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ExtranjeroPerdí mi poesía en España y ahora me hallo desconsoladay temblando por las esquinas,pidiendo euros que se irán devaluandoy poniendo CDs en equipos de música portátiles,con una guitarra desafinadaen mis manos,tan astillada como la canción que rasguea.Incordio a los turistas, repartiendo “Hojasde hierba” con los gitanosa cambio de pequeñas y esperadas limosnas,diciendo: regalitos, regalitos,para la buena suerte.Agarro manos en busca de afecto,carteras para sobrevivir,me alimento de palabras en busca de inspiración yescupo lo podrido.Salgo a botellonear con los de aquí,arrastrando los problemas cual sedhacia el fondo de mi estómago.Me tambaleo por las calles con los borrachos,y mendigo whisky para poder extinguir esteanheloextranjero.Red de seguridadElla lavó el cuerpo de su hermanacuando murióy el olor nuncale desapareció de las yemas.De ahí que tenga las uñas tanquebradizas,que su estomago sea tan débil,y picotee la comida como los cuervospicotean los animales muertos.Aún respira fuerte,como si el agua le pesara,como si el mundo fuese agua,y como no puede dejar que nos ahoguemos,manda redes de seguridad y enreda las piernas en un sobreesfuerzo.Mordisquea los huesos de polloy chupa el tuétano hasta dejarlos secosy me pide que le pase mis preocupaciones,alegando que no soporta verme sufrir.Llama varias veces al díapara asegurarse de que todos estamos en casay espera largo rato al otro lado, sin quererirse, sin colgar la primera,no sea que la corriente nos lleve, a nosotros también.poemas de Olga Rukovets /traducción de Ángela Guerreromás+menos / 17