La isla – Aldous Huxley - Daniel Melero

que paternal hacia su joven protegido, y Murugan se mostraba algo más que filial hacia el coronel...
era absolutamente indudable que lo adoraba. ¿Era un simple culto al héroe, una admiración de
colegial por el hombre que había realizado una revolución exitosa, liquidado a la oposición para
instalarse como dictador? ¿O había además otros sentimientos? ¿Hacía Murugan el papel de
Antinoo de su Adriano de negros bigotes? Bueno, si eso era lo que sentía ante bandoleros militares
de edad mediana, era cosa de él. Y si al bandolero le gustaban los jóvenes bonitos, era cosa de él. Y
quizá, continuó– reflexionando Will, era por eso que el coronel Dipa se había abstenido de efectuar
una presentación formal.
–Este es Muru –había dicho, cuando el joven fue introducido en la oficina presidencial–. Mi
joven amigo Muru. –Y se había puesto de pie y apoyado un brazo sobre los hombros del joven,
para llevarlo al sofá y sentarse junto a él.
–¿Puedo conducir el Mercedes? –preguntó en esa ocasión Murugan. El dictador sonrió con
indulgencia y asintió moviendo la bien peinada cabeza. Y había otro motivo para suponer que la
curiosa relación era algo más que una simple amistad. Al volante del coche de deporte del coronel,
Murugan era un maniático. Sólo un enamorado perdido podía confiarse –y confiar sus invitados– a
semejante conductor. En el tramo llano entre Rendang-Lobo y los yacimientos petrolíferos, el
velocímetro había llegado dos veces a los ciento setenta y cinco; y peor, mucho peor, era seguir por
el camino de montaña de los yacimientos a las minas de cobre. Los abismos se abrían ante uno, los
neumáticos chillaban en los recodos, búfalos acuáticos aparecían de entre bosquecillos de bambú a
pocos centímetros del coche, camiones de diez toneladas pasaban rugiendo por el costado del
camino que no les correspondía.
–¿No está usted un poco nervioso? –se había atrevido Will a preguntar. Pero el bandolero era tan
religioso como enamoradizo.
–Si uno sabe que está haciendo la voluntad de Alá, y yo lo sé, Mr. Farnaby, no hay motivos para
nerviosidades. En tales circunstancias la nerviosidad sería una blasfemia. –Y mientras Murugan
viraba para esquivar otro búfalo, abrió su cigarrera de oro y ofreció a Will un Sobranje balcánico.
–Listo –indicó Vijaya.
Will volvió la cabeza y vio las angarillas en el suelo junto a él.
–¡Muy bien! –dijo el doctor MacPhail–. Levantémoslo. Con cuidado. Despacio...
Un minuto más tarde la pequeña procesión serpenteaba por el caminito, entre los árboles. Mary
Sarojini iba adelante, su abuelo cerraba la marcha y entre ellos iban Murugan y Vijaya en cada
extremo de la camilla.
Desde su lecho móvil Will Farnaby miró a través de la verde obscuridad como desde el fondo de
un mar vivo. Muy arriba, cerca de la superficie, había un susurro entre las hojas, un ruido de
monos. Y ahora era una docena de cálaos brincando, como ficciones de una imaginación
desordenada, a través de una nube de orquídeas.
–¿Está cómodo? –preguntó Vijaya, inclinándose, solícito, para mirarlo a la cara.
Will le sonrió.
–Lujosamente cómodo –respondió.
–No es lejos –continuó el otro, para tranquilizarlo–. Llegaremos en unos pocos minutos.
–¿Adónde vamos?
–A la Estación Experimental. Es como Rothamsted. ¿Alguna vez fue a Rothamsted cuando
estuvo en Inglaterra?
Will había oído hablar del lugar, por supuesto, pero nunca estuvo en él.
–Hace más de cien años que funciona –continuó Vijaya.
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