinosaurio, es una lagartija. Y sea lo que fuere, puede esperar hasta
que el doctor Simpson regrese de Borneo para identificarlo. Y ésta es mi última palabra,
Alice: esta lagartija no va a ninguna parte.
SEGUNDA ITERACIÓN