mario benedetti - Prisa Ediciones

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—¡Javier! ¡Javier!
A Javier le pareció que el llamado procedía de un
grupito que estaba junto al quiosco, en Dieciocho y
Convención, pero le costó individualizar al gritón. Sólo
cuando un tipo de campera y boina alzó y agitó los brazos,
pudo reconocer la corpulencia de Gaspar, pero éste
ya se acercaba corriendo.
—¡Cretino! Menos mal que te encuentro en la calle,
porque al parecer no frecuentás a los amigos de antaño.
Ya me contó Fermín que estás viviendo en una playa insulsa,
más solitario que una ostra viuda.
Sólo cuando pudo desprenderse del abrazo constrictor
del amigo reencontrado y sobre todo cuando comprobó
que no le había quebrado ningún hueso, Javier
estuvo en condiciones de festejar lo de la ostra viuda.
—En España dicen más solo que la una.
Gaspar lo miró con detenimiento, como verificando
las huellas que diez años de exilio habían dejado en el
viejo compinche.
—Te conservás bastante bien, Malambo. Siete u
ocho canas y nada más. Se ve que el duro caviar del exilio
te sentó divinamente.
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