El duende quiso madrugar. nº 8

EL DUENDE QUISO
MADRUGAR
Revista Literaria
OCTAVO NÚMERO. MAYO 2016.
EDICIÓN ESPECIAL:
PLATÓN
Cómo influyó en la
ideología nazi y en la
historia de la religión
Nuestra recomendación
de lectura: LA REPÚBLICA
Y la visión de Platón del
“más allá” en el cuento:
ER, EL ARMENIO
PRODUCIDO POR
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EL DUENDE QUISO MADRUGAR
El duende quiso madrugar
Número octavo. Mayo de 2016.
Publicación de Francisco Javier González de
Córdova.
Es una revista literaria de publicación mensual
de difusión gratuita vía internet.
Esta publicación se terminó de editar el 30 de
abril de 2016 en Ciudad de México.
El contenido de los textos es responsabilidad
del autor, cuya libertad de expresión viene
amparada en la Carta de Derechos Humanos.
Publicación sin fines de lucro. No patrocinada
por ninguna organización o empresa.
PROHIBIDA SU VENTA
Pintura de logotipo: Caprichos de duendes y monjes, nº 70, de Francisco
de Goya.
Pintura de portada: La escuela de Atenas (1509), de Rafael.
Revista de edición libre para:
http://hamartia-world.blogspot.com.es/
Esta obra está licenciada bajo la Licencia Creative
Commons Atribución-NoComercial-
SinDerivar 4.0 Internacional. Para ver una copia
de esta licencia, visita http://
creativecommons.org/licenses/by-ncnd/4.0/.
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Un nuevo número más para nuestro querido
público, invisible aún para nosotros en este presente tan
poco alentador que no ofrece al pueblo los derechos que
éste demanda. Pero situémonos lejos de cualquier crítica
incómoda para los que, desde arriba, pudieran leernos; y
porque estén arriba no significa que hablemos precisamente
de santos. Estamos aquí, principalmente, para compartir
literatura, pensamiento, parte de la historia de la humanidad
que se ha ido descuidando en las últimas décadas, al
mismo tiempo que deshumanizando al que se alejó de toda
cultura.
Humildes seguimos en nuestra propuesta por
acercar al lector al mundo de las letras; pero a la vez sentimos
la fuerza de quien expresa la verdad que la ciencia de
la palabra lo permite, aunque muchos no comprendan el
estrecho margen entre lenguaje y ciencia. He aquí el octavo
número de esta revista que, si no ha conseguido un amplio
público, sigue reviviendo en un mundo tan complicado
como el de la publicación. Sea internet el medio de vida
que nos dota del oxígeno suficiente para quienes, como
nosotros, buscamos expresarnos; un mundo demasiado
amplio para abrirnos paso entre tanto tráfico de información
y de datos, pero, al mismo tiempo, donde cabemos
todos, a pesar de que el adinerado lleva ventaja en poder
publicitarse mejor y con menos clics.
Índice
Una comedia moderna, de Mariano
José de Larra.
7
Cuando utilizaron las teorías
platónicas para reforzar ideologías
que cambiaron el curso
de la historia.
14
Hamartía.
17
Cuentacuentos: Er, el armenio.
18
Podemos considerarnos felices por este nuevo
número, el octavo, donde podemos adentrarnos en la filosofía
platónica, cada vez menos conocida por el estudiante,
al que se le está negando gradualmente esta materia. Tampoco
podemos dejar atrás a la gran influencia para la creación
de esta revista, Mariano José Larra, del que resucitamos
su duende satírico diurno para hacerlo madrugar, no sin
alentarle a que nos dé su visión crítica del mundo moderno
que nos invade actualmente.
Así seguiremos construyendo nuevos números con
la esperanza de tener a un público entretenido y dispuesto
a acercarse a la cultura literaria y social. Porque todavía
ésta sigue viva y necesita reavivarse continuamente, aquí
seguiremos aportando nuestro granito de arena. Bienvenido
lector nuevamente. Aquí les brindamos los siguientes
escritos.
Francisco Javier González de Córdova
Noticias Pifias.
Citas célebres.
Lectura recomendada.
El teatro del fin del mundo.
23
24
25
27
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MARIANO JOSÉ DE LARRA
Una comedia moderna
de Mariano José de Larra
C'est un droit qu'à la porte
on achete en entrant.
(BOIL.: Art. poet., chant 3.)
Tityre, tu patulae recubans sub tegmine fagi.
«Con lo cual lloraban aquellos salvajes que era una bendición de Dios.»
Dice el padre Isla (Ger.) que hallándose un predicador
ignorante en lo más tierno de su sermón,
entre un auditorio lleno de temor de Dios, no sabiendo
de qué texto echar mano para acabar de
aterrarle y convencerle, exclamó con aquel verso
de Virgilio, y como nadie le entendió quedaron
todos persuadidos de que les había dicho una porción
de picardías; «con lo cual -añade- lloraban
aquellos salvajes que era una bendición de Dios».
¿Qué no hubiera dicho el crítico padre Isla si
hubiera asistido al Jugador? Ni más, ni menos; el
público lloraba porque no había reparado en lo
que le decían. Sed nunc non erat hic locus; vamos al
asunto.
¿Quién le había de decir al Duende, que nada
gasta de París, a pesar de la moda y de haber vivido
en él, que de París le había de venir materia
para su segundo cuaderno, entonces precisamente
cuando estaba más apurado, para empezarle y
cuando, por demasiada abundancia de cosas criticables,
repetía, como Horacio, l. 1, ep. 1, Bellua
multorum es capitum nam quid sequar aut quem?
Pues ni más ni menos: cuando el Duende estaba
tan perplejo, estaba dándose de calabazadas monsieur
Víctor Ducange, nada menos que en todo un
París, para proporcionarle un cuaderno que ha
pensado dedicar a los aficionados de aquella capital.
Y, efectivamente, como dice cierta comedia
moderna, ¿debemos dejar escapar los de acá una
ocasión tan hermosa de dar en las orejas a los de
allá? Y ojalá repitiera el público siquiera por esta
vez ¿Por qué ha de tener razón siendo forastero?
TREINTA AÑOS
O LA VIDA DE UN JUGADOR
Esta pieza melodramática pertenece a un nuevo
género de poesía que no fue del tiempo de
Horacio, ni de Terencio, ni de Plauto, ni mucho
menos de Menandro, y todos aquellos clásicos antiguallas,
que no sabían hacer más que piezas muy
arregladas a razón, con muchas reglas, como si
fueran precisas para hacer comedias, siendo así
que éstas se hacen solas y sin gana, que no tenían
genio para emanciparse de su esclavitud; ésta es la
poesía romántica, objeto de una gran disputa que
hay en el día en el Parnaso, sobre si han de entrar
en él o han de quedarse a la puerta estas señoras
piezas desarregladas dichas del romanticismo. ¡Y
que todo esto suceda en Francia, como quien dice
en casa del vecino, tabique por medio, y no se
haya traslucido nada en esta España! Se pone en la
Gaceta que en los Estados Unidos se hace ab ovo en
nueve horas una casaca, y no se ha puesto un des-
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cubrimiento mucho más considerable como es
este romanticismo, por medio del cual se logra recopilar
como cosa de treinta años en poco más de
tres horas y un modo de existir tan en compendio,
y a cuyos esfuerzos deberemos que la vida del
hombre sea una cifra.
Ya se ve, ¿qué extraño es que los españoles no
sepamos nada de esto? Por descontado, no tenemos
voto en la materia; de suerte que no nos pedirán
el nuestro sobre si deben de entrar esas piezas
en el Parnaso, como si éste no fuera tan nuestro
como de los franceses, y aun un poquito más,
sino que nos lo dan todo hecho, y bastante hacen,
que harto brutos somos, cuando ni siquiera debieran
acordarse de nosotros para nada. Y tienen
razón, y si no, dígame el que se atreva: ¿qué es lo
que se inventa en Madrid ni en toda España?, en
sacándonos de nuestro puchero a mediodía, pare
usted de contar. A ver si hemos inventado una
porción de cosas útiles, como el gran sistema, de
las sanguijuelas y del agua gomosa. ¿Cómo habíamos
de haber dado nosotros, que somos españoles,
en que los hombres no padecen nunca más
enfermedades que las que dimanan del vientre, y
que para toda clase de enfermedades y enfermos,
en todos los climas y países, había de bastar forrar
al doliente con sanguijuelas y echarle agua de goma
en el cuerpo como en una cuba sin hondón?
¿Hubiéramos atinado jamás con el magnetismo
animal, una ciencia como esa, por la cual a fuerza
de sobos y de poner al paciente como una breva,
éste sueña y dice durmiendo su mal y sus remedios?
¿Hubiéramos dado nosotros en toda la vida,
aunque nos hubiéramos vuelto micos, con el nuevo
método caligráfico para aprender a escribir en
ocho días? ¿Hubiéramos sido capaces jamás de inventar,
en vez de aquellos cómodos birlochos que
hasta ahora se han usado, esos escrúpulos de carruajes,
esos tíburis o canastillos para costura, en
que cabe, a todo tirar, grande y medio, que todo
ello vendrá a pesar como una media arroba? Y
¿cómo habíamos de haber discurrido nosotros que
aquel mueble había de ser tirado de dos caballos
muy altos, indispensablemente rabones, y puestos
en fila, a guisa de tiro de carromato, como si tiraran
de alguna cosa? Y dentro de poco ¿seremos
nosotros los que inventemos, según va, tíburis de
faltriquera, esto es, que se puedan doblar como
una cartera y meter en el bolsillo, y al arbitrio del
que le lleve desarrollarle y meterse en él, y ya tiene
usted a un hombre levantado del suelo?
Jamás. Para inventar todas estas cosas es preciso
saber otras muchas, que sólo se hallan en Francia;
es preciso estar en París. El que no ha estado
en París está dispensado de tener sentido común,
y aunque nosotros las inventásemos, por ser nuestras,
habían de parecer mal. Cuando Lope de Vega
y sus contemporáneos hacían a cada paso de esos
comediones, entonces no querían los señores franceses
que se hiciesen, porque todavía no era tiempo
de que se descubriese el romanticismo; el poder
hacer esa clase de disparates estaba reservado para
el señor Ducange: entonces nos trataban de cafres;
de modo que ya está visto que tenemos don de
errar y espíritu de contradicción: siempre lo hacemos
todo al revés. Entonces los franceses nos decían,
por boca de su oráculo Boileau:
Un rimeur, sans péril, de-là les Pyrénées
sur la scène en un jour renferme des années.
Là souvent le héros d'un spectacle grossier,
enfant au premier acte, est barbon au dernier.
Mais nous que la raison a ses règles engage.
Nous voulons qu'avec art l'action se menage;
qu'en un lieu, qu'en un jour, un seul fait accompli
tienne jusq'à la fin le théâtre rempli.
Allá, un coplero, al otro lado de los Pirineos,
sin peligro de que le silben, acumula en un día,
sobre la escena, años enteros; allá, el héroe de un
espectáculo bárbaro, grosero y tosco, suele aparecer
niño en el primer acto y anciano en el último.
Pero nosotros acá, los franceses, que no somos
tan estúpidos como los españoles allá, porque la
luz de la razón nos guía, no podemos permitir semejantes
dislates, y queremos que un hecho único
y acabado en un solo día y en solo un sitio marcado,
entretenga el teatro lleno hasta el fin.
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Y estos señores españoles que, según se explica
Boileau, comen pan por privilegio y no andan en
cuatro pies por gracia particular que les hacen los
franceses, ¿no han de atreverse a reír de la Vida de
un jugador? ¿Y no publicada ya en el siglo de Calderón,
sino en el XIX, y no por algún ingenio de
esta Corte, sino por monsieur Ducange? En el
tiempo y el país de las luces ha nacido el Jugador,
y todavía nos le vienen dando por muy bueno los
señores cómicos en un cartel lleno de disculpas y
de alabanzas.
Y tienen razón, a fe de Duende; el resultado es
que no se ha silbado, ha estado el teatro lleno;
pues ¿qué se le puede pedir? ¿Qué más reglas
quiere usted en un drama? Ha producido dinero:
pues eso es lo que es menester, y opino que esa es
la única regla que debe tener una comedia.
A la verdad, que son cosa vieja las tales reglas
en las comedias hace ya más de un siglo; reglas
hasta ahora en todas partes menos en España: y a
qué tiempo se le antoja a Moratín venirnos predicando
las tales reglas en su Café: precisamente
cuando ya van a ver su fin; y ahora que empezábamos
a arreglarnos, volvamos otra vez a desandar lo
andado, y a hacer comedias donde haya traidor, y
si no séquito y comparsa de húsares a caballo, a lo
menos, lo que viene a ser lo mismo, acompañamiento
de ruleta y jugadores, comparsa de truenos,
rayos, cte., y otras gracias de este jaez; pero
examinemos un poco la pieza.
Se alza el telón y se descubre un enjambre de
jugadores en el fondo, que se están arruinando
sobre el tapete: llega el señor Dermont, observa y
encuentra por casualidad al joven Rodolfo; se
marchan en el ínterin los jugadores para dejarlos
hablar, y quién sabe si para vestirse algunos de
ellos de gendarmes, en cuyo traje han de volver a
aparecer dentro de poco; vienen, efectivamente,
quieren prender al forastero, y como por dicha
Rodolfo conoce a Amelia y se ha impuesto en su
historia, sin andarse en rodeos le da las señas de su
casa con una llave y un papel para que busque modo
de llevar al señor Germani una esquela, que no
puede haber escrito, pues que en ella da cuenta
de lo que le está pasando entonces, y le encarga
con gran prisa vaya a impedir la boda. En el segundo
acto se dispone ésta; sale el anciano padre, predica
un rato a su hijo, como es de cajón, y apenas
acaba de predicar, llegan a darle la mala nueva,
pero ya tarde, porque se le pegaron las sábanas al
señor Rodolfo, y en pos viene el tío que confirma
las sospechas concebidas contra el hijo; pero viene
tan inmediatamente después de Rodolfo, que
habiendo llegado éste tarde, se hace inútil del todo
su comisión. A este punto llegan los recién casados
de la iglesia, y un jugador debe de ser por regla
general un hombre muy bruto, que de buenas a
primeras trata mal a su nueva esposa y a su padre,
envía enhoramala a su, tío, y quiere anticipar a
Rodolfo lo que le tiene dispuesto para la segunda
jornada. Todo esto se aprende en la ruleta. Viene
el juez, que no se digna quitarse el sombrero aunque
ve gente decente, porque cree que la justicia
está dispensada de saber educación, y entonces se
descubre un delito en que ya empieza a conocerse
que todo jugador tiene también un amigo peor
que él, que le arroja a los precipicios, como es
Warner. El pobre viejo, que no está para muchas
fiestas, se accidenta todo, le meten a dar un paseo
al cuarto inmediato, y de allí a poco le vuelven a
sacar hecho un energúmeno, como un sacerdote
antiguo inspirado, que le viene a decir a su hijo
antes de marcharse a la otra vida que es un mal
hombre, y que le tienen que suceder muchos chascos
por ser un jugador, y otras mil cosas por este
estilo, que adivina; el diablo son los viejos; y las
concluye todas con su última maldición. Muere el
viejo, Rodolfo y Dermont se marchan, y se citan
sin duda para de allí a quince años, época en que
tienen que volver a traer a la misma casa otros
recados de más monta que en la primera jornada;
se retiran el ama de llaves y los criados en tanto
que se baja el telón y que probablemente los recién
casados irán a olvidar en los brazos del amor
las pláticas y pronósticos excelentes del difunto
señor Germani, Q. E. P. D.
Y con esto va un trozo suelto de la vida de un
jugador, que más a propósito parece para hacer
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una colección de aleluyas, como la vida del hombre
malo y del hombre bueno, que para una comedia.
Pero sobre todo, lo que ya no alcanzó Moratín
fue eso de llegarse usted al café inmediato, acabada
la primera jornada, a tomar un tente-en-pié, volver
a los seis minutos, y hallarse con quince añitos
transcurridos, ahí como quien no quiere la cosa, y
después de otras frioleras por un quítame allá esas
pajas, al picarón de Warner que viene a requebrar a
la señora jugadora, nada menos que en su misma
alcoba, y allí juntito a la cama, mientras que el bonazo
del marido, jugando, no sabe en qué juegos
anda también metida su mujer; que por Dios que
ve el público lo que no quisiera, si no le da al autor
la gana de traerle a su casa tan a tiempo, y sin decirnos
por qué. A bien que no nos importaba; el caso
era que viniera, que por lo demás ya se supone que
vino porque quiso.
Pues y ¿qué me dirán de aquella maldita casualidad
de venir el honrado correveidile de Rodolfo a
dar su recado precisamente cuando el horno estaba
menos para rosquillas y el señor más furioso, y
equivocarse y tirarle nada menos que un dúo de
tiros? Ya se ve, ¿qué ha de ser?, consecuencias del
juego; y si no, a ver si hay un jugador a quien no le
requiebren la mujer; y ¿qué jugador hay que no
haya hecho alguna muerte equivocadamente y a dos
manos? Y a ver si hay alguna otra mujer, sino la de
un jugador, que se vea en unos lances tan apurados:
ciertamente que no, y aunque no fuese así, no se
puede decir que no haya podido suceder aquella
maldita casualidad. No hay más de malo que la pieza
está llena, como la capa del otro, de casualidades
bastante parecidas a ésa. Donde es preciso confesar
que el autor tiene mucha inventiva es allá cuando
aparece la posada del León de Oro; y cuando el
triste jugador va a hacer el coco a los pobres suizos
y alemanes. ¡Qué cosa más natural! Esta pobre gente,
que es tan sencilla, por fuerza se ha de espantar.
¡Un jugador!, una clase de animal que nunca se ha
visto por aquellos países. ¿Qué cosa más natural,
repito, que espeluznarse y huir cien varas?
Aparece Jorge. Ya se supone cuando se le ve
que no le colgaron por aquella friolera que hizo,
allá hace quince años, en la segunda jornada, de
matar a un pobrete que nunca le había hecho daño,
falsificar aquellas letras y otras cosillas del
tenor consabido, porque luego ya da a entender
Warner que el autor dejó que se escaparan porque
todavía no pensaba acabar la comedia, que le
parecía corta, pues que no llevaba más que quince
años de duración. Y, efectivamente, ¡qué cosa
más lastimosa! Si los hubieran matado, nos hubiéramos
privado de lo mejor, hubiéramos salido
quince años antes del teatro, y nos hubiéramos
quedado sin ver toda aquella jornada tercera tan
preciosa, y precisamente en lo más bonito, cuando
la pieza se llega a tomar aires desde París a la
Suiza.
Ya le tenemos en el León de Oro, y ya está
tomando un refrigerio el antiguo Jorge en cuestión,
que ya se acordará el lector, aunque se han
pasado quince años, que íbamos hablando de él;
ya llega el señor pasajero y viene tan oportunamente
como el señor Rodolfo en la segunda jornada:
no dice a qué, pero ya se supone luego que
le trajo el autor para matarle, ¡pobre hombre!,
cuando menos se lo pensaba, ¡y a manos de todo
un jugador! Eso ya pasa de juego; pero, en fin, al
asunto. Ello es que viene el pasajero, porque, al
fin, es una posada y va y viene todo el que quiere,
que para eso son las posadas, y le da para beber, y
de allí a poco Jorge le da a él para tabaco; todo lo
cual, si bien no se ve todavía, ya se deja inferir
por la oportuna tempestad, que siempre quiere
decir algo, porque no se mueve la hoja en el
árbol sin la voluntad del Señor; la cual, para
anunciarnos el caso que va a suceder, viene a descomponer
la alegría del pueblo suizo, que bailaba
al son del tamboril y gaita gallega, si se escucha lo
que tocan, alguna cosa como la muñeira, y de
todo esto ¿quién tiene la culpa si no el jugador y
el maldito vicio? Si él no hubiera formado tan
malas ideas de matar a aquel hombre, no se
hubiera armado la tempestad que tenía, que descargar
luego sobre él, ni hubiéramos oído aquellos
trémulos truenos, o, por mejor decir, aquellos
risibles golpes de mampara, a cuyo ruido llo-
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an los niños en la cazuela, llueve como si frieran
los cómicos la cena, etc., etc. ¡Maldito juego!
Entretanto, llega, todo mojado por arriba, el
señor de Casanova, que viene a ser aquel hijo que
tuvo en tiempos más felices, al principio de la comedia,
el jugador; y sin duda que el agua de las
lluvias en Alemania no debe ser como la que cae
por estas tierras, no debe formar lodo ni llegar al
suelo, porque él viene sacudiendo el agua del capote
y con las botas llenas de polvo. Allí encuentra
una carta para él, no sabemos de quién, pero ya se
supone que sería del que se la había escrito; tampoco
sabemos por qué el hijo viene tan tarde, pues
que su tío, que le había dejado por heredero, le
habría informado antes de ir a la guerra de quiénes
eran sus padres y dónde estaban, etc., pero él viene;
claro es que ha estado muy ocupado, o, por lo
menos, esperando a que llegara la tercera jornada,
cuando no ha venido antes, y el que quiera saber
más que se llegue a París a preguntárselo a monsieur
Ducange, si es que él lo sabe, que es regular
que no, y aunque lo sepa no lo dirá, porque no lo
tendrá por conveniente y porque al que quiere
saber mucho se le dice poco y al revés. Por último,
se marcha el capitán para dejar que se muden
los telones, y mientras que esto se hace se va con
él la tempestad, porque tienen que llegar los dos a
un mismo tiempo a la barraca, donde hace tanta
falta uno como otro para concluir el drama. ¡Pero
qué tempestad! No le falta más que hablar.
Ya estamos en la barraca, donde aparece la
virtuosa señora, que no parece sino Epiménides
cuando se despertó del largo sueño, que se encontró
tan viejo que ya no se conocía. ¡Ya se ve!
Al fin son quince años, y no se pasan en balde. Allí
es donde se ve la futilidad de las cosas humanas y
cuán pronto se pasa el tiempo. Siempre se ha dicho
que la vida es un soplo; pero es preciso confesar
que la de un jugador, por Ducange, no es sino
medio soplo.
Allí ya tiene una niña más, y ¿por qué no? Lo
que es eso, lo mismo puede tener hijos un jugador
que otro cualquiera hombre: eso no se opone. Es
verdad que tuvo el uno recién casada y el otro recién
vieja; pero hemos visto parir tantas mujeres a
los treinta años de casadas, que no hay dificultad
en creer que sea una de tantas. Además, que si no
fuera por la chica, ¿quién había de ver luego la
sangre en la mano del padre? ¿Quién había de recibir
al viajero? ¿Quién había de ir a buscar a la madre?
¿Quién había de decirles a los otros que estaba
allí el capitán y que había dicho que tenía un
millón? Y, al fin, por los chicos se pone la mesa, y
de eso no tiene la culpa el jugador; Dios los da
cuando quiere.
Ya llega el buen Jorge, que acaba de despachar
al pasajero con un pasaporte bastante parecido al
que dio en la segunda jornada a Rodolfo. Se pone
la mesa y se merienda. Y para que se vea que nada
es completo en esta vida, no bien han acabado
cuando vea usted quién viene: el picarón de Warner,
que parece un soldado licenciado; ha andado
errante quince años, como un vago, manteniéndose,
como los camaleones, con los aires de Italia y
Alemania, y la casualidad le trae al mismo paraje
donde está Jorge, porque se acuerda que hace
quince años dejó por concluir una comedia que se
hallaba en la segunda jornada; ello es preciso concluirla,
porque está esperando cada cual que ha
dado su dinero, y por casualidad llega. Bien dicen:
«Dios los cría y ellos se juntan».
Huye la señora, porque todavía teme los juegos
del buen Warner. Este llega a mesa puesta, y,
con franqueza marcial, come sin convidar a nadie
y va sacándole del cuerpo los secretos a Jorge;
hasta que, rodando de una conversación en otra,
vienen a parar al muerto, que van a tapar mejor,
porque es preciso dar lugar a que venga el capitán.
Entonces viene éste, y con él, naturalmente, la
tempestad, la cual se está entre bastidores aguardando
que silben disimuladamente por adentro -
que debiera ser por afuera- para salir a hacer su
pedacito de papel, que es lo que los antiguos llamaban
recurrir al cielo o valerse de máquinas.
Horacio dice que no las debe traer nunca el poeta
sino cuando sean indispensables; pero Horacio
pudo muy bien decir una cosa por otra, que no era
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infalible. Y ¿qué entendía Horacio de achaque de
máquinas?
Después de la escena interesante en que ocurre
la peripecia o súbita mutación de fortuna y el reconocimiento
inesperado de madre e hijo, que
desempeñan mejor los actores que el autor, la
buena señora va a buscar a su marido para decirle
que se separe de Warner, porque no quiere que su
hijo le conozca, y es que ya sabe cómo las gasta;
teme que se le seduzca y que le haga pasar al capitán
otro rato igual al de marras, y tiene razón:
para un militar que viene cansado del camino no
sería el mejor recibimiento.
El capitán pide recado de escribir, mientras
que el autor envía a pasear a la actriz, que estorba:
a buscar a su marido por donde no está, para que
tarde más; y el jugador, que no tiene para comer,
tiene para tinta, papel, etc., en una situación en
que no parece que tendrá gran correspondencia;
pero de algún modo se había de quitar de en medio.
Vuelven los jugadores y se prepara una escena
digna de los habitantes de Melilla, Málaga o Ceuta;
escena digna de la nobleza de Melpómene y de la
inocente y maligna máscara de Talía; escena, en
fin, en que es preciso hacer al autor la justicia de
conocer bien a fondo el corazón de la clase más
apreciable de la sociedad; pero entonces el cielo,
que no duerme, se acaba de declarar en favor de la
inocencia, y acumula sobre la barraca una gran
cantidad de electricidad que atrae una media docena
de rayos; ¡pero qué rayos!; en menos de dos
minutos se convierte la escena en función de
pólvora, que no parece sino que se van a acabar los
novillos. Y ¿quién tiene la culpa de toda esta algazara?
El maldito vicio; y en toda nación bien gobernada
se debería usar en lugar de pararrayos un
par de jugadores, porque ya está visto, según Ducange,
lo eficaces que son para descargar las nubes.
¡Para que hubiéramos descubierto este arcano
de la física experimental los españoles, que nunca
las hemos visto más gordas, y que ya creíamos que
los rayos no bajaban del cielo, sino de las nubes,
como el agua y el granizo, etc., y atraídos, no por
los juegos de nadie, sino por efectos naturales!
Dios lo puede todo: sí que puede; pero Dios no
trastorna todos los días las sabias leyes que rigen la
naturaleza por un jugador más o menos, ni porque
le dé la gana a monsieur Ducange, que efectivamente
no merece la pena de que se trastorne el
orden universal; y que los hombres jueguen o que
no jueguen, pueden estar bien seguros de que si
bien a cada uno no le faltará su castigo correspondiente,
también es cierto que es mucho más terrible
para un jugador medio alguacil que una docena
de borrascas; y es hacer mucho menosprecio de la
Divinidad el pensar otra cosa y el traerla a cada
triquitraque como instrumento de los caprichos de
un autor.
A este punto viene la tropa, pues que se ha
descubierto el cadáver que acababan de dejar tan
tapado, y en pocos minutos se ha avisado a la autoridad,
ha enviado tropa, y ésta llega a concluir la
pendencia: entonces se ve al jugador salir ensangrentado
y hecho un ecce homo, a pesar de Horacio,
que opina que esta clase de escenas no se debe
presentar a la vista, y sí sólo saberse por relación.
Se llevan a todos y se baja el telón: aquí dio fin la
comedia, y no piden perdón al público del mal
rato que le han dado; si siquiera supiéramos en
qué viene a parar la cosa...; porque ahora digo yo:
¿por qué no habíamos de ver ya, para lo que falta,
el entierro del buen Jorge, y de su mujer y de su
niña, una cosa que hubiera costado tan poco trabajo?
Con otros seis actitos más se completaba una
docena, y el público no se quedaba a media miel.
Estos señores autores que siempre han de dejar las
cosas donde quieren, sin dar cuenta de lo que sucedió
después... ¿Qué le costaba haber puesto siquiera
otros diez o doce años y hubiéramos sabido
qué carrera hizo el señor capitán, y si se volvió a
escapar el picarón de Warner, que todavía puede
ser que viva y le volvamos a ver dentro de otros
quince años en la segunda parte del Jugador, y si
volvió a parir de allí a otros treinta años la señora
jugadora; con quién casó la niña; y qué se hizo de
la barraca y la posada del León de Oro, etc.
¡Cómo ha de ser! ¡Paciencia! El drama es malo,
pero no se silbó. ¡Pues no faltaba otra cosa sino
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que se metieran los españoles a silbar lo que los
franceses han aplaudido la primavera pasada en
París! Se guardarán muy bien de silbar sino cuando
se les mande, o cuando venga silbando algún figurín,
en cuyo caso buen cuidado tendrán de no
comer, beber, dormir ni andar sino silbando y más
que un mozo de mulas, y aunque fuera en Misa.
Silbar a un francés, se mirarían en ello. Que hagan
los españoles dramas sin reglas...: mais nous, nosotros,
que no somos españoles y que no sabemos,
por consiguiente, hacer comedias malas; mais nous,
que hemos introducido en el Parnaso el melodrama
anfibio y disparatado, lo que nunca hubieran
hecho los españoles; mais nous, que tenemos más
orgullo que literatura; mais nous, que en nuestro
centro tenemos a todo un Ducange, que nos envanecemos
de haber producido La huérfana de Bruselas,
Los ladrones de Marsella, La cieguecita de Olbruc,
Los dos sargentos franceses, etc.; mais nous, por último,
que somos franceses que habitamos en París,
que no somos españoles (¡gracias a Dios!), también
sabemos caer en todos los defectos que criticamos
y sabemos hacer comedias, ut nec pes nec
caput uni redatur formae; y sabemos, lo que es más,
hacer llorar en nuestra comedia melodramática,
reír en nuestra tragedia monótona y sin acción, y
bostezar en la cansada y tosca música de las óperas,
con que, a pesar de Euterpe, nos empeñamos
en ensordecer los tímpanos mejor enseñados.
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El Duende Satírico del Día,
cuaderno segundo, marzo de 1828.
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ARTÍCULO CRÍTICO
CUANDO UTILIZARON LAS TEORÍAS PLATÓNICAS PARA REFOR-
ZAR IDEOLOGÍAS QUE CAMBIARON EL CURSO DE LA HISTORIA
Lejos de los valores románticos y las teorías del alma que escribiera Platón, su
legado serviría a los grandes depredadores de seres humanos para justificar
sus atrocidades e imponerse por la fuerza buscando conquistar el mundo.
Desde Hitler a las instituciones religiosas
se han servido de las teorías platónicas para reforzar
ideologías que convenciesen a las distintas sociedades
del mundo para imponerse sobre otros
pueblos.
A estas alturas muchos sabrán ya mucho
de la ideología del partido nazi, liderado por Adolf
Hitler, y su pretensión de hacer de Alemania un
gran imperio, donde predominase la rara aria por
encima del resto de las razas del planeta. En teoría,
el fin sería cruzar a los de “raza pura” para mantenerla
eternamente en el poder mundial, evitando
que razas inferiores superasen a la raza predestinada
por los dioses para crear el nuevo imperio,
en este caso el alemán. En la práctica, todos sabemos,
al menos, una parte de lo que pasó; se empezó
a exterminar a la raza judía, y se continuó así
con otras razas, aunque de éstas la historia no ha
querido darles mayor mención. Se hicieron famosos
los campamentos para las juventudes hitlerianas,
sirviéndose éstos de base para la creación de
nuevos seres de raza aria, hijos del Tercer Reich,
que iban a servir en cuerpo y alma a la voluntad de
Hitler, su idealizado padre. Así se incitó a los jóvenes,
sin el permiso de sus padres, a tener relaciones
sexuales que dieran a luz, en estos campamentos,
a la nueva generación de soldados alemanes,
que no tendrían más padres que su propia patria y
a su líder, Hitler. Cuántos niños y niñas nacieron
de esas relaciones incitadas por el estado alemán;
no se sabe. Lo que sí se sabe es que estos niños,
después de la Segunda Guerra Mundial, fueron
dados en adopción a distintas familias, salvándose
muchos de ser utilizados como soldados camicaces
en favor del aniquilador del mundo en ese momento
de la historia, el Führer Hitler.
Parece aterradora y despreciable esta
práctica de los campamentos para producir futuros
soldados del estado; pero, ¿de dónde les surgió la
idea a los nazis? Directamente, de la teoría platónica
para producir buenos soldados a la república,
idea que encontramos por escrito en su famosa
obra La República. Tal y como hicieran los nazis, se
describe en el libro de Platón, por lo que, lejos de
ser descabellado pensar que los nazis tomaron de
aquí la idea, podemos asegurar con firmeza que,
efectivamente, así fue; por algo aparece escrito
más de dos mil años antes de que los nazis lo pusieran
en práctica, además de conocer la manía de
esos alemanes por construir una nueva religión a
partir de las ya existentes en nuestro planeta.
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«-Es preciso, según nuestros principios, que
las relaciones de los individuos más sobresalientes
de uno u otro sexo sean muy frecuentes, y las de
los individuos inferiores muy raras; además, es
preciso criar los hijos de los primeros y no los de
los segundos, si se quiere que el rebaño no degenere.
Por otra parte, todas estas medidas deben
ser conocidas sólo de los magistrados, porque de
otra manera sería exponer el rebaño a muchas
discordias.»
«-Habrá, pues, que instituir fiestas, donde
reuniremos a los esposos futuros. Estas fiestas
irán acompañadas de los convenientes himnos y
sacrificios. Dejaremos a los magistrados el cuidado
de arreglar el número de matrimonios, a fin
de que haya siempre el mismo número de ciudadanos,
reemplazando las bajas que produzcan la
guerra, las enfermedades y los demás accidentes,
y para que nuestro estado, en cuanto sea posible,
no sea ni demasiado grande ni demasiado pequeño.»
«-En seguida se sacarán a la suerte los esposos,
haciéndolo con tal maña, que los súbditos
inferiores achaquen a la fortuna y no a los magistrados
lo que les ha correspondido.»
«-En cuanto a los jóvenes, que se hayan
distinguido en la guerra o en otras cosas, se les
concederá, entre otras recompensas, el permiso de
ver con más frecuencia a las mujeres. Éste será
un pretexto legítimo, para que el estado sea en
gran parte poblado por ellos.»
«-Los hijos, a medida que nazcan, serán
puestos en manos de hombres o de mujeres, o de
hombres y mujeres reunidos, encargados de educarlos;
porque las funciones públicas deben ser
comunes a ambos sexos.»
«-Llevarán al redil común los hijos de los
mejores ciudadanos, y los confiarán a ayas, que
habitarán en un cuartel separado del resto de la
ciudad. En cuanto a los hijos de los súbditos
inferiores, lo mismo que respecto de los que nazcan
con alguna deformidad, se los ocultará,
pues así es conveniente, en algún sitio secreto
que estará prohibido revelar.»
«-Esas mismas personas tendrán cuidado
del alimento de los niños, conducirán las madres
al redil en la época de asomar la leche, y
harán de modo que ninguna de ellas pueda
reconocer a su hijo. Si las madres no bastan
para lactarlos, harán que las auxilien otras; y
respecto a las que tienen suficiente leche, procurarán
que no la prodiguen demasiado. En cuanto
a las veladas y demás ciudadanos menores,
correrán a cargo de nodrizas mercenarias y de
las ayas.»
No debe ser extraño, después de leer
estos párrafos de La República de Platón, comprobar
el estrecho lazo del nazismo con las teorías
platónicas, al menos las aquí mencionadas. Sólo
tenemos constancia de la influencia alemana en
este punto, en la creación de nuevos soldados
para la defensa de la patria o el estado. De todas
formas, le invito al lector a que lea esta obra
platónica y se dé cuenta por sí mismo de las buenas
intenciones de este filósofo griego, y las compare
con las de Hitler, que nada tenían que ver
con la creación de un país mejor, el cual era lo
que perseguía Platón verdaderamente, donde
reinase la justicia y la virtud, a diferencia de la
Alemania del Tercer Reich.
Tampoco está libre de influencia platónica
la institución católica, que en tanta polémica
ha entrado en este siglo XXI por los múltiples
casos de pederastia, que lleva arrastrando siglos
atrás, hasta que han decidido exponerlos a la luz
pública. Pero no será este tema el que tratemos
aquí, el cual, a día de hoy, no tiene discusión, al
punto de haber reconocido estas atrocidades los
últimos papas de la fe católica.
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Leer los últimos libros que componen La
República hace que encontremos a un Platón místico,
al estilo de los santos que conforman la Iglesia
Católica, pero sólo aquéllos que fueran reprendidos
por la institución, a los cuales tuvieron que reconocer
siglos después como santos. Curiosa historia la
del Catolicismo, que perseguía a los que, más tarde,
reconocería más cercanos a Dios. Es importante
hacer crítica de estos sucesos para comprender el
papel de la institución de estas épocas, y cómo antes
defendían el error que la justicia divina. He ahí
también una sencilla visión de lo que estaba pasando
realmente en el territorio americano conquistado
por los invasores católicos.
Regresando a Platón, el lector se dará
cuenta de que el dios descrito por los místicos católicos,
como Santa Teresa de Ávila, existe antes de
la creación de la institución católica. Gran sentido
tiene esto si además añadimos que la existencia de
Dios es eterna, y que santos han podido existir en
todas la épocas de la humanidad, incluso antes que
las religiones.
-[...] Pero he aquí mi querido Glaucón, lo
que es preciso examinar en ella.
-Su amor por la verdad. Es preciso que fijemos
nuestra reflexión en las cosas a que el alma
se dirige, en los objetos con que quiere comunicarse,
en el enlace íntimo que naturalmente tiene
con todo lo que es divino, inmortal, imperecedero,
y en lo que debe convertirse, cuando entregándose
por entero a este sublime fin, se eleve
mediante un noble esfuerzo desde el fondo de este
mar en que está sumida, y se desembarace de las
conchas y guijarros, que se pegan a ella a causa
de la necesidad que merece el aplauso de muchos,
considerándola como una felicidad. Entonces es
cuando verás claramente cuál es la naturaleza
del alma, si es simple o compuesta, en una palabra,
cuáles son su esencia y su manera de ser.
En cuanto al presente, hemos explicado, a mi
parecer, bastante bien las pasiones y las inclinaciones
a que está sujeta en este mundo.
Como siempre, animamos a nuestros
lectores a que se impregnen bien de los libros,
invitando, en esta ocasión, a leer esta obra de
Platón, para que compruebe personalmente estos
datos que compartimos, más muchos otros que
por falta de tiempo y espacio nos permitimos
omitir en este artículo. Les recordamos que no
pretendemos encender la mecha de la polémica,
sino hacer llegar la verdad con que tantas ansias
perseguimos y ha de perseguir por siempre todo
medio de comunicación, siempre que no exprese
la intención de ser ficticio a su espectador/lector.
Que signifique el saber un agradecimiento por
acercarnos a la verdad; que sólo se moleste el
ignorante radical.
Francisco Javier González de Córdova
-¿Qué?
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CUENTACUENTOS
En este apartado especial de la revista, queremos dedicarles un cuento con el que cierra Platón su
República, el cual hemos considerado oportuno hacéroslo llegar en este número dedicamos con especial
atención al filósofo ateniense.
El cuento, que podríamos titular Er, el armenio, nos muestra una increíble descripción de un más
allá no muy distinto al pensamiento de muchas religiones que tienen o han tenido importancia en la historia
de la humanidad. Quizás pretenda ser el último esfuerzo de Platón por intentar transmitirle al lector la
importancia de perseguir el Bien, como fin único del hombre. En ese caso, tendríamos no sólo a un filósofo,
sino a un profeta de un dios que se parece mucho al que estaría por llegar tiempo después del esplendor
heleno.
Sin más, aquí les dejamos esta excepcional descripción, que pareciera sacada de cualquier libro
sagrado; un cuento que da mucho que pensar. Disfrútenlo.
Er, el armenio
Er, hijo de Armenio, panfilio de nación, que murió
en una guerra y, habiendo sido levantados, diez días
después, los cadáveres ya putrefactos, él fue recogido
incorrupto y llevado a casa para ser enterrado y,
yacente sobre la pira, volvió a la vida a los doce días
y contó, así resucitado, lo que había visto allá. Dijo
que, después de salir del cuerpo, su alma se había
puesto en camino con otras muchas y habían llegado
a un lugar maravilloso donde aparecían en la
tierra dos aberturas que comunicaban entre sí y
otras dos arriba en el cielo, frente a ellas. En mitad
había unos jueces que, una vez pronunciados sus
juicios, mandaban a los justos que fueran subiendo a
través del cielo, por el camino de la derecha, tras
haberles colgado por delante un rótulo con lo juzgado;
y a los injustos les ordenaban ir hacia abajo
por el camino de la izquierda, llevando también,
éstos detrás, la señal de todo lo que habían hecho.
Y, al adelantarse él, le dijeron que debía ser nuncio
de las cosas de allá para los hombres y le invitaron a
que oyera y contemplara cuanto había en aquel lugar;
y así vio cómo, por una de las aberturas del
cielo y otra de la tierra, se marchaban las almas después
de juzgadas; y cómo, por una de las otras dos,
salían de la tierra llenas de suciedad y de polvo,
mientras por la restante bajaban más almas, limpias,
desde el cielo. Y las que iban llegando parecían venir
de un largo viaje y, saliendo contentas a la pradera,
acampaban como en una gran feria, y todas las
que se conocían se saludaban y las que venían de la
tierra se informaban de las demás en cuanto a las
cosas de allá, y las que venían del cielo, de lo tocante
a aquellas otras; y se hacían mutuamente sus relatos,
las unas entre gemidos y llantos, recordando cuántas
y cuán grandes cosas habían pasado y visto en su viaje
subterráneo, que había durado mil años; y las que
venían del cielo hablaban de su bienaven­turanza y
de visiones de indescriptible hermosura. Referirlo
todo, Glaucón, sería cosa de mucho tiempo; pero lo
principal -decía- era lo siguiente: que cada cual pagaba
la pena de todas sus injusticias y ofensas hechas a
los demás, la una tras la otra, y diez veces por cada
una, y cada vez durante cien años, en razón de ser
ésta la duración de la vida humana; y el fin era que
pagasen decuplicado el castigo de su delito. Y así,
los que eran culpables de gran número de muertes
o habían traicionado a ciudades o ejércitos o los
habían reducido a la esclavitud o, en fin, eran responsables
de alguna otra calamidad de este género,
ésos recibían por cada cosa de éstas unos padecimientos
diez veces mayores; y los que habían realizado
obras buenas y habían sido justos y piadosos,
obtenían su merecido en la misma proporción. Y
también sobre los niños muertos en el momento de
nacer o que habían vivido poco tiempo refería otras
cosas menos dignas de mención; pero contaba que
eran aún mayores las sancio­nes de la piedad e impiedad
para con los dioses y los padres y del homicidio
a mano armada.
»Decía, pues, que se había hallado al lado de un
sujeto al que preguntaba otro que dónde estaba
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Ardieo el Grande. Este Ardieo había sido, mil
años antes, tirano de una ciudad de Panfilia después
de haber matado a su anciano padre y a su
hermano mayor y de haber realizado, según decían,
otros muchos crímenes impíos. Y contaba
que el preguntado contestó: "No ha venido ni es
de creer que venga aquí.
XIV »"En efecto, entre otros espectáculos terribles
hemos contemplado el siguiente: una vez que
estuvimos cerca de la abertura y a punto de subir,
tras haber pasado por todo lo demás, vimos de
pronto a ese Ardieo y a otros, tiranos en su mayoría.
Y había también algunos particulares de los
más pecadores, a todos los cuales la abertura,
cuando ya pensaban que iban a subir, no los recibía,
sino que, por el contrario, daba un mugido
cada vez que uno de estos sujetos, incurables en
su perversidad o que no habían pagado
suficientemente su pena, trataba de subir. Entonces
-contaba- unos hombres salvajes y, según podía
verse, henchidos de fuego, que estaban allá y oían
el mugido, se llevaban a los unos cogiéndolos por
medio, y a Ardieo y a a otros les ataban las manos,
los pies y la cabeza y, arrojándolos por tierra y
desollándolos, los sacaban a orilla del camino, los
desgarraban sobre unos aspálatos y declaraban a
los que iban pasando por qué motivos y cómo los
llevaban para arrojarlos al Tártaro". Allí -decía-,
aunque eran muchos los terrores que ya habían
sentido, les superaba a todos el que tenían de oír
aquella voz en la subida; y, si callaba, subían con el
máximo contento. Tales eran las penas y castigos,
y las recompensas en correspondencia con ellos.
Y, después de pasar siete días en la pradera, cada
uno tenía que levantar el campo en el octavo y ponerse
en marcha; y otros cuatro días después llegaban
a un paraje desde cuya altura podían dominar
la luz extendida a través del cielo y de la tierra, luz
recta como una columna y semejante, más que a
ninguna otra, a la del arco iris, bien que más brillante
y más pura. Llegaban a ella en un día de jornada
y allí, en la mitad de la luz, vieron, tendidos
desde el cielo, los extremos de las cadenas, porque
esta luz encadenaba el cielo sujetando toda su
esfera como las ligaduras de las trirremes. Y desde
los extremos vieron tendido el huso de la Necesidad,
merced al cual giran todas las esferas. Su vara
y su gancho eran de acero, y la tortera, de una mezcla
de esta y de otras materias. Y la naturaleza de
esa tortera era la siguiente: su forma, como las de
aquí, pero, según lo que dijo, había que concebirla
a la manera de una tortera vacía y enteramente
hueca en la que se hubiese embutido otra semejante
más pequeña, como las cajas cuando se ajustan unas
dentro de otras; y así una tercera y una cuarta y
otras cuatro más. Ocho eran, en efecto, las torteras
en total, metidas unas en otras, y mostraban
arriba sus bordes como círculos, formando la superficie
continua de una sola tortera alrededor de la
vara que atravesaba de parte a parte el centro de la
octava. La tortera primera y exterior tenía más ancho
que el de las otras su borde circular; seguíale
en anchura el de la sexta; el tercero era el de la
cuarta; el cuarto, el de la octava; el quinto, el de la
séptima; el sexto, el de la quinta; el séptimo, el de
la tercera, y el octavo, el de la segunda. El borde
de la tortera mayor era también el más estrellado;
el de la séptima, el más brillante; el de la octava
recibía su color del brillo que le daba el de la séptima;
los de la segunda y la quinta eran semejantes
entre sí y más amarillentos que los otros; el tercero
era el más blanco de color; el cuarto, rojizo y el
sexto tenía el segundo lugar por su blancura. El
huso todo daba vueltas con movimiento uniforme,
y en ese todo que así giraba los siete círculos más
interiores daban vueltas a su vez, lentamente y en
sentido contrario al conjunto; de ellos el que llevaba
más velocidad era el octavo; seguíanle el séptimo,
el sexto y el quinto, los tres a una; el cuarto
les parecía que era el tercero en la velocidad de ese
movimiento retrógrado; el tercero, el cuarto; y el
segundo, el quinto. El huso mismo giraba en la falda
de la Necesidad, y encima de cada uno de los círculos
iba una Sirena que daba también vueltas y lanzaba
una voz siempre del mismo tono; y de todas las
voces, que eran ocho, se formaba un acorde. Había
otras tres mujeres sentadas en círculo, cada una en
un trono y a distancias iguales; eran las Parcas, hijas
de la Necesidad, vestidas de blanco y con ínfulas en
la cabeza: Láquesis, Cloto y Átropo. Cantaban al
son de las Sirenas: Láquesis, las cosas pasadas; Clo-
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to, las presentes y Átropo, las futuras. Cloto,
puesta la mano derecha en el huso, ayudaba de
tiempo en tiempo el giro del círculo exterior; del
mismo modo hacía girar Átropo los círculos interiores
con su izquierda; y Láquesis, aplicando ya la
derecha, ya la izquierda, hacía otro tanto alternativamente
con el uno y los otros de estos círculos.
XV »Y contaba que ellos, una vez llegados allá,
tenían que acercarse a Láquesis; que un cierto adivino
los colocaba previamente en fila y que, tomando
después unos lotes y modelos de vida del
halda de la misma Láquesis, subía a una alta tribuna
y decía:
»"Ésta es la palabra de la virgen Láquesis, hija de la
Necesidad: ‘Almas efímeras, he aquí que comienza
para vosotras una nueva carrera caduca en condición
mortal. No será el Hado quien os elija, sino
que vosotras elegiréis vuestro hado. Que el que
salga por suerte el primero, escoja el primero su
género de vida, al que ha de quedar inexorablemente
unido. La virtud, empero, no admite
dueño; cada uno participará más o menos de ella
según la honra o el menosprecio en que la tenga.
La responsabilidad es del que elige; no hay culpa
alguna en la Divinidad’”.
»Habiendo hablado así, arrojó los lotes a la multitud
y cada cual alzó el que había caído a su lado,
excepto el mismo Er, a quien no se le permitió
hacerlo así; y, al cogerlo, quedaban enterados del
puesto que les había caído en suerte. A continuación
puso el adivino en tierra, delante de ellos, los
modelos de vida en número mucho mayor que el
de ellos mismos; y las había de todas clases: vidas
de toda suerte de animales y el total de las vidas
humanas. Contábanse entre ellas existencias de
tiranos: las unas, llevadas hasta el fin; las otras,
deshechas en mitad y terminadas en pobrezas, destierros
y mendigueces. Y había vidas de hombres
famosos, los unos por su apostura y belleza o por
su robustez y vigor en la lucha, los otros por su
nacimiento y las hazañas de sus progenitores; las
había asimismo de hombres oscuros y otro tanto
ocurría con las de las mujeres. No había, empero,
allí categorías de alma, por ser forzoso que éstas
resultasen diferentes según la vida que eligieran;
pero todo lo demás aparecía mezclado entre sí y
con accidentes diversos de pobrezas y riquezas, de
enfermedades y salud, y una parte se quedaba en la
mitad de estos extremos. Allí, según parece, estaba,
querido Glaucón, todo el peligro para el hombre;
y por esto hay que atender sumamente a que
cada uno de nosotros, aun descuidando las otras
enseñanzas, busque y aprenda ésta y vea si es capaz
de informarse y averiguar por algún lado quién le
dará el poder y la ciencia de distinguir la vida provechosa
y la miserable y de elegir siempre yen todas
partes la mejor posible. Y para ello ha de calcular
la relación que todas las cosas dichas, ya combinadas
entre sí, ya cada cual por sí misma, tienen
con la virtud en la vida; ha de saber el bien o el mal
que ha de producir la hermosura unida a la pobreza
y unida a la riqueza y a tal o cual disposición del
alma, y asimismo el que traerán, combinándose
entre sí, el bueno o mal nacimiento, la condición
privada o los mandos, la robustez o la debilidad, la
facilidad o torpeza en aprender y todas las cosas
semejantes existentes por naturaleza en el alma o
adquiridas por ésta. De modo que, cotejándolas en
su mente todas ellas, se hallará capaz de hacer la
elección si delimita la bondad o maldad de la vida
de conformidad con la naturaleza del alma y si, llamando
mejor a la que la lleva a ser más justa y peor
a la que la lleva a ser más injusta, deja a un lado
todo lo demás: hemos visto, en efecto, que tal es la
mejor elección para el hombre así en vida como
después de la muerte. Y al ir al Hades hay que llevar
esta opinión firme como el acero para no dejarse
allí impresionar por las riquezas y males semejantes
y para no caer en tiranías y demás prácticas
de este estilo, con lo que se realizan muchos e insanables
daños y se sufren mayores; antes bien, hay
que saber elegir siempre una vida media entre los
extremos y evitar en lo posible los excesos en uno y
otro sentido, tanto en esta vida como en la ulterior,
porque así es como llega el hombre a mayor felicidad.
XVI. »Y entonces el mensajero de las cosas de allá
contaba que el adivino habló así: "Hasta para el últi-
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mo que venga, si elige con discreción y vive con
cuidado, hay una vida amable y buena. Que no se
descuide quien elija pri­mero ni se desanime quien
elija el último".
»Y contaba que, una vez dicho esto, el que había
sido primero por la suerte se acercó derechamente
y escogió la mayor tiranía; y por su necedad y avidez
no hizo previamente el conveniente examen,
sino que se le pasó por alto que en ello iba el fatal
destino de devorar a sus hijos y otras calamidades;
mas después que lo miró despacio, se daba de golpes
y lamentaba su preferencia, saliéndose de las
prescripciones del adivino, porque no se reconocía
culpable de aquellas desgracias, sino que acusaba a
la fortuna, a los hados y a todo antes que a sí mismo.
Y éste era de los que habían venido del cielo y
en su vida anterior había vivido en una república
bien ordenada y había tenido su parte de virtud
por hábito, pero sin filosofía. Y en general, entre
los así chasqueados no eran los menos los que habían
venido del cielo, por no estar éstos ejercitados
en los trabajos, mientras que la mayor parte
de los procedentes de la tierra, por haber padecido
ellos mismos y haber visto padecer a los demás,
no hacían sus elecciones tan de prisa. De esto, y
de la suerte que les había caído, les venía a las más
de las almas ese cambio de bienes y males. Porque
cualquiera que, cada vez que viniera a esta vida,
filosofara sanamente y no tuviera en el sorteo uno
de los últimos puestos, podría, según lo que de
allá se contaba, no sólo ser feliz aquí, sino tener de
acá para allá y al regreso de allá para acá un camino
fácil y celeste, no ya escarpado y subterráneo.
»Tal -decía- era aquel interesante espectáculo en
que las almas, una por una, escogían sus vidas; el
cual, al mismo tiempo, resultaba lastimoso, ridículo
y extraño, porque la mayor parte de las veces
se hacía la elección según aquello a lo que se estaba
habituado en la vida anterior. Y dijo que había
visto allí cómo el alma que en un tiempo había
sido de Orfeo elegía vida de cisne, en odio del
linaje femenil, ya que no quería nacer engendrada
en mujer a causa de la muerte que sufrió a manos
de éstas; había visto también al alma de Támiras,
que escogía vida de ruiseñor, y a un cisne que, en la
elección, cambiaba su vida por la humana, cosa que
ha­cían también otros animales cantores. El alma a
quien había tocado el lote veinteno había elegido
vida de león, y era la de Ayante Telamonio, que
rehusaba volver a ser hombre, acordándose de juicio
de las armas. La siguiente era la de Agamenón,
la cual, odiando también, a causa de sus padecimientos,
al linaje humano, había tomado en el cambio
una vida de águila. El alma de Atalanta, que
sacó suerte entre las de en medio, no pudo pasar
adelante viendo los grandes honores de un cierto
atleta, sino que los tomó para sí. Después de ésta
vio el alma de Epeo, hijo de Panopeo, que trocó su
con­dición por la de una mujer laboriosa; y, ya entre
las últimas, a la del ridículo Tersites, que revistió
forma de mono. Y ocurrió que, última de todas
por la suerte, iba a hacer su elección el alma de Ulises
y, dando de lado a su ambición con el recuerdo
de sus anteriores fatigas, buscaba, dando vueltas
durante largo rato, la vida de un hombre común y
desocupado y por fin la halló echada en cierto lugar
y olvidada por los otros y, una vez que la vio, dijo
que lo mismo habría hecho de haber salido la primera
y la escogió con gozo. De igual manera se
hacían las transformaciones de los animales en
hombres o en otros animales: los animales injustos
se cambiaban en fieras; los justos, en animales mansos,
y se daban también mezclas de toda clase.
»Y después de haber elegido su vida todas las almas,
se acercaban a Láquesis por el orden mismo que les
había tocado; y ella daba a cada uno, como guardián
de su vida y cumplidor de su elección, el hado que
había escogido. Éste llevaba entonces al alma hacia
Cloto y la ponía bajo su mano y bajo el giro del
huso movido por ella, sancionando así el destino
que había elegido al venirle su turno. Después de
haber tocado en el huso se le llevaba al hilado de
Átropo, el cual hacía irreversible lo dispuesto; de
allí, sin que pudiera volverse, iba al pie del trono
de la Necesidad y, pasando al otro lado y acabando
de pasar asimismo los demás, se encaminaban todos
al campo del Olvido a través de un terrible calor de
asfixia, porque dicho campo estaba desnudo de
árboles y de todo cuanto produce la tierra. Al venir
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la tarde acampaban junto al río de la Despreocupación,
cuya agua no puede contenerse en vasija alguna;
y a todos les era forzoso beber una cierta
cantidad de aquella agua, de la cual bebían más de
la medida los que no eran contenidos por la discreción,
y al beber cada cual se olvidaba de todas
las cosas. Y, una vez que se habían acostado y eran
las horas de la medianoche, se produjo un trueno
y temblor de tierra y al punto cada uno era elevado
por un sitio distinto para su nacimiento, deslizándose
todos a manera de estrellas. A él, sin
embargo, le habían impedido que bebiera del
agua; pero por qué vía y de qué modo había llegado
a su cuerpo no lo sabía, sino que de pronto,
levantando la vista, se había visto al amanecer yacente
en la pira.
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»Y así, Glaucón, se salvó este relato y no se perdió,
y aún nos puede salvar a nosotros si le damos
crédito, con lo cual pasaremos felizmente el río
del Olvido y no contaminaremos nuestra alma.
Antes bien, si os atenéis a lo que os digo y creéis
que el alma es inmortal y capaz de sostener todos
los males y todos los bienes, iremos siempre por
el camino de lo alto y practicaremos de todas formas
la justicia, juntamente con la inteligencia, para
que así seamos amigos de nosotros mismos y de
los dioses tanto durante nuestra permanencia aquí
como cuando hayamos recibido, a la manera de los
vencedores que los van recogiendo en los juegos,
los galardones de aquellas virtudes; y acá, y también
en el viaje de mil años que hemos descrito,
seamos felices.
FIN
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NOTICIAS PIFIAS
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CITAS CÉLEBRES
“El genio comienza las grandes obras, pero sólo el trabajo las acaba”.
JOSEPH JOUBERT
“El trabajo ayuda siempre, puesto que trabajar no es realizar lo que uno imaginaba, sino descubrir
lo que uno tiene dentro”.
BORIS LEONÍDOVICH PASTERNAK
“Amar a la vida a través del trabajo, es intimar con el más recóndito secreto de la vida”.
KHALIL GIBRAN
“Cuando el hombre ya no encuentra placer en su trabajo y trabaja sólo por alcanzar sus placeres
lo antes posible, entonces sólo será casualidad que no se convierta en delincuente”.
THEIDIR NINNSEB
“Si no puedes trabajar con amor sino sólo con desgana, mejor será que abandones el trabajo
y te sientes a la puerta del templo a recibir limosna de los que trabajan con alegría”.
KHALIL GIBRAN
“El trabajo es un título natural para la propiedad del fruto del mismo, y la legislación que no
respete ese principio es intrínsecamente injusta”.
JAIME LUCIANO BALMES
“Nadie puede llegar a la cima armado sólo de talento. Dios da el talento; el trabajo transforma
el talento en genio”.
ANNA PAVLOVA
“Si no necesitas trabajar para comer, necesitarás trabajar para tener salud. Ama el trabajo y
no dejes que nazca la mala hierba de la ociosidad”.
WILLIAM PENN
“Soy gran creyente en la suerte, y he descubierto que mientras más duro trabajo, más suerte
tengo”.
STEPHEN LEACOCK
“Pensar es el trabajo más difícil que existe. Quizá esa sea la razón por la que haya tan pocas
personas que lo practiquen”.
HENRY FORD
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LECTURA RECOMENDADA
La República, de Platón
Obra importante de la literatura universal, que debiera
ser lectura obligatoria en las escuelas, a pesar de que cada
vez se dificulta más la enseñanza filosófica en las mismas, por
temor a que el alumno piense y llegue a la razón individualizada.
Habrá una mayor comprensión de este libro, seguramente
con la ayuda de un profesor experto en la materia de
filosofía. Muchos de los apartados que nos encontramos en el
mismo muestran facilidad para su entendimiento; otros,
quizás, puedan resultar confusos para el alumno aún inexperto
en el sentido de la vida. Leer La República es leer la historia
de la humanidad, cómo ésta está en continuo vaivén,
mostrándose actual a pesar de que las páginas hayan sido escritas
más de dos milenios atrás. Platón pareciera un profeta,
pero no deja de contar y explicarse lo ya vivido y sufrido por
la sociedad de su tiempo. La historia ya nos ha demostrado
que el ser humano no quiere avanzar por un mundo mejor, a
pesar de los indicios, divinos o naturales, que nos señalan el
cambio como la mejor opción si no queremos terminar por
autodestruirnos, tanto social como moralmente.
Puede que la república idílica de Platón no fuera tan perfecta como el filósofo ateniense pensó.
Prueba de esto lo tenemos en el intento nazi por copiar de este libro ciertas tácticas con fines militares.
Quizás no se le puede atribuir a Platón la equivocación, puesto que sus objetivos eran siempre buenos, a
diferencia de los de Hitler y el Tercer Reich; pero el lector puede percatarse de que en algunos puntos, el
filósofo, podría haber mejorado (o tal vez sólo seamos el producto de una nueva moral que nos esté afectando
erróneamente). Sí podemos apreciar el origen “platónico” del adjetivo, en un Estado irrealizable, ya
sea por errores de cálculo o incomprensiones del ser humano, que nunca podrá llegar al pensamiento de
bondad que tanto nos remite Platón en su obra.
Es indudable la influencia de las religiones a partir de la publicación de esta sensacional obra. Para
el que no cree en las coincidencias, puede ver claro qué se escribió primero, para la obviedad fue La República;
y será normal el escepticismo alimentado tras esta visión. Pero para el beneplácito del creyente o
el religioso (pues hay que saber diferenciar bien entre estos dos términos), se encontrará con un Platón
místico que hable de un dios tan conocido en casi todas las religiones mayoritarias de nuestro mundo actual.
En sus descripciones no podemos dejar de rememorar los escritos de Santa Teresa de Jesús, los cuales,
podemos asegurar, están libres de la influencia platónica, puesto que no coinciden en las visiones de
sus autores, a pesar de que ambos convergen en el mismo sentir divino que difícilmente pueden explicar.
Son los diálogos que emplea Platón un recurso magnífico para adentrar al lector en sus ideas filosóficas,
pero el autor peca de monologuismo que se evidencia en el continuo acuerdo de los interlocutores
que, muchas veces, se funden en las mismas ideas y se complementan casi con idénticas expresiones.
Sin duda, debemos pasar por alto la forma narrativa de nuestro autor para valorar un contenido tan rico
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como bien argumentado que adentrará al lector en una idea que a través de los tiempos se nos ha presentado
en forma circular, a modo de eterno retorno, espiral de la que el ser humano está inmerso y es incapaz
de salir, manteniendo a la utopía como utópica, y a la realidad como cruda realidad.
Francisco Javier González de Córdova
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EL TEATRO DEL FIN DEL MUNDO
Se cierra el telón ante la mirada absorta del respetable que, confuso como pocas veces se siente,
abandona la sala en silencio, removiendo sus pensamientos, buscando un porqué en los hechos de la obra al
mismo tiempo que examina lo acontecido en su vida e intenta comprenderla. El filósofo-autor de lo representado
quizás ya esté en su lecho de piedra, sin esperar nada de este mundo, sin saber la reacción de los
que se nutrieron con su obra.
Queda asustado el ser humano cuando se siente obligado a mirar a su interior; tan acostumbrado
está a mirar y criticar a lo de afuera, que la autocontemplación lo abruma y le inquieta, por si alguna piedra
de su propia cosecha pudiese romper las tejas que le protegen del vecino, del mundo de afuera al que tanto
sale, pero en el que nunca entra. Inquietante es para un servidor pensar que el mundo pocas veces piensa,
que se dilata y se pierde en banalidades, cuando no se entretiene en compararse con las desgracias ajenas.
Adentrarse en sí mismo requiere mucha fuerza, obviamente interior, puesto que pocos, y muy pocas veces
en sus vidas, hacen balance de lo vivido por lo aprendido, resolviendo cambiar aquellas partes de su vida
que no fueran virtuosas por otras nuevas que han de ser, para valer todo el espacio vital ya recorrido, más
lo que queda por recorrer.
Admirable es cuando un autor o maestro conmueve a las almas con su creación, consiguiendo incluso
acercar más a la Bondad a aquéllos que, por alguna razón, se sintieron alejados de la Bienaventuranza.
Pero es indudable pensar que tales creadores están recibiendo el don de un Creador mucho más grande
que ellos; al fin y al cabo “todo está lleno de dioses” porque la Bondad así desea compartirse, para otorgarnos
en este mundo un sentido honorable por el que seguir. Quizás muchos no hayan caído en esto, pero
¿no ha pasado alguna vez que tras un momento difícil o una etapa complicada de nuestra vida, en un instante
alguien se nos ha cruzado por nuestro camino enlodado, conocido o no, y nos ha dicho las palabras exactas,
muchas veces sin él o ella saberlo, que nos ha iluminado lo suficiente como para hacernos dar nuevos
pasos o, al menos, hacernos recapacitar ante los errores o circunstancias dolorosas que nos acompañaban?
Lamento que aquéllos no se hayan dado cuenta de esto cuando se les ha presentado; pero queda la esperanza
de que, a pesar del despiste ante la “enunciación”, hayan conseguido enderezarse tras las situaciones
complicadas que se les haya podido presentar.
Al final es el mismo ser humano quien elige hacer caso o no de las oportunidades que se le presentan
para rehacer o mejorar sus pasos en este camino duro que es la vida. Como siempre pasa, quien más
esperanzas pone en sus metas (siempre que éstas sean honorables y virtuosas) está más cercano a alcanzarlas
que aquél que dice iniciar una lucha en la que, en el fondo, no cree. Y es que nada es sencillo, y menos
cuando la meta se presenta demasiado alta; por eso sucede que la mayoría de las personas, exhaustas, abandonan
aquello que ven demasiado lejos de alcanzar. Otros deciden, como mejor opción, comprometerse a
metas menos difíciles para que, pasito a pasito, poder alcanzar una mayor. Después están los que, a pesar
de la grandeza de sus objetivos, y a pesar del cansancio de una lucha agotadora, no se detienen hasta conseguir
lo que se habían propuesto. También tenemos que tener en cuenta la vida y el Sino; es normal que el
vecino se lamente de sí mismo cuando ve a su vecino fallecer antes de alcanzar las metas que se propuso.
Muchas veces nuestras metas no son elegidas correctamente, y es normal que el destino sepa responder de
una forma que nos cuesta comprender y que se nos hace demasiado crudo por no ser capaces de imaginarnos
más allá de esta materia imperfecta. Tiene sentido los que murieron como héroes e incentivaron a
otros a luchar por sí mismos, o los que perecieron sin fama pero ayudaron a los que estaban a su alrededor
a formarse una visión más acertada del mundo que les rodeaba.
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El sentido de la vida es confuso, pero está claro que si estamos aquí es porque cada uno tenemos
un papel en esta vida; unos lo pierden al alejarse de la Bondad, la cual es esencial para ganarnos el lugar
que debemos tener. Los que piensan en la maldad para conseguir fines materiales, como si de esto dependiese
su vida, se sumergen en el oscuro fango de la desesperanza, y no tardarán en describirse a sí mismos
infieles y ansiosos sin comprender el motivo de sus sentimientos, los cuales extrañarán la felicidad que en
lo material nunca se puede alcanzar, a pesar de que se crea lo contrario.
Valientes son aquéllos que, ante el vértigo que produce mirar adentro de su alma o sus sentimientos
(cada cual puede acomodar los términos según le complazca), se atreven a conocerse a sí mismos con el
fin de mejorar cada día e ir en busca de la virtud que hace llamarse firmemente “Ser Humano” al ser humano.
Difícil es el camino interior, bien descrito en la filosofía y en los místicos, como Santa Teresa de Ávila;
por eso no debemos desdeñar los conocimientos que siglos atrás han sido recogidos por la literatura, que
tanto pueden aliviar la ferviente lucha que significa entender quiénes somos y por qué existimos; pero como
todo en esta vida, para muchos es necesario aprender desde la práctica, en carne propia, mientras que
para otros, con una intuición bien desarrollada, necesitan menos para adquirir el aprendizaje.
Así muchos abandonan el teatro tras la actuación que acaban de presenciar. Unos habrán aprendido
más que otros (porque siempre, y en cada momento de la vida, hay cosas que aprender), y no necesitarán
mayores lecciones para llevarles a la reflexión; otros, en cambio (seguramente la cara opuesta de la moneda),
puede que se hayan aburrido o sigan de la misma forma con que llevaban su vida, todo porque les
cuesta aprender; quizás no vuelvan a pisar un teatro (a menos que haya una actuación cómica), tal vez porque
no consigan olvidarse en ese momento de lo que más desprecian en el mundo: a sí mismos.
La facilidad de aprender es un don que, según la psicología moderna, viene predestinada en los
genes. A pesar de eso, la voluntad juega un papel muy importante, pues sin ella, a pesar de estar predispuestos
genéticamente, uno puede perder los dones innatos de la misma forma con la que podría adquirirlos,
con la voluntad (o la falta de ésta, en su caso). Ser voluble es un mal inicio de voluntad, así que
céntrense en las buenas acciones y en ser seres honorables, y estarán dando un paso muy importante para
alcanzar el don, que en muchas ocasiones también es virtud.
Cómo entender a la gente
que sin comprender no aprende
sino hasta que están perdidos
dan cuenta de lo aprendido,
muchas veces casi nada,
otras tantas a destiempo,
por no haber querido escuchar
a voz experimentada
o a sus propios sentimientos
que gritaban desde el alma
como un profundo misterio,
sonidos vistos extraños
para el que se lleva a engaño
el sentido de la vida,
desdeñando lo que siente,
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sentimientos que no cuida
por aceptar que se miente,
sinrazón de su existencia,
consiguiendo la sentencia
de un existir malogrado
que no encuentra diferencia
a un corazón oxidado.
Francisco Javier González de Córdova
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Hasta el próximo número