AguaTinta Nº18

La tinta de...
Autores nacidos en octubre
En todas las habitaciones llega un día en que el hombre se
Desuella vivo
En que cae de rodillas pide piedad
Balbucea y se vuelca como un vaso
Y sufre el espantoso suplicio del tiempo
Derviche lento es el redondo tiempo que sobre sí mismo gira
Que observa con ojo circular
El descuartizamiento de su destino
Y el ruido mínimo de angustia que precede a las
Horas a las medias
Nunca sé si lo que va a anunciar es mi muerte
Todas las habitaciones son salas de justicia
Aquí conozco mi medida y el espejo
No me perdona
Louis Aragon, Todas las habitaciones de mi vida (extracto).
Yo hago un pacto contigo, Walt Whitman.
Ya te he detestado lo suficiente.
Llego a ti como un niño crecido
Que ha tenido un padre testarudo;
Ya tengo edad para hacer amigos.
Fuiste tú el que partió la nueva leña,
Ahora es el tiempo de tallar.
Nosotros tenemos la raíz y la savia:
Que haya intercambio entre nosotros.
Ezra Pound, Un pacto
(versión de Marcelo Covian).
Para los griegos era el símbolo sexual el símbolo venerable en sí, el auténtico sentido profundo dentro de toda la
religiosidad antigua. Cada detalle en el acto de la generación, del embarazo, del nacimiento, despertaba los sentimientos
más elevados y festivos (…); no conozco simbolismo más elevado que este simbolismo griego, el de Dionisos. En él
se arraiga el más profundo instinto de la vida, el del futuro de la vida, el de la eternidad de la vida, experimentado
religiosamente: el camino mismo a la vida, el alumbramiento, es el camino sagrado... Sólo el cristianismo, con su
básico resentimiento hacia la vida, ha hecho de la sexualidad algo impuro: cubrió de mugre el principio, la premisa de
nuestra vida...
Friedrich Nietzsche, El ocaso de los ídolos.
¿Qué puede hacer uno si, aun contando treinta años, al volver la esquina de su calle le domina una repentina sensación
de felicidad…, de felicidad plena…, como si de pronto se hubiese tragado un trozo brillante del sol crepuscular y éste
le abrasara el pecho, lanzando una lluvia de chispas por todo su cuerpo?
¿Es que no puede haber una forma de manifestarlo sin parecer beodo o trastornado? La civilización es una estupidez.
¿Para qué se nos ha dado un cuerpo, si hemos de mantenerlo encerrado en un estuche como si fuera algún valioso
Stradivarius?
Katherine Mansfield, Felicidad.
Una de las principales causas del carácter singularmente vulgar de casi toda la literatura contemporánea es,
indudablemente, la decadencia de la mentira, considerada como arte, como ciencia y como placer social. Los antiguos
historiadores nos presentaban ficciones deliciosas en forma de hechos; el novelista moderno nos presenta hechos
estúpidos a guisa de ficciones.
Oscar Wilde, La decadencia de la mentira.
El filósofo chino sueña con un ojo abierto, considera la vida con amor y dulce ironía, mezcla su cinismo con una
bondadosa tolerancia y alternativamente despierta del sueño de la vida y vuelve a adormecerse, pues se siente con
más vida cuando está soñando que cuando está despierto (…). Rara vez se desilusiona, porque no tiene ilusiones, y rara
vez se decepciona, porque nunca ha tenido esperanzas extravagantes. De esta manera está emancipado su espíritu.
Lin Yutang, La importancia de vivir.
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