Descargar (PDF) - XV Muestra de Dramaturgia Nacional

BOCA ABIERTA
ALEJANDRA COSTAMAGNA.
V MUESTRA DE DRAMATURGIA NACIONAL (1999)
Escena 1
(Teresa está con su madre. La hija no despega la vista de la fotografía que lleva en sus
manos. La observa con detención, como con intriga).
HIJA:
MADRE:
HIJA:
¿Quién
¿Cuándo dejó de mirarme
El, madre (Apunta la foto). ¿Cuándo exactamente dejaron de cruzarse
nuestras miradas
MADRE:
¿Acaso crees que alguna vez sus ojos de vidrio pudieron cruzarse con
otros
HIJA:
MADRE:
HIJA:
Hablas desde el rencor, es lamentable.
Me vas a volver loca.
No puedes volverte más loca de lo que estás. Tu delirio te ha vuelto
egoísta.
MADRE:
HIJA:
¿Por qué me ofendes
¿Por qué no me dices dónde está
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MADRE:
Está en las sombras. Su silueta no es más distinta que la de un roble.
¿Cómo podrías verlo en las sombras
HIJA:
Me mientes. Si quisieras podrías ver una gota de lluvia en un charco. Yo
puedo hacerlo, madre. Yo he visto gotas en los charcos. He visto
serpientes
MADRE:
en la estación de trenes.
¿Por qué hablas de serpientes Me vas a volver loca.
Escena 2
(Teresa está sentada en un banco junto al hombre. No se miran. Cada uno está en un
extremo del asiento).
HIJA:
Es parco, ¿no cree Es mesurado. Es mi padre. Debe tener... Calculo... Yo
tenía seis años cuando se fue... Debe tener... Debe ser un viejo. El
se fue
cree Míreme,
Todavía parezco una niña,
así: de pronto se fue. Yo podría ser su amante hoy. ¿No me
tóqueme. No tenga miedo. Deme su mano. Eso.
pero algunas partes de mi cuerpo no lo
saben, ¿se da cuenta Mi padre
lleva en la mano y se la acerca al
tampoco lo sabe (Teresa toma la foto que
hombre). ¿Usted cómo lo ve
HOMBRE:
HIJA:
HOMBRE:
HIJA:
A algunas personas se les nota el desamparo (Mirando la foto).
¿Usted lo ve desamparado
Me parece un buen hombre. ¿Cómo decirlo Un hombre ajustado.
¿Usted está diciendo que...
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HOMBRE:
hombre. Un
HIJA:
HOMBRE:
HIJA:
HOMBRE:
HIJA:
HOMBRE:
HIJA:
HOMBRE:
HIJA:
Yo estoy diciendo lo que estoy diciendo: que me parece un buen
hombre ajustado.
¿Ajustado a qué
A su imagen en esta fotografía.
¿Cómo sabe si no lo conoce
A mi edad uno aprende a distinguir detalles.
¿Mi madre también le parece una buena madre
¿Quién es su madre
Qué importa. Mi madre boicotea las emociones; ella habla desde el rencor.
Es comprensible...
(No lo escucha) Pero a mí esta cámara me ha regalado una película
fantasma (Se lleva la fotografía al pecho).
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Escena 3
(Teresa y su madre en la misma actitud de la escena 1).
HIJA:
Y en su revelado apareció mi padre, no puedes evitarlo. El baúl estaba ahí,
con trapos viejos, recortes de diarios, madejas de lana y la cámara
fotográfica. La cámara que contenía a mi padre. Yo la encontré entre
tanto
MADRE:
desperdicio.
Intrusa. ¿Quién te autorizó a meterte en mi baúl Esa cámara no te
pertenece.
HIJA:
los
MADRE:
HIJA:
MADRE:
HIJA:
Pero las fotografías que hay adentro son mías (Juega con las fotos). Son
retratos de mis sombras. ¿Cómo era mi padre
No lo recuerdo.
¿Cómo tosía
No lo recuerdo.
¿Quién tomó las fotografías de la cámara ¿Eres tú la mujer de la otra
foto
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MADRE:
rollo.
No lo recuerdo (Habla con la vista perdida). Nunca debiste revelar ese
Bórralo de una vez de tu cabeza. ¿No te alcanza conmigo ¿No he servido
tu leche cada mañana ¿No me he desvelado cada noche por ti
¿No ves
te entra la
HIJA:
MADRE:
HIJA:
que mis uñas están rotas de tanto rascarte la espalda cuando
picazón ¿No he restregado tu cuerpo con jabón en la tina
Yo estoy tan mugrienta como cuando nací. Sólo me falta mi padre.
Tu padre es una sombra. ¿Es que nunca lo vas a entender
Tú también eres una sombra, madre. Mira cómo te opaco (Pone la
fotografía boca abajo y luego acerca una mano a la cara de su madre).
Desapareces si yo lo quiero. Tú me trajiste al mundo y yo te mando de
vuelta. Es muy gracioso. Vengo de una serpiente. Qué gracioso. Soy la hija
del reptil.
MADRE:
HIJA:
sólo
MADRE:
HIJA:
¡Cállate!
(Se mueve como reptando, con la foto en la mano) ¿Por qué lloras Yo
miro las fotos, juego con ellas.
Me vas a volver loca.
Ya estás loca.
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Escena 4
(Teresa y el hombre en la misma posición de la escena 2).
HIJA:
HOMBRE:
HIJA:
HOMBRE:
Mi padre es mudo. Mi padre es una foto en blanco y negro. Mírela.
Su padre no tiene colores. Eso es muy extraño.
Mi padre no tiene olor. Huélalo. Así, así (Aspira fuerte por la nariz).
Su padre no apesta. Eso es muy extraño.
(Teresa se acerca y huele al desconocido. Luego le pone un dedo en los labios).
HIJA:
A mi padre le cerraron la boca. Por eso no me buscó más, por eso su
silencio se prolongó tantos años. Bueno, todavía está mudo. Pero ahora yo
le voy a devolver la voz. Traigo pastillas de anis por si le cuesta
mucho
enseña. El hombre
hablar (Saca de su bolsillo un paquete de dulces y se los
se lleva uno a la boca).
HOMBRE:
HIJA:
HOMBRE:
HIJA:
HOMBRE:
¿Ahora piensa hacerlo
¿Qué cosa
Eso: devolverle el habla.
Ahora, luego, más tarde. Cuando baje del tren y se acerque a mí.
¿Su padre va a bajar del tren
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HIJA:
Mi padre ha sido convocado por mí. Y recuperará la voz y hablará. Sé que
ahora tiene los labios muy pegados uno con otro. Parecen formar
una sola
boca de masa.
provoque una risa
muestre su felicidad a
masa, y no puedo imaginarlos de otra forma. Mi padre tiene
Quizás esta noche en el andén separe esos labios y
apabullante. Yo le voy a decir que se calle, que no
todo el mundo.
HOMBRE:
HIJA:
HOMBRE:
HIJA:
¿Qué felicidad
La felicidad. Cualquier felicidad.
No le entiendo.
Tiene razón. ¿De qué felicidad hablo
(El hombre se ríe fuerte).
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Escena 5
(El hombre y la madre están sentados de espaldas en las sillas de madera. No se miran
nunca. Ambos hablan a la nada, respondiendo al vacío. Se hablan con rencor).
MADRE:
HOMBRE:
MADRE:
HOMBRE:
MADRE:
HOMBRE:
MADRE:
HOMBRE:
MADRE:
HOMBRE:
avergüenzo
desaparecer.
¿Quién puede ser feliz
Tú hubieras podido. Si no te hubieras aferrado tanto...
¿Aferrarme ¿Cómo alguien va a aferrarse a un fantasma
Yo no hice promesas. Yo no pedí ese capricho.
Ese capricho tiene un nombre y un cuerpo. Se llama Teresa ese capricho.
No quiero escucharlo (Se tapa los oídos). Yo no lo pedí.
Se llama Teresa.
No voy a escucharlo. Yo no lo pedí.
Además de ciego eres sordo.
Siempre lo fui. ¿Ahora lo descubres Desaparecí, y qué. No me
de nada. ¿Qué voy a hacer A unos les toca aparecer y a otros
No debes gastar lágrimas por eso. Mírame con mesura: no
soy más que un
ausente.
MADRE:
HOMBRE:
Pero hay una foto.
Las fotos son eso: fotos, imágenes de papel. Basta de llorar (Pausa). Tus
lamentos caen mal. Parecen los gritos de una tortuga a punto de ser
degollada. Basta, te digo, me vas a hacer mal.
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Escena 6
(La madre permanece en la silla de la escena anterior y la hija ocupa la que usó el
hombre. Teresa sigue mirando la fotografía).
MADRE:
HIJA:
Está muerto, compréndelo.
No lo mates antes de que muera. Mira su cuerpo erguido. Sólo tiene la
espalda vencida. Eso les ocurre a todos.
MADRE:
A los muertos les gusta quedarse ahí, en los retratos, en la memoria, con la
misma risa apabullante de siempre. Pero su risa no es de emoción
sino de
HIJA:
muerte.
El se ríe porque es mi padre y no puede controlar la felicidad de verme
después de diez años. No inventes otra explicación.
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Escena 7
(La hija y el hombre están en la banca de la estación. Mientras Teresa habla, acomoda
en su falda otras fotografías. Estas son más pequeñas que el retrato. El hombre tiene su
maletín sobre las piernas. Fuma un cigarrillo y lanza grandes bocanadas de humo hacia
adelante. La hija observa en detalle el cuerpo del hombre).
HIJA:
Yo lo imagino con los zapatos gastados, con un lunar en la frente, con
movimientos de marioneta. (El hombre se acomoda en el banco). Es
graciosa la gente que se balancea al caminar. Mi madre es tiesa
como un
gustaría ser un
roble y hace sombra como el árbol más holgado. ¿A usted le
tronco
HOMBRE:
HIJA:
HOMBRE:
HIJA:
HOMBRE:
HIJA:
HOMBRE:
HIJA:
HOMBRE:
HIJA:
HOMBRE:
Me gustaría ser una serpiente.
¿Por qué una serpiente
¿Por qué no
Dicen que antes la estación estaba poblada de serpientes.
El andén era un campo abierto. Pero de eso hace mucho.
¿Usted estaba muerto entonces
¿Cómo muerto
¿No estaba vivo
¿Quiere decir que aún no nacía
Claro.
Ah, sí: estaba muerto.
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Escena 8
(La madre y la hija están de pie al lado de las sillas. El tono del diálogo es hosco).
MADRE:
juntarse
HIJA:
MADRE:
HIJA:
MADRE:
esas
HIJA:
¿Cómo lo vas a ver en el andén El no irá a ninguna cita, no puede
contigo ni con nadie.
Estás irritada porque al fin di con su número telefónico.
Sé que no lo llamaste. El no sacaría la voz. Nunca lo ha hecho.
Fue una mujer de voz ronca la que programó la cita.
Una mugrienta secretaria. Tan mugrienta como él. Tan mugrienta como
fotos mugrientas que llevas en las manos.
Yo sé que mi padre estaba a su lado. Lo intuí. Lo pude sentir detrás del
teléfono. A cierta edad uno aprende a seguir sus intuiciones. Ya no soy una
niña. A lo mejor él también está irritado y este triángulo es un círculo de
irritaciones. Pero el triángulo-círculo no es perfecto: falta mi padre, madre.
MADRE:
Ningún recado puede llegar a tu padre. Entiende, Teresa, tu padre no va a
correr a tu encuentro. No va a sudar por ti.
HIJA:
MADRE:
HIJA:
MADRE:
HIJA:
al
En las fotos también apareces tú, madre.
¿Quieres decirme mugrienta
No, quiero decirte que esta noche lo veré en el andén.
Estás loca, niña, estás loca.
Más loca estás tú que olvidaste hasta la manera en que mi padre tose. Yo
menos intento rearmar su imagen. A mí no me importa si es desatento. Yo
quiero mirarlo una vez. Una sola.
MADRE:
Para eso tienes la foto.
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HIJA:
MADRE:
La foto es un papel.
Ah, el recuerdo. El maldito recuerdo.
Escena 9
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(La madre se acerca a la banca y le habla al hombre desde atrás, desde la espalda.
La hija está muda al otro lado).
MADRE:
Te desprecio por traerme este recuerdo. No sé si alguna vez podré
borrarte.
HOMBRE:
nunca
días...
Yo nunca me escondí detrás de los cardenales, nunca pinté un muro,
miré tu cuerpo. Yo no estuve ahí. Yo me borré en las noches y en los
Yo nunca he recordado, ¿por qué voy a hacerlo ahora ¿Qué tendría que
recordar
MADRE:
Ella quiere verte. No puedes evitarlo. Concédele un día, una hora, un
fragmento de minuto.
HOMBRE:
Yo no existo. No podría resucitar de golpe. ¿Para qué quieres que
aparezca
MADRE:
Ella va a enloquecerme. Ya no la soporto. Me habla de ti a cada minuto.
Anda, tómale la mano y luego desaparece. Pero borra de su mente este
torturante recuerdo (Apoya una mano en su espalda con fuerza). Bórralo de
una vez y déjanos vivir sin tu fantasma.
HOMBRE:
Los fantasmas permanecen siempre ahí, penando a quienes los llaman.
Dejen de llamarme y dejaré de venir. Yo no puedo hacer otra cosa. Lo
lamento (Se ríe).
MADRE:
tanta
HOMBRE:
MADRE:
Todo esto te alegra (Con tono desesperanzado). No logro comprender
maldad. Qué placer sentiría si ese tren aplastara tu cuerpo.
Ah, no sabes cuánto me gustaría morir para siempre.
Entonces deja que tu sombra se seque.
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HOMBRE:
Ya no es posible. Hasta el color he perdido.
Escena 10
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(En el banco están la hija y el hombre. El mira el reloj de pulsera a cada minuto y
mueve un pie de arriba a abajo con ritmo parejo, golpeando su talón contra el suelo de
madera).
HIJA:
A mí no me importa si es desatento. ¿Cree que esté enojado ¿Cree que
debí haberlo llamado antes
HOMBRE:
Yo ya no creo nada. Hace tiempo dejaron de importarme las impresiones
ajenas (Pausa).
HIJA:
HOMBRE:
HIJA:
HOMBRE:
HIJA:
HOMBRE:
HIJA:
Pobre hombre, usted.
¿Por qué dice eso
¿Qué espera
Fumar un cigarrillo (Saca de su maletín otro cigarrillo y lo enciende).
¿Cree que debí haberlo llamado antes
¿Por qué busca ahora a su padre
Supongo que fue la sorpresa de ver la cámara guardada en el baúl y
sospechar que adentro podía estar su imagen (Pausa). Era su cámara.
Demoré dos meses en revelarlo, lo sé. Está bien, supongamos que la culpa
fue mía. ¿Cree que me va a perdonar que lo haya abandonado todo
este
No
tiempo Mire usted, tóqueme sin miedo. Deje a un lado su cigarrillo.
habré cambiado tanto en diez años. Ahora tengo forma, ¿se da
cuenta
HOMBRE:
HIJA:
en
La noto nerviosa.
¿Usted no lo estaría ¿Cree que mi padre está enojado y por eso demora
bajar del tren ¿Cree que no me va a decir si le parezco linda No sé si
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todavía quiero ser su hija. Quizás prefiera ser su madre o su sirvienta. No
sé qué pretendo. Lo primero: verlo. Ya me impacienta esta espera. (El
hombre se acerca a la cabina telefónica que hay al lado del banco. Teresa
lo
sigue). ¿Puede llamar a la secretaria de mi padre y decirle que no se le
ocurra acompañarlo esta noche Yo no quiero que nadie se interponga
entre nosotros hoy. Nos quiero solos, solos. Mi padre debe estar por llegar.
Discúlpeme... (Se aleja).
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Escena 11
(El hombre ha cambiado su chaquetón por otro más oscuro y se ha puesto una boina.
Está parado a un costado del escenario. Teresa está sentada en el suelo y mira la
fotografía de su padre. Permanentemente levanta la vista para mirar hacia adelante y
vuelve a la foto. Compara lo que aparentemente tiene enfrente con la imagen del papel.
Habla sola).
HIJA:
Ese puede ser... No, es un hombre lisiado. Ese otro no parece vanidoso ni
prepotente. ¿Es que no piensa bajar del tren (Luego de un rato se
aburre y
hacia
manos
figuritas de un
ubica todas las fotos del rollo en el suelo con las imágenes vueltas
abajo. Empieza a jugar con ellas. Moja con saliva las palmas de sus
para que se desprendan de la superficie, como si fueran
álbum. El hombre se acerca a Teresa y la observa
unos instantes desde
arriba. Luego se agacha y le toca el hombro con
delicadeza).
HOMBRE:
¿Teresa
(El hombre va a decir algo más, pero se contiene. Deja la boca abierta. Abre la boca
cada vez más. Teresa lo mira perpleja. Vacila antes de hablar).
HIJA:
No repartas tu felicidad a todo el mundo (habla como si dudara de lo que
dice).
HOMBRE:
¿Qué felicidad
(Teresa se tira a sus brazos. Está emocionada).
HIJA:
Eres tan distinto. No tienes lunares en la cara, no llevas los zapatos
gastados, no te mueves como marioneta. Yo podría ser tu mujer, ¿te
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das
cuenta (Pausa) ¿Por qué demoraste tanto ¿No ves que ya tengo
cuerpo y forma Mírame, padre, tócame de una vez, ¿no te parezco
linda
HOMBRE:
HIJA:
habrá
a
Disculpa... (Está nervioso, tartamudea).
Ah, qué egoísta soy. Estoy dejando que cargues con toda la culpa. Ya
tiempo de abrazarnos y exculpar lo nuestro... (Pausa) ¿Y ahora qué vamos
hacer Podríamos ver el amanecer sentados entre los rieles. Podríamos
convertirnos un minuto en serpientes (Pausa). ¿No dices nada
HOMBRE:
Teresa, yo, Teresa... (Habla con dificultad, le cuesta articular las palabras.
Cierra la boca).
TERESA:
Déjalo así. No hablemos ahora. Pronto amanecerá y espero que el sol nos
encuentre juntos, así, mudos. Tú y yo, padre. Mudos, reptando en el
andén.
Luego querré escuchar tu voz.
(Teresa se acurruca a su lado. Se cuelga de su brazo y carga su peso como una cartera.
Están en silencio. Ella sonríe. El está muy serio. Intenta desprenderse de la mano de
Teresa. Ella no se lo permite. Luego de varios forcejeos, el hombre logra desprenderse.
El silencio se vuelve fatigoso, incómodo).
HOMBRE:
HIJA:
HOMBRE:
HIJA:
Teresa, escucha...
¿Padre
Teresa... (Habla con dificultad). Yo no soy tu padre.
¿Qué dices, padre
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HOMBRE:
estas
El no vendrá. Olvida el frío de este andén y vuelve a tu casa. Deja
fotografias en su papel y regresa. Acá sólo se detienen los trenes. Acá no
estará nunca tu padre.
HIJA:
¿Qué dices ¿Te has vuelto loco igual que mi madre Tu boca habla sola.
Eres una marioneta, padre. Alguien te manipula y tú interpretas. Tú
sólo
HOMBRE:
he
HIJA:
HOMBRE:
HIJA:
HOMBRE:
HIJA:
interpretas. ¡Te están manipulando, padre! (Se ríe fuerte).
Yo no soy ninguna marioneta. Yo no he desaparecido ni aparecido. Yo no
reptado por los andenes fantasmales.
¿Y quién eres, entonces
No importa quién soy.
A ver, sácate la máscara entonces (Se lanza sobre él).
Estás loca.
¿Quién es la loca
(La madre se acerca al hombre y a la hija. Se ubica frente a ellos).
MADRE:
HIJA:
MADRE:
HIJA:
HOMBRE:
Yo no soy tu padre, entiéndelo.
¿Tú estás diciendo...
Yo estoy diciendo lo que estoy diciendo, Teresa. Tu padre no vendrá.
¿Dónde está ¿Cuándo dejaron de cruzarse nuestras miradas
¿Es que no has entendido nada de lo que he dicho (Se agarra la cabeza
con desesperación).
HIJA:
MADRE:
¿Qué has dicho, padre (Camina hacia su madre. Se arroja encima suyo).
(Intentando sacársela de encima) ¡Basta! No me revuelvas en tu rabia. No
me hagas tragar tu porfía. Tú inventaste este dolor.
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PADRE:
me
nuestras
HIJA:
MADRE:
HOMBRE:
HIJA:
con
Esta escena sólo te pertenece a ti, Teresa. No mezcles a tu madre. No
mezcles a mí. Yo sólo soy un ausente. No puedes enfriar más
almas.
¿Y qué sol descongelará mi sombra
No persigas más la luz, niña.
Acá no habrá ningún amanecer.
Cierren de una vez sus bocas, váyanse con sus desvaríos. Es suficiente
mi soledad en esta orilla. (Escupe hacia ellos. La madre y el hombre se
alejan. Teresa queda sola. Se sienta en el suelo y comienza a jugar con las
fotos. Luego de un rato les habla a las imágenes). Nunca habrá una
fiesta en
desolada
fantasma
gastes
lloras por él
el andén, lo sé... ¿Quién podría arrimarse a una estación tan fría y
como ésta Yo sólo soy un trapo empapado, retorcido. Soy tan
como el fantasma de mi padre ¿No te das cuenta, madre No
lágrimas por él. Mi padre ha muerto antes de morir. ¿Que no
Estás muy loca, madre. ¿Qué ya no importa por quién
llorábamos o íbamos a
rompe en varios
por fin. Como un
llorar (Toma la fotografía de su padre del suelo y la
pedazos). Mira: mi padre tiene la boca abierta ahora,
muerto.
FIN
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