Si Decido Quedarme

cierto, ¿qué clase de nombre es ése? ¿Es un apodo o algo así? ¿Yo Mama?
—Es chino.
Adam soltó una risotada, meneando la cabeza.
—Conozco a muchos chinos. Y tienen nombres como Wei Chin o Lee. Pero no Yo-Yo Ma.
—No blasfemes contra el maestro —repliqué, aunque no pude evitar reírme. Había tardado unos
meses en convencerme de que Adam no pretendía burlarse de mí; ahora solíamos charlar cuando nos
encontrábamos en el pasillo.
Sin embargo, me desconcertaba que se hubiera fijado en mí. Aunque no era un chico súper
popular, de los deportistas o de los que iban para triunfadores, era guay. Guay porque tocaba en una
banda con universitarios. Guay porque tenía su propio estilo rockero, con ropa que compraba en
tiendas de segunda mano y mercadillos, no en rebajas de Urban Outfitters. Guay porque en el
comedor del instituto parecía muy feliz absorto en la lectura de un libro, no fingiendo leer por no
saber dónde o con quién sentarse. No se trataba de eso. Tenía su pandilla de amigos y un nutrido
grupo de admiradores.
Yo tampoco era ninguna pardilla. Tenía amigos y una amiga íntima con quien almorzaba. También
había hecho buenas relaciones en el campamento de música al que acudía en verano. Caía bien a la
gente, aunque no me conocían en profundidad. En clase era reservada. No levantaba mucho la mano ni
me dirigía a los profesores con descaro. Y siempre estaba ocupada, ya que dedicaba gran parte del
tiempo a practicar o asistir a clases teóricas en el conservatorio de la ciudad. Los chicos eran
simpáticos conmigo, pero solían tratarme como si fuera adulta, una profesora más. Y no se coquetea
con las profesoras.
—¿Qué dirías si te dijera que tengo unas entradas para ver al maestro? —me preguntó Adam con
un destello en los ojos.
—Venga ya. No es cierto —repliqué, dándole un empujón más fuerte de lo que pretendía.
Él fingió darse contra la pared de cristal.
—Ya lo creo que sí —dijo después—. Para el Schnitzle ese de Portland.
—Es el Arlene Schnitzer Hall. Tocará la Sinfónica.
—Ahí mismo. Tengo entradas. Un par. ¿Te interesa?
—¿Lo dices en serio? ¡Pues claro que me interesa! Me moría de ganas de ir, pero las entradas
costaban ochenta dólares. Un momento. ¿Cómo las has conseguido?
—Un amigo de la familia se las dio a mis padres, pero ellos no pueden ir. No hay para tanto —se
apresuró a contestar—. Bueno, es el viernes por la noche. Si quieres, te recojo a las cinco y media y
vamos juntos a Portland.
—Vale —acepté, como si fuera lo más natural del mundo.
Pero al llegar el viernes por la tarde estaba más nerviosa que cuando el invierno anterior, mientras
estudiaba para los exámenes, me bebí una cafetera entera del espeso y cargado café de papá.
Los nervios no eran por Adam, en cuya compañía ya me sentía cómoda, sino por la
incertidumbre. ¿De qué iba aquello exactamente? ¿Se trataba de una cita? ¿Un favor de un amigo? ¿Un
acto caritativo? Me gustaba tan poco pisar en falso como iniciar a tientas un nuevo movimiento. Por
eso practicaba tanto, para encontrarme en terreno seguro y perfeccionar luego los detalles.
Me cambié de ropa unas seis veces. Teddy, que ya había vuelto de la guardería, estaba sentado en
mi cuarto, sacando cómics de Calvin y Hobbes de los estantes y fingiendo leerlos. Se mondaba de